Voici un texte écrit il y a quelques temps, en réaction à de nombreux commentaires qui affirmaient avoir l’impression de lire sur ce blog une vision où la classification bobo serait déterminée par le niveau de richesse d’un individu. Or, il ne suffit pas d’être riche pour être bobo, de la même manière qu’être de condition modeste (enseignants par exemple) ne constitue pas une incompatibilité à ce qualificatif. Rentrons donc dans la genèse du bobo.

L’adolescence est un moment particulier dans la vie d’un bobo de première génération, puisque c’est précisément le moment où il devient bobo.

Retracons le cadre familial: généralement, le bobo de première génération a des parents riches. En effet, pour avoir des considérations comme “tu vois, pour moi, le tri des ordures, c’est un défi de société, et c’est un combat de tous les jours“, ou “non mais attend, ton pain doit ab-so-lu-ment être pétri à base de farine bio!!!!“, ou encore “non mais je lache les études! moi mon projet c’est l’humanitaire, et la survie des abeilles en Ouzbekistan!!“, vous conviendrez qu’il faut être largement déchargé de la pression financière, et qu’avoir à manger dans son assiette soit un soucis de troisième classe.

De ces parents, l’adolescent bobo ne voit que du mal: leur conservatisme, leur racisme (“tu as vu la famille de maghrébins qui viennent de s’installer à l’autre bout de la ville?“), leur religion (catholique, évidemment, et la prière de début de repas qui va avec), leurs principes (“mais enfin, Maud-Angélique!”) et leur richesse. Tout a toujours été offert sur un plateau au bobo, et pour ca, il passe l’essentiel de son enfance à se détester, ainsi qu’à haïr ses parents (terreau de son amour futur, et surfait, pour les autres).

L’adolescence étant la période de la vie où l’on cherche sa propre identité, le bobo va tenter de prendre le chemin inverse de ses ainés tant méprisés. La violence et la délinquance ne pouvant émerger que si l’on a soi-même souffert, cette première solution sera naturellement écartée. C’est alors l’intérêt du plus pauvre, la culpabilisation liée à sa position privilégiée (très présente en France pour les 2ème générations de bourgeois) qui va progressivement déterminer son comportement.

Le résultat? Expression contestataire par les vêtements. Les bobos adolescents aiment les fripes verts kakis, les bonnets péruviens, les écharpes bariolées, les keffiehs, les piercings, et globalement les vêtements larges et fins (de mauvaise qualité), souvent à l’aspect vieilli et sans découpe particulière.

Comme l’adolescence est la première période des amourettes, le bobo en devenir va véhiculer dans son comportement amoureux une rébellion inouïe qui le fera sentir star parmi les parias. Mohammed, Lassana, Youssouf, Fanta, Lalaïna (une malgache, ca fait bien), Abdelkrim, Sothie (la cambodgienne, pour les bobos un peu laches qui n’osent pas la camerounaise), c’est l’affluence dans les couloirs de la demeure familiale de Chatou, une situation intenable qui vaudra un dernier ras le bol (du genre “Il suffit! On se croirait à la Sonacotra de Robespierre!“) qui poussera Jean-Francois et Marie-Elizabeth (les parents) à  prendre à leurs enfants en pleine bobo-mutation un appartement rue Amelot.

Côté études, n’ayant aucune pression particulière pour réussir, car sachant ce que Jean Francois donne chaque mois de Juin à l’état au titre de l’ISF (“putain! Dire que tout ca c’est pour engraisser le crouille!!“), Maude-Angélique et Jean-Xavier (Maud et Xav’ pour les intimes) voguent vers leurs rêves… Le schéma est souvent identique: ils s’engouffrent dans une filière oisive à connotation artistique, comme l’architecture, les beaux arts… ou a dimension charitable comme l’éducation nationale, puis développent à côté une passion à connotation artistique (ne remerciant pas au passage leurs parents pour les cours de solfège). Ils abandonneront finalement (ou finiront péniblement) leurs études pour se consacrer à leur “art”, en agrémentant le tout d’occupations “charitables”, pour se déculpabiliser de vivre sur de l’argent qu’ils n’ont pas gagné.

Après quelques années, fatigués de voyager (et après avoir dilapidé la majorité de l’héritage), ils se rangeront, et seront donc prof, ou dessinateur, et se marieront finalement avec un Philippe ou un Olivier, graphiste/webmaster passionné de slam et d’Afrique. Ils respectent ainsi l’adage qui dit que malgré tous les noirs qu’une fille bourgeoise peut avoir dans son lit à l’adolescence,  elle se mariera forcément avec une photocopie de son père.

Pour conclure, un bobo ne se reconnait pas tant par son niveau de salaire que par le niveau de bourgeoisie de ses parents et le niveau d’opposition culturel qu’il a exprimé face à eux.

“Ma réponse est Merde ! C’est clair ? Merde !”. Encore le triste visage de cette gauche des baronnies. Interpellé par des membres de la Coordination des Intermittents et Précaires (CIP), Bertrand Delanoë dans toute la splendeur d’un PS grabataire.

Plus de détails et d’autres vidéos sur le site de Télé Liberté (clic clic clic)

Ma réponse est Merde ! c’est clair ? Merde !
envoyé par Tele-liberte. -

Les cérémonies commémorant le 20ème anniversaire de la chute du mur de Berlin m’ont ramené cinq ans en arrière. En naviguant sur la toile, suivant des liens de blog en blog, j’étais tombé sur un article, publié sur Pax Imperia aujourd’hui disparu, qui m’avait particulièrement frappé par sa justesse. En le relisant aujourd’hui, avant de mettre le texte en ligne à nouveau, je m’aperçois qu’en 2004 nous en étions qu’au tout début et que depuis beaucoup de chemin a été parcouru. Quant à la conclusion, elle me confirme dans mon pessimisme naturel :

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Paradis et fil barbelé.

