Cuando uno llega a quinto de carrera, se plantea muchísimas cosas. Sobre todo se da cuenta de que no vale para muchas de las cosas a las que se dedica. Yo antes notaba que podía no valer para ciertas cosas concretas. Pero ahora esa sensación es general (o global, para los que les gustan los términos vacíos de significado que acuñan los medios).

Veo que hay gente que es una verdadera máquina en todo lo que hace, y otros a los que se les dan mal algunas cosas pero que son genios para otras. Yo me esfuerzo por encontrar algo en lo que pueda hacerlo medianamente bien. Pienso que tengo la ventaja de que, de las muchas cosas que me gustan, me dedico a casi todas, por lo que, probablemente, es más fácil acertar. Pero día tras día tengo una mayor sensación de que formo parte de un tercer grupo de personas: aquellas a las que nada se les da especialmente bien.

No hablo de que no pueda escribir un buen poema, o hacer una buena foto, o escribir un buen artículo periodístico. Eso ya lo he hecho, pero en casos concretos. Yo me refiero a hacerlo continuamente. No siempre, claro, porque es imposible. Pero sí de manera habitual. Eso de ver que vas mejorando (y que realmente sea así), en lugar de ir a peor. Vosotros ya me entendéis.

A pesar de los reveses, sigo esforzándome por hacerlo bien y aprender. Bukowski y Lola me animan a seguir escribiendo, Jack a hacer periodismo, y Beades a seguir con la fotografía. Todos me dicen que lo hago bien, que siga intentándolo. También el afable fotógrafo Pepe Ortega, antiguo compañero, me decía el otro día que la fotografía no es más que cuestión de mirar, de aprender, de ser constante.

Quiero creerles, y sigo erre que erre. Por no defraudarles y porque sé que tienen razón. Pero intentarlo sin descanso cuesta. Y aunque lograr algo es muy gratificante, la quemazón es inmensa -especialmente con ciertas cosas-. Casi no compensa. Y no digamos ya si el resultado es un fracaso.

Lamentablemente, creo que con esfuerzo no se consigue todo, que también hace falta talento -y no me refiero a ese mito del genio creador romántico en el que aún cree mucha gente-. Quizá tenga talento para ciertas cosas -créanme, no imagino para cuáles-, pero no para éstas a las que me dedico, y no creo que vaya a conseguirlo a estas alturas.

La única forma de corroborar o desmentir que soy un bueno para nada es seguir echando esfuerzo, aún sabiendo que no se puede sacar de donde no hay. Pienso, con fe, que el trabajo y el esfuerzo siempre traen sus frutos. Pero también es cierto que ese esfuerzo, sin talento, como la huerta sin abono, sólo dará como fruto algo mediocre.

Hay que ver que algunos listos se otorguen licencia para afirmar que la literatura no tiene nada que ver con el periodismo. Valgan como prueba las montañas de letras que los periodistas dejaremos en herencia a nuestros hijos.

Entre los feeds compartidos de Ángel Ruiz he descubierto este corto impresionante. No tiene otro adjetivo.

Me mezclo con una marabunta que espera ansiosa, como delante del Purgatorio, a que se abran las puertas. Entramos  todos a la vez, y nos encontramos con más almas, apretujadas, sentadas y de pie. De pronto nos invade una especie de rubor colectivo, la vergüenza de sabernos culpables de una especie de pecado capital que nos condena a compartir estancia con muchos desconocidos. Y por eso todos callamos, evitamos las miradas ajenas y posamos la vista en cualquier trozo de pared que quede libre. Hay incluso una respiración tensa. Se siente pero no se oye, por culpa de los chirridos que llegan desde fuera y nos taladran los oídos. A veces se vuelven a abrir las puertas, y entre la gente que entra en tropel hay otros que salen. Entonces tengo por seguro que a ésos no los volveré a ver. Me inquieto cuando pienso en el tiempo que llevo hacinado allí, y comienzo a preguntarme si finalmente saldré de aquella ratonera, y si lo haré donde yo espero. Quiero saber qué ocurre afuera y echo un vistazo por la ventana, pero sólo veo oscuridad y mi rostro perplejo y angustiado reflejado en el cristal.

No me gusta viajar en Metro.

Estaba yo una tarde estudiando en el piso de una compañera de clase. Ella vive en una de esas calles estrechas de Los Remedios profundos. Eran las diez de la noche, ya habíamos cenado y nos fuimos a la terraza para seguir estudiando. De repente, me dio por mirar a las ventanas del bloque de enfrente. Lo que es la vocación de voyeur.

A través de la ventana que caía justo enfrente de la terraza se veía un matrimonio mayor  que cenaba viendo la tele. Era una estampa genial, pero no llevaba encima la cámara, así que le pregunté a mi amiga si tenía alguna. Fue corriendo a buscar su Sony compacta y me puse a toquetearla. Estaba en un rincón privilegiado, medio oculto, y el matrimonio no me había visto.

Pero si no la liaba, no era yo. Y ahistabartío: hice la foto con el flash puesto. El canteo fue máximo. Al principio, los vecinos no se dieron cuenta. Pero cuando fui a echar la segunda foto, sin flash, el hombre ya me estaba mirando con cara de bastante mala leche. Me hizo un gesto con la cabeza, como diciendo: “vamos a ver”. Yo le respondí con el mismo gesto y le pedí disculpas con la mano, pero el hombre seguía con la misma cara de mosqueo, y enseguida su mujer corrió la persiana.

Me sentí bastante avergonzado. Más que por mí, por mi amiga, que es la que tiene que ver a menudo a aquellos dos. Yo no había hecho nada malo. Al menos, aquello no lo había hecho con mala intención. Lo único que quería era inmortalizar una estampa que me parecía estupenda. Quiénes eran aquellas dos personas, qué estaban haciendo o sus mismos rostros, no me importaban ni interesaban en absoluto. Pero claro, eso lo sabía yo. Aquella pareja de casi abuelos no entendió eso. Y creo que les habría dado igual cualquier explicación. Aunque yo sí les comprendí.

Es normal esa reacción de dos personas mayores en este mundo dominado por la imagen, sobre todo cuando ésta es a menudo robada e injuriante. Es normal que aquel matrimonio pensara que quería fotografiarlos para perpetrar Dios sabe qué tipo de fechoría. O quizá pensaran que de verdad soy un voyeur que me divierto espiando a los demás. Ellos nada sabían de los Retablos, ni de la historia de las ventanas, ni de nada de eso. Después de todo, a nadie le gusta que se metan en su vida o en su casa.

A menudo me siento incómodo fotografiando personas. En parte, porque una persona que se sabe enfocada tiende a posar, y no me agrada eso. Pero en realidad es porque siento que tomo algo ajeno sin permiso. Por eso muchas veces, cuando me sorprenden, hay gente que me mira con mala cara y luego se da la vuelta o se levanta y se va. También hay otros que me miran con una mezcla de extrañeza y desconfianza, y que se van o bien se quedan luego de varias tomas y de ver que sólo quieres guardar un instante.

Cuando me escondo para fotografíar a personas y evitar que posen o que se espanten, me siento como un cazador furtivo en medio de un safari callejero. Pero si lo hago abiertamente, me siento indiscreto y descarado. Supongo que todo difiere según las circunstancias, y quizá sea cuestión de centrarse y adaptarse a alguna de esas dos actitudes, o de saber combinar ambas en cada momento. Y vosotros, ¿qué pensáis?

Son las dos y cuarto de la mañana. Hace más de tres horas que dije que me iba a estudiar Derecho, pero en realidad no no he dejado, hasta ahora, de curiosear en el ordenador. Sólo cinco minutos más, me dije, y para hacer algo de provecho decidí importar los feeds del Google Reader que me pasó Bukowski.

Parecía que lo iba a dejar todo para otro día, cuando leí, entre otros muchos títulos, A ver si me pagan. Es (o era) el nombre del antiguo blog de Bukowski. Les confieso, como alguna vez he hecho con él, que he deseado volver a consultar ese blog que, para desgracia de los que lo leíamos, desapareció en agosto de 2007. Era una auténtica referencia para nuestro círculo de lectores-blogueros, y contenía multitud de entradas, todas interesantes.

Y así, con una tremenda curiosidad, pinché en el título. Allí estaban todas las entradas, una tras otra. Faltan algunas fotos, algunos enlaces están caídos, y varios vídeos de Youtube han sido retirados. Y tampoco pueden leerse los comentarios, esa salsa de todo blog cuya importancia y sentido comentábamos el otro día con Enrique.

Pero no importa. Allí estaban, y ahí siguen estando. Comencé a bajar con el ratón, y no lo creía. Realmente podían leerse los textos que, durante tantos meses, nos regaló su autor. Y así me tiré casi tres horas, repasando todas las entradas, en orden cronológico inverso, desde las que mejor recordaba (aquel homenaje a Spider-Cerdo, Robert Donat interpretando al Conde de Monte Cristo, la peleíta de los “chicos de Númenor” con Cristo entrando en Bruselas, o el ventilador que anticipaba el verano), hasta las primeras, a finales de octubre de 2006, muchas que nunca leí (aquella de muertes tontas -la primera del todo-, la de los trenes que pasan vacíos, o el primer poema del blog: el Remedia Amoris de Mesanza).

