Montserrat, Catalonia

Carta al Señor Isidraux Guadalupus de Magnificat, Monasterio de Santa María de Montserrat (ayer fue el sur, hoy Cataluña), Sierra Vermellica.
 
Querido Lupus:
Te escribo desde París, aturdida, confundida e inestable. Las cosas han tomado una dimensión extraordinaria, lo propio ya no lo es, la calma no existe y hasta yo me desconozco. Debo a alguien revelarle este secreto y no puedo pensar en nadie que comprenda más mi situación, que tú.
La desesperación viene de noche y sólo de noche. Las horas no son tan largas cuando entre la conciencia y el ensueño vienen a mí las imágenes de velocidad. Mi habitación de pronto se queda sin paredes, pues los muros son derribados por vahos y velos fantasmales que flotan devorando, entonces el trance comienza.
El techo y las aristas de los objetos alrededor de mi cama, se vuelven líneas que abarcan el horizonte, largas, alcanzando nada porque las líneas nunca se acaban, se pierden en un punto lejano. Los colores se vuelven jaleas de manzana, de durazno, de naranja, y se escurren. Mi pecho se llena de aire y entonces pienso que estoy a punto de sufrir un ataque al corazón. Con el tiempo me he dado cuenta que lo que veo y siento es la velocidad.
 
Entiendo con semejante calma, que la velocidad no cambia, sino que mi cuerpo es el que cambia su manera de sentirla, la manera de palpar el tiempo en la piel. No me refiero al tiempo de decadas que pasan por la política, los edificios o la historia, me refiero al tiempo real, el que cuando te das cuenta que son las 9:36, y sientes y finalmente eres conciente de que vives en las 9:36 de este instante, de pronto dejan de ser las 9:36 y entonces el tiempo pasa a convertirse en 9:37, otra conjunción de números, otra idea de significante/significado, otro sentido a la vida, otra perspectiva, porque ya eres un minuto más viejo y has dejado escapar un minuto que creías que tenías atrapado entre las manos y no era así.
A esa velocidad me refiero.
Cuando suceden las líneas y las aristas y las jaleas, mi cuerpo se convierte y percibe la velocidad del tiempo de una manera distinta, de una manera más rápida y cruda, sin las ataduras de la razón o la vergüenza o la humanidad… la velocidad me avisa que me estoy convirtiendo en animal.
 
Ahora, con mucho cuidado trataré este tema contigo. Sé que puedo dedicarte mis más profundos pensamientos sin un asomo en tu rostro de desprecio, pero seré cuidadosa.
 
Soy un lobo.
 
No tengo conciencia de cómo contraje esta enfermedad y mucho menos tengo idea de cómo quitarmela, sólo sé que soy un lobo. He tardado meses, quizá un año completo, en comprender que lo que me sucede antes de dormir es una transformación natural, una respuesta de mi cuerpo a algun cambio exterior, a cierto estímulo que todavía no he descubierto.
 
Verás, no sucede todas las noches, pero sí con mucha frecuencia. Tres veces a la semana quizá. Sólo de noche y antes de dormir.
 
No me costó mucho trabajo comprender que se trataba de un lobo en el animal en el que me convertía. Lo que yo interpretaba como sueños o síntomas de sonambulismo, no lo eran en realidad; yo pensaba que soñaba, pero lo estaba viviendo cada noche, sin concienca humana, pero con instintos, premoniciones, corazonadas, agallas, nervios, todo aquello que tendemos a ignorar cuando somos muy adultos.
 
Me asusta el cambio. En realidad no sé cómo se ve mi cuerpo cuando sucede la transición, ni me he visto a un espejo cuando estoy en el cuerpo de ese lobo, pero aunque me asusta este desbalance químico que con mucho trabajo estoy aprendiendo a controlar, disfruto algunos aspectos de ser una bestia. Te enlistaré algunos y explicaré por qué.
 
