Bulerias. Manuela Rios. This was insane.

In. Sane.

Properly, reelingly, bonkers.

It was billed as intermediate/advanced but in reality was advanced. (There wasn’t an elementary or mid-level option when I booked the course.) Manuela was a force of nature. That is the only description. She’s a tornado in human form. She’s breathtaking – quite literally! Yelling and stamping and clapping at 200mph, she demonstrated steps just too fast for me to see.

She is extraordinary, but I couldn’t do her justice. I just couldn’t tell what I was supposed to be doing, and you know – sometimes you have to know when to retire gracefully. Or, just leg it. I’d been stretched to the maximum by Rafaela but this was trying to sit your finals at age 8, it just wasn’t working.

I spotted another student who had the same look of alarm on her face, and soon she stepped out of class to talk to the organiser. Guessing her mission, I followed. The school owner explained that there was another bulerias class at elementary level – the students had pressured our teacher into putting this on while I’d been away in the summer. But it wasn’t for an hour.

But when it’s midday and 40 degrees and you’re hot and tired and sweating like a lunatic, an hour is just fine. I collapsed at a cafe table with a massive iced Coke. I still hadn’t eaten and was still too nervous to do so, and the Coke buzz hit me good and hard. This gave me the kick I needed to talk to people (poor them), and so it was that I met my partners in crime for the week – Natalie, Ceri and Aimie-  also waiting for the bulerias class. They very sweetly endured my caffeine-fuelled gibbering until we headed into the other studio with Beatriz Morales.

It took us all about 2 nanoseconds to fall in love with Beatriz. She’s one of those women who leaves jaws strewn all over the floor wherever she  goes. Tossing her huge tawny mane of hair, flashing her enormous dark eyes, and laughing sweetly at our stumbling bulerias, she is really quite intoxicating. The video does not do her justice, but inexplicably seems to be the only one available.

The class was fun and much smaller than Rafaela’s which made it much easier to move. We learned a bulerias from Jerez, which was farly simple in terms of steps but all about expression.

After class I plodded home in the 43 degree heat (the buses were too irregular) and tumbled into a cold shower, sluicing off my salt-crusted skin. Then I went to find the mysterious rooftop terrace that the other girls said they’d been dancing on the night before…

No es práctica usual el que haga eco de reflexiones externas en esta  página.  Los motivos, variados, y los detallaré todos ellos para resaltar el contenido del artículo expuesto hoy.  No copio y pego por una permanente tendencia de rechazo al cross linking; navega, descubre, aprende, y reinicia el ciclo. Eso es Internet, una placentera relación a dos, donde, a veces, para facilitar el deleite ajeno, facilitamos la tarea vía enlace compartido. Pero prefiero la bigamia tecnológica, igual que soy de centro y no de derechas, que quieres que te diga. No reverencio opiniones por pereza, y por un marcado sentido de la (obligada) construcción de la imagen textual, es decir, cada párrafo alberga una superación del contenido para ser un planteamiento esculpido en Arial, 10 puntos.  Un blog, supongo, es no hablar en pretérito ajeno. ¿Vanidad? Yeah. No pretendo engañarte.  No hallo tiempo para relatar historias, el que dispongo lo empleo en conocer nuevas andanzas para contarlas mañana, cuando ya no tenga tiempo. ¡Qué paradoja laberíntica! Y como es evidente, hoy discrepo hasta de los puntos y aparte.

Pero opiniones como la que sigue quedan sublimadas en la memoria, por la sencillez en su análisis, que dejan ahítos, auténticamente colmados tras su lectura. Una apacible descripción que cobija una rabia inusitada frente a la estulticia política. Carmela Díaz lo escribe, aquí lo encontráis, y aquí lo transcribo.

“No existen sentencias absolutas ni verdades universales. Entre el blanco y el negro hay tantos matices de grises como ojos que miran. Juzgar a los demás es un ejercicio gratuito – por cada juicio paralelo puedes recibir condena de decenas de fiscales que apuntan hacia ti – pero como ciudadana que ejerce religiosamente su derecho al voto hoy toca denunciar.

Carezco de certeza acerca de quiénes son los buenos y quienes los malos – si es que existen y podemos categorizarlos de manera tan simple – pero he visto, oído y vivido demasiado para tener un criterio sólido y argumentado. Sé que el objetivo de muchos es colmar sus expectativas de poder y priorizan ambiciones personales por encima del servicio público.

