Un hecho inédito pasó en las instalaciones del metro Balderas. Un suceso que acaparó la atención de los medios de comunicación mexicanos, como la inquietud de la población. Tuvimos un héroe (mártir), un policía muerto, y varios heridos. Todo por acción de un asesino que en un momento de demensia acometió dentro del metro contra la autoridad que le llamó la atención por pintar grafitis en las paredes.

La noticia era de suma importancia. Cualquier capitalino podría haber estado en aquel momento y pasar por el lugar de los hechos. Una de las estaciones del metro con mayor circulación. Razones de peso había para reportar la noticia. El metro poblado. Las puertas del móvil abiertas. Un transeúente defiende a un policía. La falta de seguridad dentro del subterráneo.

El hecho fue captado por las cámaras de seguridad. Gracias a esto todo el suceso fue capturado. Los medios de comunicación difundieron este suceso por televisión, internet y radio. No hay que dejar pasar el punto de que el video mostraba la muerte de dos personas, el momento en el que murieron y que fueron asesinados. La intimidad de las personas fallecidas y de los familiares fue detonada. Se llevó hasta un límite mediático. Cualquiera podía ver morir a un padre, un hermano, un esposo.

Creo que en mi opinión es muy íntimo para los familiares y amigos de los que han muerto. Y es una falta de respeto para las personas que los conocían. Exponer esto ante una población creo que fue dentro de los medios una manera amarillista y con falta de ética. Sin analisis de consecuencias y sólo una carrera por obtener más audiencia por parte de las empresas mediáticas. Resulta extraño que aunque para todos era una noticia, nadie notaba lo que llevaba sacar a la luz este video.

Como se comentó en clase, definitivamente era una noticia que se tenía que conocer, pero  se tenía que haber manejado de otra manera. Resulta extraño ver morir a un individuo, captar a un asesino en plena acción y entender la falta de asombro que tenemos. Ya nada nos asusta, nada nos soprende. La población tiene también culpa dentro de esta teoría.

Los medios de comunicación lo dieron como noticia durante mucho tiempo y entre declaraciones de funcionarios como de los familiares de los afectados. La noticia estuvo en el aire durante mucho tiempo.
Al finl todos vimos morir a un héroe, gracias a los medios de comunicación. ¿La noticia merecía ser expuesta de esta manera? Falta de ética y moral.

“Bury me at sea
Where no murdered ghost can haunt me
If I rock upon the waves
Then no corpse can lie upon me”

Segunda aparición por aquí (tras “Yakuza Graveyard”) del furioso Kinji Fukasaku que vuelve al ataque con su enésima incursión en ese sub-mundo “yakuza” brutalmente sórdido, negramente cómico, hiperkinético y rabiosamente verista con el que sustituyó a las bravas los antiguos preceptos románticos del “ninkyo eiga”, los films de “caballeros”, de criminales honorables por los nuevos parámetros del “jitsuroku”, títulos de áspero hiperrealismo y vibrante colorido directamente inspirados en la crónica de sucesos.

Hokuriku dairi senso (Hokuriku Proxy War)

Director: Kinji Fukasaku

Año: 1977

País: Japón

98 min.

Fotografía: Toru Nakajima

Música: Toshiaki Tsushima

Guión: Toru Nakajima

Reparto: Hiroki Matsukata, Yumiko Nogawa, Mikio Narita, Goro Ikubi, Yôko Takahashi, Sonny Chiba

A estas alturas la fórmula ya da signos de agotamiento y el propio autor parece consciente, no solo por ser su última aportación al género yakuza, sino también por el modo en el que intenta realizar una especie de versión miniaturizada de sus “batallas sin honor ni humanidad” que aporte algún elemento fresco a su ya más que consolidado imaginario. La manera será trasladar la acción del abigarrado Hiroshima a una pequeña y abrupta región azotada por la mar y cubierta por una invernada que dota a la película de una particularísima impronta que no hace más que acentuar la crudeza de su cine y que además tiene la virtud de funcionar dramáticamente tanto por contraste, la gelidez ambiental puesta a hervir por el carácter voltaico de los protagonistas, como a modo de metáfora: ese pequeño matón local al que interpreta un superlativo Hiroki Matsukata, actor habitual de la escuadra del director que incluso estando sentado no para de agitarse en el encuadre, medio aterido medio poseído, y que montará una descomunal guerra para lograr la autonomía de su territorio, de su isla con respecto a los clanes foráneos, ejemplificando la fuerza de voluntad y la tenacidad local que reivindica una tierra que mala o peor es suya.Una escenografía que se presta a nuevas formas de crueldad que dan color local, teniendo como número estrella el enterramiento en la nieve mientras o se vierte agua sobre las cabezas, o estás son directamente reventadas por las ruedas de un “jeep” (sic.), pero que también deja escenas de singular belleza bárbara como el intento de atentado que comienza a tiros en un bar prolongándose sobre la nieve y entre el bosque pelado con espadas de por medio y sangre pintando la blancura.

Pese a este intento por formular un título más controlado (por pequeño) la caótica y velocísima narrativa, el frenesí visual y los problemas que ofrecen la cantidad de personajes y la complejidad de sus cambiantes relaciones (tal cantidad de traiciones, pactos entre facciones, equilibrios de poder, etc, que resultan casi mareantes) se termina por imponer sin remedio e incluso ciertos momentos (la nunca bien explicada estancia carcelaria principalmente) o algunos abruptos saltos pueden dar la impresión de que el metraje quizás haya sido aligerado.

Para el conocedor resultará un título con gusto conocido (aunque no por ello menos sabroso) que adolece de un carácter ya reiterativo mientras ofrece la posibilidad de comprobar como el enfoque rompedor que Fukasaku había impuesto a patadas a principios de los 70 terminaba por conformarse en fórmula análoga al viejo orden, en el nuevo canon del género con sus personajes igual de arquetípicos, sus situaciones recurrentes y su propia estética estándar. Sin embargo puede ser una puerta recomendable para el no iniciado, precisamente por este carácter “recopilatorio” y parcialmente novedoso que no deja de proporcionar sus buenas sacudidas con imágenes tan imborrables como la del jefe del protagonista intentando arrancarse el meñique con sus propios dientes o la extraordinaria dignidad de los personajes femeninos (explicitada en la sensacional secuencia final, con la antigua amante del protagonista, que se sacrifica liándose con su enemigo para salvar a este, rechazando ser llevada por el en cochey  marchandose caminando en plena nevada, sin mirar atrás), amén de regalar una intervención secundaria de un casi irreconocible Sonny Chiba como jefazo elegantón.

El esqueleto de la señora Morales

Director: Rogelio A. González

Año: 1960

País: México

92 min.