Correr.- He analizado mis recuerdos con lupa (qué palabra tan irónica para utilizar en este contexto) de psicólogo. Sé que me dirás que correr es el símbolo de huir, de abandonar lo que no se puede resolver, de cobardía, y estaría deacuerdo contigo, pero en mi “sueño/transformación” percibo distinto el miedo y la cadena de mis acciones.
Como soy lobo, tengo cuatro patas. Cuatro flexibles, frágiles y rápidas patas que no he tenido problema en coordinar. Correr es increíble, la sensación de utilizar todo el cuerpo para moverme, la resistencia de mi cuerpo, el peso que se balancea con mi cola enorme y esponjosa, correr en cuatro patas es una sensación indescriptible. El aire mismo me ayuda a deslizarme, me empuja, es uno conmigo, el aire es el elemento propio de la acción de correr, cuando corro lo hago por él, corremos juntos y nunca estoy solo.
Ah, sí. Aunque soy mujer, cuando cambio, soy un ejemplar de lobo macho. Soy lobo y no loba.
De aquí discierno que ese es un punto débil de la evolución del hombre. El hombre ha perdido la capacidad de hacerse uno con su etorno, su raciocinio no le permite comprender con el corazón que los elementos son uno con nuestro cuerpo, que si explotaramos el agua que contiene nuestro cuerpo, el fuego interno que se desata al frotar las carnes, o el aire que traemos en el cerebro cuando imaginamos, podríamos ser invencibles y ser uno con lo natural. Con el tiempo hemos roto ese eslabón y ya muy pocos humanos que viven, lo saben.
 
La noche.- En mis episodios, la noche no implica un enemigo, sino la función de abrigo. Es el espacio libre en medio de los ojos de todos, pero cuando ese espacio está oscuro es como si no existiera y entonces cuando soy lobo, un patio oscuro, una calle negra o un campo de noche, se convierten en lugares mágicos que están, pero no están.
Existen ahí, pero si no están a la vista de unos ojos, cualquier par de ojos (de animal, de humano, de una estatua de piedra), es como si no existieran. Y entonces el pasillo de una vecindad se vuelve un universo, una habitación sin luz es una jungla, y todos estos lugares son mi abrigo. No tengo miedo.
 
La luna.- Al principio pensaba que mis transformaciones estaban ligadas al ciclo lunar. Asociaba que siendo mujer, mi círculo menstrual, mi extraño convertir, mi desbalance químico y biológico, tenían que ver con la luna y este lobo. Pero ahora no estoy tan segura. Mi cambio se debe a otro estímulo que sospecho que no es la luna.
Sin embargo, cuando estoy de bestia, el satélite natural se vuelve algo así como mi Dios.
Como dije, mis sentidos cambian rotundamente y entonces percibo distinto, olores más agudos, sonidos más graves y mi vista más nítida, más abierta a 360 grados del alcance de mis ojos. Entonces cuando volteo al cielo y veo la luna siento un mareo que me eriza el pellejo. Siento que es un honor para mi alcanzar a verla, que ella se deja admirar por mi, que me presume su redondez, su perfección y yo me siento pequeño aquí en la tierra. Su luz es inmensa y de un color muy particular, parecido al plateado. Siento que mis ojos de humana nunca habían percibido ese color, es un brillo nuevo para mí, creo que es un color que el ojo del hombre no nos permite percibir.
Cuando la luna está colgada entre las nubes me llena una felicidad que no comprendo y entonces proviene el auillido.
 
Aullar.- Lloro, para mi es como un llanto, pero no siento tristeza. Supongo que desde que los animales no razonan, no podrán catalogar los sentimientos y entonces, se siente lo que yo siento al aullar: una revoltijo de todos los sentimientos juntos, un collage de dolor, placer, miedo, soledad, rabia… puros sentimientos primarios, cuando eres animal no existe la nostalgia o el amor, sólo lo primigenio, lo primordial de todo.
Antes de aullar se siente un bramido, como la esencia del sonido que nuestros organos producen. Es sentir un temblor desde el estómago, a través de la tráquea, los pulmones, la garganta, la lengua, los labios, y ese temblor, ese bramido muta y cuando llega a la boca, sale agudo y como un lamento. Es todo lo que me permite mi anatomía, es lo único armónico de mi ser, lo único que puedo producir y lo más parecido al arte que mi concienca humana puede concebir en una bestia.
 
Por ahora, esto abarca lo más impresionante de mi cambio y en lo que quisiera ahondar una vez que me vengas a visitarme o pueda yo escaparme a las montañas de Monserrat.
Sé que mi bestia sería feliz allá arriba, planeo regresar.
 
Sé que mi carta te tomará por sorpresa, sé que intentarás venir de inmediato para saber si no he sufrido de fiebres extrañas durante mis excursiones a la Antártida, pero también sé que sabes que no miento. Esto que te escribo es una verdad absoluta.
 