Normalmente son los mediáticos que ensombrecen la labor de los anónimos – la gran mayoría, personas que se dejan la piel, tiempo para el ocio, momentos familiares e incluso dinero de su bolsillo persiguiendo la ilusión de mejorar las cosas –. Los todopoderosos – el aparato de los partidos – utilizan la buena voluntad de los ciudadanos honrados – bases, afiliados y simpatizantes – para seguir engrasando la maquinaria de sus intereses – tirando sin escrúpulos de manipulaciones y hasta amenazas si es necesario –.

Sé que el objetivo de muchos es colmar sus expectativas de poder y priorizan ambiciones personales por encima del servicio público.Ese aparato está constituido mayormente por funcionarios de la política y por escasos políticos de raza. El único mérito de los primeros consiste en ir escalando puestos del escalafón desde la sede de su barrio a base de dar certeras palmaditas en el lomo del que procede.

Jamás han tenido contacto con el mundo empresarial y su trayectoria profesional se limita a mantener a toda costa el cargo conseguido. También engrosan esta categoría los que en tiempos lejanos tuvieron madera y predisposición para aportar, pero descubrieron que nunca obtendrían en la sociedad civil iguales beneficios con tan mínimo esfuerzo y se pusieron la venda en los ojos para conservar prebendas a cambio de acatar despropósitos.

Frente a éstos, los políticos de raza aceptan desafíos, saben dar golpes de timón en tempestades, se crecen ante la adversidad y lideran las masas… LÍDER (esa palabra maldita entre los mandamases patrios): El que destaca dónde los demás no alcanzan, domina la comunicación persuasiva, genera energía y pasión, inspira e ilusiona al resto, consigue objetivos siendo fiel a principios y valores, despierta admiración entre afines y respeto ante adversarios, crea futuro asumiendo riesgos…

Si alguien con dichas cualidades posee además formación e independencia económica para dedicarse a otra cosa, criterio para analizar la realidad por encima de cegueras partidistas, personalidad para discrepar cuando los suyos lo está haciendo rematadamente mal y valentía para exponerlo ante la opinión pública sería un candidato valioso ¿verdad?

Pues lo llevamos crudo: En el sistema español actual estas raras avis están defenestradas, sancionadas o condenadas a no repetir en las listas. Y me despido con una duda razonable: ¿Utilizarían los demonizados las mismas artimañas que ahora combaten una vez alcanzado el poder para conservarlo?”

Como ya he mencionado en algún sitio (trampa eufemística para denominar  Facebook, el lugar donde se dice hasta lo indecible), en mi experiencia como político, pequeño opositor en la oposición, pero político al fin, me he cruzado con portentosos combinados del desacierto, que deprecian la profesión, Nosferatus bien pagados de sí mismos, incapaces de ofrecer un mínimo de habilidades de gestión o formación curricular, sin experiencia en el ámbito privado,  desde el cual es posible exportar casos de éxito, presión, sacrificio y recompensa. Por este lado de la bancada y por aquel. Y siempre, siempre, por mucho travestido literario, eché en falta la falta de valor en la asunción de riesgos. Sé que cojo las curvas cuadradas, que sin los Clash no existiría el mundo como hoy lo conocemos, que siento interés por los impuestos pigouvianos, y que el pavor mueve el mundo. Y que sin sinceridad, la vida es bazofia.

Espero que por expresar mi opinión no me encuadren como miembro activo de la Baader Meinhoff. No es eso, es libertad.

Guadalix de la Sierra, Pedrezuela, Soto del Real, Miraflores de la Sierra, El Molar, Chinchón, Becerril de la Sierra, Corpa, Torrelodones, Ajalvir, Sevilla la Nueva, Colmenar de Oreja, El Escorial, Estremera, Valdeolmos-Alalpardo, Colmenar Viejo, Villar del Olmo, San Martín de Valdeiglesias, El Boalo, Ciempozuelos, Navacerrada, Pezuela, Santorcaz y Villaviciosa de Odón, Villalbilla, Brunete, Meco, Morata de Tajuña, Navas del Rey, Robledo de Chavela, Pelayos de la Presa, Buitrago de Lozoya, Horcajuelo de la Sierra, Villa del Prado, Villamantilla, Colmenar del Arroyo, Santa María de la Alameda, Cenicientos, Fresnedillos de la Oliva, Zarzalejos, Campo Real, Tres Cantos, Ambite, Tielmes, Valdaracete, Valdilecha, Perales de Tajuña, Valdetorres de Jarama, Torres de la Alameda, Griñón, Fuente El Saz, Los Santos de la Humosa, El Álamo, Galapagar, San Martín de la Vega, La Acebeda, Moralzarzal y Torrejón de Ardoz.