Fotografía: Víctor Herrera

Música: Raúl Lavista

Guión: Luis Alcoriza según el relato de Arthur Machen “El misterio de Islington”, 1927

Reparto: Arturo de Córdova, Amparo Rivelles, Elda Peralta, Antonio Bravo, Guillermo Orea, Rosenda Monteros, Luis Aragón

Negrísima comedia que supone uno de los títulos de oro del cine mexicano y que resulta ser una pieza sorprendentemente desconocida o más bien involuntariamente olvidada o pasada por alto, como si su categoría de comedia, su abierto carácter popular, fuera una pequeña cojera que la impidiese colocarse en el pelotón de cabeza, en el de las permanentemente mencionadas y eso pese a pasar realmente por ser un título histórico y de ostentar una (justa) categoría de clásico, categoría que por desgracia no acaba de verse reflejada en una acceso mínimamente sencillo.

Dificultades para encontrar material (y alguna reseña de interés) al margen, “El esqueleto de la señora Morales” triunfa a lo grande en su apropiación sin reverencias del Buñuel más sardónico (no seré tan presuntuoso como para decir que su etapa mexicana es la mejor, pero desde luego es “mi mejor”) y avanza en paralelo a la agresividad de la época española de Ferreri y Azcona, aunque mucho menos triste y todavía más descacharrante.

Contando con la esencial participación del gran guionista y  habitual de Buñuel, Luis Alcoriza adaptando con descaro y tono popular al escritor gótico Arthur Machen, se construye una sátira amable, amable para los que merecen amabilidad y cariño, claro, para con los otros galones de vitriolo y mala idea, que retrata con aire desenvuelto un drama tremebundo. Una historia tétrica sobre la que un inspiradísimo Rogelio González realiza una labor de cámara sobresaliente, adoptando una estética seria, un claroscuro expresionista de cine negro americano repleto de angulaciones y composiciones rebuscadas (soberbia fotografía, con los rostros recortados por manchas de puro negro) dando lugar a una dialéctica entre las soluciones formales y las ideas argumentales que funcionan por contraste, una especia de efecto anempático visual (también por ese camino avanza su sensacional “score”) que aporta un punto de interés diferente sobre la obra potenciando así el tono caricaturesco.

Al éxito del invento colabora decisivamente la antológica galería de intérpretes, mención especial para la gran colección de secundarios, encabezados por un memorable Antonio Bravo como el muy poco piadoso “Padre Familiar”. Con un uso muy inteligente de la tipología física algo turbia de Arturo de Córdova, que además era un actor habitual de melodramas  y personajes tortuosos (el celebérrimo celoso patológico de “El”, eso por supuesto), para dar vida a ese taxidermista afable y verdaderamente bueno resuelto a cometer el crimen perfecto y encima contarlo. Y todo porque está martirizado hasta más allá de lo soportable por uno de los personajes más odiosos (sino el que más) de todos los tiempos, una auténtica hija de puta, una chantajista emocional, manipuladora, comesantos, agarrada, mentirosa acomplejada por su cojera y arpía castradora a la que estás ansiando que defenestre desde que asoma y a la que personifica una descomunal Amparo Rivelles, sin palabras para su interpretación. Divertidísima de principio a fin, repleta de afortunados “gags” (la misteriosa atmósfera vista arriba y que se crea alrededor de…¡cenar un filete!) y chistes recurrentes (las visitas, la jovencita meona, el historiador palizas y sus formulismos,…), acierta al parodiar y recoger ciertas constantes  de la escuela melodramática típicamente mexicana que  aquí se retuercen y encima no renuncia a funcionar como un “thriller” genuino, con momentos de tensión tan logrados como la resolución del crimen con guiño a Hitchcock vaso mediante incluido o la genial escena de la confesión final, mezcla perfecta de planificación enfática y comicidad satírica cabalgando a lomos de un anticlericalismo burlón que reparte latigazos entre curas metiches, meapilas y beatillas.

El Foro por la Vida, coalición de organizaciones de derechos humanos de Venezuela, condena el asesinato del Mijail Martínez, colaborador del Comité de Víctimas contra la Impunidad (CVCI), organización ciudadana que trabaja en defensa de los derechos humanos  en el estado Lara.

Mijail Martínez,  perdió la vida, la mañana de este jueves 26.11.09, cuando presuntamente dos sujetos le dispararon sin mediar palabras mientras se encontraba en el estacionamiento de su residencia ubicada al oeste de Barquisimeto, capital del estado Lara[1]. El joven de 24 años, se desempeñaba como productor audiovisual, registrando la lucha y el dolor de las víctimas y familiares de la lucha contra la impunidad en la región centro-occidental. Además, era hijo de Víctor Martínez, exdiputado del Consejo Legislativo del estado Lara, luchador social y también colaborador del Comité de Víctimas contra la Impunidad, quien a través de programas de radio y televisión ha denunciado, en reiteradas oportunidades, casos de irregularidades en los cuerpos de seguridad de la región. Por esta razón, el exdiputado considera que la muerte de su hijo responde a un hecho de sicariato.

Este suceso se enmarca en un panorama de criminalización de la labor del Comité de Víctimas Contra la Impunidad, según han denunciado los voceros de esta organización en reiteradas oportunidades, por las investigaciones y denuncias que han realizado ante las violaciones de derechos humanos que se cometen en el estado Lara y las irregularidades en las que están inmersos los cuerpos de seguridad y los organismos de justicia de la región.[2] Asimismo, en un proceso creciente de prácticas ilegales por parte de funcionarios de la Policía de Lara, quienes por la cantidad de denuncias se ubican como el segundo cuerpo policial regional del país involucrado en violaciones a los derechos humanos.[3]

El Foro por la Vida ha manifestado en diversas oportunidades su preocupación ante la criminalización del trabajo de los defensores de derechos humanos en Venezuela, por lo que ante este hecho de violencia, , realizamos  las siguientes consideraciones:

- Exigimos a los organismos de justicia realizar una  investigación exhaustiva sobre el caso del asesinato del defensor de derechos humanos, Majail Martínez y sancionar a los responsables de este lamentable suceso, según lo establece la legislación venezolana.

- Solicitamos al Estado venezolano tomar las medidas pertinentes para garantizar las condiciones necesarias para que los defensores/as de derechos humanos puedan cumplir con su labor como contralores sociales y además se les garantice el derecho a la vida y a la  integridad personal al igual que lo merecen todos y todas las venezolanas.

- Demandamos detener la campaña de criminalización  de la que ha sido objeto el Comité de Víctimas contra la Impunidad del Estado Lara.

- Hacemos un llamado a la colectividad en general a unirse a la lucha  y asumir un compromiso ciudadano contra estas violaciones de derechos humanos.

