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¿Qué tormentas alucino?

¿Qué frío es el que advierto?

¿Es acaso la tormenta de tu cielo?

¿Es tal vez el frío de tu desvelo?

¿Qué distancia nos une?

¿Qué violencia me dedicas?

¿Es acaso la distancia que no vemos?

¿Es tal vez la violencia de mi empeño?

¿Qué mirada me dedicas?

¿Qué figura te proyecto?

¿Es acaso la mirada de un muerto?

¿Es tal vez la figura de lo etéreo?

¿Qué misión queda incumplida?

¿Qué luz no comunica?

¿Es acaso la misión de perdernos?

¿Es tal vez la luz omnipotente?

¿Qué es lo que eres?

¿Ángel, sombra, ilusión?

¿Divinidad, espejismo, carne?

¿Ausencia, dolor, olvido?

¿Qué es en lo que crees?

¿Dios, energía, la nada?

¿Jesús, Che, Mahoma?

¿Amor, muerte, esperanza?

¿Qué es lo que sueñas?

¿Futuro, progreso, diluvio?

¿Pasado, historia, engaño?

¿Guerra, paz, histeria?

¿Qué es lo que escondes?

¿Tu ser, tu creer, tu soñar?

¿tu forma, tu alma, tu no?

¿mi esencia, tu llanto, nosotros?

Hemen dekozuez  klasien ikusi genduzen argazki batzuk, on egin .

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The London museum for design will for the first time host a complex and intriguing design by Hussein Chalayan.

Amongst the creations by this fashion designer, which will be shown at “Airborne”, is a dress that is made from Swarovski crystals and more than 15,000 LED elements. There will also be pieces from the Afterwards collection for spring/summer 2000 there, in which furniture was transformed into clothing.

Chalayan’s first exhibition in Britain will last from January 21 to April 17 2009, reports Vogue.

Te sientas sobre tu presencia

Y comienzas a preguntarte por qué

Y me miras de reojo y te miento

Y te busco de ratos y te olvido.

¿Por qué? Y me tocas la piel

Y te lleno de respuestas sin razón

Y prefieres ignorarme porque sí

Y te sientas sobre tu presencia.

De nuevo. Más duda (¿Por qué?)

Que señala como la culpa misma

Que rebota entre tú y mis nervios

que muere para evitarme abismo.

Ya no pretendas mis razones

El por qué de cada flor

El por qué de nuestros besos

El por qué de aquello

Que llegó mientras no estabas.

Si tu cuerpo es calor

¿Por qué lo cubres de luz?

Si nuestro pasado es textura

¿Por qué no baja del recuerdo?

Si mi tristeza es despedida

¿Por qué me encamino sin destino?

Si nada duerme y tus labios son

¿Por qué me estorban los besos?

¿Por qué corres?

¿Por qué morderse el alma?

¿Por qué vuelvo a hablar?

¿Por qué morimos también?

Tus ojos se me esconden

¿por qué?

Me miro y te encuentro

¿por qué?

¿Por qué llorar cuando

La grisácea vida se termina?

¿Por qué quedarse tendida

En el pasto del jardín adyacente?

¿Por qué afirmar que me matas

Y me escuchas y me sorprendes?

¿Por qué no decirlo si es la verdad?

¿Por qué no arriesgarse a perder?

Mis manos te golpean

¿por qué?

Tu sonrisa me deprime

¿por qué?

BESTE BOEK
Zonder enige twijfel ‘Extremely Loud and Incredibly Close’ van Jonathan Safran Foer. Het boek herbeleeft de tragedie van 9/11 door de ogen van een negenjarige die zijn vader verliest bij de terroristische aanslagen. De knaap gaat op zoek naar antwoorden op het waarom van zijn verlies en botst daarbij al gauw op een pijnlijk familiegeheim dat hem dichter bij zijn overleden vader moet brengen. Enorm scherp van de hand gedaan, daarbij balancerend tussen uiterst grappig en hartverscheurend ontroerend.

