Care concittadine, cari concittadini,

siamo tutti profondamente turbati. Vediamo le migliaia di persone che ogni giorno lasciano il nostro Paese (Land). Sappiamo che una politica fallita fino agli ultimi giorni ha rafforzato la vostra sfiducia nel rinnovamento di questa comunità. Siamo consapevoli dell’impotenza delle parole rispetto ai movimenti di massa, ma non abbiamo altro strumento che le nostre parole. Quelli che se ne vanno ora diminuiscono la nostra speranza. Vi preghiamo, rimanete nel nostro Paese (Heimat), rimanete da noi!
Che cosa possiamo promettervi? Non una vita facile, ma una vita utile. Non un rapido benessere, ma partecipazione a grandi cambiamenti. Vogliamo garantire democratizzazione, libere elezioni, certezza del diritto e libertà di circolazione. È evidente: incrostazioni vecchie di decenni si sono spezzate nello spazio di settimane. Siamo appena all’inizio del cambiamento sostanziale nel nostro Paese (Land). Aiutateci a creare una società veramente democratica che conservi anche la visione di un socialismo democratico. Non un sogno, se impedite con noi che soffochi di nuovo sul nascere. Abbiamo bisogno di voi. Abbiate fiducia in voi e in noi che vogliamo restare qui.

Appello letto da Christa Wolf alla televisione della DDR l’8 novembre 1989 . L’appello fu sottoscritto, oltre che dalla scrittrice, da Volker Braun, Ruth Berghaus, Christoph Hein, Stefan Heym, Kurt Masur, Ulrich Plenzdorf, e poi da Bärbel Bohley per il “Neues Forum”, Ehrhart Neubert per il “Demokratischer Aufbruch”, Uta Forstbauer per il Partito Socialdemocratico, Hans-Jürgen Fischbeck per “Demokratie jetzt”, Gerd Poppe per “Frieden und Menschenrechte”.

Da qui.

Am Dienstag (13.10.09) war die konstituierende Sitzung des Seminars “Außer Salons nichts gewesen?- Judentum in der Romantik” in dem neuen Bau der Hochschule für Jüdische Studien. Schwerpunkt des Seminars ist die Auseinandersetzung mit dem Kommunikationsmodell des Salons im 19. Jahrhundert, wobei die Salons in Berlin um 1800 eine Besonderheit darstellen. Die Frage, die aber im Seminartitel mitklingt, ist, inwieweit diese eher intellektuellen elitären Zirkel tatsächlich einen relevanten Teil des jüdischen Lebens um 1800 darstellten. Tatsächlich hatte diese Salonkultur eine beeindruckende Wirkungsgeschichte, die allerdings mit dem Großbürgertum Mitte des 20. Jahrhunderts ihr Ende fand. Die Studierenden des Seminars äußerten ihr Interesse an der Vertiefung ihres Wissens von der Romantik und der besonderen Rolle der Salonièren in dieser Zeit. Interessant dürfte es auch sein, wenn erörtert wird, wie der preußische Staat unter Friedrich Wilhelm II. wichtige Entwicklungen versäumte und wie das daraus resultierende Unbehagen in intellektuellen Kreisen in der kulturellen Auseinandersetzung ein Ventil fand, deren Visionen noch heute eine Faszination haben. Die Idee, dass der Salon ein Freiraum der zweckfreien Kommunikation sein konnte und gleichzeitig Impulse in das öffentliche Leben vermittelte, war eine Vision, die gerade von denen ausging, denen am stärksten Freiräume verweigert wurden: Juden und Frauen. Bemerkenswert, dass es in Heidelberg, der so oft als romantisch verklärten Stadt, keine Salons gab. Doch wer weiß, vielleicht versteht es das Seminar, in diesem Zusammenhang einiges wiederzuentdecken.

Além dos meus favoritos, alguns outros merecedores do prêmio:

SOLITÁRIOS, PINÇADOS AQUI E ALI NO MAPA:

O holandês Cees Nooteboom- Livros indicados: Dia de finados; A seguinte história:

O moçambicano Mia Couto. Livros indicados: Terra Sonâmbula,  A varanda do frangipani

O albanês Ismail Kadaré. Walter Salles Jr. mostrou, com sua adaptação, como Abril despedaçado é universal. Outros títulos índicados: Dossiê H,  O palácio dos sonhos

Gosto muito do paquistanês Táriq Ali pelos seus romances Sombras da Româzeira e Medo de Espelhos. Mas também acho admirável ele publicar um livro tão provocativo quanto Piratas do Caribe.

Apesar de Jorge Semprún, acho que  o espanhol Juan Goytisolo  também mereceria o Nobel. Livros indicados: As semanas no jardim, A saga dos Marx

BRASILEIROS

     Vimos tantos escritores maiores nossos morrerem (Guimarães Rosa, Clarice Lispector, Graciliano Ramos, João Cabral de Melo Neto, Nélson Rodrigues, Manuel Bandeira, Carlos Drummond de Andrade, Osman Lins,  Jorge Amado, Jorge de Lima, Érico Veríssimo, Murilo Mendes, só para citar alguns), que é uma tristeza imaginar que nunca tivemos um Nobel. Por isso, além de Dalton Trevisan, um dos nomes abaixo podia ser anunciado:

Alguém tem dúvida de que Raduan Nassar mereceria por Lavoura Arcaica & Um copo de cólera?

Sou particularmente fã do mineiro Autran Dourado (minha tese de doutorado foi sobre sua obra). Meus livros prediletos: O risco do bordado, Novelário de Donga Novais, Armas &  Corações, Ópera dos mortos e Matéria de carpintaria: uma poética do romance

Lygia Fagundes Telles tem quatro romances lindos (especialmente As meninas e As horas nuas), mas sua obra como contista é notável (Antes do baile verde, O jardim selvagem, Seminário dos ratos, Invenção e Memória)

Adélia Prado tem uma obra poética belíssima (Bagagem, O coração disparado, Terra de Santa Cruz, O pelicano).

Outra obra poética considerável é a  de Manoel de Barros (O livro da ignorãças, Retrato do artista quando coisa, Tratado geral das grandezas do ínfimo, Livro das pré-coisas).

Rubem Fonseca merece o prêmio não por seus romances, certamente, porém pela sua extraordínárias obra como contista (Feliz ano novo, A coleira do cão, O buraco na parede).

