Le oí coger la badana de afilar. Todavía me dolía la pierna derecha. No servía de nada, habiendo sufrido la badana antes muchas veces. El mundo entero estaba allí fuera indiferente a todo, pero no servía de nada. Había millones de personas ahí fuera, perros, gatos, pájaros, edificios, calles, pero no importaba. Sólo estaba mi padre y la badana de afilar, el baño y yo. Usaba aquella badana para afilar la navaja de afeitar, y por las mañanas temprano yo le odiaba con su cara blanca de espuma, de pie delante del espejo afeitándose. Entonces me pegó el primer golpe. El sonido de la badana era plano y fuerte, el sonido era casi tan malo como el dolor del golpe. La badana cayó otra vez. Era como si mi padre fuera una máquina golpeando con aquella badana. Tenía el sentimiento de estar en una tumba. La badana cayó otra vez y yo pensé que aquella seguramente era la última. Pero no lo era. Cayó otra vez. Yo no le odiaba. Simplemente, no podía creérmelo, quería librarme de él. No podía llorar. Me sentía demasiado mal para llorar, demasiado confundido. La badana cayó otra vez, luego se detuvo. Yo me puse de pie y esperé. Le oí colgar la badana.

-La próxima vez -dijo-, no quiero encontrar ni una hoja.

Le oí salir del baño. Cerró la puerta. Las paredes eran hermosas, la bañera era hermosa, el lavabo y la cortina de la ducha eran hermosos, hasta el wáter era hermoso. Mi padre se había ido.

“La senda del perdedor” fue escrito por Charles Bukowsky.

Me propongo escribir hoy menos sobre un libro que sobre la locura de estar vivos en esta kermés giratoria.

 Pregúntale al polvo es, probablemente, la mejor novela de John Fante; la mejor escrita, aquella en donde las estampidas vitales del autor adquieren su forma más coherente. Pero – y sobre todo – Pregúntale al polvo es una novela en donde se exacerba hasta el extremo la delirante sensación de la vida en dos niveles diferentes e inseparables a la vez: por un lado la vida como institución, como evento accidental y eterno; por el otro la vida moderna como apoteosis del rasgo psicótico de vivir.

 La novela trata sobre las miserables peripecias de Arturo Bandini, reconocido alter ego de Fante, durante la adultez temprana. Se trata de la continuación de Espera a la primavera Bandini, primera novela de Fante en la que se registra la infancia del personaje. Pero se trata de una novela escrita “dos veces”, si es que cabe el término: en 1936 Fante entregó su primer manuscrito, que fue rechazado; la novela era Camino de Los Ángeles, sobre la que ya se hizo referencia en este mismo blog. Ambas obras se ocupan del mismo período en la vida de Bandini, y si bien no son idénticos los argumentos de las novelas, sí resulta transparente el trabajo de Fante en su escritura, la búsqueda de su estilo, la evolución literaria que se da de una novela a la otra.
  

En el afamado prólogo que Bukowsky escribió para las reediciones de Pregúntale al polvo, en el cual sindica a Fante como la piedra fundamental de su visión literaria, observa: “He allí, por fin, un hombre que no se asustaba de los sentimientos. El humor y el sufrimiento se entremezclaban con sencillez soberbia”. Estoy de acuerdo plenamente con Bukowsky en la reflexión: si algo puede distinguir a Fante del cúmulo de escritores malditos norteamericanos que lo circundan es su inhibición a la hora de desnudar(se). Y, como también señala Bukowsky, esa inhibición se labra a partir del contrapunto esquizoide por el que se rige Bandini en lo emocional. No concuerdo tan plenamente con Bukowsky respecto a que sean el humor y el sufrimiento los polos de la esquizofrenia fanteana; estimo que se trata de una articulación bastante más compleja, en la que intervienen brisas religiosas y patologías mentales duras como peñón.
  

Bandini no comparte la temeridad de otros personajes cercanos en la literatura norteamericana del último siglo; Bandini no es Gatsby ni Henry Chinasky ni Sal Paradise; Bandini es un esquizofrénico más o menos inocuo que se parapeta en la artimaña del yo egocéntrico para mantener tiesas las riendas de la propia vida en comunidad.
Percibo en la figura de Bandini toda una estrategia de supervivencia en un mundo que parece girar más rápido de lo acostumbrado; un mundo en el que conviven el puritanismo, las drogas, Hitler, el dinero sencillo del entretenimiento y la mendicidad más atroz. Bandini conoce que no fue criado para todo aquello, oye aún en sus entrañas los salmos repetidos por su madre y las imposiciones del amor abnegado; lo oye aún cuando la maldad lo llama de vez en cuando con su correosa voz; lo oye aún cuando el odio petulante típico del inadaptado le enardece el cuero.
  

“¿Resucitan los muertos? Los libros dicen que no, la noche grita que sí. Tengo veinte años, he alcanzado la edad de la razón, estoy a punto de meterme por las calles de abajo, en busca de una mujer. ¿Está ya mancillada mi alma? ¿Doy media vuelta? ¿Me vigila algún ángel? ¿Calman mis temores las plegarias de mi madre? ¿Me turban las plegarias de mi madre?”
  

Bandini, como tantos otros hombres de principios del siglo pasado, fue “preparado” para un mundo que ya no existía a la hora de medirse con él. Dios ya no era Dios, el amor ya no era amor, la soledad ya no guardaba nada de solitaria. La diferencia entre Bandini y los demás – al menos la que el propio Bandini se encarga de recalcar – es que él sabe de la estafa, conoce del historicismo enloquecido de la cultura moderna y, consecuentemente, despliega una estrategia para preservarse. Una estrategia esquizoide basada en la ciclotimia del propio mundo, en la perversidad del género humano y en el látigo de la culpabilidad cristiana.

 “Sigue pues andando por Bunker Hill, amenaza al cielo con el puño, sé qué piensas, Bandini. Imágenes de tu padre ante ti, un latigazo en la espalda, fuego y lava en el cráneo, que la culpa no es tuya: esto es lo que piensas, que naciste pobre, en el seno de una familia de campesinos pobres, obligado por la pobreza, obligado a huir del pueblo de Colorado en que naciste porque eras pobre, vagabundeando por las cloacas de Los Angeles porque eres pobre, esperando escribir un libro que te haga rico, porque los que te detestaban allá en Colorado dejarán de detestarte si escribes un libro. Eres un cobarde, Bandini, un traidor a tu propia alma, un embustero de pena ante ese Jesucristo tuyo que llora. Por eso escribes, por eso sería mejor que te murieras.”

Claro que la estrategia, como se puede notar, se le va de las manos a Bandini en varias ocasiones. Al igual que ocurre con todas las estrategias, vale decirlo. Bandini se convierte entonces – y aquí está todo el chiste – en víctima y victimario de su propia estrategia, en un espectro moral que marcha por la vida para puntear a los demás con los estiletes más oscuros de sus propias almas hasta incitarlos tanto como para que ellos puedan devolverle el favor.
  

