1. Os Sonhos de Deus
2. O Milagre De Deus
3. Não Desista
4. Assim Diz O Senhor
5. Tá Chegando A Tua Hora
6. Sopra O Vento Do Espírito
7. Vaso De Honra
8. O Poder De Deus
9. Deixa Deus Agir
10. Além Das Montanhas
11. Resposta De Deus
12. Olha Aí Quem Chegou

Carlos de Oliveira escritor e poeta ‘neo-realista’? Os rótulos, os rótulos. Também se pode afirmar que os dentes não são matéria erótica. Também é uma questão de rótulos!

Dentes

Os dentes, porque são dentes,

iniciais. Na espuma,

porque não são saliva

estas ondas

pouco mordentes; este

sal que sobe quase

doce; donde?

Numa espécie

de fogo: amor é fogo

que arde sem se ver;

porque não é

de facto fogo este frio aceso;

da saliva à lava

passa pela espuma.

Só os dentes.

Duros, ácidos, concentram-se

tacteando a pele,

tatuando signos sempre

moventes

de fúria. Mordida

a pele cintila; espelho

dos dentes, do seu esmalte voraz;

suavemente.

OLIVEIRA, Carlos de, Trabalho Poético, 1.ª edição, Assírio & Alvim, 2003 (Obra reunida, o poema foi publicado originalmente em Pastoral, 1977)

'Boca de canela na boca.' © Isabela Daguer, Olhares, Fotografia Online

DUNAS

Contar os grãos de areia destas dunas é o meu ofício actual. Nunca julguei que fossem tão parecidos, na pequenez imponderável, na cintilação de sal e oiro que me desgasta os olhos. O inventor de jogos meu amigo veio encontrar-me quase cego. Entre a névoa radiosa da praia mal o conheci. Falou com a exactidão de sempre:
«O que lhe falta é um microscópio. Arranje-o depressa, transforme os grãos imperceptíveis em grandes massas orográficas, em astros, e instale-se num deles. Analise os vales, as montanhas, aproveite a energia desse fulgor de vidro esmigalhado para enviar à Terra dados científicos seguros. Escolha depois uma sombra confortável e espere que os astronautas o acordem».

[Carlos de Oliveira, "Sobre o Lado Esquerdo"]

ESTRELAS

O azul do céu precipitou-se na janela. Uma vertigem, com certeza. As estrelas, agora, são focos compactos de luz que a transparência variável das vidraças acumula ou dilata. Não cintilam, porém.
Chamo um astrólogo amigo:
«Então?»
«O céu parou. É o fim do mundo».
Mas outro amigo, o inventor de jogos, diz-me:
«Deixe-o falar. Incline a cabeça para o lado, altere o ângulo de visão».
Sigo o conselho: e as estrelas rebentam num grande fulgor, os revérberos embatem nos caixilhos que lembram a moldura dum desenho infantil.

[Carlos de Oliveira, "Sobre o Lado Esquerdo"]

Os rumores vinham de costas, a rua entrava pela casa, apesar de tão alta. Desviava então a vista fatigada do papel, a palavra exacta era lenta a chegar, quando chegava. O trabalho de horas acabara por reduzir-se a três ou quatro linhas, ainda por cima Cesário insinuara-se no seu apuro. Aproximou-se da janela, a luz era ainda amarga naquele fim de Março. O rio lá ao fundo ia frio, apesar disso as águas chamavam-no. É a música inominável da poesia, pensou, um dia terei de responder àquele apelo. Voltou ao papel, não podia perder o resto da manhã. O que se expõe na palavra é um corpo mortal, mas são essas interrogações que resistem à morte. Amarfanhou a folha, atirou-a fora, exasperado. Pegou na bengala, desceu à rua. Março ia frio, não há dúvida. (16.5.85)

Punica granatum (Magraner), en el blog de Jon Kepa

Homenagem às Letras Portuguesas

“  ¿Había llegado entonces el tiempo en que la gran Naturaleza, la Naturaleza religiosa, quedaba abandonada a las fieras humanas …? “ 

» Y despues de sustentar ramos de verdor-(…)-iban a servir de sostén a las cuerdas de la horca, que son las cintas infames con las que el hombre se une a la podredumbre.  ¡No!…

» Así hablaba yo en soledad. Caía la noche, lenta y fatal. El cadaver se balanceaba al viento. Empecé a oír aletazos. Volaban sombras sobre mí. Eran los buitres.  Se posaron.  Sentía el roce de sus plumas inmundas; afilaban los picos en mi cuerpo; se colgaban ruidosos , clavándome las garras. 

