Similar to what The Guardian did with their best unread books of the decade, The Daily Beast has its best overlooked books of the decade. And the selections are not bad.

The credit goes to Peter Hoskin there.

Or I may be biased because David Peace is on there and I just read and loved The Damned Utd.

Anyway, The Daily Beast has the books in one of those hit-hungry galleries. I’ve also listed them below (all links are to reviews, not to Amazon.)

• By The Lake – John McGahern
• World War One – Norman Stone
• Requiem For The East – Andrei Makine
• Sepharad – Antonio Munoz Molina
• Tokyo Year Zero – David Peace
• Austerity Britain – David Kynaston
  Family Britain – David Kynaston
• The Amalgamation Polka – Stephen Wright
• Piano Notes:The World of The Pianist – Charles Rosen
• Never Apologize – Lindsay Anderson
• The New Frontier – Darwyn Cooke
• Woman’s World - Graham Rawle
• Experience – Martin Amis
• The Murder Farm – Andrea Maria Schenkel
• Pandora in the Congo – Albert Sanchez Pinol

Best Books You Missed – The Daily Beast
Best Books You Missed Gallery – The Daily Beast

For those of you who understand Spanish, El Público Lee has an interview with Antonio Muñoz Molina from 2004. It is about an hour long and El Público Lee is ususally worth the trouble.

This already happened, but if you want to read a recent chat between Antonio Muñoz Molina and his readers, you can head on over to El País and read the transcript.

O El Mundo oferece, em pré-publicação, um capítulo do novo livro de Antonio Muñoz Molina, La Noche de los Tiempos, a sair brevemente com a chancela da Seix Barral. Para ler aqui.

El 3 de abril de 2006   Francisco Ayala recibió un homenaje del Instituto Cervantes con motivo de su centenario al que acudieron escritores, académicos, periodistas, amigos y familiares del autor.

Francisco Ayala,  premio Cervantes 1991 y miembro del Patronato del Instituto Cervantes  declaró entonces: “Me estoy viendo desde el pasado, yo soy un antepasado mío”. Durante este día nosotros también le recordamos ya desde el pasado.

Al acto, celebrado en la sede central del Cervantes, asistieron, entre otros, los escritores Luis García Montero, Almudena Grandes y Josefina Aldecoa; la académica de la Lengua y de Historia Carmen Iglesias, el actor Pepe Martín, el periodista Javier Pradera y representantes de varias editoriales.

Intervinieron además los directores de los Cervantes de Nueva York, Estocolmo y Roma del momento: Antonio Muñoz Molina, Gaspar Cano y Javier Ruiz Sierra, respectivamente; el especialista en su obra Yvan Lissorgues, el escritor y crítico brasileño Ivan Junqueira, y su traductora al alemán Erna Brandenberger.

Un tiempo después de dicho acto se realizó la última entrevista del Cervantes al escritor. (Puede verse aquí)

Unas declaraciones que desprenden fuerza y humildad a partes iguales. Porque, como él mismo afirmó:

“El verdadero ejercicio intelectual no consiste en seguir modas, sino en encararse con las dificultades de la propia época”…

Algo de imposible hubo siempre en la música de Monk, una cualidad tortuosa y chocante que durante muchos años desconcertó a quienes la escuchaban y que todavía mantiene el filo de su novedad. La pulsación de una sola nota basta para identificarlo. Delicadeza y disonancia se superponen provocando ondulaciones sonoras que duran en los espacios de silencio.

Antonio Muñoz Molina

“El periodismo literario no tiene nada que ver -decía Francisco Umbral – con los suplementos literarios y otros dominicales, cuya oferta se hace hoy por arrobas, sino que está incardinado en la maquinaria más íntima del periódico, en su cilindrada ideológica e intelectual. Una buena columna vende más que el rancio destape o la muerte de un torero. Porque los columnistas, como los viejos rockeros, de los que algo tienen, son unos viejos muchachos que nunca mueren“.