Samizdata.net a publié il y a quelques jours un billet d’humeur apparemment anodin :

Ayant connu le joug communiste de première main, je fus surpris d’entendre en Angleterre des gens éduqués défendre le socialisme sans jamais se demander pourquoi ce « paradis » avait besoin de fil barbelé pour empêcher les gens de s’enfuir.

Cette petite piqûre de rappel à destination des thuriféraires des régimes communistes d’Europe de l’Est m’a remémoré une expérience personnelle à propos de laquelle je n’avais pas encore réagi.

Il y a quelques mois, l’hebdomadaire Marianne organisait à la Fnac de Lille une conférence sur la question de “la place des intellectuels dans la Cité“. Les invités présents étaient Sandra Laugier, prof de philosophie à l’université de Picardie, François Laruelle, professeur à l’université de Paris-X-Nanterre et le “modérateur” de Marianne (c’était son titre officiel), Philippe Petit, journaliste pour ce même hebdomadaire.

La star de cette rencontre, qui avait fait se déplacer les foules, Pierre-André Taguieff, s’était malheureusement fait excuser, étant resté au chevet de sa mère.

La première partie de la conférence (plus d’une heure) fut un ennuyeux dialogue de sourds, entre les deux invités, chacun des deux ne faisant que développer le thème de son ouvrage le plus récent, à savoir, la “droitisation” des intellectuels français pour Sandra Laugier (qui nous gratifia d’ailleurs d’une longue apologie du Rappel à l’ordre de Lindenberg), et le “Monsieur-Tout-le-Monde Philosophe” pour François Laruelle. Entre une Laugier franchement “alter“, un journaliste de Marianne et un professeur de philosophie qui eut la naïveté de dire qu’il était un ami de longue date du second, vous l’aurez compris, on était là entre amis, tous membres de l’armée du Bien, dans la plus pure tradition du pluralisme à la française.

Vient enfin la partie réservée aux questions du public. Le vieux monsieur assis à côté de moi, 75 ans bien tassés, demande le micro. J’avais déjà remarqué qu’il parlait avec un accent assez prononcé mais que je n’avais pu reconnaître :

“Je voudrais demander à vos invités ce qu’ils pensent de ces intellectuels français qui ont en leur temps approuvé et défendu l’Empire stalinien, malgré le fait qu’ils aient été parfaitement informés de la réalité de la situation en Union soviétique. J’aimerais comprendre, moi qui ai vécu la Terreur stalinienne, terreur politique, psychologique et physique, physiologique même, comment ces intellectuels dont certains sont encore en vie aujourd’hui et parfois encore influents, ont pu en toute liberté défendre le système totalitaire le plus sanguinaire que le monde ait connu sans jamais être inquiétés ne serait-ce que dans leur carrière professionnelle.“

Stupeur sur le podium ! Sandra Laugier reste bouche bée (littéralement), Philippe Petit nous lance un regard exorbité, seul F. Laruelle esquisse un sourire. Petit se tourne vers ses invités : « Bon, euh, qui se lance ? »

Sandra Laugier, encore sous le choc de cet attentat contre la bien-pensance, tente péniblement de nier l’existence de cette immunité qui protège les “compagnons de route” du Parti : “Je ne crois pas qu’on puisse dire que les intellectuels staliniens s’en sont sortis indemnes : ils ont presque tous changé de bord bien avant la chute de l’URSS et aucun intellectuel important ne se réclame du stalinisme aujourd’hui. Ils ont tous été contraints de modifier leur point de vue. Et puis, le stalinisme, ce fut quand même un aveuglement intellectuel assez particulier.“

Réponse de notre septuagénaire : “Comme vous dites, s’ils ont changé de cheval, c’est contraints et forcés, et surtout pour ne pas avoir l’air ringard : que voulez-vous, le stalinisme sans Staline, ça manque d’allure, forcément. Mais contrairement à ce que vous dites, ce ne fut pas un aveuglement propre au stalinisme, d’une part parce que les staliniens se sont tournés vers d’autres idoles, tels Mao ou Pol-Pot et d’autre part parce que tout une nouvelle génération d’intellectuels n’ayant pas connu le stalinisme a fait de même. Ils ont simplement troqué le goulag pour le laogaï : ce n’est pas ce que j’appelle changer de bord. Et ce phénomène est toujours d’actualité : quand je vois des types comme José Bové ou Olivier Besancenot qui nous resservent les mêmes thèses trotskistes, staliniennes ou maoïstes et qu’on traite en quasi-Héros du Peuple, je suis scandalisé.“

François Laruelle prend la parole, amusé : “Oui, enfin, José Bové n’est ni un leader philosophique, ni un intellectuel. Idem pour M. Besancenot. De vrais intellectuels clairement marxistes ou plus généralement communistes, il n’y en a plus tant que ça, et en tout cas, ils ne sont plus majoritaires en France. Et puis avec la prochaine entrée des pays de l’Est dans l’Union Européenne, le communisme ne risque pas de trouver beaucoup de défenseurs dans l’Europe politique de demain : vous devez le savoir mieux que moi.”