Pero Juan Hernández, no.

Nos dijeron que importaban las personas. Traspasaron nuestros infranqueables muros sensitivos con apelaciones al “tú”, y abuchearon el nosotros mayestático del nacionalismo palurdo. Nos galantearon con la relevancia del templo humano de la sofística frente a la informe y deshumanizada silueta opresiva de “los territorios”. Nos hablaron de libertad.

Hoy, a golpe de prisión estatutaria, condenan la voz alternativa.

Y Zapatero dimisión.

 Tecnología idiomática dual: un verbo con dos piernas, to be.

 Pero antes que estar, hay que ser. Lo demás, impostura.

  Aviso.

Ni domino alemán y ni puedo ni oso erigir cátedras de filosofía centroeuropea, pero reflexionando sobre el rumbo argumental de este post, recordé un exhorto marcado en mí vivamente desde tiempos de la high school. Es de Kant, alguien que siempre admiré, por su denodado ansía por conocer, y porque hace de la ciencia un atractivo y árido camino que recorrer para llegar a conclusiones evidentes. La verdad no se alcanza con atajos, ni con panfletos de autoayuda espiritual de chakras y buenrrollismo.

1 + 1 = 2, que belleza, que dificultad.

La cosa en sí, la cosa para mí.

El desempeño profesional en empresas ligadas al ámbito de los RRHH reporta diversas satisfacciones. Por ejemplo, uno adquiere la destreza de ampliar la perspectiva laboral, el detectar tendencias del mercado (incluso con antelación a cuando afectan plenamente a las estructuras, las super y las minis), y sobre todo, de conocer esto que han venido a llamar capital humano y a mi me gusta denominar personas.  Pero también proporciona la certeza de la indefensión y la ausencia real de oportunidades. Un ejemplo:

Puesto: Telemarketing.

Candidata 1, licenciada, inglés, alemán, con amplia experiencia. Inteligente

Candidata 2, ama de casa, madre de tres hijos, emprendedora, Brillante.

Candidato 3, postgrado, japonés, inglés, culto. Elocuente.

Salario del puesto: 12.000 €

Y después, por ahí están los bayonetazos a los fondos públicos de los niños del régimen (rive gauche et rive droite), los excesivamente listos para no acabar nada, y los suficientemente tontos como para no emprender un Pekín Express del mérito. Los bigotes, los que viene afeitaditos, la insoportable estupidez del ser.

La cosa en sí es que aceptamos la realidad mediante un inenarrable proceso de alienación (el marxismo aporta este magnífico análisis, que nos aleja del maniqueísmo de la fe y nos centra en lo material, ahí te quiero ver), y la cosa para mí es que acabo profundamente deprimido por la victoria permanente de la incoherencia.

Nota del autor: No recordaba de mí mismo un artículo tan pedantón y edulcorado, pero prefería tamizarlo con afectación antes que parirlo con la rabia con que lo gesto. Sería, como denunciaba hace unos días, indecoroso.

Viva Don Miguel de Unamuno.

Puedo encontrar progre el tirarse al monte del:

… antiamericanismo:

El Che Guevara, estampado a multicolor, es icono pop. Ni la Coca Cola.

… antisionismo:

La Kefiyah conjunta con look perroflautero o pastitontismo, con todo. Además, sirve de velo opaco para no ver la mierda de Hamás y más, o eso pretenden.

…  anticlericalismo:

Quemando la crocce en la piazza, que para eso es del pueblo. En el nombre de Bibiana,  de Leire, y del espíritu laico.

… del antiliberalismo

Que la progresividad fiscal se aprende en dos tardes, Ozé Luí.

Pero cachis, meter un aspirador en el vientre de una mujer no es para tirar cohetes, creo.

 Y ahora, la discusión.

Que nos mean, vale. Pero que no nos digan que llueve. Esta es una expresión repetida, y me condeno a escribir mil veces, mil, no volveré a plagiar mi pasado. You can´t catch me, come together. Zapatero dimisión.