No sé aún cómo he logrado regresar todas las noches a mi habitación, no entiendo cómo puedo trepar la ventana y postrar mi enorme cuerpo de cuadrúpedo sobre la cama, no entiendo cómo es que nadie me ha visto vagar inquieto por las calles de ciudad. No me explico muchas cosas y esa es la incertidumbre que más me afecta.
He aprendido a lidiar sola con los  cambios y las sensaciones, años de ser mujer, años de menstruar me han enseñado a escuchar a mi cuerpo, pero la lógica me está fallando.
Estoy perdiendo el hilo entre la realidad, el sueño, la noche y mis instintos. No quiero pensar si he matado durante mis horas de bestia, no sé si hay alguien más como yo, no quiero pensar en que es posible que ande persiguiendo perros callejeros por las plazas de Port de Clichy. Hay cosas que prefiero seguir ignorando.
 
Con esto dicho me he quitado un enorme peso de encima. Te concedo pensar lo que quieras de mi, entenderé si piensas que me he vuelto loca o que quiero tomarte el pelo.
La verdad es que es lo que menos importa.
 
Espero tu respuesta con impaciencia.
 
Tuya,
 
Lizabeau de Roubaix
Hospital de Saint Claire, de las Hermanas Negras de la Orden Sanagustina.

Desgarramos la yugular del mundo

a mordidas,  arrancamos con nuestras manos

la carne que nos ofrecía la Vida.

Después del banquete,

dedicamos unos minutos a lamernos

la sangre  del hocico el uno al otro,

pues esa noche podiamos dormir tranquilos de nuevo.

Cuando la muerte cercana sientas

-y habrás de hacerlo, créeme-

cómprale a la primera entre todas las damas

un delicado anillo rojo y palpitante,

hazle el regalo de una blanca corona de muerto

y, con tu mejor criterio,

elige para ella el más elegante y escotado traje de noche.

Que lleve el viento el mensaje:

“Te invito a cenar, a la hora que tu quieras”,

y contrata los servicios musicales de la Luna vagabunda

para una dulce serenata nocturna.

Para ti, chaqueta y corbata

-la etiqueta manda-

pero el sombrero déjalo a tu gusto.

El reloj, por supuesto, en casa.

*

¡Ay, amigo! Ahora que sabes cuándo la verás,

sigue mi consejo.

Nada más verla, apróximate

y besa su mano, y besa sus dedos

uno por uno y adelántate hasta su antebrazo.

Deja la lengua en tu boca,

guárdala para otros menesteres.

Si la Dama se ruboriza,

es tu día de suerte.

Has de saber

que acabarás entre sus brazos, desnudos los dos,

disfrutando de su blanca y deliciosa piel

todas las horas del día, hasta que llegue tu hora.

o ella así lo decida.

Si, al contrario,  sonríe, nada más,

no dudes en invitarla a algo más que una cena.

Personalmente, te recomiendo

bebas con ella hasta morir,

o matar.

non dire gatto se non ce l’hai.