Desde el Foro por la Vida, nos solidarizamos ante esta situación que afecta a los defensores de derechos humanos del Comité de Víctimas Contra la Impunidad, y compartimos el dolor y la tristeza de la Familia Martínez a quienes nos unimos por la búsqueda de la Justicia.

Vocería Foro por la Vida

PROVEA- Programa Venezolano de Educación-Acción en Derechos Humanos
Espacio Público
Cáritas de Venezuela

Para los “despistaos”, he aquí la noticia

ALICANTE, 26 Noviembre

La juez de primera instancia e instrucción número 2 de Vila Joiosa ordenó este jueves el ingreso en prisión provisional, comunicada y sin fianza, del ahora ex alcalde de la localidad alicantina de Palop de la Marina, Juan Cano, detenido el pasado martes por su presunta implicación en la muerte del anterior primer edil en octubre de 2007, según informó este jueves en un comunicado el Tribunal Superior de Justicia de la Comunidad Valenciana.
El detenido compareció ante la juez a las 13.30 y se acogió a su derecho de no declarar, por lo que se acordó su traslado a un centro penitenciario por orden judicial. El ex alcalde mantiene la condición de imputado por un delito de asesinato.
Además, la causa, abierta por los delitos de asesinato y tenencia ilícita de armas, sigue declarada secreta.
El hasta el miércoles alcalde de Polop de la Marina (Alicante) llegó a las 7.45 de este jueves al juzgado número dos de la Vila Joiosa en un coche camuflado para prestar declaración, tras ser detenido en la madrugada del martes, por su presunta relación con la muerte de su antecesor, Alejandro Ponsoda, quien falleció tiroteado en la puerta de su casa en octubre de 2007.
Cano, detenido en su casa de madrugada por la Guardia Civil, pasó este jueves a disposición judicial en el juzgado de Instrucción número 2 de La Vila Joiosa (Alicante), ante la mirada de los medios de comunicación y con la ausencia de vecinos.
Cuando fue detenido, el ya ex alcalde de Polop acompañó a los agentes de la UCO de la Guardia Civil en sendos registros en el Ayuntamiento y en su domicilio particular. Después, se lo llevaron arrestado, sin esposar, y con un ordenador portátil requisado. Tras conocer la detención de Cano, el Comité de Derechos y Garantías del Partido Popular decidió suspenderle cautelarmente de militancia.
La relación de Cano con la muerte de su antecesor era una de los rumores que circulaban hasta el punto de que él mismo compareció para anunciar su intención de personarse en la causa y amenazar con acciones legales contra los medios de comunicación que apuntaron esta posibilidad.

Acordaos de que esta es sólo la sombra de mi verdadero blog: www.morbitorio.com

Mismo contenido pero más fácil de recordar.

Mis manos seguían igual de firmes, recias y, a la vez, jóvenes y flexibles. Me gustaba pensar que mis dedos eran lindos a la vez que útiles cada vez que me levantaba para vivir un día más.

Con el sol alzándose por encima del edificio vecino, ya no pude remolonear más en mi lecho y me alcé para bajar a desayunar. Tras vestirme y peinarme para la ocasión, salí a saludar a los parroquianos y a comenzar con mi trabajo diario. O más bien, a acabar lo que había estado elaborando desde hacía cuatro días.

Ordenador en mano, me dirigí a mi esquina predilecta en el gran bar que bullía a los pies de mi edificio, el cual seguía igual de ruidoso como el primer día que lo visité Saludé al bueno del patrón, a su algo torpe camarero, a la cocinera con la que compartí más de una tarde de charla y, finalmente, al viejo que, como yo, había tomado para sí una parte de ese bar de tercera.

-¿Tan aburrida andas que, otra vez, tienes que venir a trabajar acá? -el patrón me saludó mientras sacaba su libreta para, como siempre, tomar nota de parte de mi larga consumición que iba a tomar a lo largo del día.

-Mi casa es para dormir. Si me quedara allá, acabaría sobada antes de que notara el primer ronquido -mientras conectaba mi ordenador al enchufe, fui dictando lo que quería para desayunar, la única razón por la que me reservaban esa esquina tan amablemente todos los días.

Tras terminar con los preparativos, y ver que mi herramienta de trabajo estaba completamente dispuesta, me conecté a mi red, cuya señal llegaba hasta ese bar, y comencé a revisar los asuntos diarios.

A ratos atendía a mi abundante desayuno mientras tecleaba y pasaba de página en página, leyendo los mensajes de mis muchos futuribles clientes. Mi compañero hacía un buen trabajo filtrando a los indeseables por los que nunca movería un dedo pero, aún así, su criterio seguía siendo demasiado amplio y más de una vez tuve que recriminarle que era demasiado inocente si pensaba que llegaría aceptar a alguno de los posibles clientes que me proponía.

Cuando, al fin, acabé con mi desayuno, también había terminado con mi tarea de oficina. Comencé a escribir las cartas pertinentes de rechazo así como las dos de aceptación y una críptica carta a mi ayudante para que comprobara uno de los encargos para ver si eran de mi incumbencia personal.

Sí, yo no era más que una simple, abierta, sociable, cosmopolita y, ante todo, joven mujer de negocios que llevaba a cabo su labor desde el ajado asiento de un bar de pueblo mientras mantenía ocasionales conversaciones con los parroquianos y los dueños del bar o se tomaba algún que otro piscolabis con una tranquilidad poco común en esos tiempos.

Miré mi reloj y vi que la hora de acabar con las tareas diarias se estaba acercando.

-¡Jefe! -llamé con fuerza. -¡Tráeme el brandy!

-¿Armagnac, Jerez, Kirscht, Calvados o Cognac?

-Tú tráeme el de siempre -el patrón siempre se las daba de entendido (y, probablemente, lo era) pero yo era un alma mucho más simple que él y siempre acababa tomando lo que a él le viniera en gana. Y era un privilegio que le daba porque siempre sabía elegir bien lo que mejor me venía cada día.

Con una copa de Cognac en la mano, abrí el navegador de mi ordenador y tecleé una búsqueda: Una película de humor para endulzarme aún más la bebida. Dejé el vaso a un lado, dejé que el ordenador cargara la película mientras ajustaba el volumen de mis cascos.

Y cerré mi ojo izquierdo.

Cuatro almas se han disuelto en la corriente de la nieve por su mal hacer.

Cuatro almas cuyas familias exigen su cabeza como pago a tal agravio.

Yo evitaré que tales guerreros acaben con sus huesos en el infierno.

En la presente misiva, le informo de que que tiene treinta y dos minutos para huir de la muerte que le prometo.

Considere que vigilo cada uno de sus movimientos.

Cordialmente,

Oswald Beleth Grim

El receptor de la carta observó incrédulo su contenido. Desde la superficie, de pergamino ajado sobre el que estaba escrito el escueto mensaje, hasta el sello, quemado con forma de un jinete sobre un caballo apoyado sobre sus patas traseras al lado de la firma, todo ello se correspondía con lo que se contaba entre los círculos que tanto él como yo frecuentábamos.