Un rasgo interesante de esta conducta se observa en la ponderación que Bandini tiene de sí mismo en un plano – por llamarlo de alguna manera – socio-étnico. El racismo norteamericano es algo de lo que ya tuvimos muchas noticias y Bandini lo experimenta desde pequeño. El insulto de “¡Macarroni!” con que nos topamos a cada página en Espera a la primavera, Bandini da la pauta de ello. Y también la furia del propio Bandini, norteamericano nativo, ante la ofensa. Es por eso que el Bandini adulto se dedica a humillar mexicanas o a mancillar inválidos en Pregúntale al polvo. Pero a su vez, esa tibia y vil superioridad de escritor oriundo y publicado no le basta frente al fantasma de la clase alta en una sociedad fracturada. Bandini, tal vez a su pesar, prefiere quedarse del bando de los desangelados.
  

“Los he visto salir haciendo eses de sus palacios de cine, entornar sus ojos vacíos ante la realidad de todos los días, volver a casa tambaleándose para leer el Times, para saber qué pasa en el mundo. He vomitado al leer su prensa, he leído sus libros, observado sus costumbres, comido su comida, deseado a sus mujeres, abierto la boca ante el arte que producen. Pero soy pobre, mi apellido termina en vocal, me odian a mí y odian a mi padre, y al padre de mi padre, y si por ellos fuera, me sacarían la sangre, me sacrificarían, pero ya son viejos, agonizan al sol y en el polvo tórrido del camino, y yo soy joven y estoy lleno de esperanzas y de amor por mi patria y mi época, y cuando te llamo sudaca y aceitosa, no te lo digo con el corazón, sino por el resabio de una antigua herida, y siento vergüenza por el daño que te he hecho” escribe Fante. Y también: “Pero en la parte baja, en Main Street, Towne y San Pedro y en los dos últimos kilómetros de Fifth Street vivían decenas de miles de ciudadanos distintos; no tenían para comprarse gafas de sol ni jerseys deportivos aunque fueran baratos, y se ocultaban durante el día en las callejas y por la noche se metían en pensiones de mala muerte. Ningún policía de Los Angeles detenía por vagancia a nadie que llevase jersey deportivo y gafas de sol. Pero no dudaba en perseguir al que llevase los zapatos cubiertos de polvo y un jersey grueso como los que se llevan en los países fríos. De modo, chicos, que ya podéis compraros un jersey deportivo, unas gafas oscuras y unos zapatos blancos; si podéis. Integraos en algún club o sociedad. De todos modos no tenéis escapatoria. Al cabo de un tiempo, tras ingerir dosis masivas del Times y el Examiner, también vosotros la querréis correr en el soleado sur. Comeréis hamburguesas año tras año y viviréis en pisos y hoteles polvorientos e infestados de bichos, pero todas las mañanas veréis el sol maravilloso, el sempiterno azul del cielo, y las calles estarán llenas de mujeres provocativas que no poseeréis jamás, y las tórridas noches cuasitropicales os hablarán de historias de amor que no viviréis nunca; pero no os preocupéis, muchachos, seguiréis estando en el paraíso, en la tierra del sol.”

Como alegato contra las bondades del dinero – o a favor de la libertad de ser un desposeído – es escueto y consistente, de los mejores que he leído. Pero se trata de algo más que un simple alegato; la visión de Bandini implica una suerte de fatum, una versión implacable del destino que sabe a borra cristiana, a Apocalipsis infranqueable. Y que lo tiene a él mismo, al Arturo Bandini de carne y hueso (porque ¿alguien duda todavía de la carne y los huesos de los personajes literarios?. Mejor dicho. ¿alguien insiste aún con la supuesta primacía de la carne y de los huesos de las “personas reales”?) conmocionado, en medio de una tormenta infinita, traspasado por las lianas morales y religiosas que hacen, tantas veces, de las personas un templo de credos contradictorios y amenazadores.

 “Sabía ya la causa de mi conmoción. Se trataba de una cruz blanca muy grande que me apuntaba al cerebro y me decía que yo era un idiota porque me iba a morir y no podía hacer nada por impedirlo. Mea culpa, mea culpa, mea maxima culpa. Un pecado mortal, Arturo. No cometerás actos impuros. Y allí estaba, insistente hasta el final, convenciéndome de que no había forma de escapar de lo que había hecho. Yo era católico. Había cometido un pecado mortal con Vera Rivken”

 Bandini traza en el aturdimiento de sus peripecias una mueca ambigua, oscilante entre el cinismo y el terror. En él se agitan las cifras de un mundo oscurantista y también las del mundo moderno, libre, repleto de escaparates y de un placer ágil que el propio Bandini no puede tolerar. Emancipador y reaccionario, calavera y puritano, bohemio y racista, la esquizofrenia y la cruz. Bandini, al menos en esto, no se aleja de la mayoría de los hombres de este mundo.

Mome

Cuando era niña me gustaba pintar las nubes de naranja.

Ya sé que las nubes no son del color de las naranjas

pero a mí me gustaba imaginarlas así, brillantes e intensas.

Es posible que sólo los niños puedan ser excelentes.

Quiero decir que sólo los niños son mejores a cada día que pasa,

porque en esto consiste la excelencia,

en romper límites a cada paso….

pensar que es posible que las cosas, todas las cosas, sean diferente a como las vemos.

Yo me declaré excelente

conforme a lo que se pedía de mí,

pero no porque yo realmente así lo creyera

Sino porque había cumplido las metas de manera lúcida y espléndida.

Un buen expediente académico, un buen currículum, incluso una buena presencia, además de un buen carácter y una personalidad fuerte.

No sólo me declaré excelente para mí, sino también para los demás, con la intención de ayudar en lo posible a mí alrededor.

Pero en realidad, y de corazón, no creo que sea excelente en el auténtico sentido de la palabra, pues ¿qué he conseguido mejorar de todo lo que me rodea?

Pocas cosas.

No soy de aquellas personas que dan su vida por los otros, no soy de aquellos que perdiendo parte de su valiosa libertad luchan por liberar a otros. No cuido enfermos, no tengo valor para irme a un país lleno de miseria para ayudar a salir de la miseria.

Las bellotas que puse en remojo ni siquiera han germinado.

Y los dos cachorros que me dejaron al cuidado se han muerto este mediodía.

Soy un desastre. Un desastre excelente. Un rico desastre. Un pozo de desastres.

Hoy pensaba hablar sobre cómo conseguir la excelencia

Tenía un recetario preparado.

Y aunque no es mejor día para ello,

Me gustaría leerlo:

RECETARIO PARA ALCANZAR LA EXCELENCIA:

PRIMERO: Rescatar pedazos de infancia olvidados. Pegar por las paredes del dormitorio los dibujos que conserves de cuando eras niño o niña. Si no conservas ninguno, píntalos de nuevo. Trata de reír con el entusiasmo de antaño.