BESTE/SLECHTSTE RADIO & TV
Ik kijk/luister daarvoor te weinig tv en radio.

BESTE CD
- nationaal: Amenra – Mass IV
- internationaal: Bloc Party – Intimacy

BESTE FILM
- nationaal: Le Silence de Lorna
- internationaal: The Dark Knight

BESTE CONCERT
- nationaal: Amenra, Pukkelpop Hasselt
- internationaal: Clint Mansell, Vooruit Gent

BESTE TONEEL
Ik denk dat iedereen het erover eens is dat de Belgische politieke situatie al lang geen toneel meer genoemd kan worden, maar stilaan meer en meer neigt naar een Griekse tragedie inclusief persoonlijk intriges. Vandaar de (moeilijke, doch doorslaggevende) keuze voor het beste toneel als zijnde alle (schijn)bewegingen afkomstig uit liberale politieke families. Dat hen zo snel mogelijk de electorale dolkstoot gegeven wordt zodat de politieke klasse zich toch al van één plat opportunisme kan loswrikken.

TREND/GEBEURTENIS/EVOLUTIE
De herdefiniëring van het concept ‘vriendschap’ via Facebook, en bij uitbreiding alle ‘social networking’ websites. In diezelfde context ook de manier waarop sommige mensen met het medium omspringen. Niet alleen qua tijdsbesteding, maar ook op vlak van het tegen wil en dank te grabbel gooien van persoonlijke informatie. Orwell op zijn kop.

Een andere opmerkelijke evolutie is het defaitisme in de politieke arena en het tempo waartegen de Belgische consensusdemocratie is gaan afbrokkelen onder een discours van ‘responsabilisering’ en ‘goed bestuur’. De federale malaise mag dan wel deels het gevolg zijn van de historisch conflictueuze aard van het Belgische model (bipolair federalisme, dus altijd twee gemeenschappen die lijnrecht tegenover van elkaar komen te staan); de onwil of onmacht om daaraan iets te veranderen, alsook het gebrek aan leiderscapaciteiten en de te grote nadruk op persoonlijk gewin, maken van de huidige politieke klasse ‘heersers’ om zo snel mogelijk te vergeten. Het opnieuw laten opdraven van oude coryfeeën, waartegen sommigen bovendien sans gêne durven vetoën, bevestigt dit immorele beeld enkel maar: du jamais vu.

Tot slot ook nog wat revolutie meer dan evolutie op persoonlijk vlak door o.a. de geboorte van mijn petekindje, het vinden van een goed lief, het omringd worden door een aantal heel fijne mensen en door het (als schoolverlater) snel werk te vinden en datzelfde werk als bij wonder nog graag te doen ook.

Cántame aquella crisis

que a mi corazón despierta

con el furor de lo eterno.

Ven, acércate y canta.

Que tu voz no se detenga

con la aurora,

que tu melodía persista

hasta nuestra insoportable muerte.

Si se acabara este canto

del que sobrevivo,

la esencia de mis labios

ahuyentaría al resplandor

del nocturno satélite

que nos ilumina

y todo habría acabado.

Cántame

porque tu voz me acecha,

porque tu piel me engancha

porque el gemido se está acabando.

Canta y no me olvides,

pues en el olvido

suelen esconderse las palabras

que se quedan sin canción.

Cosette Chi

17.07.08

Nos volveremos a encontrar

En tus sueños, quizás,

Entre libros, silencios,

Sonrisas, horas que pasan.

De vez en cuando

Camino entre tus sueños

Espanto a tus fantasmas

Paseo por ficticias calles de arena.

Me estampo contra los muros

Mientras callo lo que siempre he dicho,

Lo que nunca hablamos,

Lo que muere incógnito en la realidad.

Vivo aquí y también

En los sueños que no recuerdas.

¡Qué lindo saberme parte

De algún subconsciente lejano!

Nos encontraremos,

Aunque sea en sueños.

¿Qué más se puede hacer

Cuando lo efímero se niega

A regalar abrazos,

Dos o tres buenos destinos,

Un momento para darnos

Y crecernos

El uno al otro?

