Kambing Barbari

Adalah Jenis kambing yang berkembang biak di Uttar Pradesh dan Punjab, provinsi barat laut India dan Pakistan. Dikembang biakkan sebagai kambing pedaging.

  Breed Characteristics:

Conformation: Small animals, with compact body. The orbital bone is quite prominent, so that eyes appear bulging. There is wide variation in coat color, but white with small light brown patches ,is the most typical. Ears are short, tubular, almost double) with the slit opening in front, erect, directed upward and outward. Both sexes have twisted horns, medium in length and directed upward and backward; horn length: 11.17 cm. Bucks have a large thick beard.

Flock structure: The average flock contains 9.25 individuals (2 to 31 ), of which 0.6 adult males, 5.3 adult females and 3.4 young.

Management and feeding: Stationary. Mostly maintained on browsing and grazing stubble of cultivated crops and tree leaves. Cultivated fodders (e.g. berseem, wheat straw) and grains (e.g. maize, barley, millets) are commonly offered. The animals are generally housed in thatched sheds inside the house. Most males are castrated at ages between 7 to 30 days by the open method, with a blade, and are fattened on milk for slaughter on festive occasions.

  Reproduction:

Mortality %:

Performance:

Di amerika jenis kambing barbari disebut aoudad

The aoudad (Ammotragus lervia) disebut Barbary “Domba”, tapi tidak benar-benar seekor domba. Mereka datang dari Afrika Utara di Barbary Coast, dan di sanalah mereka mendapatkan nama mereka.

Merata yang aoudad menjembatani jarak biologis antara domba dan kambing, tetapi mereka adalah spesies yang sejati, dan bukan hibrida. Mereka memiliki ciri-ciri dari kedua domba dan kambing, dan protein dalam darah mereka adalah 50% seperti domba dan 50% seperti kambing ‘.

Berat Aoudads Jantan 110pounds – 350 pounds tinggi 36-39 inch, sedangkan betina beratnya mencapai 90-125 pounds dan tingginya lebih pendek 5inch dari yang jantan.

Baik Jantan ataupun betina mempunyai tanduk

Se avesse ragione il buon Vico
Il nostro tempo qual saria in antico?
Di cosi’ violenza e truce morte
Solo nel medio evo coi nemici alle porte,
Di si’ sublime scienza e tecnologia
Non credo proprio ce ne sia!
Ma forse per la societa’ italiana
Il periodo e’ la tarda eta’ romana!
Imperatori,senatori e popolo inetti
Disperdevano secoli di potere
Resa roma carne per insetti
E la memoria fatta cenere.
L’imperatore dispensava gioie
E si accompagnava con belle troie.
I senatori vivevano nel palazzo
E della plebe non fregava un cazzo.
Tutti pigliavano dal tesoro
Monili, denari e lingotti d’oro.
Le gran strade e gli acquedotti
Un di’ orgoglio ora tutti rotti.
Le citta’ pulite e ben progettate
Ora sporche e abbandonate.
Ma tutti i giorni nuovi spettacoli
Del circo al popolo rincoglionito
Davan illusione di nuovi miracoli
Tanto che nessuno aveva capito
Il periolo che stava pe’arrivare:
Orde di barbari molto incazzati
Dal veder senza ritegno sprecare
Beni e cose tanto sudati .
Arrivo’ terribile l’orda!tutti porto’ via!
E dopo cosa rimase nazione mia?
Macerie, lacrime e imperituri lutti?
Forse, ma gli stronzi non sparirono tutti.

Delenda urbe

Cred că am din ce în ce mai puțină răbdare. Și mă tot gândesc la două chestii. La ce m-a întrebat istodor, și anume „îți trăiești viața sau te lași trăită de viață”și la o chestie din „barbarii” în care tot vorbește despre „animalul în mișcare” și despre legături și practic asta simt că tot fac. Sar din floare în floare. Din carte în carte, din muzică în muzică, din serial în serial.

Tot timpul când ascult muzică pe ipod, îl am dat pe shuffle. Tot timpul. Eventual, dacă am chef de niște chestii anume, dau pe shuffle în interiorul unor playlisturi. Dar nu prea am răbdare să ascult muzică. Ascult multe podcasturi. Pentru că muzica mă pune pe gânduri și mă face să caut altă muzică și căutarea n-ar limite.

Asta am făcut ieri. Am stat și am căutat muzică. Am început căutând muzică pentru emisiune. Am pornit de la casa de discuri. Dup-aia, last.fm. Că oamenii îți fac recomandări și ajungi de la o chestie la alta, și la alta, și la alta. Dup-aia taguri: de la nu jazz la female vocalists la indie rock, synthpop, electronic rock, electronic, etc. etc.

Cum spuneam. N-are limite. Și iau un album, 2, 3, 7. Dar adevărul e că n-am niciodată chef. Pornesc de la ideea că o să ascult albumul cap-coadă, dar nu reușesc niciodată. Ascult maxim 4 melodii. După care ascult începuturile și rămân cu maxim o melodie. Pe care o ascult câteva zile după care uit de ea. Și ascult podcasturi.

Deja am uitat jumate din chestiile pe care le-am pus ultima oară la emisiune.

Deci da. Trec de la una la alta și la alta și la alta. La fel cu cărțile și serialele și filmele.

Ce spune asta despre mine?

E’ ora e tempo di cacciare da questa città i veri clandestini. Non è più tollerabile essere invasi, anche se solo una volta all’anno da un orda di incivili. Questa non è la loro città, questa non è la loro capitale. Avranno pura la Provincia, ma Venezia resta ancora libera e senza vincoli.

S L E G H I A M O C I !

Președintele afgan, Hamid Karzai, a aprobat o lege prin care femeile șiite devin, practic, sclave cu acte în regulă ale bărbaților, aceștia având chiar dreptul să le înfometeze, dacă le refuză solicitările sexuale.
De asemenea, legea conferă dreptul exclusiv asupra copiilor taților și bunicilor și obligă femeile să ceară voie soțului ca să poată munci. Legea mai prevede și faptul că violatorii care plătesc victimei o sumă de bani sunt scutiți de proces.

Până la această oră nu există nicio reacție oficială a Ministerului de Externe din România. Legea afgană nu este foarte departe de barbarismele prevăzute de legea islamică, sharia, a mult-huliților talibani.
România are trupe în Afganistan alături de aliații din NATO, trupe care au rolul de a sprijini guvernul afgan să își extindă autoritatea asupra întregului său teritoriu. (NATO’s main role in Afghanistan is to assist the Afghan Government in exercising and extending its authority and influence across the country, paving the way for reconstruction and effective governance. It does this predominately through its UN-mandated International Security Assistance Force.)
Misiunea ISAF(International Security Assistance Force) constă și în întărirea instituțiilor necesare pentru asigurarea unei bune guvernări, a aplicării legilor și promovării drepturilor omului (ISAF, through its Provincial Reconstruction Teams (PRTS), is helping the Afghan Authorities strengthen the institutions required to fully establish good governance and rule of law and to promote human rights.)
Este necesară o condamnare vehementă a acestei legi barbare, de către MAE și retragerea trupelor române din Afganistan. Prezența României în Afganistan legitimează un guvern care nu dă doi bani pe convenția drepturilor omului (art. 3: Nimeni nu poate fi supus torturii, nici pedepselor sau tratamentelor inumane ori degradante; art.4, pct.1: Nimeni nu poate fi ținut în sclavie sau în condiții de aservire șamd).
Afganistanul este o țară a cărei locuitori se află la nivelul societății tribale. Încercarea de civilizare cu forța a acestei țări constituie un efort sisific. Prezența trupelor române acolo nu va genera decât pierderi de vieți omenești și cheltuirea inutilă a banilor de la buget. România nu poate susține un regim tiranic și criminal. Retragerea IMEDIATĂ este singura cale onorabilă de urmat.

