Brigitte Bardod (sic), Alain Delon, Marilyn, Richard Burton, Elizabeth Taylor et les Beatles dans le même film. Ce casting à tout casser est au générique de Kachi Kachi Yama, film d’animation joyeusement foutraque de Tadanori Yokoo sorti en 1965. Artiste avant-gardiste pop et psychédélique, graphiste, photographe, paresseusement décrit comme le « Andy Warhol japonais », Tadanori Yokoo dont le style mélange l’iconographie nipponne traditionnelle et l’imagerie occidentale, fit très tôt figure d’iconoclaste. L’artiste parle de « dépasser le moderne en utilisant l’imagination pré-moderne ».

Tellement pré-moderne que Yokoo fait monter les 4 Beatles à bord d’un sous-marin, un an avant que ces derniers n’enregistrent Yellow Submarine et trois avant que le dessin animé du même nom ne sorte dans les salles. Avec un nom pareil, rien d’étonnant me direz vous.

Au programme, 3 courts-métrages d’animation à regarder d’une traite : Kiss, Kiss, Kiss (1964), Kachi Kachi Yama (1965) et Tokuten Eizou Anthology No. 1 (1964).

Asterix alle Olimpiadi è il terzo film della saga a fumetti di Asterix il gallico, prodotto in Francia nel 2008 in occasione delle Olimpiadi di Pechino 2008.

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Brilliant. Time to talk about our Ten lists once more, so settle in for the long haul and try and keep up. Much discussion ensues as Sam tries to extol the virtues of Ingmar Bergman, praise the magical realism of Billy Liar and attempt to make sense of All About Lily Chou-Chou. John continues the theme, causing slight, though understandable, consternation with his uncensored views on Raging Bull and confessions of multiple tears during Schindler’s List. Tom rounds the night off in business-like fashion with praise for The 400 Blows, controversial dislike for the second half of Stalker and man-crushed love for Le Samourai.

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De l’existentialisme et de l’ennui dans le cinéma français

Pour Joe Queenan du Guardian, les films policiers français pêchent trop souvent par un excès d’intellectualisme… un peu creux : “Si une scène devait résumer l’essence du film policier à la française, on la trouverait à peu près au milieu du classique de 1954 Touchez pas au grisbi, de Jacques Becker. Serrée de près par la police, en disgrâce auprès de ses semblables des bas-fonds parisiens moins recommandables encore, le vieux virtuose du braquage joué par Jean Gabin décide de se mettre quelque temps au vert. S’installant dans un pied-à-terre secret qui prend la forme d’un appartement étonnamment chic, ce fumeur compulsif revêt un élégant pyjama sorti de nulle part avant de s’assurer que René Dary, son complice des mauvais coups, est lui aussi à l’aise dans ses vêtements d’intérieur. La leçon de cette scène est limpide : aussi précaire que soit la situation, aussi incessante que soit la traque de la police, un homme ne doit jamais renoncer à son confort, à commencer par son pyjama.

Les enjeux de qualité de vie sont une des marques récurrentes du film policier français, qui parle autant de joie de vivre* que de joie de tuer*. Qui d’autre qu’un Français pourrait faire un film (Classe tous risques, réalisé par Claude Sautet en 1960) sur un malfrat qui cherche un foyer comme il faut pour ses gamins alors que toutes les polices sont à ses trousses ? Qui d’autre qu’un Français pourrait faire un film (Rien ne va plus, Claude Chabrol, 1997) sur une artiste de l’escroquerie, incarnée par Isabelle Huppert, qui cherche à s’émanciper de son escroc de père en s’engageant dans une relation amoureuse avec un escroc plus jeune et plus séduisant, qu’elle a bien l’intention de plumer ?

Les réalisateurs français ont toujours été obsédés par les malfrats, mais leurs films n’ont pas grand-chose à voir avec ceux qui se tournent aux Etats-Unis ou en Grande-Bretagne. Les films de gangsters américains sont palpitants, mais manquent souvent de profondeur ; les Britanniques, eux, mettent surtout en scène des petits voyous et manquent toujours de profondeur – ce qui explique que les cinéphiles anglophones trouvent souvent les gangsters cool, mais les voient rarement comme des exemples à suivre. Les Français, en revanche, aiment les gangsters philosophes et les films offrant une analyse de la société au sens large, comme si la société avait besoin de l’expertise des réalisateurs français.