23.11.08

Como indicaba la tradición familiar, el cumpleaños del abuelo Ernesto se festejó con una sencilla cena a orillas de la playa Miramar. Los familiares cercanos fueron citados con puntualidad a las siete de la tarde —la hora perfecta para contemplar al atardecer perdiéndose en las olas, según el abuelo—. Yo me presenté con más diligencia de la aparentemente requerida gracias a la obstinada impaciencia de mis dos hijas.

El abuelo Ernesto ya estaba sentado sobre la vieja mecedora, escuchando con atención lo que le permitían sus desgastados oídos e imaginando lo que ya no podían ver sus imposibilitados ojos. No pareció molestarle que Patricia y Ofelia interrumpieran de súbito sus meditaciones con el estruendo de risas y gritos infantiles. Incluso, luego de que salieran corriendo disparadas hacia el mar, me preguntó en  un susurro, “¿Han crecido mucho, Nicolás?”

Nuestro silencio quedó opacado por el ronroneo del lado más superfluo del océano, pero pronto llegó la tía Amelia con su ensalada de pollo y coditos a gritar órdenes al viento.

A finales de los noventas llegaron los coreanos a la ciudad. De una semana para otra, los supermercados se llenaron de mujeres delgadísimas con los ojos rasgados y la mirada altiva escogiendo con meticulosidad las mejores frutas y verduras, buscando desesperadas entre los estantes productos que en este nuevo país raramente encontrarían. En las escuelas, los niños miraban con curiosidad a los pequeños extranjeros que muy a penas habían aprendido a decir hola y adiós; los más avanzados en conocimientos del idioma castellano podían decir me llamo Hwan Jin.

Habían llegado para dar mantenimiento a las plataformas petroleras de refinería. Era justo ahí donde más se notaba su presencia: cientos de ellos caminando uno junto al otro, como una gran manada que busca intimidar a los desconocidos, yendo de un lado a otro de la zona de refinería en carritos muy pequeños y de colores vistosos.

Fátima era la mujer más triste del sanatorio. La más triste y la más hermosa. Aquella vez la vi sentada a la sombra de uno de los árboles del jardín, conversando en silencio con un joven drogadicto en recuperación, con sus cabellos largos y pelirrojos ondeando como banderas y su rostro sonrosado y pecoso con la expresión más triste. La vi y lo último que me pasó por la cabeza fue que era una más de los desgraciados habitantes del hospital psiquiátrico.

Siempre la veía en la sala de terapia. Le gustaba jugar dominó y colorear libros de princesas. Me enteré pronto de su problema, aunque eso no significó que me lo creyera. Difícil creerlo viéndola tan serena día y noche, tan distraída y amable, incluso tímida.

]]> http://imaginada.wordpress.com/2008/12/02/la-fabrica/ Tue, 02 Dec 2008 05:01:11 +0000 Cosette Chi http://imaginada.wordpress.com/2008/12/02/la-fabrica/

Durante seis horas no había dejado de llover en toda la ciudad. Las calles del centro se habían vaciado lentamente a medida que la gente se rendía en sus intentos de proseguir con las compras y demás asuntos pendientes. Incluso los pocos que se negaron a abandonar por completo sus compromisos tuvieron que entrar tarde o temprano a cafeterías, tiendas techadas o restaurantes para resguardarse momentáneamente de la lluvia.

En cuanto escampó, cerca de las tres y media de la tarde, la vida y el movimiento regresaron al centro de la ciudad. De los diversos locales salieron desesperados hombres y mujeres que debían pagar las deudas, comprar objetos para el hogar, conseguir ropas de la nueva temporada o encontrar un regalo para el familiar que cumplía un año más de vida. El cielo seguía nublado, la tarde gris, el aire húmedo y la calle mojada.

Entre el nuevo tumulto de personas que se empujaban para caminar en las partes de la acera libres de charcos, un cuerpo de mujer, delgado y fugaz, corría a la fábrica textil con una bolsa de plástico negra apretujada contra su pecho.