Entre medias, muchas entradas sobre poesía -y poemas propios-, reflexiones, cuentos, vídeos, fotografía, videojuegos e informática, cine, música… Me parece aparatoso, e incluso desagradable, tener que pararme a enumerar algunas. No es algo que me apetezca en este momentos, pues he estado escribiendo casi sin pausa durante veinte minutos, y esta entrada no es más que el culmen de ese regusto dulce que tengo ahora mismo, después de ojear todo el blog de una tacada.

Mientras he estado escribiendo, escuchaba una sesión de Deep House, obra del Dj Angel Monroy, y que descubrí gracias a un post que Bukowski me dedicaba precisamente a mí. Esa música soulful, tranquila, melódica, cremosa, mientras saboreaba las líneas con las que muchos disfrutamos y compartimos opiniones, risas y vivencias al calor de esa lumbre, como diría Rocío, que era el A ver si me pagan.

Por momentos, mientras miraba la fecha de cada una de las entradas, he revivido las sensaciones de aquel muchacho de 19 años, aún despreocupado, que todavía no sabía gran cosa de esto que es la vida. Y no es que ahora sepa mucho más, pero digamos que el cuento ha perdido parte de su gracia. Entonces, en aquellas tardes de frío, cuando echábamos de menos el invierno, cuando nos alegrábamos de los Jueves Santos encapotados -porque Dios está en la lluvia-, cuando reíamos y llorábamos, y bailábamos cuando nadie nos veía y tocábamos pianos invisibles a ritmo de funk setentero, entonces -así quiero creerlo-, al menos durante el tiempo en que dura un suspiro, fuimos felices.

Ya noto que el sueño me va venciendo, y me siento bastante extraño. Llevo un mes sin postear, dando vueltas a dos o tres entradas sin conseguir ni tiempo ni palabras para culminarlas. Y hoy, de un chispazo, ha surgido esto. No sé si está bien o no, pero no me importa demasiado.

El Buentes y yo ya hablábamos el otro día, entre copas y pescaíto, con Uca aquello de que los temas, en poesía, siempre son los mismos. Yo creo que no sólo en poesía, sino con todo en la vida. Al final nos llevamos lo que nos llevamos, y lo demás no importa. Las risas, las reuniones, las pechás de comer y las cañas. Las pipas encendidas. Los cantos. El viejo rito. Los amigos. Los buenos recuerdos.

Todas esas cosas que, cuando las descorchas en una noche como ésta, después de un largo tiempo, saben tan bien como un Château Cheval del 61.

[Publicado originalmente en Sin futuro y sin un duro]

Un tuiteo de @sinfuturo me informó hace cosa de una semana de que varios obispos italianos habían propuesto un ayuno tecnológico para la Cuaresma. Al día siguiente, pude ver en Antena 3 un pequeño vídeo de un par de minutos comentando la noticia. Desde que se hizo pública, esta exhortación ha causado cierto revuelo, aunque por dos vertientes distintas.

El primero de ellos es el de muchos creyentes que discrepan y se preguntan por qué tienen que renunciar a algo que realmente no es malo. “Puedo ayudar a alguien con un sms”, dicen algunos católicos, y también hay quienes plantean la duda entre qué es tecnología y qué no. “¿Es la música algo tecnológico si la escucho en el mp3? ¿Y si lo hago en una gramola?”.

Aunque cabe alguna matización, sin duda el sentido de esta recomendación es bueno. Y realmente no se entienden estas críticas arriba descritas, cuando el propio arzobispo de Módena, Benito Cocchi, que también apoya esta vigilia, ha aportado la clave en una de sus palabras: “desintoxicarse”.

El sentido del ayuno -no sólo el tecnológico, sino también el tradicional- no es sino el de soltar el lastre de lo que no nos hace falta, y renunciar a todo lo que no es necesario en primer término. Evidentemente, si una persona no come nada se muere, y por eso quizá tampoco sea comprensible una vigilia tecnológica total. Escucha música con un mp3 (o en un ordenador) no es malo, al igual que no lo es mandar un sms cuando es necesario o usar una computadora para trabajar o mandar un correo importante.

Pero lo que no ya no es tan sano, lo que realmente nos intoxica (y esto todo lo hemos vivido alguna vez -o lo vivimos día a día, me incluyo-), es estar todo el día dependiendo de los aparatos tecnológicos, como quien está enganchado al twitter/tuenti/MSN, o el que manda mensajes de móvil de forma compulsiva. Como el que está todo el día comiendo sin parar. Abusa de lo innecesario, y uno acaba intoxicado de cosas superfluas. Y ahora que hacmos uso de la red social, adquiere mucho más sentido lo que dice Cocchi: ayunar es “reencontrarse con uno mismo”.

Por otra parte, también hay quien afirma que el ayuno no es más que una recomendación arcaica que hoy carece de sentido, y por eso esta vigilia tecnológica es un anacronismo. Nada más lejos de la realidad. La mejor seña de que la Iglesia corre con los tiempos no es que haya nombrado a la tecnología, sino que ha hablado de vigilia. Porque lo importante no es de qué se ayuna, sino el propio ayuno, y lo que ello implica: desprenderse de lo inútil, renunciar a lo que no nos hace falta y reconquistar la pureza y la sencillez -como la propia Iglesia reconquista sus raíces al preocuparse por este aspecto-. ¿Hay acaso un mensaje más acorde con los días de crisis que nos tocan vivir?

Todos esos ateos y no creyentes que califican a la Iglesia de institución monolítica y cerrada, y a los cuales corriendo se les llena la boca con el cuento de la “renovación” de la institución (es curioso que hablen de algo que no les incumbe, cuando ellos mismos pretenden que la Iglesia no opine de esto o aquello) mediante la ruptura con todo lo anterior, deberían entender que, como en los otros órdenes de la vida humana, hacer eso para dedicarse a asuntos que nada tienen que ver con la naturaleza de uno mismo sólo supone caos y nada, mientras que la búsqueda de la esencia propia en las raíces de la tradición es el mejor ejemplo de renovación que existe.

¿Acaso, pues, hay mejor ejemplo de actualidad que volver a la vigilia?

En estos primeros días de enero, cuando ya toca retirar los belenes y otros adornos navideños, hago inventario del año viejo, recuerdo lo poco que he ganado, lo mucho que he perdido, y todo lo que he dejado en el camino, y me queda una gran lista de fracasos, malos momentos, tropiezos, desilusiones, palabras feas, malas acciones y buenas acciones ajenas no correspondidas con otras buenas acciones propias.

Es algo habitual, cada Navidad. Esta época de -supuesta- unión familiar, cercanía con nuestros amigos y allegados, amor e ilusión es, un año más, un tiempo de familias separadas, de distancia con los que queremos, de soledad y de melancolía.

En estos días en los que los últimos ecos de la Navidad se pierden en lontananza, recuerdo los años en que estas dos semanas estaban plenas de luces, de carreras, de risas, de cenas familiares, de lumbre y villancicos, de turrón, de belenes y de Reyes. Alegría y calor, de forma sencilla. Poco que ver con el tiempo frío, aburrido, silencioso, apagado, artificioso y fantasmagórico que es hoy.

Siempre, cuando algo se acaba, se dice -a veces más como consuelo que como otra cosa- que lo más importante es lo que queda. Y esto es lo que me queda tras la Navidad: un cúmulo de tristeza y de vacío. Nada con lo que afrontar el año que entra, y que -me dicen todos, como para animarme- viene cargado de cosas buenas, pero seguro que no es más que ese espejismo de hielo de las primeras semanas, que se desvanece con el calor de febrero con el que el perro busca la sombra.

Pero al ver esas colgaduras del Niño Dios que hasta hace dos días adornaban los balcones, en el lugar donde hace un año había un gordo borracho empijamado, entiendo que la Navidad, el nacimiento de Cristo, no está del todo acabada. Y, aunque sea sólo por consuelo, como para animarme, es bueno pensar -y saber- que tras la Navidad no sólo hay tristeza, soledad y malos recuerdos. Que al final también nos queda la esperanza.

Tú, que estás leyendo esto, puede que seas un parroquiano habitual de este blog, y ya estés acostumbrado a este lugar y a lo que aquí hay. Pero si has llegado hasta aquí a través de un correo o un comentario en el Tuenti, entiendo que pueda ser la primera vez que visitas este blog. En ese caso, te diré que aquí suelo hablar de mi tema favorito (YO), pero hoy, amigo, hablaré de ti, que inviertes tu tiempo en leer estas líneas.

