Et l’amour ? Il faut nous laver
De cette crasse héréditaire
Où notre vermine stellaire
Continue à se prélasser

L’orgue, l’orgue qui moud le vent
Le ressac de la mer furieuse
Sont comme la mélodie creuse
De ce rêve déconcertant

D’Elle, de nous, ou de cette âme
Que nous assîmes au banquet
Dites-nous quel est le trompé
O inspirateur des infâmes

Celle qui couche dans mon lit
Et partage l’air de ma chambre
Peut jouer aux dés sur la table
Le ciel même de mon esprit

***

Antonin Artaud (1896-1948) – Tric Trac du ciel (1923)

The bulk of the individuals who I happened to meet over the course of the week were international–UK, France, Colombia, India, and more. It was really kind of amazing to be constantly surrounded by people who either did not speak much English or spoke with a marked accent. I noticed my vocabulary decaying while attempting to translate my thoughts into French–often frustrating the attempt and eventually just using simple understandable English phrases. The boundaries of language can be so prohibitive. It’s also interesting to see the efforts that we go through to communicate our intentions and what gets lost as excess.

Today’s events included a visit to the NYPL (New York Public Library). I have been wanting to go for quite some time, but never really had a particular book in mind. So I ventured over to the Mid-Manhattan branch–silver access card in hand (acquired whilst doing research for a project at school). The book: Insurmountable Simplicities by Casati and Varzi.  The latter, a professor that I had had and of whom, clearly, I think very highly.

Anyway, the library was pretty wonderful.  Apparently my card is better than valid, but from what I was informed–the highest tier of card possible.  So I timidly wandered into the Library, sans blue card.  Surrounded by small clusters of regulars I made my way into the elevator and up to the third floor, the button for which did not really and satisfyingly enough illuminate.  The branch is not as sort of grand and decorated as the Columbia library, but it is still really nice to feel comforted by the access to all of these books.  I found my book fairly easily and picked up an Artaud book along the way.  It’s hard to not pick something up that catches your eye.  I mean, yes, it’s a slight bit heavier in your bag, but aside from that I’ve always been so tempted to just peruse the aisles picking up whatever intrigues me.  That’s the best part about a library.  You don’t have to weigh whether it will be worth it or not.  You simply grab it and if 10 or 25 pages in you decide it’s not for you… you return it with everything else.  I hope to frequent the library–now that I’ve gotten over that awkward first time.

*

Ritrovarsi in uno stato d’estrema scossa, rischiarata d’irrealtà, con pezzi del mondo reale in un angolo di sé.

Pensare senza la minima rottura, senza trabocchetti nel pensiero, senza quegli sviamenti repentini a cui le mie midolla sono abituate come emittenti di corrente.

A volte le mie midolla si divertono a questi giochi, si compiacciono di questi giochi, si compiacciono di questi ratti furtivi ai quali presiede la testa del mio pensiero.

A volte m’occorrerebbe una sola parola, una semplice piccola parola senza importanza, per essere grande, per parlare con il tono dei profeti, una parola-testimone, una parola precisa, una parola sottile, una parola ben macerata nelle mie midolla, emanata da me, che stia alla punta estrema del mio essere,

e che per tutti non sia niente.

(A. Artaud)

*

Nous n’avons jamais écrit qu’avec la mise en incarnation de l’âme, mais elle était déjà faite, et pas par nous-mêmes, quand nous sommes entrés dans la poésie.
Le poète qui écrit s’adresse au Verbe et le Verbe a ses lois. Il est dans l’inconscient du poète de croire automatiquement à ces lois. Il se croit libre et il ne l’est pas.

Il y a quelque chose derrière sa tête, autour de ses oreilles de sa pensée. Quelque chose est en germe dans sa nuque, où il était déjà quand il a commencé. Il est le fils de ses oeuvres, peut-être, mais ses oeuvres ne sont pas de lui, car ce qui était de lui-même dans sa poésie, ce n’est pas lui qui l’y avait mis, mais cet inconscient producteur de la vie qui l’avait désigné pour être son poète et qu’il n’avait pas désigné lui. Et qui ne fut jamais bien disposé pour lui.

Je ne veux pas être le poète de mon poète, de ce moi qui a voulu me choisir poète, mais le poète créateur, en rébellion contre le moi et le soi. Et je me souviens de la rébellion antique contre les formes qui venaient sur moi.

C’est par révolte contre le moi et le soi que je me suis débarrassé de toutes les mauvaises incarnations du Verbe qui ne furent jamais pour l’homme qu’un compromis de lâcheté et d’illusion et je ne sais quelle fornication abjecte entre la lâcheté et l’illusion. Je ne veux pas d’un verbe venu de je ne sais quelle libido astrale et qui fut toute consciente aux formations de mon désir en moi.

Il y a dans les formes du Verbe humain je ne sais quelle opération de rapace, quelle autodévoration de rapace où le poète, se bornant à l’objet, se voit mangé par cet objet.
Un crime pèse sur le Verbe fait chair, mais le crime est de l’avoir admis. La libido est une pensée d’animaux et ce sont ces animaux qui, un jour, se sont mués en hommes.

