Rafael Román Martel

…mientras pedían más sacrificios al pueblo cubano. Estos son los “hombres nuevos” de Fidel y del Che Guevara. Estos son los abnegados revolucionarios cuya virtud es llevar un Rolex colgado de la muñeca y viven todos los lujos y los excesos que le ha otorgado la “revolución proletaria”. Estos son los segudiores de Marx y de Lenin. Proclaman “períodos especiales” y mientras el pueblo pasa todo tipo de represión y hambre ellos se dan la dulce vida en fincas ganadas por chivatería, corrupción, asesinato, maldad y degeneración. Ahora Lague y Roque están en desgracia. Cayeron ante los brazos de la revolución que sigue avanzando hasta dejar a Cuba en la época de los Taínos.

A los de allá y a los de acá les aplica la frase de René Ariza: “Los cubanos tenemos que cuidarnos de los Castro que llevamos dentro”.

Aqui yo admirando el atardecer en Boca.....

Y que me regreso a monterrey!!! siii super rapido ya lo se lo se lo see… enfin pork me regrese todos me preguntan, hasta mi madre!!! pork no se…. no se me dieron las cosas, osea no que me fuera mal o k no aprendiera nada o que la gente no… solamente no se me senti fuera de lugar pero cabron!! osea volveria a Vallarta pero solo de vacaciones jajaj como que no es para mi……….
Pero conocí mucha gente nueva y conocí mejor a mi amigos….. no se se cada vez que me voy de mi casa como que maduro mas y me doy cuenta de muchisimas cosas…. valoro muchas cosas y cosas asi cursis jajajaj pero creo, mas bien siempre viviria en Monterrey!!! neta aqui tengo de todo no no amo mi ciudad asi un chingo .

Lo mejor es conocer gente nueva.. como mi amiga edith!!! no se pasa.. si a mi me dicen vato ella me gana jajaja trae todo el coto!!! es bien divertida y se convirtio en mi camote!! andabamos juntas para todos lados y asi.. hacia mucho k no me tan bien una chava jaja bueno si pero en el extremo de ella no =)

Mons y Edith disfrutando de la tarde en Boca

Vallarta me dejo muchas cosas.. conoci muchas playas, entre a un restaurante bien chingon pero que no era lo que yo queria, me dejo muchos camaradas, me hize rastas jajaj y me di cuenta que amo muchisimo a mi novio!!! y pues me di cuenta que me gusta mucho vivir sola… bueno acompañada por camaradas jaja alla viví con el Mons y con el Wero high… compre un Cuyo bien chido y llegando a Mty se murio =( y me puse muy triste………..

wero, moi y mons en la cocina de Blanca Blue

Tengo muchas anecdotas que platicar y no podria escribiralas solo en este post…. pero aqui les dejo una foto de una de las playas mas hermosas que eh conocido… Villa de mar

Villa de Mar

Caro amigo, sou capaz de apostar que você, assim como vários que se deparam com essa frase, ficou realmente encafifado com a afirmação-título deste blogue. Para mim, a justificativa é mais intuitiva do que racional, e por isso não acabarei com a mágica deste drops de sabedoria tão cedo. O objetivo deste textículo, na realidade, é dar a César o que é de Davi, o meu primo: este último é o dono da frase, que eu absorvi como uma verdade universal, digna dos grandes provérbios falconianos. alguns arautos da moral e dos bons costumes poderão dizer que isso não é lá de muito bom tom, mas farei uma revelação: não acredito em criatividade. Tal asserção, eu sei, merece um posto específico e mais longo, por isso só resumirei, por enquanto, neste pequeno aforisma: Tudo o que se escreve e fala é construção coletiva, e nada mais basta do que uma bela – às vezes genial – capacidade de observação ou de reflexão para que se obtenha tal perícia. O que não sei se é o meu caso, mas whatever.

Aliás, sempre que estiver sem grandes ideias, colocarei algumas verdades universais deste filósofo brega, um dos maiores pensadores falantes desta flor do Lácio que é, sem dúvida, a mais bela.

Beijo nas nádegas,
Cárlos Árthur.