Y no necesité cerrar mi ojo derecho para sentir el estremecimiento que sacudió su cuerpo: A menos que hiciera algo realmente radical, moriría en el plazo descrito en la carta.

Así pues, se guardó la carta en su chaqueta y, antes de que ningún compañero percibiera su miedo, salió a toda prisa de su oficina, antes de que su condena arrastrara a nadie más que a él. Había que reconocerle que, a pesar de su crueldad, era buen amigo de sus amigos.

Salió del edificio y, de inmediato, desechó la idea de coger su coche para huir: Beleth era un maestro de las trampas y las bombas. No podía permitirse el lujo de seguirle el juego. Aunque, de todas formas, tanto él como yo sabíamos que el autor de la amenaza no se iba a detener por eso porque, como había anunciado, estaba vigilando hasta el último de sus movimientos.

No tardó en mezclarse en la multitud, buscando ocultarse en espacios abiertos, en medio de miles de desconocidos mientras usaba sus sentidos para buscar a quien pudiera estar observándole.

Me reí de sus intentos y continué viendo el mundo a través de su ojo izquierdo.

Estaba nervioso pero se mantenía con calma, invocando el abandono en su corazón: Si no podía huir, al menos no tenía nada que perder si usaba tácticas desesperadas. Corrió a la primera calleja abandonada que encontró y, con una agilidad sobrehumana, trepó por las paredes hasta llegar a los tejados del centro de la ciudad. Confiaba en que allí sería menos visible a menos que alguien lo observara desde las alturas. Y a alguien más alto que él, podría encontrarlo sin dificultad.

Aprovechó sus anormales capacidades físicas para correr de tejado en tejado hacia el exterior de la ciudad a una velocidad tal que nadie a nivel del suelo pudo notar su presencia. Cuando consideró que se había alejado bastante, bajó a la calle de nuevo y, de nuevo mezclándose en la multitud, se subió a un autobús en una dirección al azar.

Ya habían pasado quince minutos y de su extraño asesino no había el menor rastro pero, esto, en lugar de tranquilizarlo, le ponía nervioso: Tenía que hacer algo durante los siguientes diecisiete minutos, algo que garantizara que seguiría vivo, algo que no fuese mirar constantemente cómo avanzaba la aguja en el reloj.

Se bajó del autobús cuando faltaban sólo ocho minutos para que se cumpliera el plazo y, de nuevo, comenzó a deambular en dirección a un lugar donde no destacara…

-Vaya muermo… -apagué el ordenador, aburrida por la pretenciosa película de humor que estaba delante de mis ojos y apuré el Cognac. -La cuenta, jefe.

-¿Ya te vas? -el patrón parecía extrañado. -Normalmente te quedas a comer.

-Nah, hoy no -saqué un billete para pagar las consumiciones del día, dinero que fue bien recibido por el pragmático dueño del local. -Me daré una vuelta, visitaré a una amiga y me iré a dormir pronto.

-Mala cosa es que ya te aburras a tu edad, hija -indicó mi anciano vecino parroquiano. -Vive un poco más y no te centres en las chorradas que te muestra ese cachivache.

-Le tomo la palabra, señor -una vez guardé mi ordenador en su funda, enfilé hacia la salida y me encontré, tal como había previsto, que el autobús acababa de llegar.

Estaba casi vacío, como siempre a esas horas, así que decidí sentarme en un asiento de espaldas al conductor. Una vez se puso en marcha el vehículo, miré mi reloj y vi que quedaban sólo dos minutos para que el plazo marcado por Beleth se cumpliera. Observé con calma cómo íbamos avanzando entre los edificios de esa pequeña ciudad de provincias mientras iba sacando algo del interior de la funda de mi ordenador. Una vez lo encontré, sentí como el autobús disminuía de velocidad ante la parada, así como sus ocupantes se levantaban para salir.

Yo no fui una excepción y, tras dejar lo que había sacado sobre el asiento en el que había realizado el viaje, me dirigí con el resto del pasaje hacia la salida. Cuando se abrió la puerta de salida, cerré mi ojo izquierdo…

¡Otro autobús! ¡Ya sólo quedaba medio minuto! ¡Y en ese autobús vacío ya nadie podría hacerle nada!

El hombre predestinado saltó al interior del vehículo, pagó su billete y, suspirando aliviado, se dirigió en busca de un asiento cómodo para poder celebrar que se había librado de la muerte a manos del asesino más hábil en ese lado del mundo.

Sin fijarse demasiado (su alegría era tal que no pensaba en hacer consideraciones) fue hacia un asiento de espaldas al conductor y se lanzó sobre él…

-…cuatro, tres, dos… -un desatado grito de dolor hizo que todos los presentes giraran la cabeza de vuelta al interior del autobús que acababan de abandonar.

Un hombre, con una llamativa herida sangrante que atravesaba el pantalón en su cadera derecha, aullaba de dolor. Todo parecía indicar que se había clavado el cristal roto de una botella que, por algún casual, estaba en muy mala posición en ese asiento.

-…uno -mientras todos miraban preocupados cómo ese hombre se tambaleaba y, al final, caía espasmódico al suelo, yo sonreí satisfecha por el trabajo bien hecho.

Pues su muerte había terminado con el suplicio de cuatro almas que podrían volver a vagar libres en el plano de la muerte, pues había acabado con un maldito pactador que no había dudado en condenar tales almas para lograr ascender en su insulsa vida laboral, pues había logrado embolsarme una jugosa recompensa…

Un contacto, un poco de planificación, una botella rota y unas pocas gotas de veneno. Así de fácil. Me resultaba tan sencillo que era hasta insultante que pudiera predecir hasta la hora de la muerte de mis víctimas.

Oswald Beleth Grim era el nombre del más temido asesino en serie de ese lado del mundo. De él poco se sabía aparte de su amaneramiento y su inteligencia innatas, así como por su modus operandi discreto hasta en el más nimio detalle. Nadie conocía su rostro, ni voz, ni personalidad, ni costumbres más allá de sus avisos de muerte. Sólo se sabía que si alguien recibía una de sus cartas estaba predestinado a morir dolorosamente, ya fuese mediante un indoloro balazo entre las cejas, una fuerte explosión por sorpresa o mediante el más cruel de los envenenamientos.

Pero, ¿cómo es que nadie se atrevía a pensar que Oswald Beleth Grim era una mujercita como yo? No señor, nunca comprenderé por qué las gentes de la luz son tan obtusos.

Con un buen pago acercándose cada vez más a mi bolsillo, caminé animada a casa de Charito para pasar una sobremesa entretenida. Al fin de al cabo, ya nadie en ese autobús recordaba a la pasajera que se sentó en ese asiento minutos antes.

