Forse una musica,

       forse solo parole.

Di sicuro ti ho visto ballare

   con una sconosciuta,

Il suo viso carezzare la tua spalla.

I tuoi passi seguire il suo movimento.

      L’hai cercata con lo sguardo,

          e subito l’hai baciata.

Che sapore, quale gusto,

quali ricordi aveva quel gesto.

  Che desiderio crudele.

Ma che intesa su quelle labbra ospitali.

Poi un ombra ti ha fermato.

Tutt’intorno un boato.

L’hai guardata.

Il mio tenero, fedele, ingenuo cuore

     era scoppiato.

Ti manderò un bacio con il vento
e so che lo sentirai,
ti volterai senza vedermi ma io sarò li
Siamo fatti della stessa materia
di cui sono fatti i sogni
Vorrei essere una nuvola bianca
in un cielo infinito
per seguirti ovunque e amarti ogni istante
Se sei un sogno non svegliarmi
Vorrei vivere nel tuo respiro
Mentre ti guardo muoio per te
Il tuo sogno sarà di sognare me
Ti amo perché ti vedo riflessa
in tutto quello che c’è di bello
Dimmi dove sei stanotte
ancora nei miei sogni?
Ho sentito una carezza sul viso
arrivare fino al cuore
Vorrei arrivare fino al cielo
e con i raggi del sole scriverti ti amo
Vorrei che il vento soffiasse ogni giorno
tra i tuoi capelli,
per poter sentire anche da lontano
il tuo profumo!
Vorrei fare con te quello
che la primavera fa con i ciliegi.

E tornerà l’ era dei suoni perduti,
rivivrà un giorno l’ intesa silente
e il letto del torrente rivedrà,
il profilo mosso dell’ uomo chino.

Bacia la terra, Cavallo pazzo
Lei seme, lei madre, lei fonte e consiglio.
Bacia la terra, figlio di Sparta
Lei cruda, lei erta, lei filtro del meglio.

Bacia la terra, pittore ingrato
Lei vera, odorosa, lei tuono ed uggiosa
Bacia la terra, indice teso
Lei giudice e attesa, lei ultima sposa.

Bacia la terra, nuvola irosa
lei pianto, lei diga, lei spugna mai paga
Bacia la terra, bambino mio
lei corsa, lei fango, lei buio, lei strega

Come sangue, nelle vene della terra,
percorriamo i nostri sentieri,
come sangue ci tuffiamo, dalle sue ferite.
Come sangue impetuosi, corriamo al cuore.

Bacia la terra, barbuto saggio
Uomo, escremento, saremo tutt’uno
Il mio bacio alla terra, compagni di viaggio
navigherò il vento, m’incarnerò in Nessuno.

Flavio Zago

La mia fervente bocca nuovamente incontrare vuole
le tue labbra che baciando mi benedicono,
le tue dita care voglio tenere
e giocando congiungerle con le mie dita,
saziare il mio assetato sguardo col tuo,
avvolgere il mio capo nei tuoi folti capelli,
con le mie membra giovani e sempre sveglio voglio
rispondere a ogni movimento delle tue membra
e da sempre nuovi fuochi d’amore
rinnovare mille volte la tua bellezza,
finché senza desideri salutiamo il giorno e la notte,
l’oggi e l’ieri come fratelli amati
finché camminiamo sopra ogni fare e ogni agire
come raggianti in una pace completa.

(Hermann Hesse)

Hopper, Summer evening

“Che cosa le fa pensare che io dia tanta importanza ad un bacio?”.
la luce nei suoi capelli era il bordo consunto di una moneta d’argento, il divano la avviluppava in silenzio e la luce seguiva in silenzio il lungo pendio delle sue gambe. Un po’ di vento venne fra le foglie fuori della finestra, facendole strusciare insieme. Il meriggio era passato.
“Voglio dire, secondo lei tutte le volte che una donna bacia un uomo o gli dice qualcosa, lo fa attribuendogli un senso”.
“Certo che vi attribuisce un senso. Naturalmente non è mai quello che il povero diavolo pensa che sia, ma un senso ve lo attribuisce”.
“Allora di sicuro non darà la colpa alla donna se l’uomo di mette in testa che lei intendeva qualcosa che invece la donna non intendeva affatto, vero?”.
“Perché no? Che razza di mondo caotico sarebbe, se non si potesse mai contare su quello che la gente intende o non intende con quanto dice. Lo sapeva benissimo che cosa intendevo, io, quando ha lasciato che la baciassi, quella volta”.
(..)
“Credo che stiamo andando un po’ troppo sul personale” gli disse lei, con una punta di disgusto.
Jones aspirò la pipa. “Certo che stiamo andando sul personale. Che altro ci interessa, se non lei e me?”.