Aí está um desenho de minha personagem feita pelo camarada de Fotolog.terra, Celio Cardoso. Demais, né, pessoal?

O cara é notório pela sensualidade de suas garotas (vide o fotolog dele). Dá até gosto de ver.^^

Amnetika por C. Cardoso

Show!

Ah! E pra quem não sabe, ela é uma das personagens do Final Adventure 2, que já tem sua demo disponível. Confiram!
Tópico Oficial do projeto
Myspace Final Adventure 2
Fotolog do Celio

Hoje à noite, se tudo correr direitinho, beberei algumas com o meu grande comparsa, o Ganso. Um dos maiores expoentes da família Arantes.

O Ganzo é a típica pessoa que não consegue ficar parada. Sua cabeça está sempre viajando, é daqueles que bebe uma breja pensando na próxima. Autor de frases célebres e sacadas geniais em momentos surpreendentes. Uma destas histórias eu conto agora.

Íamos para o Clube dos empregados do Terminal da Petrobrás em Guararema, onde meu pai – o Chicão – trabalha. Era domingão, e estávamos reunidos em família para fazer um tradicional churrasco. No carro, estavam o Chicão no volante, o Ganso ao seu lado e eu e meus irmãos atrás.

Para chegar ao Clube, é preciso que se atravesse um pouco da empresa. Estávamos conversando animadamente durante o trajeto, mas, por uns trinta segundos, o assunto acabou. Gustavo olhou em volta, procurando algo para poder falar, e viu algumas tubulações de metal. Ávido em puxar papo, perguntou:

- Tio, o que é aquilo ali? (apontando para os tubos)
- Ah, isso são dutos que eles estão reformando – respondeu o Chicão.

Neste momento, o Ganso não percebeu que estava numa enrascada. Não entendia picas sobre dutos. Mas, sem pestanejar, como de costume, tentou elogiar a Petrobrás – adorada do Chicão – acreditando que conseguiria improvisar um elogio antes de chegar no fim da frase. Ledo engano:

- É, tio, eu acho mó legal essa estratégia da Petrobrás fazendo… (não vem nada)… tentando… (nada outra vez)… (sem escolha, ele solta e reza para que ninguém esteja prestando atenção:) Ah, sei lá.

- Como sei lá?, (Chico irritado).
- Ah, sei lá.
- Você é louco?

Eeesse sim é firmeza.

Jorge Sanz Cerrada

En los cielos del señor ha ocurrido una Jalada

Llego Jorge Sanz Cerrada

Exigiendo una tocada.

La Comadre

La parca le dijo a la comadre

Ya Bájale a tu desmadre.

La bren ni la pela

Pues la vio bastante lela.

¡Ahora si! ya valiste valona

¡Todo por andar de cabrona!

Aúllo la parca

Y más rápido que un suspiro

Se murió bren de frio

No del invernal

Más bien por falta de un buen semental.

Dane Rivero

Estaba Dane muy conchuda

Cuando se topo con la Huesuda

¡No me hagas ningún mal!

Pues de la vida, ¡yo soy fan!.

Replico la Danenina

Pero la Parca insistía en bajarle la cortina.

En un chevy todo guangocho y pelón

Va Dane para el panteón

Al volante risa y risa va la muerte

“Pobre Dane, ¡que suerte!”

Exclamo a pelona y de repente

Recibió un golpazo en el mentón

Gracias a una palma del camellón

Rebeca Esmeralda Cazares

Esme quiso cruzar el charco

Pues estaba harta de cada chasco

Suiza era su destino

Lo pensó con mucho tino

Será una larga travesía

¿Me podre ir en tranvía?

Será un viaje parco

¿Y si mejor me voy en barco?

Razonaba Esmeralda

Sin poner atención

Que subía por su falda

Un Suicida alacrán

Que sin dudar le dio kran

 ¡Adiós! ¡adiós! Rebeca

¿Ya ves lo que te paso por terca?

Said Estrella

Said cenaba muy a gusto

Cuando de repente

Recibió un gran susto,

Pidiendo un cigarro llego la parca,

Said asustado dijo

“mi última cajetilla

Esta en aquella orilla”

Mientras la muerte se dirigía

Said con gracia se escabullía.

