Un dia como hoy hace 40 años te fuiste en Paris, lejos de los que se burlaron de ti… Un dia como hoy te llevaron los heraldos…

Es demas evidente que sus poemas movieron mucho en mi, sera por que fue el primero con el que aprendi a sentir, leer y llorar, para mi este me trae muchos, muchisimos recuerdos.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema

Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!

Hace tanto tiempo y tantos días, desde siempre como hoy, hace exactamente 70 años, faltó César, el poeta, el trujillano. Dicen que murió en París de tristeza, de guerra ajena, de pobreza propia. De angustia y lejanía.

Comiendo una baguette, brindando por su vida, velando sus huesos y el húmero.Y entonces a puro pico, un pisco cholo que me trajo hasta allí, lloré donde yace, en Montparnasse, el cementerio. Su tumba, al igual que su vida, me fue remota, improbable en ese día.

Sus palabras que se hacen propias me dolieron como hoy cuando recuerdo donde yace. “Yo nací un día en que Dios estuvo enfermo.”

Con Georgette-que entrevisté con reverencia, ya muy anciana y no recuerdo si fue en Lima o en Francia- en un parque de París le tomaron una foto en el verano de 1929. Se lo ve como lo recuerdo en sueños.
De terno negro, con bastón, con la mirada obscura, elegante, culto mientras hilaba las palabras de sus 37 años y la mirada, esa nostalgia por el ande y el hambre que mordía.
Los heraldos negros me conmueven desde niño y por él, peruano, siempre recuerdo el olor del pan que en la puerta del horno se nos quema.

La violencia de las horas

Todos han muerto.
Murió doña Antonia, la ronca,
que hacía pan barato en el burgo.

Murió el cura Santiago,
a quien placía le saludasen
los jóvenes y las mozas,
respondiéndoles a todos,
indistintamente:
“¡Buenos días, José! ¡Buenos días, María!”

Murió aquella joven rubia,
Carlota, dejando un hijito de meses,
que luego también murió,
a los ocho días de la madre.

Murió mi tía Albina,
que solía cantar tiempos
y modos de heredad,
en tanto cosía en los corredores,
para Isidora, la criada de oficio,
la honrosísima mujer.

Murió un viejo tuerto,
su nombre no recuerdo,
pero dormía al sol de la mañana,
sentado ante la puerta
del hojalatero de la esquina.

Murió Rayo,
el perro de mi altura,
herido de un balazo
de no se sabe quién.

Murió Lucas,
mi cuñado en la paz de las cinturas,
de quien me acuerdo cuando llueve
y no hay nadie en mi experiencia.

Murió en mi revólver mi madre,
en mi puño mi hermana
y mi hermano en mi víscera sangrienta,
los tres ligados por un género
triste de tristeza,
en el mes de agosto
de años sucesivos.

Murió el músico Méndez,
alto y muy borracho,
que solfeaba en su
clarinete tocatas melancólicas,
a cuyo articulado se dormían
las gallinas de mi barrio,
mucho antes de que el sol se fuese.

Murió mi eternidad y estoy velándola.

Un jueves santo, hace 70 años, como hoy Murió César Vallejo

Se tributó un homenaje a la memoria del poeta de nacionalidad peruana César Vallejo a al cumplirse 70 años de su muerte

Fue organizado por la Intendencia de Montevideo, la Academia Nacional de Letras y la Biblioteca Nacional

La ceremonia, que contó con el apoyo de la Embajada de Perú en Uruguay, consistió en la lectura de poemas de Vallejo y una exposición de cartas y libros que desde ayer puede apreciarse en la Biblioteca Nacional.

El agregado cultural de la embajada peruana, Bruno Podestá, el presidente de la Academia, Wilfredo Penco, y el escritor uruguayo Jorge Arbeleche, se refirieron a la obra del autor de “Los heraldos negros”, a la vez que se leyeron algunos de sus poemas.

Vallejo, considerado uno de los escritores más destacados de su país, es autor, entre otros poemarios, de “Trilce”, “Poemas humanos” y “España aparta de mí este cáliz”.

César Vallejo nació en Santiago de Chuco, región andina de Perú, el 16 de marzo de 1892. Murió en París.

Sin discusión, se trata del poeta peruano más prestigioso de todos los tiempos, una figura capital de la poesía hispanoamericana del siglo XX al lado de Neruda y Huidobroy una de las voces más originales de la lengua española.

