Je n’arrive pas à choisir entre l’absence de passé et l’adrénaline en continu
(La mémoire 0 – Le savoir 1)

Am Anfang des Filmes, der aus Finnland  aus dem Jahr 2002 stammt,  sieht man einen rauchenden Mann auf einer Parkbank sitzen. Wenig später bekommt er  mächtig eine über die Rübe gezogen und wird auf brutalste Weise von drei Kerlen zusammengeschlagen. Im Krankenhaus wird er für tot erklärt.  Doch welch Wunder,  nachdem die Krankenschwester und der Doktor das Zimmer verlassen, flüchtet er in den Hafen und ans Meer, dort angekommen  bricht er letztlich erneut zusammen.  An Amnesie leidend  irrt er körperlich wieder genesen  durch die Straßen Helsinkis. Auf dem Weg zurück zu sich selbst und seinem Leben begegnet er Menschen, die Engel sein könnten und vielleicht sind sie es sogar!?

Aki Kaurismäki, der Kult-Regisseur stellt die Charaktere des Filmes in ein ganz besonderes Licht, meist sind es einfache Leute, die ganz viel zu geben wissen. Sie träumen, lachen, leben, verbreiten Melancholie und formen dadurch einen märchenhaft schönen Film.

(Kai Peter Jasny)

Auf der 2.Seite gibt es drei kurze Filmchen zum Film!

On entre avec bonheur, gourmandise, voire avidité dans certains albums de BD. D’autres, happent leur lecteur, le subjugue avec puissance, fascination. C’est tout un univers alors qui s’impose : unique, superbe, envoutant !

Les trois albums de La Légende des nuées écarlates appartiennent à cette seconde catégorie tant le graphisme comme l’aventure sont forts et fascinants; quant à la mise en couleur, elle s’offre des blancs et des rouges saisissants…

Si vous avez échappé à « La ville qui parle au ciel » (septembre 2006), puis à « Comme feuilles au vent » (octobre 2008), la sortie du troisième et avant dernier album de cette série, « Le trait parfait », vous interdit maintenant de passer à côté de cette merveille d’aventure onirique sur fond de Japon moyenâgeux et fantastique.

La légende raconte qu’un jour, un petit garçon et son petit loup blanc avançaient péniblement dans la froideur neigeuse de la forêt de glace. Comme le louveteau allait mourir d’épuisement, le garçon se mutila et lui offrit son œil gauche afin de le nourrir. Caché non loin de là, un loup noir assistait à la scène. Le lendemain, l’enfant fut secouru par des villageois. Son petit loup avait disparu mais les villageois racontèrent aussi qu’ils l’auraient vu s’éloigner aux côtés d’un grand loup noir auquel il manquait un œil. L’enfant, lui, était sauf. Seul, son œil gauche brillait d’une lueur différente.

 Ainsi s’esquissent, sur une toile blanche d’estampe, les liens mystérieux et rouge sang qui unissent Raido Caym, le rônin amnésique et manchot, la jeune marionnettiste Meiki, la fille du noble Fudo dont la mort semble avoir plongé son royaume dans une malédiction froide de neige.

Saverio Tenuta sait ainsi offrir à ses lecteurs une merveille de planches et de récit, avec tout la force du mythe, de l’humanité qui croisent leurs destinées sur fond de fidélité et de lâchetés.

A découvrir et à offrir… !!!

La Légende des nuées écarlates (T.3 : « Le trait parfait ») de Saverio Tenuta édité aux Humanoïdes Associés en novembre 2009

Dr. Marc Lukas ist Anfang 30, Streetworker in Berlin und mit der wohlhabenden, hochschwangeren Sandra verheiratet. Als diese bei einem Autounfall durch Marks Schuld ums Leben kommt, entschließt er sich bei einem Amnesie-Experiment der Bleibtreu-Klinik mitzumachen, um jene schrecklichen Ereignisse zu vergessen. Was in seiner Verzweiflung zunächst nach einer guten Lösung ausgesehen hat, entpuppt sich nach und nach als Fehlentscheidung und Marc beginnt, seine eigene Existenz in Frage zu stellen…

~ Wie liest es sich ~

Sebastian Fitzek hat mit „Splitter“ ein rasantes Werk geschaffen. Temporeich und raffiniert wird der Leser immer wieder auf falsche Fährten gelockt. Die Verwirrung ist dabei groß, ebenso jedoch die Spannung. Man fiebert mit und fragt sich nicht nur einmal, was Realität und was Scheinwelt ist. Die ausgereiften Nebencharaktere tragen dazu bei, dass man jedem misstraut – eben genauso als würde man in Marcs Haut stecken, der nach und nach wahnsinnig zu werden scheint…
Fitzeks Sprache ist dabei wie gewohnt klar und einfach. Der Leser rast durch das Buch wie bei einer Verfolgungsjagd, wodurch man es nur schwer beiseite legen kann. Die verhältnismäßig kurzen Kapitel tun ihr Übriges.

Einzig das Ende hat mich ein wenig enttäuscht, da ich etwas ganz anderes erwartet habe. Im positiven Sinne ist das natürlich ein gelungener Überraschungseffekt, allerdings konnte ich die Auflösung für mich persönlich so nicht ganz nachvollziehen.

~ Fazit ~

Im Ganzen handelt es sich bei „Splitter“ jedoch wieder mal um einen cleveren, spannungsgeladenen Thriller. Die Ereignisse überschlagen sich, Misstrauen und Zweifel machen sich breit, bis alles schließlich in einem großen Finale endet. Und was mir am besten Gefallen hat, ist, dass wie bereits in den Vorgängern die Psychologie nicht zu kurz kommt.

