Dal momento che ieri il caro amico Marco è partito per l’America (destinazione Orlando – innamorato o furioso che sia, speriamo che se lo goda) per scrivere la sua tesi, mi è venuta voglia di pubblicare una poesia di Elisa Biagini dalla sua raccolta sua raccolta Uova (Arezzo, Editrice Zona, 1999). Dedicata a Marco e a tutti quelli che vanno a studiare oltreoceano.

Sono diventata altra
bevendomi l’oceano in un sorso,
per 8 ore di volo,
cambiandomi gli occhiali e l’orologio.
Ho scritto di me in altra lingua
e sognata doppiata
pesato in modo diverso, altre molecole
e la distanza non è mai la stessa
anche se conti.

Questa poesia è tratta dalla raccolta “Il primato della fioritura”, che nell’edizione italiana di Crocetti ha l’introduzione, udite udite, di Peter Handke.

Senza nome lasciai le immagini, si staccarono
fiori, nuotavano ninfee,
recise dal verde, lo stagno
catturò gli occhi, il sepolcro scintillante
concesse di svegliare il silenzio,
si tese in avanti, di vetta in vetta,
io spalancai le finestre e ti chiesi
di andare, e la selvaggina si rifugiò
oltre collina. Quando tornasti ad essere
l’immagine, ti desiderai
e il desiderio trovò una parola
per il suo ritorno. Timida e umida
la mano sfiorò la tua assenza.

GIOVANNA FRENE, Autoritratto dalla raccolta Datità

Autoritratto

Questa immobile fissità        sono io?
È ancora la mia bocca questa furente serie di carni?
Sedimenti di petali fra le fessure – se fino a ieri
era tutto perfezionato al meglio    mentì
questa evanescente fluidità chiamata
tritacarne? Negare di preferire qualsiasi
preferenza    fingere di ginfere la finzione
del non sentire     proferire perfetti
simulacri attinti al tutto della totalità:
soltanto così        riflessi dietro lo specchio
percepire d’un tratto        un uno.

FABIO PUSTERLA, Breve omaggio a Plutone, II dalla raccolta Pietra Sangue

Perché la pioggia, perché il vento e le pianure
notturne, l’erba gialle, il respiro. Quell’acqua
che scroscia nei vicoli, e i prati. Perché
non c’è tregua, o domani. Soltanto
le sbarre, la gabbia di un io.
L’inferno è non essere gli altri,
guardarli passare e sparire nel niente:
un posteggio che piano si svuota,
il cantiere del vento.

Dalla prima raccolta di Magrelli, Ora serrata retinae (1980), una poesia un poco polemica. Contro un certo tipo di poesia (ma anche di prosa, potremmo dire addirittura di “fare” letteratura) e… contro Magrelli stesso.

Un tempo si portava sulla pagina
il giorno trascorso, adesso invece
si parla solamente del parlare.
Come se nel tragitto
dall’impressione alla carta
si fosse dischiusa una vertigine.
Dunque passando
dall’una all’altra sponda
tutte le mercanzie vanno perdute
e il viaggiatore
dimenticato il viaggio
sa narrare soltanto del pericolo corso.