Le verbe produit par les hommes est l’idée d’un inverti enfoui par les réflexes animaux des choses et qui, par le martyre du temps et des choses, a oublié qu’on l’avait inventé.
L’inverti est celui qui mange son soi et veut que son soi le nourrisse, cherche dans son soi sa mère et veut la posséder pour lui. Le crime primitif de l’inceste est l’ennemi de la poésie et tueur de son immaculée poésie.

Je ne veux pas manger mon poème, mais je veux donner mon coeur à mon poème et qu’est-ce que c’est que mon coeur et mon poème. Mon coeur est ce qui n’est pas moi. Donner son soi à son poème, c’est risquer aussi d’être violé par lui. Et si je suis Vierge pour mon poème, il doit rester vierge pour moi.

Je suis ce poète oublié, qui s’est vu tomber dans la matière un jour, et la matière ne me mangera pas, moi.
Je ne veux pas de ces réflexes vieillis, conséquence d’un antique inceste venu de l’ignorance animale de la loi Vierge de la vie. Le moi et le soi sont ces états catastrophiques de l’être où le vivant se laisse emprisonner par les formes qu’il perçoit en lui. Aimer son moi, c’est aimer un mort et la loi du Vierge est l’infini. Le producteur inconscient de nous-même est celui d’un antique copulateur qui s’est livré aux plus basses magies et qui a tiré une magie de l’infâme qu’il y a à se ramener soi-même sur soi-même sans fin jusqu’à faire sortir un verbe du cadavre. La libido est la définition de ce désir de cadavre et l’homme en chute est un criminel inverti.

Je suis ce primitif mécontent de l’horreur inexpiable des choses. Je ne veux pas me reproduire dans les choses, mais je veux que les choses se produisent par moi. Je ne veux pas d’une idée du moi dans mon poème et je ne veux pas m’y revoir, moi.

Mon coeur est cette Rose éternelle venue de la force magique de l’initiale Croix. Celui qui s’est mis en croix en Lui-Même et pour Lui-Même n’est jamais revenu sur lui-même. Jamais, car ce lui-même par lequel il s’est sacrifié Lui-Même, celui-là aussi il l’a donné à la Vie après avoir forcé en lui-même à devenir sa propre vie.

Je ne veux être que ce poète à jamais qui s’est sacrifié dans la Kabbale du soi à la conception immaculée des choses.

***

Antonin Artaud (1896-1948) – Textes écrits à Rodez en 1944

.

Hace mucho frío
como cuando
es
Artaud
el muerto
quien sopla

.
Antonin Artaud
Hace mucho frío
.

Does John Lennon have an Argentinean cousin? This superb nugget of classic rock from little-known 70s group Pescado Rabioso (Rabid Fish) bears more than a passing resemblance to Abbey Road’s still-fresh ‘I Want You (She’s So Heavy)’.

Download: Pescado Rabioso – Las Habladurías del Mundo (Track) – MP3
Buy: Pescado Rabioso - Artaud (Album)

 Del lado de allá

Se sabe que The dark side of the moon es una obra conceptual pese a la intención de sus hacedores. Siquiera Waters – él mismo un hombre conceptual – tenía entre sus aspiraciones inmediatas un disco que de principio a fin tuviese un orden determinado y significativo. The great gig in the sky, por ejemplo, era una melodía al piano con acordes jazzeros que Richard Wright había ofrecido a Michelangelo Antonioni para su film Zabriskie Point y que el director había desechado por triste. Algo similar ocurrió con Us & Them y con otras canciones. La “conceptualidad” del disco surgió, por un lado, del magnífico tratamiento del sonido que Alan Parsons logró con recursos que hoy resultarían risibles para cualquier adolescente. Y por la otra parte está el signo del tiempo, la prematura madurez en la que estaba aterrizando la generación más explosiva de la historia moderna. Chicos enfadados y sensoriales, de vuelta ya, ladrándole a la luna sus salmos más circunspectos.