Ariano Suassuna tem uma concepção estética muito particular e articulada, seu teatro é popular, inventivo e de grande penetração (Auto da Compdecida, O casamento suspeitoso) e há o grandioso A pedra do Reino

Nosso grande autor pós-moderno, o gaúcho João Gilberto Noll escreveu uma série de livros notáveis (Bandoleiros, Rastros do verão, Hotel Atlântico, Harmada, O quieto animal da esquina).

Confesso que não vou com a cara do “buda ditoso” João Ubaldo Ribeiro. Mas ele teve uma fase tão inspirada (Sargento Getúlio, Vila Real, Livro de Histórias), que nunca mais se repetiu, a não ser em alguns lampejos (Diário do Farol), talvez devido à vaidade, que ele não pode ser descartado. Difícil seria aturá-lo depois.

HISPANO-AMERICANOS

Irregularíssimo o mexicano Carlos Fuentes. Um livro como Terra Nostra é ao mesmo tempo ambicioso, monstruoso, cheio de coisas boas e ruins. Mas quando ele acerta, ele acerta: Aura, A morte de Artemio Cruz, Gringo Velho, o ensaio A geografia do romance…

Alan Pauls escreveu o romance (O passado) que rivaliza com Detetives selvagens, do falecido Roberto Bolaño, como livro supremo da década entre os hispano-americanos. Que estilo!

Ricardo Piglia é outro nome que não pode ser esquecido na pós-modernidade: A cidade ausente, Respiração Artificial, Nome Falso, o ensaio Formas Breves

PORTUGUESES

Conheço pouco a obra de Lídia Jorge (O dia dos prodígios), que muitos consideram notável, mas AGUSTINA BESSA LUÍS é uma precedente admirável. Livros indicados: A sibila, O Mosteiro, A muralha, Fanny Owen, As fúrias, Vale Abraão).

O poeta Nuno Júdice com sua Poesia Reunida (1967-2000)  e Cartografia de emoções

ITALIANOS

Pietro Citati também escreveu romanceus, além de ensaios, mas eu o acho genial com suas biografias únicas, admiráveis (Proust, Goethe)

Carlos Ginzburg mostrou que um bom relato histórico pode ser uma narrativa tão poderosa quanto uma ficção, em O queijo e os vermes. Outros grandes livros: Olhos de madeira, Mitos-Emblemas-Sinais, Nenhuma ilha é uma ilha

Claudio Magris escreve livros inclassificáveis que misturam anedotas históricas, apreensão geográfica, considerações filosóficas, análise de autores. É o caso de Danúbio e Microcosmos.

Andrea Camilleri faria honra à grande literatura siciliana com suas obras policiais (O cão de terracota, O ladrão de merendas) e as históricas (Um fio de fumaça, Por uma linha telefônica, A ópera maldita)

Roberto Calasso tnto pode escrever finas fantasias ficcionais utilizando a mitologia (Ka) quanto ensaios maravilhosos (K., A literatura e os deuses, Os 49 degraus)

O peculiaríssimo Aldo Busi, sensação nos anos 80, com Seminário sobre a juventude e Vida padrão de um vendedor provisório de collants

ALEMÃES

O dramaturgo Tankred Dorst de Diante dos muros da cidade, mas principalmente por Merlin, a visão mais original da história

Assim como Claudio Magris, Christa Wolf escreveu um livro inclassificável, Cassandra. E o belo Em busca de Christa T.

Por onde anda o outrora tão (merecidamente) badalado Peter Handke de A repetição, O medo do goleiro diante do pênalti, O movimento errado, A mulher canhota?

Christa Wolf und Thomas Brasch haben über den 27. September geschrieben. Uwe Wittstock vergleicht beider Texte in der Welt vom 26.9. Braschs Haltung beschreibt er als radikal (und beruhigt den Welt-Leser im letzten Satz):

Brasch wäre, steht zu befürchten, morgen nicht zur Wahl gegangen. Sie hätte ihn wohl nicht sehr interessiert. Doch auch diese Weigerung wäre ihm nicht beispielhaft vorgekommen, er sah sich nicht als Vorbild. Staat in jeder Form war sein Gegner, Ordnung jeder Art machte ihn argwöhnisch, Autorität jeder Ausprägung lehnte er ab. Leicht hat er es sich auf diese Weise nicht gemacht: In der DDR wurde er von zwei Hochschulen gefeuert und zu über zwei Jahren Haft verurteilt. Im Westen eckte er in den Theatern an, sorgte 1981 bei der Annahme des bayerischen Filmpreises für Skandal und hinterließ ein Roman-Manuskript, das sich mit mehr als 10 000 Seiten dem Literaturbetrieb als unverdaulich entzieht. Nach den handelsüblichen Kategorien wird so einem Schriftsteller gern das Etikett “Rebell” angeheftet. Tatsächlich war Thomas Brasch wohl auf der Suche nach einer Freiheit, wie sie nur in der Literatur zu finden und für die in der Wirklichkeit kein Platz ist.

Ulbrichts Versuch einer liberalen Jugend- und Kulturpolitik in der DDR

Feature, SWR2 Dschungel, 30.9.2009, 19.20 Uhr

Auf dem VI. Parteitag der SED im Januar 1963 kündigte Walter Ulbricht eine neue Jugend -und Kulturpolitik an. In jener Zeit hatte Dieter Wolf begonnen, als Dramaturg bei der DEFA, der einzigen Filmproduktionsfirma in der DDR, zu arbeiten. Wolf war wie viele Kulturschaffende voller Aufbruchstimmung. Die junge Schriftstellerin Christa Wolf setzte sich mit dem geteilten Deutschland auseinander. Absurditäten in der sozialistischen Wirtschaftspolitik durften plötzlich thematisiert werden. Kritische soziale Stoffe wurden verfilmt. Ulbricht benannte einen jüngeren Kulturminister und ein neues Jugendkommunique brachte ”Vertrauen in die Jugend” des Landes zum Ausdruck. Das sogenannte ”Kahlschlagplenum” 1965 setzte dieser Entwicklung allerdings ein abruptes Ende. Und Dieter Wolf beschäftigte sich fortan mit unverfänglichen historischen Stoffen.

Christa Wolf, « “Aucun lieu. Nulle part” et neuf autres récits (1965-1989) », 698 pages, La Cosmopolite/Stock, 2009.