De nuevo las lagrimas del que cultiva las nubes caen sobre el rostro tímido y empañado de mi ventana, la lluvia me persigue , los claros son amartilleados por las olas labrando el paisaje agreste y pedregoso, las bahías se tornan refugios. La lluvia es mi compañera, una oscura compañera, en una noche que la luna se ausenta para visitar los sueños de sus amantes. Cuando era niño a estas horas contemplaba embelesado las chispas del fuego, mientras los potes recibían el calor que habían de transmitir a los destemplados buches de bestias y humanos, los niños de la tribu recibíamos nuestra educación oral transmitida por versos de primorosos druidas que alimentaban las mas bellas fantasías imaginadas por mente humana. Eran historias todas basadas en hechos reales perdidos en la bruma de los tiempos, que la tradición oral de mi tribu enriqueció y adapto acorde a nuestras necesidades didácticas. Aquellas historias que nuestros ancestros regalaban cantadamente a nuestros oídos eran moralizantes y ejemplarizantes para prepararnos frente a ese mundo, en el que la lluvia caía eterna e inmisericorde al otro lado del cristal, un cristal critico en el que en las noches se escuchaban los aullidos de las bestias mezclados con los de las animas condenadas a no hallar el descanso eterno. Eran noches en las que en mis sueños se aparecían las imágenes que identifique años después, al descubrir a la madre de las bestias en un anaquel de una librería de viejo, en una vetusta ciudad arzobispal galaica donde el camino casi rinde a su fin, con un abrazo y un cabezazo. Es una ciudad de piedra , donde la lluvia es arte y las bestias descritas en ese tratado, alcanzan el cielo sobre nuestras cabezas, escupiendo sobre nosotros en forma de musgosas gárgolas labradas fabulosamente durante siglos por maestros canteros que nos dejaron mil historias escritas en el mas voraz y recio granito, historias que están por leer para los miles de peregrinos que acuden a descubrir la magia de la lluvia, en la ciudad del campo de las estrellas , a dos jornadas a pie del fin del mundo.
El libro descubierto en aquel desvencijado y horadado anaquel de aquella vetusta librería , reposa hoy en mi biblioteca , es un libro que es la madre de todas las bestias. Unas bestias recopiladas originalmente por un autor griego cuyo nombre permanece desconocido para nuestros ojos, tragicamente perdido , así como la biblioteca en la que fue escrito y la antorcha que lo ilumino en su génesis se extinguió. Mi libro hoy desconocido , en la edad en la que la escritura formaba parte del secreto monacato, mi libro fue un autentico best-seller, únicamente superado por la Biblia en los rancios atriles que los albergaron durante aquellos fangosos años de la bitácora humana. Mi “Physiologus” , ese es el libro, es una copia mas del original, una copia de otra copia que atesora los errores de los copistas, muchos de los cuales eran meros dibujantes analfabetos a la par que orfebres del alfabeto, en sus miniadas laminas. El “Physiologus” fue en sus buenos años fuente de musas, que nunca el Parnaso conocieron. Musas que iluminaron creaciones de artistas como Hyeronymus Bosch, relatos como el “Libro de las maravillas” de ese fabuloso viajero veneciano que fue Marco Polo, hasta un sin fin de anónimos canteros que voluminaron la piedra con los contenidos del “Physiologus” en millares de pétreos muros. El “Physiologus” es un tratado sobre la naturaleza, la naturaleza de las bestias, es un libro iluminado con ilustraciones y rancios comentarios ejemplarizantes sobre cada bestia así como su descripción y retrato, así como una serie de consejos sobre su caza y captura. El “Physiologus” sera el promotor de los libros de bestias, iniciando el genero de los ricos bestiarios medievales. Este curioso e intrépido libro de zoología medieval, esta sobresaturado de seres mitológicos , provenientes de muy dispares culturas que abarcan el mundo conocido en aquellos tiempos . Suma el “Physiologus” una inmensidad de mitologías bizantinas,griegas,latinas,africanas,egipcias,hindúes,arameas, parsís y un largo etcétera de mitologías llenas de bestias en muchos casos cornudas.
Como cornudo era Pán el chivo burlón, hermano de leche del divino hacedor de tormentas que gobernó en el olímpico monte en la imaginación de los antiguos griegos. Zeus aquel divino hacedor de truenos que fue amamantado maternalmente por la tierna cabra Amaltea. Un día Amaltea como buena cabra loca fracturo uno de sus cuernos, y así con el cuerno roto entre sus pezuñas presentase ante el olímpico gobernante, quien la eleva a los cuerpos celestes convirtiéndola en la láctea constelación de Capricornio que podéis ver en los cielos estrellados ausentes de Selene .Con el cuerno de la dulcinea Amaltea , el que forja los truenos que a estas horas hacen vibrar plañidero el cristal empañado de mi ventana, con ese maternal cuerno Zeus, el atronador fabrico la cornucopia.
La cornucopia es el mágico cuerno de la abundancia del cual provienen todos los bienes y que según algunos relatos perteneció a diversos miembros del olímpico panteón. Si bien los griegos tenían su residencia divina, los galaicos no podían ser menos y ubican estos celtas la residencia de sus dioses en el monte Pindo , un megalítico monte desde el que se domina una costa llamada por los intrépidos que osan surcarla: “Costa da Morte”. Custodian este olimpo particular los feroces guerreros Nemancos, tan bravos como las olas que esculpen mitológicas , en sus mágicas piedras tantas veces nombradas por la memoria de los ancianos druidas.
Hoy la invitada es conocida por algunos forasteros en la materia botánica como cuerno de la abundancia. A decir verdad esta vulgarmente conocida cornucopia , a la cual otros por su belleza llaman calas, crece y florece como una feroz bestia en los terrenos húmedos. Pertenece a la familia de las Araceae , fácilmente reproducible por división de sus bulbos rizomatosos, originaria del sur de África, su elevada toxicidad hace que sea ignorada por la mayoría de los depredadores excepto por los caracoles y babosas que la consideran un manjar. Su nombre veraz es Zantesdeschia aethipica
Me place dedicar este post tan bestial a mi querida Marieta, primera bailarina de mi bóvido ballet, la cual en su alimentación prefiere los alimentos en conserva, lease piensos y hierba ensilada. Aunque también gusta de leer en el periódico las cartas al director y rumiar alguna noticia. Para ti Marieta con cariño, inolvidable cabra loca. Este post fue escrito en el día de la bestia, un viernes 13 con humor y cariño. Besos Marieta.