Spinetta está avisando, desde la primera estrofa del disco, que su objeto de melancolía no será esta vez el pasado – motivo melancólico por excelencia, casi su condición de posibilidad – sino el futuro, un futuro que también acá (en el fondo de América del Sur) se estaba abriendo a nuevos vientos, menos utópico quizás, cargado en el individualismo seguramente, pero fulminantes al fin, inevitables. “Aunque me fuercen yo nunca voy a decir / que todo el tiempo por pasado fue mejor / Mañana es mejor” escribe Spinetta, siguiendo el tono, en la quijotesca Cantata de los Puentes Amarillos, esa belleza musical basaba en la ciclotimia y en las célebres misivas escritas por Van Gogh a su hermano Theo.
(A propósito, la referida Cantata puede ser la muestra más cabal de todo lo que un hombre puede hacer con una guitarra, un micrófono y un alma)
Artaud, de este modo, también abre un camino que apunta hacia el futuro, en varios sentidos. El sonido del disco – precario desde lo técnico pero innovador en cuanto a lo conceptual – marca por un lado el pasaje hacia otra dimensión del rock entendido como movimiento; Bajan o el estribillo de Superchería son ejemplos de esto, precursando el pop nacional el primero y cierto aporreo de garaje el segundo. Pero Artaud enfila al futuro también en un sentido más profundo y sutil: “Siempre desear, nunca tener / lo mismo da morir y amar” de la misma Superchería o “El idiota, ya nada puedo hacer por él / el se quemará mirando al sol / y es esta la historia del que espera ante el despertar / vámonos de aquí” de la sublime A Starosta el idiota dejan entrever, creo, un futuro hecho de la ruina del pasado soñado y del aterrorizador acorazado de matanza que comenzaba en el país.
No pretendo de Spinetta un profeta puntual de la dictadura ni de Artaud un disco visionario; tal vez lo sean, uno y otro, pero francamente no me interesa. Estoy hablando de otro tipo de (pre)visión: de esa confusa, anárquica y mordaz visión que únicamente los genios padecen, incluso a su pesar.
Artaud es una colección de alhajas musicales, quedó dicho, pero es mucho más que eso en su funcionamiento, en su primera escucha. La colección no necesariamente tiene un orden rector ni una progresión que depende del conjunto para ser, cosa que sí precisan los álbumes literarios o conceptuales o como quiera llamárselos. En el caso de este disco de Spinetta el título mismo nos proporciona una pauta desde donde leer la escucha. ¿Por qué Artaud? Quiero decir. ¿Por qué justamente Artaud, el poeta marginado, expulsado por sus contemporáneos de todos los parnasos por sus debilidades teóricas? ¿Por qué Artaud precisamente cuando la rebelión mental de una generación náufraga está dando las hurras y tiende a una re-racionalización del mundo y del ser humano?. El autor de la obra contestó, en una entrevista de aquellos tiempos: “Es un poeta. Creo que fue revolucionario, por eso utilizo para mi long-play su nombre (…) Yo a él lo siento vivir ahora. Creo que muchos jóvenes, no sólo puramente intelectuales, recién ahora están empezando a comprender toda la locura estructurada de Artaud. La contra-locura de Artaud” (Revista La Mano, Buenos Aires, abril de 2006, n° 25).
La revolución – una palabra que despertaba urticaria ya en aquellos abriles, una palabra que ya estaba dejando de significar algo preciso para significar cualquier cosa – es el gozne que inventa Spinetta para la comprensión y articulación del disco. La revolución, en los tiempos en que el peronismo había subsumido, una vez más, las potenciales fuerzas alborotadoras y libertarias, se desplazaba hacia la figura de un poeta enloquecido por el mismo sistema de sanidad, hacia los reflejos de una mente fritada a golpes de electroshock. La revolución comienza de este modo a refugiarse en ciertos intersticios desde los que se puede contaminar a la cultura, esa emperatriz con rostro fascista y piernas deliciosas como los atardeceres en amor. La revolución – o mejor dicho lo revolucionario – abandona algunas de sus pretensiones, se retira al menos como propiedad exclusiva de los cambios socio-económicos o ideológicos para devenir en aguijón clandestino, sagaz, guerrillero, nómada en un sentido deleuziano. La revolución se resiste a morir por las puñaladas de propios y extraños (sobre todo propios, tristemente) y se convierte en un sentimiento, en una pulsión que surge de aquel (no)sitio intocable, sagrado: el interior de la criatura humana, el cuerpo sin órganos, el alma sin vestidos cristianos.
La revolución, en suma, se agazapa en obras como Artaud. Obras de esas que cambian la vida de una persona, lo que no es otra cosa que cambiar el mundo.

C’était comme si l’irrémédiable s’était accompli:
L’horreur était à son comble
En même temps que le désespoir
Et la navrance.
Et cela s’étendait
A toute la vie de mon âme dans l’avenir.
Dieu alors s’était fait introuvable.
Il y avait un point noir
Où avait conflué ma destinée.
Et elle demeurait là
Figée
Jusqu’à ce que les temps
Se soient résorbés dans l’absolu.

***

Antonin Artaud (1896-1948)

Les poètes lèvent des mains
où tremblent de vivants vitriols,
sur les tables de ciel idole
s’arc-boute, et le sexe fin

trempe une langue de glace
dans chaque trou, dans chaque place
que le ciel laisse en avançant.

le sol est tout conchié d’âmes
et de femmes au sexe joli
dont les cadavres tout petits
dépapillotent leurs momies.

***

Antonin Artaud (1896-1948) – L’Ombilic des limbes (1925)

Musical  Instruments: These will be used as objects, as part of the set. Moreover they need to act deeply and direct on our sensibility through the senses, and from the point of view of sound they invite research into utterly unusual sound properties and vibrations which present-day musical instruments do not possess, urging us to use ancient or forgotten instruments or to invent new ones. Apart from music, research is also needed into instruments and appliances based on refining and new alloys which can reach a new scale in the octave and produce an unbearably piercing sound or noise.