Je ne dis pas que les films policiers français sont marqués par une authentique profondeur, mais c’est en tout cas ce qu’aiment à penser les réalisateurs français. Leurs films regorgent de répliques creuses du type “les temps changent, pas les hommes” – ou encore “l’homme naît innocent, mais ne le reste pas”. Le niveau a baissé depuis Voltaire, c’est certain. Le message classiquement délivré par un film policier français est que le plus minable des hors-la-loi est tenu par un code moral qui échappe à la compréhension du citoyen lambda respectueux de la loi – et qu’à leur manière les malfrats ont plus de principes que les policiers. C’est le thème de Mesrine (réalisé par Jean-François Richet, 2008), mais aussi du classique de 1937 de Julien Duvivier Pépé le Moko, d’A bout de souffle (1960) de Godard ou encore du très remarqué Du rififi chez les hommes de Jules Dassin, sorti en 1955. 

L’idée d’un code d’honneur dans la pègre est l’une de ces incongruités qui, depuis toujours, passent pour de la sagesse en France, où un fond d’anarchisme de pacotille cohabite bon an mal an avec des comportements profondément bourgeois à l’égard de toute chose. Dans les films français, les gangsters ont toujours un charme étrange, sont avant tout des gars épatants qui ont perdu le contrôle de leur personnalité quelque part en chemin.

Mais, comme le cinéma ne cesse de le démontrer, les films n’ont pas besoin d’être cohérents ni logiques pour être excellents. Surtout quand ils sont aussi beaux que Le Cercle rouge (Jean-Pierre Melville, 1970), Le Samouraï (Jean-Pierre Melville, 1967) ou Pépé le Moko. Abstraction faite de leurs absurdités philosophiques, les excellents films policiers français sont remarquablement nombreux.

S’ils sont si bons, c’est parce que tout le monde veut en être : tous les réalisateurs – de François Truffaut à Claude Lelouch, en passant par Claude Sautet ou Claude Chabrol – se sont adonnés au genre au moins une fois, et les meilleurs films mettent en scène la fine fleur des acteurs français, de Jean Gabin à Jean-Paul Belmondo, en passant par Lino Ventura, Jean-Louis Trintignant, Vincent Cassel, Yves Montand, Alain Delon, Jeanne Moreau, Gérard Depardieu, plus tout une ribambelle d’acteurs magnifiques mais méconnus hors de France. Vous en avez donc pour votre argent, et cela vaut le coup.

Il serait fâcheux de conclure cet exposé sans parler de l’existentialisme et de l’ennui. Ces deux indissociables pierres angulaires de la civilisation française moderne jouent un rôle clé dans le succès de la version hexagonale de ce genre cinématographique. Avant même la théorisation de l’existentialisme, au début des années 1940, et avant même que l’ennui ne soit inventé et breveté par Jean-Paul Sartre, en 1944, les malfrats français étaient déjà souvent en proie au tourment et à un ennui profond. C’est l’ennui qui précipite Pépé le Moko vers son destin, lorsqu’il abandonne stupidement l’enceinte protectrice de la casbah pour vivre son amour pour une Parisienne aisée et sophistiquée. C’est l’ennui qui conduit au désastre l’étincelant mais effacé Delon, aussi bien dans Le Cercle rouge que dans Le Samouraï. L’ennui, encore, qui laisse Belmondo mort sur le pavé parisien à la fin d’A bout de souffle. Vivre chaque jour comme si c’était le dernier, mais le faire sans enthousiasme, tel est le cocktail de presque tous les films français que j’ai vus. Le seul film policier français dont je me souvienne dans lequel tout le monde semble déborder d’énergie est La Balance, récompensé par une avalanche de césars en 1983. Mais La Balance a été réalisé par Bob Swain – un Américain.”

Joe Queenan – The Guardian – 27/08/09

J’étais cette après-midi dans une réunion avec… Alain Delon

J’ai caché les autres nom pour ne pas avoir à partager

Brilliant. Time to talk about our Ten lists once more, so settle in for the long haul and try and keep up. Much discussion ensues as Sam tries to extol the virtues of Ingmar Bergman, praise the magical realism of Billy Liar and attempt to make sense of All About Lily Chou-Chou. John continues the theme, causing slight, though understandable, consternation with his uncensored views on Raging Bull and confessions of multiple tears during Schindler’s List. Tom rounds the night off in business-like fashion with praise for The 400 Blows, controversial dislike for the second half of Stalker and man-crushed love for Le Samourai.