W.Faulkner, La paga dei soldati, Adelphi

Settimana di grandi esperimenti. Durante questa puntata di Feeder abbiamo realizzato una ricetta fusion di David Chang, il bacon dashi. Il dashi è un brodo di pesce e alghe kombu, tipico della cucina giapponese ma Chang ha provato a mescolare i sapori, sostituendo al pesce la pancetta. E così abbiamo fatto anche noi. Il brodo ottenuto l’abbiamo utilizzato per preparare gli udon che vedete qui sopra. Durante la puntata si è parlato di:

• La società del moussakàs di Helene Paraskeva – L’impero dei segni di Rolan Bhartes
• Bit torrent vietato in antartide, Internet come diritto inalienabile
• L’ultimo libro di Jonathan Safran Foer, Eating animals [wsj, good.is, intervista @Young&hungry]
• Il bacio come strumento evolutivo

La playlist della serata:

• Undercover – Joey DeLuxe
• Come Stai – Brunori Sas
• Phanta – Le Tigre
• Il reale mi da l’asma – Carpacho!
• Song Face (Sjökexetmix) Mash up – Blur Vs Lady Gaga

Per gli amici del podcast: ora abbiamo una pagina su iTunes. L’icona qui a lato vi porterà direttamente là. L’abbonamento è gratuito e ogni settimana scaricherete automaticamente la nuova puntata. Per tutti gli altri permane il metodo tradizionale.

Esta pipocando na web o vídeo de um assassinato a sangue frio em Nápoles, Itália. As imagens, gravadas em 11 de maio por câmeras de segurança de circuito fechado, mostram um homem com um boné de beisebol que em plena luz do dia mata a tiros Mariano Bacio Tarracino, um homem de 53 anos com passagens na polícia por envolvimento com a máfia.

A polícia italiana espera romper o muro de silêncio e descobrir a identidade do assassino.

Nápoles, a terceira maior cidade da Itália, sofre com a Camorra, e seus habitantes se acostumaram com a violência quase diária em suas ruas.

Ovviamente è scomparso da YouTube… potete scaricare il video da qui

>>New Moon – La scena del bacio<<

Godetene finchè sarà ancora disponibile su YouTube!

SPOILER ALERT!

Gli occhi, quante volte li ho tenuti spalancati, mentre avrebbero voluto chiudersi. Accompagnavo i miei genitori al treno. Ogni volta era di notte che partivano. La stazione, il luogo più deserto che conoscessi in quel periodo, la sentivo come la cosa più ostile e invece, già da quel tempo, mi insegnava ciò che è il senso del congedo, del buio, del vedere e del ri-conoscere. Ero tutt’o(re)cchi, quelle notti:volevo salvare in me la voce e il volto dei miei genitori che poi, per lunghissimi mesi, non avrei più rivisto né sentito, se non attraverso la parola scritta, versando in quell’inchiostro, segreto il nostro essere appartenenti ad un unico luogo, una casa che non ha pareti e non è domestica, ma vive in corpo, vive del corpo ed è ampia e profonda quanto un cielo stellato, non si ferma ai confini di nessuna nazione, non ha altra misura che l’ascolto. Questi versi mi hanno riportato quelle notti, spesso freddissime, poco prima dell’alba, quando ancora il buio, nel suo persistere in terra, sembra aumentare la percezione di ogni cosa e fa sentire che nulla è fuori da quell’immenso, ventre-ventricolo che ha un battito forte, più di ogni altra parola. ( f.f. 23 ottobre 2009)

.