Ok, hoy he tenido el día obtuso y no he corregido, continuado ni empezado ninguna otra historia. Así pues, para mantener la continuidad hay que alargar la mano a viejos bocetos de historias de lo más variado (para eso está mi cajón de sastre).

Ésta es una historia que mi amiga Miyako me sugirió escribir, el inicio de una historia de una asesina a sueldo con curiosos poderes y personalidad algo pasota aunque de fría alma y planes planificados milimétricamente. Yo escribía, ella dibujaba… el boceto no convenció lo suficiente y aún andamos trabajando en lo que pueda ser una historia mejor definida que este “Ojo izquierdo”.

Sólo espero que este cuento corto sea de vuestro agrado.

Hasta más leer.

Escuchando: Ahora, hasta el momento en el que mueras – Yuki & Fuki Vocal Power Metal Arrange

Ilustración: Ralip-chan (Miyako en según qué círculos)

Si con Terence Fisher traté de saltarme los ceremoniales sin mayor éxito, con Bava tres cuartos de lo mismo. Un maestro y un genio que ya estuvo aquí con “La furia de los vikingos” y que volverá, eso sin duda. Esteta del horror mucho antes de Argento, autor y artesano, poseedor de un poderosísima iconografía estética y de un prontuario conceptual perfectamente representado en este irresistible dúo: “La frusta e il corpo” y “Operazione paura”, cumbres de la Italia gótica y tétricas maravillas sobre obsesión, muerte, pasión y amor.

“Come sail your ships around me
And burn your bridges down“

La frusta e il corpo

Año: 1963

País: Italia

91 min.

Fotografía: Ubaldo Terzano

Música: Carlo Rustichelli

Guión: Ernesto Gastaldi, Ugo Guerra, Luciano Martino

Reparto: Daliah Lavi, Christopher Lee, Tony Kendall, Ida Gall

Melodrama ultraterreno, romanticismo desaforado y fetichismo erótico perturbador para una de las obras mayores (y no precisamente más conocidas) de Mario Bava, donde conviven con particular perfección sus obsesiones temáticas y su corpus estético, la imposible belleza pictórica de sus imágenes y su arrebatado universo onírico.

Regreso a los terrenos del horror gótico de “La máscara del demonio”, con esa casi táctil atmosfera de pesadilla, pero con el añadido esencial del color (¡ah, el color!), que potencia una fotografía ya de por si asombrosa, en la que los rostros están constantemente rodeados de negrura profunda en combinación con un cromatismo por completo irreal y que incluye una de las marcas de fábrica de Bava, el personaje que avanza en primer plano mientras la cámara retrocede lentamente y la luz cambia dentro del mismo plano en una ejecución complejísima en lo técnico y fascinante en lo artístico.La bellísima banda sonora Carlo Rustichelli, de inspiración “chopeniana”, y una puesta en escena constantemente audaz, se suman a la densidad de la historia, a su sexualidad mórbida y su perversa mixtura de sadomasoquismo terminal y deseo incendiario explicitado en la mirada de la subyugante actriz israelí Daliah Lavi tras ser azotada y su turbadora manera de (literalmente y sin metáforas) correrse de dolor en una sublimación de lo carnal que no se olvida fácilmente. Dando como resultado una de las más hermosas películas del autor (que ya es decir) con un bloque central apabullante, casi mágico, casi inconcebible, en el que asombra el dominio de Bava sobre el tempo cinematográfico y sobre el espacio fílmico, a los que somete a una renovación (incluso una deconstrucción) que lo aleja de cualquier clasicismo, algo que será uno de los puntales de su estilo, y que le deja mano a mano con el referido Fisher como el mejor director del “fantaterror” europeo.

Christopher Lee despliega su proverbial magnetismo como amante torturado/torturador más allá de la vida y la muerte y la ya mentada Daliah Lavi maravilla como la mejor Barbara Steele, sacando explícitamente el monstruo que lleva dentro en un grandioso final que hace visible la mente escindida de la protagonista al mostrar por primera vez “desde fuera” la verdadera naturaleza del horror que la acecha y que no es otro que ella misma. Naciendo así no de lo fantástico sino de la misma humanidad, el eterno discurso “baviano” para este cuento fantasmagórico de amor y muerte, decadente y suntuoso, en el que lo pavoroso no emana de la truculencia de lo mostrado sino de las entrañas de la propia historia, de la locura que devora todo, incluida la imagen.

“Una promesa es muy facil de hacer, un corazón es tan facil de romper”

The Dream Syndicate, “I have faith”

Operazione paura

Año: 1966

País: Italia

85 min.

Fotografía: Antonio Rinaldi y Mario Bava

Música: Carlo Rustichelli

Guión: Romano Migliorini, Roberto Natale y Mario Bava

Reparto: Giacomo Rossi-Stuart, Erika Blanc, Piero Lulli, Fabienne Dali, Max Lawrence

Pese a su horrible título de “exploit” de James Bond una de las obras mayores del gótico italiano, una manera o un estilo un tanto relegado quizás por la creciente popularidad del “giallo” entre el aficionado pero que resulta una de las formas más genuinas y apasionantes del cine popular italiano con títulos tan mágicos como “El molino de la mujeres de piedra”(1960) de Giorgio Ferroni, “Danza macabra”(1963) e “I lunghi capelli della morte”(1965) del muy reivindicable Antonio Margheriti (en breve lo pasearé por aquí) o trabajos del muy olvidado Camillo Mastrocinque como “La maldición de los Karnstein”(1962) y “Un angelo per Satana”(1966).Bava contrapone paganismo/racionalismo dentro de una historia de maldiciones con toques de leyenda en la que un médico (el elemento cartesiano violentado por la irrupción de lo fantástico/irracional) llegará a un villorrio tan dejado de la mano de Dios que incluso su iglesia está en ruinas. Un pueblo de callejones intrincados predispuestos al misterio que está aterrorizado por la superstición, las muertes inexplicables provocadas por las apariciones de una espectral niña de cabellos rubísimos y vestidito blanco(una idea absolutamente genial en su representación y que fue robada/homenajeada conscientemente por Fellini en su obra maestra  de 1968 “Toby Dammit” su segmento para la ,en conjunto, mediocre serie de adaptaciones de Poe “Historias extraordinarias”) que empuja al suicido a quien la ve gracias a su irresistible poder de sugestión hipnótica y la constante presencia de una mansión, que es cuna del mal. Un lugar maldito y es que esa niña, fue dejada morir, ahorcada accidentalmente en el campanario, sin ayuda y por ello es ahora convocada de tal modo que lo que consume al pueblo no es en realidad el horror sino la culpa, un terror mucho más real paradójicamente corporeizado en lo fantástico. El resultado es una película memorable que supera su pobreza de medios mediante un uso estilizado y sugerente de los decorados (como siempre en Bava los interiores forman auténticos laberintos escenográficos mediante la interposición del mobiliario entre los que la cámara serpentea) y las localizaciones (buscando siempre nocturnos brumosos que azucen la imaginación y conviertan una pared de piedra o un paso medio derruido en lugar de pesadilla donde cualquier cosa es posible), esas callejuelas angostas y sobretodo un cementerio musgoso sacado de alguna ilustración de cuento terrorífico y romántico, pese a que atempera el habitual delirio cromático de raíz lisérgica que es marca de la casa o a que abusa del “zoom” en contadas ocasiones. Desborda tensión y ritmo, ideas geniales llevadas a la cumbre con el momento puramente onírico del protagonista persiguiéndose a si mismo a través de un estancia con dos puertas que se compondrá en angustioso bucle espacio-temporal que demuestra que esa mansión no se encuntra en ningún otro territorio que no sea el del sueño (algo en lo que el auto reincidiría en la estupenda “El diablo se lleva a los muertos” un film realmente valioso pese a su tortuosa distribución y remontajes) y el intransferible sentido de la puesta en escena de Bava, siempre elaboradísimo y de un barroquismo exultante.