Se ha muerto el gran chacal,

Dios líbranos de todo mal

E-mail: nevandoenlaguinea@hotmail.com

11º NÚMERO DE LA REVISTA LITERARIA

NEVANDO EN LA GUINEA

NºXI   25-10-2.008

EDITORIAL XI

Carabanchel o la voluntad real de olvido

El pasado jueves se iniciaban las obras de derribo de la cárcel de Carabanchel, lo que a nuestro juicio contradice de forma más que evidente la política de memoria histórica y demuestra hasta qué punto, tal como señalábamos en nuestro editorial del número cuatro de la revista, hay claroscuros en dicha política a la vez que se pretende hacer las cosas a medias.

Hemos de recordar que la cárcel de Carabanchel se inauguró en 1944 y su función fue la de mantener encarcelados a miembros de la oposición al franquismo. Por ella pasaron un sinfín de militantes políticos y sindicales, algunos de los cuales llegaron a tener un papel importante en la transición a la democracia, como Marcelino Camacho, dirigente durante años de Comisiones Obreras. El plan acordado entre el Ministerio del Interior, del que dependen los centros penitenciarios, y el Ayuntamiento de Madrid es levantar vivienda, oficinas y un parque. No obstante, el proyecto ha contado con la oposición de algunas plataformas de vecinos y de las agrupaciones de memoria histórica, también habría que incluir aquí una propuesta del CSIC, que piden infraestructuras culturales, que se mantenga en pie parte del edificio como recuerdo de la represión y que se fomente un Centro para la Paz.

Tal como dijimos en el número IV de la revista, no queremos plantear un debate político, no es éste el lugar, pero sí queremos intervenir en el debate social y cultural. Es nuestra voluntad favorecer cualquier iniciativa que parta de una voluntad de análisis del pasado y creemos además que este análisis debe ser amplio, sin cortapisas ni ocultamientos. Nos parece que si se pone sobre la mesa, como lo ha hecho el gobierno, la necesidad de dar luz sobre las injusticias de un determinado periodo histórico, se ha de llevar a cabo con todas sus consecuencias y se deben favorecer los gestos de reconocimiento hacia las víctimas del régimen franquista. Aceptamos que no haya revanchismos, aceptamos que se nos diga que hemos de superar diferencias, pero estamos de acuerdo en que tenemos que mantener ciertos símbolos como recuerdo de una represión que fue política, social y cultural, símbolos que han de ser también una invitación a que no vuelva a haber un régimen que quebrante los más elementales derechos de las personas.

Por ese motivo somos partidarios de mantener parte de la estructura de la cárcel. En Barcelona no se dejó huella alguna del Campo de la Bota cuando se construyó el Forum de las Culturas, las administraciones municipal y autonómica no se mostraron muy interesadas en el más mínimo recuerdo de un lugar que fue testigo del horror y sobre el que se levantó un edificio para exhibicionismo y solaz de una modernidad desmemoriada, y ahora Madrid repite el mismo error, lo que nos hace dudar de la veracidad de ciertos debates. Preferimos símbolos modestos que inviten a la reflexión que grandilocuentes discursos y gestos que luego mantienen ocultas injusticias y tragedias que no piden más que un mero reconocimiento social. De ahí que simpaticemos con las demandas de mantener el recuerdo de lo que fue la cárcel de Carabanchel, aun cuando sea a través de una parte mínima de la misma que quede en pie para recuerdo de lo que una vez existió allí, un lugar en que se encarcelaba a la gente por discrepar con el (des)orden imperante.

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Doctor, yo se lo cuento,

De tal manera,

Y que si yo me sincero

Con esta vehemencia,

Es por que siento

Que el olmo no da peras.

En mi tiempo de mancebo

Tenía la cantilena,

Que mucho sospecho,

Era mi condena.

Pulcra sentencia del verbo,

Alegría de verla contenta,

Grillo ruidoso y pequeño,

Noche concreta y serena.

Amigos alejados del sueño,

Era como una verbena,

Pálido mecía el vocero

Que gritaba con voz plena.