© Ada Mitsou

400 Seiten / 16,95 € ~ Droemer Knaur (2. Juni 2009) ~ ISBN: 3426198479

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J’observe la fin du monde du fond de mon hamac, un verre à la main et l’autre sur tes reins.

À vouloir toujours et encore changer les choses, j’en ai oublié les gens, ces mêmes gens qui font de moi un puzzle ou une pièce unique.

Par habitude, on apprend à vivre dans un musée et l’on se croise les uns les autres un peu gêné, alors on regarde ses pieds, mais plus ses objectifs !

Trop de pieds, de pas, d’histoires, de chemins pour je puisse suivre quoi que ce soit, mais je comprends et peut-être j’apprends ce que je suis en voyant qui je fuis.

Depuis je préfère les miroirs à la psychanalyse !

Les hommes de plomb tremblent, les murs frémissent, la terre défaille et c’est à mon tour de jouir.

Aujourd’hui, c’est la fête du chaos, les instincts débridés des uns construisent en toute hâte la peur du néant des autres, alors disparaissons ensemble !

Pour une fois, pour cette fois, donnons-nous la main – pas pour une cause perdante ou un jeu d’enfant – mais pour se rappeler à quoi cette dernière servait, avant que nous perdions tout notre temps à nous applaudir les uns les autres.

Dites merci à cette peur animale qui vous traverse et aimez vous…

J’ai vu mourir le World Trade Center, l’A.S. St Étienne et la télé hertzienne, qui nous pleura donc ?

Personne, ou peut-être notre créateur et vendeur en nous lisant sur sa pile de publicités démodées dans ses toilettes capitonnées.

Mais sous ses pieds, la ville court à sa perte comme chaque jour sans penser un instant que celui-ci serait le dernier !

Le dernier meurtre de masse au nom de la démocratie côtoie les derniers adultères d’un excès de monogamie dans la plus pure des logiques, puisque tout est lié, acceptons nos liens !

Les chantages d’une nuit se conjuguent aux complots d’une vie.

Et après cela, le monde bascule d’une folie ordinaire à une résignation exceptionnelle sous le joug d’une foule ivre de se regarder dans le blanc des yeux sans avoir aucune raison de se parler.

Une minute de silence pour tout ceux qui ne le connaissent pas !

Je me fabrique des idylles copiant celles de nos idoles pour nos vies sans idéal.

J’ai perdu pied le jour où je me suis senti pousser des elles, gangrené par un bonheur sur mesure.

Nuit après nuit, lit après lit, je me réveille avec un arrière-goût de progrès dans la bouche, puis j’effrite le reste de la matinée entre la chambre et la douche, en évitant soigneusement de penser, le visage concentré en fixant la poignée de la porte.

À force de courage ou de fainéantise, je tire des plans sur la comète, du canapé au téléviseur, moralité je crois en ce que je dois, rien d’autre.

On m’a dit d’aimer, de procréer, de ne pas tuer et tout le reste, pour être sûr que nous savons obéir !

On voudrait me faire croire que j’ai le choix, que mon avis compte et surtout que quelqu’un se souviendra de tout ça, sans savoir pourquoi.

Les pertes de mémoires valent bien ces vérités de toujours.

Alors, je voudrais m’envoyer en l’air jusqu’au 7^ème ciel, tutoyer le nirvana, mais le plafond m’en empêche, si vous saviez, d’aussi bas que vous êtes, en attendant pieusement que ce même ciel ne vous tombe sur un coin de la tête, parce que c’est comme ça, parce que c’est écrit.

…

J’aimerais être vaguement humain le temps de la Fin et arrêter à ce moment de prier la technologie. Moi, le moyen de la chaîne alimentaire, je réalise que je ne suis qu’un animal de compagnie, plus domestiqué que civilisé.

Rien ne se perd tout se revend, je ferai de l’apocalypse le dernier hit sur ton téléphone portable où se reflètent ton teint artificiel, ton sourire en image de synthèse et ta dentition de carnassier végétarien.

L’homme moderne sait qu’il sera le dernier, mais il préfère railler le passé et prendre le peu d’oxygène qu’il reste du globe en otage.

La ville, elle, elle sait, elle le sent, elle se décompose peu à peu, au fur et à mesure que l’heure sonne et qu’elle oublie les morceaux de vie qui l’anime.

A vrai dire, je me suis souvent demandé en disparaissant progressivement dans la foule désorientée des grands jours de consommation, ce qui distinguait un kamikaze d’un suicide collectif ?

C’est peut-être que l’un des deux se pose encore des questions, alors que l’autre a arrêté pour aménager son emploi du temps !

Quand il n’y a pas plus de cris que de bruit, on peut s’attendre à ce qu’il y ait plus d’absences que de silence.

Da ich ja leider nicht mehr sofort blogge habe ich leider nicht mehr genau im Kopf was an diesem Tag passiert ist, aber Chris und ich haben uns heute zum ersten Mal die “Schluchtenscheißer-Fladen” gegönnt.

Die “Döner” schmecken zwar ganz in Ordnung aber irgendwas hat der Kurti (der AT&T – Austrian Turk) nicht wirklich verstanden. Anstatt einem schönen großen runden Fladen gibts eine Art Zigarrenbrot. Dazu gibts noch etwas(= wenig) grünen Salat, 2(=exakt) Tomatenachtel, viele(=wirklich viele) Zwiebelringe und eine undefinierbar und gekauft scheinende Zaziki-Sosse. Naja…wie gesagt, es gibt besseres (Berlin, Hannover, Bremen, Klein Pummersdorf überall nur nicht in Österreich) aber WIR HATTEN BIER! #OTTAKRINGER

Der AT&T Döner aus dem Land der Öschis!