© 2009 Zalmoxys32

Legături externe : http://www.nato.int/cps/en/natolive/topics_8189.htm

 Det blev ingen strand för mig idag. Efter tio minuter på filten så flydde jag tillbaka till bilen i panik. Nyckelpigorna praktiskt taget käkade på mig, och något aggressivt och hårdhänt stack/bet mig på kinden, så nu har jag en bula där. Läser en artikel i Sydsvenskan nu som handlar om invationen, fy katten säger jag bara. Istället tog iallfall jag och Marion varsin filt och la oss i Rörsjöparken, inte lika glassigt som på stranden men det fungerade. Jag hann iallafall till Möllevångstorget en snabbis, svängde in fiestan på handikappsparkering och haltade därifrån. Inne på Nansis bageri köpte jag bröd, marmelad och creme fraiche när jag skulle gå ut stoppades jag i dörren. Ägaren ville veta hur jag hade fått så snygg solbränna och undrade om jag kunde tipsa honom. Jag svarade glatt men bestämt, min pappa kommer från Bangladesh och min mamma är svensk, den här kombon är tyvärr oslagbar. Sen haltade jag ut till bilen igen. Halta gjorde jag ifall någon skulle påpeka att jag ställt min bil på handikappsparkering, ut ifall att.

Nyss satt jag och tog en eftermiddagsfika. Den bestod av det som återstod av brödet, marmeladen och en kopp te. Min tillfälliga roomie började asskratta och drog fram kameran:

- Va, har du den tröjan Samina?

- Vadå, jaha det är ju Ebrahim Hamedi, Irans älskade Ebi.

- Meh *förvirrad* jaha. Du måste vara en iraniers dröm.

Jag räknade upp antal  pojkvänner och dejter med persisk ursprung. Min vän konstaterade att en mörkhårig flicksnärta med gröna ögon, Ebi på t-shirten men ändå inte iranier vad var som krävdes för att snärja Malmös alla perser. Merci bazu sa jag och vännen smälte…;)

Oslagbar kombo 1: Rosmarmelad, Creme fraiche och barbari. Nansis bageri.

Oslagbar kombo 2: Gröna ögon med en touch av Asien, Ebi - mannen som är näststörst efter Allah på t-shirten.

Oslagbar kombo 3: Marions nya Beckhamfrilla och svarta kinesögon.

Förjävlig kombo 4: strandsugna Malmöbor och kåta nyckelpigor.

Kuckeliku klockan är sju – och jag har varit vackert vaken sedan kl halv sex. Är det för tidigt att sticka till playan tro?  Igår dvs fredagkväll, en dag när man ska festa och fira att veckan är slut, somnade jag  runt 22:00 och sov hela natten utan att vakna en endaste sekund. Det är inte konstigt att jag som 22 åring deckar kl tio om kvällarna, om man tänker på de tider jag vaknar är det ganska sannolikt att jag inte är kontaktbar efter mörkret har lagt sig. Jag har redan hela dagen planerad, först en joggingtur sen åka till Nansis bageri och köpa lunch (barbari och rosmarmelad), till Ribban och lägga mig. Sommar i P1 kl ett, Sydsvenskan och mina nya bok. Gudars, jag kommer ha fullt upp hela dagen och jag ser verkligen fram emot en svensk härlig sensommardag.

Jag har börjat läsa Viveca Stens “I de lugnaste vatten” det är “En kriminal roman från Sandhammar” och hennes debutbok. Har kommit in tjugo sidor och hittills är den helt okej. Dock fångades jag av en rätt härlig recension (av Jens Liljestrand) igår, den var på boken “Hornsgatan” av Ernst Brunner. Jag känner mig väldigt exalterad och förväntansfull över denna bok och funderar på att köpa den inbunden istället för pocket (som jag alltid brukar). Då får Vivecas kriminalroman snällt vänta.

En annan bok ni absolut inte får missa är Anita Amirrezvanis “Flickan som vävde siden mattor”. Vi befinner oss i Persien på 1620 talet och följer en kvinna som skapar sitt liv på egna vilkor. Den kan jämföras med en underbar persisk måltid. Amirrezvanis målande ord och sätt att beskriva situationer gav mig dagdrömmar om promenader på basarer, saffranskryddade maträtter och vackra mörka män. En mycket intressant bok skriver ur en persisk/amerikansk kvinnas perspektiv. Boken går att köpa i pocketformat.

Nu skriker magen efter starkt te och en stadig frukost. Glöm inte solskyddsfaktor 150 idag!

I numeri sono i nostri veri nemici.

Mese dopo mese lo capisco sempre di più. Tutto viene valutato su base quantitativa. Quanti anni hai? Quanti soldi hai? Quanto urli forte? Quanto sei veloce? Tutto gira attorno a questo semplice principio: di più!

Da innocuo strumento di misurazione i numeri sono diventati il motore di tutto quello che veramente… conta! Dall’economia alla vita sociale l’evoluzione si è perfettamente conclusa. Il quanto ha ammazzato il come ed è nato il mostro: l’inciviltà occidentale.

Così ti accorgi che mentre l’ego del mondo schizza letteralmente fuori orbita, tu sei ancora lì a stupirti con le mani nella terra e la mente persa nei dettagli. La colpa è della competizione, sacra, santa competizione, glorificata da giornalisti, imprenditori e brave massaie. Vincere la competizione è fondamentale, essere un gradino sopra gli altri è tutto. Come misurare l’esito del delirante e cronico confronto con gli altri? Con i numeri. Non c’è altro modo. I numeri in ogni loro forma, dai centimetri al plauso di più persone possibili, dal virtuosismo musicale alla serialità pornografica. Ciò che si perde è tutto l’universo oltre la quantità: sfumature, tono, sguardo, arte, gioco, silenzio. Tutto ciò che non vuole apparire, tutto ciò che non è scontato, facile, ripetibile. In una parola non confrontabile.

Sfuggendo dalla dittatura dei numeri si possono cogliere le cose nelle loro sfacciettature. Rifiutando la competizione si può afferrare la diversità.

E’ meno rassicurante ma è più realistico. Non voltare le spalle all’infinito.