Su complejo mundo poético se distingue por un profundo arraigo al ámbito familiar; las experiencias del dolor cotidiano y la muerte; la visión del mundo como un lugar penitencial sin certeza de salvación; la solidaridad con los pobres y desamparados del sistema capitalista; y la fe en la utopía revolucionaria prometida a los hombres por el marxismo.

En diversas etapas de su obra se notan los influjos del modernismo, la vanguardia, el indigenismo, la poesía social y el impacto de acontecimientos históricos, como la Guerra Civil Española.

Nació en Santiago de Chuco, en la zona andina norte del Perú, en el seno de una familia con raíces españolas e indígenas. Desde niño conoció la miseria, pero también el calor del hogar.

Estudió en la Universidad de Trujillo, ciudad donde recibió el estímulo de la bohemia local formada por periodistas, escritores y políticos rebeldes. Allí publicó sus primeros poemas antes de llegar a Lima a fines de 1917.

En esa ciudad apareció su primer libro, “Los heraldos negros” (impreso en 1918), uno de los más representativos ejemplos del posmodernismo, tras las huellas de Leopoldo Lugones y Julio Herrera y Reissig.

En 1920 realizó una visita a su pueblo natal, donde se vio envuelto en unos disturbios que lo llevaron a la cárcel, permaneciendo recluido durante tres meses; esa experiencia tuvo una crítica y permanente influencia en su vida y obra y se refleja de modo muy directo en varios poemas de su siguiente libro, “Trilce” (1922).

Se considera esta obra como un momento fundamental en la renovación del lenguaje poético hispanoamericano, pues en ella se ve a Vallejo apartándose de los modelos tradicionales que hasta entonces había seguido, incorporando algunas novedades de la vanguardia y realizando una angustiosa y desconcertante inmersión en los abismos de la condición humana que nunca antes habían sido explorados.

Al año siguiente partió hacia París, donde permaneció (con algunos viajes a la Unión Soviética, España y otros países europeos) hasta el fin de sus días.

Los años parisinos fueron de extrema pobreza y de intenso sufrimiento físico y moral. Participó con amigos como Huidobro, Gerardo Diego, Juan Larrea y Juan Gris en actividades de sesgo vanguardista, pero pronto abjuró de su propio “Trilce” y hacia 1927 apareció firmemente comprometido con el marxismo y su activismo intelectual y político.

Escribió artículos para periódicos y revistas, piezas teatrales, relatos y ensayos de intención propagandística, como “Rusia en 1931. Reflexiones al pie del Kremlin” (1931).

Afiliado al Partido Comunista de España (1931) y nombrado corresponsal, siguió de cerca las acciones de la Guerra Civil Española y escribió su poema más político: “España, aparta de mí este cáliz”, que apareció en 1939 impreso por soldados del Ejército republicano.

Toda la obra poética escrita en París y que Vallejo publicó parcamente en diversas revistas, apareció póstumamente en esa ciudad con el título “Poemas humanos” (1939).

En esta producción es visible su esfuerzo por superar el vacío y el nihilismo de “Trilce” y por incorporar elementos históricos y de la realidad concreta (peruana, europea, universal) con los que pretende manifestar una apasionada fe en la lucha de los hombres por la justicia y la solidaridad social.

Leyendo un blog al que soy medio adicto, leí la noticia de la muerte de Bobby Fischer… y eso me trajo innumerables recuerdos y sobre todo a Mamá Sofía, una de las mejores personas con las que me tope en este camino.Mamá Sofía fue la que me enseño a jugar el ajedrez, a leer e intento (con muy mala fortuna) que fuera un buen declamador de poesia; lo que más logró fue que me apasonaran los libros. De las tardes en las que me enseñaba a jugar ajedrez:- Hay un solo movimiento que puedes hacer… ir al baño o llamar a tu Mamá no es una opción…

- Uhmmm estas mejorando, pero si te viera Vallejo se volvería a meter a su tumba… o tal vez se arrepentiría de hacer poesía…

- Este salio más duro que su tío…

- Bueno un Bobby Fischer no vas a ser… pero puedes ser como uno de esos rusos de por ahi (si ya se no le gustaban los comunistas)

El Gran Bobby se fue, espero que se haya encontrado allá con una de sus más grandes admiradoras, yque esten hablando de ajedrez, realidad, pociones mágicas, poesía, y que le esté contando de mi…

Como un recuerdo a ella les dejo con una de sus poesías favoritas y definitivamente una de las mías también…