SEGUNDO: Salir a la calle y pasear durante horas, y hacer sólo eso: pasear, pasear y pasear. Con una sonrisa en los labios mirarás todo lo que sucede a tu alrededor. Y te imaginarás cómo podrías cambiarlo.

TERCERO: Siéntate en el banco de un parque y espera a que alguien se siente a tu lado. Sin previo aviso saca de tu bolsillo el poema de Bukowsky que tenías preparado, y léelo en voz alta:

pájaro azul
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro,

no voy a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder mis obras?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado lista, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo: ya sé que estás ahí,
no te pongas triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro,

no le he dejado morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre,

pero yo no lloro,
¿lloras tú?

(retransmisión en directo, sábado 26 de Septiembre de 2009 a las 20 h.)

Se fosse possível a multiplicação de seres vivos a partir de uma única matriz, mais ou menos como as células se reproduzem a partir do embrião, para formar um indivíduo…

Poderíamos supor que Sal Paradise, Arturo Bandini, Hank Chinaski e outros, seriam adultos derivados de Holden Caulfield, o protagonista adolescente de “O Apanhador nos Campos de Centeio”, de J. D. Salinger. Ou que estes personagens de Kerouac, Fante e Bukowisky, seriam o jovem Holden quando adulto.

O que há de sedutor no caráter desta turma é a liberdade levada às últimas conseqüências. Uma opção de vida que não se abala nas dificuldades ou provações impostas pela sociedade e encontra dignidade em situações que seriam suficientes para deixar os cidadãos comuns sentindo-se envergonhados de seu destino. A minha trajetória como leitor me levou a Salinger pelo caminho inverso. Como quem nada contra a corrente para encontrar a nascente e lhes digo que foi uma experiência gratificante. Mas e agora, para onde ir? Existe alguma coisa antes de Holden? Não que eu saiba. Então o negócio é deixar-se levar novamente pela correnteza e apreciar a que outras paisagens este caudal pode me levar.

Seguindo o veio principal encontrei Seymour Glass, Esmé e o Sargento X no livro Nove Estórias, também de Salinger. E dali em diante vários outros afluentes.

Nove estórias vive à sombra do Apanhador…, mas traz relatos ácidos, afiados e surpreendentes de vários destes “desajustados”. Em sua grande maioria não tiveram força para manterem-se no jogo, mas a sua dignidade permaneceu intacta.

Nove Estórias é um daqueles livros que precisam ser lidos, mas comece pelo Apanhador… esse sim fundamental.

Charles Bukowski parla delle sue esperienze di vita e recita alcune poesie.

We make the choice as writers, artists, activists, politicians to make our insides outside. We choose, by revealing our thoughts, to expose ourselves to either a welcoming reaction or more often, bitter cold critique. Unless we lie, as Harold Pinter pointed out. Lies provide a protective shell. It’s a choice. Pick your poison.

[Harold Pinter died this Christmas Eve]

Blogging is a choice that seems innocent enough. I’m sitting in my living room with a laptop. I write out a few sentences, interact with a few people–it’s only electronics.   It’s not like what I write here is being published in a book or newspaper or will end up at the public library twenty years from now, or will it?

Where do our words and concepts fly to?  Surely, they land somewhere.

Some take it upon themselves to be guardians of ideas. Stanch ideas that they believe are property of another. It’s not that I don’t believe in the right to profit from an idea by establishment of patent or ownership of it.   It is this:

I think ownership of ideas is oppressive and futile at the same time.

What would happen if the idea for a water faucet was owned by one entity? The idea is finite. The design of the idea, the delivery of the idea, its shape, color, texture is of infinite possibility.

Ownership of design, of identity, of the goose that lays the golden egg makes more sense in the economics of thin[g]/[k]s. Where there is a true fount of ideas it is overflowing; it gushes. It will be fed, nurtured, supported, and if appreciated; it will be owned.

It is up to the designer, the inventor, the goose to— CHARGE! Be taken care of. Allow yourself to be treasured, protected, and loved. Let the ideas flow to your benefactor and not in emails or on blogs for free unless you are offering free samples as an enticement. I am all for that.

Will you feel like a caged bird?

Possibly.

This is a choice. We can be owned, or we can own ourselves. Ultimately, we are the spiritual owners of all that we create. Just ask, John Fogerty.

Charles Bukowski wrote:

people just are not good to each other
one on one.

the rich are not good to the rich
the poor are not good to the poor.

we are afraid.

Politicians aren’t good to politicians and activists are not good to activists. I think that’s in the job description and part of that choice.

What about this:

Writers are not good to writers?

Artists are not good to artists?

Everyday as I travel through the insecure hoarders, and jealous meanies, I do often stumble upon the generous spirit of another writer or artist. Maybe it has to do with inner confidence and the knowledge of oneself as a neverending source of ideas, concepts, revisions, reconstructions, revisits. All I know is when we inspire each other to keep creating, to keep making our insides outside we are being good to each other.

In this passage to 2009, there is no need to slash and burn the competition to get mama’s attention. There is enough for all if we learn to manage what we share. Tonight, I’m going to toast to all that inspires me, from bloggers to Bukowski, paintings to Pinter, fruit trees to Fogerty, snowy mountains to showy movie queens.

Salute

Death by Harold Pinter

Where was the dead body found?
Who found the dead body?
Was the dead body dead when found?
How was the dead body found?

Who was the dead body?

Who was the father or daughter or brother
Or uncle or sister or mother or son
Of the dead and abandoned body?

Was the body dead when abandoned?
Was the body abandoned?
By whom had it been abandoned?

Was the dead body naked or dressed for a journey?

What made you declare the dead body dead?
Did you declare the dead body dead?
How well did you know the dead body?
How did you know the dead body was dead?

Did you wash the dead body?
Did you close both its eyes?
Did you bury the body?
Did you leave it abandoned?
Did you kiss the dead body?