Et là, déclic, Philippe Petit sort de sa léthargie : “Et justement, que pensez-vous de ces pays d’Europe de l’Est qui ont appliqué les recettes néolibérales américaines ? Et la misère sociale qui s’en est suivi ? Doit-on passer d’un extrême à l’autre ? Regardez la corruption en Pologne. Regardez cette nouvelle traite des blanches, ces roumaines et ces hongroises qui se laissent choisir sur catalogue pour épouser un Européen de l’Ouest. C’est quand même bien dû à l’application du capitalisme le plus sauvage !“

J’ai envie de bondir de ma chaise, mais le Vieux, nullement démonté, réplique : “Monsieur, vous n’êtes pas sans savoir que la corruption en Pologne ne date pas d’hier : c’était déjà un sujet de plaisanterie du temps de l’Union soviétique, même parmi les autres démocraties populaires. Quant à parler de misère sociale à propos des pays de l’Est tels qu’ils sont aujourd’hui, lorsqu’on a connu le système précédent, ce qui est mon cas, on ne peut que sourire. Je vous ferais d’ailleurs remarquer que les pays que vous citez, la Hongrie et la Roumanie, sont ceux qui ont le moins réformé. On peut donc naturellement regretter que des jeunes femmes se prêtent à ces pratiques, mais si elles le font, c’est vraisemblablement pour accéder à un capitalisme encore plus  “sauvage” comme vous dites, à un statut meilleur que ce qui les attend dans leur pays : elles cherchent une vie meilleure. Et qui pourrait les en blâmer ? Un Occidental trop gâté, peut-être; moi, sûrement pas.“

Boum.

Le modérateur, s’étant fait sévèrement modérer, cherche ses mots : “Mais, euh, tout de même, l’arrivée aussi brutale du capitalisme a l’Est a détruit le système de retraite et de santé. Sans parler des industries qui ont été bradées pour presque rien. Il y a quand même des aspects économiques qui étaient mieux avant, non ?“

Mon voisin aux cheveux blancs commence à s’énerver : “Vous êtes victime de vos propres fantasmes. Tout ça, c’est du vent, c’est l’Opium des Intellectuels comme disait justement Raymond Aron. C’est faire passer l’Idée avant les faits. Mais pour l’homme de la rue, qui a connu les deux systèmes, la réalité, la Vérité, est beaucoup plus simple, et je vais vous la dire : le communisme, c’est ce qui fait qu’on attend deux heures sous la pluie pour s’entendre dire qu’il n’y a plus de pain. Le capitalisme, c’est ce qui fait que tout le monde a à bouffer et que même l’ouvrier a une bagnole ! Et ça n’a pas toujours été comme ca !“

Re-Boum.
Silence gêné sur la scène.

Fichtre ! Je l’aurais embrassé le Vieux !

Quant à Philippe Petit, terrassé, il ne demande pas son reste. La conférence s’achève, je me tourne vers mon voisin pour le féliciter et, agréable surprise, une bonne dizaine de personnes s’approchent de lui pour faire de même. Nous discutons un peu, il me confie avoir été un proche d’Arthur Koestler qui, à l’instar de George Orwell dont il était l’ami et même le parent par alliance, était aux yeux du Parti un traître, un “renégat“. Il me raconte comment, à la suite de la publication du Zéro et l’infini, Koestler ne pouvait plus faire la moindre apparition publique en France sans voir débouler les gros bras de la CGT : “Car voyez-vous jeune homme, juridiquement, c’était plus sûr : des éléments violents de la CGT, ce n’est pas tout à fait pareil que des éléments violents du PCF. La CGT servait à ça à l’époque : c’était le bras armé du Parti.“

Il poursuit, la mine sombre : “Vous êtes jeune, vous n’avez pas connu ça : vous ne pouvez pas imaginer la violence de ces gens là. Et on les entraînait pour ça, c’étaient de vraies milices. Maintenant, on ne dit plus comme ça; aujourd’hui, on dit “groupe paramilitaire”, mais c’était ça, c’était ça.“

Je lui fais remarquer que les syndicats français, notamment la CGT, ne sont pas de grands pacifistes de nos jours non plus. D’autant plus qu’ils sont aiguillonnés par des intellectuels qui n’ont toujours pas fait pénitence de leur passé communiste. “Pas pénitence, me répond-il, ils n’ont pas fait le travail de deuil du communisme. Tant que ça ne sera pas fait, ils ne changeront pas.“

“Qu’on me dise que l’Ouest a vaincu l’Est, je veux bien. Mais dire que le triomphe du capitalisme nous met définitivement à l’abri du communisme, quelle blague ! Par définition, le communisme est le règne, ou plutôt, la dictature de l’Idée : les faits, la réalité, ça ne compte pas. Mais avant, il y avait au moins l’Union soviétique comme repoussoir, pour dénoncer le socialisme réel, pour freiner les communistes, et ça ne les freinait déjà pas beaucoup. Mais aujourd’hui, il n’y a même plus l’URSS pour les gêner : ils sont libres à nouveau de faire ce qu’ils veulent. La chute du Mur à libéré les peuples de l’Est, c’est vrai, mais elle a aussi libéré le communisme dans son essence la plus pure et la plus dangereuse : celle de l’Idée.“

Je reste interdit, n’ayant jamais vu les choses sous cet angle auparavant.