Acaba de publicarse el muy interesante volumen coordinado y editado por Javier Gutiérrez Palacio ” De Azorín a Umbral.-Un siglo de periodismo literario español” (Centro Universitario Villanueva/Netbiblo) que recoge la amplia polémica suscitada desde hace tiempo en torno a qué puede llamarse o no puede llamarse periodismo literario. Acompañado de una extraordinaria antología de textos (abarcando desde ”Clarín“ a Manuel Vicent), se estudian en primer lugar los retazos del XlX (Valera, Galdós, Pardo Bazán, etc) ; el arco que va de la crisis a la llamada “edad de plata” (Cavia, Pérez de Ayala, Maeztu, Valle-Inclán, Baroja, Azorín,  Bello, Araquistáin y tantos otros); el periodismo literario como tribuna ideológica (Américo Castro, Azaña, Ortega, Chacel, D´Ors, Bergamín, etc); la denominada “edad de plata” (con Carrere, Foxá, Corpus Barga, Montes, Camba, Sánchez Mazas, etc); la etapa de la retórica propagandística (Alberti, Serrano Poncela, Victor de la Serna, etc); los exilios ( con Max Aub, Domenchina, Cernuda, etc); la inmediata postguerra con Salaverría, Gómez de la Serna, Pla, Rosales, Cunqueiro y Ruano, entre otros); los años cincuenta y el periodismo literario en el olvido (Benavente, Gironella, Pemán, Laforet, etc); los balbuceos de la libertad de prensa (con Anson, Areilza, Campmany, Díaz -Plaja, Carlos Luis Álvarez y otros);  la década del cambio con Julián Marías, Benet, Giménez Caballero,etc), para llegar a los ochenta de Cela, Luca de Tena, Delibes, Zambrano, Martín Gaite y varios más, y culminar en la sociedad de la información, con “el periodismo, nueva literatura“: Benítez Reyes, Alcántara, Fernán Gómez, Jiménez Lozano, Millás, Javier Marías, Muñoz Molina, De Prada, Ferlosio, Vicent y Umbral entre otros muchos.  

Gutiérrez Palacio analiza en su Estudio preliminar cómo Periodismo y Literatura se unen en la Retórica, cuál es la aproximación al tema desde la Periodística, qué novedades ha aportado el periodismo literario en Norteamérica y en Hispanoamérica, el debate sobre si el articulismo literario es o no periodismo literario, para alcanzar al final la pregunta: “¿Qué es, entonces, el periodismo literario?”.

Aparecen en este Estudio muy distintas aportaciones. También la mía, con mi libro “El artículo literario y periodístico“, con palabras y consideraciones que yo agradezco mucho al editor-coordinador. Creo que este muy amplio volumen, por su riqueza de autores antologados y por el preciso y atento trabajo de investigación y de clarificación, va a merecer un puesto muy destacado en la Bibliografía sobre la materia.

(Image: 2.-Cash f0r 400 Negroes.-2008.-por Raymond Waters.-Craig Scott Gallery.-artnet)

Parecía que nunca iba a llegar el final pero desgraciadamente así es. Este es el último capítulo de la colección de anécdotas de Joe Strummer que hemos ido publicando periódicamente. Gracias a los interesantísimos testimonios de su amigo granadino Jesús Arias en el foro ipunkrock, hemos ido conociendo un poco más al músico anglosajón. Como colofón final, os dejamos con la segunda parte del relato de la fiesta granadina en la que Joe Strummer pasó de ser el organizador a ejercer otro oficio que por lo visto no se le daba nada mal. Un gran broche final para un tío que dejó un recuerdo imborrable en aquellos que le conocieron.

JOE STRUMMER, In memoriam (1952-2002).

Joe Strummer

“Joe quería hacer una gran fiesta en las Gabias Gabbia Gabbia Hey y aquélla fue la primera de una de tantas que, a lo largo de las siguientes semanas, meses y años, se irían organizando en casa de Gabriel Contreras y Fernando Romero (ambas familias compartían una especie de pequeña mansión con un camino de entrada bordeado por cipreses, jardines, un enorme chalet de dos plantas, muy amplio, piscina y demás: lo que hoy se entendería como una ‘villa’). No sé por qué, pero esta fiesta resultaba muy importante para Joe. Quería conocer a toda la gente interesante de Granada, conocer más gente fuera del círculo que se había formado con sus amigos del ‘Silbar’ y, sobre todo, conocer gente interesante.

Como bien decía Richard Dudanski, una de las grandes cualidades de Joe Strummer es que era un tío al que le encantaba servir a los demás, comunicarse de tú a tú con la gente de la calle, dedicarle tiempo a una buena conversación con un vagabundo de metro o con el camarero de un bar. Jamás, en todo el tiempo en que yo lo conocí, se mostró displicente con nadie, soberbio o despectivo. A lo largo de mi vida he conocido a ‘estrellas’ de algo, cine, televisión, música, que eran cien mil veces más humildes que ‘supuestas’ estrellas locales de algún sitio que te miraban de arriba a abajo porque eran ídolos en su barrio o en su ciudad. Joe Strummer, Peter Gabriel o Andy García, por mencionar sólo esos tres nombres con información de primera mano, le daría hoy mil vueltas, en mi currículum personal de amistades, a gente como Alaska o Loquillo. Pero bueno, ésa es mi apreciación personal.