Desweiteren probierten wir die Burn Energy Shots. 5x mehr Koffein als in einem Burn Energy Drink. Aber was soll man sagen? Eiskal, gefroren (DANKE CHRISTOPH….NICHT!) und recht bitter im Abgang. Aber sie machen extrem gute Laune und Hitzwallungen bekommt man auch. Sehr nett….

Hallo Wach! – Burn Energy Shot

Das war mein Fragment zu Tag 16!

Haaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa…

Je sors d’un coma ou je m’y dirige, gaiement.

Tout bascule sans jamais tomber.

Les pupilles dilatées, plus rien à télécharger, à zapper, à éteindre.

À bout de souffle, à bout de nerf, en bout de route, je cherche encore plus d’asphyxie, plus de haine, plus de bitume, de vertige en solde, d’adrénaline standard.

J’ai dans mes poings ce que ma tête n’a pas su dire avant le coup de pression et dans ma gorge ce que mon âme n’a pas su taire durant tous ces nuits de cauchemars.

La vitesse tue tout, même la mort, donc la violence ne peut-être que gratuite.

Alors ce qui sépare un coup de pied au cul bien placé d’un traumatisme crânien hasardeux, c’est mon appréciation du jour du mot « modération » sur ces bouteilles vendues en toute légalité par les pouvoirs publics chez mon receleur de mort le plus proche.

Il y a ceux qui brutalisent pour faire mal, pour gagner et ceux qui le font naturellement sans rien attendre en échange.

Gardez mon acte de naissance, rendez-vous utile et passez-moi les pansements, le mercurochrome et une bonne épitaphe en lettres capitales.

Tu ne peux en aucun cas jouer à la vie impunément et demander un remboursement de quoi que ce soit dans la même partie.

La sécurité, cela n’a jamais été une garantie durable, mais c’est une promesse éphémère. Perds le contrôle avant qu’on ne t’arrête sur le bas côté de la route.

Comme les phares d’une voiture devant les yeux d’un enfant à la sortie de l’école, je guette ma proie.

Au volant de ce qu’il me reste de temps à brûler, j’hésite entre le défibrillateur et la panne moteur, un verre de vitamine C et l’injection létale.

Mais lorsque le paysage ralentit lamentablement jusqu’au point mort, je scrute l’apathie de ma montre et la distance qui m’éloigne de ma prochaine victime, puis j’attends le prochain mur, le prochain platane, en face, en frontal, droit dans les yeux.

Il se peut qu’il me fasse un aveu ou que je fasse une overdose, avant le choc, le dernier.

…

J’ai pris la vie par les deux bouts sans jamais en voir la fin, ni en comprendre le début.

Et la même chanson psychédélique, assourdissante martèle son refrain à mes tempes, puis mes oreilles saignent de ce que mes tympans ne peuvent admettre.

Le monde fabrique ses révolutions en tournant sur lui-même. Je fais pareil, mais en mieux, je ne mens à personne et nul ne mourra en mon nom !

La mâchoire en kit et le cœur réduit en poudre, j’attends que reprennent les hostilités entre gens bien.

J’ai plus bandé par omission que je n’ai aimé par conviction, mais au moins je suis honnête ou en phase terminale.

Je vous laisse nettoyer en partant, je médite sur ce qui serait le mieux pour mon avenir entre un gâchis et une gâchette. Je change de vie comme je change de lit.

Prenez le temps durant mon oraison funèbre, après cette page de publicité, je n’existerais déjà plus.

Je ne cherche pas à savoir. Une dépendance à un excès de lois pour les cons engendrera plus de crime légitime, plus de sang vengeur, plus d’honneur retrouvé, plus de répression homologuée, plus de liberté usurpée, plus de plus, mais en vain.

Un jour végétarien, l’autre cannibale, jamais satisfaits.

Je n’ai aucune explication à confesser en réalité, aucune excuse à fournir en vérité, pas de leçons à donner à la majorité ni de conseil mensonger pour te border.

Dis toi que je suis plus vrai que Dieu.

Depuis que le meurtre est à portée de main, on a crée des règles afin de prendre plus de plaisir à les enfreindre. Les X commandements ne sont qu’une arnaque à l’assurance.

On voudrait que la mémoire facultative et la sagesse populaire servent autant de bâton que de carotte. Mais je ne sens plus les coups et j’ai perdu l’appétit.

Je fais l’impasse sur l’Histoire, mes toilettes ne se souviennent déjà pas ce que j’ai bu ce matin, merci de m’épargner les détails sur la gueule de bois de ce soir.

J’ai plus pris mon pied que mon temps. Et pour cause, j’ai préféré crever plutôt que d’être en retard.

Game Over

“Lexi Smart a la mémoire qui flanche”

Sophie Kinsella

Ed. Belfond, 397 pages, 19€

Pur représentant du genre Chik’ Lit : histoire facile, jeune fille drôle, situation burelesque mais valable.

Lexi Smart se réveille un jour à l’hôpital, un sac Vuitton sous sa posséssion, une sale peste se disant son amie, et un excellent spécimen de la gente masculine, riche, jeune et beau! Elle est en fait devenue amnésique des environs cinq dernières années de sa vie. Et ce roman la suit, tentant de découvrir qui elle est, véritablement.

Très facile à lire, c’est une bonne occasion de se détendre et se laisser bercer par ce monde illusoire drôle et, quoique pas sérieux du tout, assez relaxant. On n’a pas besoin de réfléchir, rien ne freine la compréhension.

En bref, je me suis essayée à de la “littérature de poulette”, et bien que  ca ne soit pas ma prédilection, je recommencerai, pour le temps où ma cervelle sera au bord de la fêlure grâce au stress (dans pas si longtemps que ca donc!).