Theater of Cruelty – First Manifesto (1931) – Antonin Artaud

Photo of Antonin Artaud taken by Man Ray in 1926

One could say that one of the main reasons that Theaterlab is presenting The MMiX Festival of Interactive Music Technology is to make good on Antonin Artaud’s vision on the future of music and sound in the theater. There is no doubt that Artaud’s manifestoes were ahead of their time and, like most visionaries who are born into that situation, he paid the price, mentally-spirtually-and physically, of not seeing many of his ideas become reality in his lifetime. As a result, his writings and his work have become inspiration for generations of artists that followed, myself included.

One of the projects I undertook was a commission from The Cornell Gamelan Ensemble when I was a visiting composer there during 2002-2003 in a joint venture of the Digital Music Lab (David Borden) and the Dept. of Enthomusicology (Martin Hatch). Through that I was able to create a tone poem for gamelan, keyboards, & strings based upon The Philosopher’s Stone (La Pierre Philosophale – 1931), a scenario by Artaud in which I tried to fused his passion of the Balinese theater with the vision of new musical sounds via the synthesizers as laid out in the excerpt above.

As curator of The MMiX Festival, and in doing it at Theaterlab, I hope that we can show how close we’ve come to Artaud’s vision, how far we have yet to go, and can look forward to its multi-disciplinary application on the stage in the future work of all artists. For right now, enough theory. Let’s see where were at in 2009 (MMIX) and have a blast doing it!

- Patrick Grant

From Wikipedia:

Antonin Artaud (September 4, 1896, in Marseille – March 4, 1948 in Paris) was a French playwright, poet, actor and theatre director.

Artaud believed that the Theatre should affect the audience as much as possible, therefore he used a mixture of strange and disturbing forms of lighting, sound and performance.

In his book The Theatre and Its Double, which contained the first and second manifesto for a “Theatre of Cruelty,” Artaud expressed his admiration for Eastern forms of theatre, particularly the Balinese. He admired Eastern theatre because of the codified, highly ritualized and precise physicality of Balinese dance performance, and advocated what he called a “Theatre of Cruelty“. At one point, he stated that by cruelty, he meant not exclusively sadism or causing pain, but just as often a violent, physical determination to shatter the false reality. He believed that text had been a tyrant over meaning, and advocated, instead, for a theatre made up of a unique language, halfway between thought and gesture. Artaud described the spiritual in physical terms, and believed that all theatre is physical expression in space.

an earful

Communication

reagan, levinas, benjamin, adorno, artaud

Travel

marco polo, myth of the virgin land, labor of leisure, odyssey

Alterity solidarity with Vik

aristotle, ethics of eating, imperializing reach, Shklar, levinas

Art

mallarme, benjamin, barney

A vicious society has invented psychiatry to defend itself from the investigations of certain superior lucid minds whose intuitive powers were disturbing to it. ~ Antonin Artaud

Children are taught to be adults. Adults thirst for youth. No one wants to be what they are, and everyone wants someone else to conform. A man interjects his insecurities into the loins of a woman and society quietly rebukes her for not being more understanding. Women trample mortgages on a man’s pride and society applauds the woman for determining his raging insufficiency.

In the end, we’ve spent our time waiting. Waiting for things to get better, waiting for times to change, waiting for the right opportunity, waiting for the end of the world, waiting for the return of a particular season, waiting for retirement, waiting for Godot . . .

Sanity is not only found but defined by this patience. Do not yet do for you may miss a better opportunity. Those who do are ridiculed for their impatience. We bleed our sanity in the cathedrals of hush. We marvel at the rigor of stillness. And snug praises for the melancholy of repitition.

Some of our best novels fail to be novel. Poetic verse fails to be poetic. Living has ceased to be lived. Even the dead linger in fear of door nails.

© n25VIII Vagabond Lit

i wanna score poppies

Dear antonym, i cannot slumber, …………; again, 4 days of the infection and the hallucinations I am anxious to admit have started once all over again. The child in the corner, the schoolgirl screaming in my head, and she is loud, so loud that all the beauty of the silent night is superseded by her instructions

last night I edited until about 2am and then spent the next 3 hours appraising Great Expectations, which one does tend to do when the night air is cool, the brain ineffective and the breath short yeah I doze and slither open the eyes, roll a ciggie, turn the beam on and off, I have a crooks radiometer near my bed and its faint buzz and symphonic glow eases the sting the dawns light shreds my curtains, the theatre is now closed, the show is over, the dancers have all gone home to soak their toes in methylated spirits and the violinist counts backwards from 3,

they’re dark but never dark sufficiently so though I am beginning to enjoy the light, the fowls, the hangman on the wall, the rabbit in the shrub, the dew, the frost the early  mist, the dinosaur birds, the pigeon that flew into the gutter and left down and disease, i am alone and lonely in my space