Publication groupée de récits importants, en hommage à cette écrivain essentielle, quatre-vingts ans en 2009. Habitant l’Allemagne de l’Est, traversée petit à petit par toutes les déceptions de cette utopie socialiste jusque dans les dimensions les plus intimes de la vie, confrontée aux contradictions cruelles et dimensions démentes de cette société se voulant en route vers un monde meilleur, son écriture porte les marques d’une profonde lutte avec les forces destructrices de l’individualité et constitue une des plus grandes réflexions (et peut-être une des dernières) sur ce que signifie écrire comme contribution à la formation et au maintient de l’identité, la sienne et celle des autres. Le tout comme une discipline exigeante et un labeur constant pour entretenir l’harmonie entre l’écrit et l’action, la pensée et la manière de vivre. Tout en portant témoignage sur l’envers de notre propre société. Son œuvre représente un regard profond sur l’histoire de l’Europe vue et sentie de l’autre côté du mur. La lire c’est comme retrouver la moitié manquante de notre sensibilité, de notre mémoire, de notre histoire. Son travail d’écriture est la manière de donner forme aux réflexions qui traversent, animent, tourmentent son esprit redoutable au positionnement géographique et politique peu banal. Quand elle a eu la certitude que le projet communiste était un leurre, ne conduisait nulle part, n’engendrait que tromperie, elle n’en a pas déduit qu’il fallait passer dans le camp opposé et épouser celle de la société capitaliste de l’Ouest. Elle pensait autrement, en tout cas son intelligence ne fonctionne pas selon des schémas binaires, obéissant aux antinomies basiques, structurantes, abêtissantes. Une intelligence non binaire, voilà aussi ce qui fonde la richesse de sa littérature. Ni l’Est ni l’Ouest, tels qu’ils se présentent dans leur s réalités historiques, ne lui conviennent, elle n’a plus nulle part où aller. Situation exemplaire. Cette sorte d’exil géopolitique et intérieur, radical, engendré par la chute des idéaux sera celui qu’effleureront beaucoup plus tard pas mal d’intellectuels, lors de la chute du mur, dès lors que cette chute ne signifiera la victoire d’aucun système et signera comme la mort de toute éventualité d’un système meilleur. Plus d’alternative. Cet état, Christa Wolf l’a connu et exploré très tôt, en pionnière, elle en a fait, d’une certaine manière, sa patrie. C’est un thème dont elle creuse les variantes, explicitement ou implicitement, dans ses latences comme dans ses crises violentes. Extrait : « Deux mondes, c’est une façon de parler. Mais s’ils deviennent réalité, littéralement ? Si, longtemps, nous ne pûmes nous défaire du sentiment que nous allions pénétrer dans un pays étranger, et nous y laisser enfermer, jusqu’à ne plus savoir en définitive qui occupait qui, qui faisait la conquête de qui. Mais de quoi s’agissait-il donc, et d’où venaient ces sentiments. Il y avait la nature, bien sûr, dont pendant trop longtemps nous avions eu à peine conscience et qui, inopinément, nous donnait du fil à retordre. Le paysage, certainement, devant lequel nous restions saisis. Voilà qu’ils réapparaissaient, ces mots agressifs et possessifs, ces mots impropres mais sans lesquels notre discours se bloquait. Le climat, auquel nous n’avions plus accordé d’importance et dont nous étions dépendants à présent. Les saisons, presque oubliées, qui nous surprenaient. La croissance des plantes. Cet étonnement incrédule lorsque s’épanouissaient des fleurs dont nous avions nous-mêmes mis les semences en terre. Elles existaient donc vraiment, toutes ces choses que nous avions instinctivement recherchées, lorsque les fausses alternatives nous enfermaient dans un dilemme : une troisième voie ? Entre noir et blanc ? Entre tort et raison. Entre ami et ennemi – vivre, tout simplement ? » – Théorie et pratique, système de soin. En conflit avec ce que devenait projet de société qu’elle avait choisi, penser la société, le social avec ses dynamiques individuantes, destructrices et constructives, faire le récit le plus précis de ce qui se trame là-dedans est un axe important de son engagement. Elle le fera avec des créations plus « théorique », retravaillant des mythes fondateurs comme ceux de Cassandre et Médée ou en sondant d’autres dimensions historiques de ce qui constitue une culture partagée, comme quand, dans « Aucun lieu. Nulle part », elle décortique le soleil noir du romantisme allemand, ses figures tutélaires, leurs fantasmes, la rivalité Kleist-Goethe… L’essentiel de son écriture, néanmoins, est proche du récit-journal, de l’autobiographie fictionnée. L’exemple le plus évident pourrait être « Un jour dans l’année : 1960 -200 » où, durant 40 années presque sans exception, elle a décrit ce qui se passait tous les 27 septembre. Simple chronique au début, petit à petit l’exercice se complexifie, il devient un rendez-vous récurrent avec le sens même de l’écriture et ouvre dès lors à une sérieuse et très ramifiée introspection de la vie de l’écrivain. Ce qui la démolit, ce qui la soutient et comment l’écriture se constitue en système de soin, en pratique et discipline pour tenir le coup, pour résister elle-même et ensuite, par enchaînement, aider ses proches à résister et, au-delà, apporter le même soin à ses lecteurs (ce qui ne manquera pas de se produire au vu de son succès public dépassant quelques fois ce que voulait bien tolérer le régime). Cela ne signifie pas qu’elle ne traite que de ses problèmes personnels, elle n’hésite pas mettre en fiction des réalités catastrophiques : par exemple, dans « Incident », l’impact sur le quotidien de l’explosion de Tchernobyl. Mais le traitement de cette chose monstrueuse s’effectue à partir d’un personnage qui la représente, qui se charge de ses appareils perceptifs, émotionnels, analytiques. Elle en profite pour démonter le système d’information-propagande et comment, à partir de mensonges bien orchestrés, il est possible de se forger une connaissance plus au moins exacte de la réalité. Elle confronte à ce danger nucléaire sa relation à la nature et, simultanément, elle aborde les questions de la science et de la technologie en introduisant une autre histoire : un frère en train de se faire opérer d’une tumeur au cerveau. Ainsi, elle réalise le roman qui annonce « La société du risque » d’Ulrich Beck, son pendant au niveau imaginaire, littéraire. La littérature, souvent, a ouvert la voie aux avancées plus scientifiques. L’occasion aussi, en plongeant dans le cerveau, de poursuivre sa pensée sur l’écriture et la langue, la production de langage, de mots, de phrases, de s’interroger sur la relation entre écrire et détruire, comment la culture peut réintroduire la violence animale dans le corps social… Extrait : « Où, me suis-je demandé, la tache aveugle pourrait-elle bien se trouver, en particulier en moi, dans mon cerveau – au cas où, finalement elle serait localisable. La langue. Parler, formuler, prononcer. Le centre des