Antes de que comenzara la fiesta, Joe tuvo una decisión bastante extraña, curiosa y simpática. “Ok, Hasoos (que era la forma en que él pronunciaba mi nombre cuando quería decirme algo en serio: “Jesús”… Cuando quería decirme algo en plan jocoso o divertido, me llamaba “Yisses” o “Jesus” en inglés… Le hacía mucha gracia que yo me llamara Jesús, que para un inglés es como llamarse “Dios” o “Júpiter” o algo así). Tonight you and me are going to be the waiters for all the people. “Do you want to be a waiter with me, man?”. Quería que los dos fuéramos los camareros de la fiesta, que nos pusiésemos detrás de la barra metálica que ya habían instalado al lado de la entrada de la casa. Yo quería ser el puto camarero que servía las bebidas a toda la gente. Le dije que sí, que sería divertido.

La idea era que yo atendía la barra y todas las peticiones de la gente, y le traducía a Joe las bebidas que me pedían, Joe las preparaba, me las daba, y yo las servía. A él le parecía divertido que, aparte de la gente que ya lo conocía, todos traerían amigos que no conocían a Joe y que no repararían en él siendo el segundo camarero de la barra. Con sólo imaginárselo, él solito se partía de risa. “¡Espero que vienes alcalde de Granada y me pide una copa mientras preguntándome where the hell that fucking bloody bastard Joe Strummer is!”, se mofaba, muerto de risa. A Joe le encantaban esas pequeñas travesuras: ponerle motes a la gente, pasar desapercibido en un bar escuchando lo que la gente decía de él, ayudar a fregar al camarero de un pub cuando ya habían cerrado. Según leí de Richard Dudanski, que él no me había contado hasta ahora, la última imagen de Strummer que él tiene era ayudando a sacar la basura a una mujer a las seis de la mañana. Pero es que Joe era así: el tío que ayuda a sacar la basura a las seis de la mañana.

Sobre las nueve de la noche, comenzó a llegar la gente. Tengo esa imagen de Joe bajando las escaleras de la casa de Gabriel Contreras, atusándose el pelo, con Gabi, su mujer, detrás, y él con unos horterísimos pantalones de pana blancos, acercándose a mí, que estaba sentado en el jardín de la casa fumándome un cigarrillo, y diciéndome: “Hey, man, let’s be the waiters for the Spanish Party”.

Nos pusimos tras la barra y, poco a poco, fueron llegando todos, los 091, los KGB, nuestros colegas, los colegas de Fernando Romero (Fernando era abogado y llegaban abogados, montones de abogados; Paco Ramírez, el co-mánager de 091, que había sido senador del PSOE en la época de la transición, amigo de Picasso y traía a políticos, amigos de Gaby Contreras, que era médico, y traía médicos… amigos de todo el mundo)… Poco a poco, se iban acercando hasta la barra en la que estábamos Joe y yo de camareros.

-Un whisky con hielo- me pedía alguien.
-Whiskey on the rocks, Pepe -decía yo.
-Ready -decía Joe.
-Un pálido con coca-cola -pedían.
-Pálido-cola, Joe
-Here it is -replicaba Joe, absolutamente disciplinado, obediente, hundiendo las manos hasta los codos en la nevera de los refrescos, abriendo y cerrando botellas.

Entre medias, yo le decía:
-Where, for Heaven’s sake, did you get that white trousers, man???? They’re just horrible!
-I know that -replicaba- But i like it! Spanish ‘pana’. Funny.

Y seguía trajinando con las botellas de whisky, de Gin Larios, de Dyc, de todo… Así nos pasamos como dos horas, bregando de camareros mientras, al otro lado de la fiesta, en otro rincón, Javier García Lapido no paraba de asar chuletas en la barbacoa. De vez en cuando, Javier se acercaba a nuestra barra a pedirnos una cerveza que Joe le entregaba religiosamente. “Javier, necesitas parada por descanso”, le decía Joe. “Ven aquí tras barra con Hasoos and me y descansa un pequeño poquito”. Javier le contestaba: “No, estoy bien. Pero…¡Joder! ¡Cómo come la gente!”.

Teníamos nuestros momentos de relax en que parecía que los invitados se habían cansado de comer y beber, luego volvían a la carga. En esos momentos de relax, Joe se servía un sustancioso trago de Pálido-Cola, me soltaba una sonrisa picaresca y me decía: “Me encanta ser camarero, man. When you’re a waiter, you see the world from a differente angle: the angle of the waiters, the secret of the waiters”. ‘El ángulo de los camareros, el secreto de los camareros’. Magnífica idea para una canción.

Años después, volví a acordarme de la primera ‘Spanish Fiesta’ de Strummer en Las Gabias cuando leí el diario que otro de mis grandes e íntimos amigos, Antonio Muñoz Molina -hoy ultrapremiado, ultragalardonado y todas esas cosas, pero amigo del alma de pies a cabeza- había escrito mientras redactaba su novela ‘El invierno en Lisboa’, uno de los mejores libros que yo jamás he leído. Muñoz Molina escribía en su ‘Diario de ‘El invierno en Lisboa’: “Inquieta pensar que el mayor secreto de nuestra vida está en las manos de otro: tal vez en la confesión a un camarero en una noche de borrachera, tal vez en esa chica a la que le escribí una carta de amor cuando sólo tenía quince años, y ella aún la conserva…”.