There are many spiders here. But then there are many spiders all over the metropolis, yesterday I visited an old friend who informed me the cat was out the bag and working for the Christians, then Konnect from konnetikut told me he would offer gratis sallow sugar in exchange for information of this particular part of the ministry that had gone astray and a turf war is imminent, that I can assure you.

comical is how the city was maybe is today, blistering and clammy, black cardigans hanging out my window, then the battery died and a passing jeff gave me a shock that sent me on my means to the record label then to the high way then to the by ways then to the bottle store for quartz of quartz and then to the quarters and then to absolve work on the directors statement,

I astonish myself occasionally the way I formulate a word or three, something something about societal ethics and sweating the small stuff, and god do I not know what a motivational letter implies, I am at a loss of how to script it, but I tried thanks to the plazana the kwape the much needed powdery persuasion from the kind gentleman of Killarney who once stole my video camera and never gave it back but I guess that is what stealing means,

And then to the oven where food must be made and food must be eaten, but I have been unable to wolf for three days, just a few vinegar flings and a cashew nut. Then back to the script, then forward to the edit, but too tired and scared that hazy eyes create hazy metaphors so just a bout of blogging which is the most frivolous word too close to the toilet which Dickens and he must be writ in capitol, das kapitol,  mentions often that first kate and then mrs nickleby took turns to do ‘their toilet’ which I guess means their washing not merely just washing out, and i don’t know why a novelist would write such a thing, sure, the book is 900 pages on thin trees but surely the embellisment may pause over these vices…

and yes I know it is from Nicholas nickleby but I have great expectations none the less and the point remains the same,  I love a taste of the Victorian epoch but I love the 20’s and 40’s and 70’sin )that is so clever, equal measure, as good as adding ice to beer to increase the quench.

Do you know about the beat hotel in paris, there’s some fine-looking photos of the time lying around the net, black  and white as they should be and how depressed I am of films of late, what has happened to the cinematic countryside where did it go, did it just vanish in spite of itself, was it bulldozed over, did they build a shopping mall on top of it, or perhaps a housing estate, low cost, government owned, or maybe a parking lot for Toyota, or better yet a theme park, a kind of never ever again land or a soccer stadium for 2010 yes I am assured of it , that was what occurred, we needed a new stadium to fit the fighting germans and the underpriviledged who were not or will not be there for the beautiful game but merely to sit in the beautiful stands, purse allowance, shelter or soccer money, wr’e a free country you decide you lazy mutt…

or was it evolution, that it was just eaten up and how long has it been since I stumbled upon something that really enthused, and how I hate these lamentations, but when did a sound or a scene  got this bottom off the seat, the corpus collosum in a state..really now, I listened to enter shikari for the first time a month or so back and was quite impressed but no feelings still linger such as for instance finding artaud as a virgin enters the apple orchard or the volta or the secret history

Its all so so, so,

Alas, lass, there is a incomplete wooden statue at the back of the room of an elephant being eaten by a lion and it impels me to think aloud speaking of elephants I was with the elephant man yonder and received a right bashing, about being unable to got hold of, cell phones not being on, pixies turning into runts overnight (and I’ve never been one for the fantasiacal) and some slipped proposal of marriage, he looked old, and I looked bored, he looked despairing and I smoked another cigarette, I love him much but I know he lies to me they all eventually do and his earnestness comes at a price ….for him, not I, for I do not lie, I just dance on by

Not even a kiss, just like the other one, just like the last one, the older they are the harder the fall, the older they are the easier retreat, reclaim no thanks, do not collect on reprisal, do not bother for she’ll find another and you’re sure to survive her

I am in trouble with the law, I am in trouble with his claws, and the ladies at the side of the road would not sell me black beer for fear that he was a copper and I was just being as usually improper

Somebody mistook my words for someone else and I wonder If I should chancge sex again, possibly maybe we all think we are someone else and when compared to ourselves are shattered

I couldn’t face going back to my old office, my corner where I used to type away for a tuppence, no I couldn’t do it today, I just turned on the engine and then slipped away

Deixemos aos peões a crítica de textos, aos estetas a crítica de formas e reconheçamos que o que já foi dito não está mais por dizer, que uma expressão não vale duas vezes, não vive duas vezes; que toda palavra pronunciada morre e só age no momento em que é pronunciada, que uma forma usada não serve mais e só convida a que se procure outra, e que o teatro é o único lugar do mundo onde um gesto feito não se faz duas vezes.

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Conmigo dios-el-perro, y su lengua

que como una saeta atraviesa la costra

del doble casquete abovedado

de la tierra que le causa escozor.

Y he aquí el triángulo de agua

que avanza con un paso de chinche,

pero que bajo la chinche llameante

se vuelve cuchillada.

Bajo los senos de la tierra horrorosa

dios-la-perra se ha retirado,

de los senos de tierra y de agua helada

que pudren su lengua vacía.

Y he aquí la virgen-del-martillo,

para aniquilar los sótanos de la tierra

donde el cráneo del perro estelar

siente subir el horrible nivel.