plus hautes jouissances ne devrait-il pas être voisin de ce point le plus sombre ? Le sommet au bord du cratère ? La langue. La parole. Ça vaut la peine d’y revenir. Je sens le scintillement fébrile aux bords flous de ma conscience. Une fois qu’une espèce s’est mise à la parole, elle ne peut plus y renoncer. La langue ne fait pas partie de ces dons que l’on peut accepter à titre d’expérience, à l’essai. Elle refoule nombre de nos instincts animaux. Nous ne pouvons plus y revenir – plus jamais ! Nous nous sommes arrachés du règne animal ; le nouveau-né qui vient au monde doté de réflexes archaïques doit perdre ces derniers en l’espace de quelques semaines pour pouvoir se développer normalement, c’est-à-dire devenir un être humain. Les lobes frontaux du néocortex ont pris les commandes. La culture est leur produit. La langue, moyen de la tradition, est sa condition. Alors, qu’est-ce qui m’inquiète ? C’est la méfiance, le soupçon retourné contre soi-même. Réceptif à la langue au-delà de la normale, c’est justement par la langue que mon cerveau a été programmé pour répondre aux valeurs de la culture. Il ne m’est probablement même pas possible de formuler les questions qui pourraient me conduire à des réponses radicales.La lumière de la langue a d’ailleurs rejeté dans l’ombre des provinces entières de mon monde intérieur qui, dans ma vie préverbale, ont dû se trouver dans la pénombre. Je ne me souviens pas. À je ne sais quel moment, ou à de nombreux moments, nous avons dû introduire cette brutalité, cette déraison, cette animalité dans la culture qui avait pourtant vu le jour justement pour soumettre ces humeurs sauvages. Le saurien nous donne des coups de queue. Le fauve rugit en nous… »  Riche, profond, précis et sans aucune gratuité. Famille, jardin, nature. Elle n’hésitera pas à aborder ouvertement la nature du régime. Par exemple dans « Ce qui reste » où elle relate l’étrange expérience de se sentir surveillée, épiée, suivie, enregistrée, sur écoute… Quand elle met en scène les relations entre individus, collègues, amis et amies, couples ou mieux encore, dans les dimensions intergénérationnelles, il y a toujours cette présence occulte de l’autre, de la surveillance, de l’état qui écoute, oriente, prescrit. En tout cas, le soupçon que l’autre peut toujours être doublé d’un micro. Par sa manière sans esbroufe, sans recherche d’effets flamboyants, d’établir le descriptif de sa vie d’écrivain dans ce régime communiste, elle a élaboré une des plus belles écritures comme système de résistance politique. Non pas en dénonçant directement, en s’attaquant, en dramatisant, mais en proposant un système de soin. Elle a résisté aussi, il me semble, par d’autres biais. En accordant beaucoup d’attention à ses proches. Elle parle beaucoup de ses filles, petits-enfants, de ses proches, sans que ça sente jamais l’ode aux valeurs traditionnelles de la famille. Simplement, dans un environnement hostile, destructeur, elle protège, il faut se préserver en entretenant quelques valeurs de qualité, équilibrantes, au sein de la cellule familiale. Christa Wolf est aussi pour moi l’écrivain qui a un style de jardinière, de quelqu’un qui fait son jardin, qui entretient ses plantes, ses légumes, la terre. Aller vers la nature, vers le travail de la terre a constitué probablement une manière de s’échapper, d’être ailleurs. Un interstice où se glisser. Là aussi, rien à voir avec l’exaltation du retour romantique à la terre. Les scènes de jardinage émaillent plusieurs de ses récits. Ce travail de la main et de la mémoire des choses confiées aux mains : « Ce type de création. Les mains s’en souviennent plus longtemps que la tête. Ou bien la façon de saisir sous terre les racines coriaces des orties, d’ameublir la terre et de commencer à les extraire doucement, tout doucement. Cette sensation au creux du ventre lorsqu’une souche bien enfoncée cède sans se briser à la main qui tire. » L’écriture de Chrsita Wolf est pleine de ces savoirs qui ne viennent pas que de la tête. Je dirais que c’est la totalité de son style qui évoque cette pratique de jardinage, de soin que l’on adresse à la terre pour qu’elles porte ses fruits et nous nourrissent. Patience, attention, lenteur, distanciation qui se rapproche de cette objectivation de la réalité que permet l’activité de jardinage (quand on dit qu’elle détend, qu’elle permet de relativiser, d’évacuer le stress). La méticulosité terrienne qui favorise de bons résultats potagers se retrouve dans sa manière d’écrire, de décrire, de témoigner. Je ne commence jamais à jardiner sans penser involontairement à Christa Wolf, sans avoir l’impression de me couler dans ses phrases… Un de ses textes majeurs, « Scènes d’été » est consacré à cette relation à la nature. Il s’agit de décrire une saison exceptionnel, l’été qui ne ressemblera à aucun autre, qui fera office de saison charnière. Petit à petit, tout un réseau relationnel, familial et amical, se retrouve en train de s’installer à la campagne. Pour les vacances ou plus longtemps. L’été est exceptionnel, caniculaire. Il s’agit en fait surtout de fuir l’oppression urbaine, de se retrouver ailleurs, plus libres, dans un autre territoire. La nature, la campagne, les champs comme permettant d’échapper aux pressions directes du régime. Ce faisant, Christa Wolf décrit merveilleusement la redécouverte de la ruralité par les intellectuels. Le décrassage des sens. La rencontre avec les anciens et leur mémoire (et comme dans plusieurs de ses romans, le surgissement de personnages qui ravivent le passé nazi). Une ferveur et un enthousiasme fébriles parcourent ce petit groupe de citadins. Le récit évolue avec de petits riens, des actions légères, des faits sans conséquence, la présentation des personnages comme faisant juste passer, légers. Les sédiments sentimentaux des uns et des autres s’incrustent dans le paysage, des tensions se construisent que personne ne voit venir, tensions que le recul à la campagne fait naître par le biais des introspections, le temps de la réflexion que les uns et les autres investissent. Même là, par la pensée, le régime pèse lourd, empoisonne les existences. En plein été, en plein bonheur surgi et que chacun essaie d’empoigner, il se révèle comme un cancer impossible à chasser. Un chant magnifique, du plus léger au plus profond, dense, enlevé et tendu, avec une rare capacité à exprimer simplement des états d’une complexité naturelle pas évidente.  En traquant toujours cet insoutenable potentiel de violence contenu dans la culture, comme pour le conjurer.  « Les maisons comme les hommes ont leurs périodes de fragilité. Les maisons peuvent être plus solides que les hommes qui y habitent et s’en occupent, en tout cas pour un certain temps. Les maisons peuvent devenir plus fragiles que leurs habitants et nécessiter de leur part assistance et soins, une attention constante. Cela devient dangereux quand les deux périodes de fragilité coïncident. » (PH) – Un jour dans l’année – Metropolis -