Era Natasha Rivera, una estudiante de enfermería que llevaba cinco quesadillas recién hechas y envueltas en papel aluminio; iba corriendo sonriente, con las mejillas encendidas y un ligero temblor que le recorría todo el cuerpo. Cuando dobló en la esquina de la heladería más conocida de la zona, unas finas gotas comenzaron a caer del cielo nuevamente, pero con la emoción y la prisa que tenía, ni siquiera percibió que sus negros y lacios cabellos se iban mojando de rocío. Si se hubiera dado cuenta de eso y de que toda su faldita blanca se había mojado con los charcos que salpicaban los coches al pasar por la calle, no le hubiera dado gran importancia en aquel momento.

Después de todo, con los zapatitos húmedos o secos, lo vería a él a las cuatro en punto, en la entrada a la fábrica. ¿Qué le podría importar más en el mundo que llegar puntual a tan anhelada cita, para disfrutar cada segundo de los cinco minutos que compartirían? Porque eran exactamente cinco minutos los que tenían los obreros para descansar antes de volver a trabajar como pequeñas máquinas humanas a cambio de un desconsolador salario que llegaba a fin de mes.

Natasha corría con un ansia incontenible. Faltaban sólo diez minutos para las cuatro, según su antiguo y destartalado reloj de mano. Poco antes de que sintiera extinguidas sus fuerzas, a las 3:56 p.m., ya se encontraba frente a la gris puerta de entrada.

Por mientras, Víctor esperaba con impaciencia a que transcurrieran los cuatro minutos que le separaban de toda su dicha. No sólo estaba perfectamente enterado de que en aquellos momentos Natasha ya estaría aguardándole junto a la puerta principal, sino que había estado en pos del preciso instante en que viera de nuevo encenderse los oscuros ojos de la joven y sintiera temblar sus delgados y morenos brazos dentro de su propio abrazo.

Por fin, con una exactitud común, las cuatro campanadas anunciaron el descanso. Víctor dejó a un lado sus herramientas de trabajo y corrió a firmar el permiso para salir de las instalaciones de producción durante el descanso. Luego de que el permiso quedó debidamente sellado por el encargado en turno, un hombre robusto que tenía fama de tener pésimo carácter, el joven de sólo veintidós años salió corriendo al encuentro de quien le esperaba con toda la emoción que cabía dentro de su ser.

A las cuatro con dos minutos ya estaban uno frente al otro, olvidados completamente de la profunda soledad en que vivían cuando no se encontraban como en aquel minuto, con sus las manos entrelazadas en silencio.

—¿Qué es lo que traes ahí? —le preguntó él, refiriéndose a la bolsa negra de plástico con la que cargaba Natasha.

—Unas quesadillas recién hechecitas —le respondió ella, acercándole temblorosa el pequeño bulto—. Pero olvidé traer la salsa —agregó, bajando la mirada. Escuchó como Víctor comenzaba a reírse alegremente.

—¡No te preocupes, pues! Ni de chamaco he sido bueno pa’ comer chile, no aguanto enchilarme nada —dijo, comenzando a comer sonriente— ¡Válgame Dios! ¡Esto está riquísimo! —agregó emocionado, abrazando a la joven, quien se limitó a sonreír y sonrojarse.

Las palabras sobraban, por lo que dejaron que la eternidad de cada segundo les llenara el alma de luz, hasta que las campanadas volvieron a sonar en la fábrica. Víctor debía regresar al trabajo y, contra su voluntad, así lo hizo.

Se despidieron con un abrazo, contentos por el breve encuentro pero insaciables el uno del otro. Sin decir palabra alguna, acordaron volver a verse la semana próxima a la misma hora, lo que representaba ciento sesenta y ocho horas de soledad, angustia y desconsuelo.

El joven entró a la fábrica, con su bigote negro y sus ojos claros, feliz y agobiado al mismo tiempo. Natasha regresó al cuartito en el que vivía, iluminando con la alegría que irradiaban cada uno de sus movimientos las húmedas aceras por las que caminaba, como una flor que se extiende sobre si misma de felicidad por sentir salir el sol nuevamente.