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Necesito a mi lado una mujer sencilla y equilibrada, y cuya alma agitada y oscura no alimente continuamente mi desesperación. Los últimos tiempos te veía siempre con un sentimiento de temor e incomodidad. Sé muy bien que tus inquietudes por mí son a causa de tu amor, pero es tu alma enferma y malformada como la mía la que exaspera esas inquietudes y te corrompe la sangre. No quiero seguir viviendo contigo bajo el miedo.Agregaré que además necesito unas mujer que sea mía exclusivamente, y que pueda encontrar en todo momento en mi casa. Estoy aturdido de soledad. Por la noche no puedo regresar a un cuarto solo sin tener a mi alcance ninguna de las comodidades de la vida. Me hace falta un hogar y lo necesito enseguida, y una mujer que se ocupe de mí permanentemente, incapaz como soy de ocuparme de nada, que se ocupe de mí hasta de los más insignificante. Una artista como tú tiene su vida y no puede hacer otra cosa. Todo lo que te digo es de una mezquindad atroz, pero es así. No es preciso siquiera que esa mujer sea hermosa, tampoco quiero que tenga una excesiva inteligencia, y menos aún que piense demasiado. Con que se apegue a mí es suficiente.

Pienso que sabrás reconocer la enorme franqueza con que te hablo y sabrás darme la siguiente prueba de tu inteligencia: comprender muy bien que todo lo que te digo no rebaja en nada la profunda ternura, y el indecible sentimiento de amor que te tengo y seguiré teniendo inalienablemente por ti, pero ese sentimiento no guarda ninguna relación con el devenir corriente de la vida. La vida es para vivirse. Son demasiadas las cosas que me unen a ti para que te pide que lo nuestro se rompa; sólo te pido que cambiemos nuestras relaciones, que cada uno se construya una vida diferente, pero que no nos desunirá más.

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Antonin Artaud. Segunda carta conyugal

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Valentino Assenza here.

Last night’s weekly dose of Art Bar had it’s regular share of inspiring happenstances. I had the pleasure of hosting and, as always, had a lot of fun doing it. It was nice to see the usual suspects in attendance, along with some new faces taking in poetry on Tuesday night.

It was Josh Stewart’s first feature at the Art Bar. This young poet has developed some serious skills thus far, and is bound for quite the evolution. He showed touching eloquence and honesty.

Josh Stewart tries to write poetry that is accessible and inviting, without sacrificing the intellectual side of the art.

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Gillian Sze was another first-timer. The majority of her set came from Fish Bones, mostly inspired by art in galleries she visited while travelling. Gillian had an unassuming modesty about her, but a playful spirit shone through in both her witty banter and her poetry.

Why I write: I write because I can’t not. Obsession made me write. Questions about language’s boundaries made me write. And something else that I can’t name, something that keeps me looking around myself, something that keeps me distracted all the time.

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Veteran poet Corrado Paina discussed death according to the French poet Mallarmé. Do people accept death or absorb it? His set was filled with wonderfully touching works about friends and family that have passed on.

Listen

The open mic featured the usual suspects, such as Edward Nixon, James Dewar, and Nicola Ward, but there were a couple of faces I had never seen before, including spoken word poet A-TON.

- Valentino Assenza

Next week: Ian Pople, Andrea Gripp, and Stephanie Bolster.

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Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,
la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;
en la avenida una ventana
nos revela una mujer desnuda.

En los odres de las sábanas hinchadas
en los que respira la noche entera
el poeta siente que sus cabellos
crecen y se multiplican.

El rostro obtuso de los techos
contempla los cuerpos extendidos.
Entre el suelo y los pavimentos
la vida es una pitanza profunda.

Poeta, lo que te preocupa
nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca,
el vientre está bien.

Mira como se llenan los vasos
en los mostradores de la tierra
la vida está vacía,
la cabeza está lejos.

En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo está atestado.

En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos.

Un mazo de cartas flota en el aire
alrededor de los vasos;
humo de vinos, humo de vasos
y de las pipas de la tarde.

En el ángulo oblicuo de los techos
de todos los aposentos que tiemblan
se acumulan los humos marinos
de los sueños mal construidos.

Porque aquí se cuestiona la Vida
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan los cráneos
de la asamblea áerea.

El Verbo brota del sueño
como una flor o como un vaso
lleno de formas y de humos.

El vaso y el vientre chocan:
la vida es clara
en los cráneos vitrificados.

El areópago ardiente de los poetas
se congrega alrededor del tapete verde,
el vacío gira.

La vida pasa por el pensamiento
del poeta melenudo.

.

Antonin Artaud. Noche

.

Je ne crois plus aux mots des poèmes,
car ils ne soulèvent rien
et ne font rien.

Autrefois il y avait des poèmes qui envoyaient un guerrier se faire trouer la gueule,
mais la gueule trouée
le guerrier était mort,
et que lui restait-il de sa gloire à lui ?
Je veux dire de son transport ?
Rien.