Il termine : “C’est pour ça que lorsque je vois ces jeunes sots, ces trotskistes ou ces anti-mondialistes qui justifient la violence au nom de l’Idée, je me crois revenu 50 ans en arrière. Ils sont complètement désinhibés, et je sais à quoi ça peut mener. C’est pour ça – je vous le dis en toute honnêteté – c’est pour ça que lorsque je les vois, je suis terrifié.“

Billet de Nighteye publié sur Pax Imperia

Prenez un grand saladier durable : versez y 250 grammes de développement du troc et de la vente d’occasion, ajoutez un peu de tendance smart shoppers et un demi-litre de re-use/recyclage, mélangez avec deux cuillers de nouvelles solidarités et de communauté, émiettez une pincée de mode de vie locale, un soupçon de vintage, laissez cuire pendant 1 heure…

Voici la recette du gâteau célébrant les 60 ans d’Emmaüs, une association dont le rôle n’a jamais cessé de se renforcer. Aujourd’hui, elle colle aux dernières tendances de consommation post-crise.

C’est l’opération eBay Live IRL (in real life) qui m’y a fait penser. Si la boutique virtuelle eBay s’amuse à créer des structures de vente physique éphéméres, pourquoi le champion du débarras et des fripes ne lancerait pas une version électronique?

L’article publié dans Le Monde Magazine de la semaine passée dressait un portrait élogieux du nouveau responsable de la structure parisienne : un jeune polytechnicien animé par la passion et le goût de la réinsertion. Actuellement cantonné (à Paris tout du moins) à un entrepôt dans le 14e arrondissement, Emmaüs devrait se développer et ouvrir des antennes locales dans d’autres arrondissements.

Nul doute que ces initiatives devraient rencontrer un succès qui conjugue plusieurs facteurs : le désir de vie locale, de reconnexion avec son quartier, de sociabilité, de récupération, de solidarité, de réinsertion, d’authenticité, de vraie vie… Une occasion en or de redonner du sens à sa consommation.

Qu’ils parlent aux hipsters, aux personnes dans le besoin ou aux bobos, les membres de la communauté des pèlerins d’Emmaüs n’en finiront jamais de nous surprendre et de nous aider à garder les pieds sur terre.

Certains regrettent l’existence de ces associations, y voyant le reflet de la déliquescence du lien social et l’échec d’une vision de la République. Je crois au contraire que ces structures sont indispensables et indissociables des sociétés développés. Si l’on s’en tient au système de la consommation selon Barthes, c’est grâce aux pauvres que les riches se sentent riches.

Il était temps de leur rendre hommage. Ils tiennent leur revanche sur la bourgeoisie.

Joyeux anniversaire.

You know the shine that happens after you’ve used a computer keyboard for a year or so?  My key between the ‘l’ and the ‘ ‘/” ‘ keys doesn’t have that shine.  And there’s little hope to change that.  The Guardian article on semicolons may be one of the most entertaining and enlightening pieces about the death of the the little piece of punctuation that is both a period and a comma but neither a period or a comma.  But I think there’s another reason for the shift in punctuation.

How did the semicolon survive the age of the telegraph but hasn’t made it through the age of email and text messaging?  What’s changed?  Somewhere along the line the semicolon fell out of fashion.  Yes, it’s dangerous to assume anyone knows how and where to use a semicolon (especially for those of us that don’t carry around our Chicago Manual of Style in a hemp messenger bag) and it might be even more pretentious to use a semicolon and expect the same person to understand how to read it.  But the biggest challenge in the 21st century is to appear both lavish and earth at the same time without ever simply splitting the difference and this is where the semicolon lost it’s place.

It’s important to dress successfully, but never at the expense of comfort or utility (JCrew figured this out two decades ago) and although your chinos may have cost $200 you don’t want to make your co-worker in $40 Dockers feel bad, so you always opt for the worn chino style.  However, you must also wear a $400 Gore-Tex jacket when it’s barely drizzling outside to demonstrate that you really could go climb K2 this summer because you are that hip, that in touch and that real.  You must have read at least 3 Jane Austen novels, but you would never so display your literary streak as to publicly humiliate someone who has read only one Austen novel.  You should also know enough about Harry Potter to know his middle name (it’s James), but your Harry Potter fetish can’t be so extreme that you know exactly when the next movie is being released.  You must always be two things.

This balancing of appearances between the upper class and the bourgeois killed the semicolon.  A semicolon is too serious for casual writing and it’s not clear and direct enough for business proposals.  Using a semicolon nowadays would be a bit like combining your $500 distressed jeans with loafers (a criminal offense in Milan).  The real choice is between the simple environmentally friendly flip-flops (a comma), or the definitive designer boots (a period).  The challenge is to be both upper class and bourgeois and splitting the difference is being neither.  So we are left with a terribly out of fashion semicolon in a world of commas and periods; however, emoticons are still hip, so that computer key isn’t going anywhere yet.

I’m starting a blog about bourgeois bohemian foibles and faux pas.

Le traitement médiatique de l’affaire Polanski est symptômatique  à maints égards.