La controverse au sujet du Moulin à paroles est si provinciale — non, paroissiale — qu’elle ne peut provoquer autre réaction que des ricanements cyniques. Y’a-t-il dans le monde un autre endroit que le Québec où la lecture publique appréhendée d’un texte qui date de presque quarante ans déclenche autant de panique?

(Vous me répondrez qu’en Arabie Saoudite ou en Chine ce genre de truc vous mène directement en prison, mais je vous ferai remarquer que les autorités le font sans panique aucune.)

Les organisateurs de l’événement répondent à leurs détracteurs que le manifeste du FLQ fait partie de l’histoire et doit être reçu comme tel. Je suis d’accord, mais je trouve qu’on devrait aller au bout de cette logique et lire d’autres textes qui complètent le tableau et donnent une vision plus exacte de l’histoire de notre province pays en devenir foyer national des Canadiens français colonie en marche vers sa libération ghetto folklorique en voie d’assimilation lieu de résidence.

Je croise donc les doigts dans l’espoir que les textes qui suivent se trouveront dans la liste qui sera rendue publique demain:

L’appel du sang par le chef fasciste et antisémite Adrien Arcand (1899-1967), le délire habituel des zélotes de la pureté de la race;

Le suffrage féminin, une série d’articles par Henri Bourassa (1868-1952), héros national et misogyne hardcore;

Pour la patrie, un roman d’anticipation du journaliste ultramontain Jules-Paul Tardivel (1851-1905) qui décrit un hypothétique Québec indépendant devenu une théocratie ultra-catho tout à fait intégriste;

L’infiltration gauchiste au Canada français par Robert Rumilly (1897-1983), qui considérait que les catholiques trop mollement fanatiques pavaient la voie à la bolchévisation de la province;

Pour le parti prolétarien, par «l’équipe du journal En lutte !» — en réalité l’ex-felquiste Charles Gagnon (1939-2005), converti au maoïsme et au fédéralisme — un texte qui a lancé l’aventure tragi-comique des ML au Québec.

Évidemment, ces textes vont à l’encontre de la vision d’un Québec moderne, pluraliste, tolérant, social-démocrate, ouvert sur le monde qui marche depuis deux cent cinquante ans vers son indépendance. Mais comme les organisateurs du Moulin à paroles l’ont dit, ils font partie de l’histoire et doivent être reçus comme tels — comme faisant partie de notre mauvaise conscience collective.

Oh, et j’ajouterais, pour faire contrepoids, La Transformation continuelle de Paul-Émile Borduas, la premier jet de Refus Global (qui sera très certainement lu) qui est plus explicitement anarchiste que la version finale — un fait qu’on oublie généralement de mentionner lorsqu’on célèbre le manifeste des automatistes comme «l’annonciateur de l’entrée du Québec dans la modernité».

On a la modernité (et la mémoire) très sélective, dans notre coin d’Amérique du Nord.

Ennemis intérieurs
Mésestime de soi. On ne s’aime pas, on n’est pas fier de soi. On se bat contre soi. On se combat. On combat ses idées comme si elles étaient jugées indignes de soi. Danger parfois : cela pourrait aller jusqu’au suicide.
D’où les oublis, les difficultés à se remémorer une pourtant bonne idée qui pourrait restaurer l’image de ce moi détesté.
Bettelheim,  je crois, disait que certains captifs des camps d’internement étaient incapables de retrouver dans leur mémoire l’adresse ou le téléphone ou même le nom d’une relation influente qui à coup sûr les aurait tirés de cet enfermement.
C’est un peu comme la difficulté à se remémorer un rêve, qui est issu de cette zone trouble de l’inconscient que le moi ne veut pas connaître ni reconnaître, car il y a toujours dans le rêve, on le sent bien, quelque chose de vrai qu’on aime mieux ne pas savoir et qui pourtant, une fois arrivé en pleine lumière de la conscience, élucidé, contribuerait au mieux-être du moi.
Ce surmoi si exigeant qui refoule de toute son énergie jette souvent le bébé avec l’eau du bain.
Quelque chose en moi m’empêche de retrouver l’information qui me sauverait sans aucun doute, je le sais bien. C’est donc que je m’en veux mortellement, je me juge indigne de survivre, cette menace je la juge juste dans mon for intérieur, quelque chose  en moi souhaite qu’elle se réalise, c’est une forme d’acceptation de ma disparition possible.
Les suicides ne sont pas toujours physiques. L’isolement, le renoncement social en sont une forme atténuée, progressive, qui procède par petits coups successifs.

Méfiez-vous de telles amnésies qui vous masquent des issues de secours possibles : il faut élucider en vous ce que nous n’aimez  pas, ce que vous méprisez au point de souhaiter inconsciemment, avec vous, sa disparition.

Silences coupables
“L’apocalypse” – la guerre de 39-45 comme vous ne l’avez jamais vue.
Vous avez peut-être regardé  hier soir (mardi 8 septembre 2009) les deux premiers épisodes de ce remarquable documentaire sur les horreurs de la seconde guerre mondiale.
La guerre, la guerre effroyable, apocalyptique, effectivement « comme on ne l’avait encore jamais vue ».
Mais le problème n’est plus de la vérité du documentaire, de ses détails : Maintenant on sait, on sait mieux que jamais. Ce n’est plus le « quoi ? » qui compte, mais le « comment ? » : Comment en est-on arrivé là ?

Mais aussi : qui savait ? Qui savait alors que ces horreurs se déroulaient – je pense à la Shoah, à l’extermination planifiée,  cette éradication voulue, préméditée, organisée.