Llámenle efecto invernadero o lo que sea
pero, simplemente, ya no llueve
como antes.
Recuerdo en particular las lluvias de
la época de la depresión.
No había nada de dinero pero había
mucha lluvia.
No llovía sólo una noche o
un día.
LLOVÍA 7 días y 7
noches
y los sumideros de Los Ángeles
no estaban hechos para tragar tanta
agua
y la lluvia caía GRUESA,
MALVADA y
CONSTANTE
y se OÍA como golpeaba contra
los tejados y en el suelo
cataratas de agua caían desde los tejados
y muchas veces GRANIZABA
gruesos GRANOS DE HIELO
como bombas
que explotaban
y se estrellaban contra las cosas
y la lluvia,
simplemente, no
CESABA
y todos los tejados tenían goteras.
Cacerolas,
pucheros
por todas partes;
goteaba ruidosamente
y había que vaciarlos
una y otra
vez.
La lluvia alcanzaba los bordes de las veredas,
invadía el césped, subía por las escaleras y
entraba en las casas.
Había trapos de pisos y toallas
y la lluvia muchas veces llegaba a los
retretes, burbujeando, marrón, enloquecida,
en remolinos
y los coches viejos estaban en las calles,
coches a los que les costaba arrancar hasta en
días soleados.
Y los hombres que se habían quedado sin trabajo
miraban por la ventana
a sus viejas máquinas que morían
como objetos vivos
allá afuera.
Los desocupados,
fracasados en época de fracasos,
estaban prisioneros en sus casas con sus
esposas, sus hijos
y sus
mascotas,
que se negaban a salir
y dejaban excrementos en
lugares impropios.
Los desocupados se volvían locos
confinados con
sus mujeres, en otro tiempo hermosas.
Había terribles peleas
mientras las notificaciones con desahucio
caían en los buzones.
Lluvia y gritos, latas de judías,
pan sin mantequilla, huevos
fritos, huevos duros, huevos
escalfados, bocadillos de
mantequilla de cacahuete y un pollo
invisible
en cada puchero.
Mi padre, jamás un buen hombre
en el mejor de los casos, le pegaba a mi madre
cuando llovía,
y yo me metía entre ellos,
piernas, rodillas,
gritos
hasta que
se separaban.
“Te voy a matar” le gritaba yo
a mi padre, ” si le volvés a pegar,
te mato”.
“Saca a este cabrón
hijo de puta del medio”
“No Henry, quedate
con tu mamá”.
Todas las familias sufrían
pero creo que la nuestra
estaba sometida a un terror
mayor que la media.
Y por la noche
cuando intentábamos dormir
la lluvia seguía cayendo
y en la cama
en la oscuridad
al mirar la luna contra
la ventana rajada
que impedía que entrara
la mayor parte de la lluvia
yo pensaba en Noé y en el
Arca
y pensaba que el diluvio
había vuelto
todos lo
pensábamos.
Y después de pronto
paraba.
Parece que siempre
paraba
a eso de las 5 o 6 de la madrugada,
que paz entonces,
pero no exactamente silencio
porque las cosas seguían haciendo
ping
ping
ping
y ya no había niebla
y a las ocho de la mañana
había una
ardiente luz amarilla
- de un amarillo Van Gogh-
loca, cegadora
y después
los desagües del tejado
aliviados del caudal de
agua
empezaban a expandirse con
el calor
PANG PANG PANG
y todo el mundo se levantaba
y miraba afuera,
todo el césped
empapado,
más verde,
y allí estaban los pájaros
sobre el césped
PIANDO como locos,
no habían comido decentemente
durante 7 días y 7 noches
y estaban hartos de
bayas y
esperaban que los gusanos,
gusanos casi ahogados,
salieran a la superficie.
Los pájaros
tiraban de ellos para arriba
y se los echaban garganta abajo;
había mirlos y gorriones,
pero éstos
enloquecidos por el hambre,
más pequeños y más rápidos,
conseguían su
propósito.
Los hombres estaban de pie en sus porches
fumando cigarrillos,
y sabían
que había que salir
a buscar empleo
que probablemente no
existía, que había que arrancar ese coche
que probablemente no
arrancaría.
Y las en otro tiempo hermosas
mujeres
estaban en cuartos de baño
peinándose,
maquillándose,
intentando recomponer
su mundo,
intentando olvidar esa
terrible depresión que
las atenazaba,
preguntándose qué podrían
preparar para
el desayuno.
Y en la radio
nos decían que
la escuela ya había
abierto
y
poco después
allí estaba yo
de camino a la escuela,
enormes charcos en las
calles,
el sol como un nuevo
mundo
mis padres de vuelta en aquella
casa,
y yo llegando a clases
en punto.
La señora Sorenson nos recibió
con un ” no tendremos
recreo, como siempre el patio
está demasiado encharcado”
“OHHHH”, dijo la mayoría
de los chicos.
“Pero vamos a hacer algo especial
a la hora
del recreo”, continuo diciendo
“y va a ser divertido.”
Bueno, todos nos preguntábamos
en qué consistiría
y las dos horas de espera
mientras la señora Sorenson
iba impartiendo
sus lecciones
se nos hicieron largas.
Yo miraba a las
niñitas, tan lindas
todas, tan limpias y
atentas,
sentadas quietas y
derechas
y su pelo era
hermoso
bajo el sol
de California.
Después sonó la campana del recreo
y todos esperábamos
la diversión.
Entonces la señora Sorenson nos
dijo:
“ahora lo que vamos a hacer
es contarnos
unos a otros lo que hicimos
durante la tormenta.
Vamos a empezar
por la primera
fila y después con las siguientes
Michael tu
empiezas.”
Bueno empezamos a contar
nuestras historias. Michael empezó
y siguió otro y después otro,
enseguida nos dimos cuenta de que
todos estábamos mintiendo, no
exactamente mintiendo, algún chico
empezó a reírse y alguna chica
empezó a lanzar
miradas aviesas y
la señora Sorenson dijo:
“Bueno
¡Un poco de silencio!
A mí me interesa lo que
hicisteis
durante la tormenta
aunque a vosotros
no.”
Así que tuvimos que contar nuestras
historias, y eso si que eran
historias.
Una niña dijo que
cuando salió el arco iris
la primera vez
había visto el rostro de Dios
en uno de los extremos.
Pero no explicó
en cual.
Un niño dijo que había sacado
la caña de pescar
por la ventana
y había sacado un
pescadito
y se lo había dado a su
gato.
Casi todo el mundo contó
mentiras
la verdad era simplemente
demasiado espantosa y
embarazosa
de contar.
Y después sonó la campana,
el recreo
había terminado.
“Gracias”, dijo la señora
Sorenson, “estuvo muy
bien”
mañana el patio
estará seco
y podremos utilizarlo
de nuevo”
La mayoría de los chicos
aplaudió
y las niñitas
siguieron sentadas
derechas,
quietas,
tan lindas,
limpias y
atentas,
con sus cabellos hermosos
bajo un sol que
el mundo
no volvería a ver jamás.

                                           Bukowsky

Dichterschule 

Aufgabe: Variiere das Beispiel: PETER SCHLÄFT BEI SEINER FRAU

Gedichtformen: Heiku, Gstanzl, Goethe, Bukowsky, Villon, Jandl

Der Name des Protagonisten kann beliebig geändert werden, muss aber 2silbig sein, 

> 

Heiku:

Peter schläft im Bett

Der Mond scheint heute Nacht nicht

Sein Weib umarmt ihn

Gstanzl:

Wann da Peta im Bed liegt

Und da Mond heit nit leicht

Drucktn sei Oide ans Busal

Weil sei Schlof is so seicht.

J. W.v. Goethe:

Im Bette liegt Peter der Grosse,  dem weichen.

Kein Mondstrahl will heut seine Wangen bleichen.

Ein schönes Weib hält ihm deshalb die Hand,

So kann er auf Traumes Flügel  entfleuchen -

in Morpheus Land.

Charles Bukowsky:

Wenn Peter ohne Mondschein nicht schlafen kann,

Wendet seine holde Maid diese Methode an:

"Schlafe mein Liebster, bleib nicht länger mehr munter"

flüstert sie -

und holt ihm dabei einen runter.