Les medias du Système ont, dès le départ, relativisé la gravité de l’affaire.  Ils ont présenté celle-ci, à savoir le viol d’une mineure américaine de 13 ans par le cinéaste Roman Polanski il y a une trentaine d’années, la soustraction de celui-ci à la justice  américaine, et sa récente arrestation en Suisse à ce sujet, comme ” une vague affaire de moeurs ” (sic). Fredéric Mitterrand, ministre de la (cul)ture néo-sarkozyste, a pris immédiatement et officielement la défense de M.Polanski, en dénonçant dans cette arrestation le visage d’une ” Amérique qui fait peur ” (!!!). M.Mitterrand a encore une fois perdu une occasion de se taire… Vu son attirance pour les jeunes garçons, ceci explique peut-être cela… Cohn-Bendit a été ici beaucoup plus prudent. Le très bon score d’Europe Ecologie aux dernières élections européennes et son ambition de prolonger la dynamique électorale créee à cette occasion pour les prochaines élections régionales ne sont sans doute pas complètement étrangers à cette prudence…

L’intelligentsia bobo-germanopratine n’est pas en reste. Elle est à l’origine d’une pétition de soutien à M.Polanski, dénonçant l’acharnement de la justice américaine à son égard. Elle argue du fait, pele-mêle, que les accusations de viol portées à l’encontre du cinéaste ” franco-polonais ” remontent loin dans le temps (plus de 30 ans), qu’elles sont sujettes à caution, et que de toute manière la page doit être tournée, étant donné que la victime présumée a ” pardonné ” son agresseur présumé. Il se serait plutôt agit, selon BHL et consorts, de relations sexuelles entre deux personnes consentantes… Comme d’habitude, nos pseudo-intellectuels parisiens relativisent la commission d’actes de pédophilie, quitte à ce qu’ils s’accompagnent d’un viol, dès lors qu’un ” artiste ” (écrivain, cinéaste, acteur, …) est impliqué. En revanche, lorsque l’auteur d’actes pédophiles est un individu lambda, ces bonnes âmes ont beaucoup moins d’ardeur à prendre sa défense… et pour cause, cette caste se considère intrinsèquement supérieure et, à ce titre, au-dessus des lois. 

Gageons que M.Polanski soit extradé vers les Etats-Unis et qu’il paie, enfin, pour le crime abject qu’il a commis.

Prefatory note: The following is significantly longer than I intended on it being. In addition, it is (probably) more sentimental, or at least tinged with greater sentimentality, than I originally intended. It is also not on the topic I originally planned on writing. So some quick editing later, I present the following. Standard pop culture reference laden postings will resume shortly.

It’s frightening that I’m becoming my father. No, that’s not exactly correct. I will openly admit to anyone (who is not my father) that my father is the smartest person I know. I should clarify that this is not some idle young kid’s fantasy who thinks that his father is Superman or Ironman or Pacman. It’s a realization that I’ve slowly been approaching for the past two decades of my time on this planet. I’ve been collecting data sets to demonstrate this fact for several years now: completes the Sunday New York Times Crossword Puzzle in pen only; unable to problem solve his way through small mundane home repair tasks and yet able to engage in simultaneous translation of French newscasts with only his college French to guide him; capable of dispensing medical advice to a patient while also completely denigrating all other healthcare professionals (who are still in the room) in a single sentence and still asked to participate in ongoing consultation. Perhaps these seem like somewhat unimpressive and unconvincing examples. And perhaps that’s correct. And yet, I still believe (my ability to articular the evidence guiding my belief not withstanding) that he is hands down the smartest person I know.

So then, you might ask, why is it frightening that I’m becoming my father? Wouldn’t this be a fantastic thing? Well yes and know. It’s not necessarily a bad thing. It’s more of an unsettling idea. Particularly since we’ve never been the type of family that is unbelievably showy in terms of closeness (despite being close in a sort of conventional sense I suppose). We are not the Winslow’s (I wasn’t lying when I said I was a child of the 90s). Nor have I lived at home for extended periods of a time for a number of years (a quick couple days of a layover doesn’t count). So the realization that we’ve come up with the same reference points and problem solving solutions is somewhat troubling. But let me recap slightly.

In 12th grade, we read William Goldman’s Temple of Gold in English class. We were told it was out of print at the time, so rather than distributing the standard worn, crumbling paperback book that was so frequently given to public high school students in such classes, each of us received xeroxed chapters weekly. I believe it might have been my first encounter with non-serialized fiction delivered in serialized form. As opposed to reading serialized fiction in non-serialized form, i.e. anything by Dickens, which were equally distributed in the form of heavily used paperbacks (I’m a bit of a book condition snob, but that’s the subject for another time). It also helped that my teacher was the head of the english department for the entire school district, so what she said, went (she also managed to convince an entire district of parents and educators that she had a doctorate in English literature, a degree she never actually finished acquiring, but I digress…). The book was/is a coming of age novel about Raymond Euripedes Trevitt negotiating his way through adolescence and adulthood. He is unable to connect: with his family, with his friends (oh Zock), with girls. He’s Holden Caulfield without the language (stupid golden ring).

The assignment was to construct out own multi-chapter reflection on our own lives, complete with sections on “The Family,” “The Boys,” and “The Girls,” with the directions to be as honest as possible but certainly free to embellish upon the historical record when necessary. While I don’t remember what I wrote for the latter two categories (I think I have the original ridiculously long assignment burried in a box in my parent’s house somewhere–I’m a bit of a hoarder–so I’ll try to find it the next time I return), I still clearly remember the section on my father. I also remember that as I was writing it originally, I didn’t realize the kind of tone that section had taken on.

I wrote about how when my sister and mother would go off to girl scout meetings, my father an I would have our evening once a week at the local Nathan’s. I must have been in elementary school (certainly long before the high school extra-curricular activity overload crunch that is typical of yuppie suburban white kids). The evening at Nathan’s was a big deal. It meant hot dogs (Cheese dog, yes; Chili dog, yes; Chili cheese dog, absolutely yes), french fries (Cheese fries ONLY), and video games. The Nathan’s by us closed a couple years later, but even towards the end of its operation, even after they had ceased serving food and were already moving towards renovating the interior as part of a conversion to a bank, the arcade section remained open. It was the only money-making part of the business. And to a kid who never had a video game console system at his house (aside from his father’s Atari that disappeared/was broken sometime in the late 1980s) the opportuity to spend time in an arcade with a source of quarters was fantastic (it also explains my love for Sportime USA, but that’s for another blog). It was in these jaunts that I learned the phrase “Pinball wizard” from my father, only much later to discover that the Who had coined it long before he had.