La convivenza tra Romani e Barbari si faceva sempre più difficile. Ognuna delle due parti rivendicava i propri diritti, spesso gli stessi, e la differenza era dettata unicamente da una sola parola, una soltanto, un nome da portare come un fardello sulle proprie spalle. Una sola parola, a dividere la storia e il destino di Roma: Romolo e Remo, patrizi e plebei, senatori e cavalieri, ottimati e popolari, uomini e donne, liberi e schiavi. Romani e Barbari. Oriente e Occidente.
Alla morte di Teodosio l’impero si incrinò e quella crepa divenne sempre più profonda. L’impero passò ai suoi due figli: ad Arcadio l’Oriente, a Onorio l’Occidente. Per la prima volta l’impero veniva diviso in due; non una divisione temporanea per meglio affrontare una minaccia esterna o per controllare l’immenso territorio dominato dalle aquile romane: una divisione vera, amministrativa, con due capitali e due corti e due eserciti. E due imperatori. Niente a che vedere con le scissioni di Valeriano e Gallieno, di Diocleziano e la tetrarchia. Per la loro età i due giovani Augusti vennero affidati al migliore uomo in circolazione. Stilicone.
L’inverno fu particolarmente rigido sulla frontiera renana e i fiumi e i laghi erano tutti ghiacciati, freddi, come specchi sui quali si rifletteva, nitido, il destino di Roma. E quello specchio andò in frantumi, sbriciolandosi in migliaia di frammenti come un mosaico stanco che collassa da una parete, quando intere tribù barbare lo attraversarono per calare in terra italica e rovinare su Roma. A difenderla un solo uomo, un barbaro, di padre vandalo e di madre romana. Stilicone. Roma si affidava a un barbaro per difendere il suo impero da un altro barbaro: Alarico. Due volte Stilicone l’aveva sconfitto, ma stavolta l’avanzata era inarrestabile. Eppure stava provandoci, il generale. Non con la violenza del gladio, con la semplicità delle parole. Tentava di portare dalla sua parte Alarico e tutto il suo seguito per fronteggiare quella mandria impazzita che dal Reno rovinava verso il Mediterraneo. Ce l’avrebbe fatta, Stilicone, a vincere anche questa battaglia, per difendere Roma e proteggere i figli di Teodosio. Ma Onorio e la sua corte si misero di mezzo. E tutto precipitò.
Le sorti di Roma vennero stroncate da una cieca e stupida condanna: quella di Stilicone. Roma non aveva più nessun difensore ora che avrebbe donato la propria vita per proteggerla. Nessuno.
Alarico calò in Italia, e scese, giù, fino a Roma, per violarla, saccheggiarla, ucciderla. Dopo aver resistito a Pirro e Annibale, agli Italici insorti e alle guerre civili, Roma, la città che aveva conquistato il mondo intero, un tempo pagana e adesso cristiana, non poteva far altro che piangere, in silenzio, il suo migliore generale. Piangerlo, in silenzio. E bruciare.

Rumeno stupra studentessa al parco. Signora 40enne stuprata da rumeno alla fermata dell’autobus. Rumeno stupra. Rumeno stupra. Rumeno stupra. È allarme rumeno!

Lo dicono tutti i giornali e alla televisione, i rumeni sono stupratori. Il lavaggio dei cervelli mediatico funziona: rumeno massacrato di botte da banda di ragazzini, ragazzo di colore ucciso perché aveva rubato una mela, barbone cosparso di benzina e dato alle fiamme; il cittadino comincia a farsi giustizia da sé. Il nemico è il diverso, il germe dell’intolleranza si diffonde.

Naturale, in un paese sempre più ignorante. Non prendiamoci per il culo, gli italiani, per buona parte della popolazione, sono razzisti e xenofobi.

Scendendo dal Colosseo verso piazza Venezia, in fondo sulla destra, immobile da quasi duemila anni, c’è la Colonna Traiana, dove sono scolpite le scene della conquista della Dacia. L’importanza che aveva all’epoca era quella di glorificare la supremazia dei Romani sui barbari. Vi ricorda qualcosa?

Eppure è da allora, che rumeni e romani, hanno sangue mischiato. Perché nelle terre conquistate l’Impero costruì le sue città e mandò a viverci i suoi, dando via all’incrocio delle popolazioni i cui figli dei figli sono giunti fino a noi, siamo noi. Questo dovrebbe far riflettere un popolo, ma non il nostro, che smarrita l’abitudine a pensare, è alla deriva.

Se il governo è lo specchio del popolo, c’è poco da stare allegri. Una volta c’è stata una parvenza di democrazia: il malaffare, oggi lecito, era più equilibrato; nonostante le sue ipocrisie e contraddizioni, il belpaese conservava una dignità. Ma come dice mia nonna, adesso siamo tornati un po’ indietro.

Mia nonna è nata durante il ventennio fascista, allora c’era la monarchia, i cittadini erano sudditi. Mia nonna ha conosciuto l’orrore della guerra. Mia nonna era bambina, quando i Partigiani facevano la Resistenza. Mia nonna a 15 anni è diventata cittadina di una Repubblica democratica sancita dalla Costituzione. A 18 anni votava.

Ne sono passati sessanta, c’è tanto da lavorare, tutto da ricostruire. Si sono susseguite bombe, attentati e omicidi, ma ancora non ne abbiamo abbastanza. Il popolo, duole dirlo, si lascia abbindolare. Ci sono sempre due Italie, c’è quella buona e quella cattiva, da una parte ci sono gli onesti, dall’altra i disonesti. I banditi hanno preso il potere, e la guerra civile, di questo passo, è l’approdo naturale.

Io non mi sento sicuro. Non è il rumeno, non è il marocchino, non è lo zingaro, colui che mi spaventa. Io ho paura degli italiani, e forse non tanto per me, quanto per il fratello straniero.

Sarei curioso di sapere degli italiani che stuprano le rumene e le nigeriane, ma queste cose qui nessuno le racconta. Una donna straniera, violata da un italiano, ha paura di denunciare, figuriamoci se irregolare. Non c’è garanzia di giustizia mentre la ferita privata, quella resta, indelebile.

Tragicomica Italia: poliziotti dividono le ronde dai no-global. Pare che ci siano diversi stupratori infiltrati, italiani. Uscire di casa è sempre più pericoloso, è questo il messaggio. D’altronde tra cani randagi e rumeni stupratori non si può certo sperare di restare illesi, a girar di notte.

Una ronda non fa primavera, piuttosto è un nuovo inverno per la nostra piccola e giovane democrazia.

Credete a me, il vero stupratore è l’informazione. Lo stupro che i giornali e la televisione non ci raccontano è quello quotidiano che subiscono i nostri cervelli.

Eseul acesta barbar este o apariţie recentă la editura Humanitas. Autorul lui, Alessandro Baricco, este unul din cei mai cunoscuţi autori  contemporani italieni. Îndrăgostit de muzică, a scris la început cronici muzicale. In România însă, el este cunoscut prin cartea Novecento, apărută de asemenea la Humanitas.

Autorul însuşi explică faptul că textul reprezintă o geneză ciudată, scrisă între lunile mai şi octombrie a anului 2006 într-un ritm demenţial pentru ziarul la care colabora. Atent mai mult la urgenţa gândirii decât la prudenţa scrierii, Baricco explică geneza barbarilor: eseul vorbeşte, aşadar, despre transformările radicale suferite de societatea postmodernă în ultimii ani, schimbări care sunt interpretate de către indivizi ca fiind apocaliptice. Autorul a dorit să înţeleagă ce-i cu această schimbare majoră care vine cu bocanci de soldat, înghiţind umanul din noi ( dacă ne gândim la tehnicizare, la puterea banului, la valurile de migrări, la toate problemele tipice globalizării cu care lumea actuală se confruntă).

Background-ul: un cor al  Casandrelor deplânge prăbuşirea culturii contemporane sub atacul consumatorilor de divertisment din ziua de astăzi.

Intriga: Baricco se opreşte asupra câtorva fenomene considerate de el reprezentative pentru lumea noastră, cum sunt vinul, forbalul, cartea, google-ul. Printr-o întoercere la secolul XIX, prin intermediul Simfoniei a XI-a a lui Beethoven şi prin două tablouri ale lui Ingres, autorul descifrează semnificaţia transformărilor care ne asteaptă. Barbarii de care ne temem nu vin din afară…ei sunt ai noştri, ei zac în noi inşine. Suntem o civilizaţie ciudată, pare să spună Baricco, pe care tehnologiile contemporane au dezumanizat-o. Asistăm la propria noastră pierdere de sine. Am devenit barbari, o ceată de postmoderni tehnicizaţi.