Pisé fuerte al silencio,

Ella cantaba coqueta,

Ciudad altiva con restos

De ser y por ciento no era.

Frío tirita de invierno,

Virtud de miel y colmena,

Iban todas como un ejército

Esperando madrugada abierta.

Roto el candil del lucero,

Sabia fatiga se acerca,

Es como repetir el cuento

De aquella apagada luciérnaga.

Oscuro estaba el firmamento,

No había rastro de una estrella,

Un satélite rastreaba el panfleto

Aquel de dura tiniebla.

Parecía todo perfecto,

Roto el caño de la “canaletas”,

Estudiantes con el intelecto

Cojían endrinas a manos llenas.

Un viejo borracho y travieso

Peleaba por la ley de la fuerza,

Los jóvenes machos y fieros

por todo tenían pereza.

Un coche en estado siniestro

Guardaba yonquis de pico y vena,

Rostro lascivo del maestro

Aquel que enseñaba la guerra.

Tristes tigresas por dinero

Piropeaban de cualquier manera,

Papelinas repletas de yeso

Se vendían por la plazoleta.

Mudo y sobornado madero

Quería dormir en la selva,

Tintes tintados en un tintero

Dibujaban a las cigüeñas.

Con dalias pagaba un testaferro

De la divina riqueza,

Golpes daba un casero

Por que quería cobrar su miseria.

Parece el mundo pequeño

Pero es grande y algunos se marean,

Tinglados y vociferios

Cosían y cosían sus telas.

Yunque de fragua en hemisferios

Que a este no se asemejan,

Por que las putas con desvelo

En sus esquinas de sed revientan.

Yuntas y falsos techos

Para la voz de la alerta,

Venden unos negros crecepelo

De ese de las largas melenas.

Los hipies van con sus flecos

Encogidos en aquel teorema,

Y los punkies con remedios

Para circuncidar a sus penas.

Mochileros extranjeros

Vienen a ver las callejas,

Luego cuentan a sus abuelos

Que vieron a la infanta y a la princesa.

Lo que no se cuenta en verso

Se cuenta a la luz de las velas

Y ellos no cuentan el sendero

De las putas por Asia presas.

Doctores que se hacen ruleros

Y los voletaires les venden setas

Con el estremecido bombeo

De las jeringuillas de los proxenetas.

Palacio del bombardero

Ten cuidado y por ahí no te metas,

Negocio del trilero

Su rapidez es pura ciencia.

Mañana te doy un beso

Y tu dormida abres tu entrepierna,

Yo te acaricio el púbico bello

Y en un descuido me las cierras

Son cosas de este mundo perverso

Que domina hasta las fieras,

No lo cuente a nadie, es secreto,

Pero usted seguro lo cuenta.

Por Cecilio Olivero Muñoz

LA FLOR DE HOJALATA

De un latón de aceite de oliva

y una gardenia enlatada,

nació una flor que resiste

las aguas espesas que empapan.

Preciosa que cuando quiere

de posición cambia.

En boca está mi palabra;

imitadora del viento

sus caprichos son de plata,

y sus sueños de titanio…

Pétalo, gajo de naranja.

Se nota bien tu alma de cántaro.

¡Ay! Flor que languidece

flor que fue flor con su tallo,

¿Acaso este mal has de pagar

que debiendo pagas tan caro?

Pues oscilas entre dos mundos

y serás la burla del vil niñato.

Pues su verdad no la quieren,

Ni por compasión implorando.

Unos sucios quincalleros

que trabajan con sus manos,

el destino roban por rateros

esculpiendo carne de chapajo.

Ahora resulta ser quincalla,

Quisiste vivir decorando,

Quisiste ser bonita filigrana

Y eres sueño sólo un rato.

Soñaste tu realidad de lata

Y eres simple y vulgar cacharro

Que se mezcla entre la amalgama

Y eres chiste, risa y pasto

De la hambrienta carcajada,

Eres juego, tontura y pago

Que se paga con la entraña.

Eres la venganza del guijarro

Eres grillo, brizna y nada,

Eres el moscón del bello caballo

Que el dueño no quiere en casa.