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 Fue de estas casualidades que ocurren en la vida; esas que se quedan plasmadas en el corazón como si fuesen relicarios vivientes y testigos de que tu corazón en un momento dado puede latir por alquien que ha estado miles de veces a tu lado, sin embargo las hadas del destino hacen que unos minutos insignificantes basten para llenar un vacío en este corazón apasionado que late dentro de mí.

Estábamos de viaje, un viaje de ésos en que te metes en una gran ciudad buscando restos del pasado. Una de esas ciudades en la que no piensas como un destino cultural a nivel de encuentros ancestrales, simplemente que es poseedora de un museo en el que se guardan tesoros milenarios en su mayoría robados en las campañas bélicas con otros países o en las donaciones de ricos empeñados en poseer en sus sótanos relicarios milenarios y que llegada la hora de la muerte los dona al museo de su ciudad.

El lugar en realidad poco importa, pero sí es importante el cómo y el por qué ocurren ciertas cosas.

Te conocía desde hacía algunos años, entonces compartías tu vida con tu esposa; jamás me pasó por la cabeza entrar en esa vida tan ordenada y llena de ambiciones. Y sin embargo aquel paso de peatones nos marcó a los dos para siempre.

Un corto paseo en compañía de una amiga con sus dos amigos canes: Adriano y Trajano (mi amiga tiene debilidad por los césares romanos), después de un paseo por la gran ciudad, buscando un reposo en las retinas y quizás un poco de charla con esa amiga lejana a la que nunca olvidas y que deseas tener a tu lado. Muchos años compartiendo los mismos gustos y ese viaje me colmó de satisfacciones amistosas y de conocimientos nuevos en una civilización que lucha por ser cada vez más rápida y competitiva. Y en un momento dado, en un cruce de calles, un paso de peatones con semáforo cambió tu vida y la mía.

Sabía de mi libertad, pero conocía también la falta de la tuya, eras terreno privado y jamás, te prometo que se pasó por la cabeza meterme en medio de casa ajena. Sin embargo aquella tarde y en aquel paso de peatones me dí cuenta de que algo especial me estaba ocurriendo cuando me topé con tus ojos, esos ojos que había mirado tantas veces, pero ese día la mirada fue distinta.

Con perros y la botella de agua en la mano, las dos amigas (entradas ya en la treintena) pararon su paseo a borde del paso de peatones. Una pareja estaba unos metros más adelante queriendo parar un taxi, ésos que de amarillo pintan sus carrocerías. Un gesto y un help me llamaron la atención porque me resultaron conocidos.

Mi amiga con risa alegre comentó en alta voz,”lo llevas claro si piensas que van a parar aqui”. Y él se volvió. Mis ojos se quedaron clavados en los tuyos. ¿Qué hacías allí?. No sabía que estabas de vacaciones. Un silencio rodeó la escena, pero tus ojos no se apartaron de los míos. Sólo una voz rompió el encanto del momento; tu señora reclamaba tu atención para que, por favor parases un taxi porque no podía más con sus pies. Entonces ella se dió cuenta. Tu mirada continuó fija en la mía. Cual era el motivo, no lo sé…

Quizás porque nunca me habías visto de esa forma, tan deportiva, con un can de la mano, con mi botella de agua en la otra, llena de vitalidad y distinta. Sin ningún tipo de adorno, sin el vestuario aunque informal, pero sí de cierta etiqueta que suelo llevar. Fue quizás éso.. o quizás fue el destino que te lanzó un aviso especial.

Tu señora se dió cuenta de lo que pasaba, inquieta te hizo mirarla y preguntó que pasaba. El semáforo no cambiaba y allí los cuatro formábamos un cuadro de lo más grotesco que se pueda imaginar.

Salí al paso con una frase ingeniosa:

“No podía pensar que te iba a encontrar aquí, estás de vacaciones??..”

Esto te hizo reaccionar y me presentaste como una compañera de trabajo, aunque en realidad no era tal; simplemente que nuestros trabajos nos hacía coincidir algunas veces. Mi amiga también fue presentada como tal amiga. Y tu esposa en cambio reaccionó de una manera extraña. Se comentaba que era muy celosa, qué te hacía la vida un poco difícil con sus celos. No lo sé, un frío apretón de manos fue el único saludo bajo una mirada de recelo que me hizo sentirme mal.