I wrote about these weekly nights out and then made some comment about how they had ended. My sister, as was her way, ultimately quit the girl scouts (as she would do with piano lessons, guitar lessons, ice skating, tennis lessons, jewelry making, art classes, etc). And so trips to Nathan’s became fewer and farther between. Certainly evening trips ceased altogether. There was the occasional weekend trip, but at those times it was busier, my sister would come along, and visiting an arcade at 1:00pm on a Saturday doesn’t hold the same kind of badass quality to a 7 year old as visiting one at 7:30pm on a Tuesday night. So the chapter on my father concluded (I think) with some sort of statement about how it was too bad that this period had ended and had not been filled with a comparable activity. And that was that.

So why write about this now? Maybe it has something to do with the death of my grandfather at the beginning of August (my father’s father). I was never close with him at all, despite seeing him several times a year. Maybe it has to do with watching my father (an only child) deal with the act of losing his father and formulate something to say about him for the funeral. Watching my father (armed with a couple of quickly jotted notes from the night before) deliver a thoughtful and moving speech about his recollections from his early childhood of times with his father, and the ways in which his father embodied the core values of the male head of household in the twentieth century, I suppose caused me consider my own relationship to my dad. After the fact, multiple people walked up to me to say how impressed they were with him, and, quite frankly, I had to agree. “He done good” seemed to be the sentiment. 

So I suppose I’m more closely attunded to my dad now moreso than ever before. Which is why I was taken aback recently when telling him an anecdote from my first class of the semester. I start each official lecture of the semester (the one immediately following the syllabus day overview lecture) with a three million year old waterworn pebble that was found in a South African cave near human remains and I pose the question “Is it art?” I find that most students are programmed to say yes, because they thing that it’s the “correct” answer and so I get these lofty statements about how “Everything that is created and means something to someone is art” or “Nature is art.” Most recently I received “It’s like Transcendentalism.” I had one student who argued that if someone sees something in it (because the pebble seems to suggest a face), then therefore it’s art. To which I countered, “So, those potato chips that people think they see the Virgin Mary in, are they art?” To which he responded yes. Fine. Whatever.

I started to recount this anecdote to my father. Pebble. South Africa. “Is it art.” Nature. I came to the part where the student mentioned that people see something in it and so it’s art, to which my father responded “Like the image of the Madonna in a potato chip?”

Now, I know it’s a minor thing. And probably if it had happened a month ago I wouldn’t have paid it the kind of attention that I currently am (certainly would not dedicate an excedingly long blog posting to it). And yet… In this isolated moment, I realized that maybe I owe more of my personality and wit (what little of each I like to think that I actually have) to him than I previously acknoweldged. In the past four weeks, I’ve taken stock of this relationship in a way that I haven’t since 12th grade, and perhaps with greater scrutiny than I did in 12th grade. I haven’t completely figured out what this relationship is and just what exactly I’ve internalized from him, and nor should I have this completely figured this out. But it’s something I’ve certainly more attentive to as of late. And there are certainly worse things that realizing that I have more in common with the smartest person I know than I previously thought. And I guess that’s the frightening part: the jarring realization that without my awareness of it, I’ve become my father in some very small, but very significant, way.

Para los que son cortos de entendederas, por muchas evidencias que se les de…

Sur toute la France:
Stagnation et  inflation le matin, rétrécissement du marché et chômage massif le soir.

Comment éviter le soulèvement et contrôler le peuple ? En dramatisant une grippette qui a tué 3 personnes (dont 2 cochons et une femme de 102 ans renversée par un camion) ?
Je ne vois pas pourquoi l’oligarchie s’embêterait à vouloir calmer ses serfs:

_ Nos ovidés sont trop occupés à convoiter le dernier joujou technologique design et à l’obsolescence proche. Peu importe la crise, les taxes, le travail le dimanche, la facture EDF, le retour dans l’OTAN.
Les moutons peuvent bêler tranquillement tandis que leur argent et leur dignité s’envolent, le crédit et le revolving sont là pour les aider à clôturer la fin de mois.

_Ce n’est pas non plus l’opposition *rire* qui va réveiller le peuple:  les bobos gaucho-écolo-colabo-trosko-libéraux (etc..) se contentent très bien de la situation actuelle, tout comme leurs amis du MEDEF. Pendant ce temps sarkozy rachète ses supposés opposants un à un:

>Kouchner (monsieur j’aide les puissants à faire crever les faibles),

>Rocard (allez Mitterand, viens on laisse l’économie de marché s’exprimer librement) ,

>De Villiers (c’est la faute aux musulmans la crise, et tout le reste !).

En résumé c’est donc un temps nuageux auquel il faut s’attendre:

I came across this invented word reading David Brook’s Bobos in Paradise.  He credits the phrase to a Rabbi Gershon Winkler who presides over the only Jewish congregation in Missoula, Montana.  When you are the only rabbi in the entire city, you have to incorporate all of the different ideas under one tent.  There is no Orthodox, Conservative, or Reform, only Flexidoxy.

Brooks defines Flexidoxy (a wonderfully rare word that has two x’s) as the hybrid mixture of freedom with the rigor of orthodoxy.  He uses this word to reflect the spiritual life of the new American elites, the bobos.  They long for a spiritual structure, but they are careful not to make that structure so rigid as to constrain them or their liberal sensibilities.  Hense we have a new religious revivalism that is careful not to criticize or condemn the non-believers.