Eres la belleza de lo flaco

La flaqueza bella que escapa

Eres la bella puesta en lo alto

Para que nadie pueda encontrarla.

Eres el bello rastro que pardo

Rastrea la bella muy parda,

Rastreando viene bella encontrando

Y no es rastro que es bofetada

Y belleza no le queda ni rastro

Ni pardo, ni encuentro, ni facha.

Por Cecilio Olivero Muñoz

Marcharse

Joel y yo vivíamos en un barrio lejos del centro, frente a las vías de los trenes. Todos los días veíamos cruzar cientos de trenes. No sé si esto, ver todos los días trenes que se acercaban o se alejaban de forma que entonces nos parecía con frecuencia tan caprichosa, tenía algo que ver con nuestra idea de marchar de la ciudad. Quiero pensar que sí, que porque nos poníamos siempre en las vallas frente a las vías o en el puente de la estación y contemplábamos la larga fila de vagones avanzar seguros sobre los raíles nació en nosotros el inmensurable deseo de irnos para siempre. Al menos es el recuerdo que guardo de la niñez, pero sobre todo de la juventud, Joel y yo juntos, cualquiera que fuera la estación, lloviera o hiciera sol, de día, en el crepúsculo o por la noche, los dos sentados y viendo en silencio los trenes que avanzaban ante nosotros con su canturreo metálico y de repente, cuando la fila de vagones desaparecía de nuestra vista, brotaba aquella frase, la decía él o yo, o la decíamos los dos juntos, casi a la par, que algún día, y no precisábamos fecha, el porvenir era inmenso e imposible de limitar, nos iríamos de la ciudad en alguno de aquellos trenes.

Recuerdo uno de los últimos días que estuvimos juntos ante las vías. Era domingo, comenzaba a oscurecer y había algo de tristeza en el ambiente. Se acababa el verano. Había un olor seco a hierba desaguada, a tierra tórrida y una vaga promesa de tormenta de temporada que las nubes, tras los montes lejanos, anunciaban para la noche. Joel me lo dijo tras un silencio ensimismado. Me voy el próximo mes. Mentiría si dijera que me sorprendió. Joel había acabado el instituto en junio. Se había puesto a trabajar poco después en un taller y no estaba contento. Me lo había comentado varias veces. Nos solíamos reunir al final de la tarde cerca de la estación, comprábamos unas cervezas en un colmado próximo y nos sentábamos en el descampado a ver pasar los trenes, a charlar de nuestro descontento y a soñar con nuestra marcha. Es curioso, pero aquel año no hablamos tanto de marcharnos. Lo soñábamos igual, pero no lo decíamos. Intuíamos tal vez que aquel verano era distinto. No porque lo fuera en los detalles, el día se alargaba igual, todo parecía más sereno y las horas se nos iban entre charlas y lecturas, como cualquier otro verano. Pero discerníamos que las cosas podían cambiar ese año, que era el año de la verdad, que se acababa una etapa y otra debía comenzar.

Joel me dijo que se iba a estudiar a otra ciudad. Había elegido unos estudios que no había en la nuestra y su padre había aceptado al fin que se marchara, sobre todo porque le concedieron una beca y se había pasado el verano ganando algún dinero. Deberías escoger unos estudios que no haya aquí, me dijo. Sentí no poca zozobra. Yo acababa el instituto el siguiente curso y no tenía claro lo qué quería estudiar o hacer, pero estaba seguro de que mi padre era más difícil de convencer y barruntaba que ya tenía él planes para mí que aún no me había referido. No, para mí las cosas no eran tan fáciles, no se lo expliqué a Joel esa tarde, pero yo sabía que en mi casa todo era diferente y que mi destino no estaba tanto en mis manos como quisiera, aunque quedaba todavía un año, las cosas podían cambiar, no podía cerrar puertas.