Anselm Kiefer- (1995) Sternenfall (“Falling Stars”)

I

Gli occhi che nella distanza chiudo

i pochi alberi all’orizzonte

la pioggia dalla finestra

«grazie per quello che fai

per i nostri bambini».

E poi un silenzio bianco

il riassunto, a millimetri

degli amori custoditi.

Uno solo è il male, una

la grande distanza che ci fa soffrire

erano questi gli occhi

e tu li avevi scambiati per altri occhi.

II

Passo nei minuti contati, nel suono di

una stanza chiusa senza porte e senza finestre.

È il luogo antico dove mi porti

una questione privata tra te e me.

Ecco gli oggetti nel buio

il chiarore del bacio che t’incontra

la mano che dimentica.

Se perdi il colore rimane il freddo

il senso nascosto del tuo confine.

Insegnami la lingua delle parole

mute, l’amore nel sonno, la distanza

della luce dal suo chiarore.

III

Sul treno le nuche a distanza

era di maggio appena finito

gli scarsi papaveri nella sera

orientale, le voci degli altri

gli oracoli dell’Est.

Il mare si estinguerà nei suoi confini

fino alle porte di Milano.

Luce tra i capelli che vi cerco

che vi dimentico, ti porterei

ti lascerei negli occhi

nello sguardo perduto di questa

canzone: ” chiudo gli occhi sui suoi occhi

e abbraccio la paura”.

.

16 giugno, Ancona-Milano, verso sera

* * *

Sebastiano Aglieco è nato a Sortino (Siracusa) il 29 gennaio 1961. Vive a Monza dove insegna nella scuola elementare. Ha fondato “Teatro Naturale”, un’associazione per l’espressività dell’infanzia e dell’adolescenza.
È autore di diverse raccolte poetiche, tra cui citiamo  Dolore della casa (Il Ponte del Sale, Rovigo, 2006) e Giornata (presentazione di Milo De Angelis, Edizioni La Vita Felice, Milano, 2003). Vincitore nel 2004 del Premio “Montale Europa”. Interventi sulla poesia e inediti sono apparsi su varie riviste e in pubblicazioni collettive.
Dirige il blog “Radici delle isole”. È redattore del semestrale «La Mosca di Milano».

*

Riferimento

http://www.labileabile-traccia.com/rivista_000024.htm

I famosi Baci Perugina saranno prodotti ad energia solare, grazie al nuovo impianto fotovoltaico inaugurato da qualche giorno nello stabilimento di Perugia della Nestlé. Oltre ad essere super golosi, i cioccolatini più famosi d’Italia saranno anche ecosostenibili.

Per la loro produzione sarà infatti utilizzata anche l’energia elettrica generata dai 2.200 moduli dell’impianto fotovoltaico realizzato a copertura del parcheggio per i dipendenti dello stabilimento. Il nuovo impianto, che coprirà il 90% del fabbisogno di energia dello stabilimento, ha una potenza di 450KWp ed è in grado di generare 550MWh all’anno, l’equivalente del consumo annuo di più di 150 famiglie.

Vicino al parco fotovoltaico è già attivo dal 2007 un impianto di cogenerazione per la produzione di energia: con l’energia solare la Nestlè eviterà 8.000 tonnellate di Co2 ogni anno.

Fonte: YesLife
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Votre âme est un paysage choisi
Que vont charmant masques et bergamasques,
Jouant du luth, et dansant, et quasi
Tristes sous leurs déguisements fantasques.

Tout en chantant sur le mode mineur
L'amour vainqueur et la vie opportune,
Ils n'ont pas l'air de croire à leur bonheur
Et leur chanson se mêle au clair de lune.

Au calme clair de lune triste et beau,
Qui fait rêver les oiseaux dans les arbres
Et sangloter d'extase les jets d'eau,
Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.