Debía tomar dos autobuses y caminar durante veinte minutos para llegar a la colonia en la que rentaba el cuarto en el que habitaba. Llegando, debía comenzar y terminar de lavar toda la ropa de la señora Sara y su familia, que consistía aproximadamente en cincuenta y dos prendas. Al dar las siete, debía encaminarse hacia unas oficinas fiscales que quedaban a nueve cuadras, en las que hacía el aseo diariamente a cambio de unos cuantos pesos. Además, debía levantarse diariamente a las seis de la mañana para llegar puntual una hora después a casa de Doña Carmela, a quien le hacía un exhaustivo aseo durante las mañanas de lunes a sábado.

Todas sus acciones de cada día parecían reducidas al simple deber, una obligación meramente enfocada a obtener lo necesario para continuar trabajando, continuar viviendo.

En eso se resumía la existencia de la joven Natasha, la que a los nueve años dejó Tamalcuatitla para irse a trabajar a la ciudad con su tía Maribel. Primero fue la tienda de Don Lalo, luego la casa de la Sra. Hortensia, después la de el Dr. Gutiérrez… y una larga lista de posteriores. Sus ganancias mensuales a penas y le alcanzaban para pagar la renta, la luz y el agua, además de algunas pastas, verduras y legumbres para comer.

Cuando se recostaba en su colchón antes de dormir y recordaba que todavía le restaba toda una vida de lo mismo, prefería cerrar los ojos y canturrear una canción que había aprendido desde pequeña de la que desconocía el título. Suficientemente malo era contar los años que llevaba viviendo así y soportar cada nuevo día de esa miserable existencia, como para pensar en lo que quedaba por delante.

Todo cambiaba cuando al amanecer se daba cuenta de que ya era miércoles, por fin miércoles. Esas cuatro sílabas significaban mucho más de lo aparente y se reducían a dos: Víctor.

“Busco un amor en el viento
amor que llevo conmigo
enredado en los recuerdos.”

(Eduardo Carrasco)

Querido mío,

Busco un amor en el viento, a pesar de saber que sólo lo encontraré entre tus brazos. Es terrible encontrarme aquí, escribiéndote algo que no sé si leerás o, como es tu costumbre, simplemente echarás al trasto de basura. Es terrible y sin embargo necesito decirte que te busco en otros labios, que me encontré la otra tarde con tu sombra mientras acariciaba una piel distinta a la tuya.

Alguna pequeña esperanza albergo en las hojas que el otoño ha guiado hasta las alturas. Después de todo, si suben a lo eterno algún día tendrán que regresar a lo efímero de nuestras absurdas existencias. Como aquellas hojas secas, pienso en ti mientras mis ojos se acostumbran a la diaria oscuridad, pienso que si te fuiste es para volver más cansado de lo nuestro y por lo mismo más rendido a lo que fuimos, o somos.

Amor, necesitas saberlo: ya no te espero. En tu ausencia he encontrado cierto regocijo lisonjero que me aplasta las neuronas. El cielo apunta sus anchos dedos de traidor hacia nuestros pechos.

El viento nos ha llevado tan cerca el uno del otro, que terminó por separarnos a fuerza de mentiras. Sucumbo a la terrible tentación de no poderte olvidar por algún tiempo, sólo por la masoquista sensación de reconocer lo que fuimos. En este espacio que dejaste, que dejé, se ha acomodado una débil y pequeña nostalgia, aunque sé pronto se irá.

Merodeando por las calles he encontrado lo que perdimos hace años, esa inocencia de vernos a los ojos sin incomodarnos. Aromas perdidos llegaron a ocupar tu mirada en cuanto nuestras manos dejaron de entrelazarse por las noches. Esto, lejos de parecer una eutanasia, se asemeja a la peor muerte que me pudiste haber deseado.