Estas navidades no he felicitado a nadie. Queda mejor decir que me olvidé o que estuve muy ocupado, aunque la verdad es que no lo hice porque soy un dejao. Pero como nunca es tarde si la dicha es buena, aprovecho el fin de año para resarcirme y acordarme de ti. Lo normal es mandar SMS, pero entre que Vorrachone me va a embargar el móvil y que me gusta hacer cosas diferentes, he preferido presentarte esta felicitación tan peculiar.

Con ella no sólo pretendo felicitarte y eso, sino también decirte que si estás leyendo esto es porque realmente te lo mereces. Porque a lo largo de este año he conocido a muchas personas, pero sólo algunas de ellas han hecho que cada día resultara mejor que el anterior, y que este 2008 que ya acaba haya valido la pena, aunque realmente hayan sido doce meses para olvidar.

Por eso, amigo mío, he preparado esto. Para darte muchas gracias por haber estado a mi lado durante todo este año. Para pedirte que durante muchos años más volvamos a estar juntos. Y para desearte todo lo mejor para este nuevo año que ya comienza.

No quiero despedirme de ti hasta el año que viene sin dejarte dos regalos. El primero es una canción llamada Alem do horizonte, de Nara Leao (versionando a Roberto Carlos). Y el segundo una fotito de La Valetta, en Malta. Espero que te gusten, y que te ayuden a tener alegría y felicidad en esta noche y en todos los días del resto de tu vida.

Un fuerte abrazo, y feliz 2009!!!

Capítulo Dos – El rey Baltasar

El rey negro, como todos lo conocíamos (y ahora espero que la ministra Aído y otros colectivos de estúpidos no monten una cruzada en mi contra a causa de esto), se dedicó durante años a la especulación, siguiendo la tradición de la familia. Sus ancestros ya consiguieron sacarle un buen pastón a Keops, cuando le vendieron a precio de oro (¿expresión redudante?) unos terrenos desérticos carentes de valor alguno y que previamente habían adquirido por cuatro perras dracmas. El faraón, emperrado en poner allí su pirámide, tuvo que apoquinar. Fue el primer precedente conocido de recalificación urbanística.

Siglos más tarde, Baltasar reeditó esta estafa al timar a los romanos, a quienes vendió por una millonada el solar donde más tarde se asentó el Coliseo. Sin que se dieran cuenta, Baltasar les hizo firmar un contrato en el que se incluía una cláusula que obligaba a los nuevos dueños del terreno, durante los siguientes cuatro milenios, a indemnizar con un millón de sestercios anual a Bere-Bere-Chos y Asociados, la empresa-tapadera con la que Baltasar blanqueaba su fortuna (aunque esto era innecesario, ya que, en su caso, el dinero negro constituía una increíble paradoja).

El gran pelotazo lo pegó en la Atlántida. Montó una macrourbanización de lujo, con hoteles, piscinas, parques temáticos y muchos etcéteras. Para ahorrar costes, Baltasar decidió prescindir de la red de alcantarillado, alegando que “eso son mariconadas pijerías propias de los romanos”. Un día, cayó una tromba gorda de agua y la isla se fue a tomar porculo a dormir con los pescaos. La noticia corrió como la pólvora los polvitos que usaban los chinos pa hacer kapum, y llegó a oídos de los romanos. Éstos estaban con el mosqueo por lo del Coliseo, y decidieron hacerle más pupita a Baltasar, de modo que el Ministerius Domi Villarumque (su Ministerio de Vivienda, medianamente útil y eficaz, no como el nuestro, que no vale para nada) le metió un buen puraco por incumplir la Ley de Especulación Inmobiliaria.

Los científicos que se afanan en buscar la Atlántida en realidad están pagados por importantes constructoras como ABS, CFC, FerroGrial, Drogados y otras, porque necesitan un buen terreno para especular subsanar el gran déficit de bienes inmuebles que padece la sociedad española, en una acción con clara vocación de servicio social.

Después de aquello, la estirpe de Baltasar cayó en desgracia, y sobrevivió gracias al tributo anual del Coliseo. Hasta que a princpios del siglo XX, uno de sus descendientes, que estaba picando con la sombrilla en la arena de la playa, descubrió oro negro (no me refiero al oro que conseguía Baltasar con sus especulaciones, sino al petróleo). Gracias a ello, este personaje se compró el Emirato de Dubai, se convirtió en su Sultán y hoy se divierte recordando a sus antepasados especuladores y construyendo islas artificiales en el mar.

¿Dónde estaban ustedes tal día como hoy, hace justo un año? Posiblemente estuvieran trabajando ya, o tal vez en clase, dado el caso. Aunque quizá permaneceran en ese perfecto estado de vagancia previo al comienzo de la actividad académica/profesional.

Doce meses atrás, servidor de ustedes aún estaba degustando los placeres de la isla de Calypso, apurando las últimas horas como si la vida se fuera a consumir repentinamente cuando un avión de Alitalia despegara sus ruedas de la pista del aeropuerto de Luqa.

El sol eterno del Mediterráneo chocaba con la inmensa tristeza al despedirme, a través de la escotilla, de la isla de los Cominos. Roma me esperaba, encapotada con un manto lluvioso, como siempre que nos vemos. El mismo manto que, a la mañana siguiente, cubría Sevilla.

No fue agradable levantarse con el constante goteo del tejado. Aquella tenue luz grisácea que entraba por las rendijas de la persiana no era el mejor remedio para quitarse de encima quince horas de vuelo y otras tantas de llanto. Cuanto menos, esperaba encontrarme el mismo sol que en San Julián, pero la realidad cobraba vida en forma de diluvio impropio de estas tierras.

Hoy, como entonces, llueve. Aquel día caía el agua por momentos, como sollozos entrecortados. Hoy lo hace de corrido, sin parar, suave y lentamente, como una caricia sobre la tierra sedienta. La de aquel lejano septiembre era una ducha fría que nos despertó de un sueño efímero. El de hoy es un rumor que reconforta al falto de sosiego.

Hoy es ese día que no falta en ningún año, perfectamente programado para que, justo antes de emprender la vuelta al camino laborioso, podamos preparar los bultos que nos acompañarán en nuestra empresa, y también dejar presto el hogar para nuestra vuelta. Hoy es día de guardar el ventilador, de ventilar la ropa de abrigo, de limpiar de ceniza vieja el fondo de la chimenea y de rescatar esa carpeta raída que yació olvidada durante meses en cualquier estante polvoriento. Hoy es día de café y lecturas, de conversación y jazz tranquilo. Hoy es día para sentarse junto a la ventana, y disfrutar de la lluvia.

Esta lluvia que anuncia ya el otoño, que destierra las calzonas hasta mayo, que pone fin con su goteo sordo al Gran Septiembre, el mes de lo imposible. Octubre está a la vuelta de la esquina. Reencuentros con amigos añorados, abrazos y jolgorio en los pasillos. El cielo gris declara inaugurados los treinta días del mes de lo posible. Allá en el horizonte, tras las nubes, el sol de bronce alumbra nuestros pasos.

Comenzamos semana nueva y, al contrario de lo que suele rezar el mito popular, los lunes son los días de la renovación, de los ánimos y de la fuerza para afrontar siete nuevas jornadas que están llenas de cosas nuevas.

Siete días en los que por fin vendrá la liberación de los exámenes, en los que me quitaré siete kilos de pelo de la cabeza y otros tres kilos de las barbas (si los vendiese a una fábrica de pelucas, ¿me haría multimillonario?), y en el que volveremos a Villamartín para disfrutar de la fiesta y de los buenos amigos.

Estos días de septiembre -sin duda, el mejor mes del año-, soleados, frescos y tranquilos, invitan a la vagancia y al esparcimiento -cómo me gusta esa palabra-. Invitan a la despreocupación y al disfrute ajeno al tedio y el trabajo que acompañará al mes de octubre -también exquisito, no quepa duda-.

Son días en los que encajan perfectamente canciones como ésta de Mondo Grosso (a.k.a. Shinichi Osawa, todo un genio), llamada Life, y que os cuelgo porque es tremenda, porque contagia ánimos, y porque me da la gana, ea, que pa eso hace mucho tiempo que no pongo música.

¡Que disfrutéis con ella y que os lo paséis bien en la semana que hoy comienza!

Pa la Lola y la Esther, que ya les queda menos pa la jubilación

Hace unos días estuve en el hospital de Bormujos, acompañando a mi hermana. Como la cosa iba para largo y yo no tenía ni siquiera un paquete de pipas para distraerme, decidí sentarme fuera, en la puerta de Urgencias.

Me dediqué a observar las ventanas de las habitaciones. Siempre me han fascinado las ventanas. Mirar por ellas, asomarme a los balcones, y observar qué se ve en otras que están más alejadas. Sobre todo de noche, cuando se encienden y apagan las luces, como luciérnagas en las paredes de los bloques de pisos.