Les victimes, bien sûr, savaient. Elles ont su, le temps d’une prise de conscience horrifiée et désespérée, le temps de se rendre compte de l’abandon général, de l’impuissance absolue. Elle n’ont su que trop bien, le temps de réaliser que la douche promise était un leurre et que ça y était, on touchait à sa fin, il allait falloir vivre cette ultime horreur, cette certitude d’un crime impensable, s’arranger vite fait avec ce qu’il restait peut-être de courage pour tenter de faire face quand même, aussi dignement que possible.
Oui, bien sûr hélas, les malheureuses victimes ont su.
Même les enfants, même les tout petits sans doute ont eu la conscience, la sensation que quelque chose d’insensé leur arrivait, allait leur arriver. Il y avait quelque chose de forcément  anormal et alarmant dans ce climat de folie qui générait tant de cris, de hurlements, de larmes, d’angoisse.

Mais en dehors de ces infortunées victimes, qui savait ? Qui a su et s’est tu ? Qui a su et a préféré ne rien dire, peut-être parce qu’en danger. Qui savait et était néanmoins bien à l’abri, loin, très loin, en Amérique par exemple ou dans le bunker de ses certitudes, de ses convictions religieuses, parfois tout près – au Vatican ou en Suisse ?…
On sait maintenant que beaucoup savaient tout des projets fous et même de leur exécution à venir, et pratiquement depuis les tout débuts des exactions contre les Juifs, contre les Tziganes, contre les malades mentaux, contre les opposants politiques, contre tous les non conformes à l’idéal aryen et à sa généralisation planétaire.
Oui beaucoup savaient et se sont tus. Beaucoup de fonctionnaires, chacun quelque soit son niveau bien à l’abri de sa hiérarchie et de ses ordres ou tout simplement de ses consignes, de ses règlements.

Un exemple ? L’extermination systématique était  programmée depuis longtemps, bien installée dans les cerveaux malades d’Hitler et de quelques-uns de ses acolytes. On n’était pas passé à l’acte (la mise en œuvre de la « solution finale »), mais on la préparait, dès les années 20, minutieusement, méthodiquement. Et comment ? Avec quoi ?
Avec les outils de ce qui allait devenir « Big Blue », I.B.M., avec ses trieuses électroniques de cartes perforées où des dizaines de données (d’informatons, en particulier sur l’ascendence) concernant les juifs ou suspectés d’être juifs étaient « rentrées » sous forme de trous, chacun dans la bonne ligne, dans la bonne colonne, par de bons et braves fonctionnaires bien consciencieux, par ailleurs les meilleurs hommes et femmes du monde, bons parents, bons conjoints, le soir venu après une dure journée de concentration sur ces fichues fiches. Une concentration zélée qui ne pouvait mener qu’à de sinistres concentrations sans retout.
Une fois les rafles décidées, ces cartes programmes se sont révélées si précises, si redoutablement efficaces pour gérer et maîtriser toutes les statistiques, les horaires…, que les trains de déportés arrivaient – plusieurs par jours -, chacun pile à l’heure sur les aires des camps, alors que le convoi précédent venait d’être évacué des crématoires !
Les horaires étaient si précis que les cheminots suisses savaient quels convois annoncés étaient bien des convois destinés à seulement traverser le territoire suisse et ne feraient que passer, et par quel itinéraire, et à quelle heure précise ils le quitteraient, et pour quelle funeste destination…

Pour ceux qui douteraient encore, je conseille la lecture du livre-enquête d’Edwin Black de qui relate la découverte récente (1997) d’un journaliste américain tombé par hasard sur une de ces redoutables trieuses.

Donc, vous voyez, on sait, on sait de mieux en mieux. Et surtout on sait qu’on savait.
Mais l’heure n’est plus au règlement de comptes, à la recherche improbable de responsables, de coupables quasi centenaires et qui ont depuis longtemps intégré les horreurs commises puisqu’ils ont si bien et si longtemps survécu.

Le temps du pardon est depuis longtemps venu.
Et d’autre recherches, d’autres fouilles intérieures, individuelles et collectives sont désormais prioritaires et concernent chacun de nous:
Comment une société peut-elle en arriver là ?
Comment la certitude de l’impunité, de la « couverture » hiérarchique, peut-elle mener à une pareille schizophrénie, à une telle partition, à un tel clivage des personnalités ?
Qu’aurions-nous fait, nous, dans le climat de terreur organisée qui régnait alors ? Quelle courage fallait-il avoir pour s’opposer, simplement résister !…

Je disais plus haut qu’il fallait se méfier de ce surmoi trop exigeant, de cet « ennemi intérieur » qui peut nous amener à souhaiter la disparition de pans honteux de notre moi, quitte parfois à préférer la fin de ce moi corrompu par des éléments jugés inexpugnables.
Mais il nous faut aussi être tout aussi vigilants sur la présence éventuelle en nous de ces « complices intérieurs » si arrangeants, si complaisants, si vite prêts à absoudre de bien des fautes et même de crimes, de ces crimes évolutifs, progressifs, collectifs, où chacun par petites touches apporte sa quasi innocente contribution.

Das Buch fand den Weg zu mir…

… da ich meinen Freund mit Seelenbrecher auf den Fitzek-Trichter gebracht habe, hat er sich das Buch von einem Gutschein gegönnt und nachdem er es gelesen hatte konnte ich es mir nun natürlich unter den Nagel reißen.

Klappentext:

Was wäre, wenn wir die schlimmsten Ereignisse unseres Lebens für immer aus dem Gedächtnis löschen könnten? Und was, wenn etwas dabei schiefginge?