» ¡Uno se posó en el cadaver y empezó a picotearle la cara!. Dentro de mi estallaron los sollozos.  Pedí a Dios que me pudriese de repente…   

»Pero Dios dormía en sus paraísos de luz.

Extractos de Memorias de una horca, de José María Eça de Queiroz  

Da Homenagem às Letras Portuguesas, organizada pela Fundação José Saramago a 10 de dezembro de 2008, na Casa do Alentejo, ficou a memória de uma noite de palavras, de sons e de emoções.

Para todos os que estiveram presentes e para os que não puderam estar, aqui fica a quarta e última parte de uma série de vídeos evocativos.

…José Saramago lê o Discurso proferido no Banquete Nobel, dez anos depois,  a 10 de Dezembro de 2008. 

                                                       Sérgio Letria  , O blog da Fundação.

Seit kurzem haben wir eine Reihe neuer portugiesischer Dokumentarfilme auf DVD im Programm.  Zum einen handelt es sich um Filme wie As duas faces da guerra von Diana Andringa und Flora Gomes sowie Natal 71 von Margarida Cardoso, die sich mit den Kriegen der 1960er und 70er Jahre in Guinea-Bissau und Mosambik und der portugiesischen Kolonialvergangenheit auseinandersetzen. Sie wurden beim Filmfestival doclisboa erstmals einer breiteren Öffentlichkeit gezeigt und jetzt auf DVD veröffentlicht.

In der Reihe Escritores Portugueses wiederum sind interessante filmische Porträts der Schriftsteller José Cardoso Pires, Nuno Bragança und Carlos de Oliveira erschienen.

No âmbito da comemoração da semana dos afectos e do Dia do Patrono, iniciámos a publicação de uma série de 20 poemas de amor de poetas famosos.

Este é o décimo sexto:

Elegia em Chamas

Arde no lar o fogo antigo
do amor irreparável
e de súbito surge-me o teu rosto
entre chamas e pranto, vulnerável:

Como se os sonhos outra vez morressem
no lume da lembrança
e fosse dos teus olhos sem esperança
que as minhas lágrimas corressem.

Carlos de Oliveira, in ‘Terra de Harmonia’

Foram vários a partir,

a deixar hábitos

máscaras cobardias – o deserto

sem lacuna dos dias.

Lá onde estás chegaste antes de mim.

O sítio deve ser mais asseado:

guarda-me um lugar perto de ti.

Sobre Carlos de Oliveira…

Carlos de Oliveira (1921-1980), poeta português do séc. XX, nasce em Belém do Pará, filho de pais portugueses emigrados no Brasil e, com dois anos, regressa a Portugal. Completa o liceu em Coimbra, no ano de 1933, licenciando-se mais tarde em Ciências Histórico-Filosóficas pela Universidade de Coimbra. Durante o período em que vive nessa cidade, Carlos de Oliveira tem a oportunidade de conviver com algumas figuras de destaque da cultura portuguesa, como Joaquim Namorado, Afonso Duarte e Fernando Namora. Nesta cidade participa no grupo do Novo Cancioneiro, na génese do movimento Neo-Realista, de que viria a ser uma das maiores vozes. Colabora nas revistas Altitude e Seara Nova, e dirige durante algum tempo a revista Vértice.

Vem para Lisboa em 1950, onde é professor durante alguns anos, dedicando-se depois ao jornalismo. Como escritor, publicou poesia – Mãe Pobre, Micropaisagem, Trabalho Poético e Pastoral, entre outras obras – e romance – Casa na Duna, Alcateia, Pequenos Burgueses, Uma Abelha na Chuva, Finisterra e O Aprendiz de Feiticeiro.

(fontes: Projecto Vercial; Assírio; Instituto Camões)

(…) o homem que não dorme pensa: «o melhor é voltar-me para o lado esquerdo e assim, deslocando todo o peso do sangue sobre a metade mais gasta do meu corpo, esmagar o coração».

Carlos de Oliveira

Esfrega a gisandra entre os seios; oxalá fosse sumo de mandrágora: alcalóides, excitantes, farmacopeia infatigável da fertilidade. Comprime o líquido contra a tatuagem, obriga os poros largos a absorvê-lo (tinham de respirar e abriram-se muito sob a cruz de vidro). Se o crucifixo perdido garantia (talvez) um elo hereditário, o seu resíduo promete apenas a excitação. Experimenta a gisandra sem grandes ilusões.
in Finisterra, Carlos de Oliveira

EDWARD WESTON, Fungus, 1937

A FERNANDO PESSOA

Después  de leer su drama estático

“El Marinero” en “Orpheu 1″

Después  de doce minutos

de tu drama El Marinero

en que hasta el ágil y astuto

siente sueño y queda en bruto,

y de sentido  ni olerlo,

dice una de las veladoras

con lánguida hechicería :

Eterno y bello, sólo el sueño.