Francois Villon:

Verfluchter Gott, schenk mir - Peter - endlich Nachts Ruhe,

Sonst aber wirf mich gleich in die Begräbnistruhe,

Und danach in das Erdloch neben all diese Affen,

Die Päpste, die Probste, die Äbte und Pfaffen.

Mein huriges Weib schmeiss gleich hinterher,

Sie kochte nur schlecht, ich lieb sie nicht mehr.

Ernst Jandl:

Peter liegt bei seiner Frau.

Er halten diese ganz fest in Armen.

Ganz fest er schlafen.

Nimmermimmer er loslassen.

Weil er sich fürchten bei Nacht sonst.

Gut dass Frau gefallen in seine Hände.

Ritorna per La Giostra di Dante il mitico Gano, poeta e novelliere ubriacone, che narra le avventure di un gruppo di giocatori di briscola all prese con una signora molto speciale. Da non perdere!

FONTE: Willoworld Creativity

Allora, fatemi ricordare. Eravamo io, il Tibia, il Cossu, il Nanni e Fantomas. Non vi sto a spiegare le ragioni di questi nomignoli, altrimenti non se ne esce. Tengo solo a precisare che per loro ero e sarò sempre il Gano. A posto così. Si diceva…
Eravamo noi cinque e s’andava una bellezza. Ramino, conchino, scala, ventuno, pokerone, insomma ci si divertiva. Chi aveva l’amaro, chi preferiva il grappino, quattro pacchetti di sigarette e uno di toscanelli. Il tavolo era pronto. Sabato sera, serata lunga, perché il circolo di sabato chiude alle due. Soliti ignoti; i ragazzini al balilla, la televisione accesa ma nessuno che la guarda, la bella Giorgia che serve camparini senza ghiaccio e montenegri nei bicchieri per il martini. Un universo perfetto, circolare, come il disegno di un essere supremo. Pianeti che orbitano con precisione attorno al bancone, comete che appaiono per pochi istanti per poi sparire per sempre alla vista, stelle che nascono e stelle che muoiono.
Mi erano entrate tre grandi chiusure in mano. La cosa mi aveva messo di buon umore, così decisi di offrire un giro a tutto il tavolo; in pratica mi sputtano metà della vincita della serata. Ma nel mio piccolo mondo è una cosa normale, non so se mi spiego. Non si gioca mai per i soldi. Sono le emozioni, sempre loro, quelle che contano realmente. Sia che tu vinca o che tu perda.
Il Cossu fa una smorfia, pare stizzito. Il Cossu è uno stronzo e lo sa tutto il circolo, però quando gli arriva lo jeger se lo beve e sta zitto. Il Nanni ride divertito. Il Nanni ride sempre, è così. Fantomas e il Tibia rilanciano. Facciamo un pokerato, o pokerone, o come cavolo volete chiamarlo. Io accetto, il Cossu borbotta ma rimane inchiodato alla sedia, il Nanni continua a ridere. E via così, alla grande…
Il Cossu perde anche il pokerone e s’incazza di brutto. Decide di smetterla, s’infila la giacchetta di flanella a scacchi, guanti, berretto, e senza salutare si dilegua. Meglio così, siamo giusti giusti per una briscola in quattro. La meravigliosa briscola a quattro.
Mi ritrovo in coppia con Fantomas, ed è una bella storia. Fantomas gioca quieto, fa i segni giusti senza mai esagerare. Ma bisogna stare attenti al Nanni, che a briscola ci sa proprio fare. E poi ha un culo che non vi dico!
Si è fatto tardi, sono quasi le due. La Giorgia se ne è andata. È rimasto solo Aldo, suo padre. Sprofondato sulla sedia si guarda un vecchio film di Alberto Sordi, la senza filtro stretta con forza tra le dita. Il Circolo è quasi vuoto. Ci siamo solo noi e un paio di stronzi al videopoker. Ma Aldo tiene comunque aperto fino alle due, a volte anche fino alle due e mezzo, perché è sabato e tra poco arrivano le signore.
Le signore sono vecchie amiche bisognose di conforto. Un caffè, a volte un cognac, tanto per continuare la nottata, che, neanche a dirlo, è molto lunga. Le signore sono la Petra, la Vanna, la Simona. Brave donne, dico io, ma è solo il mio piccolo punto di vista…
Quella sera ce n’è una nuova. Si chiama Elisa, o Elisabetta, non ricordo, ed è davvero qualcosa di speciale. Non giovanissima, ma neanche tardona come le altre. È arrivata da poco, ma questo non vuol dire che sia nuova alle arti dell’amore.
Elisa se ne sta in disparte, mentre le altre ordinano da bere. Si guarda attorno ed io le cerco lo sguardo, distraendomi dal gioco. Non capisco ancora se è preda o cacciatrice, comunque sembra notarmi. L’avessi mai fatto… Un attimo dopo la vedo avvicinarsi al tavolo da gioco.
«Buonasera signori…» l’approccio è di sicuro quello di una cacciatrice. Noi ricambiamo il saluto, cortesemente, timidamente, nervosamente. Le donne sono troppo più avanti di noi uomini!
Il Tibia è un rinomato puttaniere. Negli occhi gli leggo l’interesse, la voglia di scoprire il nuovo. Si sporge subito verso la dama, se ne esce con un paio di battute stupide, lei gli da confidenza, lo lusinga, ci gioca.
«Lo conoscete il gioco del re e della regina?» ci domanda ad un tratto. Lei non aspetta neanche la nostra risposta e afferra il mazzo di carte.
«Mai sentito…» borbotta Nello, che secondo me è gay.
«Ce lo spieghi tu?» le chiede di rimando il Tibia.
«Certo caro. Io faccio la regina, va bene? Tu sarai il mio re…» una gatta in calore non avrebbe saputo fare fusa migliori.
«Allora, io mischio le carte, poi tu ne peschi una. Se trovi un re, andiamo di là e ti faccio da regina» e indica il bagno delle signore.
Noi ci guardiamo sorpresi. Il Tibia trasuda euforia.
«E se pesco un’altra carta?» domanda lui.
«Allora mi paghi il caffè. Siamo d’accordo?»
E così la roulette ebbe inizio.
Lei mischiava le carte come un biscazziere. La cosa m’impressionò molto. Il Tibia non sembrò farci caso. Le guardava le cosce e il corsetto. Poi spezzò il mazzo, delineò un arco con una metà, e la ripose sopra quell’altra, davanti alla faccia inebetita del mio amico.
«Pesca!» gli ordinò.
E lui pescò un re di fiori. Che culo, pensammo, e continuammo a pensarlo per un bel po’, mentre si alzava dal tavolo insieme alla tipa, mentre ne se andavano di pedina verso il bagno delle signore, mentre si facevano nei nostri cervelli una megacavalcata sopra il lavandino.
Ma poi accadde qualcosa. Passavano i minuti e non usciva nessuno. Le altre donne se ne erano già andate, i videopoker erano spenti e spenta era anche la televisione. Aldo aveva già abbassato per metà il bandone.
«Che cavolo succede?» chiede Fantomas.
«Andiamo a dare un’occhiata…» propone Nello, che è gay o forse guardone..
«Vedrai che si stanno divertendo» dico io, ma qualcosa non mi torna. È mezz’ora che sono chiusi là dentro, e il Tibia non dura mai più di dieci minuti.
Spieghiamo la situazione ad Aldo. Aldo, placido come un bonomo, se ne rimane sul marciapiede a fumarsi la sua ennesima senza filtro.
A questo punto mi avvicino alla porta del bagno. Busso leggermente. Poi dico: «Oh, avete finito?»
Niente. Nessuno risponde.
Allora busso più forte, macché. Silenzio. Ma se restano zitti vuol dire che non stanno nemmeno trombando, mi dico. Vuoi vedere che è successo qualcosa. Provo ad aprire la porta ma è chiusa dall’interno. Cavolo, penso. Allora chiamo i due stronzi dietro di me, due facce da culo che non vi dico. Li spiego la situazione e vanno a chiamare Aldo, che sopraggiunge con un piede di porco. Un minuto dopo siamo dentro il bagno delle donne, ma del nostro amico e della fantomatica Elisa neanche l’ombra. Spariti!
«Per me siete tutti e tre ubriachi!» conclude Aldo tirandosi dietro il bandone. Poteva anche aver ragione, perché di bicchierini ne erano passati quella sera, ma nessuno di noi tre aveva perso di vista per un secondo la porta del bagno, e quei due non potevano avercela fatta sotto il naso. Comunque ce ne andiamo tutti quanti a casa, perplessi e anche un po’ preoccupati.
La conferma l’avemmo il giorno seguente. Nessuno sapeva più dove si trovasse il povero Tibia. A casa non era tornato, e sua sorella, la Marcella, non aveva idea di dove fosse. Io andai a cercare le signore per chiedere qualche informazione su questa Elisa, ma loro non se la ricordavano neanche. Mai vista!
La sera dopo noi ci ritrovammo al solito tavolo. Raccontammo la storia al Cossu che ci prese per pazzi. Poi qualcuno propose una briscola, che tanto eravamo solo in quattro. Iniziammo, ma c’era qualcosa che non andava con le carte. Erano proprio quelle della sera prima. Dopo averle smistate, ne rimaneva una fuori. Così mi misi a contarle. Una, due, tre, trent’otto, trentanove, quaranta, quarantuno…
«Che cazzo vuol dire!» esclamai.
Le ricontai altre due volte, ma erano sempre una in più.
«Puttana!» mormorai io a denti stretti. E cercai il re di fiori nel mazzo. Ne trovai due. Due maledetti re di fiori.
Povero Tibia!