Wir sind umgezogen!

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Como cronista da história social e cultural alemã e representante do olhar feminino, Christa Wolf sempre se recusou a ser cooptada ou enquadrada em qualquer categoria.

A autora faz 80 anos.

Escritora da antiga Alemanha Oriental e nome internacionalmente conhecido da literatura alemã, Christa Wolf tem sua obra narrativa traduzida em 20 línguas.

Já aos 34 anos, ela era festejada como a nova voz literária da República Democrática Alemã (RDA).

“Ao ouvir o noticiário e as novidades do dia, eu ensaiava uma visão interior à la Bettine. E sempre chegava à mesma fórmula: tudo às avessas. Todos esses homens fazendo política e se levando a sério, a si próprios e entre si: tudo isso não passa de uma divisão de poderes. E como cada um deles faz de tudo para não passar vergonha”, diz a escritora.

Em 8 de novembro de 1989, um dia antes de cair o Muro de Berlim, Wolf — mesmo após já ter saído do Partido Socialista Unitário da Alemanha (SED) — ainda fazia propaganda de um socialismo renovado, declarando no noticiário da RDA:

“Caros concidadãos, todos nós estamos profundamente inquietos. Vemos milhares de pessoas abandonarem nosso país diariamente. Sabemos que uma política falha fez aumentar, até os últimos dias, a descrença na renovação desta comunidade. Temos consciência da impotência das palavras diante dos movimentos de massa, mas não temos outro recurso além das palavras. Os que estão indo embora agora fazem diminuir a nossa esperança. Pedimos a vocês: fiquem no seu país, fiquem com a gente.”

Após a queda do Muro, Christa Wolf ainda se ateve ao ideal socialista.

Junto com outros escritores, como Volker Braun e Stefan Heym, ela elaborou o esboço de uma nova Constituição, mas a anexação foi mais rápida.

Com a anexação, a escritora que chegou a ser considerada a única clássica da literatura contemporânea reconhecida nas duas Alemanhas, começou a ser criticada como “poeta do Estado”.

Chegou-se até a dizer que ela agente da Stasi, a polícia secreta da RDA.- todos na Alemanha Oriental eram agentes da Stasi, segundo a mídia.

“Eu amava este país”, disse ela uma vez sobre a RDA. A nova Alemanha reunificada nunca deixou de lhe causar estranheza. Quando se indaga apenas quem ficou com a razão, tudo aflui para o mundo contemporâneo livre de utopias. Um mundo no qual os diversos grupos de interesse se mantêm unidos através de sua tenaz luta por vantagens em marcos e pfennige e no qual palavras como senso comunitário e solidariedade soam ocas e reservadas a descomprometidos discursos dominicais.”

No novo milênio, a nova Alemanha reencontrou Christa Wolf, e ela — em livros como Medeia e o escrito autobiográfico Leibhaftig (Em Pessoa) — reecontrou seu tom incomparável, o contínuo e fluente monólogo no qual fatos e ficções, sonhos e verdades se mesclam em uma nova realidade.

Christa Wolf continua escrevendo.

Neste ano, ela publica seu novo romance Stadt der Engel (Cidade dos Anjos).

E continua sendo uma das candidatas em potencial ao Prêmio Nobel de Literatura.

Talvez isso dê certo no ano em que ela completa 80 anos.

Estaria na hora.

Com informações da Destche Welle

Das Bedürfnis, auf eine Art zu schreiben, folgt, wenn auch mit Abstand, einer neuen Art, in der Welt zu sein. In Zeitabständen, die sich zu verkürzen scheinen, hört, sieht, riecht, schmeckt “man” anders als noch vor kurzem. (christa wolf: fortgesetzter versuch; S. 7)

ich gratuliere der schriftstellerin christa wolf zu ihrem 80. geburtstag und danke ihr für die vielen wohligen stunden, die ich mit ihren büchern und texten verbringen durfte.

einen überblick zu ihren werken bietet die nationalbibliothek. ein interview von gero von boehm mit christa wolf in fünf teilen findet sich bei youtube. hier der erste teil:

zum geburtstag widmen sich einige medien der autorin:

• Berliner Morgenpost: Ehrungen zum Geburtstag von Christa Wolf

• Tagesspiegel: Der Mensch als Störfall: Im Innerlichkeitsraum der anderen Republik: zum 80. Geburtstag der Schriftstellerin Christa Wolf
• Ingeborg Harms: Zum Achtzigsten von Christa Wolf: Sprich, Königstochter. In: FAZ

• Matthias Gretzschel: Still, aber nicht verstummt – Christa Wolf wird 80. In: Hamburger Abendblatt

• Sibylle Cramer: Viel gerühmt und viel gescholten. Vor 80 Jahren wurde die Schriftstellerin Christa Wolf geboren. Deutschlandradio Kultur

• Lothar Müller: So viel Inbrunst, ganz zerrisse: Der gesamtdeutsche Erfolg des Individuums: Christa Wolf feiert heute ihren achtzigsten Geburtstag. In: Süddeutsche

• RBB Fernsehen: “Ein Tag, ein Jahr, ein Leben” (2004) 18.3. um 22.50 Uhr

Zum 80. Geburtstag der Schriftstellerin Christa Wolf am 18. März gibt es ein wunderbares Essay über die “Staatsdichterin” in der Wochenendbeilage der Berliner Zeitung, geschrieben von einer meiner derzeit liebsten Autorinnen Ines Geipel.