Cuando tenía cinco o seis años solía pasar el verano entero jugando en la calle, de sol a sol. Algunas veces, después de cenar, bajaba con mis padres al bar y correteaba por mi calle. Es una de esas calles peatonales con bancos, columpios y plátanos de sombra. En uno de los extremos, antiguamente, había una tapia. Más allá, a lo lejos, se veía la parte superior de un enorme bloque de pisos.

La pared era de color blanco, con muchos desconchones y un sinfín de ventanas: iluminadas, oscuras, centelleantes, blancas, amarillentas, con cortinas… Solía sentarme en un banco y mirar en la misma dirección, hacia el norte, durante largos ratos. Pero me gustaba más otearr desde mi balcón. Desde allí podía divisar todo el bloque blanco que se alzaba a lo lejos, además de los pisos de enfrente, también de color blanco, y con ventanas cuadradas y alargadas.

Si, en cambio, me iba a la salita y miraba hacia el sur, podía ver muchas otras ventanas, de muchos tipos diferentes. Justo ante mí estaba la maraña de casas bajas del Faro. A la izquierda se veían los gigantescos pisos de Santa Eufemia, en Tomares. Muchas hileras de luces conformaban un mosaico variable. Más lejos aún, aún podían verse algunas lámparas encendidas en las torres de Ciudad Aljarafe, y si te fijabas bien, incluso podías apreciar el tono blanquecino de los fluorescentes del hospital de Valme.

Nunca me cansaba de mirar aquellos puntitos de luz, ora brillantes, ora difusos. Lo hacía con atención, intentando imaginar qué había más allá de los marcos de las ventanas, de quién eran las sombras que veía moverse en las paredes de aquellas habitaciones, o qué historias guardaban tras de sí. Y aunque en verano ni siquiera los niños tienen toque de queda, siempre llegaba la hora de irse a la cama, y ésta normalmente coincidía con el momento en que no quedaban ya más pipas que comer asomado a la ventana.

Era el momento más dulce. La ventana de mi cuarto daba a un patio interior. Más bien era un patio de luz, pero en las noches de verano parecía el clásico patio de vecinos trianero. Se oían voces aquí y allá. Un chaval llamaba a su madre, que quizá era quien provocaba ese ruido de platos y cubiertos entrechocándose, mientras otra persona abría un frigorífico viejo y ruidoso para tomar un vaso de leche antes de acostarse.

Recuerdo la primera vez que me encaramé al poyete y asomé la mirada al patio. Vi muchas ventanas, iluminadas y oscuras, reunidas en torno a cuatro paredes desconchadas en las que se anclaban las poleas de los tendederos. Siempre había escuchado las voces, pero no sabía de dónde procedían. Y cuando vi lo que había realmente allí, seguía sin adivinar desde dónde llegaba uno u otro ruído. Era lo que más me fascinaba de esa cueva mágica repleta de luz, sombras y sonidos misteriosos.

Esa noche descubrí que aquellos lejanos puntos de luz que veía en otros edificios en verdad encerraban otras vidas, otras historias, otros mundos por descubrir. Lo supe porque en el mismo patio había treinta ventanas que eran treinta universos desconocidos y diferentes. Recuerdo que la ventana que estaba frente a la mía siempre se iluminaba a la misma hora, y siempre aparecía la misma muchacha deshaciendo la cama, de espaldas a mí. No sabía ni siquiera cómo se llamaba. Nunca llegué a verle el rostro, porque cuando ella se daba la vuelta, yo me agachaba rápidamente para que no me sorprendiera mirándola desde mi atalaya.

Era como una aventura sin fin. Cada noche, mirando al techo, con las voces de mis vecinos de fondo, inventaba historias sobre los mosaicos que veía en los pisos de Santa Eufemia, o sobre las sombras que se adivinaban en el bloque de paredes blancas y desconchadas, o sobre la misteriosa muchacha de la ventana de enfrente.

La otra noche, delante de Urgencias, me di cuenta de que había olvidado por completo el patio, y las historias, y las noches en el balcón. Ahora que habían vuelto a mí, quise seguir paladeando esa dulce sensación mientras volvía solo a casa. Realmente fui feliz mientras recordaba por momentos las ventanas de la infancia. Pero fue bastante triste volver a entrar en mi habitación, completamente a oscuras, y encontrarme de nuevo con una ventana a través de la cual sólo se ven una reja y un muro cochambroso.

Ya está próxima la celebración del III Congreso Internacional de Nuevo Periodismo, que tendrá lugar en Cáceres el próximo 30, 31 de Octubre y 1 de Noviembre. Recojo, con el permiso de su autor, este TEXTO ADAPTADO a los estudiantes Y LIBREMENTE DIFUNDIBLE. Es una reflexión realizada por Javier F. Barrera, el productor del programa Enredados, periodista del Diario El Ideal de Granada. La entrada original está en su blog “Periodismo al Pil Pil”, aunque antes de colgarla yo aquí, ya lo hizo mi compañero y amigo Charlie Torres en el Sinfu.

ACTUALIZADO [04.09.08, 11:25]: El III Congreso Internacional de Nuevo Periodismo por fin tiene página web. Podéis acceder a ella picando aquí.

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El III Congreso Internacional de Nuevo Periodismo se enfrenta en Cáceres al reto de reanimar con las nuevas técnicas de la Web 2.0 una profesión en crisis y con la reputación bajo cero

Hola. Me llamo Jesu. Soy estudiante de Periodismo y trabajaré en una fábrica de hielo.
El negocio ha cambiado.

El ejemplo más recurrente para explicar la crisis del Periodismo es el de la Chicago Ice Company.Vendía barras de hielo y desapareció con el invento del frigorífico. Su consejo de administración respondió mal a la pregunta. Su negocio no era el hielo. Era el frío.

¿Cuál es el negocio de los medios ahora que todo el mundo puede publicar y participa en la conversación? La solución pasa por una profunda revisión del modelo de negocio, de la estructura de la empresa, por acercarla a los trabajadores con líneas de trabajo transversales y horizontales, rechazando la verticalidad.

Hacemos periodismo bajo cero en vez de periodismo dos punto cero o tres punto cero.

Los malos tiempos de la crisis nos hacen querer congelar el tiempo, congelar el Periodismo.

Hola. Me llamo Jesu. Soy estudiante de Periodismo y trabajaré en una fábrica de ladrillos.
El interés va por muchos otros caminos.

Es cierto que como futuros periodistas, mantendremos el valor de nuestra marca. Pero nos alejaremos cada dos por tres de los intereses de nuestra audiencia.

Además, ahora podemos escucharla porque ellos nos están escribiendo y hablando continuamente.

Si no lo cambiamos ahora, los futuros periodistas produciremos ladrillos. Seremos distantes, duros y sobre todo aburridos.

Merecemos que nos los tiren (de vez en cuando) a la cabeza.

Hla. M ymo @Trisco, sy studiant d periodsm y trabjr n 1 fbrica.
El lenguaje se ha modificado.

Y no solo la forma de escribirlo, sino la forma de comunicarlo.

Hay nuevos contenidos para ser creados en Redacciones con toda una generación-tapón al frente de ellas y pensando que ya lo ha hecho todo. Como canta Loquillo en “Un hombre puede llorar”: “Ella (la audiencia) llena de todo, tu lleno de nada”.

@NuevoPeriodismo @Netoraton @MariquillaS y @sinfuturo Soy @Trisco y estoy trabajando.
Los medios han aumentado.

Ahora los hay de todas las formas, colores, tamaños, tipos, grandes y pequeños. No problemo.

Eso sí, nosotros, además de la radio, la tele o el periódico o la revista, también tenemos una web. Ya nos hemos adaptado. ¿Quién se lo cree?

Los medios buscan soluciones. Se amplían, cambian se mudan a la web y mutan. Es la e-volución.

Hola. Me llamo Jesu. Soy estudiante de Periodismo y trabajo como becario en Sin Futuro y Sin Un Duro, en la red. Y seguiré trabajando allí, o como becario, y si no, me buscaré las castañas en la red.

Los medios necesitaran a los mejores en los mejores puestos. Eso se llama dinero. Y tendrán que retener a los trabajadores que tienen la experiencia y el conocimiento.

Si nos formais, teneis que quedaros con nosotros. Ya no se contrata a trabajadores, se les ofrece una carrera profesional.

De otra forma ¿qué futuro tiene el Periodismo? ¿Un Sinfuturo? ¿Un futuro congelado?

Hola. Soy Jesu, y desde la más tierna infancia, siempre he querido ser periodista.
Es la vocación.

Y la vocación en el Periodismo es sacrificio. Es el compromiso de servicio público, algo que en estos momentos de ídolos en vez de dioses ganan por goleada los primeros.

El Periodismo es defender la democracia, es el cuarto poder, es contribuir a fiscalizar a los tres poderes, generar una opinión pública ciudadana.

Y, si ahora, por fin, la Blogosfera puede fiscalizarnos, perfecto. Bienvenido sea el Quinto Poder.

Hola. Me llamo Jesu y seré periodista, porque soy una persona seria.
Hay que volver a dignificar nuestra profesión.