A veces el llanto

se alonga al borde del precipicio.

Llega, besa la carne que pisa,

se asoma y estira un brazo,

comprueba la fuerza del viento con la mano

y espera, quieto, la llegada de la luz.

A veces el llanto

asiste protagonista a la quema de sus brujas y herejes,

sucumbe al hechizo del fuego,

contempla la quema lenta y dulce

de su piel, su carne y sus huesos.

A veces el llanto

se pregunta por qué,

por qué ese deseo blanco,

por qué esa ansia silenciosa de desnudez

que levita tan cerca del suelo,

por qué, frente a una vela, desea llorarse,

abandonado entre las sábanas.

From Jose and Bestiario comes reMap

“reMap is a Bestiario project based on visualcomplexity.com

Visual Complexity.com is the most complete and well organized collection of visualization projects related with complex systems. Manuel Lima’s compilation is priceless for all of us working on the visualization fields. But also artists, scientists, humanists, educators… can find inspiration and knowledge. VC is not only a compilation: each project is displayed with rich contextual information, including a text and visitors comments, and the whole project is enriched with stats, a book selection, external links, trend analysis on contents and depiction techniques, and a blog.

reMap displays visualcomplexity.com projects allowing navigation using a semantic approach and depicting relations among them. Images and texts belong to vc portal. Tags are assigned using a semantic engine created by Bestiari”

Be sure to check it out here : Link

“Tenaglie” le chiama il russo Natalinsky. O almeno, quando ero piccola mi ha insegnato a chiamarle così.
Il resto del mondo le chiama “forbicine”. E non mi fanno per niente paura.
Ho cercato sul web il nome della specie di tale insettino e ne ho scoperto delle belle.

Prima di tutto come si chiama: Forficula auricularia. Notevole.
E poi: “Frequenta anche gli ambienti antropizzati e può rinvenirsi frequentemente anche all’interno delle abitazioni in campagna.”
Non solo: si rinviene molto frequentemente all’interno dell’abitazione del Gatto Interiore – che la campagna se la sogna se non ha voglia di percorrere almeno 30 chilometri – per via della legna. Il Gatto possiede e utilizza una stufa a legna e ne gode parecchio. Cosa ci posso fare se i pezzi di rovere occultano tenaglie clandestine?
Ancora: “La femmina produce circa 50 uova che nasconde in autunno in un nido sotto terra (nei miei vasi, evidentemente), quando entra in uno stato di letargo.”
Ma quandomai? A giudicare dal viavai di tenaglie sulla terrazza direi che tali animaletti si sentono ancora in una specie di agosto interiore. Altro che letargo.
Ed infine: “I maschi hanno due peni indipendenti e perfettamente funzionali“.

Buonanotte.

Uroloco: serpiente con un rostro en cada uno de los extremos de su largo y escamoso cuerpo que se contempla mientras deja caer sus doctos monóculos…

No puede ocultarse, el uroloco, la sorpresa de sus rostros… y se queda así…

Per secula seculorum?

Sólo Dios y Dios saben…

(Ceci n’est pas l’original)

El uróboros, eternidad…

El viernes fue como estar en el sueño… pero acompañada.

No me había dado cuenta de que estaba caminando por el Paseo Santa Lucía, pero ya sentía una incomodidad que me resultaba natural. Seguro era porque eran las dos de la mañana, o porque sentía que lo había sacado de su cama sólo para venir a “caminar y conversar”, o porque me sentía observada, o porque todo el recorrido estaba extrañamente vacío… como si estuvieramos viviendo en otra dimensión del Paseo Santa Lucía.