El decoro verbal es lo que nunca debe perder un cargo público en pública intervención. Y el que no es soez por naturaleza, la prole no lo presta. Por eso el insulto en boca de la turba, acompaña. En labios incólumes, es artificial. El infundio barranquillero es inútil, más que el mensaje estéril.

Como algunos se enseñorean de la posición a través de la crisma corvada. Emboscados antes tras los santos, hoy asienten frente a los gerifaltes del municipio como los perritos-esos-de-plástico-que-se-ponen-en-las-bandejas-traseras-de-los-coches.

Que a determinadas figuras del Belén Municipal, como pueden ser los caganets, el deseo incontenible les obligar apoyar con la nariz tapada equis propuestas. ¡Con lo que mola desnudarse y apoyar propuestas X!

Algunas starlettes guiadas por el Aidismo y el Pajinismo nunca callan para decir nada. Que gran hombre Jackie Coogan, ejemplo no ponderado por nosotros, pecadores.

Que la afluencia de público a los autos de fe getafenses ha decaído. Ni retrasando la función convocan ya. Y los asistentes, abonados todos. Eso no tiene mérito.

“Por el pleno empleo, vota Zapatero”. No ni ná.

Con su espíritu olímpico, de diálogo, de respeto al contrario, esta panda llega lejos, y llega pronto. Por ejemplo, a:

Chicago

Tokio

Rio de Janeiro

Pero nunca alcanzarán Madrid, ni en 2016. Con esa actitud torticera, Stiles de la política, no doblan ni la vuelta de la esquina.

Fisting o Fist-fucking es un término inglés con el que se designa la práctica sexual consistente en la introducción parcial o total de la mano en el ano o la vagina de la pareja. Es una práctica considerada como extrema, y se suele recomendar que no se lleve a cabo sin los necesarios cuidados previos (desinfección, limpieza, guantes de látex, lubricante, etc.) y posteriores (dilatación paulatina de los músculos o esfínteres). Una variante sería la braquioprosis, que es una forma profunda de fisting donde todo el brazo penetra el ano.

Fuente: Wiki.

Heavy users?

Hay un tipo impresentable en mi oficina que habla de sus inmundicias por el móvil (o al móvil, que a veces creo que algunos lo toman por antropos, un psiquiatra hello Moto). Pret a porter oficinista, donde prima el mamonerío this season.

Hay en mi comunidad de vecinos unos universitarios analfabetos que entonan gorgoritos futboleros a las cinco de la mañana, y una niñata cuya voz es un puñal en la filantropía. Ella es Tosca, no de Puccini.

Así les caiga encima una tonelada de ordenanza municipal de Getafe. Lástima que no sean Concejales, seres infinitamente más elevados que el resto de los homínidos.

Adoradme pues.

This is a video of me playing guitar at Goddard College with a flamenco dancer.

Comment below and tell me what you think of it!!

Echando un Cantecito

Fui temprano al polígono alejado de la ciudad, acompañando con la guitarra mis pensamientos pajareros.

Caminito de lodo y esquinas dobladas, donde uno puede dar desde un macaco hasta un madero camuflado de chuta. Los bidones de la noche humeando todavía. Alcanzar la cima del gueto por detrás es mi ejercicio físico diario, compitiendo con la salida del sol. El gueto cambia de nombre y color en referida zona. Los automóviles de gamma alta dominan los arcenes de los muros levantados para repeler las redadas policiales, furgonetas cargadas de chatarra y un elenco de motos desguazadas. En su interior, un laberinto de chabolas de todo tipo y categoría.

- Primo – Grité al cruzar por la puerta de madera. La abuela ya tenía el café de puchero sobre la mesa, cuatro churumbeles, ninguno mayor de diez años, dormían en la misma piltra, detrás de una cortina de ducha, otras dos chiquillas y un bebé jugaban en un colchón, todos sin escolarizar. En la cama de matrimonio, el Manco redujo su cuerpo bajo las sábanas como reacción a mi llegada.

- Primo levanta – Compuse una triple voltereta con la guitarra antes de arrancarme a rumbear – Vamos primo, hay que buscarse la vida.

- Mira el Chispa como es de espabilado, como viene a buscar a su coleguilla, siempre tan alegre. Di que sí, salao. – Habló la vieja, manipulando la montaña de cocaína de encima del mantel, dosificando las bolsitas de cinco €, cada una. – Toma hijo, para que os busquéis la vía.