Más allá de ciertas coberturas del accidente aéreo de Barajas, de programas como el Tomate, de los paparazzis y demás tertulianos que han logrado que el Periodismo Basura sea un concepto de lo más ciudadano, tenemos que asumir la basura que otros han tirado, corregir sus fallos y hacerlos nuestros, para que cuando un día, los estudiantes seamos periodistas, no volvamos a caer en el error.

La fragmentación de la audiencia en televisión y la caída en la venta de periódicos no es más que una señal.

Hola. Me llamo Jesu. Soy estudiante de Periodismo y voy a ir a Cáceres al III Congreso Internacional de Nuevo Periodismo.

Porque estoy preocupado, amo el Periodismo y hay mucho trabajo por hacer.

Allí nos vemos todos.

Texto adaptado por Charlie Torres y servidor.
Original de Javier F. Barrera

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Por cierto, a la inauguración del envento, asistirán el Felipe y la Leti. Esta última, recordemos, ha trabajado como periodista con un excelente curriculum antes de su actual estatus. La página oficial del congreso estará lista, según las últimas informaciones de las que disponemos vía Twitter, en los próximos días podéis encontrarla aquí. Mientras tanto, el debate ya se ha abierto en Facebook.

Recomiendo a todos los estudiantes de periodismo, que se hagan eco de este post, adaptándolo libremente, como un ejercicio de redacción, transparencia y difusión masiva. De hecho, no estaría de más, que en vuestros tags, agregárais Periodismo Basura, Telebasura, plumillas, periolistos, paparazzi, y otros descalificativos o formas de desvirtuar con otro nombre a nuestra profesión que se os ocurran, para demostrar al mundo que el Periodismo, precisamente ahora, está descongelándose. Si además enlazáis esta entrada y a la original del autor, podremos contabilizar quiénes estáis realizando la difusión y el Google Boombing.

Han escrito sobre el III Congreso Internacional de Nuevo Periodismo, tanto de forma enigmática como real, los siguientes blogs:

• Pablo Pando
• Netoratón
• Borja Ventura
• Nubes Negras
• Blog y medio de Ion Antolin
• RosaJC
• Periodismo 2015
• Veo Veo en la Coctelera
• Sin Futuro y Sin Un Duro
• IdeasRenovadas
• El arrozal
• Un blog en red
• Bitácora en Llamas

Vuelvo al blog. Vuelvo con la esperanza de dar el enésimo giro de estilo. El infinito cambio en el contenido. Con la intención de que ésta sea la última vez. Con la eterna duda de si lo conseguiré. Y con el siempre presente pero siempre renovado ánimo que me impulsa a dejármelo todo en el empeño.

Porque vuelvo con la fotografíal. Vuelvo a vivir pensando en encuadre, en zoom, en entrada de luz, en contraste y en velocidad de obturación. Vuelvo a vivir con el ansia de ser un hombre a una cámara pegado.

(Sala de San Hermenegildo, Plaza de la Concordia, Sevilla, 15.02.08)

Y vuelvo con la música. Actualizado y depurado. Más electrónica en particular.

Alexkid – ‘Come with me’ (Mint, 2003)

Buenas, mis amados lectores y amigos. Una vez más me he tomado un buen paréntesis en la producción de este blog (por motivos informáticos, y no es la primera vez, aunque también temporales, en la tónica habitual de estos últimos meses), así que he aprovechado para relajarme también un poco (remarco lo de poco). Pero bueno, aquí estoy de nuevo, en pleno verano, esos días en que entras en la cocina a la una de la tarde, degustando el olor a picadillo fresco, preparado sabiamente por las manos de la madre con la sencilla pero elemental receta a base de pimiento, tomate y cebolla, aderezado quizá con un toque festivo de hueva.

Y a modo de picadillo veraniego traigo esta entrada, ya que durante estos días se me han ido acumulando los pensamientos y las pequeñas reflexiones, pero no por pequeñas dejan de ser interesantes, por lo que no quiero dejarlas pasar y pienso ofrecéroslas (aunque no os interesen, me da igual porque sé que son de un gran interés para ustedes).

Como en mi curro de tarde tengo mucho tiempo libre, desarrollo una gran actividad de cultivo del espiritu y de estudio interior (de sobar, en resumen), aunque también aprovecho para informarme sobre la actualidad sevillana, haciendo uso del Diario de Sevilla, que me llega puntualmente cada jornada gracias a la benevolencia de mi jefe (aprovecho para mandarle un saludo, que seguro que me está leyendo y estará cagándose en mi padre firmando mi despido partiéndose el culo). Pues bien, no os podéis imaginar la cantidad de burradas y tonterías que se pueden encontrar en las páginas de información.

La primera de ellas, que coloco como antesala de las demás, quizá por la gracia que me hace, es la que tiene que ver con la rajada del señor Antonio Rodrigo Torrijos, líder de IU en Sevilla, prmier Teniente de Alcalde del Ayuntamiento de la capital, y delegado municipal de Socioeconomía, Relaciones Institucionales e Infraestructuras para la Sostenibilidad (madre mía, debería ver don Francisco Rubio Sánchez este alarde poético). Pues este señor, que se autoproclama alcalde de la ciudad en cuanto Monteseirín se ausenta, calificando el hecho como una muestra del “poder popular” de su partido en Sevilla -porque claro, cuando te votan cuatro gatos (bueno, 25.000, en una ciudad de 750.000), el poder popular que tienes debe ser inmenso…-, se puso a decir hace un par de semanas que no sacan sus maravillosas propuestas en los diarios (hecho por el cual se ha visto obligado alguna que otra vez a pagar con dinero público su propia propaganda), y el pobrecito pues se cogió un rebote gordísimo.

Y entonces se montó el taco. El hombre convocó una rueda de prensa para informar de que no contestaría a ninguna pregunta más de los profesionales de los medios de comunicación. Toma, así, por la cara. Porque el hombre decía que los medios no informaban de sus iniciativas, y que sólo enfocaban los aspectos negativos. ¿No se ha parado a pensar este hombre que quizá ello sea debido a que sus “iniciativas” no valen un duro, y por eso responde la prensa así?

Por supuesto, la respuesta a esta pregunta retórica es un redondo NO. Como alternativa a esta problemática, el señor Torrijos ha propuesto “alentar los medios de propiedad municipal que favorezcan el pluralismo, el acceso y los principios de la libertad de expresión”, así como fomentar “las políticas públicas de apoyo a los medios comunitarios independientes que faciliten la creación de una cultura popular y la autodeterminación ciudadana en sus medios de expresión e información” (sic).

Cultura popular, autodeterminación ciuadadana, medios comunitarios e independientes, propiedad municipal… Definitivamente, este tío se cree que está en Cuba o Venezuela -países a cuyos medios alaba tanto-. No entiendo qué pluralismo, que acceso a la información, qué libertad libertad de expresión es la que proclama este hombre. Supongo que la que suele fomentar su partido y su gobierno: la de la censura, la de la opacidad, la de la manipulación, la del sectarismo…

¿Que por qué digo esto? Pues porque para Torrijos, todos los periodistas conformamos el Club de los Hipócritas. Bueno, todos no. Según él, los únicos que ofrecen información veraz son los que se posicionan junto a él, los que le apoyan y le hacen palmas a sus proyectos (aunque no valgan un pavo). Porque claro, los que criticamos lo que el Ayuntamiento hace mal somos todos unos hipócritas, por no contar la verdad, por hacerla de forma sesgada, y por hablar sólo de su mala gestión, y no de sus logros. Creo que aquí, por el bien de todos (y para que este tipo no acapare el post), me ahorraré los comentarios. Pero parece que es verdad eso de que siempre salta un cojo.

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En todos estos días también he tenido tiempo para el ocio. Como el día que fui con el señor Buentes y con Ananoke Hime a ver Los Simos (versión sevillana de Los Simpson). Toda la tarde pasando calor (y enganchado a la Wii en la Fnac) para, al llegar al cine, sentarte con los bolsones de gomitas del Mercadona y… contemplar cómo comienzan a meterte mierda política, de la $GA€ y de los derechos de autor (y editor, y distribuidor, y discográfica, y productor, y sociedad gestora de por medio…). Sale un “spot” que la ley del cine es necesaria porque si no se acabará el cine español… ¿y no creen que el dinero no es suficiente para hacer una buena película, sino que también hay que tener talento?

Y luego sale Ratatouille diciendo que las películas bajadas de internet son de mala calidad. Que pa eso mejor te compras el original. Todo ello con una curiosa pregunta retórica: ¿por qué renunciar a la calidad del sonido e imagen cuando puedes tener ambas junto a un montón de contenidos extras? Pues sencillamente porque no me da la gana de darle 40 euros a las sociedades de robo y extorsión gestión, por algo que puedo tener gratis. ¿Capicce?