¿Es que no comprendes que la longitud que nos une y separa es más de lo que pueden soportar los besos, es menos de lo que esperan de ti mis alegorías? Soy pobre de tu cariño de un tiempo a esta parte y ya no sé qué decirte, con qué onomatopeya llamarte la atención y permitirnos observar cómo ya no queda nada dentro de nuestras ilusiones.

]]> http://imaginada.wordpress.com/2008/11/28/morir-en-el-cano/ Fri, 28 Nov 2008 05:40:49 +0000 Cosette Chi http://imaginada.wordpress.com/2008/11/28/morir-en-el-cano/

Ya se lo decía yo a Abel antes de que lo matara el frío: esta vida no está hecha para nosotros. Lo supe desde siempre. Creo que aprendí a llorar de coraje antes que a hablar. Coraje por saber que del otro lado del cristal de la panadería estaba la solución a mis torturas diarias, por saber que si lo volvía a hacer Don Pedro me iba a matar a puro golpe.

Me lo había dicho cuando le robé dos conchas en Navidad, una para Abel y otra para mí. “Mira pinche chamaco, ya me tienes hasta la madre. Tú que vuelves a robarme una sola borona y yo que te mato a golpes”, me gritó desde la puerta de La Única cuando salí corriendo hecho la mocha. Abelito tenía siete años y creía que el Santa Clos que salía en los anuncios le regalaría algo de comer porque se había portado bien en todo el año. No sé quién le metió esa idea en la cabeza, supongo que fue El Negro, él siempre veía la televisión desde afuera de una tienda que vendía aparatos bien caros.

Cuando se me enfermó Abel, yo no dormía por cuidarle una pequeña fogata que le hice para resguardarlo del frío. Entonces vivíamos en las alcantarillas, el único lugar que nos prometía un poco de calor en invierno. Recuerdo que se acercaban las ratas para estar también cerca del fuego. Pero ni mis fogatas ni la poca comida que conseguí robar impidieron que se me muriera.

No era mi hermano, yo nunca tuve familia, pero un día me lo encontré caminando solo cerca de una tienda bien grandota y lo noté mas asustado que una gallina. “¡Ey, chaparro! ¿Qué tienes cabroncito? ¿Te perdiste?”, le pregunté mientras me acercaba. Al principio él no quería responder y temblaba a pesar de que hacía mucho sol. Le dije que me siguiera y lo hizo. Hasta el día siguiente, cuando nos despertamos en un parque sin vigilancia, me dijo que venía de un orfanato y que se había escapado porque un tal Poncho le pegaba mucho y la madre Concha le jalaba las orejas.

Fue entonces que le dije que esta vida no está hecha para nosotros. No logré convencerlo de que regresara al mentado orfanato, de que estaba saliendo de una bronca para meterse en otra más jodida. Él comenzó a tomarme cariño, a mirarme como supongo que se mira a un hermano mayor. Yo, lo admito, también me encariñé rápido con el chamaquito.

Cuatro años estuvimos juntos como uña y mugre. Incluso las dos veces que me metieron al Tutelar de Menores, cuando me dejaron libre no tardé en volverlo a encontrar y todo regresó a la normalidad. A él lo metieron sólo una vez. Era más ágil que yo para entrarle a la corrida. Siempre robábamos juntos, pero si nos cachaban procurábamos que no nos agarraran a los dos. Yo solía ser el que se sacrificaba para que no metieran a Abel.

Cuando El Negro llegó al lugar donde dormíamos todos con una botella de aguarrás, las cosas comenzaron a cambiar un poco. Éramos once los que dormíamos juntos en esa parte del caño, para hacer más calor y cuidarnos de las otras bandas que vivían por ahí. Entonces comenzamos a robar no sólo para llevarnos algo a la boca.

Eso fue poco antes de que a mi Abel le entrara la fiebre, por lo que a él casi no le tocó. Luego luego se me murió de frío en el caño junto a un par de ratas gordas. Como no tenía donde enterrarlo, cuando comenzó a podrirse me lo llevé lejos, a una zona a la que nadie iba, porque decían que ahí se aparecía el demonio. Rapidito lo dejé ahí tirado y me fui corriendo para salirme a la calle antes de que el diablo me agarrara. Seguro que él se llevó a Abel, si no es que las ratas se comieron sus entrañas.