Había poca luz, cucarachas invisibles, sonido de agua de estanque, rechinidos de la madera a la orilla del cauce, coches lejanos, la calada que yo le daba a mi Camel…

Para mí era como si por encima del agua y pasando Félix U. Gómez, estuviera la montaña. No la veo, pero la siento. Siento que me echa su sombra oscura, un ala enorme que da un aleteo y me llega el aliento de caverna, como si nada existiera más que ese camino-túnel-cueva-pasadizo por el Río Santa Lucía hasta la montaña.

No dije nada porque no me había dado cuenta de lo mucho que la realidad se parecía a mi sueño. Estaba tan cansada y sólo quería conversar de cosas tontas, de chistes, de chismes, de planes a corto plazo. Estaba tan concentrada en lo mundano que no quise darle mucha atención a la montaña.

La montaña que siempre estuvo ahí, de la que bajo corriendo a cuatro patas, aullando.

En casa reflexioné, estuve caminando justo en el lugar con el que siempre sueño: Mi sueño recurrente.

Tengo una extraña fiebre de imágenes. No puedo pensar en letras, leeeeetraaaas, la palabra leeetras, por ejemplo, se me convierte en un animal, una cabra que salta, que saaaltRA tra tra, salta. Es un animal salvaje que golpea a la siguiente palabra.

La sobredosis de cine y caminatas últimamente me ponen en guardia: quizás ya nunca más pueda escribir, quizás tengo que sacar fotos o pintar o volverme una de esas máquinas viejas que proyectaban diapositivas. Tacatá, tacatá, tacatá.

El bosquecito de la Unam, por ejemplo, es para darse un atracón de imágenes… tacatá, tacatá.

Como lo importante no es VER sino TRADUCIR, estoy maniatada, yo traduzco regularmente en palabras (ahora mismo la palabra ‘palabras’ se vuelve una parvada de cuervos blancos que se me escapa de las manos y me deja sin ellas) pero traducir a imágenes no es lo mío.

Es lo bueno de andar con un fotógrafo:

Así se ven los grillos pre-navideños en el bosquecito de la Unam. Mejor dicho: así los ve Dante Castillo.

Llegó tambaleándose, golpeando la misma pregunta contra la puerta,  la pared y los cuadros familiares. Alcanzó la luz del baño, entró con el ceño fruncido  y buscó a tientas un pintalabios. y lo abrió. Y cuando vio salir la lengua roja y carnosa del cilindro sintió la primera arcada. Pero aguantó. Comprobó que aquello funcionaba bien y  pegó la cabeza contra el espejo. Reculó, enfocó la visión y escribió aquella pregunta que le zarandeaba la cabeza. Arribó la segunda arcada. Y también supo contenerla. “¿Por qué?”, leyó en voz baja. “¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?… ¿Por qué?”. Del último interrogante extrajo las alas la tercera arcada y con esa fuerza que dan las ganas de libertad, de morder las cadenas que más que pesar, ahogan, golpeó brutalmente el espejo del baño y vomitó.

*

Cuando abrió los ojos eran las seis y media de la mañana. Quizás lo despertaron los insistentes golpes en la puerta. Quizás el cuerpo ya se sentía aliviado, aunque fuera mínimamente, de aquella carga que alargaba el vientre de sus ojos y oprimía con dureza su desgastado músculo cardíaco. Algo aturdido, pudo levantarse con facilidad. “Resaca”, pensó. Y con una sonrisa en la boca se miró al espejo y vio sobre su reflejo aquella pregunta destrozada en el cristal. Se palpó la frente instintivamente en busca de sangre…”Ni una sola herida…Buena cabeza, sí señor”, murmuró. Afuera, su padre finiquitaba el desayuno, resolvía los contratos con la comida del día y la loza, y le preguntaba a través de la puerta por lo sucedido:

- Cabronazo, ¿qué pasó anoche?

La puerta se abrió como el telón de un teatro en día de estreno.

- Un fallo de cálculo, un trabe de última hora… y un orujo mal mezclado. El resto…imaginé…

que venía  a saludarme

que mi cuerpo reaccionaba sin mí

que mi brazo se enroscaba en su muslo

que mis labios tomaban su abdomen

Era invierno pero me saludaba completamente desnuda…

- Perturbador, sin duda…Dicen que los cuerpos siempre recuerdan el lenguaje que aprenden con otros.