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También hubimos de tragarnos un spot sobre el POTA, en el que se vendía como la panacea de la ordenación del territorio en Andalucía. Autopublicidad del Chaves para ocultar la evidencia: que la mitad de los Ayuntamientos se la pasan por el forro, y así salen cada dos por tres escándalos urbanísticos… bueno, “salen”… salen los que convienen a los que hacen que salgan, pero Dios (y quien no es Dios) sabe qué habrá por ahí.

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Me sorprende también la postura de algunos vecinos del Casco Antiguo de Mairena del Aljarafe (que es más pequeño que el de Almensilla), que incomprensiblemente se oponen a que el Ayuntamiento sea trasladado a un edificio más centrico, moderno y amplio, como debería corresponder a un municipio puntero, como es Mairena. Pues nada, estas personas quieren que, después de dejarles la Calle Nueva de putísima madre, con farolas de diseño, aparcamientos a mansalva, adoquines alisados y acerado nuevo, el equipo de Gobierno se niegue a darle servicio útil a todos los maireneros, porque al estar el Casco Antiguo en una punta del pueblo, pues dejaría a los habitantes del otro extremo, a dos o tres kilometritos, con un servicio poco funcional. Qué vergüenza y asco me dan aquellos que abusan de lo que tienen e impiden disfrutar de ello a los demás, que también tienen derecho.

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Y volviendo al tema de la comunicación, me sorprendí al leer que el Consejo Audiovisual de Andalucía, con el señorito Vázquez Medel al frente (viejo conocido de nuestra Fcom), ha denunciado que Onda Cádiz (TV municipal de la ciudad de la Tacita de Plata) ha demostrado un tratamiento parcial y partidista en el tratamiento informativo de algunos hechos de actualidad. En fin, si va a resultar que los hipócritas son todos aquellos que, como el señor Torrijos o los del CAVA, se meten en cuestiones que se les escapan de las manos, como las periodísticas (recordemos que Vázquez Medel no es comunicólogo), pues más le valdría a este organismo regulador fijarse un poco en la información que nos ofrece el maravilloso Canal Sur.

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No nos vamos del ámbito periodístico, y seguimos con dos noticias antiguas ya (cómo no, yo tardelli como siempre…), pero que dejan ver a la perfección en qué se basa todo este mundo de la comunicación: en el sucio y asqueroso dinero. Mientras Rupert Murdoch, uno de los mayores caciques de la comunicación de todo el mundo, ha adquirido el grupo estadounidense Dow Jones, propietario, entre otros, del rotativo económico The Wall Street Journal (ay, esas clases de Redacción con Charlie…), aumentando así su imperio mediático, el ABC anuncia a bombo y platillo la adquisición por parte del grupo Vocento (al cual pertenece este periódico) del folletín gratuito ultrasensacionalista de seudoinformación Qué! (anteriormente perteneciente al Grupo Recoletos), como si ello fuera un golpe de efecto dada la calidad de los contenidos de éste. Pues no, lo más importante es el volumen de negocios que se consigue, gracias a la publicidad, tal y como se encarga de reseñar el propio diario ABC.

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Quizá esa sea la causa de que los informativos de televisión no se cansen de decir que “la economía española crece” o que “está en alza” (bueno, hoy ya no, jajajajajajaja), mientras nosotros malvivimos (y malviviremos peor los más jovenes en un futuro), con mierdas de casas, mierdas de trabajos, y mierdas de sueldos.

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Y quizá sea por eso que no hacemos más que ver cómo paquetillos de tres al cuarto nos quitan el trabajo en la TV. Tal es el caso del estúpido del Manu, el tío más saborío y con menos gracia que he visto desde que se murió el chiquenino del Dúo Sacapuntas y se quedó solo el Manolo Sarria. Ahora, como no se comerá nada en el Canal Sur, su madrina Ivonne Reyes se lo ha llevado a Antena 3. Pues anda y que le den, a ver si se terminan de hundir él y la cadena.

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Y con tanto inútil suelto por las redacciones, luego uno se encuentra con auténticas aberraciones en los informativos. Cosas como “Aljeandro Sanz vuelve tras haber estado varias semanas de baja por estrés (…)”, provocan que a uno los ojos le hagan chiribitas. Alejandro Sanz… ¿de baja? Ni que este tío trabajara. Porque si lo que hace se llama trabajar… Y lo más curioso: por estrés. Como no esté estresado de ayudar a robar mangar sustraer tomar prestado de lo que no es suyo a los ladrones chorizos cleptómanos (que diría David Bravo) honorables señores de la $GA€, no sé de dónde vendrá su estrés…

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Y para concluir, otra de esas perlitas, pero ésta a gran escala. Contraportada del Diario de Sevilla. Aparece una foto de un niño tumbado bajo los chorros de una fuente pública, en medio de la calle. El pie de foto es el siguiente:

Las altas temperaturas del verano también se dejan sentir en otras latitudes (donde según el imaginario colectivo no reinaría el calor). En el área de Boston, (…) este niño de diez años no dudó en situarse bajo los chorros de agua de una fuente pública en un parque para mitigar los efectos de la canículam, al igual que los niños sevillanos buscan el frescor de las fuentes de la Isla de la Cartuja.

Vamos a ver… ¿niños en la Isla de la Cartuja? ¿De verdad los niños de hoy en día son tan imbéciles para ir a la Isla de la Cartuja a refrescarse? Además, serían mucho más imbéciles si decidieran ir a bañarse en unas fuentes rebosantes de mierda y verdina, rotas, deterioradas, y la mitad de las cuales no funciona. La sola mención de las fuentes de la Cartuja implica una salida desesperada, que demuestra la carencia de nuestra ciudad en cuanto a fuentes públicas (tanto de agua potable como decorativas), algo totalmente prescindible en un lugar con 50 grados diarios. Como siempre, Sevilla es lo más lógico del mundo.

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Bueno, hasta aquí el cúmulo de reflexiones absurdas y sin interés. Ahora, que se siga quejando el señor De Diego de que no actualizo, jajajaja. Desde aquí pido de nuevo disculpas a todos los que durante este tiempo habéis estado visitándome sin encontrar contenidos nuevos, pero espero haberos saciado con esta sobredosis de tonterías burradas magníficas ideas dignas de ser enmarcadas.

Aprovecho para saludar al Pablo, que se encontrará rebuscando entre los taperhués de chorizo y queso de la mama Marichús. Al Juanjo, que no me leerá seguramente, porque preferirá la compañía de su amigo Tanqueray. A Vázquez, que me visitaba regularmente desde ese ordenador que necesita una jubilación urgente. A la Cris, que como guardiana del Arrozal, aguardaba fielmente mi regreso (sorry, baby, you won’t miss me no more). Al hombre López, compañero inagotable de fatigas buzoneras por los lares maireneros, junto al que desafio a vientos, calores, tempestades y porteros, y también al resto del staff de la Vitaldent Mairena -menos al pijo capullo que todos los días me quita el aparcamiento-, en especial a mi jefa (a ver cuándo me subes el sueldo, guapa bonita simpática ponga aquí el adjetivo más inocuo que encuentre). A mi embajadora en el país del Botxo, Marta, a quien aviso que, por motivos que no me afectan y que escapan a mi poder, así como por petición de una persona a quien no puedo negarle dicho favor, no realizaré la crónica de la lectura del Pablo, esperando que mi norteña favorita me entienda. Al Luisfer, a quien procedo a enlazar -junto a De Diego-, tal y como él ha hecho conmigo. Y a no sé cuánta gente más que me ven a menudo, entre ellas mi adorable bola de grasa peluda y porculera: Spider-Pancho.

Ah, para terminar aviso de que mañana por la mañana tengo previsto partir hacia San Juan con la finalidad de realizar instantáneas seudoartísticas, por lo que pronto realizaré una compilación de todo lo que tengo, y colgaré aquí las menos malas la auténtica créme de la créme que salga del objetivo de mi cámara.

Muchos saludos a todos, y gracias por estar ahí!!!!

Una frase ronda por las cavidades de mi mente en estos últimos días. Una cita que no es propia, ni es nueva, ni siquiera es original. Tres palabras perfectamente conformadas, unidas por lazos inseparables, que el tiempo y la experiencia no han hecho más que reforzar. Tres palabras que hoy, día en que la mitad de los exámenes han sido concluidos, y en que aún resta la realización de otros tres, hoy, día en que nos encontramos entre la vida y la muerte, conviene decirlas al mundo, con voz alta y clara, afrontando los hechos y los porhaceres, como la verdad más grande que desde boca humana haya visto la luz de los días:

Alea iacta est.

Muchas veces repito esta cita, incluso se la digo a mis amigos en las postrimerías de la cruenta contienda. Pero no con el ánimo de acojonarlos, ni de sembrar las dudas, el desconcierto o la desazón en sus corazones. Ellos saben que no. Y tienen esa certeza porque la incertidumbre (esa misma que los gatekeeper se encargan de gestionar, o incluso de ocultar, como en forma de explosivo parlamentario, convirtiéndola en un monstruo fiero y temible) que estas tres palabras puedan causar en ellos, resulta paliada por otras tres palabras recitadas a continuación. Tres palabras igualmente simples y concretas, pero idénticamente grandes, firmes, sabias, esperanzadoras, directas al alma:

Fuerza y Honor.