Paul Verlaine

Cosa si fa per aumentare gli ascolti del programma? ovvio, bacio lesbo soft… continua a leggere l’articolo qui

AntoNella

27/3/2009

Ti sussurrerò un bacio, lo farò piano, con dolcezza,
senza che tu te ne accorga.
Le mie labbra cercheranno il tuo volto
per disegnare i suoi contorni
e trasferirvi i sentimenti che hai scatenato
nel mio animo.
Ci metterò tutto l’amore del mondo,
ti donerò amicizia e serenità.
Le mie labbra cercheranno le tue in un inebriante gioco
di emozioni che non avrà mai fine.
Volerò oltre l’immaginazione
verso un mondo nello spazio ignoto
dove la libertà inebria lo spirito e
mille desideri si intrecciano tra di loro
in un sottile gioco di pensiero
per rivivere in un intenso attimo d’amore.
Ti donerò le chiavi del giardino dei sogni,
quel luogo segreto sepolto nel tempo,
dove sapevo che un giorno saresti entrata
per posarvi un frammento di felicità.
Porterò sempre con me le tue parole,
custodirò il suono della tua voce
per ascoltarti in giornate senza sole.
Vorrei amarti come non ho mai saputo,
come si amano le cose più belle.
Vorrei amarti oltre la stessa vita,
come le cose più eteree ed impalpabili,
nell’ombra tra anima e cuore.
E mi illudo che sarai sempre là ad aspettarmi
nel mondo di fantasia che abbiamo costruito per noi,
dove vivrà per sempre il nostro
amore senza limiti.

Joan Smith

In sottofondo: “Wherever you will go”- The Calling

l’estrema    lievissima     sequela

come di pioggia fresca    la pianta

in un boschetto di betulle    un soffio

e una danza raffinata e svelta

il tallone  all’orlo che  la mia veste  sfiora

come di erbe un coro    l’ alito di cento fanciulle

la sua eco mi ricanta.

E  l’ andatura   è  un manto

che quieta  ne decanta tratto e incanto

come di un bacio    il tenero contatto

di foglie     sul velo dell’acqua

luci e cerchi ne segnano il mosaico  e leggerissimo l’impatto

È finalmente uscito il secondo articolo del progetto “Il Bacio nell’Arte”!

Il protagonista di questo appuntamento è un italiano, Francesco Hayez, con il suo “Bacio” (forse più celebre dello stesso pittore!).

Vi invito quindi a visitare la pagina (il link, ricordo, è in alto!).

A.S.

Io scelgo il bacio sulle labbra, tu scegli su quali.

L’attico in Brera è sommerso dal tramonto. Socchiudo gli occhi. Il tramonto è qualcosa… qualcosa che non mi colpisce più. Sono proprio diventato un anaffettivo, cinico del cazzo.

Voglio dirlo, che mi sento stronzo, ma sopra la stronzaggine c’è il buonismo. Allora dico: “Sono vecchio ormai.” Beh, sono 27 dopo tutto. Quasi 28, che ansia.

“Ma che dici…” Il tono di Dorian è stranamente dolce mentre armeggia con le stoviglie anni ‘70, intento a imbandire la tavola per la nostra cena della domenica sera in terrazzo.

Mina mi raggiunge dalla finestra spalancata della camera da letto, le sue notte sottile, la sua voce finta calma finta triste, che sapeva recitare tutto.

In effetti non può che contraddirmi: lui, di anni, ne ha 30. Per 190 cm di pelle pallida e capelli castani.

Ora siamo seduti a tavola: antipasti vari, tra affettati e formaggi, e poi qualcosa di pesce. Si aziona l’impianto d’irragazione che irrora di acqua fredda il terrazzo, i piedi nudi e fradici, le dita tirate che sfregano contro le piastrelle di marmo chiaro. E’ un metodo per rinfrescarsi, spiega Dorian, furbo feticista.

Arriva Gionni, con quaranta minuti di ritardo e le sue nuove All Star One Strap Ox.

“Scusate.” Si siede e addenta una fetta di pane, affamato. “Mmmm, buona.” Rifà, pucciando il pane nel mio sugo di pomodoro e cernia. E mi dà fastidio, scompone il nostro mood aristocratico e composto.

“Sì, ho scopato tutto il pomeriggio con un bono tedesco. Azz, mi brucia il culo. E poi devo smetterla di tirare di popper: non mi fa bene per niente.”

Siamo alle solite. Io volevo parlare della mia nuova vita perfetta. E Gionni ha rovinato tutto. Ma Gionni ci sta. Sempre: è quello che, quando mi sento troppo vecchio, mi rimette in bocca parole come cazzo, o figa, o pompino, o inculata.