El secreto de los camareros… No sé si Joe fue camarero alguna vez, que Richard Dudanski lo confirme, pero creo que sí. Que tuvo que ser camarero o algo, porque, de pronto, en medio de la noche, cuando ya llevábamos horas y horas sirviendo a la gente, Joe se me acercó y me dijo: “Look at her”. Me volví hacia él sin entender lo que decía. El me señaló con los ojos a una chica a lo lejos, guapísima, que parecía estar sola, como despistada en mitad de la fiesta, perdida entre un montón de invitados. Yo miré en la dirección que Joe me indicaba y ví a la chica, guapa, muy interesante.

-What happens with her, Joe? -le pregunté.
-She’s dying for you.- replicó.

Hasta ese momento, yo había estado superocupado sirviendo las bebidas, dándole órdenes a Joe, fijándome en la gente, sirviendo más bebidas. Aquello era una fiesta y los que más estaban llamando la atención eran los 091, que estaban rodeados de gente todo el tiempo. De hecho, ellos iban a ser las estrellas de la noche porque, al final de toda la fiesta, serían quienes se subieran al escenario y tocaran sus canciones para Joe. Él quería ser su productor y ellos querían que Joe los escuchara en directo, como banda, para demostrarle toda la energía que tenía el grupo. Todo el mundo revoloteaba alrededor de los 091 cuando Joe me dijo, detrás de la barra, “Ve a por ella (Go for her)”.

Yo me sorprendí bastante. Yo era el jefe de camareros de Joe Strummer en la fiesta de Joe Strummer. Yo tenía 21 años y era el tío más tímido del mundo. Miré a Joe, miré a la chica, que estaba de espaldas, sola, mirando el agua de la piscina o algo, mirando la luna y fingiendo estar divirtiéndose mucho ella sola.

-Está loca por tí, Jesús -me dijo Joe.- Desde que ha llegado, no ha dejado de mirarte ni un sólo momento. Volví a mirar a la chica, y seguía de espaldas.

-She’s not looking at me, Joe -le dije- Esa chica no me ha mirado ni un sólo segundo.

-Believe me, man -me dijo él- She’s dying for you. Everytime you’re doing something, she’s looking at you. Trust me! Ve a por ella, man. Go for her.

Volví a mirar a la chica. Ella se volvió y paseó su mirada por toda la gente, me encontró, me ignoró, siguió mirando a la gente.

Le dije a Joe que estaba fantaseando, que la chica ni siquiera se había fijado en mí. La chica seguía de espaldas, muy de lejos, mirando la noche. Joe me dijo: “Hagamos una cosa: Ve a por ella, dile ‘hola’, charla con ella y, si en diez minutos no os estáis besando, yo te pagaré 10.000 pesetas. Si vas y os besáis a los diez minutos, algún día tendrás que pagarme 10 cervezas. Y ahora ve”. Salí de la barra. Fui. Le hice un tock-tock en el hombro en plan “Hola” a la chica. Me sonrió. Empezamos a hablar… Diez minutos después estábamos en el jardín trasero de la casa devorándonos. Recuerdo que, durante todo el morreo, oía de fondo la música de 091 en directo. Esa fue la noche en que, tras verlos en directo, Joe corroboraría finalmente su pacto de producción con la banda.

Al final de la noche volvimos la chica y yo de la parte trasera del jardín con Joe y Gabi, su mujer, que estaban agotados. Le dije a Joe: “Ésta es la chica. You win”.

Joe sonrió malévolamente y me dijo: “Nunca dudes de mí, Hasoos. If I tell you: ‘Go for her’, just go for her…”.

Le pregunté en inglés: “¿Y cómo sabes eso?”.

Me respondió: “Porque le he dado muchas vueltas al mundo”.

Y sí, era cierto. Joe, ya en aquella época, le había dado muchas vueltas al mundo…”

Finalizo con dos de mis favoritas de los Clash: una de las más potentes de su discografía White Riot, que fue motivo de disputa entre sus miembros porque Mick Jones no quería tocarla en directo durante una gira,

y otra más melódica pero sin dejar de lado la energía que imprimía el grupo a todo lo que hacía, Death Or Glory.

“En el laberinto formidable del Metropolitan, un pequeño cuadro de cuarenta centímetros de lado borra esta mañana de septiembre todo lo demás: tesoros de milenios, templos egipcios enteros, ríos de turistas, hectáreas de pintura alegórica. Delante de esta mujer de Vermeer que mira ensimismada cómo el hilo de leche se desborda de la jarra y cae lentamente en el cuenco uno sabe que toda urgencia ha desaparecido, que al menos hoy no va a sentir la impaciencia de ver o hacer más cosas.”