Joel se marchó veinte días más tarde. Fue triste verlo irse, pero también me sentí feliz por él. Seguí yendo al puente de la estación, a las vallas o al descampado donde tantas veces habíamos estado juntos. Leía, miraba los trenes o paseaba mientras pensaba en todo en general. Era imposible no recordarle. Esperaba que todo le fuera bien. Pensaba también en mi vida. No sabía qué iba a ser de mí. También es cierto que con frecuencia procuraba no pensar mucho en el futuro. Miraba los trenes y deseaba con fuerza poder irme algún día en alguno de ellos. Lo deseaba con mucha, muchísima fuerza, con tanta que parecía imposible que algún día realmente no fuera a marcharme.

Juan A. Herrero Díez

EDIFICIOS GRISES

Creo que me pertenecen sesenta metros cuadrados

de oxigeno claustrofóbico financiados por el gobierno.

Y una plaza de asiento en una sala de espera, con cafeteras

a setenta y cinco pelas el mal trago. Y una apretada cagalera,

despega de tu trémula zancada del hospital nauseabundo

a tu apartamento gris, que recuerda un retrato antiguo.

Quiero y no puedo salir de ese edificio, también

Grisáceo, que sobresale de mi herida amortajada con sueños rotos.

Pareciendo unos espantapájaros en la urbe submarina e inquisidora.

Un horizonte es para atrás, como la visión de las grúas desde

Abajo. Tal cual un Don Quijote y sus molinos. Yo miro, y comparo

los desafíos que las épocas han perpetrado a los más encogidos.

De rodillas y brazos en cruz de cansancio, de derrota…

Será de tanta miseria que se respira en la atmósfera.

Desde dentro para fuera y lo que recoges lo sueltas dentro.

Y lo que sobra mira desde fuera. Y no deja de mirarte.

El pijama es una agobiante prenda que te vela la pesadilla

de ver lo que te rodea… las alcantarillas tocan a muerto,

los fumaderos de hachís son bancos destrozados y alejados de todo,

los yonkis generacionales son traicioneros de por vida,

las madres de luto son vírgenes que se quemaron antaño.

Y los mártires de la locura son ángeles marcados con puntas

de estrellas, (por que está comprobado que en ellas está su destino).

Los bares de rumba populachera donde gritan los macacos,

(la cultura allí en el purgatorio baila la soleá de la ignorancia),

los niños lloran un llanto mecánico que aprendieron del biberón seco.

Los camellos, los proxenetas, los taberneros y los prestamistas

Se hacen mecenas de la muerte, hecha canción, ¡Por infinita vez ya!

en este, el mío rincón.

¡De sesenta metros cuadrados de oxigeno claustrofóbico

financiados por el gobierno!

Por Cecilio Olivero Muñoz

Sobre los pisos de protección oficial

Mi perucha divina,

El sueño del paraíso,

La cuerda del “status quo”

Y todo en un minuto.

Eres mi niña,

Escucho el murmullo.

Eres mi niña,

Y digo: soy tuyo.

Y tú me suplicas

Comernos el mundo,

Y yo te hago caso

Y nos exiliamos juntos.

A otro oculto barranco,

A otro triste mundo,

A que nos tiren la mierda

Que vierten los cenutrios.

Y otros personajes,

Como los que van camino

De habitar estos parajes,

Como escuchen mi eructo…

Pisos, altos como el acueducto

y el populacho todo junto

Pero esto que digo

No os importa ni un pito.

Y también me limito

A cantar por la noche,

Me tiro pedos, vomito,

Y cuando como hago ruido

Y pongo música y pataleo

Y despierto a los vecinos.

Y tiro colillas por el balcón

Y a veces me la saco y meo.

Les escupo a los niños

Y cuando llamáis os meo

Y os creéis que llueve,

¡Qué cosas tiene la gente…!

Saca el paraguas, que llueve.

Por Cecilio Olivero Muñoz

E-mail: nevandoenlaguinea@gmail.com

Bueno realizo esta entrada especial para mi compilla Luis Kano que tenemos poco cotorreando, diciendo pendejadas y desmadre y medio jaja….

Así que quiero felicitarlo por su año 23 de vida .

Felicidades Luis que se arme la pisteada cibernética mínimo pues ya que jaja…

A lo invito a visitar su blog esta bueno aun que no escribe muy seguido el webas jaja…

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Aurora Anaya-Cerda
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