Gano

Un grande ritorno per La Giostra di Dante: ecco a voi il nuovo racconto di Jack Lombroso!

-Ti giuro che è tutto vero amico-

Continuava a raccontarmi la stessa storia tutte le volte che ci incontravamo.
Alla quarta pinta partiva con il solito ritornello.

-Ti ho mai parlato di Jim. Jim lo sventrapapere?-
-Si- Rispondevo io -Almeno duecento volte-.

Lui rimaneva zitto per un’altra mezza pinta e poi attaccava.

-Ti giuro che che è tutto vero. C’era questo tipo, quando lavoravo giù al sud, che si inculava le papere fino a sventrarle. Era uno degli operai che lavoravano con me alla costruzione della ferrovia, posavamo a terra le rotaie. Si chiamava Jim, sarà stato alto almeno due metri e portava sempre dei vecchi jeans tutti logori che teneva su con due pezzi di spago, come fossero bretelle.-

Intanto io ordinavo un’altra pinta, giusto per affogare il cervello e permettergli di sopravvivere. Al banco di un pub trovi sempre quelli che hanno bisogno di raccontarsi. Di raccontare e raccontare ancora, senza mai dire niente. Parlano e parlano; per ore e di tutto, come se parlando purificassero la loro vita. Io odio i banconi dei pub, ma non sopporto di sedermi al tavolino come le coppiette del cazzo o come gli ubriachi che non riescono più a stare in piedi. Odio anche i pub. A dire il vero odio anche i bar, ma sono gli unici posti dove ti stappano la bottiglia senza fare troppe domande.

-Faceva un caldo bestiale amico. È così te lo giuro, faceva così caldo che la birra che pisciavamo era più fresca di quella che buttavamo giù dalle bottiglie e ne pisciavamo così tanta da ubriacare la terra intera. Comunque… La sera finito il lavoro ci portavano da mangiare con un furgoncino. Aveva la marmitta così piena di buchi che lo sentivamo a due chilometri di distanza. Ci scaricava la sbobba e ripartiva come se gli corresse dietro il diavolo, alzando un polverone tremendo. Col tempo imparammo ad allontanarci in fretta, ma i primi tempi ne mangiammo di quella polvere… Accidenti. Dopo aver finito la sbobba il vecchio Bob preparava il caffè facendo bollire l’acqua in un vecchio pentolino poggiato direttamente sul pezzo di legno che ardeva. Proprio come i vecchi pionieri. Era il caffè più schifoso che abbia mai bevuto in vita mia. Ad ogni sorso la polvere di caffè ti scendeva lungo la gola raschiandotela come fosse sabbia. Ma nessuno osava dire niente al vecchio Bob. Sembra che qualche anno prima avesse fatto bere a forza tutto il pentolino di caffè bollente ad un pivello che ne aveva parlato male. Ci teneva al suo caffè, cazzo… Ci teneva un sacco. Dopo il caffè di Bob ci giravamo a turno una bottiglia di whiskey fatta in casa. Ce la portava il contadino che abitava vicino al cantiere. Distillava quella roba in un capanno accanto al fienile e ce ne dava una bottiglia al giorno in cambio di una ventina di sigarette, che raccimolavamo mettendone due o tre a testa. Quando tutti si addormantavano sotto la luna, Jim, si alzava piano piano e spariva verso la fattoria. Nessuno se ne accorgeva tranne me, perchè io dormo poco amico. Puoi crederci è tutto vero, dormirò cinque ore al massimo per notte-

Io ogni tanto annuivo stanco. Avevo sentito quella storia tante di quelle volte che sapevo ormai dove annuire e dove fare la faccia stupefatta. Ordinai un whiskey, a sentirne parlare mi viene sempre voglia di un whiskey, e ci misi dietro un’altra pinta. Tanto per sopravvivere, sapete com’è ?!