Extracto de artículo publicado en Babelia por Muñoz Molina sobre la exposición del cuadro La Lechera en el Museo Metropolitano de Nueva York. Leer completo.

Ver además:

http://www.metmuseum.org/special/vermeers_masterpiece/view_1.asp?item=0

http://www.elmundo.es/elmundo/2009/09/09/cultura/1252486428.html

http://es.wikipedia.org/wiki/Johannes_Vermeer

http://www.essentialvermeer.com/

Muy bueno el artículo de Antonio Muñoz Molina en el último Babelia. Habla de la Morgan Library, en Nueva York, de lo difícil que resulta a veces sentir que uno pertenece a un determinado mundo, de cómo encontrar nuestro lugar, de aquello que escribieron grandes personajes en el pasado y de cómo la palabra se escribe ahora en ‘blackberrys’ y no en cartas. Yo, como él, sé que me encuentro en mi lugar particular siempre que tengo un libro entre las manos. ¿Y cuál es vuestro lugar particular? Aquí dejo el enlace del artículo:

http://www.elpais.com/articulo/portada/Demasiada/felicidad/elpepuculbab/20090919elpbabpor_4/Tes

“Hace treinta años, en una de tantas idas y venidas, volví a mi ciudad para votar por primera vez en mi vida en unas elecciones municipales. Pensábamos que la democracia iba a traer a las ciudades un aire limpio de ilustración y racionalidad, espacios públicos rescatados del abandono y la roña franquista de los especuladores. Me paseo por Úbeda, entre zanjas y mugre, entre el deterioro de lo abandonado y la ostentación palurda de lo que no había necesidad de cambiar, me adhiero a una pared para que no me atropelle un coche con la música a todo volumen en una calle estrecha. Ya sé que en todas partes sucede lo mismo, que el gobierno de las ciudades españolas es un grosero catálogo de venalidad e incompetencia: pero sólo en ésta el escándalo político se me convierte en íntima desolación.”

 (Antonio muñoz Molina)

El resto del articulo en http://www.elpais.com/articulo/narrativa/Desolacion/volver/elpepuculbab/20090905elpbabnar_1/Tes

No Babelia de hoje, José María Guelbenzu escreve sobre a biografia de Malcom Lowry (da autoria de Gordon Bowker e recentemente traduzida em Espanha), Antonio Muñoz Molina assina uma reflexão sobre autores e biografias e Ignacio Vidal-Folch escreve sobre Saul Bellow, a propósito da tradução espanhola de Humboldt’s Gift.

Recortes do Babelia de hoje: Emiliano  Monge, sobre a ‘utilidade da literatura’, Antonio Muñoz Molina, sobre a vida e Carlos Fuentes, sobre o último ensaio de Milan Kundera.

¿Alguien había pensado que en 2030 el 7,5% de la población mundial será hispanohablante, sólo superada por el chino mandarín? ¿O que en 2050 Estados Unidos será el primer país hispanohablante del mundo? Son datos que pueden impactar, pero no más de lo que lo está haciendo la lengua de Cervantes en el mundo. Hay 450 millones de personas que hablan español y es el segundo idioma de comunicación internacional.

Estas cifras son las últimas ofrecidas por el Instituto Cervantes el pasado día 15 de junio, en rueda de prensa, con motivo del Día del Español, fiesta anual que ideó institucionalizar el citado organismo y que se celebra el sábado 20 de junio en todas sus sedes.

Números aparte, el español se está implantando como lengua de intercambio cultural, social, político y económico, ya que facilita el acceso a un mercado donde no existe la barrera idiomática como inconveniente para la entrada en el mismo. Por eso, y tal y como dice el informe El español- la empresa multinacional: el impacto de la lengua y la cultura española en el mundo actual, nuestro idioma como lengua común estimula las transacciones internacionales entre los países de la Comunidad Iberoamericana, en primera instancia.

Pero como en todo, el español como idioma tampoco se salva y se necesita que genere ciertos beneficios económicos para que sea rentable y continúe usándose. ¿Cómo tasar el valor económico de un idioma? Hay que valorarlo como factor de producción, como elemento inherente a la utilización de otros productos y como mecanismo que proporciona utilidad a los usuarios.

Juan Carlos Jiménez Jiménez, profesor titular de Economía de la Universidad de Alcalá e investigador del estudio de la fundación Telefónica ‘El valor económico del español: una empresa multinacional’, ha estipulado que para contabilizar la renta diferencial del español hay que tener en cuenta tres factores, a saber: el comercio de bienes y servicios, donde España está volcada en la exportación a Iberoamérica; los flujos internacionales de inversión, llegando a convertirse en el principal inversor de alguno de estos países sudamericanos, y el español en las corrientes migratorias, ya que, por ejemplo, se multiplicó en 2007 por 2,5 la cuota de emigrantes que proceden de países donde se comparte el idioma.