Il était mort,
cela servait à éduquer dans les classes les cons et les fils de cons qui viendraient après lui et sont allés à de nouvelles guerres
atomiquement réglementées,

je crois qu’il y a un état où le guerrier
la gueule trouée
et mort, reste là
il continue à se battre
et à avancer,
il n’est pas mort,
il avance pour l’éternité.

Mais qui en voudrait
sauf moi ?

Et moi, qu’il vienne celui qui me trouera la gueule
je l’attends.

***

Antonin Artaud (1896-1948)

No me da ninguna verguenza decir que no entiendo a Spinetta en casi ninguna letra.

Ora posso. Ora rilasso [il mio fegato grosso, il mio stomaco sgombro]. Ora mi stuzzicadento le zanne. Ora: la mia vita non è mai stata così Chiara [come dedicò l’hip-hop di un Amore Passato, come non ti dimentico – anche per quei Two Fingerz offerti alla fanatica metallara metallifera: in fondo non hanno più suono quelle Due Dita in gola… E lo sai: questo è il mio saluto per te]. Ora: è passato. Anche il Palco del Poetry Slam. E ora ti dico perché. Nel nome del Padre. Perché ero su quel Palco. Nel nome del Padre. Perché era in platea, perché era parte del pubblico. Mio Padre. Nel nome che mi cognoma. E mi consuma. Dimostrare: di essere. Degna di lui. Orgoglio, per lui. Nel nome del Padre che non c’era [mai]. Ma Milano è Grande. E la piccola Dama patologica era faccia tra le facce – sul giornale. E la Dama problematica era foto [segnaletica/segnalata] sul settimanale letto nello studio [medico] di suo Padre. Nel nome di chi: l’ho portato il mio residuo, i miei respiri – epatopatici – nei lidi milanesi. Nel nome del Padre. E ho pregato: era troppo presto. E lo sapevo. Era poco dopo il mio “mancato decesso”, dopo il frullato di fegato. Dopo il “Giallo di Dio”, dopo il canto di Vincent che taglia l’orecchio l’occhio occluso, nell’incubo anteriore, postribolo di postumi. Nel nome del Padre. E quanto non dormire e tutto quel tremare di gambe [che neanche nelle nebbie degli anni – nel quando fu: debutto] e mani e muscoli e nevrosi. Nel nome del Padre. Smettere di bere e sostituire Cuba a Caffè, Red Russian a Red Bull. El tun tun de mi corazón: mi alleno all’infarto che centimetro/centellino che causa l’ennesima cuccuma, complice e carnefice. Cavo calorie. Nel nome del Padre. E benedire l’Umanità Poetica [Unica Preziosa poesia-in-atto: un abbraccio vero, vivo – dei tanti, di quelli che. Porto di grazia. E lo sanno]. E maledire malelingue salottiere, al solito: ingoio. Nel nome del Padre. E presto ogni sputo troverà il tragitto più tosto, ratto per risalire dalla Tonaca [mucosa] alla Trachea [tronca il triangolo, la piramide del putrido pettegolezzo/parolezzo/paroressia!]. Vecchia novena. Nel nome del Padre. Coccolo l’enfisema con tabacco – secco in gola. Nel nome del Padre. Sgrano grazie che non ho reso a pieni polmoni e stendo per scritto: e non elenco. Voi eravate [lì] e siete [qui]: nell’ancora dell’anima. Nel nome del Padre. Stanca di sgranare, di scommettere: quanti giri di carte, di quadrante – mancano prima che. La clessidra capovolta consunta curata cassata. Nel nome del Padre. A voci spente. Arriva, alla fine, arriva Artaud e ritorno da dove sono partita. Da Genova, da dovunque. Che comunque resto nei miei doppi, nei miei multipli nei miei alteri, che comunque resto da sola e resto solo io: mio padre, mia madre, mia figlia, mio marito. Ecatombe di famiglia. Infine arriva anche Godot, nell’Assurdo che ora è: Assoluto. Il corpo sciolto è uno – e non devo. Non più. Dimostrare. La mia molta merca.
Fine dei giorni/dei giochi astemi! Cameriere, un altro Daiquiri, per favore! In nomine Patris et fillii et Spiritus Sancti.

Amen

MILANORESSICA I

[la protesta dello stomaco] 