- Gracias Sra. Carmen. – Agradecí la media docena de bolsas mientras observaba las cucarachas correr bajo el fogón que calentaba el puchero.

- Primo, levanta ya.

- ¡Chispa! ¿Eres tú, compadre? Ven, que te enseño informática.

Compuse unos fandanguillos a modo de saludo. El Manco tenía un hermano tonto llamado Toni. Los gitanos decían que se emborrachó de manzanilla con seis años y que desde entonces no había dejado nunca de estar beodo. Atravesé por las puertas de un armario acopladas a un pequeño vagón de carga, con un sofá adaptado para dormir y algunos taburetes para reunirnos los compis.

- ¿Qué pasa canijo? –Dije al entrar. El habitáculo estaba a reventar de objetos robados, empeñados a cambio de jaco o perica. Desde palos de golf hasta juegos de sartenes. Podíamos ver el Dvd, jugar a la Play, a la wi-fi, todos teníamos nuestro móvil, pero no podíamos tocar nada más. El resto en sus cajas, listo para la venta en los mercadillos. El Sevilla, un tío del Manco, se ocupaba del negocio. – ¿Qué haces con eso?

El Toni yacía con un teclado de ordenador encima de las piernas cruzadas y delante de un pequeño televisor estropeado, el cual al encenderlo emitía inconexos datos de teletexto.

- Quédate con la copla primo. Tengo un Bloc. ¿A qué no sabes lo que es? ¿Ves, primo? – Se rió – Espera, espera, que llega un cartero con los mensajes. – Frunciendo el entrecejo, me pasó el porro y se concentró en los dígitos de la pantalla.

- Joder Toni, como te lo curras tío. No sabía que chanaras de este rollo.

- Buenos días.

El Manco apareció en la puerta, embutido en los tejanos, descalzo y sin camisa, con una melena más negra que la oscuridad, larga y ondulada, hasta la cintura.

- Cómo te pasa compadre. Se te va a quedar el cuerpo flojo de tanto sobar. ¿No habíamos quedado para ir al merca a buscarnos la vida?

- Mira, mira, he colgado un video. – Grito efusivo el Toni.

Miré a mi colega, hacia la franja de pelo que se abría en medio de una máscara hinchada de dormir, alzando los hombros a modo de interrogación.

- Lo encontró escarbando entre la chatarra del tío Manuel, dice que lo ha desfigurado y ahora tiene un millón de amigos del xad ese en una libreta.

- Que no te enteras joder. Eres muy poco despreciativo. Te dije que lo había configurado y había colgado un bloc, mierda.

Tras unos segundos de perplejidad arrancamos a cantar acompañándonos con la guitarra y unos redobles de palmas. Luego de las risas el Toni reiteró la importancia al fenómeno. – Controla compi. Diquela el monitor.

El Manco y yo aproximamos nuestras cabezas a la del Toni, los seis ojos contemplando dígitos sueltos, números, alguna línea de palabras con un probable sentido. Los símbolos variaban según la recepción, sin embargo, al haber conseguido acoplar el cable del teclado a la entrada de la antena, el Toni tecleaba convencido que era él quien sometía al sistema.

Yo, juro, no entendía ni lo que decía por la boca – ¿De dónde ha sacado esta manera de largar? Joder con el figura – Pregunté al Manco.

- De las clases del ayuntamiento. Por las tardes va a clases para chavales como él. – Lo miró con una mezcla de ternura e incomprensión.

Volví a darle a la guitarra, cuando de súbito, el Toni alzó el brazo y me dijo, – Lo siento colega, pero tengo que concentrarme. Tengo comentarios que hacer y responder. Con vosotros aquí no puedo, te lo juro. Mira, uno de Cartagena de las Indias, otro de London, dicar esto de Rumania. Seguro que son los primos. ¡Ay! La Hostia puta, cago en la… tengo que descargar un antivirus para las pulgas. Como pican las tías perras.

El Manco y yo nos miramos. En un suspiro llegamos a la cañada. De allí, bajamos por los senderos hasta la falda del cerro, a golpe de guitarra y haciéndonos unos cantecitos por el camino. Sorteando chabolas con ventanas sin cristales, chiquillos desnudos meando en los charcos y viejas de luto cortando papas, grupos de mozos cantando y bailando por Camarón.