Y quizás porque llegaste a intuir ese recelo y mi sinceridad de sentimientos, trataste de poner un poco de calor donde el hielo estaba reinando en una escena carente de sentido. La mirada de tu esposa me trataba de alcanzar hasta el interior, no sé es como si me tratase de filtrar para saber que había en mi interior hacia tí. Y quizás su actuación fue el detonante que hizo que tu relación oficial terminase como terminó y que aquella mirada en un semáforo de una ciudad lejana y ajena a nuestras vidas, nos uniese un tiempo después de la manera que nos une ahora.

Y curiosamente me enteré meses después de que tu matrimonio había terminado en un divorcio; al menos tenías la ventaja de no tener hijos y éso hizo que fuese menos traumática la separación y el proceso difícil por los constantes impedimentos que ella puso a la disolución del vínculo, por lo menos no afectó a terceros. Aunque sé que pasaste una mala temporada y que tus amigos te ayudaron fielmente, esos amigos que siempre te han dado su apoyo porque eres hombre que se merece todo el respeto del mundo, ya sea como profesional y como persona.

Y años después la casualidad nos hizo quedarnos a solas, después de muchos encuentros en nuestro ámbito laboral y precisamente en aquel momento me dí cuenta que en tus ojos había esa misma expresión, no sé como definirla, quizás de socorro, que ví en aquel semáforo lejano.

Hemos hablado mucho, hemos paseado juntos, hemos cambiado impresiones muchas veces y nos hemos contado todo lo que acontece en nuestro interior. Y en un momento determinado nos hemos dado cuenta de que algo especial nos ha ligado a los dos para siempre. Y esa mirada especial se ha apoderado de tu ojos ya no sólo en un momento dado en un paso de peatones; ahora los ilumina siempre. Esa mirada llena de dulzura, de sentimientos, de descubrimientos, de encanto.

No me gusta desear mal a nadie, sé que tu separación fue bien para los dos, y que no tuve nada que ver con ello porque estaba cantado que cada uno iría por un lado pronto. Sin embargo me sentí feliz de saber que ahora podías disfrutar de tu vida; esa vida entregada a tu trabajo eficaz en donde has alcanzado nombre y fama; has vagueado por el mundo de la poesía porque siempre tuviste alma de poeta; has participado en cientos de coloquios sobre el ser humano, tú precisamente que has tenido tantas experiencias en tan pocos años. Te has convertido en un hombre ejemplar.

Y debo confesarte que primero te admiré por lo que habías conseguido, después te dí mi amistad porque eres un hombre de valores, te dí mi confianza porque sé que siempre que te necesite te tendré a mi lado y por último te amo, porque reúnes todas las condiciones para que seas digno de amor; quízás has conseguido lo que jamás pensé que podía ocurrir: que el amor me hiciese desear compartir mi vida con alguien. Ahora la comparto contigo, como comparto todas mis cosas, pensamientos y obras y me gusta adaptarme a ti.

Aquella mirada en el paso de peatones entre Adriano y Trajano fue la llave que abrió la puerta de mis sentimientos. La llave está perdida porque no quiero cerrarla jamás.

The recent rash of extramarital scandals in the lives of U.S. political figures and elected officials adds interest to La race des “seigneurs,” which Pascal Jardin and Pierre Granier-Deferre, the film’s director, adapted from Félicien Marceau’s novel Creezy. Alain Delon is Julien Dandieu, the married political leader who is having an affair with a popular fashion model, Creezy. Each passionately loves the other.
     The time-scheme includes an intricate series of flashbacks—this, correlative to the complicated situation in which Julien finds himself. He could become a minister in the new government. However, Julien is a Leftist, a unionist who has risen up the ranks and married into wealth; the new government is conservative. As a consequence, his flirtation is perceived in some quarters as a betrayal of principles, a sell-out to personal ambition. Can former allies—socialists—support his move on up? Connected, respected, Renée Vibert (Jeanne Moreau, precise, convincing) is willing to help, arranging a meeting for Julien with the new finance minister, who demands of Julien certain conditions, among them that he give up Creezy. Meanwhile, Creezy, with all the insistence of a wife, has been pressuring Julien to give up politics and tend to their relationship instead. She, too, hands him an ultimatum, the proposed forfeit, her life. What will he choose?
     Delon provides a deft portrait of a young man, always in a rush, who has long relied on his ability to charm his way out of the consequences of his selfishness, and Julien’s interaction with his son becomes a highlight—a testing-ground for his capacity to juggle competing responsibilities. Julien’s mother, not he, visits Betty, Julien’s wife (whom we never see), at hospital. The night he should be celebrating with Renée Julien is anxious about Creezy; yet he fails them both.