© Raluca Bădoi, 2009.  All rights reserved.

Stackars djur som måste lida i religionens namn!

Två EU-länder förbjuder slakt utan bedövning, Sverige och Lettland. Heja! Heja! Men nu ligger förbudet i riskzonen. EU-kommissionen har föreslagit nya regler för slakt och avlivning. OBS! Förslaget kommer alltså från högsta ort!!! Man vill skära halsen av djuren utan bedövning och låta dom självblöda. Barbari! Tillbaka till öknen för gott.

Sen Astrid Lindgren gick ur tiden är det alldeles tyst om djurens väl och ve. Det enda parti jag har hört som ljuder upp sin stämma emot detta är SD  som vill bevara det svenska djurskyddet. Och det är väl där skon klämmer. Dom flesta är så rädda att förknippas med SD så dom vågar knappt röra sig. SD vägrar acceptera att EU-parlamentariker vill påtvinga oss ritualslakt utan bedövning. Ministerrådet tar ett avgörande beslut i juni. Dom andra partierna är alldesles tysta. Är det meningen att ortodoxa och bokstavstroende judar och muslimer ska få sin vilja igenom? Ska mänskligheten gå bakåt! Ska vi inte gå framåt!

Uppdatering: Eskil Erlandsson och Håka Larsson:från Centern skriver på AB Debatt: Religion kan inte rättfärdiga djurplågeri

Skriv på uppropet:  http://www.upprop.nu/TIEV

AB AB
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Di cosa parla questo blog?

Una domanda inevitabile a cui credo sia importante dare subito una risposta chiara.

Nei miei interventi parlerò di tutto perchè tutto oggi è connesso, non solo i computer, non solo le persone, ma i pensieri, l’espressione dei pensieri e le azioni.

La connessione è così profonda, radicata che sarebbe miope far finta di nulla. Voglio essere realista. Non ambisco a cogliere l’anima di un oggetto ma ad aprire piccoli squarci sulla superficie del reale. E’ una forma di guerriglia se vogliamo: repentine azioni non per capire fino in fondo ma per scorgere, o ancora meglio per avvertire qualcosa di quel mondo semi-sommerso che si agita ogni secondo sotto i nostro occhi.

La premessa si chiude qui.

E’ ora di iniziare. Con i Ministri.

Crisi. Dura, violenta, spietata. Inarrestabile. Qualcosa si era incrinato. E Roma stava sgretolandosi pian piano, un pezzo alla volta.
Poi arrivò un uomo sul trono dei Cesari. Aureliano. Con uno sforzo militare senza precedenti riuscì a vincere e ricacciare le popolazioni barbare che erano penetrate nuovamente in territorio italico: le popolazioni che erano valse il titolo di Gotico al suo predecessore: Claudio. La situazione era sempre più critica. E allora fu presa una decisione: cingere Roma con delle nuove mura. Un’opera colossale che andava ad ampliare le antiche mura serviane: un nome inappropriato dato che la loro edificazione avvenne negli anni successivi al sacco gallico di Brenno, poco dopo l’instaurazione della repubblica. Quelle mura avevano fatto desistere Pirro e Annibale. Ma quelle Aureliane sarebbero state ancora più grandi. Immense e inviolabili.
Con uno smisurato esercito ai suoi ordini, Aureliano riuscì a sottomettere i due stati autonomi che si erano costituiti all’interno dell’impero circa un decennio prima sotto l’imperatore Gallieno. Il regno di Palmira, governato dalla bella e colta Zenobia, la Cleopatra d’Oriente, che alla morte del marito Odenato aveva preso le redini del regno: un regno che dalla sola Siria si era esteso poi alla Mesopotamia, alla Palestina, all’Egitto. E l’impero delle Gallie, governato da Tetrico, l’ultimo sovrano di un territorio che andava dal suolo ispanico alla Britannia. L’unità dell’impero era nuovamente integra, grazie all’audacia e alla forza e alla determinazione del suo soldato imperatore. Aureliano. Restitutor urbis. Il restauratore di Roma. Dell’impero.
E ora, con i confini tornati stabili e il territorio imperiale pacificato, Aureliano riorganizzò lo stato: uno stato ormai in declino e devastato dalla sua cronica crisi endemica. Promosse l’economia e introdusse una nuova moneta, l’antoniniano, che doveva sostituire la precedente completamente svilita e deprezzata. Ma la più grande innovazione fu in campo religioso. Sol invictus. Un nuovo culto, da identificarsi col dio orientale Mitra, adorato soprattutto tra i soldati e penetrato pian piano dentro Roma già dai tempi dei Flavi. L’autorità imperiale si rafforzava, e con essa la figura dell’imperatore poiché il culto solare si fondeva con il culto imperiale. Diveniva una cosa sola.
Eppure, nonostante tutto, Aureliano dovette piegarsi al destino e alla sua mano spietata. Una mano armata di pugnali. Anche i grandi uomini possono cadere, se tanti piccoli uomini si uniscono. Anche i giganti possono morire. Come Cesare. Come Aureliano, trafitto dal pugnale dei suoi collaboratori, a Bisanzio, prima di partire per la conquista della Persia.
Crisi. Dura, violenta, spietata. Inarrestabile. Qualcosa si era incrinato. E Roma stava sgretolandosi pian piano, un pezzo alla volta. Roma era governata dalla spada: l’arma del legionario e del pretoriano. L’arma che l’aveva fatta diventare grande. Così grande e potente come nessuno mai. E quell’arma adesso si rivoltava contro chi l’aveva brandita per secoli, dilaniando pian piano la carne e lacerando un poco alla volta i nervi. Sadica e spietata, la spada di Roma.
L’agonia sarebbe stata lenta. E inarrestabile.