A la batalla, mis valientes. Alzad la vista y ensanchad el alma. Partid, rumbo al horizonte en pos de la gloria. A mi señal, Ira y Fuego.

Historia del hombre que tenía un radio que sólo hacía interferencias

Ojú killo hay que ver el autobús de Dios todos los días a las cuatro la tarde y ahora seguro que me encuentro con los jipis esos en la parada la verdad es que no creo que estén a esta hora puf vaya la niña esa cómo está adónde vivirá y qué más da lo que está claro es que se rompe por la mitad anda mira si han arreglao el ascensor pues nada nos vemo uf que pestazo lo sabía cocido vaya plan ¡me cago en la leche con la puñetera silla no hay día que no me dé! adiós el simpatías de mi cuñaaaaao que tío más tonto ea po me escaqueo a ver que hay en Máxima si se escucha algo con las interferencias además el radio este está más chungo seguro que italianini morcilloni como siempre ah po mira este tema está gracioso “PELARTE LAS PIERNAS CON UNA PODADORA ES UN INVENTO RAROOOOOO” ojú ya me va a decir que me quite las bragas ¡premio! y a ti que más te dará touch balls ea ya empezó la vieja con la retahíla a ver quién la calla ahora y ahora llamándome para comer cuántas veces serán hoy el record está en siete veces antes de empezar a despotricar todavía me acuerdo aquella vez que aguanté contándolas lo que me acarreó una buena bronca y la expulsión del terreno de desayuno ¡anda hoy tocaba limpieza general! ahora a poner todos los cables que pesá que no se calla no veas el estómago que hay que tener para comerse el potingue este y encima no hay zumo mmmmmmm natillas me voy a trincar una de escaqueo y si me dicen algo las culpas al gordo pero bueno quién ha abierto la puerta esta con razón decía yo que hacía aquí más frío que en el velatorio del capitán Frudesa ahora me voy a echar la mano mítica al Imperium a ver si me entran ganas de hacer los deberes después no veas la Gracia esta las tonterías que manda un monólogo y a ti qué te importa lo que yo pienso ea el móvil quién es ahora mira este illo tú no tienes otra cosa que hacer que dar toques valiente tocapelotas a qué hora es la reunión del Biblio-Teko tengo lagunas mentales ya no me acuerdo ni de los nombres de los temas por cierto vaya temazo guapo el de Tiësto se lo voy a recomendar al Jesú pa’l Club Hot Traxx illooooooooo que yo no me he acordado de llevarle el disco a éste po que le den mejor me pongo a hacer Griego que más bien es Chino la leche que yo mamé cuando me metí en Humanidadezzzzzz…..

Me he propuesto iniciar una serie de posts hablando sobre la progresiva criminalización a la que estamos sometidos hoy en día por parte de las autoridades y los medios de comunicación que se encargan de censurar determinadas conductas y difundir el miedo y la prohibición en torno a ellas.

Cuando una acción no gusta a determinados sectores del poder establecido, allá que corren los medios como voz del poder imperante para decir que eso es algo que está mal hecho, que perjudica a tal y a cual, y que si lo haces eres un criminal. Y luego ya vendrán los gobiernos y las autoridades a prohibir legalmente dichas acciones y patatín y patatán… Pero a lo que me vengo a referir es que hoy en día existe una larga lista de conductas y acciones que desde los diversos poderes se nos intentan inculcar como tales, como crímenes que realmente no son tales. Hablo de cosas tan cercanas a nosotros como bajarse contenidos de Internet, disfrutar de la calle de determinadas formas, expresarse en ciertos términos…

Conforme se vayan presentando los ejemplos, iré hablando de ellos. Hoy voy a iniciar la serie hablando sobre un tema muy actual y de gran importancia (como siempre, mucha más de la que las autoridades le otorgan): el aparcamiento. Y no sólo en las grandes ciudades. Éste tema me lo pone en bandeja un reportaje de España Directo sobre los denominados por el programa como “aparcamientos pirata” en Madrid. Pero no hablaré sobre la situación en la capital, la cual desconozco por completo, sino que aprovecharé la coyuntura para disertar acerca de cómo andan las cosas en Sevilla.

La última vez que fui a Sevilla con el coche y me tocó buscar aparcamiento por el centro, las pasé verdaderamente canutas. Y tampoco creáis que estaba muy metido en la ciudad: estaba moviéndome entre la Plaza de España y el campus universitario de Ramon y Cajal, ya en lo que podríamos denominar como el ensanche.

Pues llegué sobre las 11, y hasta media hora más tarde no conseguí aparcar el coche. ¿Y quién pensó que lo hice en un lugar habilitado para ello? Lo puse en doble fila, metido a presión entre otros dos, y en una calle en la que está prohibido el aparcamiento con una hermosa línea amarilla. Pero claro, si no aparco ahí… ¿dónde coño me meto el coche? Teniendo en cuenta que todo el entorno de la Plaza de España, el Parque, Capitanía, el Prado, y la propia avenida Ramón y Cajal, así como todas las calles colindantes, se encuentran empetadas hasta las trancas de vehículos en fila simple, doble y hasta triple (algo que sólo se veía en el barrio de la Nueva Sevilla, en Castilleja), encima de las aceras, de los vados, de las líneas amarillas y de las plazas para minusválidos… asi no hay manera.

En el reportaje se hacía referencia a que la gente que diariamente se desplaza a Madrid desde las localidades colindantes, ha tomado la opción de aparcar el coche en los grandes solares de las afueras para desplazarse a sus lugares de trabajo en el centro mediante el autobús o el metro. También se informa de la existencia junto a urbanizaciones de grandes parkings espontáneos, y se muestra las molestias que éstos causan a los vecinos de dichos barrios, ya que en numerosas ocasiones se encuentran con coches en la misma puerta de su casa.

Comparando tal situación con la de la Sevilla, habría que es inaceptable que en una zona como la de la Plaza de España y el Prado, que se peatonalizará de aquí a varios años, esté como está de coches, en sitios en el que no deberían; que en el solar que hay justo delante del IES Los Viveros haya tal hacinación de coches, en buen estado y desguazados, ya que por no haber no hay ni depósito para los vehículos intervenidos por la Policía, y han de alojarlos allí; que en la Puerta Triana haya tal aglomeración descontrolada de coches, como si en vez de ser lo que es, un parking habilitado, fuera un sitio donde la gente se mete a su antojo.

Los esfuerzos de las autoridades por adaptar la ciudad a las necesidades actuales y dotarla de espacios habitables pero que a la misma vez ofrezcan una solución a los problemas de tráfico y estacionamiento, no se notan. No se entiende que en lugar de invertir en la construcción de carreteras, parkings subterráneos y equipamientos e infraestructuras, a lo que se dedique el dinero es a un coche ponemultas que no funciona y que acaba abandonado. No me extraña que así sea, porque si tiene que multar a todos aquellos que aparcan mal en Sevilla, van listos. Si Sevilla es precisamente la ciudad donde los tres carriles no existen: se abre una avenida con tres carriles, y al día siguiente está ocupado el derecho por una hilera de coches estacionados.

Además de la inversión, que no lo garantiza todo, lo que hay que tener es un poco más de planificación. Lo que no se puede hacer es lo que, por ejemplo, se ha hecho en Almensilla. En un barrio residencial (El Cerro de los Gordales) tan normal como otro cualquiera, muy bonito y sin problemas de acerado o aparcamiento, prolongan las calles con la construcción de casas de otra planta diferente, y cambiando también el acerado y las plazas de estacionamiento. Dejaron, para una barriada en la que se presupone que en cada casa habrá como mínimo dos coches, un espacio mínimo para aparcar, y ello trae consigo que haya que ir haciendo eslalon para conseguir pasar por la calle. ¿Tan difícil era prever los problemas de estacionamiento que se producirían, y dejar un poco más de espacio?

La voz en off del reportero decía lo siguiente: “Los trabajadores que vienen de fuera de la capital optan por dejar el coche a las afueras y trasladarse al centro en metro o autobús”. Y cualquier persona con dos deditos de frente pensará, al escuchar esto, que por qué las personas no se vienen directamente desde su casa usando el transporte público.

Bueno, no sé en Madrid, pero si a mí me preguntan lo mismo refiriéndose a Sevilla, yo respondería sin dudarlo un segundo que no lo hacemos porque simplemente no podemos. Se intenta que usemos el transporte público para paliar los efectos del tráfico masificado, de la contaminación de todo tipo, y de problemas como el que aquí nos ocupa. Pero no se puede pretender tal cosa sin antes lanzar una oferta de calidad. Si no tenemos metro, si el Tussam viene siempre con retraso y empetado, si la línea de mi pueblo pasa cada hora y tarde… Nosotros no podemos levantarnos a las cinco de la mañana para ir a trabajar o estudiar. Tanto como se propugna el derecho al descanso, no sé cómo nadie se fija en esto.

