Il Bowling della rue Mouffetard

Se non sapete come tracorrere il pomeriggio e avete voglia di un’attività rilassante e divertente al tempo stesso, vi consiglio vivamente di recarvi al Bowling.

Veder cadere i birilli, uno dietro l’atro, grazie ai vostri tiri abilmente indirizzati verso il bersaglio, saprà allontanare lo stress accumulato durante il lavoro.

Sono numerosi le sale da bowling parigine ma quella della rue Mouffettard si distingue dalle altre.

 Innanzitutto per la sua posizione strategica che vi permetterà, dopo aver fatto un paio di strike, di passeggiare in uno dei quartieri piú suggestivi e tipici della capitale.

Inoltre, il bowling della rue Mouffetard propone tariffe vantaggiose (soprattutto durante la settimana) e dispone di tavoli da biliardo e videogiochi per tutti i gusti.

L’accoglienza è simpatica e l’atmosfera festosa: la decorazione anni 80 vi farà fare un tuffo nei vostri ricordi.

Per evitare lunghe file d’attesa, pensate a prenotare la vostra partita.

Bowling Mouffetard
73 rue Mouffetard / 13 rue Gracieuse
75005 Paris
http://www.bowlingmouffetard.fr/

Dal lunedi al venerdi: dalle 15h00 alle 02h00 del mattino
Sabato e domenica: dalle 10h00  alle 02h00 del mattino

Massaggi gratuiti alla Contrescarpe

I massaggi gratuiti rappresentano una delle tante iniziative originali e simpatiche che contribuiscono ad alimentare lo charme della Place della Contrescarpe.

Lo stress parigino mette a rischio l’equilibrio psico-fisico degli abitanti di questa magica città:  i parigini, presi dal vorticoso tran-tran giornaliero e intrappolati nel quotidiano metro-boulot-dodo, si stressano, si stancano e si innervosiscono.

La soluzione a tutto questo stress?…un buon massaggio! 

E’ questa la soluzione proposta dal gruppo  “Décontraction à la française”  .
I membri di quest’utile associazione vi aspettano tutti i giorni, da Maggio a Settembre, sulla Piazza della Contrescarpe per alleviare i vostri dolori e allontanare lo stress.
Praticando il massaggio di strada, gratuito e rigenerante, questi professionisti del benessere, vi faranno dimenticare la tensione e il mal di testa per trasportarvi nella dimensione del relax.

Non perdete altro tempo, affidate le vostre stanche membra a questi maghi dalle dita fatate…sapranno restituirvi il sorriso. 

Association La Décontraction à la française
Place de la Contrescarpe
75 005 Paris

A partire dalle  18h, tutti i giorni (meteo permettendo), da Maggio a Settembre
Metro : Place Monge

Ho abitato per quasi tre anni nel quinto arrondissement, in una viuzza che si affaccia sulla Place della Contrescarpe.
Questa piccola piazzetta, incastonata nel cuore del quartiere latino, rappresenta uno dei luoghi piú incantevoli e magici della capitale francese. 
Attraversata dalla rue Mouffetard, la piazza trasuda di spirito  parigino. Quest’oasi di relax e tranquillità, a due passi dalla Sorbonna e dal Pantheon, é animata quotidinamente da musicisti e artisti di strada che allietano con le loro esibizioni i tanti turisti che si fermano per bere un caffé o mangiare un croque-monsieur.

Tra i tanti particolarissimi artisti che popolano la Contrescarpe, ce n’é uno che merita di essere citato: Indiana Jones. L’indiana Jones della Mouffetard/Contrescarpe arriva ogni giorno con la sua vespa gialla e munito di una mappa e di una tenuta da esploratore coinvolge i passanti e gli spettatori nella sua ricerca avventurosa. Numerose gag, spesso improvvisate, si susseguono durante il suo spettacolino: la gente assiste divertita alle sue trovate comiche non esitando a partecipare quando viene chiamata in causa.
L’esploratore parigino vi aspetta tutti i giorni nell’incantevole Place della Contrescarpe.

27

Zeitenflug

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Es blitzte und das Geschehen um Bjoerc löste sich auf; er konnte weder Agnes noch Heinrich Rosemund wahrnehmen, noch die Räume des Bremer Hauses in der Contrescarpe. Für einen kurzen Augenblick flogen Elvira und Sylvia neben Bjoerc, doch als sie eine dichte Wolkendecke erreichten, verloren sie sich.

Als der Himmel blutrot und die Wolken hässlich braun geworden waren, versuchte Bjoerc verzweifelt, Bilder aus der Vergangenheit seiner Eltern zu erspähen. Sein Bewusstsein sagte ihm, dass er nicht geographische Formationen durchquerte, sondern morphogenetische Felder der Kindheit von Alma und Frank. Es war unmöglich, Handlungen unter dem Zeitgeschehen des Faschismus genau zu erkennen. Bjoerc erschrak, weil er keinen Zugang zu dem Leben seiner Vorfahren bekam. Je mehr er sich anstrengte, winzige Spuren aus der Vergangenheit zu entdecken, desto dichter wurden die Wolken.

Endlich schaffte er es, den Vater im Alter von vierzehn Jahren in einem Pöbel auszumachen. Eine Horde Jungnazis kämpfte verbissen gegen einen einzelnen Jungen. Bjoerc sah, wie Frank Noval dem Jungen eine Thälmannmütze mit einer Holzlatte von Kopf schlug. Als er erneut zuschlug, spritzte das Blut des jungen Kommunisten. Dann schloss sich wieder die Wolkendecke.