Una joya lastrada por cierta mediocridad en sus interpretes (con una Erika Blanc desaprovechada en Unipapel demasiado pequeño) y un final algo anticlimático (el fabuloso clímax en el caserón se resuelve de manera un tanto abrupta), pero elevada por momentos verdaderamente escalofriantes, con las apariciones de la niña de ultratumba al la cabeza (precedidas en ciertos momentos por una pelota que viene rebotando desde ningún lado y que sin duda Kubrick, al igual que Fellini, recordó para “El resplandor”) y en especial el suicidio de la joven posadera, obligada por la visión sobrenatural de la pequeña fallecida a ensartarse en abrazo mortal con una horca. Nuevamente redundar en una (otra) maravillosa banda sonora de Carlo Rustichelli y sobre todo resaltar la construcción de una atmosfera ominosa y fatalista, de la que es imposible escapar.

Un individuo de 30 años de edad falleció ayer en Algeciras (Cádiz) tras precipitarse al vacío desde el balcón del domicilio de

Al parecer, el hombre, de origen boliviano, se lanzó desde el balcón situado en la octava planta del número 3 de la plaza de la Inmaculada, en el centro de Algeciras, tras percatarse de que agentes de la Policía Local se dirigían a la vivienda tras haber sido alertados por su ex pareja, quien denunció en el servicio de emergencias 112 el presunto quebrantamiento de condena.

La presidenta de la Asociación de Mujeres Progresistas Victoria Kent en esta ciudad, María Isabel García, aseguró ayer que el Servicio de Atención a las Víctimas de Andalucía (SAVA) atendía a la mujer del fallecido desde hace un año.

su ex pareja, al que tenía prohibido acceder por tres órdenes de alejamiento dictadas por casos de maltrato.

PUBLICADO POR:YOLANDA ASUETA

Cerca de cien hombres armados secuestraron y asesinaron el lunes en las provincias del sur al menos a 46 personas en uno de los peores episodios de violencia política ocurridos en el país. La Policía localizó este martes otros 15 cadáveres en el lugar en el que se produjo la masacre del sur de Filipinas, con lo que ya son 46 los muertos en esta matanza relacionada con las rivalidades políticas de cara a las elecciones del próximo mes de mayo, según informó el jefe de la Policía Nacional, Jesús Verzosa.

El Gobierno filipino declaró este martes el estado de emergencia en dos provincias del sur del país y anunció el envío de hasta 300 efectivos extra a la zona, donde hombres armados una terrible matanza en uno de los peores episodios de violencia política ocurridos en el país.

La presidenta Gloria Macapagal Arroyo proclamó el estado de emergencia indefinido en las provincias de Maguindanao y Sultan y en la ciudad de Cotabato City “para prevenir nuevos ataques” tras la mayor matanza de periodistas ocurrida en un sólo día.

Cerca de cien hombres armados secuestraron a más de 40 personas, en su mayoría periodistas, mientras acudían a la oficina regional de la Comisión Electoral a presentar la candidatura a gobernador de Esmael Mangudadatu, cuya mujer fue asesinada junto a otros miembros de la misma familia en la masacre ocurrida en región musulmana de la isla de Mindanao.

El Ejército descubrió primero los cuerpos de 24 personas, la mayoría de los cuáles estaban decapitados, en una remota área montañosa a falta de medio año para que se celebren las elecciones generales. La semana pasada dio comienzo el proceso electoral al que se han presentado cerca de 17.800 candidaturas al Gobierno nacional y local.

Guerra de clanes

Los comicios electorales en Filipinas suelen estar marcados por la violencia, especialmente en la región del sur, donde las fuerzas de seguridad enfrentan la insurgencia de los rebeldes comunistas, los radicales islamistas y otros grupos rebeldes.

Así las cosas, el secretario de Interior, Ronaldo Puno, anunció la destitución de un jefe de Policía provincial y advirtió de que las autoridades efectuarán nuevas detenciones a raíz de lo ocurrido.

“No hay vacas sagradas”, dijo Puno en declaraciones a la televisión. “Se va a tratar de una investigación directa de los crímenes cometidos. Tenemos alguna información sobre nombres específicos, no sólo los que ordenaron la masacre sino también los que la cometieron”. Al respecto, los Mangudadatu apuntan a un clan rival que lidera el actual gobernador Andal Ampatuan como responsable de los asesinatos.

Fuente: el semanal digital.com

Quentin era mi pez,un pequeño pez payaso,que murió en extrañas circustancias hace unos 6 meses,después de haber compartido con el otros 6 meses de mi vida.

Casi nadie lo tuvo en cuenta,en mi casa parartes de animales no se lleva el luto,pero yo como ser humano y como dueño de mi pez,me senti mal y no pare hasta descubrir las causas de su desaparición.

Como buen Sherlock Holmes que soy,calibre primero todas las posibilidades,que fueron las siguientes:

1-Mi Quentin murió de viejo.
2-Mi Quentin murió por falta de sueño(no me creo que los peces no duerman).
3-Mi Quentin murio por que se le hincho el estomago y le exploto,lo cual explicaria los restos de comida encontrados en la pecera.
4-Mi Quentin murió por estress,convivía con el pajaro y tenía que competir por el amor de la familia con él(el pajaro murió hace dos semanas,aunque eso no me interesa).
5-Mi quentin murió de estress pero esta vez por el agobio que le debía provocar que yo me pusiera a hacerle caritas.
6-Mi Quentin fué asesinado.