© dpa

Es ist unerlässlich, “Herr” über die Fernbedienung zu sein. Nur wenn man selbst zappt, kann man sich was aussuchen, auf keinen Fall darf die Fernbedienung bei einer anderen Person sein. Nach spätestens 2 Senderdurchschaltungen ist man dann allein im Wohnzimmer und kann sich über “zufällig”  gefundene Sendungen freuen. So sah ich ganz unerwartet Christa Wolf bei “Gero von Boehm begegnet…” auf 3Sat. Gerade noch habe ich bei G. Grass in seinem 1990er Tagebuch über seine Begegnungen mit ihr gelesen. Schön, sie gesund und munter zu sehen! Am 18. März wird sie 80! Herzlichen Glückwunsch! Als Studentin war ich tief beeindruckt von “Der geteilte Himmel”, “Nachdenken über Christa T.” und “Kassandra”. Diskussionsgrundlagen für Seminare  über DDR-Literatur. Eigene, persönliche Interpretationen. Später dann, nach etlichen Jahren, liest sich “Kassandra” ganz anders, ist “Medea” , auch eine Figur aus der antiken Sagenwelt, sehr aktuell. Und jetzt, nach diesem Fernsehgespräch, werde ich ihre Bücher nochmal lesen. Zum Gespräch: Sie erzählt über ihre Kindheit, die Vertreibung, ihre Träume und Hoffnungen. Ihre Arbeit in der DDR, ihre “Mitarbeit” bei der Stasi. Nach der “Wende” wurde sie viel geschmäht und angegriffen.  “Medea”, (auch eine Frau, die als Sündenbock benutzt wird, die alle Schuld bekommt), ist nicht so einfach und schnell zu lesen. Aber nach diesem Interview unbedingt lesensnotwendig. Das gesamte Gespräch kann man sich in der 3Sat Mediathek anschauen, und Sonntag Mittag (Frauentag!) wird es auf dem Dokukanal wiederholt.

Foi assim.

E agora vem a luz.

Christa Wolf, em Cassandra, tradução de João Barrento. Cotovia

Polissena… Che costruii la mia carriera sulla tua esclusione; che tu non eri peggiore di me, nè meno adatta: ho voluto dirtelo prima che ti trascinassero via, vittima da macello, come me ora. Polissena: se avessimo scambiato le nostre vite: le nostri morti sarebbero state le stesse. E’ una consolazione? Hai avuto bisogno di consolazione? Ne ho bisogno io? Tu mi guardasti (mi vedevi ancora?). Io tacqui. Ti trascinarono via, alla tomba del feroce Achille. Achille la bestia.
Oh se costoro non conoscessero l’amore.
Oh se avessi strozzato con le mie mani, in quel primo giorno di guerra, colui il cui nome deve essere maledetto e dimenticato, anzichè stare a guardare come lui, Achille, strozzava il fratello, Troilo. Il rimorso mi rode, non si mitiga, Polissena. [...]
Tu con i tuoi occhi grigi. Tu con la tua testa minuta, il bianco ovale del viso, la radice dei capelli nitidamente tagliata come dal coltello. Con quella fiumana di capelli, in cui ogni uomo non poteva fare a meno di affondare le mani. Tu, di cui ogni uomo che ti vedeva doveva innamorarsi, che dico, innamorarsi! Di cui doveva diventare schiavo, e non solo ogni uomo – anche alcune donne, anche Marpessa, credo, quando ritornò dall’esilio e non guardò più nessun uomo. E diventare “schiavo” è ancora un’espressione debole per il furore erotico e la frenesia che colse alcuni, come Achille la bestia, e senza che tu facessi alcunchè – questo deve esserti concesso…Polissena: sì, forse è possibile che di notte, nel vestibolo buio, io cadessi in errore, giacchè per quel motivo tu, che tutto quel che facevi lo facevi apertamente, avresti dovuto assicurarmi, molto tempo dopo, che maie poi mai Enea era stato da te, se l’ombra che vidi scivolare fuori dalla tua porta fosse stata davvero la sagoma di Enea?
Come fui sciocca. Come avrebbe potuto essere Enea uno che, avendo appena lasciato una donna, tocca il seno di un’altra, e poi fugge!
Ah Polissena. Come ti muovevi. Vivace e impetuosa, e nello stesso tempo leggiadra. Come non deve muoversi una sacerdotessa. -E perchè no, diceva Pantoo, e faceva mostra della sua solida dottrina sulla natura di Apollo, il suo dio, di cui era pur sempre stato al servizio, nel santuario centrale, a Delfi in terra greca. Perchè non leggiadra, piccola Cassandra? Apollo è anche il dio delle Muse, no?-
Sapeva ferirmi, il greco. Riusciva a far trapelare che riteneva abbastanza barbariche le caratteristiche piuttosto rozze che noi popoli dell’Asia Minore attribuivamo al suo dio.
Questo non significava che non mi reputasse adatta, come sacerdotessa. Senza dubbio, diceva, c’erano alcuni tratti della mia natura che si addicevano al sacerdozio. Quali? Ecco - il mio desiderio di esercitare un’influenza sugli esseri umani; e come, sennò, una donna potrebbe dominare? Inoltre: il mio ardente desiderio di entrare in confidenza con la divinità. E, naturalmente, la mia repulsione ad accostare i maschi della terra.
Pantoo il greco agiva come se non conoscesse la ferita nel mio cuore; come se non gli importasse di instillare in questo cuore un’avversione di cui quasi non mi accorgevo, molto sottile, molto nascosta, contro di lui, il Primo Sacerdote. Il mio greco l’ho imparato da lui. E l’arte di ricevere un uomo, anche. In una delle notti in cui la sacerdotessa appena ordinata doveva vegliare presso il simulacro del dio, è venuto da me. Abilmente, quasi senza farmi male e in un certo senso con affetto fece quello che Enea, a cui io pensavo, non aveva avuto l’intenzione o la capacità di fare. Che fossi intatta, sembrò non meravigliarlo, nè quanto mostrassi di temere il dolore fisico. Con nessuno, neanche con me, sprecò mai una parola su quella notte. Dal canto mio non riuscivo a capire come potessi portarmi dentro odio e gratitudine verso la medesima persona.