In fondo, di rapporti sessuali ne ho avuti almeno 10mila. E quanti ragazzi indifesi ho fantastuprato. Se non ne parlassi io, chi potrebbe mai farlo?

 Gionni: “E tu, Giulio, con quanta gente hai scopato questo weekend?” Sono distratto, il cibo mi ha appesantito, la macedonia di pesche e albicocche mi rinfresca la bocca.

Mentre conto sulle dita, rutto e Dorian ha da ridire sul mio alito. “Ce l’ho messo io l’aglio nel pesce?” Guardo Gionni, “Quattro scopate.”

Il trombatedeschi strabuzza gli occhi, appare scettico. Secondo me è solo invidioso perché non sono stato con lui. “Ho sonno.”

E finiamo nel lettone, tutti e tre insieme. Musica elettronica di sottofondo… “La canzone dell’estate. Ormai è finita.” M’informa Dorian.

“A me l’estate fa schifo.” Preciso io. Come odio l’estate. E’ appiccicosa, non te la togli mai di dosso. E io sono un anaffettivo, libero, solo. Viva l’autunno.

Gionni ne approfitta per mostrarci i capezzoli, tirati e arrossati dai suoi giochini sadomaso; in un eccesso di brio, mi strappa i jeans e le mutande. La mia resistenza è molto strenua: sono esibizionista; tutti, prima o poi, mi hanno visto nudo. Starsene sempre nudi è l’unico valore aggiunto dell’estate… e ci risiamo: mi ero ripromesso di non parlare come un ex bocconiano che veste Paul Smith di giorno e la notte sciacqua i suoi vizi di nascosto sulle sponde dei Navigli.

Gionni si avvicina al computer, cambia mp3, un’altra canzone dell’estate.

Dorian mi si avvicina, è addosso a me e mi sussurra nell’orecchio: “Perché non vieni al Plastic con me e Gionni settimana prossima?”

“Per dormire sul divano?”

 “Non si dorme al Plastic.”

“Io l’ho fatto, sul divano del privè. Quando avevo 17anni e morivo dalla noia.” Mai più Plastic.

 “Con me e Gionni non si dorme.”

Mi è così vicino, è così rallentato, sussurrato, sottinteso. E io mi muovo così piano, su quel letto dai mille cuscini, la posizione della mia testa, perfettamente inclinata.

I miei capelli castani, corti, profumati, lucidi. La sua mano me li accarezza con un ritmo tutto particolare: due movimenti lenti e uno più rapido. Mi sono avvicinato. Eravamo ancora più vicini.

Era come tornare a dieci anni fa, quando dormivo al Plastic e ogni emozione era dilatata. Io, bello, giovane, già compromesso.

Gli sfioro il naso e appoggio le mie labbra alle sue, un paio di incontri a labbra morbide, poi un po’ di lingua, leggera. Sono scosso: sento di aver creato un momento perfetto anche senza l’amore. Il secondo bacio più bello della mia vita. Il primo, è un segreto.

Gionni, che ci osserva attraverso uno specchio, rimane muto, fisso sul computer.

“Quindi?” Dorian cerca di spezzare il silenzio.

“E’ tutta sera che vorrei parlare della mia nuova vita perfetta.” Sollecito io, ma mi passa subito la voglia di approfondire: dopo un momento perfetto, che senso ha parlare della vita perfetta? Mi sarei dovuto suicidare, ecco la vita perfetta.

“Già, dicci.”

“Naaaa… Gionni è lì che si sta leggendo delle puttane di Berlusconi. Della Daddario. Non gli interessa un cazzo.”

“A me sì.” Sussurra Dorian.

“Nulla, non c’è un cazzo da dire. Ho solo deciso che tra tre anni la mia vita sarà perfetta.”

“Ah… Perché tre?”

“Perché ciò che è stato distrutto in un anno e mezzo, necessità di tre anni per tornare a posto.” E quand’era a posto, la mia vita, era perfetta. Capita, quando scegli l’alleato sbagliato per diventare grande. E io ho scelto il peggiore. Maledetto Psicomaniaco Spanciamondi.