-La prima sera che Jim si allontanò pensai che fosse andato a pisciare e continuai a pensare ai fatti miei. Il mattino seguente il contadino ci disse che una delle sue papere era morta, ma non aveva nessun segno addosso. Nessun animale predatore l’avrebbe lasciata li dopo averla uccisa. Sembrava morta di causa naturale. Noi continuammo a lavorare schivando la nube di polvere del camioncino porta-sbobba e stordendoci col whiskey. Quella notte Jim sparì di nuovo verso la fattoria, così lo seguii. Mi nascosi dietro un cespuglio non troppo lontano, riuscivo comunque a vederlo alla perfezione perchè la luna era piena e rischiarava tutto. È tutto vero amico, Jim era lì coi pantaloni abbassati e un’anatra in mano che starnazzava impazzita. Gli teneva il becco chiuso con la sinistra, mentre usava la mano destra per non fargli aprire le ali. È tutto vero amico mio. Jim tirò fuori l’uccello più grosso che abbia mai visto e d’un colpo cominciò a fottersi l’anatra. Jim aveva un affare tanto mostruoso che quasi impalò il pennuto. Che ti devo dire amico, dopo questa scena tornai indietro e finsi di dormire. Povera bestia.-

Mi dava col gomito nel fianco, appena si accorgeva che mi distraevo un attimo. Non sopportavo più quel suo modo di parlare così serrato e quel suo gesticolare agitato. Non ti lasciava tregua. Dovevi per forza essere partecipe del suo cazzo di racconto. Mi balenò l’idea di colpirlo con la pinta proprio sul naso, ma avevo già abbastanza casini con gli sbirri, così l’unica soluzione fu quella di ordinare un altro giro. Doppio. Ne avevo proprio bisogno.

Non avevo neanche finito di parlare che lui riprese.

-Il giorno dopo il contadino tornò e ci raccontò di nuovo la storia dell’anatra morta. Io guardai Jim che se ne stava all’ombra del grosso albero e sorrideva soddisfatto con una sigaretta che gli pendeva all’angolo della bocca. Il contadino non riusciva proprio a spiegarsi cosa diavolo stava succedendo, ma disse che anche oggi avrebbero mangiato anatra a pranzo, fortuna che piaceva un sacco a sua moglie. Jim quasi si soffocò in quel momento. Dette la colpa al fumo che gli era andato di traverso e si allontanò.
La notte, appena tutti si furono addormentati, Jim si alzò di nuovo. Jim. Gli dissi io. Guarda che lo so che sei tu che fai fuori le anatre fottendotele. Dovresti smetterla o alla fine il contadino si insospettirà.
Che ci posso fare vecchio, mi disse, hanno un culetto così stretto e caldo… E poi alla moglie del fattore piacciono da morire. Lo hai sentito anche tu.
Ti giuro che è tutto vero, amico mio. Dopo poco sentii un urlo così forte che si svegliarono anche gli altri. Corremmo verso la fattoria che aveva le luci accese e trovammo Jim steso a terra con i pantaloni ai ginocchi e la testa rotta . Il fattore si era nascosto dentro il fienile e lo aveva visto mentre cercava di scoparsi una papera. Era uscito fuori dal buio e prima che Jim se ne accorgesse gli aveva dato in testa con la pala che usava per spargere il letame. Si era rotto di farsi sventrare tutte le papere. Il giorno dopo Jim fu spostato di cantiere dalla ditta appaltatrice e non lo rividi più. Credimi amico, ti giuro che è tutto vero.-

Mi guardava come se aspettasse qualcosa.

-Allora amico, cosa ne pensi?-
-Penso che è un peccato che non lo hai incontrato te, quel fattore-

Le parole mi uscirono di bocca senza che me ne accorgessi. Lui mi guardò duro, come se gli avessi offesso qualcuno di caro.

-Cosa vuoi dire amico?-
-Voglio dire che tutte le volte che vengo qui mi racconti di Jim del fattore e della moglie che amava il ripieno. Non ce la faccio più capisci? Non mi interessa di tutta questa storia, che ha forza di sentire ho imparato a memoria-

Avevo anche addolcito la voce, perchè in fondo un po’ mi dispiaceva trattarlo male. Era un buon diavolo anche se rompicazzo.
Lui rimase un attimo in silenzio, non disse niente e si girò. Se ne ebbe tanto a male che non mi parlò mai più.

Lo avessi immaginato prima.

Sono tornato in quel bar qualche giorno fa dopo un’assenza di un anno almeno.
Non era cambiato niente anche le facce erano le solite.
Vidi il vecchio che se ne stava seduto al banco sul solito sgabello, dava le spalle alla porta e non mi vide entrare.
Accanto a lui c’era un ragazzo con i capelli rossi che buttava giù grossi sorsi di liquore scuro, da un bicchiere squadratro.
Mi sedetti due sgabelli alla destra del vecchio.

Lui si sporse un po’ verso il ragazzo dai capelli rossi e lo sentii dire

-Hey ragazzo, ti ho mai raccontato la storia di Jim lo sventrapapere?-

Così ordinai e scalai di uno sgabello avvicinandomi al vecchio, per sentire quella storia una volta ancora.

Los oledores de tragedias están por todos lados, se levantan a la mañana y empiezan a encontrar las cosas mal. Y se sumergen en la rabia, una rabia que dura hasta que se van a la cama, e incluso ahí se retuercen en su insomnio, incapaces de quitar de sus mentes los pequeños obstáculos que han hallado. Se sienten en contra, es un complot. Y por estar constantemente furiosos sienten que siempre tienen razón. Los ves en el tráfico tocando bocina como salvajes ante la más leve infracción, puteando, desparramando sus insultos. Los sentís en las colas de los bancos, de los supermercados, de los cines, presionan en tu espalda te pisan los talones están impacientes por una furia. Están por todos lados y en todas las cosas, esas almas violentamente infelices. En realidad están asustados, como siempre, quieren tener razón, fustigan sin cesar…es un mal, una enfermedad de esa raza. Charles Bukowsky.

Los borrachos de las tres de la madrugada, en todo el mundo, miraban fijamente a las paredes, dándose finalmente por vencidos. No tenías que estar borracho para sentirte destrozado, para que te liquidase una mujer, pero podías sentirte destrozado y convertirte en un borracho.

Durante un tiempo, especialmente si eres joven, podías pensar que te acompañaba la suerte, y a veces así era. Toda clase de estadisticas y de leyes entraban en acción para mantenerte en la inopia. Luego, una noche, la calurosa noche de un jueves de verano , tu te convertías en el borracho, tu estabas completamente solo en una habitación de alquiler, una habitación de tres al cuarto, y por mucha experiencia que hubiese de noches similares, daba lo mismo, o era peor aún, porque habías llegado a pensar que no tendrías que volver  a afrontarlo. Lo unico que podías hacer era encender otro cigarrillo, servirte otro whisky, mirar las paredes deconchadas a la busca de labios y ojos. Lo que los hombres y las mujeres se hacían mutuamente era del todo incomprensible.

(….)

Los pájaros ya estaban en accion, gorjeando, y sin embargo, era noche cerrada. Pronto la gente invadiría las autopistas. Pronto se oiría su ronroneo incesante, sumado al de los coches que se pondrían en marcha por doquier en las calles. Y, mientras tanto, los borrachos de las tres de la madrugada del universo, yacerian en sus lechos intentando conciliar el sueño , que tanto merecían, e intentándolo en vano.