Faccio la prova del dolore. Come il medico punge un arto per verificare se è insensibile, così io pungo la memoria. Prima che moriamo, può darsi che muoia il dolore. Se così fosse, questo sarebbe da raccontare, ma a chi? Qui nessuno, se non quelli che moriranno con me, parla la mia lingua. Faccio la prova del
dolore e penso agli addii, ciascuno fu diverso. Alla fine ci
riconoscevamo dalla coscienza che si trattava di un addio.
Talora alzavamo solo lievemente la mano. Talora ci
abbracciavamo. Noi, Enea ed io, non ci siamno più toccati.
Per un tempo infinito, mi sembra, fermò sopra di me quegli occhi, nel cui dolore non riuscii a discendere.

Christa Wolf, Cassandra, Edizioni e/o

How German Is It (1979)

by Walter Abish

Penguin Modern Classics, 252pp

Literary trickster, Walter Abish, was a late bloomer. His first novel, Duel Site (1970), did not appear until Abish was turning forty. His second novel, Alphabetical Africa (1974), cemented his reputation. Each chapter of that book played pseudo-alliterative rules: the first chapter began with each word beginning with the letter a, the second would add the letter b, the third c and so on, until chapter 27 when a letter was taken away until chapter 52. A brief flurry of publishing through the 1970s was followed with relative silence through to the present day. So far Abish has only published three novels, three collections of short stories, one book of poetry and one autobiography.

How German Is It is perhaps his most celebrated novel, and certainly his most complex. It is a novel that probes Germany’s recent past through the brothers Ulrich and Helmuth Hargenau, whose father defected against Hitler in the last days of the Second World War and was killed by firing squad. As the title infers, Abish is interested in the question of how uniquely German the Holocaust was, and how its people could have committed such an act. But this is not a novel wholly interested in Germany’s past – it is interested in its present, with the rise of a terrorist group, whose activities mirror the Red Army Faction.

As in Abish’s former works, How German Is It is enamoured with verbal tomfoolery, of which the cumulative effect is to constantly wrong-foot the reader, making us as wary of modern German as both Abish and his characters seem to be. Ulrich Hargenau, the novels ‘hero’, is a successful writer, estranged from his wife, Paula, a female terrorist, whom he saved from prison by testifying against the other members of her group. Ulrich, returned to Brumholdstein (named after Ernst Brumhold, a Heidegger-type philosopher), begins to suffer occasional death threats and attempts are made on his life. His brother, Helmuth, a successful architect who designed the police station in Brumholdstein (only to see it blown up by the terrorist group operating in the area), begins to suffer from similar concerns. The Hargenau’s – a very Americanised family – represent modern Germany, in a very old German town. Brumholdstein was the site of a notorious gas chamber and concentration camp, now buried beneath the modern facade.

About half way through this novel teacher Anna Heller is discussing with her primary school students the concept of familiarity. What is familiar? What qualities is it that makes something familiar? This is a question Abish’s novel returns to frequently, with the word ‘familiar’ a recurring motif. In the end it seems that nothing is what it seems and that the familiar can pave over deep secrets – just as the paving stones outside the familiar bakery conceal a mass grave – and just as the familiarity of marriage can hide seething resentments.

“Sunday: This is the introduction to the German Sontag. This is an introduction to the German tranquillity and decorum. People out for a stroll, affably greeting their neighbours. Guten Morgen. Guten Tag. Schönes Wetter, nicht wahr? Ja, hervorragend. A day of pleasant exchanges. A day of picnics, leisurely meals, newspapers on the sofa. Franz sitting in their small garden, reading his Sunday paper, his back to the noisy neighbours next door, his back to the familiar scene of the neighbours playing cards, his back deliberately turned to their Sunday.” (P.156-157)

Only those who have embraced knowledge of Germany’s past and reached some form of reconciliation with it – as Franz the waiter, who is building a scale model of the concentration camp has – can see the hypocrisy under the surface of the familiar. Their only reaction is to turn their back on it. Only the present will not let them.

Ulrich, the subject of death threats, is shot in the arm, but has the mayor of Brumholdstein tell him to “forget it.” The mayor also panics that there will be bad publicity for his town when news of the bodies breaks, and wishes he could simply forget they were there. Towards the end of the novel Ulrich is witness to the terrorists biggest act to date – the blowing up of a bridge (the second bridge blowing in the Penguin Classics so far, and I’m only eight books in!) that connects the mainland with the island town of Gänzlich (or the two faces of Germany, the modern mainland and the remote islands that still cling to a past, wary of strangers, united against them. This act forces Ulrich to face up to his responsibility and to himself, and leads to the devastatingly satirical end.

For Abish, How German Is It is a novel that questions the very identity of a nation in transition, trying to face up to its troubled past. As Abish writes of the naming of the town:

“Without access to the intricacy, the nuances, the shades of meaning in our language, the visitor’s ability to understand and appreciate the complexities of our customs or the manifestations of our creative impulse will be severely limited…. In adopting the name of Brumhold we have also, in all seriousness, embraced his lifelong claim to the questions: What is being? What is thinking?” (P.170)

The answers Abish finds to these questions are not always satisfactory, if only because Abish himself was uncertain of them. In 2004 he published Double Vision: A Self Portrait which speaks of his time in Germany following the publication of How German Is It. He asks himself, “At what stage in the reconstruction of Germany, at what point in this tremendous effort will the turbulent past fade, enabling the visitor to Germany to once again view the society with that credulous gaze of a nineteenth-century traveller?”[1] If Abish, with the novelists gaze, cannot reconcile the two faces of twentieth century Germany, what hope has the country of rebuilding the familiar? More recent novelists have turned their attention to this question with equally unsure conclusions: Christa Wolf with Das Bleibt (1990) Rachel Seiffert in The Dark Room (2001), or Bernhard Schlink with The Reader (1995). But then questions of how to comprehend the atrocities of the Third Reich will trouble novelists for eternity. To this conundrum Abish adds much with his cinematic prose, prefigured by the quote from Jean-Luc Godard that opens his book: “What is really at stake is one’s image of oneself.” The very image of a nation is at the heart of this work.

99 Prozent dessen, was man in der DDR halt Kunst nannte, taugt natürlich nichts. Das ist immer so und ist nirgends anders. Aber die DDR hatte so eine Weise, in diesen 99 Prozent ganz besonderen Mist zu bieten, denn es kam dort zum künstlerischen Unvermögen immer noch diese zwanghafte Art, politische Bekenntnisse abzulegen, die Hammer-und-Sichel-Lyrik, die Wir-packen-das-Romane und die Bisschen-dagegen-Filme. Lourdes für Atheisten, “Schwarzwaldklinik” für Unsentimentale, Micky Maus für solidarisch Gesinnte. – Aus und vorbei.