La lengua como mercado

“El enemigo del español no es el inglés sino la pobreza”, sentenció Antonio Muñoz Molina en el discurso inaugural del IV Congreso Internacional de la Lengua Española. Y es que se estima que un 15% del Producto Interior Bruto (PIB) de un Estado está vinculado a la lengua, por eso, tal como dice el Instituto Cervantes, el peso y potencial de un idioma está íntimamente relacionado con los índices macroeconómicos de los países en los que es lengua oficial.

Al hablar de lengua como mercado, nos referimos a la enseñanza del idioma, a las actividades mercantiles unidas a ella, a los servicios lingüísticos, a la enseñanza del español para extranjeros, a las ediciones y las tecnologías de la misma.

Así, para medir la importancia económica de una lengua hay que tener en cuenta varios factores: el número de hablantes, el índice de desarrollo humano de los mismos; el número de países en los que tiene rango oficial; pertenecer al mismo grupo lingüístico, su tradición literaria o científica y su papel en la diplomacia internacional. Compartir el español aumenta el comercio bilateral cerca de un 290%.

El crecimiento y la relevancia que está adquiriendo el español como variable en la economía española muestra que entre 2000 y 2007 (últimos datos disponibles) el turismo idiomático ha crecido un 137%: 462,5 millones de euros en ingresos en 2007 procedentes de este sector. 237.600 estudiantes llegaron a nuestro país en ese año, los cuales destinaron 176,5 millones de euros al estudio del español: un 85% de esta cantidad fue destinada a centros privados de enseñanza y el porcentaje restante a las universidades.

Más números: 14 millones de alumnos en todo el mundo estudian español como lengua extranjera. Para muestra, un botón: el número de matrículas de nuestro idioma de todos los Institutos Cervantes se multiplicó por diez entre 1993 y 2008. En el último año del que se tienen datos, curso 2007/2008, el número de inscripciones de español fue un 21% mayor que la del curso anterior. Carmen Caffarel, Directora del Instituto Cervantes, el pasado 16 de junio en su comparecencia ante el Congreso de los Diputados, cifró en 172.000 matrículas en castellano en todo el mundo.

Las industrias culturales, otra fuente de bienes

Una semana en las librerías británicas, y Ruíz Zafón se coloca en el segundo puesto de los libros de ficción más vendidos de Reino Unido. Las industrias culturales españolas también venden y son otras de las fuentes generadoras de beneficios que usa el español como vehículo. Los últimos datos recogidos por la Federación de Gremios de Editores de España son de 2007 y cifran en 554,934 millones de euros la exportación del sector del libro. En Iberoámerica siguen aumentando, y representan el 37,13% del total de las exportaciones editoriales con un beneficio de 206 millones de euros, constatando así la importancia de la identidad lingüística para el comercio bilateral de la que hablábamos antes.

El Instituto Exterior de Comercio (ICEX) fomenta esta difusión del español en todos sus ámbitos de trabajo, siendo las industrias culturales uno de los focos donde centra su atención, estando presente en ferias del libro de todo el mundo. Muestra de ello, ICEX acudirá a la TIBF ’09 de Tokio y a la BIBF ’09 de Pekín como pabellón oficial en julio y agosto, respectivamente. A nivel europeo, también estará presente en la Feria del Libro de Frankfurt, ya en octubre.

Ránking de los 50 primeros territorios destino de la exportación española de Industrias Culturales

Fuente: ICEX

El escritor español Antonio Muñoz Molina no sólamente es un estupendo narrador, sino también un agudo espectador de cine.  En un artículo que acaba de publicarse en el suplemento cultural “Babelia”, Muñoz Molina comenta:

Me gusta ir al cine y encontrar en una película el tiempo de ahora y mi mundo más cercano, reconocer en ella la vida que tengo delante de los ojos y escuchar el idioma que hablo

Luego reflexiona en torno a la cinematografía española, dandole un durísimo golpe a aquellos “cineastas artistas” que están desconectados de la realidad:

A mí me gustaría que en las películas españolas hubiera menos estereotipos, menos egocentrismo de directores artistas y más atención cordial a la realidad de las vidas comunes, pero la torpeza española para contar lo real no sólo está en el cine: también en las novelas, y en los mismos periódicos, en los que cada vez es más raro encontrar relatos y voces que no sean los de la política o el adoctrinamiento sectario. Quiero que haya películas españolas para poder mirarme en el espejo del cine.

Cuaderno de bitácora. Segundo día de navegación.

Como mandan los usos y buenas costumbres, hay que presentarse. Mi nombre es Álvaro Martín Valcárcel y vivo desde hace unos años en la Corte porque, siguiendo la estela de miles de paisanos, como buen extremeño me fui a hacer las Américas, en este caso los Madrides.