L’animale si muove, a passo lento, verso l’altare. Pochi passi ancora e il suo sangue bagnerà, in una cascata vermiglia, l’ara sacrificale. L’ennesimo animale immolato per la benevolenza degli Dei. L’ennesimo sacrificio. Prima della battaglia. Gli antichi Dei avevano distolto lo sguardo da Roma. La città eterna non guardava più a loro, come al tempo dei padri, terrorizzata e stremata dalle carestie e dalla peste e dalle lotte interne, e tutta presa dagli stravaganti culti orientali e da quella strana corrente che nulla risparmia e che pareva avesse già contaminato l’intero mondo. Il Cristianesimo.
Roma necessitava dell’aiuto e della protezione dei vecchi Dei. Di tutti loro: quelle creature divine che l’avevano resa grande e invincibile. E il mancato gradimento degli Dei, la infelicitas, significava una sola cosa: la rovina. Ma la città dominatrice di popoli non solo doveva adorare le creature divine, ma anche l’imperatore: il divino Cesare, l’uomo più potente di Roma. Eppure questi cristiani proprio non volevano saperne. Andava presa una soluzione. La persecuzione.
La prima persecuzione cristiana. Questa la via da seguire, per Decio. Non la tolleranza del suo predecessore Filippo: quell’arabo comandante dell’esercito che aveva fatto uccidere l’imperatore Gordiano III per prenderne il posto e che aveva celebrato il Millenario di Roma. Decio, anch’egli comandante, l’aveva spodestato a sua volta, dopo l’acclamazione delle truppe sul Danubio.
Ogni abitante dell’impero doveva denunciare la propria fede e rendere omaggio e sacrifici agli Dei e all’imperatore. Solo così, tornando ai vecchi costumi, Roma avrebbe potuto salvarsi. Decio aveva le idee ben chiare. E il suo progetto politico era tutto incentrato e proiettato verso l’antica e gloriosa grandezza di Roma: ridare potere e lustro al senato; ripristino della censura; costruzione di terme sull’Aventino; ristrutturazione del Colosseo, danneggiato da un terremoto; e la scelta di associare al proprio nome quello di Traiano, grande comandante e ottimo principe. E la persecuzione cristiana.
L’animale si muove, a passo lento, verso l’altare. Pochi passi ancora e il suo sangue bagnerà, in una cascata vermiglia, l’ara sacrificale. L’ennesimo animale immolato per la benevolenza degli Dei. L’ennesimo sacrificio. Prima della battaglia. Romani contro Goti, sulla frontiera danubiana. I sacrifici erano stati compiuti e l’esercito disposto. La disciplina avrebbe sconfitto la barbarie. E l’imperatore era là, insieme ai suoi uomini che l’avevano eletto al trono dei Cesari e che sarebbero morti per lui. Ma i Goti avevano un’arma a disposizione. La forza della disperazione: quella forza che niente e nessuno può vincere.
Decio non sarebbe più tornato nell’Urbe. E anche suo figlio Erennio. Il corpo imperiale, caduto sotto la mano barbara, sarebbe rimasto là, privo di vita, in quelle terre lontane e terribili, sprofondato in una palude.
Decio. Il primo imperatore di Roma morto in battaglia contro il nemico.
Non sarebbe stato l’ultimo.

Britannia. Terra lontana, al di là del mare. Terra misteriosa, di immense foreste e di uomini sfuggenti e feroci come animali. Britannia. La terra dei Druidi. Quella terra su cui Cesare aveva per primo posato i piedi. Primo tra i Romani. Britannia capta. Britannia romana.
Nessuno più avrebbe osato, adesso, deriderlo. Il senato e il popolo di Roma avevano avuto la loro conquista. La conquista di Claudio. Claudio lo stolto, Claudio lo storpio, Claudio l’inetto, Claudio lo zoppo, Claudio il buono a nulla, Claudio il ritardato, Claudio il balbuziente, Claudio il babbeo. Tutti lo deridevano. Pure sua madre Antonia, che, volendo indicare la pochezza di qualcuno, diceva sempre: «È più stupido di Claudio!».
Figlio di Druso e fratello di Germanico, conquistatori della Germania. Nipote di Tiberio e zio di Caligola. Claudio era vissuto nell’indifferenza del palazzo imperiale per cinquanta anni. Un’ombra sul Palatino. Una presenza silenziosa vissuta nella solitudine dello studio. Anni passati a leggere e studiare di grammatica, di retorica, degli Etruschi e dei Cartaginesi, di Augusto e di Tiberio e di Cicerone. Suo maestro e precettore era stato Livio. Dopo la morte del giovane Gaio, caduto sotto trenta colpi di pugnale, sette più di Cesare, i pretoriani lo avevano trovato tremante di paura nascosto dietro una tenda. Piangeva, terrorizzato, e chiedeva pietà, credendo che stessero per ucciderlo. E invece volevano eleggerlo imperatore. Claudio Cesare. Nessuno più si sarebbe divertito alle sue spalle. Ora si dovevano tutti prostrare ai suoi piedi: ai piedi dell’uomo più potente di Roma. Del mondo.
Era il primo della sua gente a salire al trono dei Cesari. Non era stato adottato dai Giuli, lui, come suo zio Tiberio. Lui era un Claudio, un discendente della antichissima e nobilissima stirpe che dalla Sabina, guidata da Atto Clauso, mosse verso Roma cinque secoli addietro. I Sabini: l’altra metà di Roma. La sua gens aveva contribuito a rendere grande l’Urbe. Uomini le cui gesta venivano ancora ricordate con orgoglio. Uomini come Appio Claudio Cieco, censore e costruttore del primo acquedotto e della via Appia; Marco Claudio Marcello, la spada di Roma, conquistatore di Siracusa; Gaio Claudio Nerone, vincitore di Asdrubale sul Metauro. E decine e decine e decine di altri, fino a Tiberio, secondo imperatore di Roma. E Germanico, suo fratello.
L’aveva desiderata, Claudio, quella terra lontana. E l’aveva ottenuta. Come i grandi generali della Repubblica aveva esteso i confini di Roma, strappando terre ai Barbari. Come una macchia d’olio che tutto ricopre, presto l’Urbe si sarebbe distesa sul mondo intero. Niente e nessuno li avrebbe fermati, i Romani. E pure la Britannia si sarebbe piegata, tutta, al volere dei Quiriti.
Ma ora bisognava pensare ad altro. A gestire e onorare l’incarico assunto, per volere del senato e del popolo. E dei pretoriani. Ora si doveva pensare solo a governare Roma. C’è un tempo per la guerra e un tempo per la pace; c’è un tempo per i gesti e un tempo per le parole; c’è un tempo per i vincitori e un tempo per i vinti.
E lui, Claudio, era entrambe le cose, ora.
Vinto e vincitore.

Le acque del fiume vorticavano veloci, agitate e implacabili nel loro avanzare. Il vento piegava i tronchi e le fronde degli alberi spazzando via ogni cosa, e lasciando che solo il proprio sospiro angoscioso fosse l’unica presenza.
Il generale se ne stava in piedi, eretto in tutta la sua vigorosa presenza, a fissare il mondo che si estendeva al di là del fiume. Del Reno. Un mondo che correva veloce tra foreste immense e nebbiose e paludi stagnanti e fiumi ghiacciati; un mondo fatto di gente rude e tenace come le cortecce degli alberi millenari nati da quella terra e forte e instancabile come le imperiose cime innevate che si perdevano nelle nuvole.
Era la terza volta che tornava in quelle terre, il generale. Nessun romano le conosceva come lui, quelle terre: dalle Alpi al Reno e al Danubio. Dalle Gallie alla Pannonia all’Illirico. La terra di Tiberio. Il generale le aveva conquistate, quelle terre barbare, con guerre lunghe e difficili. Guerre di audacia e di strategia, di pazienza e di crudeltà. Divide et impera. Come Cesare quando conquistò le Gallie. E come Roma quando seppe rialzarsi dopo aver strisciato sul proprio terreno patrio devastato da Annibale.
Le fatiche di anni erano andate perdute, per sempre, insieme alle anime di tre intere legioni e dei reparti di ausiliari. Tre legioni attaccate e annientate a tradimento nel momento più vulnerabile: il viaggio di ritorno verso gli accampamenti invernali, con la mente e le membra stanche, già proiettate al calore del fuoco e alla nuova stagione di pace, senza combattere. Mesi e mesi senza le Parche che alitano sul collo. Ventimila uomini massacrati, mentre si facevano strada nel folto sottobosco, durante un diluvio torrenziale, con l’unico desiderio di raggiungere gli accampamenti invernali. Ventimila uomini massacrati a Teutoburgo. La foresta della morte.
Tiberio era tornato immediatamente in quelle terre. Era tornato al confine del mondo. Arretrato di miglia e miglia, al Reno. E non più all’Elba: quel fiume che lui aveva raggiunto, strappando e conquistando la terra ai Barbari. E i Barbari se l’erano ripresa, la propria terra, la terra dei guerrieri e degli antenati, immolando migliaia di sacrifici ai propri Dei. Teutoburgo era un luogo sacro, adesso. Per i Barbari. Per i Romani era l’Averno.
Teutoburgo. Una disfatta che nessuno avrebbe mai dimenticato. Come Canne. Una carneficina dovuta all’incompetenza di Varo, che aveva creduto di poter tenere a bada e romanizzare quelle genti con la toga del magistrato e non con il gladio del legionario. «Varo, rendimi le mie legioni!», si lamentava Augusto. Ma Varo poteva rendere solo l’anima a Giove, togliendosi la vita. Così aveva fatto. E la sua testa era stata inviata a Roma.
Tiberio era in piedi, in silenzio, a fissare il fiume. Il Reno. Quello era il confine, Roma non avrebbe proseguito oltre. Pareva che la natura stessa avesse decretato il limite ultimo di quel mondo costruito col sangue e col ferro da dei contadini divenuti soldati e da soldati divenuti i dominatori dell’intero mondo conosciuto. Anche l’Urbe doveva inchinarsi alla natura. Il Reno e il Danubio al nord, gli sterminati deserti dell’Africa e dell’Arabia a sud, un altro grande fiume a Oriente, l’Eufrate; e a Occidente l’immenso mare.
L’indomani l’avrebbe riattraversato, quel fiume. E avrebbe fatto strage di chiunque gli si paresse davanti. Roma non perdona chi si ribella. E il generale, in quelle terre, era Roma.
Ma nulla sarebbe cambiato. Ormai la nuova frontiera era stata fissata. Roma non avrebbe più proseguito. Non in quella direzione. Forse altrove.
Il Reno era la frontiera in terra germanica.
La frontiera renana.