Una vez investigadas todas y manteniendo el cuerpo a buen recaudo de posibles “borra-pruebas”,me dispuse a realizar los interrogatorios a los sospechosos posibles cuyas respuestas mas destacas y elocuentes fueron estas.

Mi madre:”¿quieres ponerte las zapatillas de una vez que me estas pisando todo el suelo con los pies,y ponerte a estudiar y dejar de hacer el bobo?,¡que parece mentira que tengas 22 años!”

Mi padre:”Grrrrrrrr….¿y pa´ eso me levantas de la siesta?…vete a la mierda…grrrr”.

Mi hermano:”¿teniamos un pez?”

Como veís todas las respuestas fueron evasivas y poco concluyentes,en vista de que nadie estaba dispuesto a colaborar fuí descartando posibilidades por pura lógica.

La del stress provocado por el pajaro,descartada,había malas caras entre ellos,pero de ahí al suicidio,no creo.

La del stress provocado por mi,tambien,yo era el único que le daba de comer,era un pequeño sufrimiento que era compensado con creces.

La del sueño,mientras escribía compruebo en wikipedia que si,es cierto que no duermen.

De viejo imposible,solo tenía 6 meses y su agua era cambiada regularmente.

Con lo cual nos quedamos con dos posibilidades,o murio por “explotamiento de buche” o asesinado.

Mi mente detectivesca y agil me llevo a pensar que quiza no fueran tan descabelladas,es más podrían estar intimamente unidas.

Podría ser una,o la otra,o las dos,quien sabe,el asesino pudo hincharle a comer para que acabara con un colico que le llevara a la muerte,¿quién podría sospechar?,solo es un pez,no tiene amigos,ni familia,ni siquiera habla.

Llegados a esta conclusión,vino el momento de plantearse a los posibles sospechosos.

El pajaro:imposible,no sale de la jaula,y con las uñas no puede coger un bote de comida para peces.

Mi hermano:ni siquiera sabía de la existencia de Quentin.

Mi madre:es demasiado sentimental,lloró cuando llevamos el coche antiguo al desguace,descartada.

Queda mi padre,ese hombre tranquilo,que nunca grita ni dice nada fuera de tono,que mimaba al pajaro siempre con esmero,cuidando su jaula,siempre atento a que no le faltara de nada,ni agua,ni comida.
¿Pudo ser él,en un ataque de celos,al ver como el encantador Quentin,que ademas vivía en la cocina a diferencia del pajaro que pernoctaba en la terraza,capaz de asesinar al pequeño,para que su protegido volviera a ser el rey de la casa?

Una vez llegados a este punto,decidí que algunos de los maestros a la hora de resolver casos me ayudaran,me hice un maratón,con las que representan para mi sin duda algunas de las mejores historias a la hora de adivinar casos,”Asesinato en el orient express”,”Se ha escrito un crimen” y “Una rubia muy legal”.

Avido de conseguir conocimiento,las devore,busque puntos flacos,estrategias,pero ninguna a pesar de ser obras maestras consiguieron ayudarme.

No podia acusar a mi padre sin pruebas,pero tampoco podía dejar la muerte de Quentin impune¡¡¡

Así que me eche a la calle y pensé,en todas las posibilidades,repase todo,hasta que volví a casa y cansado de tanto pensar me acosté.

Soñé con conspiraciones del gobierno porque Quentin tenía información fraudulenta sobre Marbella,con una venganza por el robo de unas perlas o un “caballo de mar-padre” queriendo defender el honor de su “caballo de mar-hija”,vi que todo esto no llegaba a ninguna parte y que además,ya me habia entretenido bastante con todo este rollo para no estudiar.

El puto pez se murió porque si,porque le salió y punto pelota,y ademas voy a tirarlo por el retrete que empieza a oler,que van a pensar que tengo Auswitch en mi habitación.

Jaime Garzón

Por  Hernando Calvo.

Observador Juvenil/Kaos en la Red.

Prensa Antipatriota

Fue pública el 6 de noviembre. Unas horas después estaba en miles de sitios del Internet, y retomada por muchos medios informativos del mundo. Pasaron siete días y la prensa oficialista colombiana, como los periódicos El Tiempo y El Espectador; o las revistas Semana o Cambio, ni la mencionaron en sus ediciones “online”.

La “Reflexión”, escrita por el dirigente cubano Fidel Castro, estaba en lenguaje sencillo pero bien fundamentada. Titulaba “La Anexión de Colombia a Estados Unidos”.

Se preocupaba Fidel porque Colombia entregaba su soberanía al ceder siete de las principales bases militares a las Fuerzas Armadas estadounidenses, al permitir que las mismas puedan operar y mandar hasta en los aeropuertos civiles internacionales, y por el grado de permisividad e impunidad que tendrán las tropas extranjeras.

Fidel no acostumbra tocar temas de política interna de otras naciones. Si lo hizo es porque Colombia no sólo ha pasado a ser una colonia estadounidense, sino un peligro real para la estabilidad y soberanía de otras naciones del continente.

Tan sólo el 13 de noviembre algunos de esos medios de prensa hicieron una tímida referencia de otra Reflexión de Fidel. Claro, esa estaba centrada en el presidente Obama, y apenas se mencionaba la anexión de Colombia.

Pero aquella del 6 de noviembre, donde Fidel les recuerda con puntos y comas que su Nación ha sido donada al imperio, la silenciaron: por ser otros generales en la guerra. Por antipatriotas.

El profeta asesinado

Fue profeta. En 1997, Jaime Garzón, abogado, periodista y humorista les adelantó a los colombianos lo que les caería encima de elegir como presidente a Álvaro Uribe Vélez.

En un programa televisivo les advirtió que esa “neolumbrera neoliberal de esta nueva época”, impulsor de las Convivir, grupos armados dirigidos por paramilitares y narcotraficantes, era un “pacifista” de “mano firme y pulso armado”.

“Él vislumbra todo este gran país como una zona de orden público total, es decir, como un solo Convivir, donde la gente de bien, por fin, podremos disfrutar de la renta en paz, como debe de ser”. Decía el humorista, quien hacía el papel del típico burgués bogotano.

El 13 de agosto de 1999 lo asesinaron. Era el personaje más querido del país. Con el realismo mágico de sus chistes desnudó al Estado y a sus politiqueros. Era imposible no reflexionar después de escucharlo.

Luego de un sutil y permanente señalamiento de aliado de la guerrilla, realizado por funcionarios y varios medios de prensa, “oficialmente” fue asesinado por paramilitares, Varios jefes de esas bandas han sostenido que altos mandos militares fueron los autores intelectuales.

Garzón profetizó, en la emisión, lo que se cumplió doce años después: “¡Y será él [Uribe] quien por fin traiga a los redentores soldados norteamericanos, quienes humanizarán el conflicto y harán de Uribe Vélez el dictador que este país necesita!