        ¿Por qué estamos hablando todavía ?

Justamente eso quería

preguntar a esas señoras…

Álvaro de Campos

   No muy lejos, por un camino, un

carro errante gime y chirría.

(…) e já sabe para que servem os sonhos…

Várias semelhanças entre noite e câmara escura. Uma, importantíssima: o nascimento das imagens, que se processa (nos dois caos) a partir da sombra. Com certas diferenças, já se vê. O artifício copia a natureza valendo-se de estratagemas (química, luz vermelha, etc.), mas os fenómenos são gémeos, por assim dizer, no essencial (imagens a libertar-se da noite ou da câmara escura com o vagar, paciente e húmido, da madrugada). E daí… Falta saber se o artifício não copia a química real, e alguma radiação misteriosa, se os estratagemas não se repetem. Numa análise de imagens, um espelho oculto a desdobrá-las seria tão impensável como isso? Revelam-se, amanhecem, de maneira idêntica, e portanto…

Carlos de Oliveira
Finisterra

Fazer contas e errá-las: a soma que se chama alma. A bom entendedor, meia palavra basta. Quanto ao resto, os vultos a arderem no desenho, quem levanta a mão contra o nosso corpo e o nosso gado? Quem se antecipa a Deus?
    Não são imparciais.
    Porquê?
    Queixam-se, maldizem o desenho, e esquecem os martírios menores (maiores, juntando-os dia a dia).
    Por exemplo?
    Freio, selim, timão, chicote, espora, brida, aguilhão, varal, cabresto, soga. Achas pouco?
    Só falaram do fogo (foste avisado desde o início). E fogo não falta no desenho. Altera as proporções, excita, queima, gera desavenças. Abusaste.
    Eu? Tentei atenuá-lo.
    Não parece.
    Julgas-me um torquemada?
    Sempre a exagerar. Apenas um pirómano. Sem teologia.
    Obrigado.

Carlos de Oliveira
Finisterra

Transmutação
do sol em oiro.

Cai em gotas,
das folhas
a manhã deslumbrada

Carlos de Oliveira

Já nem as aves cantam pela maré cheia
da tarde.
À flor da areia
só o silêncio arde.

Carlos de Oliveira

Chamo
a cada ramo
de árvore
uma asa.

E as árvores voam.

Mas tornam-se mais fundas
as raízes da casa,
mais densa
a terra sobre a infância.

É o outro lado
da magia.

E a nuvem
no céu há tantas horas,
água suspensa
porque eu quis,
desmorona-se e cai.

Caem com ela
as árvores voadoras.

Céu
sem uma gota
de terra.

Carlos de Oliveira

I’m accused of being bitter, inclined
to despair, as if my poetry’s pain
weren’t your flesh, O scattered men,
and my sorrow your sorrow, O mind.

Beauty? One day I will sing of it,
when the light I don’t disbelieve in falls
on the dark that hems us in like a wall
and you reach, O joy, your kingdom.

In the meantime let me speak:
let sadness be the revenge I drink
until the wall cracks and the night bursts.

My voice of death is the voice of struggle:
those who, trusting, delve into their suffering,
have a hope whose glory is of higher worth.

Translation from Portuguese by Richard Zenith

Carlos de Oliveira (n. em Belém do Pará, Brazil em 1921; m. em Lisboa a 1 Jul 1981)

Acusam-me de mágoa e desalento,
como se toda a pena dos meus versos
não fosse carne vossa, homens dispersos,
e a minha dor a tua, pensamento.

Hei-de cantar-vos a beleza um dia,
quando a luz que não nego abrir o escuro
da noite que nos cerca como um muro,
e chegares a teus reinos, alegria.

Entretanto, deixai que me não cale:
até que o muro fenda, a treva estale,
seja a tristeza o vinho da vingança.

A minha voz de morte é a voz da luta:
se quem confia a própria dor perscruta,
maior glória tem em ter esperança.

Carlos de Oliveira (n. em Belém do Pará, Brazil em 1921; m. em Lisboa a 1 Jul 1981)