Regola numero 1: diffidare da chi è troppo simile a te. Sta sicuramente fingendo di essere qualcuno che non è.

Regola numero 2: diffidate dalla sfortuna. Quando capita qualcosa di troppo sfortunato, spesso c’è lo zampino di qualcuno.

Regola numero 3: se sei anaffettivo è più facile non cascarci. Ma è più difficile ammettere di esserci cascati.

Dorian tenta di avvicinare nuovamente le sue labbra alle mie, ma io mi distacco. Lui tende la mano, e io la stringo solo un attimo, poi un moto irrazionale, insofferenza pura, m’impone di lasciarla. Cerco le mutande. Mi piego per raccoglierle e Gionni mi guarda il culo liscio… Credici che te lo do.

E’ il momento giusto per andarmene. Un anaffettivo è fatto così: scappa sempre un istante dopo l’apice della perfezione, prima che si squagli tutto, che la pelle diventi appiccicosa e insopportabile come l’estate. Prima che Gionni ci resti male, o prima che Dorian inizi a stare troppo bene.

L’attico in Brera è sommerso dal tramonto. Socchiudo gli occhi. Il tramonto è qualcosa… qualcosa che non mi colpisce più. Sono proprio diventato un anaffettivo, cinico del cazzo.

Voglio dirlo, che mi sento stronzo, ma sopra la stronzaggine c’è il buonismo. Allora dico: “Sono vecchio ormai.” Beh, sono 27 dopo tutto. Quasi 28, che ansia.

“Ma che dici…” Il tono di Dorian è stranamente dolce mentre armeggia con le stoviglie anni ‘70, intento a imbandire la tavola per la nostra cena della domenica sera in terrazzo.

Mina mi raggiunge dalla finestra spalancata della camera da letto, le sue notte sottile, la sua voce finta calma finta triste, che sapeva recitare tutto.

In effetti non può che contraddirmi: lui, di anni, ne ha 30. Per 190 cm di pelle pallida e capelli castani.

Ora siamo seduti a tavola: antipasti vari, tra affettati e formaggi, e poi qualcosa di pesce. Si aziona l’impianto d’irragazione che irrora di acqua fredda il terrazzo, i piedi nudi e fradici, le dita tirate che sfregano contro le piastrelle di marmo chiaro. E’ un metodo per rinfrescarsi, spiega Dorian, furbo feticista.

Arriva Gionni, con quaranta minuti di ritardo e le sue nuove All Star One Strap Ox.

“Scusate.” Si siede e addenta una fetta di pane, affamato. “Mmmm, buona.” Rifà, pucciando il pane nel mio sugo di pomodoro e cernia. E mi dà fastidio, scompone il nostro mood aristocratico e composto.

“Sì, ho scopato tutto il pomeriggio con un bono tedesco. Azz, mi brucia il culo. E poi devo smetterla di tirare di popper: non mi fa bene per niente.” 

Siamo alle solite. Io volevo parlare della mia nuova vita perfetta. E Gionni ha rovinato tutto. Ma Gionni ci sta. Sempre: è quello che, quando mi sento troppo vecchio, mi rimette in bocca parole come cazzo, o figa, o pompino, o inculata.

In fondo, di rapporti sessuali ne ho avuti almeno 10mila. E quanti ragazzi indifesi ho fantastuprato. Se non ne parlassi io, chi potrebbe mai farlo?

Gionni: “E tu, Cocco, con quanta gente hai scopato questo weekend?” 

Sono distratto, il cibo mi ha appesantito, la macedonia di pesche e albicocche mi rinfresca la bocca. Mentre conto sulle dita, rutto e Dorian ha da ridire sul mio alito.

“Ce l’ho messo io l’aglio nel pesce?” Guardo Gionni, “Cinque scopate.”

Il trombatedeschi strabuzza gli occhi, appare scettico. Secondo me è solo invidioso perché non sono stato con lui.

“Ho sonno.” E finiamo nel lettone, tutti e tre insieme. Musica elettronica di sottofondo… “La canzone dell’estate. Ormai è finita.” M’informa Dorian.