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Primera aparición por aquí pero no la última del admirable profesional Sergio Martino, director por el que siento cierta debilidad y que cuenta con una filmografía durante los años 70 nada despreciable especialmente en los terrenos del “psicogiallo” (o “guarrigiallo” según salerosa nomenclatura de Carlos Aguilar) con títulos tan deliciosos y sugestivos como “La perversa señora Ward”(1971), “Vicios prohibidos”(1971) o la más célebre pero no mejor “Todos los colores de la oscuridad”(1972), trilogía a mayor gloria de la sexy miope Edwige Fenech (para quién también facturó un puñado de comedias eróticas) que continuaba con la línea entre escabrosa y rocambolesca abierta por Umberto Lenzi a finales de la década anterior. Eso descontando otros dos títulos tan excelentes como “La cola del escorpión”(1971) o la ya mítica “Torso”(1973), trabajos ambos que certifican las inquietudes de un director decidido a profundizar en los márgenes del género y a dar una visión personal del mismo alejándose de lo imitativo pero nunca de lo comercial. Dejando estos “gialli” pero otra (cercana) ocasión prefiero ahora desenterrar un “poliziottesco” casi fundacional o más bien eje (junto a por ejemplo “La policía detiene, la ley juzga” de Enzo G. Castellari) entre los “spaghetti-denuncia” con los que Damiani prefiguró el sub-género (con “Confesiones de un comisario” de 1971 a la cabeza) y el advenimiento de las nuevas, más elementales y demagógicas (pero no menos disfrutables e incluso extrañamente lúcidas en su progresiva brutalización) maneras de los “poliziotteschi” de Lenzi, Castellari o Stelvio Massi.

En este “Milán tiembla: la policía pide justicia” el asesinato en plena calle del más honrado y cabal comisario milanés acabará por poner fuera de sí a un indoblegable policía que tiene problemas para no excederse en sus métodos, la larga escena de presentación consiste en una aparatosa fuga de un tren durante la que los criminales asesinan a una niña, de tal modo que cuando sean finalmente cercados el protagonista no tendrá empacho en tirotearlos por las bravas. De tal modo que por esta acción (y por su empeño en desentrañar el asesinato de su amigo, algo que parece no sentar bien a sus superiores, como siempre vamos) será apartado del cuerpo y decidirá infiltrarse en el sub-mundo lumpen (donde no faltan golfantas de buen corazón, revolucionarios de vía estrecha y por supuesto drogatas medio hippiosos) y en el crimen organizado de la ciudad alquilándose como conductor (lo que da pie a que Martino se luzca en unas célebres escenas de persecución que serían reutilizadas en no pocos títulos posteriores) para descubrir al asesino. Topándose con una intrincada red de corrupción y terrorismo con ramificaciones incluso dentro del propio cuerpo y es que no es sino su superior directo quién dirige (en escalafón intermedio) una conspiración de extrema-derecha con la colaboración necesaria del crimen organizado que busca propiciar un posible cambio de régimen a base de oleadas de delincuencia y acciones terroristas de falsos  grupos izquierdistas. Algo que no estaba alejado de lo que ocurría en la realidad, donde ambos grupos utilizaban similares métodos de confusión ideológica. Es decir unas sutilezas y complicaciones que superaban el confusionismo ideológico un punto viscoso que poco a poco iría medrando en el substrato del “thriller a la italiana”.

Así se cruza el ya mentado “spaghetti- denuncia” que aprovechaba este clima de galimatías sociopolítico y la violencia de los tristemente celebres “años de plomo” con las “Brigate Rosse” actuando a pleno rendimiento y la “strategia della tensione” entre grupos de extrema derecha e izquierda radical, mezclados con oscuras tramas gubernamentales, infiltraciones mafiosas y todo tipo de intereses cruzados hasta conformar una era especialmente opaca y siniestra de la historia reciente de Italia. Este clima de urgencia, de inmediatez de crónica de sucesos se agitaba alegremente con y sin empacho alguno con de los réditos del exitoso “Harry el sucio” al más puro estilo del siempre atento y oportunista cine italiano de género, dando forma al arquetipo del “comisario di ferro” que con tanta fortuna encarnaría en breve Maurizio Merli, aquí aun rebajado o más bien enfocado de una manera más compleja al arrastrar todavía la tipología anterior, la de Franco Nero como policía honesto y sufriente perpetuamente torpedeado desde “arriba”, es decir el delineado de un carácter individualista, tenaz e indoblegable que no atiende más que a la justicia, un personaje fuera de un sistema que le asquea y que termina por luchar por un concepto de justicia primitivo y propio.

Martino pone en juego una realización ágil y con oficio explicitada en esa contundente secuencia de apertura y en las ya mentadas persecuciones automovilísticas y el guión resulta estar muy bien hilvanado, cortesía del fundamental Ernesto Gastaldi, mostrando una panorámica vigorosa de la ciudad de Milán influenciada por las novelas del excelente escritor Giorgio Scerbanenco y salpimentado con sus buenas dosis de violencia (sádica y gratuita por supuesto) y el agradable concurso de una gloria otoñal en pleno retiro europeo como Richard Conte ejerciendo de jefe mafioso. Desafortunadamente el rol principal es perpetrado por el cetrino Luc Merenda, un ¿actor? con la expresividad de una pared de cemento recién cargada y que se mueve robóticamente dentro del encuadre y con quién Martino reincidió en otro par de thrillers bastante olvidados, “La polizia accusa: il servizio segreto uccide” y “Gambling City” ambas en 1975. Una lástima, por que el personaje de policía que se degrada y obsesiona con la justicia hasta darse cuenta de que el sistema lo aplastará sin remisión resulta excelente (o al menos tiene verdadero potencial) y merecía un interprete del talento del enorme Tomás Milian o al menos del carisma de los divos italianos frecuentadores también del sub-género como Fabio Testi o el mismo Franco Nero. Aun así el conjunto no está nada mal, se sigue con interés gracias a su buen ritmo y  su pesimista final (una imagen de cierre fantástica, encima) que eleva la película sobre la media de un cine a recuperar y analizar con detenimiento, que no solo servía un espectáculo feroz y colorista sino que ejercía como testigo y cronista ambiguo y gritón de un momento de la historia, por lo que ahora resulta un documento de no poco valor.

Milán tiembla: la policía pide justicia (Milano trema: la polizia vuole giustizia)

Director: Sergio Martino

Año: 1973

País: Italia

104 min.

Fotografía: Giancarlo Ferrando

Música: Guido De Angelis y Maurizio De Angelis

Guión: Ernesto Gastaldi

Reparto: Luc Merenda, Richard Conte, Martine Brochard, Silvano Tranquilli, Carlo Alighiero, Lia Tanzi