Lo que ignorábamos por completo, era que más tarde el Toni nos colgaría en el YoyTú, un vev de friquis raros, y a la noche saldríamos en interné. Que yo también chano lo mío, compi.

*Macaco: Mono pequeño
 Madero: Policía
 Chuta: Jeringuilla
 Puchero: Olla
 Churumbel: Niño pequeño.
 Chabola: Habitáculo precario
 Piltra: Cama
 Rumbear: Musicar por Rumbas
 Salao: Salado (De sal)
 Fandanguillo: Palo de flamenco
 Bulerías: Palo de flamenco
 Compi: Compinche
 Jaco: Caballo, Heroína
 Perica: Cocaína
 Chanaras, chano, chanar: Saber, controlar
 Dica:, Dicar: Mirar, ver
 Manzanilla: Vino Fino típico andaluz
 Porro: Cigarro de hachís o marihuana
 Currar: Trabajar
 Largar: Hablar
 Cantecito: Cantar en cualquier lugar  

                        Disculpen, please, que no me diera cuenta antes

Lo que usted diga, Sr. Trabada. Pero por esos raíles, descarrila.

No hay necesidad de ser más explícito (¿abandonaré alguna día la admiración a Apollinarie?), pero lo seré, lo soy. La misión fundamental del dedicado a la política local es defender las necesidades de sus compatriotas de término municipal. Lo he afirmado en este blog y en todo ámbito. Es, aunque a algunos les parezca un permanente tour de force programático, hacer prevalecer su ciudad por encima de adhesiones ideológicas, no desde un retrógado concepto de superioridad pueblerina, sino como principal instrumento para mantener la mente despierta ante las carencias vecinales. Y el metro a El Casar ha de ser una realidad. Los acuerdos se cumplen, y también en política, aunque parezca cosa fantástica.  Por una mera distribución geográfica, además de mil motivos adicionales, me pilla bastante más cerca que la calle Génova.

Soy miembro del Partido Popular, representante elegido democráticamente por votantes del Partido Popular, adepto de las tesis Populares. También crítico con posturas de mi partido. Algunos dicen que soy más facha que el palo de la bandera. Otros, Durruti infiltrado en el Gotha político. Pero creo que, a mi edad, con el trasero oscurecido, ya puedo afirmar sin ambages, sin sospechas publicitarias, que soy, eminentemente getafense. No me doy golpes de pecho por ello (llevo mi parte de pileño, onubense y trianero ), pero lo vivo con orgullo, porque aprendí a mamar desde pequeñito el aire de esta ciudad, y también, no os confundáis, a imaginar un Getafe distinto, un Getafe mejor al actual, donde sea el logos y no el I love you Andrew, ni los profesionales de medio pelo, ni el insulto institucionalizado. Y a ese recambio de la nefasta gestión socialcomunista, le pongo el nombre de Partido Popular de válidos, que no validos.

Con todo ello, que no me certifiquen ni como tonto de los cojones o getafense de los bemoles. Por ahí no. Por ahí no.

Retomo la vía, que patino. Getafe clama por la estación de metro de El Casar, que las instituciones implicadas lleven a buen puerto los compromisos adquiridos. Pero sobre todo, Getafe demanda que los excesos verbales de uno no hagan pagar a la totalidad. Así no. Así no.

Este país de dos Españas necesita más ciudadanos, y menos afiliados.

Rimmel, perfilador, anti-age treatment. Y bisturí sin concisión en el forúnculo gubernamental. Restauración del equipo directivo de nuestros quehaceres. Pero la misma imagen montana, para solaz de los que tienen la ejecución de la claqué como única trayectoria gestual.

Sigue la crisis, y más que engordará a base de lipograsas ideodogmáticas. Pero un mérito tiene este hombre, Rodríguez: no haber escogido a Teddy Bautista como ministro de la Kultur Reich.  

Día uno del renacimiento. Ahora, además de hacernos la púa, te harán la ceja. Sinde coro. Sinde cencia.

  Majete, don´t worry. Lo tenéis atado y bien atado.

Hace días que no escribo…y hoy, me he decidido por fin. Lo hago con música. 3 canciones muy diferentes que me han evocado algo en estos días: The Fray, una de Adriano Celentano y, sorpresa, El Barrio.