No! Milano! Non dico! Dico dimentico! No! Milano, No! Non mi presento! Non io, non mi fermo a pranzo!
Non placo non poeto non politico! No! Milano! Non fanatico forse farnetico! forse non dico se taccio l’arma l’amara l’impresa la pratica trita di cavallier di coppe⁺moneta? No! Milano, non tocca! Non tocco, ti succhio! alla goccia!
Ti dico: son qui! chi è là? Belva che passa spoglia carcassa ti fissa, processa: sono la Fiera di Milano! Ti chiamo, ti cerco [e⁺ti trovo!], sono la tua Fiera il tuo verme – il tuo demone, detta la Bestia detta la Fiera, sono le tue tre teste, le tue tre gole, una mangia una mastica l’ultima sputa! E poi? Si regola, vomita tutta la verità!
no Milano, stai ferma! Spegni le voci e ascolta!
Milano agita, Milano agìta, Milano infetta: quale bocca spalanca? Milano la vedi, Milano è la punta del Duomo è la, quella piccola Dama che prega – ti piaga! Milano: nuda la gola! – o caga la favola! la parola Diavola! intona la facciata? Mi faccio schifo per quanto ti amo, ma tanto ti vedo! vedo tutti i miei fratelli, ciglia e flagelli, pelle⁺ossa senza più sesso. Invidia degli angeli e cena di carnefici! Un brindisi! Ai riti! O stillicidi! Ai tuoi rifiuti, ai figli fragili, mai così deboli [come li credi e non ci credi – ti ostini! sono tutti scelti i nostri suicidi tutte scelte le nostre rivolte/ribalte di stomaco/di panico!]
ti dico non vedi morti lenti non vedi, i cappi in casa, non vedi i tuoi ⁺muri miopi muti come mummie come le mamme mute di serpente misere mamme tossiche mamme di plastiche mamme di bisturi mamme mignatte mamme meschine ipocrite maledite(!) la moda(?), le perle dei porci papà paupula papà predica papà in poltrona papà pappagalla papà parla papà papponi papà perduti peni papà penati papà e quali presenti papà?, quali padri presenti, padri padroni di Milano tra palanche e panchine muore il piccolo popolo delle piccole pietre! porta il chiodo, porta la croce porta la peste porta paura. Perché piangi? Non mangi? Mi mangi? Mi stupri e non vedi –  nei tuoi salotti buoni: a Milano si muore bene. Nel cesso di lusso………………………………………………………………
Milano io sono l’assassino che ti complica la domanda e non ti
Risparmia la risposta: la fiera è nuda si vede nuda senza veste
la lama, la cicatrice – Milano – è cornice è grande la presa per
le pupille. E in casa? Dimmi, Milano: Dormi? / Vivi? / Ignori! /
giudici! Siete sazi? Mai stanchi! voi santi voi satiri che ci fate
a pezzi e i cocci sono qui – candide carogne di figlie e figli –
destini dannati e detriti, delle tue violenze velate e impunite.
Non sono qui per farti piacere
non sono qui per farmi volere BENE Milano fammi il favore: dormi
continua a dormire! Sonni – sonniferi di santi sicari silenti – spegni
le mie sibilanti. E SPIRA! Non dico a te. Non dico per te. No Milano
Io non vinco. No Milano, pure tu: hai perso! Fine dei giochi.
Attenta a te, Milano, attenta tu che tenti di truccare i teschi!
Attenta tu che attacchi tacchi, attenta ai tacchi che attacchi!
Io sono la Fiera – che attacca! NON baratto e – ti tarocco la meccanica
TIChe te TAChet e attenta il tempo termina e il passo è pendola è traccia
attenta a te! a chi attacca a chi sfregia – in segna – la tacca
su tutti i tombali
odiaci tutti! Chi sono i cattivi? attenti a tutti per tutti – i figli
che attacchi, che appendi, confondi / e  / costringi / nella teca
di una fossa attenta! Milano! Allo scalo che attracchi alla Fiera
che ti scavi la fossa che ti scavo il cranio,
e⁺col tacco a spillo, ti sfondo il – CUore!

[ 2.53” netti! Tutta Tecnica. Thanatos too!

Youthanasia: Ars Moriendi!]

Chiara Daino

[ Ora = Prega! ]

“As obras-primas do passado são boas para o passado, não para nós. Temos o direito de dizer o que foi dito e mesmo o que não foi dito de um modo que seja nosso, imediato, direto, que responda aos modos de sentir atuais e que todo mundo compreenda.

(…)

Que os poetas mortos cedam lugar aos outros. E poderíamos mesmo assim ver que é nossa veneração diante do que já foi feito, por mais belo e válido que seja, que nos petrifica, que nos estabiliza e nos impede de tomar contato com a força que está por baixo.”

(…)

Basta de poemas individuais e que servem muito mais a quem os faz do que a quem os lê.  Basta, de uma vez por todas, de manifestações de arte fechada, egoísta e pessoal.”

trecho retirado de  “O Teatro e seu duplo”, de Artaud.

Voici que s’embrase ton masque
Musicien aux veines cireuses
Allume les bobèches creuses
Avec tes notes en fusion.

La foudre partage les ventres
Des vaisseaux nouveaux que tu lances
Construis-nous un petit enfer
Avec tes firmaments en antres.

Les astres que tu dilapides
Les métaux précieux que tu crées
Composent le temple rapide
De nos sentiments familiers.

Mais voici la plus belle église
Qui ouvre ses canaux profonds
Belle église cent fois décrite
Où n’habitent que des démons.

***

Antonin Artaud (1896-1948) – Poème paru dans la revue “Bilboquet” (1923)