“A me l’estate fa schifo.” Preciso io. Come odio l’estate. E’ appiccicosa, non te la togli mai di dosso. E io sono un anaffettivo, libero, solo. Viva l’autunno.

Gionni ne approfitta per mostrarci i capezzoli, tirati e arrossati dai suoi giochini sadomaso; in un eccesso di brio, mi strappa i jeans e le mutande. La mia resistenza è molto strenua: sono esibizionista; tutti, prima o poi, mi hanno visto nudo. Starsene sempre nudi è l’unico valore aggiunto dell’estate… e ci risiamo: mi ero ripromesso di non parlare come un ex bocconiano che veste Paul Smith di giorno e la notte sciacqua i suoi vizi di nascosto sulle sponde dei Navigli.

Gionni si avvicina al computer, cambia mp3, un’altra canzone dell’estate. Dorian mi si avvicina, è addosso a me e mi sussurra nell’orecchio: “Perché non vieni al Plastic con me e Gionni settimana prossima?”

“Per dormire sul divano?”

“Non si dorme al Plastic.”

“Io l’ho fatto, sul divano del privè. Quando avevo 17anni e morivo dalla noia.” Mai più Plastic.

“Con me e Gionni non si dorme.”

Mi è così vicino, è così rallentato, sussurrato, sottinteso. E io mi muovo così piano, su quel letto dai mille cuscini, la posizione della mia testa, perfettamente inclinata. I miei capelli castani, corti, profumati, lucidi. La sua mano me li accarezza con un ritmo tutto particolare: due movimenti lenti e uno più rapido.

Mi sono avvicinato. Eravamo ancora più vicini. Era come tornare a dieci anni fa, quando dormivo al Plastic e ogni emozione era dilatata. Io, bello, giovane, già compromesso.

Gli sfioro il naso e appoggio le mie labbra alle sue, un paio di incontri a labbra morbide, poi un po’ di lingua, leggera. Sono scosso: sento di aver creato un momento perfetto anche senza l’amore. Il secondo bacio più bello della mia vita. Il primo, è un segreto.

Gionni, che ci osserva attraverso uno specchio, rimane muto, fisso sul computer. “Quindi?” Dorian cerca di spezzare il silenzio.

“E’ tutta sera che vorrei parlare della mia nuova vita perfetta.” Sollecito io, ma mi passa subito la voglia di approfondire: dopo un momento perfetto, che senso ha parlare della vita perfetta? Mi sarei dovuto suicidare, ecco la vita perfetta.

“Già, dicci.”

“Naaaa… Gionni è lì che si sta leggendo delle puttane di Berlusconi. Della Daddario. Non gli interessa un cazzo.”

“A me sì.” Sussurra Dorian.

“Nulla, non c’è un cazzo da dire. Ho solo deciso che tra tre anni la mia vita sarà perfetta.”

“Ah… Perché tre?”

“Perché ciò che è stato distrutto in un anno e mezzo, necessità di tre anni per tornare a posto.” E quand’era a posto, la mia vita, era perfetta.

Capita, quando scegli l’alleato sbagliato per diventare grande. E io ho scelto il peggiore. Maledetto Psicomaniaco Spanciamondi.

Regola numero 1: diffidare da chi è troppo simile a te. Sta sicuramente fingendo di essere qualcuno che non è.

Regola numero 2: diffidate dalla sfortuna. Quando capita qualcosa di troppo sfortunato, spesso c’è lo zampino di qualcuno

Regola numero 3: se sei anaffettivo è più facile non cascarci. Ma è più difficile ammettere di esserci cascati.

Dorian tenta di avvicinare nuovamente le sue labbra alle mie, ma io mi distacco. Lui tende la mano, e io la stringo solo un attimo, poi un moto irrazionale, insofferenza pura, m’impone di lasciarla. Cerco le mutande. Mi piego per raccoglierle e Gionni mi guarda il culo liscio… Credici che te lo do. 

E’  il momento giusto per andarmene. Un anaffettivo è fatto così: scappa sempre un istante dopo l’apice della perfezione, prima che si squagli tutto, che la pelle diventi appiccicosa e insopportabile come l’estate. Prima che Gionni ci resti male, o prima che Dorian inizi a stare troppo bene.

CoccoinBrera