Vivo en Lavapiés. Sí, en  el mítico Lavapiés que ni es tan mestizo ni tan canalla, pero que es un lugar en el que realmente merece la pena vivir. Precisamente por ello, mis ‘Misterios de Madrid’ no son ni de lejos los de Antonio Muñoz Molina, sino que, como muestra, gastronómicamente son el Arroz Polao, el Durum y la Kobra. Y de ahí en adelante… El resto los iremos comentado si os parece bien.

Libro del día (que me acompaña actualmente en mis eternos trayectos de la Línea 1): ‘A Paso de Cangrejo’, de Günter Grass. A grandes rasgos, analiza uno de los innumerables dramas de la II Guerra Mundial, el hundimiento por un submarino ruso del barco ‘Wilhem Gustloff’, cargado hasta los topes con más de 9.000 refugiados alemanes y que perecieron en su inmensa mayoría, 4.000 de ellos niños. Para ser coherentes, haremos la crítica cuando lo terminemos aunque he de reconocer que por ‘El tambor de Hojalata’  Grass ya tiene mi aprobado. Ahora, a por nota…

Lunes / “Días de diario“ por Antonio Muñoz Molina

 “Del 10 de julio al 11 de noviembre de 2005. De Madrid a Nueva York. Días de diario es el relato de un fragmento de la vida de Antonio Muñoz Molina. Fechado en la época en que estaba escribiendo El viento de la Luna, este diario arroja luz sobre el proceso de gestación y redacción de la novela, a la vez que, con una llamativa humildad, nos regala un esbozo de cotidianidad. Hábitos, reflexiones, paisajes, presencias y ausencias conforman un día a día convertido, en estas páginas, en un testimonio literario de primer orden.”

Extraído de editorial Seix-Barral.

Ver además:

http://es.wikipedia.org/wiki/Antonio_Mu%C3%B1oz_Molina

http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2074

Los títulos recomendados están en la Biblioteca del Instituto Internacional. Si te interesa leer ésta recomendación puedes consultar su disponibilidad en el catálogo la biblioteca del IIE.

Días de diario / Antonio Muñoz Molina ; prólogo de Pere Gimferrer. — 1ª ed. — Barcelona : Seix Barral, 2007. — 63 p. ; 20 cm. — (Únicos ; 11).

D.L. B 7303-2007 — ISBN 978-84-322-4317-2

PQ 6663.U4795 Z46 2007

Josef SudeK. Naturaleza muerta en casa del fotógrafo.1960

Alquiló un pequeño taller que daba a un jardín umbrío y en él trabajó y vivió los cincuenta años que le quedaban de vida. La guerra y la pérdida del brazo habían trastornado su juventud. Los obstáculos en mi camino se convirtieron en mi camino, escribe Nietzsche. La verdadera vocación puede ser un camino que sólo se abre por azar cuando se han cerrado otros que parecían más evidentes. Si no hubieran tenido que amputarle el brazo derecho a la altura del hombro por culpa de una herida de guerra infectada Josef Sudek habría sido encuadernador. Y sin la pequeña pensión de invalidez que le quedó después de la guerra no habría podido dedicarse en cuerpo y alma a la fotografía. Empezó haciendo retratos de los veteranos con los que coincidía en los hospitales, figuras de aquella población de espectros mutilados o enloquecidos que quedó en Europa después de la carnicería, pero iba a tardar algunos años en encontrar su estilo. Con veintitantos años tenía que aprender a vivir con un brazo de menos, a manejar la cámara y los procesos del revelado. Pero más difícil era aprender a mirar aquellas cosas en las que nadie reparaba aunque estuvieran a la vista de todos. Para hacer algo era preciso centrarse: elegir o encontrar una posición fija en el aturdimiento y la variedad del mundo; como ajustar el foco de una lente. Para mirar Praga, Josef Sudek tuvo que irse brevemente de Praga. Viajó hacia el sur y en aquel amanecer italiano -las llanuras fértiles, las distancias brumosas, interrumpidas por casas o árboles- vio de nuevo el lugar en el que su primera vida había sido destrozada por la metralla, y al no encontrar el brazo que le faltaba lo que descubrió fue el otro brazo y la otra mano invisibles gracias a los cuales iba a resonar el misterio de su invención poética.

El caminante de Praga. Antonio Muñoz Molina

LAS SERPIENTES CIEGAS- Felipe Hernández Cava y Bartolomé Seguí

Álbum cartoné, 72 págs. Color- 16 €

Nueva York, 1939, un verano sofocante. Un misterioso personaje de rojo llega a la ciudad en busca de Ben Koch, antiguo miembro de las Brigadas Internacionales para ajustar cuentas pendientes. Éste a su vez busca a Curtis Rusciano, un ex amigo combatiente, con las mismas intenciones. El hombre de rojo narra el tiempo presente pero la voz de Koch se intercala para desvelarnos a través de flashbacks la clave del enigma situada en su común pasado inmediato: las luchas intestinas del bando republicano durante la Guerra Civil española.