- Perturbador y absurdo sí pero…

Por un instante, se humedeció de nuevo la boca del volcán

¿O eran los dientes del cristal, que comenzaba a cortarme la lengua?

Sigilosa sobre el tejado.

Se marchó y dejó las sábanas tiradas

por el pasillo,

el pintalabios abierto

sobre la mesilla de noche y unos extraños

utensilios de cortar sobre la cama.

En la cocina

las ascuas en el horno

murmuraban inquietas,

el pan dormía a fuego lento

y la leche se ponía las gafas de lejos

para leer en la nevera:

“No me llames, ya lo haré yo.

Y disculpa por la cicatriz del pecho”.

Sim, nós temos o livro (PDF) devidamente comprado ma Paizo.

A imagem da capa

Logo teremos os livros nas mãos

]]> http://eltaza.wordpress.com/2009/10/31/modest-mousy/ Sat, 31 Oct 2009 18:39:09 +0000 eltaza http://eltaza.wordpress.com/2009/10/31/modest-mousy/

Los animales están nadando en los ríos y el universo está formado exactamente como la Tierra y si te sigues derecho no llegas a ningún lado y así tenemos que las curvas sirven para regresar y para largarse también.

Y el universo está formado exactamente con la Tierra y si te sigues derecho no llegas a ningún lado, en los ríos, en los océanos los animales nadan, aunque se ahoguen, nadan y si se van derecho no llegarán a ningún lado.

Esta es mi llanta de caucho que flota en el Atlántico y nadie puede decir si voy a caerme, quizá llegue a algún lado, a un tercer planeta, a una orilla o a la orilla de una llanta de caucho más grande.

Si me sigo derecho no llegaré a ningún lado y todos los animales siguen nadando derecho, derecho ¿cómo puedes nadar derecho y no llegar a ningún lado?

El universo está formado exactamente como la Tierra.

La noche lima todas las asperezas.

O, para ser más Poeta,

la Noche revela la bella naturaleza

de las siluetas…

La Noche protege los Misterios,

los protege ocultos tras unas manos

deliciosamente dormidas y protectoras,

Incluso rasurados o cortos de vello

despiertan rectas divagaciones.

Nota:

una vez despiertas, las divagaciones rectas

nunca se preguntan por qué nunca la Noche

cubre de misterios los pechos…

pero, ¡Ah! encierran no menos curvo misterio.

Gli esempi sono molteplici, ma ve ne ricordiamo due in particolare. Il meraviglioso giglio che giganteggia sulla facciata della nuova sede della Banca Farnese vicino all’area ex-Arbos, oppure la silhuette di uno dei due cavalli del Mochi che appare in facciata nel “rendering” raffinato del nuovo palazzo del Comune di Piacenza, un po’ nordico per i nostri gusti con tutte quelle lamelle di legno imprecisato, di dubbia prossima provenienza. Sarà che in pochi sono rimasti alle cose per quelle che sono, almeno quando sono opere d’arte, o sculture o simboli d’altri tempi o meglio fuori dal tempo, e che l’uso strumentale fà fare la figura del cafone a chi ne abusa, oltre a svilire l’originale. O vorremmo dire che è un alta citazione, anzi un sottile riferimento che misura una decina di metri per lato? Non si và all’inferno ma quasi, diremmo noi.  Comunque possiamo garantire che cose di questo genere capitano solo qui, e che in Europa a queste ideone non ci sono ancora arrivati …

Hay un lugar

en estas montañas

desde donde vigilan los gigantes

la playa.

Su ubicación exacta es un misterio,

pues sólo los recién nacidos

la conocen.

Pero su recuerdo, sólo permanece

un minuto en su memoria.

Y entonces la olvidan,

abren los ojos a la luz.

No alcanzo el árbol

desde mi ventana.

La mano no llega,

el brazo es demasiado corto

para alcanzarla

y mi imaginación, sólo carne y hueso.

*

El árbol ya desapareció.

Rodó vértebra abajo

y murió ardiendo

sobre una pira de escombros

llena de perros.

¡Ábrete en dos!

*

¡Pártete la cabeza!