Le tribù nomadi che scesero nella penisola italica nel IV e V secolo dopo Cristo misero al sacco le città che incontravano, tra cui Roma, spinti perlopiù dalla fame e dalla necessità di rifornirsi. Non fecero scempio di monumenti e di civili, ma semplicemente presero ciò che era loro necessario, e che trovavano in abbondanza nei luoghi cardine di un impero che andava sgretolandosi, preso com’era da corruzione, scaramucce e lotte di potere.

I Sudisti seppero combattere strenuamente, sotto il comando di impavidi e scaltri ufficiali, contro un nemico che seppur bene armato non riusciva a gestire le incursioni e non aveva ideali così radicati. Fu in realtà uno scontro di civiltà: l’industrializzazione e la fretta di arrivare al progresso e al “di più, ora, subito!” contro la saggezza derivata dalla meditazione, dalla calma e dall’assaporare i diversi aspetti della vita.

Gli Americani bombardando Dresda erano ben consapevoli di sparare sulla croce rossa, su una Germania ormai in ginocchio e senza più risorse che potessero farle rialzare la testa. Dresda fu bombardata, i sui monumenti distrutti e migliaia di persone letteralmente arrostite, e non si trattava di soldati, bensi di anziani, donne e bambini: gli effetti devastanti di quel sistema di bombardamento erano ben noti agli statunitensi, che tuttavia vagliarono l’operazione considerandola un’indispensabile dimostrazione di forza, atta a far comprendere al mondo chi era in grado di comandare e gestire le sorti di intere nazioni.

Non sono diventata anarchica, no, semplicemente so guardando alcuni episodi storici “dall’altra parte”, dallla parte di chi è stato battuto, militarmente o culturalmente. Le riletture possibili sono innumerevoli e coinvolgono praticamente ogni episodio storico, e agli archeologi ed antropologi che, reperti e documenti allla mano, si prestano ad eseguire confronti di matrice storica e storiografica, riservano non poche sorprese. Per ragioni storiche e politiche, nell’immediato futuro rispetto ad un avvenimento è consuetudine e necessità politica che la storia sia scritta dai vincitori, per garantire una stabilità sociale a più nazioni. Sopiti gli spiriti facinorosi, sbiaditi dalle nebbie del tempo e delle scuole di pensiero, solo dopo decenni o anche secoli si possono recuperare tutti gli elementi utili per ricostruire una visione storica quanto più oggettiva possibile. E sicuramente più affascinante!

Il generale lasciava correre lo sguardo sul campo di battaglia, sul terreno cosparso di cadaveri e la terra impregnata del loro sangue. Quello non era un campo di battaglia, non lo era più. Era l’Averno, quello. Centomila morti, gli avevano riferito i suoi sottoposti. Centomila.
I Teutoni e i Cimbri: i primi annientati, l’anno prima; i secondi cancellati, oggi. Questo accade, a chi osa sfidare Roma. Nessuno può alzare la mano sulla città che domina il mondo senza vedersela tagliare. Centomila caduti. L’ecatombe di Mario.
Il terreno cosparso di cadaveri e la terra impregnata del loro sangue. Corpi ammassati gli uni sugli altri, come stracci dimenticati. Come a Canne, più di un secolo prima. Sessantamila furono i caduti, quel giorno. Romani. Quei pochi che si salvarono, ebbero la loro rivincita a Zama, un decennio più tardi, combattendo agli ordini di Scipione. Anche lui fuggì da Canne. Anche lui vide la morte: quella morte. E i superstiti li riprese con sé, dopo la guerra condotta sull’aspro terreno ispanico per impedire l’arrivo di rinforzi e di rifornimenti ad Annibale, terrore e piaga del suolo italico. Li aveva curati Scipione, quei supersiti, cullandoli e ritemprando il loro spirito. Aveva fatto di quei disperati, dimenticati e disprezzati da Roma, i suoi più grandi soldati.
Il generale aveva bene in mente la lezione dell’Africano. Anche lui aveva riformato l’esercito. Le aquile di Roma. Aveva arruolato chi non aveva altro che la propria vita da offrire: quelle migliaia di nullatenenti che, nonostante la noncuranza del’Urbe, erano cittadini romani. Come i ricchi senatori. Il generale li aveva presi con sé, li aveva curati e allevati, come dei figli. Aveva insegnato loro la disciplina e la fatica. Gli aveva insegnato a fare la guerra. I muli di Mario. Aveva dato loro un nuovo scopo: cercare gloria e onori combattendo non per Roma, ma per il proprio generale. Guadagnandosi così il rispetto dovuto a chi combatte per proteggere la propria patria. E quegli uomini, ligi agli ordini e al dovere, ubbidirono.
I muli avevano sconfitto i lupi del nord.
Il generale sorrise. Era tempo di tornare. I campi raudii avevano avuto la loro giornata. Ora urgeva tornare a Roma, per prendersi gli onori. Era partito, acclamato dal popolo e dal senato, con l’incarico di trovare e uccidere il mostro che popolava le notti dei Quiriti. Lo aveva stanato, il mostro. E gli aveva mozzato la testa, di netto. Ora Roma poteva finalmente riposare.
Sarebbe tornato, il generale. E nessuno più avrebbe pensato a lui come all’ennesimo homo novus o come il tribuno di Scipione Emiliano a Numanzia, in Spagna. Nessuno più l’avrebbe visto come il legato di Metello, nella guerra contro Giugurta: quello stesso Giugurta che aveva militato sotto le insegne di Roma agli ordini dell’Emiliano; quel re numida che lui aveva catturato e tratto in catene fino all’Urbe, una volta al comando della guerra: non proprio lui, ma ormai aveva ben poca importanza.
Aveva la testa del mostro, sotto il braccio. Non più l’elmo.
Non era più Gaio Mario.
Era Roma.

