L’unique peintre de ce bourg
repeignait la boutique austère
et fredonnait
quand de la gare s’en revenaient
les deux uniques voyageuses
indifférentes à cet amour
que mettait partout le printemps
mais il est des chants qui poursuivent
et que nous ramène une brise.
O monde je ne puis te construire
sans ce peintre
et sans ces deux femmes.

(Jean Follain)

L’unique peintre de ce bourg
repeignait la boutique austère
et fredonnait
quand de la gare s’en revenaient
les deux uniques voyageuses
indifférentes à cet amour
que mettait partout le printemps
mais il est des chants qui se poursuivent
et que nous ramène une brise.
O monde je ne puis te construire
sans ce peintre
et sans ces deux femmes.

(Jean Follain)

Au carrefour
se tient la sibylle.

(Le ciel
se rapproche.)

Une brise arrive,
bruissant d’idéal.

(Oh le cortège
des questions!)

***

Ella

La sibila
esta en la encrucijada.

(El cielo
se acerca.)

Llega una brisa llena
de ruidos ideales.

(!Oh procesion
de preguntas!)

(Federico Garcia Lorca)

Consens à la brisure
C’est là que germera
Ton trop-plein de crève-coeur
Que passera un jour
A ton insu la brise

(François Cheng)

Accorde-nous de boire l’eau céleste
Aussi pure que les perles de crapaud
sous l’éclair de la lune

De surgir une fois encore du sol
Des chairs meurtries au gré de la tige
du bambou réduite aux os

De ne pas oublier le cou du cygne
Plus tendre qu’un rêve de paradis
au coeur de la foule en perdition

De perpétuer les mots non dits à jamais
Lèvres d’iris effleurées par la brise
émanant du volcan d’origine

“Nous reverrons-nous un jour?” “Mais …”

(François Cheng)

Ce que tu ne soupçonnes
vit et tremble dans l’air.

Le trésor de la lumière
à peine si vous l’effleurez.

Il va et vient chargé
sans que nul ne l’aperçoive.

Il vient brisé, mais vierge,
et sort mué en graine.

Les choses vous parlent, et
vous ne les écoutez pas.

Le monde est un jet d’eau
frais, divers et constant.

Le trésor de la lumière
à peine si vous l’effleurez,

séparés du pur silence
par le torrent du sang.

Mais vous avez deux yeux
pour remonter à la source.

Le trésor de la lumière
à peine si vous l’effleurez.

Ce que tu ne soupçonnes
vit et tremble dans l’air.

Le jardin s’enlaçait
par ses parfums stagnants.

Chaque feuille songeait
un songe différent.

(Frederico Garcia Lorca)

Illustration

La main de la brise
caresse le visage de l’espace,
le caresse
à nouveau.

Les étoiles baissent
leurs paupières bleues,
les baissent
à nouveau.

(Frederico Garcia Lorca)

Voix tienne dans le jour
toujours étrangère déjà familière
De jour en jour plus proche
puis un jour soudainement le visage
Printemps offert
à la brise, insaisi…

Voie tienne dans la nuit
toujours familière déjà étrangère
De nuit en nuit plus loin
puis une nuit soudainement le sillage
Etoile filante
au coeur d’un coeur brisé

(François Cheng)

Il y eut la porte comme une scie
Il y eut les puissances des murs
L’ennui sans sujet
Le plancher complaisant
Tourné vers la face gagnante refusée du dé
Il y eut les vitres brisées
Les chairs dramatiques du vent s’y déchiraient
Il y eut les couleurs multiformes
Les frontières des marécages
Le temps de tous les jours
Dans une chambre abandonnée une chambre en échec
Une chambre vide

(Paul Eluard)

Un visage à la fin du jour
Un berceau dans les feuilles mortes du jour
Un bouquet de pluie nue
Tout soleil caché
Toute source des sources au fond de l’eau
Tout miroir des miroirs brisé
Un visage dans les balances du silence
Un caillou parmi d’autres cailloux
Pour les frondes des dernières lueurs du jour
Un visage semblable à tous les visages oubliés.

(Paul Eluard)

Humeur morose, travail absurde
Dans ces monts enfouis sous la neige.
Elle viendrait me voir? Pas possible!
Mais à chaque feuille qui tombe, à chaque souffle
De la brise, je m’interroge: si c’était elle!

(Sô Kyông-tôk)

Le jour où je vous vis pour la première fois,
Vous aviez un air triste et gai : dans votre voix
Pleuraient des rossignols captifs, sifflaient des merles ;
Votre bouche rieuse, où fleurissaient des perles,
Gardait à ses deux coins d’imperceptibles plis ;
Vos grands yeux bleus semblaient des calices remplis
Par l’orage, et séchant les larmes de la pluie
A la brise d’avril qui chante et les essuie ;
Et des ombres passaient sur votre front vermeil
Comme un papillon noir dans un rais de soleil.

(Jean Richepin)

Illustration

le flux de sensations engendrées
par le vide
inonde les faisceaux, les dérives
et la chaîne aux maillons brisés

(Jacques Dupin)

Combien de Fleurs s’étiolent dans le Bois -
Ou périssent sur la Colline -
Sans avoir le privilège de savoir
Qu’elles sont Belles -

Combien lancent une Gousse anonyme
Sur la plus proche Brise -
Inconscientes du Fret Ecarlate -
Offert à d’Autres Yeux -

(Emily Dickinson)

“Le seul fantôme que j’aie jamais vu
De Malines était vêtu -
Il n’avait pas de sandale à son pied -
Et comme flocons il allait -

Son Pas, était silencieux, comme l’Oiseau -
Mais preste – comme le Chevreuil -
Ses façons, bizarres, Mozaïques -
Ou peut-être, Druidiques -

Sa conversation – rare -
Son rire, pareil à la Brise
Qui se meurt en Fossettes
Dans les Arbres pensifs -

Notre entrevue – fut éphémère -
De moi, lui-même avait peur -
Et à Dieu ne plaise que je regarde en arrière -
Depuis cet effroyable Jour!”

(Emily Dickinson)

A ton tour,

Murmurait la brise
Au rocher.

A ton tour
De caresser.

(Guillevic)

Voici plus de mille ans que la triste Ophélie
Passe, fantôme blanc long fleuve noir.
Voici plus de mille ans que sa douce folie
Murmure sa romance à la brise du soir.

(Rimbaud)

C’est l’eau qui saisit la lumière,
la brise, la prodigue dans un rire attirant,
comme si nous allions trouver là une demeure pleine d’enfants
ou de très jeunes filles

(Philippe Jaccottet)