¡ARDE!, en mí,

porque YO

soy el Cosmos

Estos son algunos de los personajes que forman parte de mi vida, conforme los vaya mencionando en el blog se irán sumando a este bestiario tan particular. Aquellos aludidos que no estén conformes con la descripción de su persona pueden hablar conmigo y tratar de convencerme para cambiar de opinión. A los que lo intentéis… buena suerte…

Mis adorables vecinos:
- Cascarrabias: … sin comentarios, por suerte a este hombre lo veo poco.
- El Flautista de Hamelín: alguien a quien le encanta destrozarme el oído.
- Mozartina: vecina que me permite odiar la música varias veces en semana, su mayor debilidad: el sonido de un violín desafinado.
- Proyecto de Calzonazos: futuro Calzonazos oficial dada su extraña tendencia a fumar fuera del bloque.
- Tarantino: director de desconocido prestigio.

Facultad:
- Bic: individuo de gran éxito entre la féminas y actor a tiempo parcial.
- Don Peluquín: paleto-mira-pechugas-con-peluquín-casposo.
- Galluda: una señora que se ha tragado una flauta desafinada que la ayuda a hablar.
- Gus: gran amigo mañanero y fatiguita.
- Italianini: muchacho con fama de guaperas que me decepcionó un poco a primera vista.
- Moyi: moza mañanera con la que comparto risas, carrera y pueblo de origen.
- San Ale: mi santo particular de la facultad que me deja los apuntes.
- Señorita Jolie: la joven moza que me aguata todos los días.

De la Villa:
- Arvi: pertenece a los chicos iphone, aunque está claramente diferenciado por utilizar su aparatito con regularidad comentando en mi blog, actualizando el suyo… a la hora de criticar la ausencia de los chicos iphone en la red, Arvi, queda excluido de cualquier crítica.
- Chico Google: También conocido como Chico Ipod.
- Chicos iphone: a día de hoy cuenta con 3 componentes – Arvi, Chico white (con iphone blanco) y Carrasquito, Jefazo no cuenta porque tiene la autoridad suficiente como para hacer con su iphone lo que quiera.
- Doctora Cano: también puede aparecer como Marta K, o Médica Autorizada a Revisar y Tratar a Angarok (MARTA).

I just love this kind’o stuff (:

scusate, ma quella “fantastica” scuturarchitettura nella rotonda di piazzale torino, a me ricorda tanto……..…….e a voi? altre idee?

vorrei aggiungere un informazione di servizio:

ho notato che, con un cartello posto sopra di esso viene messo in vendita il primo edificio di via taverna, che ha ospitato per anni la pizzeria OK e che si affaccia proprio su piazzale torino.

inutile dire che rappresenta, con il suo edificio dirimpettaio, una porta alla città storica di piacenza.

chissà che fine farà? chi lo acquisirà? quale progetto nascerà?

anche se piccola, potrebbe diventare una occasione progettuale interessante, ma dal basso della mia sfiducia, immagino che rimarrà la solita occasione sprecata.

Notas del inspector Graem Schamm Silverio. Caso “Asesinatos en Rojo”. Clasificado alto secreto.

La víctima vivía en un bloque de viviendas sociales en las afueras. Quinto piso. Ventanas hacia la calle. Poca iluminación salvo en dos habitaciones. Piso ordenado, salvo la cocina. Loza acumulada de varios días, pero sin restos de comida. Hasta 15 cajas de pizza apiladas junto a la lavadora.

Víctima encontrada tumbada en su cama. Bajo ésta se encontró lo que, en apariencia y contenido, es un diario.

Me extrañó encontrarla tan pronto, de regreso, con destino a casa. Definitivamente no eran horas para irse. ¿Acaso abandonaba así, por las buenas? La raza tiene sus exigencias, solía decirse. Pero, hela aquí, en el único transporte disponible después de media noche.

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De tez pálida y aceitunada, pelo azabache, corto, recogido sobre la base del cráneo con una coleta azul eléctrico; seguramente habría pedido para llevar. Y debía tener muchísima hambre porque su ansiaba deborada en silencio un pequeño corte en su dedo anular.

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El servicio de pedidos era, por tradición, eficaz. La técnica mejoraba con los años y la ciencia. La intuición de los agentes se afinaba, pero esta gente siempre lograba obrar los cambios justos para mantener, sin pérdidas, casi en el anonimato. Lo mismo que yo me mantenía observador oculto a sus ojos, tal y como hago ahora.

Su oferta de noche:

sangre fresca a domicilio.

Menos de 30 minutos.

Cóbrese al repartidor en caso de demora.

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Con razón o sin ella, es una suerte que no trabaje esta noche.