Todos os dias a vizinhança via a velha Amélia atravessar a rua, ir aos correios e voltar para casa. Subia quatro andares de escadas tortuosas de seu prédio sem pedir ajuda, e depois não era mais vista durante o resto do dia.Para os outros, a vida da velha Amélia terminava a li, para recomeçar todos os dias, atravessar a rua, ir aos correios e voltar para casa.

Não, a vida de Amélia não recomeçava todos os dias para atravessar a rua.Recomeçava todos os dias diante de uma mesa com um papel em cima, num canto onde  podia ver pela janela sem ser vista. Ela se sentava e desenhava…

E nada poderia ser mais arriscado e aventuresco que isso.

Porque Amélia guardava um segredo, e o guardava muito bem. Ninguém nunca desconfiaria, mas por trás daquele xale,debaixo daquele vestido e no interior da pele enrrugada e das bolsas sob os olhos, existia quase uma outra pessoa, a Amélia ilustradora.

Sim, ilustradora. Ilustradora dos biscoitos passatempo.

Todos os dias ela sentava e desenhava…biscoitos.

De início, ela havia criado o formato e o desenho dos biscoitos, a turminha do passsatempo, o macaco, a zebra, etc. A nestlé ficou muito satifeita, e pediu para ela aplicar seu talento na versão de leite. E então ela fez o que nunca deveria ter feito, sob nenhuma circunstância: aceitou a proposta.

Hoje, milhares de consumidores vivem indignados com abundância das letras Y e A nos bicoitos,e com a misteriosa falta de R, U e outras letras mais. Incontáveis passeatas já foram realizadas por aqueles que, insatisfeitos, nunca conseguem montar o próprio nome com as letras desenhadas no biscoito, e tem de quebrar um W ao meio para formar um V. Comunidades inteiras já aderiram ao boicote do biscoito. Clubes de ódio à misteriosa e infame ilustradora se espalham rapidamente por todo o país.

Por isso Amélia tem de viver reclusa, para sua própria segurança.Por isso, todos os dias a vizinhança só via a velha Amélia atravessar a rua, ir aos correios e voltar para casa.Todos os dias ela mandava um novo desenho à Nestlé, com todas as letras do alfabeto e até com sinais de pontuação,mas sempre sua proposta era rechaçada. Respondiam que o modelo atual ia muito bem, que uma mudança poderia afetar negativamente os consumidores. Alguns projetos brilhantes de Amélia ficaram perdidos nos arquivos da Nestlé, e nunca foram mostrados ao grande público.

Mas ela não desiste.Ainda acha que um dia poderá encontrar a paz, tirar férias no Caribe, livre de biscoitos, letras e tudo mais. Qualquer coisa por uma vida com menos adrenalina.

Por Cristiano

É incrível como compreendemos coisas grandes quando começamos pensando em coisas pequenas, infantis.

Um dia desses eu terminei de comer um club social e não encontrei um lixo para jogar a embalagem fora. Depois de um tempo lendo os ingredientes e a informação nutricional, tive a impressão de que tinha acabado de comer um produto químico, detergente talvez, mas não um alimento. Farinha de trigo enriquecida com ferro e ácido fólico, gordura vegetal hidrogenada, açúcar, açúcar invertido, sal, cálcio, niacina, riboflavina e por ai vai conseguiam caber dentro de nove bolachas, e ainda ter sabor de presunto. E isso me fez pensar no quanto complicamos as coisas.

Incontáveis sabores e tipos de biscoitos. Incontáveis fragâncias de produtos de limpeza. Incontáveis grifes. Incontáveis códigos de elegância e boas maneiras que temos de seguir todos os dias.Às vezes dá vontade juntar tudo numa coisa só.

Sonho com tempos tranquilos,que só existem nas histórias da minha mãe, dos quais sinto saudade sem ter vivido.E com isso percebo, vou ficando mais velha mais rápido, pois toda saudade é uma espécie de velhice, como disse Rubem Alves.

Entendo que meus argumentos são frágeis e românticos . Mas tenho medo da raça calculista que viramos, que deseja cada vez mais o material. Tenho medo de que nos afastemos ainda mais da família e da cultura. Tenho medo de virarmos seres cada vez mais isolados, com um balão de gás solitário, solto por descuido de uma criança.A modernidade me fascina e me assusta.

Já não fazemos biscoitos em casa, porque não ficam tão bons quanto os da nestlé e dá trabalho.Falta farinha de trigo enriquecida…falta açúcar invertido.

Mas o mundo é assim mesmo,ruim e bom. Amamos muitas cosias, porque encontramos nelas referênciaspara a nossa vida, o jeito como idealizamos a nossa vida. Odiamos muitas coisas, porque são parecidas demais conosco. Porque na verdade gostamos de ter muitas opçãoes, de andar de carro até a esquina, de se isolar um pouco. Todos os dias descubro cosias perversas sobre eu mesma, coisas essas que tento suprimir e esconder. E essa parte perversa me diz agora mesmo para atacar um club social, com direito a açúcar invertido e tudo. Sabor presunto.

Mira que son molestas las quemaduras del sol, que si te escuece la piel, te pica, te duele…Aun asi parece que hay gente que nunca aprenderá a ponerse protección, y nos deleitan con tan sutiles bronceados.