Meine Meinung:

Ich liebe Sebastian Fitzek. Und ich darf seine Bücher nicht lesen, wenn ich am nächsten Tag arbeiten muss. Ich kann einfach nicht aufhören zu lesen bis ich weiß wie das ganze ausgeht. Auch bei Splitter konnte ich einfach nicht aufhören. Fitzek schreibt so spannend, beklemmend und mysteriös. Man weiß nie wie das Ganze schließlich ausgeht (wobei ich mit dem Ende dieses Buches nicht einverstanden bin, da es doch ein wenig weit hergeholt war) und ich komme nie drauf, was eigentlich los ist. Die “Bösewichte” hier hatte ich ziemlich schnell raus, aber wieso, weshalb und warum, dass ist es was ich brennend erfahren musste. Genau wie im Seelenbrecher hat Herr Fitzek auch hier wieder etwas “versteckt” was einem beim austesten einen kalten Schauer über den Rücken jagt. Zumindest, wenn man wie ich nachts um 12 allein in der Wohnung ist.

Die Idee hinter diesem Thriller, das bewusste Herbeiführen einer Amnesie durch Medikamente, ist klasse, aber auch beängstigend. Wenn ich mir vorstelle, dass ich eine Tablette nehme und dann bestimmte Dinge in meinem Leben einfach für mich ausradiert sind…Nee, dass wäre nichts für mich. Auf jeden Fall freue ich mich schon auf den nächsten Fitzek, aber ich habe ja auch noch nicht alle gelesen.

Bewertung:

Titre : Very Bad Trip

Réalisateur : Todd Philips

Date de sortie : 24 juin 2009

En Bref : Une comédie déjantée qui vous fera tout oublier comme après une soirée arrosée, sauf que vous n’aurez pas mal au crâne.

Note : * * *

L’avis de MarcF

L’avis de Leiloona

Depuis sa création, Israël est un état en guerre. Service militaire obligatoire et  rappels réguliers font que l’armée occupe une place importante dans la vie de tout Israélien. Mobilisé en 1982 pendant la guerre du Liban, Ari Folman n’a que dix-neuf ans. Les événements s’enchaînent, le temps passe. Vingt ans plus tard, un ami lui parle d’un rêve récurrent. Une meute de chiens en fureur traverse la ville, grondements monstrueux, nuée de bave, de crocs, ignobles grouillements, suffocations, flux bestial et aveugle qui s’arrête en écumant sous sa fenêtre. C’est la scène d’ouverture du film, agressive, violente, primale. Suite à cette conversation, Ari se trouve plongé dans la stupeur, il est contaminé : le rêve de son ami le met face à sa propre amnésie. Pourquoi a-t-il oublié la guerre ? ou bien : qu’a-t-il oublié exactement ?

S’ensuit un déploiement complexe de questions et de réponses. L’enquête d’Ari sur son passé, fil rouge de l’intrigue, ne limite heureusement pas le champ du film à une psychanalyse. Non seulement il privilégie la parole d’autrui, laissant sa propre mémoire s’abreuver aux souvenirs d’anciens compagnons d’armes, mais surtout, la gravité du sujet relègue la méthode au dernier plan. L’enquête sert finalement de prétexte au dévoilement progressif de l’horreur. Non moins sordide qu’une reconstitution factuelle, la vérité reflue, par bribes, morceaux détachés, moignons de souvenirs. Elle se ressent, se vit, remonte à la surface, dans un environnement fantasmagorique, proche de l’hallucination qui, loin d’en réduire l’authenticité, témoigne de sa valeur émotionnelle. Nulle façon de raconter l’histoire ne me semble plus sincère que celle qui intègre sa propre critique. Le récit mouvant, tout en sauts temporels, flash-back, arrêts, reprises, refuse de s’arrimer à une quelconque structure rationnelle. Chaque fragment est incarné, palpitant, déchirant. A la fin, il ne reste plus qu’à penser ce mélange inconfortable de doutes (qui est coupable ?) lié à cette unique certitude de la réalité du massacre de Sabra et Chatila.

Aussi le dessin reflète-t-il mieux que n’importe quelle compilation d’archives cette indigence de la mémoire. L’animation offre indiscutablement plus de possibilités que la photographie, cela, le réalisateur l’a bien compris qui exploite au mieux toutes ses ressources en stylisation, symbolique des couleurs et brouillage des perceptions. Tons froids, bleu-vert, pour l’enquête proprement dite ; jaune profond pour la nuit du massacre (couleur du deuil) ; teintes intermédiaires, contrastées pour les séquences oniriques. L’ambition naturaliste du trait semble sans cesse contredite par un réseau d’ombres, particulièrement visibles sur les visages, qui surimposent d’étranges expressions et laissent entrevoir les profondeurs muettes de l’individu. Pareillement les décors, détaillés et réalistes, flottent, ondoient comme mirages dans une autre dimension. Qu’il s’agisse d’une incompatibilité de textures, de couleurs mal assorties ou des jeux fallacieux de la lumière, lieux et personnages ne fusionnent pas. Ils se détachent sur des plans séparés. Ce différentiel esthétique crée une atmosphère morbide et surréaliste, que vient renforcer la musique, omniprésente et souvent, elle aussi, décalée par rapport à la situation. Deux scènes, en particulier, appuient ce procédé paradoxal : celle du verger, figurant une tuerie sur fond de la musique de Bach, et, bien sûr, la valse avec Bachir…

« Durant une minute ou une éternité, je vois Frenkel au croisement, les balles sifflent autour de lui de toutes parts. Et au lieu de courir de l’autre côté du carrefour, il se met à danser comme s’il était en transe. Il leur montre qu’il veut rester là, qu’il veut y rester pour toujours. Il veut valser entre les balles avec autour de lui les énormes affiches de Bachir. Alors qu’à 200 mètres de là, les fidèles de Bachir préparent la vengeance, préparent le massacre des camps de réfugiés de Sabra et Chatila. »