Viernes 07 de noviembre de 2008

Catherine Cosette

La despertó el recuerdo de la selva ardiendo en llamas y miró casi instintivamente a su derecha, buscando con ingenuidad el cuerpo de su marido. Su difunto marido. Ya sabía bien que la selva traía consigo aquel perverso sentimiento de soledad.

Tuvieron que pasar doscientas veinticinco horas antes de que dejara atrás la sombra de muerte y fuego que le perseguía con insistencia. Fue entonces que tomó la decisión de ir a visitar a la familia Lobato para aclarar un asunto pendiente con la honorable, pero estúpida, Sra. Francisca de Lobato. Al cabo de veintitrés minutos el asunto podía ser dado por concluso y salió del lugar con toda la tranquilidad propia de su carácter. Dejó atrás dos cadáveres frescos.

Mentira sería llamarla asesina, pues no lo era. Al menos eso se repetía con enferma insistencia mientras caminaba al supermercado para comprar jitomates. Cierto que aquella no fue su primera vez. Mientras veía que el precio de los melones había descendido ligeramente, esbozó una sonrisa al pensar en la pérdida que representaba su más reciente acción. Había perdido a su única amiga, o al menos lo que era más semejante a una.

Sabía que en ningún aspecto había sido culpa suya. ¿Cómo podía ser culpable Karla de las insolentes palabras que el Sr. Martín Lobato había dejado escapar en la cena del sábado anterior? No podía hacerse responsable de los descarados actos ajenos. En cambio, era su obligación hacer prevalecer la honra de su fallecido esposo.

Claro que en sus reflexiones nunca tomó en cuenta que había sido ella misma la que había convertido a Ignacio en el ya mencionado occiso cónyuge. Eso no tenía verdadera importancia. El fuego había pasado ya sobre la selva y de ésta sólo quedaban tímidas cenizas.

Cenizas. La luz de su cocina se encendía y apagaba. A Karla se le antojó que las bombillas eléctricas también sufrían de ligeros espasmos. Luz, oscuridad, luz, oscuridad. Los jitomates estaban prontos a desintegrarse en el agua que hervía sobre el fuego de la estufa y no parecía que se percatara de ello. Comenzaba a arrepentirse, a pensar en las posibles consecuencias del cercano pasado.

Una idea particular arremetió con fuerza entre sus poco lúcidos pensamientos. La bombilla finalmente se rindió y murió en un gesto poco sonoro y muy visible. Karla paseaba de un lado a otro de la cocina, viendo sin observar cada uno de los objetos que allí se encontraban. Hasta comenzó a morderse las uñas.

Pasaron cinco minutos de callada angustia. Luego, nueve más. En un impulso salió de su casa y caminó lo más rápido que pudo hacia alguna dirección que no tenía definida en absoluto. Aquella duda, esa particular pregunta, la estaba matando y, como para tomar conciencia de que todavía estaba viva, caminaba con mayor velocidad. Seguramente para cualquier transeúnte aleatorio, la imagen de una mujer de cuarenta años -que aparentaba más de cincuenta- corriendo por las calles con la mirada extraviada y las manos sobre el pecho, habría sido de lo más curiosa.

No podría decirse durante cuánto tiempo corrió hacia la nada. La duda, aquella duda. Seguro moriría si no encontraba una respuesta. Sin embargo, hubiera sido absurdo que se presentara a casa de los que alguna vez fueron la familia Lobato. Más que absurdo, hubiera sido una insensata e instantánea perdición. A pesar de ello, necesitaba hacer algo. Y lo hizo.

Divisó a un hombre que iba en dirección contraria a ella y calculó que en poco más de treinta segundos estarían uno frente al otro. Lo estuvieron. Entonces Karla, tomando rápidamente las manos del desconocido y mirándolo con desesperación, le preguntó: ¿Quién cuidará ahora del gato de los Lobato?

Cosette Chi

25/06/08