[The Fray]

Empezamos con The Fray. Su nuevo sinlge es ‘You Found Me’. Curiosa canción en la que se habla de Dios. A veces me pregunto dónde estará metido que últimamente no me hace ningún caso…aunque, la verdad, no tengo derecho a quejarme. En lo esencial, todo va bien. Y eso e slo importante. Lo demás son sólo adornos para estar por encima o por debajo de la felicidad más o menos normal.

The Fray se dio a conocer con ‘How to Save a Life’, canción promocional de una temporada de ‘Anatomía de Grey’. Curiosamente, ‘You Found Me’ es el tema promocional de otra serie de Fox TV, ‘Perdidos’ (deseando que empiece ya por cierto).

I found God on the corner of 1st and Amistad
Where the West was all but won
All alone, smoking his last cigarette
I said, “Where’ve you been?” He said, “Ask anything.”

Where were you, when everything was falling apart.
All my days were spent by the telephone that never rang
And all I needed was a call that never came
To the corner of 1st and Amistad

Lost and insecure, you found me, you found me
Lying on the floor, surrounded, surrounded
Why’d you have to wait? Where were you? Where were you?
Just a little late, you found me, you found me.

But in the end everyone ends up alone
Losing her, the only one who’s ever known
Who I am, who I’m not and who I wanna to be
No way to know how long she will be next to me

Lost and insecure, you found me, you found me
Lying on the floor, surrounded, surrounded
Why’d you have to wait? Where were you? Where were you?
Just a little late, you found me, you found me.

The early morning, the city breaks
And I’ve been calling for years and years and years
And you never left me no messages
You never sent me no letters
You got some kind of nerve taking all I want

Lost and insecure, you found me, you found me
Lying on the floor, Where were you? Where were you?

Lost and insecure, you found me, you found me
Lying on the floor, surrounded, surrounded
Why’d you have to wait? Where were you? Where were you?
Just a little late, you found me, you found me.

Why’d you have to wait, to find me, to find me?

[Tu Vuo Fa L'americano]

Renato Carosone, Adriano Celentano, Sophia Loren (en inglés) y Matt Damon/Jude Law han interpretado este ‘quieres hacerte el americano’, alegre y movido tema cantado en dialecto napolitano (nada que ver con el italiano ‘oficial’ que se aprende en academias), en el que se critica la manía de algunos italianos por querer parecer americanos, bebiendo whisky con soda y jugando beisbol…¡habiendo nacido en Nápoles!

Puorte o cazone cu ‘nu stemma arreto
‘na cuppulella cu ‘a visiera alzata.
Passe scampanianno pe’ Tuleto
camme a ‘nu guappo pe’ te fa guardà!

Tu vuò fa l’ americano!
mmericano! mmericano
siente a me, chi t’ ho fa fa?
tu vuoi vivere alla moda
ma se bevi whisky and soda
po’ te sente ‘e disturbà.

Tu abballe ‘o roccorol
tu giochi al basebal ‘
ma ‘e solde pe’ Camel
chi te li dà? …
La borsetta di mammà!

Tu vuò fa l’ americano
mmericano! mmericano!
ma si nato in Italy!
siente a mme
non ce sta’ niente a ffa
o kay, napolitan!
Tu vuò fa l’ american!
Tu vuò fa l’ american!

Comme te po’ capì chi te vò bene
si tu le parle ‘mmiezzo americano?
Quando se fa l ‘ammore sotto ‘a luna
come te vene ‘capa e di:”i love you!?”

Tu vuò fa l’ americano
mmericano! mmericano
siente a me, chi t’ho fa fa?
tu vuoi vivere alla moda…

[El Barrio]

Terminamos con la sorpresa del día. No soy aficionada en absoluto a este tipo de música. Me refiero a la que hacen grupos o solistas como El Barrio. Pero la verdad es que me gusta mucho esta canción, desde la primera vez que la oí hace por lo menos 6 años en el coche de un amigo. ‘Calla’ es una bulería (creo, no soy para nada experta en flamenco…qué más quisiera) llena de resentimiento, dolor, amargura, despecho…lo peor del amor: cuando no es correspondido (o deja de serlo), cuando se siente como un engaño, una mentira, cuando acaba porque sí y los amantes se lastiman…