Wir sprechen hier von Kunst im engeren Sinne, im Sinne von Dauer. So viel Ewigkeitsahnung trägt doch jeder in sich, dass er weiß, dass mit solcher Kunst nicht Christa Wolf und ganz sicher nicht Günter Grass gemeint ist. Wir sprechen aber zum Beispiel von Peter Hacks, von Heiner Müller, von dem erst noch zu entdeckenden Alfred Matusche, vom eben gestorbenen Jochen Berg. Die BRD hatte auch wen – oje, ich überlege gerade, wen ich nun nennen soll. Na ja, irgendwen wird sie gehabt haben, aber keinen jener Art und Güte. / André Thiele, taz 1.8.

Wenn ein Gedicht und ein Kopf zusammenstoßen, und es klingt dunkel, muß das nicht immer am Gedicht liegen.

Wo habe ich das gelesen oder erlebt?

Bei Gerhard Falkner: so beginnen am körper die tage. Aber es muß die zweite Ausgabe sein, die in der Sammlung Luchterhand 1984. – Die legendäre Sammlung Luchterhand. Das erste Bändchen, das ich in der Hand hielt: Serienfuß von Ernst Jandl. Das und kein andres nicht gabs in den Buchhandlungen, wo ich lebte, aber die Universitätsbibliothek in Rostock besaß einiges. Entdeckungen meiner Rostocker Studienjahre: Eben Jandl. Arno Schmidt. Oskar Pastior. e.e. cummings.

1990 oder 91 – wieder zu Luchterhand – brachte mit der Wende den Zusammenbruch des phantastischen literarischen Programms dieses Verlags. Es heißt, der Verlust der nun nicht mehr nötigen Lizenzen für Ostautoren wie Christa Wolf habe zu diesem beigetragen. Der Untergang war mein Einstieg. Ich war gerade – auch wendebedingt – in Essen. Eine Buchhandlung hatte hunderte Taschenbücher der Sammlung Luchterhand. Der Verlag verramschte seine Bestände. Vieles war damals möglich. Im Rausch der östlichen Gründerjahre kaufte ich auf gut Glück für über 500 Mark Luchterhandbände für die Greifswalder Bibliothek, im Dutzend noch mal billiger. Es gab ja fast nichts, da war das ein Grundstock. Die nahmen das damals auch: heute undenkbar. Und noch mal für mich selbst ramschte ich auch für eine dreistellige Summe. Vieles von Jandl: selbstporträt des schachspielers als tickende uhr; der gelbe hund; serienfuss; jandl für alle; Die schöne Kunst des Schreibens; Idyllen; der künstliche baum; die bearbeitung der mütze; dingfest. Die Sammlung Mikado oder Der Kaiser ist nackt. Selbstverlegte Literatur in.der DDR. Bände von Hans Arp, Peter Härtling, Peter Bichsel… Nicht zu vergessen frühe Jahrgänge des damals “Luchterhand Jahrbuch der Lyrik”, das nach zwei Verlagswechseln nun verblichen ist. Es waren wilde Jahre. Nicht nur Bananen- und Altautohändler: auch ich war ein Wendegewinnler.

Ein paar Jahre später bekam ich ebenfalls aus der Ramschmasse zwölf Bände Hölderlin: Sämtliche Werke. Kritische Textausgabe (D.E.Sattler – die nicht abgeschlossene Taschenbuchausgabe aus der großen Sattlerausgabe.) Jetzt wird die 12bändige chronologische Ausgabe Sattlers verramscht – ein Fest für alle, die nicht mal eben 400 Euro für Hölderlins Gesänge ausgeben können. In Gerhard Falkners Band “Hölderlin Reparatur” kann man schon mal studieren, was man da erwarten und was damit machen kann. Das ist keineswegs, wie ein wirklich verehrter Kollege meinte, eine Verspottung der Sattlerausgabe – im Gegenteil.

Falkners Erstlingsband war nicht in meiner 1990er Beute. Weder Zeit noch Geld noch Tragekapazität reichten, um den Fundus komplett durchzusehen. Dies und anderes fand ich ein paar Jahre später, nachdem ich über Galrev auf den Autor aufmerksam wurde. (Sascha Andersons Spitzelberichte, wie über seinen Freund Papenfuß, finde ich abscheulich, aber ich danke ihm für manche Gedichte und für viele tolle Gedichtbände von Autoren, die er gedruckt hat, das glaube ich, nicht um sie in seine Kumpanei zu ziehen, sondern weil er sie bewunderte, hidden gentlemen. Sie sollen sich nicht einreden lassen, daß sie sich der Nachbarschaft schämen müßten. Schändlich ist so vieles, mehrmals in den letzten Jahren und Wochen! war ich veranlaßt, Max Liebermanns Diktum von 1933 zu zitieren: man kann gar nicht soviel fressen, wie man kotzen müßte. In Politik und Wirtschaft gibt es schlimmere Übelstände: aber das Ignorieren guter Bücher, guter Autoren aus Gründen moralischer Selbsterhöhung ist auch ein großes Übel. Bei Galrev erschienen Gerhard Falkner, Thomas Kunst, Richard Anders, Andreas Koziol, Thomas Böhme, Uwe Greßmann und viele andere: jeder einzelne aller Beachtung wert.

Gerhard Falkner erhält morgen in Staufen den Peter-Huchel-Preis für seinen jüngsten Band. Schon der erste war durchaus preiswürdig. Entzückt finde ich beim Blättern Zeilen, Metaphern, manche mit Bleistiftstrichlein: “allenthalben blüht schon der seidelbast” -  “eiserne finken” – “rosenscherbe” – “alles das ich abgeschaut der leise gewirbelten brust, das unvorhergewünschte auf die körper gespielte licht” – wow! Und die “aufzeichnungen aus einem kalten vierteljahr”, die noch nicht in der 1981er Ausgabe standen, auch die schon wie aus der “Hölderlin Reparatur”. Falkner ist, was immer er sonst noch ist oder sein will: auch ein Humorist. Wehe, wenn man das Grinsen hinter mancher Gebärde übersieht! L&Poe gratuliert zur allfälligen Ehrung!