Las serpientes ciegas, este penúltimo trabajo de Cava, se inscribe en la tradición que aborda nuestra Guerra Civil en clave de novela criminal con representantes tan eminentes en el noveno arte como Giardino con ¡No pasarán! o Christin y Bilal con Las falanges del orden negro. Debiera sobrar decir, pero debe remarcarse, que se trata un trabajo riguroso, cimentado sobre la erudición personal de Cava en la cultura popular de la América post-depresión: el pulp, la novela negra, los propios cómics… No sólo por este motivo, su valor histórico-documental, Las serpientes ciegas nos recuerda a Pilar Miró sino, ante todo, por su semejanza con el film Beltenebros, basado en la novela homónima de Muñoz Molina, en la que un antiguo brigadista vuelve a la España de la post-guerra para matar a un topo traidor en el seno del PCE.

De igual manera se adivina una profusa documentación visual que inevitablemente remite al movimiento de la fotografía directa y singularmente a las imágenes de Nueva York de Berenice Abbott. Aunque si una sensación predomina en relación al dibujo de este álbum ésta es la grata sorpresa por el giro pictórico de Bartolomé Seguí, acostumbrados como nos tenía a su trazo ligero y espontáneo, ahora condensado y potenciado en gran medida por el excelente trabajo del colorista Gabi Beltrán. En este sentido y por su tonalidad, la referencia no por obvia soslayable es Edward Hopper y, a través suyo, Jacques Loustal.

Precisamente, el tono cromático es uno de los motivos por el que consideramos fracasado el anterior proyecto de Cava, Soy mi sueño, en que impuso a Auladell un color que apagaba en exceso su magnífico dibujo y se enredaba en disquisiciones con Schopenhauer para recuperar la tradición intelectual que asocia la voluntad según la filosofía irracionalista alemana con el camino al Holocausto. El siguiente eslabón lógico de la cadena compuesta por estos dos álbumes debería llevar a Cava a componer un retrato del túnel del horror capitalista en el parque temático del consumo y el hambre global en que estamos metidos. Por lo que parece no será así sino que junto con Seguí continuará, Hombre descuadernado aparte, con otros dos álbumes de género negro centrados en el espionaje durante los años 50, el primero de ellos La niebla sin nombre.

Personalmente, no entiendo la polémica que se ha organizado alrededor de la nominación de este álbum para los premios del próximo Salón del cómic de Barcelona que ya ganó Cava en 1999 con Lope de Aguirre, expiación junto a Ricard Castells y, en 1997, con El artefacto perverso junto a Federico del Barrio. Creo que la cicatería hipócrita, disfraz de la pura envidia, es aún más injustificable tratándose del mejor trabajo de Cava desde el final del ciclo de Amorós. Eso si, en esta ocasión, podría acudir a recoger el premio que, sin duda, se merece.

“Uno quisiera ser capaz de escribir alguna vez un cuento a la manera de John Cheever. Un cuento no muy largo, entre diez y quince páginas, sin un argumento muy preciso aunque con personajes que dieran en seguida una impresión a la vez de rareza y de familiaridad, con una voz narradora cercana a ellos pero también poseedora de secretos que ellos ignoran y que los lectores no llegarán a conocer del todo, una voz que mantendrá el mismo tono cálido en la tercera que en la primera persona. El punto de partida no será muy llamativo; la superficie de la historia se mantendrá tersa hasta el final; habrá observaciones agudas sobre los gestos y los sentimientos de las personas, instantáneas sobre un paisaje o sobre la luz de una ciudad que tendrá una precisión trémula de polaroids; y poco a poco, según avance el relato, lo que parecía una observación realista de hechos comunes se habrá convertido en una fábula ligeramente siniestra o del todo pavorosa, o fantástica, y la claridad primera de los propósitos y de las vidas habrá derivado de manera más o menos visible hacia un abismo de ruina. En esas diez o quince páginas cabrá el arco entero de un destino; habrán sido la crónica de unos personajes suspendidos desde ahora en un recuerdo sin tiempo y sin embargo servirán como testimonio de una época recién pasada y ya remota.”

“… Dice Updike: Sus protagonistas errantes se mueven, en sus frágiles simulacros suburbanos del Paraíso, de una isla de momentánea de felicidad amenazada a otra”.

Extraído diario El País.

Ver además:

http://www.barcelonareview.com/32/s_jc.htm

http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1581

http://www.kirjasto.sci.fi/cheever.htm

Si te interesa leer los títulos disponibles en la biblioteca sobre éste autor puedes consultar su disponibilidad en el catálogo la biblioteca del IIE.

Uno quisiera ser capaz de escribir alguna vez un cuento a la manera de John Cheever.

Antonio Muñoz Molina. “Islas momentáneas de felicidad”. En Babelia. 21/03/2009.

Y sucede que, además, es verdad.