18 heures. Je range mon bureau, je salue mes collègues de travail, je vais rentrer chez moi. Chance. Il reste quelques vélibs à la station et aucun n’a été saboté. A priori la mobilisation citoyenne des usagers qui se sont constitués en groupes de défense des vélibs a découragé les malfaisants. Je ne comprendrais jamais comment on peut s’en prendre à ce qui rend la vie et la ville plus belles. Il fait beau, je pédale tranquillement en descendant le boulevard Saint-Germain. Je suis heureux que l’espace dévolu aux véhicules particuliers ait été réduit. Malgré tout, ils sont encore trop nombreux. Ils sont bruyants, ils polluent et sont généralement peu attentifs aux cyclistes. Les motards et cyclomotoristes sont également dangereux, d’autant plus qu’ils empiètent sans vergogne sur notre espace. Aux prochaines municipales je vais voter pour les verts. Delanoë s’est révélé trop décevant. J’arrive à proximité de la Seine. Paris-plage bat son plein, en contrebas la musique latino m’invite à faire une halte. On vit une époque formidable, la fête s’invite partout, les musiques du monde la rythment, les couleurs la font vivre. C’est quand même autre chose que les vieux bals musette d’antan. L’air vibre au rythme des percussions, les danseurs qui s’agitent sont comme une invitation à renouer avec la nature profonde et primitive de l’homme, à pulsionner à l’unisson avec Gaïa.

Mon plaisir est gâché. Plusieurs policiers patrouillent sur le quai à proximité des escaliers menant aux berges de la Seine. Comme par hasard ils sont en train de contrôler des jeunes, maghrébins bien évidemment. Tout ça parce qu’ils ont mis leur capuche et s’amusaient à héler des jeunes filles passant à côté d’eux. Rien ne serait arrivé si elles avaient répondu. Le grand ne se serait pas énervé devant ce manque de savoir vivre ensemble. Je ne vais pas m’en mêler, ils seraient bien capables de me contrôler à mon tour au lieu de chercher à me comprendre. Je n’ai pas envie de me retrouver en garde à vue comme le type qui avait crié « Sarkozy je te vois ». Plus ça va, plus j’ai l’impression de vivre dans un état policier, on se croirait revenu à l’époque de de Gaulle ou dans l’Espagne franquiste.

Enfin chez moi. Le faubourg Saint-Antoine est quand même bien plus agréable aujourd’hui. Je me rappelle, enfant j’y venais traîné par mon grand-père toujours à la recherche d’un de ces vieux meubles. C’était infernal. Il n’y avait que des ateliers de menuisiers, d’ébénistes, de bronziers. Il y avait partout des types en bleu de travail transportant des planches, des appliques en bronze doré. Les odeurs étaient ignobles : colle de poisson, vernis, laque, etc. Et puis on ne s’entendait pas, entre les coups de marteaux, le bruit des scies à ruban qui découpaient les plaquages, c’était infernal. Fort heureusement, la mairie de Paris s’est décidée à évacuer toutes ces nuisances vers la banlieue pour rendre la ville à sa population. Mes voisins sont super sympas. Ils ont acheté leur loft en même temps que moi. On a eu la chance d’acheter au bon moment, pas cher. Ça a du bon les quartiers populaires. Aujourd’hui nous ne pourrions plus, les prix ont tellement grimpé. Ils m’ont invité à prendre l’apéritif chez eux. Il y aura leurs amis chiliens que j’avais rencontrés l’an dernier, ils ont enfin trouvé l’appartement de leurs rêves, place des Vosges. Marjorie et Solenn sont également invitées. Elles sont rayonnantes depuis qu’elles se sont pacsées. Il y a quand même une ombre au tableau. Elles cherchent désespérément à adopter mais elles se heurtent au mur de l’administration. C’est incroyable qu’au XXIème siècle on puisse encore être aussi rétrograde et refuser le bonheur à des êtres humains qui ne demandent rien d’autre que de pouvoir assouvir leur envie de donner de l’amour.

En attendant 20 heures, je vais me servir un petit verre de cet incroyable Merlot argentin. Je le trouve chez Carrefour, à Bercy 2. Bien que cela ne m’enchante guère, je suis bien obligé d’aller faire mes courses dans la grande distribution. Outre les prix qui sont très attractifs, ils proposent des produits que monsieur Rachid, l’épicier du quartier refuse de mettre en rayon. C’est d’ailleurs incroyable cet acharnement à refuser de vendre du bio, des produits issus du commerce équitable. D’autant qu’au prix où il vend sa marchandise il pourrait faire un effort. Sans compter qu’il m’a beaucoup déçu. Le mois dernier on avait un peu discuté avant la fermeture. Nous parlions politique. Je lui faisais part de ma déception suite à l’élection de Sarkozy. Il m’avait rétorqué qu’il était bien d’accord avec moi. En revanche, je suis tombé de haut lorsqu’il m’a dit que sa déception venait du fait qu’il ne faisait rien pour résoudre les problèmes de sécurité. Il m’a parlé de son cousin Ahmed, épicier comme lui mais à La Courneuve, des incessants vols à l’étalage, des braquages auxquels il doit faire face. J’ai bien essayé de lui faire comprendre que la misère sociale et culturelle pousse souvent à des actes qui sont bien plus la manifestation d’une désespérance profonde que d’une volonté de mal faire. Rien n’y a fait. Il m’a répondu que lui et son cousin travaillent beaucoup, ils ouvrent de 07 heures à 22 heures et que quand ils sont arrivés en France ils n’étaient pas plus riches que la racaille qui les dépouille. Je suis parti quand il m’a dit que lui et son cousin votaient Front National.