Che poi uno dice: la caduta dell’Impero romano. Spiegala, ai tuoi ragazzini, in classe, la caduta. Loro ti guardano con quegli occhioni sgranati, e si aspettano una lezione fatta di scontri, battaglie epiche, duelli: una specie di Gladiatore all’ennesima potenza, con cavalli che corrono di qua e di là per il campo, i Romani che tirano mazzate ma i Barbari di più, e quando l’ultimo Barbaro sgozza alla fine il legionario più duro a morire, un tramonto livido sullo sfondo segnala il termine del conflitto, e compare una graziosa scritta “The End” in sovrimpressione, con iniziali a ricciolo e musichetta conclusiva.

I Romani – e sant’Iddio! – erano quelli che avevano fondato un impero, quelli che s’erano conquistati in punta di lancia il mondo, quelli che, il mondo, lo avevano rivoltato come un calzino. Che avevano armate e legioni e accampamenti e torri, e costruivano muri lunghi ma lunghi ma lunghi per tener fuori tutti quei barbarotti puzzolenti dal loro giardino privato. Vabbe’, erano in piena fase di decadenza, d’accordo: ma via, un popolo così, anche se sta decadendo, anche se proprio lo vanno a beccare nel momento sbagliato, con le braghe, pardon la toga calata e mezzo discinto, un minimo d’orgoglio ce lo avrà pure, un ultimo scatto prima di farsi mandare in malora. La caduta dell’impero, dunque, se la immaginano così, come una botta improvvisa, inaspettata, che ti schianta a tradimento: il giorno prima, per carità, non era più il paradiso, ma si vivacchiava tranquilli, e il giorno dopo ti capitano addosso fra capo e collo le tribù dei Goti, dei Vandali, degli Unni; i Rugi, i Gli Eruli, gli Svevi, i Burgundi, insomma i Diosacchì, e pim-pum-pam, un casino dell’anima, che crolla tutto in capo ad un paio d’ore.

Invece. Invece a te tocca raccontare loro la storia poco edificante di una lunga agonia, la cronaca di una fiamma che si spegne poco a poco, per consunzione, per mancanza d’aria. Loro hanno in mente i Romani, e si aspettano dei pezzi di marcantoni come Russell Crowe, determinati, decisi, seppure con una leggera tendenza alla pinguedine, tenuta però sotto controllo da lunghi allenamenti, sennò chi riesce più a indossarla, la lorica? Se li immaginano Romani, tanto per cominciare, i Romani: cioè di Roma, o per lo meno nati entro i suoi confini, e con alle spalle delle belle famiglie latinissime, e secoli di antenati a garantire il pedigree purosangue dei nipoti.

Tu devi cominciargli a spiegare che, tanto per essere precisi, di Romani così alla fine dell’impero ce n’erano pochi, forse due o tre, giusto i Simmachi. Gli altri erano tutti mezzi barbari, quando non barbari completi. Gli devi dire che l’ultimo imperatore, quel Romolo Augusto diciassettenne, che a tutti fa sempre una gran tenerezza perché avergli messo un nome così era già portargli sfiga a priori, povero caro, era un ragazzetto, ma soprattutto era Romano quanto lo posso essere io, magari anzi un pelino meno. La mamma, sì, era romana di cittadinanza, ma figlia di un comes del Norico, cioè, ben che vada, una cresciuta in mezzo ai crucchi; il padre, ecco, il padre si faceva chiamare Flavio Oreste, che ad orecchio sembra il nome di uno nato sul cucuzzolo dei sette colli, ma di nascita era un barbaro, tanto barbaro che quando prese per il gozzo l’imperatore Nepote e lo costrinse ad abdicare, persino a lui venne lo scrupolo di non potersi imporre come regnante, perché vabbe’ vincere il comando a dadi, ragazzi, ma farsi chiamare imperatore e sedersi sul trono di Augusto e Traiano quando manco una generazione prima si stava ancora a razzolare per le selve della Norvegia è troppo. Allora prende il pupo e lo mette sul trono, via, a fare da fantoccetto, perché è un bravo ragazzino, Romolo, che cresce bene ed è tanto affezionato a papà. Intorno la corte, dove un romano vero lo trovi forse forse a cercarlo col lumicino e impegnandoti molto: la guardia imperiale è fatta di barbari, i funzionari sono tutti mezzi sangue, come Ecdicio, per esempio, e tanto abituati a trattare con questa e quella tribù, che se Romolo, cioè Oreste, li esautora dal potere, fanno armi e bagagli e vanno a fare i consulenti per i Burgundi.

Perché anche questa è un’altra cosa che non capiscono, i ragazzini. Tu gli dici “i barbari!” e loro ad immaginarsi dei brutti orsi pelosi, con i capelli impestati di burro rancido e gli elmi con le corna, che si muovono con grazia di oranghi in una cristalleria e, come vedono un palazzo, una villa, una statua, una signora romana vestita di seta e oro, aprono la bocca in un ohhh di meraviglia, neanche fosse apparsa loro la Madonna, ammesso sappiano chi è la Madonna, perché sono tanto rozzi che non sono nemmanco cristiani. Ma quella era la truppa, e le truppe sono fatte così da sempre e da qualsiasi popolo provengano: prendi un esercito qualsiasi, anche di quelli nostri, mandalo allo sbaraglio ad assaltare il Louvre, e vedrai cosa sono in grado di fare un plotone di compiti ragionieri con tanto di diploma: spacca di qua, spacca di là, salta addosso alle custodi e sgozza chi si mette in mezzo: la guerra è quella brutta roba che fa diventare barbaro chiunque. Invece i barbari, per lo meno i capi, sì, magari giravano con i capelli lunghi e l’elmo un po’ strano, ma erano gente acculturata: parlavano latino e greco, per lo meno li capivano, anche perché spesso, come Teodorico, erano stati allevati a corte, fianco a fianco con i figli degli imperatori. Le loro armate avevano qualcosa dell’orda, ma la cavalleria e gli ufficiali erano stati addestrati nei ranghi dell’esercito romano: era gente che la guerra la faceva per mestiere, come mercenari: efficienti, spietati, organizzatissimi.

Sono strani barbari, i barbari: ché se fosse per loro, l’impero non lo vorrebbero mandare in pezzi. Ci si trovano bene, dentro: hanno fatto tanto per entrarci, tutto sommato sono convinti che funzioni, e poi sanno che fuori non c’è nulla, se non un caos ancor peggiore, la miseria sporca, le selve nere, il freddo e la fame nei villaggi di fango. Loro, l’impero, lo vorrebbero conservare all’infinito. Prenderselo, certo, ma per tenerlo in gestione, e solo perché non c’è nessuno, fra i Romani ufficiali, che sia più in grado di farlo funzionare come si deve. Non pensano a spallate, non progettano palingenesi e rivoluzioni: sgomitano per arrivare ai vertici, ma, una volta giunti, stanno lì, con l’intenzione di ritagliarsi un incarico di prestigio, una prebenda e un titolo che a corte non si nega a nessuno: al Barbaro la civiltà piace, e non c’è Barbaro che in fondo all’anima non aspiri ad uno stipendio da travet.