Mis sueños son los pilares
que sostienen al amor,
y tu que poco sabes
que no maltrates a mi pobre corazón
calla,calla
y no te metas en mi mente,no
y no te metas con mis años,
que no que mira, que mira,
mira que soy un desengaño
no creas que esa noche te bese,
fue por puro amor,
fue una noche loca de tantas y tantas primita que el viento la llevó
calla,calla
no pienses ni siqueria en algo nuestro
no tienes derecho a pensar
ni tu eres la princesa de un cuento,ni yo, soy el tipico don juan
por eso calla, por eso calla,por eso calla…

a ti te mueve el aire,creo que eres la veleta,eres levante de bahia y eres
poniente de caleta

y eres una mentira,
ya se que hablan mis celos
pero esque al verte de otra mano
y a mi? y a mi?y a mi?a mi quien me lo diria?
no se si tu adjetivo es de cualquiera
yo te crei mi amante,mi amante,mi amiga,mi amiga compañera
calla,calla
ya se que me sacastes de la nada,
ya se que me ayudaste a soñar,
yo quiero seguir soñando
no quiero ni despertar
ya sabes que me sacastes de la nada
no quiero ser el de antes
ya se que este mundo no se para
y que esta vida to es mentira
por favor mira mi cara
llora y n te compadezcas de este pobre muerto en vida

mis sueños son los pilares
que sostienen al amor,
y tu que poco sabes
que no maltrates a mi pobre corazón

tu no me has querio,tu no me has ‘querio’,
y si no me quieres
echame al ‘olvio’

Encomendó el alguacil de nuestra ilustre villa tiempo ha, que los comendadores, que d´aquella elección de los villanos y villanas, en temprano año de 2007 después del nacimiento del que estando en cruz fizo virtud grande, fueron puestos en sillas regias, y de entre ellos también el humilde servidor que agora asienta también sus posaderas y escribe a vos, que fizieran visibles a todo el burgo, y que mostrasen propiedades, sedas, carruajes, y marabithis de oro que poseyeran, y cuentas que debieran o debiesen a otros. Y que todo sellasen con lacre y expusieran en la calle larga de Internet, y que asina quedaban colmados todos los curiosos y curiosas. Y todo d´aquesto con mucha verdad, sin engañar, y sin decir mentiras, y que todos los palacetes y tesoros se viesen bien, que honradez manda, y que no pudiera decir el gentil malpensado que falsedad es, que faltan oropeles, que sobra paja para las bestias, y que no dijese nadie a la dama o el hidalgo: “Quebranteste las verdades e saqueste cosas de lo que declaraste”. Cosas raras veredes.

Yo tengo una moto. Un bicharraco de plástico, que intuyo la trajeron importada de Corea junto a perfumes de saldo y ropajes de esos de “coge un kilo y paga un euro”. Mi moto se rompe como un juguete Feber. Pero es mía, y la declaro.

Yo trabajo, amén de ser concejal. Me levanto cuando Getafe anda cerrando bares, recorro varios kilómetros a pie camino de la oficina, practico orgías vespertinas y cuasi nocturnas con mis amados compañeros de jadeos ferroviarios (vamos, que me embuto en el tren). Y en el barrio más aburrido de Madrid paso diez horas diarias. Pero es mi ocupación, y con orgullo la enuncio.

Yo dispongo de varias cuentas bancarias. En una me abonan el esfuerzo del empleo, en otra construyo un futuro en común junto al amor, y en la otra encomiendo mis monedas y la fe a una entidad holandesa que espero no me haga la guayana. Pero, más allá de las connotaciones espirituales de cada una de ellas, las hago públicas.

Observando la declaración de bienes de la corporación del Ayuntamiento de Getafe, me descojono. Podría buscar un artificio hiperbólico para definir mi sensación al respecto, pero no encontraba apelativo más directo que el utilizado a destajo en el bar del desayuno habitual.

No dudaré sobre la honradez de ningún compañero concejal. Pero visto lo visto, tampoco de su sentido del humor y capacidad para, ahí va de nuevo, descojonarme.

Declarando, que es gerundio.

BULERÍAS

Pode ser chamada também só de Soleá e fica no meio termo entre Bulería e Soleares, o que significa que é mais rápido que soleares e mais lento que bulerias (ou ainda  menos profundo que soleares e mais sério que bulerias).

SEGUIRIYAS

Parece ser mais lento que Soleares, quando na verdade pode ser até mais rápido e mesmo assim dá uma impressão de tranquilidade.

MARTINETE