La mémoire raclée, pelure après pelure, finit par exposer cette blessure que l’oubli noie dans le néant : c’est la question de la culpabilité, sur laquelle Ari Folman a le courage de ne pas faire l’impasse. Elle se manifeste d’abord en rêve. D’une mer étale presque huileuse,  Ari émerge, nu, désarmé, face aux bâtiments détruits par les bombes, à Beyrouth. Cette vision correspond à la scène d’ouverture, cauchemar de la meute de chiens, comme si elle en figurait le pendant calme, léthargique. Infiniment jaune, lugubre est l’imprégnation de la faute, par laquelle le peuple israélien se confond, dans le massacre, au bourreau nazi. Cela étant admis, l’histoire plus que jamais s’immobilise, stagne, pourrit. Les gestes lents des personnages accusent un poids, une difficulté d’être, de continuer à vivre. Comme s’ils ne parvenaient plus à habiter leur propre peau. Guerre absurde dont la chair est celle d’une jeunesse insouciante, viscéralement terrifiée, malgré elle traînée  dans la responsabilité d’un crime collectif.

Partant d’un constat d’amnésie, Valse avec Bachir épouse sa propre indigence et transmue la faiblesse en sincérité.  Le récit à la première personne s’ouvre sur une polyphonie ; le souvenir, forcément subjectif, se dessine, s’anime ; l’Histoire se désagrège en vécu. Il s’agit, dit-on, du premier documentaire animé ; sans doute, encore serait-il dommage que l’originalité de la forme occulte l’ambiguïté de sa portée critique. De fait : tout se passe comme si la distance induite par la stylisation du dessin était aussitôt annulée par son intensité  dramatique, laquelle suscite évidemment l’adhésion. La musique, qu’elle souligne l’image ou figure son contrepoint, est omniprésente, essentielle, constitutive, renforçant l’émotion, lien discret mais efficace entre scènes réalistes et scènes oniriques. Et si, en fin de compte, vérité intérieure et vérité historique doivent coïncider, le trouble de la démarche devient une force, lui aussi. Fiction ou documentaire, subjectif ou objectif, « divertissant » ou édifiant, l’efficacité du film est telle qu’on regrette plus encore le peu d’impact du cinéma sur la vie réelle.

Valse avec Bachir, d’Ari Folman

Musique de Max Richter

Premières impressions après le film.

von björn

- sag mir, wo die blumen sind -

von silke

- chaosstabilisierung -

von annette

- erinnerst du dich an mich? -

von timo

- erschöpft nach der tausendundeine nacht –

von flo

- es gab mal eine grenze da -

von elizabeth

- auf den (un)spuren der berliner mauer -

von virginie.m.

- where is my mind? -

von julien

(Auftrag∫Ergebnis)

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(Auftrag∫Ergebnis)

Details: Originaltitel: Forget About it Genre: Humor & Satire Reihe: - Gattung: Roman Verlag: Fischer ( 2009 ) ISBN: 978-3-596-17242-9 Seiten: 381 Preis: 8,95 €

»Na großartig: Mein Freund, das Arschloch, ging fremd, ich wurde nicht befördert, meine Chefin hatte mein geistiges Eigentum gestohlen, meine Kreditkarten-Schulden waren höher als der Haschkonsum meines ständig bekifften Hausmeisters, meine Familie behandelte mich wie ein Hund einen Hydranten… und Gott war offensichtlich seit 124 Jahren tot. Sah ganz danach aus, dass das kein guter Tag war. Gar nicht gut.« (S.75)

Wie ich zu dem Buch gekommen bin: Bei der Fischer-Verlags-Verlosung gewonnen! *freu*

Klappentext: Sie ist 25 und ein bisschen zu nett für diese Welt. Deswegen springen alle privat und beruflich richtig fies mit Jordan um. Nach einem Fahrradunfall wittert sie die Chance auf einen Neuanfang: Sie simuliert einen Gedächtnisverlust. Keine Erinnerungen – keine Probleme! Plötzlich hat sie ihren Alltag wieder im Griff, wird geschätzt und geliebt. Aber genau dann passiert das, was nun wirklich nicht hätte passieren dürfen: Jordan bekommt einen Baseball an den Kopf, wird ohnmächtig – und weiß danach wirklich nicht mehr, wer sie ist…

Inhalt und Aufbau: Jordan ist 25 Jahre alt und obwohl sie eine glückliche Kindheit hatte – zumindest solange ihr Vater noch bei ihr und ihrer Mutter gelebt hat – findet sie ihr jetziges Leben einfach nur zum Kotzen. Auch beruflich läuft es für Jordan nicht sehr gut. Sie lässt sich ausnutzen – von den Männern erst gar nicht zu sprechen. Die einzigen Menschen, auf die sie wirklich zählen kann sind, Cat, eine Studienfreundin und Psychologin und Todd, ihr bester – nicht schwuler – Freund aus Kinderzeiten.

Als Jordan einen Fahrradunfall hat, beschließt sie ganz spontan, dass sich ihr Leben radikal ändern muss und täuscht daher eine Amnesie vor. Nur ihren besten Freund Todd weiht sie ein, der sie – wenn auch anfangs etwas skeptisch – bei ihrer Unternehmung unterstützt, denn er weiß, wie problematisch Jordans Leben ist, sowohl privat als auch beruflich.