Pero claro, la cuestión es criminalizar a los conductores que se buscan las habichuelas para poder llegar a la hora al curro. El mensaje del reportaje es claro: aparcar en un solar de las afueras de cualquier gran ciudad es un acto criminal, y no debes hacerlo porque si no estarás contraviniendo la ley. Sin embargo, nada se dice de las responsabilidades que tienen las autoridades, o de las soluciones que he citado.

Es totalmente comprensible el malestar de los vecinos de las urbanizaciones de Madrid que se levantan todas las mañanas con un coche en la puerta de su casa. Pero lo que no se puede hacer es culpar a pobres curritos que sólo buscan un remedio para sus males. La gente aparca donde puede, y si las soluciones no llegan, más no se puede hacer.

Es responsabilidad de los medios asistir a la verdad, y no tachar, con generalización incluída, a la abrumadora mayoría de los ciudadanos de algo que no son, en pos de la defensa de los intereses de unos pocos.

Este es un post estúpido y absurdo, concebido al albor de un viaje en autobús de vuelta a casa tras una agotadora jornada de ajetreo, y parido en compañía de una viena que empana tres hamburguesas. En efecto, a lo largo de todo este rato que ha transcurrido desde un momento a otro, me he preguntado sobre diversas cosas. Como entrante perfecto, una de “mecago en los muertos del Tussam”, sólo por el insignificante hecho de que un puto tussanero con cara de no follar me dejó en tierra aun estando en la parada el autobús, todo porque acababa de cerrar las puertas. Así, por to el careto. Empezamos fuerte, ¿eh? Cuando al fin vino otro (15 minutos después, demasiado pronto, después de todo), resulta que me senté delante de una mujer que creía que la Cartuja es un barrio residencial. De hecho, al pasar por delante de las caracolas de la Gerencia de Urbanismo del Ayuntamiento, la mujer dijo: “Sí, y esos pisos están todos llenos de gente viviendo. ¿Ves? -iba diciendo a su acompañante- ¿Ves las luces encendidas en las casas?“. Me pregunto qué hay que hacer para fomentar que la gente conozca un poco más a fondo la ciudad en la que viven. Es más, me pregunto por qué no lo hacen, con todo las cosas que hay para ver en Sevilla y su provincia. ¿Será acaso porque el Tussam les hace a esas personas lo mismo que a mí, y los deja en tierra por la cara? Es posible… Posteriormente, me entró la vital necesidad de querer saber si caminar por el carril bici supone una satisfacción extra al alma humana, porque como no sea así, desde luego que no me explico por qué coño la gente va andando por el susodicho carril. Claro, que esta duda quedó disipada al llegar a la parada del autobús. Digo “Hola”, y naturalmente nadie me contesta. ¿Naturalmente? Gran tristeza me produce el tener que rendirme a la evidencia. Sevilla es así. Llegas a los sitios, saludas, y nadie te contesta. Todos te miran como se mira a un loco, a un loco que osa saludar a los demás, siendo este un acto demoníaco, según las escrituras de la cultura popular postmoderna. Y luego dirán los extranjeros que los sevillanos son abiertos y simpáticos. Pues o los guiris tienen un concepto de simpatía distinto del mío, o bien los únicos simpáticos son los cocheros de caballos de la Plaza de España. Y aquí ando, en mi casa, delante del portátil, con el ruido de un programa televisivo amarillista y casposo como único compañero. Aquí ando, dándole bocados a una hamburguesa medio cruda atrapada entre dos panes como de goma. Así acabo esta ilógica reflexión, de forma tan absurda como empieza. El único consuelo que me queda es un dedo de zumo de bote en el fondo de un vaso de plástico.

Siguiendo lo iniciado con Leopoldo María Panero y su famosísima entrevista, coloco ahora otra sobre uno de los mayores astros que ha dado el flamenco: Camarón de la Isla. Esta leyenda que Dios nos dejó en la Tierra para cantarnos las penas de una manera distinta a cómo lo hace por ejemplo Sánchez Rosillo en la Literatura o algún cineasta clásico… Camarón, junto a sus compañeros Paco de Lucía o Tomatito, movilizaron a una España que renacía en la transición y que buscaba algo nuevo pero tampoco extremo, quizás esa misma renovación que Camarón dio a los toques de flamenco, una apertura de estilos que brillaron sobre todo en su disco “La leyenda del tiempo”.

Así pues coloco aquí esta entrevista y ya hablaremos en los comentarios sobre esto. Un abrazo y disfruten, sobre todo su idea sobre la necesidad y sobre Dios. Curioso al menos.

Sí, claro que sí, rebajas al 20, al 30 y al 50 %, ahora también en la Audiencia Nacional y hasta el fin del Macroproceso, si eres Etarra, ya sabes a donde ir, grandes ofertas!!! En nuestro Territorio Carcelario obtendrás descuentos, condenas de 50 años a sólo 19!!! UUUUUUUUUhhhhhhhh, y, aún más!!! También para los menores, de la mano del gran Fiscal Jefe, para los que no se quieren mojar, rebajas de condenas de 10 a 4 años!!! Pero no lo olvide, sólo hasta el fin del Proceso!!! Rebajas, Rebajas, Rebajas!!!

Audiencia Nacional, Especialistas en ellos!!!

Buenas, mis sirokillos!! Resulta que pasaba por aquí y me he dicho: “Po vamos a escribir algo, que tengo esto mu abandonaillo últimamente”. Así pues, paso a informaros de una suculenta nueva.

Hace varios días comencé abrí un nuevo camino en mi carrera bloguera, esta vez con la siempre agradable y constructiva compañía de mi gran amigo Batibuti. En esta ocasión, el proyecto común se denomina Idea y Forma, y la idea bajo la que ha sido creado es la de mostrar la vida y los días bajo la filosofía de Basilio, el Tumbaíto de Moscú, a.k.a. Wassily Kandinsky.

En este espacio virtual expondremos nuestras inquietudes vitales en torno a las artes literarias, plásticas y audiovisuales, además de mostrar al mundo nuestra lucha vital por hacernos un hueco en esta destartalada sociedad. Para ello, haremos uso de nuestra filosofía de vida particular, heredada, como bien he dicho, del gran Basilio.

Esperamos muchas visitas por vuestra parte, al igual que yo espero que este anuncio fabadesco las incremente. Sin más, me despido de todo triskitráncano que leyendo esto encuéntrese. Un saludo!! ^^

Tumbaíto dixit.

¡¡Buenas!! Aunque dije que no iba a escribir más mientras estuviera en Bitácoras, me ha dado la picá de traeros la mejor canción, a mi parecer, del gran Carlos Cano: La murga de los currelantes. Su letra es muy comprometida, sobre todo para la época en que fue escrita, y supone (o debe suponer, al menos) mucho para todo el que se sienta andaluz. Espero que os guste.

Ay Señor, la que armaron, la que liaron con la salida
de la masonería y la subversión.
La pelota, los toros, la lotería y las quinielas,
el Seíta, las letras, un televisor.
Yu’s pikinglis, turismo, sofico, renta, los alemanes,
bombas en Palomares… ¡vaya por Dios!
Y ahora con el destape de teta y trota, los camuflajes,
las serpientes con traje de santurrón.

Y es que las dentaduras ya no están duras pa estas huesuras
y llega la rotura y el personal
que ha sentao endiquela como se jalan de carca a carca,
mientras cuecen las habas suelta el cantar:

¡María!
Coge las riendas (de) la autonomía.
¡Marcelo!
Que los paraos quieren currelo.
¡Manué!
¿Con el cacique qué vas a hacer?
Po le vamos a dar con el tran tracatrán,
pico, pala, ichimpún!, y a currelar,
parabán parabán parabán pan pá.

Esto es la murga, los currelantes,
que al respetable buenamente va a explicar
el mecanismo: tira palante
de la manera más bonita y popular.
Se acabe el paro y haya trabajo,
escuela gratis, medicina y hospital.
Pan y alegría nunca nos falten,
que vuelvan pronto los emigrantes,
haya cultura y prosperidad.

¡Maroto!
Siembra la tierra que no es un coto.
¡Falote!
Que ya está bien de chupar del bote.
¡Ramón!
Hay que acabar con tanto bribón.
Po le vamos a dar con el tran tracatrán,
pico, pala, ichimpún!, y a currelar,
parabán parabán parabán pan pá.

Esto es la murga, los currelantes,
que al respetable buenamente va a explicar
el mecanismo: tira palante
de la manera más bonita y popular.
Se acabe el paro y haya trabajo,
escuela gratis, medicina y hospital.
Pan y alegría nunca nos falten,
que vuelvan pronto los emigrantes,
haya cultura y prosperidad.