Odoacre, che sbatte giù dal trono Romolo Augusto dopo avergli fatto giustiziare papà e zio, del travet frustrato ha tutta la mentalità, e la codarda pochezza. Ammazza ammazza, si prende il potere, e poi non sa cosa farsene, da solo. É un barbaro, ma barbaro barbaro, senza nemmeno un figlio da una gentildonna pressappoco romana da usare come burattino. Si ritrova per le mani scettro e corona e l’unica cosa che gli viene da pensare è di mandarli a Bisanzio, a Zenone, chiedendo in cambio, e anche con una certa umiltà, un titolo da patrizio, un bel nome altisonante da poter mettere sul biglietto da visita: solo perché i tempi non erano maturi non chiede anche il ficus aziendale.

La fine dell’impero romano è un’incidente, più che una caduta, una scivolata: Zenone apre il pacco con le insegne, probabilmente trattiene una smorfia di perplessità, chiedendosi che me ne faccio, eroga un titolo ad un tizio che non ha mai visto né mai vedrà in seguito. Romolo Augusto sopravvive, povero caro, perché manco vale la pena farlo fuori. Non c’è battaglia epocale, non c’è tramonto livido fra il fumo degli accampamenti bruciati, né un The End a sigillare una giornata e un’epoca. La mattina dopo, le mattine seguenti il sole sorge e l’alba è come sempre, e non c’è nessuno, ma proprio nessuno che, accortosi di una minima differenza, saluti chi gli si fa incontro dicendo: “Benvenuti del Medioevo.”

Quando gli imperi collassano, la vita va avanti.

]]> http://varjager.wordpress.com/2009/01/10/fransk-68-ikon-om-vanstern-och-islam/ Sat, 10 Jan 2009 12:36:47 +0000 smileth http://varjager.wordpress.com/2009/01/10/fransk-68-ikon-om-vanstern-och-islam/

“Vänstern låter sig förföras av barbariskt tankegods (islam) anser Bernhard Henry Lévy

Den gamle 68-ikonen, fransmannen Bernard-Henri Lévy har nyligen utkommit med en ny bok kallad “Left in Dark Times. A stand against the new barbarism”. Lévy menar att vänstern fullständigt har spårat ur igen, i antiamerikanism, antisemitism, en ohöljd sympati för islam, terrorism, slöjor och omskärelse. I alla stora frågor tar man per automatik konsekvent ställning för den sida som befinner sig i opposition till U.S.A eller den part som U.S.A inte stödjer, något som gör att man ofta hamnar i allians med antidemokratiska och islamistiska krafter världen över. Läs mer om detta i Dagbladet.no. I mars 2006 stod han som en av undertecknarna till ett Manifest mot islamism, den nya totaliarismen, tillsammans med elva andra kulturpersonligheter, däribland Salman Rushdie och Ayyan Hirsi Ali.“

Inlägget lånat från den utmärkta, mycket sakliga och intressanta bloggen Islam och islamistövervakaren.

Mi hanno sempre  affascinato i volti, le espressioni di certi generali o notabili romani degli ultimi anni dell’impero; brava gente, venuta su nelle scuole di retorica, smaliziata in tutte le pieghe della burocrazia, esperta nel diritto e, all’occorrenza, anche nel rovescio, che si vedeva grandinare addosso non tanto e non solo i barbari, ma il caos di una civiltà morente. No, non doveva essere facile guardare dal balcone un mondo, il tuo, che si sfalda, di giorno in giorno, non per un colpo secco, ma per una sorta di erosione interna: non cade, si sfarina.

In fondo, molti di loro dovevano essere care persone, alcune addirittura ottime. A esser vissuti in un altro periodo, anche pochi anni prima, forse pochi decenni dopo, avrebbero avuto i numeri per farsi un nome, divenire immortali: non è che i grandi dell’impero, di qualsiasi impero, siano poi sempre così grandi, e così imperiali: è vero che l’uomo crea le circostanze, ma spesso è anche la circostanza che fa l’uomo.

Erano come i loro predecessori, i Tardoantichi; non migliori, ma di certo non molto peggio: un po’ corrotti, un po’ cavillosi, ma ladri i Padri della Patria romani lo erano stati alquanto, in ogni epoca, e cavillosi pure. La differenza stava nell’età, nel tempo: un Settimio Severo non era certo tanto diverso per formazione e provenienza sociale da uno Stilicone, a parte che il primo, direbbe qualcuno, era più abbronzato. Ma all’epoca dei Severi l’impero era ancora tutto lì, e teneva botta; all’epoca di Stilicone no, tremolava in ogni pertugio, e avevi un bel farti ritrarre in pose solide e immobili, con tutto che franava intorno, veniva giù peggio che con una slavina.

Mi hanno sempre affascinato quei volti, ritratti nella pietra, ma come se dalla pietra venissero fuori, senza essere stati troppo sbozzati. Sono volti spesso tozzi, molto più squadrati di quelli classici; dovrebbero essere rassicuranti nella loro maschia potenza, ma le mascellone quadre, i lineamenti duri, in realtà non danno l’idea di forza, ma di forzatura: hanno in sé quella punta di esagerazione che l’artista si è lasciato scappare nel voler rassicurare molto, fino a farlo troppo. Gente che serra così la mandibola non dimostra la serena determinazione di chi non deflette, ma la scelta obbligata di non spostarsi, perché sennò casca tutto, e si può solo stringere i denti e  cercare di resistere, finché riesce.

Hanno braccia corte, gambe corte, mantelli che cadono senza eccessiva grazia, e si indovinano pesanti da portare, perché già fatti di lana grezza e non più di seta e porpora; hanno mani non affusolate, corpi brevi, poco degni di stare a fianco a quelle belle membra classiche dall’aurea proporzione. Ma sono gli occhi quelli che ti scavano dentro, ti inquietano. Non si può guardare negli occhi di una statua classica, perché la pupilla si perde nell’infinito; è al di sopra di te, al di sopra di tutto, la vita la sfiora, ma non la tocca, perché l’ha già superata e s’è involata verso qualcosa che è meglio e decisamente più in là. Sono invece tremendi gli occhi delle statue tardo antiche: sono grandi, tondi, con pupille a pallocca incastonate in palpebre pesanti e spesse. Sono pupille che hanno visto il mondo e sono costrette loro malgrado a continuare a guardarlo, anche se vorrebbero farne a meno. C’è un che di disperato, di angosciante nella fissità della loro espressione: tendono il viso verso  un punto che non è un futuro o un aldilà, come spesso si crede, ma solo un qualcosa che permetta loro di non vedere il presente. Hanno paura: una paura tangibile, anche se indefinita, che non saprebbero spiegare neanche loro, perché si sentono piccoli, e fragili, e sperduti e brutti, più dei loro predecessori; perché si sentono nani, ma senza più giganti a cui montare sulle spalle, e nemmeno cui appoggiarsi, per tirare il fiato. Forse tremano  perché si guardano e si vedono tanto uguali a quei barbari che stanno dall’altra parte da non sapersi più distinguere da loro, se non per qualche particolare trascurabile come la lingua, la cultura, la religione, a cui si aggrappano allora con veemenza, non perché ci credano, ma perché la tradizione è come per un naufrago un legno durante una tempesta, e, comunque, non hanno altro più.

Li vedo scorrere nella pietra, quei volti stanchi e pingui e terrorizzati, e mi chiedo come dovessero essere nella realtà gli uomini e le donne che li hanno ispirati. Poi scendo per strada e, ahimè, ho il dubbio di saperlo.

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