                                           Charles Bukowsky.

Gli atei non sono rappresentati. Neanche come statistica. Ho guardato alcune tabelle e immancabilmente agnostici, satanisti, sette varie e atei sono accorpati assieme. Risulta comunque che noi atei praticanti dovremmo essere tra il 2% e lo 0.2% della popolazione mondiale. Insomma, è molto più facile essere megamiliardario che ateo.  Bill Gates è praticamente unico.

Quindi

Considerando che tutte le religioni e le sette fanno proselitismo è giunto anche il momento del proselitismo ateo.

10 motivi per essere ateo

1) se ti fai una pugnetta in bagno nessuno ti guarda ( scusate ma ho studiato dai preti)

2) potete ammettere che lussuria, gola e ,ogni tanto, anche accidia, sono una figata

3) accetterete il fatto che ira, invidia, superbia e ,ogni tanto, anche avarizia sono solo dei lati della propria vita che , se vorrete, potrete cambiare.

4) Bush è molto religioso

5) Bin Laden è molto religioso

6) Benedetto dice di essere molto religioso

7) quando Dio vi ama moltissimo vi fa sanguinare le mani

ogni cosa buona che farete la farete per il mondo e per gli uomini, non per non dispiacere Dio

9) nel nome di Dio è stato sparso e si sta spargendo molto più sangue che per qualsiasi altro inutile motivo

10) Dio non esiste

11) ( è più forte di me ) perchè Bradbury, Orwell, Pasolini, Thomas Mann, Pablo Neruda, Bukowsky, Italo Calvino, il “Che”, Euripide, Darwin, Pascoli, Pavese, Aldus Huxley, Asimov, ma anche Anassagora, Bergman, Berlinguer, Lord Byron, James Joyce, Ernest Hamingway, De Andrè, Kubrick, Giacomo Leopardi e Popper ( non quello da inalare ) non erano dei coglioni.

Ora se volete venire con me, Byork, Bobbio, Woody Allen, Stephen Howking e pochi selezionatissimi altri ( c’è anche Cecchi Pavone ma gli sto mandando i Mormoni e i testimoni di Geova a casa ogni giorno ), non dovete dare soldi, pregare, fare nessun rito particolare ne tantomeno farvi mutilare parti di genitali. Io, Woody e Stephen vi accoglieremo a braccia aperte…. ecco, forse Stephen no, ma io e Woody (Woody sopratutto se siete ragazze minorenni ) si! 

 Henry Charles Bukowski (August 16, 1920 – March 9, 1994) was an influential Los Angeles poet and novelist. Bukowski’s writing was heavily influenced by the geography and atmosphere of his home city of Los Angeles. He is often mentioned as an influence by contemporary authors, and his style is frequently imitated.

A prolific author, Bukowski wrote thousands of poems, hundreds of short stories, and six novels, eventually having more than fifty books in print. 

Bukowski was an influential Los Angeles poet and novelist. Bukowski’s writing was heavily influenced by the geography and atmosphere of his home city of Los… More» Angeles.

This is a short film starring Joel Vetsch, with actual narration from Bukowski himself reading his poem ‘Something For The Touts, The Nuns, The Grocery Clerks, And You . . .’.

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Roger Waters | The Dark Side Of The Moon Tour

Venue: River Plate Stadium (Buenos Aires – Argentina)
Source: Master Dvd (pro shot)
Video: PAL, 720 x 576 4:3 – 5700 mbps
Audio: MPEG 2.0 with bitrate 224 KbpsDVD 1 Track List:
1 – Intro
2 – In The Flesh
3 – Mother
4 – Set The Controls For The Heart Of The Sun
5 – Shine On You Crazy Diamond
6 – Have A Cigar
7 – Wish You Were Here
8 – Southampton Dock
9 – The Flercher Memorial Home
10- Perfect Sense
11- Leaving Beirut
12- Sheep

This DVD (DISC 1) became possible thanks to the user-mocciaro- of BTARG community.
The credits and thanks also to: Mostro, elgatoo and Mostro (btarg users). For seeding and create menu and chapters for this dvd and the fix files. Also Thanks to Jenizaro (yeeshkul.com) a nice guy who give me the chance to enjoy this DVDs.

DVD DISC 1 FIX MENU!!!
Importante!: Este Archivo ha sido creado para arreglar unas fallas del DVD1.
Instrucciones: Una vez que se ha descargado el DVD1, descomprimir el archivo “fix.rar” dentro de la carpeta “Video_ts” del Dvd1.
Cuando le sugiera sobreescribir la información, presionar click en “Si”. Eso es todo.

*** E D I T ! ***

Este post antes tenía contraseña para la descarga de los torrents. Bueno, se las saqué. Asique pogansen felices. Pero eso sí, si me llego a enterar que bajan estos DVD’s para venderlos, los busco personalmente y les doy una tunda =P Estos dvd’s fueron hechos de fans, para otros fans, no sean garcas, compártanlo, pero no los vendan como esos miserables que están en www.mercadolibre.com.ar ¬¬….

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DVD 2 Track List:
13- Speak to me
14- Breath
15- On the run
16- Time
17- The great gig in the sky
18- Money
19- Us and them
20- Any colour you like
21- Brain damage
22- Eclipse
23- The happiest days of our lives
24- Another brick in the wall (part 2)
25- Vera
26- Bring the boys back home
27- Comfortably numb

• Descargar Torrent DVD2

Bueno!! No tengo mucho que contarles! como ya les habia dicho, lo primetido es deuda, por eso aquí tienen. Los Dvds de la primera y segunda parte del recital que marcó la historia y yo estube ahi

Este post fue posible gracias a www.yeeshkul.com, un foro floydeano que es realmente excepcional

Saludos!

Mesías Bukowsky.

Pd: Los archivos torrent’s para que lo entiendan, son como “accesos directos” a los archivos que quieren bajar. Para poder descargarselos, pueden usar el Ares (algo no muy recomendable) o algún programa especial que sirva para descargar el contenido de los Torrents. Yo les recomiendo el uTorrent es un programa excelente, no les comsume memoria, y no necesita instalación. Sólo lo ejecutan, y ya funciona. Descárguenlo aquí!.

Roger Waters | The Dark Side Of The Moon Tour

Venue: River Plate Stadium (Buenos Aires – Argentina)
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Video: PAL, 720 x 576 4:3 – 5700 mbps
Audio: MPEG 2.0 with bitrate 224 KbpsDVD 1 Track List:
1 – Intro
2 – In The Flesh
3 – Mother
4 – Set The Controls For The Heart Of The Sun
5 – Shine On You Crazy Diamond
6 – Have A Cigar
7 – Wish You Were Here
8 – Southampton Dock
9 – The Flercher Memorial Home
10- Perfect Sense
11- Leaving Beirut
12- Sheep

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24- Another brick in the wall (part 2)
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26- Bring the boys back home
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