Jordan arbeitet in einer Werbeagentur und ihre Chefin Lydia verhindert, dass Jordan in der Firma aufsteigt, stattdessen klaut sie ihre brillanten Ideen und gibt sie für ihre eigenen aus. Ihren vorgetäuschten Gedächtnisverlust nutzt Jordan dazu, um ihr Leben endlich in ihre eigene Hand zu nehmen und eine Karriere zu starten.

Allerdings treten mit der vorgetäuschten Amnesie auch Probleme auf: Ihre gehässige Schwester Samantha traut ihr nicht und vermutet, dass Jordan sich doch an alles erinnern kann und auch Todd will weit mehr von ihr, als sie glaubte. Aber als wäre das nicht genug: Das Unwahrscheinlichste muss wirklich eintreffen, Jordan wird von einem Baseball am Kopf getroffen und verliert ihr Gedächtnis.

Meine Meinung:

„Von jetzt auf gleich” ist ein amüsantes Buch über eine Frau, die ihr Leben und ihre Familie hasst, den Leser aber auf humorvolle Art und Weise daran teilhaben lässt. Die Ich-Erzählerin und Protagonistin Jordan erzählt mit überspitztem Humor von ihrer Familie, ihrem Job, ihrem Leben und den Leuten, die darin auftauchen. Schon nach der ersten Seite – auf der sie von ihrer Kindheit erzählt – wird sie dem Leser sympathisch und wächst ihm mit jeder weiteren Seite ans Herz. Je weiter Jordans vorgetäuschte Amnesie fortschreitet, desto lustiger und unterhaltsamer wird das Buch. Es ist herrlich mit anzusehen, wie sie ihre Arbeitskollegen, und vor allem ihre Chefin, mit ihrer (vorgespielten) unvoreingenommenen Art vor den Kopf stößt. Neben diesen lustigen Szenerien, die dadurch entstehen gerät Jordan nach und nach auch in andere Schwierigkeiten und der Leser bleibt gespannt, wie sie aus diesem Schlamassel wieder herausfinden wird. Ein besonderer Clue, der das Buch ausmacht, ist, dass Jordan – nach etlichen schauspielerischen Glanzleistungen – wirklich ihr Gedächtnis verliert, was dann noch einmal für jede Menge Spaß, Verwirrung und bizarre Situationen sorgt. Daher 5 von 5 möglichen Sternen.

Cela faisait quelques années que je ne m’étais plus frottée au bon vieux Hitchcock, sinon de loin, par tous ses successeurs-épigones qui se réclament de lui, sans qu’on sache vraiment s’ils font référence au mythe du réalisateur un peu fou génial tout puissant et avant-gardiste (comme Orson Welles) ou aux qualités réelles, mais désormais un peu dépassées, d’une œuvre fondatrice dans l’histoire du cinéma… Toujours est-il que, sans vouloir offenser la légende, je n’en ai peut-être pas choisi le meilleur bout, mais je me suis bien amusée. Le film en question, Spellbound, est une sorte d’application scolaire et naïve des théories psychanalytiques. Tourné en 1945, cinq ans après l’installation de Hitchcock aux Etats-Unis, le film s’accorde à la popularité des analyses freudiennes à Hollywood. Pour guérir une névrose, il suffit de réactiver la mémoire et d’en extraire les éléments de la petite enfance qui en sont la cause. Alors c’est très drôle. Il y a l’inévitable divan, la mise en situation (en cas d’urgence, un contexte similaire agit comme un catalyseur de mémoire),  l’indispensable transfert, le refoulement, les crises, les syncopes – une mécanique du cerveau imparable ! Hitchcock se fait plaisir, on s’en doute, déguise un éminent psychanalyste en docteur Freud (accent à l’appui), sans omettre la séquence-clef du rêve, transparent comme un cluedo, séquence qui, dessinée par Dali, ouvre dans le film une formidable scène surréaliste, dont l’esthétique et l’originalité transcendent le caractère par ailleurs très classique de l’image.

On peut savourer l’esprit grivois d’un cinéaste toujours prêt à jouer au chat et à la souris avec la censure (le code Hays en vigueur à l’époque est une stimulante parade à ses propres inhibitions) – baisers défaillants,  sous-texte érotique  comme cette phrase, prononcée par Ingrid Bergman avec un sourire en coin : “Darling, we’re only at the beginning, don’t hit too hard just yet.“. Les amants dorment sagement dans des lits séparés, au  plus chaud de la nuit ils s’enveloppent de peignoirs trop pudiques pour être honnêtes… ou encore, ce clin d’oeil à la caméra : s’embrasser sur le quai d’une gare n’est admis que s’il y a séparation, mais incompréhensible si le couple monte ensemble dans le train. Ces détails enchanteurs compensent la niaiserie de l’affaire, dans la mesure où le désuet peut s’avérer divertissant. Connu pour ses déclarations provocatrices, Hitchcock disait d’ailleurs : “Un film n’est pas une tranche de vie, c’est une tranche de gâteau… Je m’intéresse a priori fort peu à l’histoire que je raconte, mais uniquement à la manière de la raconter.” Et si cela ne suffit pas, eh bien on peut encore s’attarder sur le beau visage de Gregory Peck, ou sur celui d’Ingrid Bergman qui n’est pas unique mais multiple, changeant, tantôt sensuel tantôt sévère, vieux ou très jeune,  l’expression modifiant au gré de l’humeur un arrondi, un angle, creusant ou soulignant une courbe selon la lumière en elle et du dehors.

Spellbound (La maison du docteur Edwards), Alfred Hitchcock, 1945

Voir aussi, chez Noreille, la chronique du Mystérieux docteur Korvo, film également scénarisé par Ben Hecht sur le thème de la psychanalyse.