Kaum hatte Bjoerc die Grausamkeit dieses Zeitfeldes verstanden, öffneten sich die Wolken für einen weiteren Augenblick. Seine Mutter Alma sprach mit ihrem Vater. Deutlich hörte Bjoerc, dass Alma in den Bund Deutscher Mädel eintreten wollte. „Ich will mich nicht mehr vom Lehrer schlecht behandeln lassen,“ sagte sie, „wenn ich wie die anderen Mädels im BDM bin, bekomme ich auch wieder gute Noten.“ Bjoerc sah, wie sein Opa Karl den Kopf schüttelte und dennoch zustimmte. Im nächsten Augenblick zog sich Alma die braune BDM-Uniform an.

Für lange Zeit blieben Bjoerc weitere Einblicke durch die braune Wolkenlandschaft verwehrt. Kurz vor Ende der Nazizeit sah er, wie englische Bomber seinen Großvater und seine Mutter auf einem Feld mehrfach angriffen. Dann sah Bjoerc eine alte Ju-88, die vor seinen Augen durchsichtig wurde; im Heck erkannte er seinen Vater, der unaufhörlich funkte und in Gedanken „Sieg Heil“ skandierte. Wieder verhinderten dichte braune Wolken das weitere Eindringen in die Vergangenheit.

Bjoerc beobachtete, wie die Wolken sich in Tuch verwandelten. Ein Schneider trennte die Naziembleme vom braunen Stoff und fertigte einen neuen Anzug und einen neuen Rock für seine Eltern. Immer noch skandierte der Vater, doch der Gesang war eine endlose Folge von „Heil Hitler, Heil Hitler, Heil Hitler.“ Frank Noval hörte nicht auf, das Nazi-Mantra zu wiederholen. Obwohl der Krieg verloren war – und damit die Nazizeit beendet -, hieß sein Führer für alle Zeiten Adolf Hitler. Zum ersten Mal konnte Bjoerc sehen, dass sein Vater Frank Noval von den Nazis gebrandmarkt worden war. Besinnungslos stürzte Bjoerc durch die Wolken.

Kurz vor dem Aufprall erkannte sich Bjoerc in einer Demonstration auf dem Bremer Marktplatz wieder. An seiner schwarzen Lederjacke trug er ein Hammer-und-Sichel-Abzeichen. Seine linke Hand, in der sich eine schwere Kuhkette befand, holte aus, um einem Neonazi einen Schlag zu versetzen. Dieser Mann wiederum schlug mit einer Holzlatte auf den Schädel einer Antifaschistin ein. Kurze Zeit später sah Bjoerc, wie er mit Freunden in einen Polizeikordon drang, um zwei gefangengenommene Genossen zu befreien. Die Aktion glückte. Der Überraschungseffekt, so erinnerte sich Bjoerc, war damals auf ihrer Seite gewesen. Trotz Bewaffnung und Schäferhunde hatten die Polizisten es nicht gewagt, den kleinen Kampftrupp anzugreifen.

Schmerz begleitete Bjoerc, bis er sanft beim Kindbuddha in Worpswede landete. „Tut mir Leid,“ sagte Bjoerc zu seinem Freund, „auch ich bin voller Gewalt. Ich kann nicht einmal sagen, dass ich gewalttätig gewesen bin. Wer weiß, wie viel Gewalt in mir noch immer ist.“ Der Kindbuddha blieb ruhig. „Gut, wenn Du schweigen willst, dann schweige.“

„Ich schweige nicht,“ antwortete der Kindbuddha, „ich bin nur still. Verwechsele mich nicht mit deinen Eltern, die dir so vieles verschwiegen haben. Allerdings möchte ich dir empfehlen, dass du schaust, wie du deine Vergangenheit sortierst. Oder transformierst, um es mal spirituell auszudrücken.“

Bjoerc nickte. Für einen winzigen Augenblick hat er den Faschisten in sich selbst entdeckt. Ihm würde nichts anderes übrig bleiben, sich mit der eigenen Destruktivität genauer zu beschäftigen.

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Colosseum – Time Lament

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Bremen – 1927

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Als Elvira keine Fußspuren im frischen Schnee entdecken konnte, betrachtete sie die Litfaßsäule eingehender. Sie brauchte fünf Minuten, um eine kleine Tür in der Säule zu entdecken. Auf dem Grund eines schwach beleuchteten Gangs sah sie  Spuren von Sylvia und Bjoerc. Sie folgte vorsichtig den großen und kleinen Fußspuren und dann erinnerte sie sich, dass es in ihrer Kindheit einen Geheimgang vom Elternhaus zu dieser Stelle gegeben hatte.

Als der Gang sich verzweigte, hielt sie inne, um nachzusinnen, welche Richtung in das Elternhaus führte. Das Schummerlicht ließ keine Fußspuren mehr erkennen und Elvira war ausschließlich auf ihre Intuition angewiesen. Sie schloss ihre Augen, atmete zwanzig Mal tief durch und wusste wieder Bescheid. Genau in diesem Moment hörte sie ein lautes „Buh!“. Kinderhände hielten ihre Augen zu und eine Stimme sagte: „Nun rate mal, wer ich bin.“

Elvira atmete vor Freuden auf, als sie Sylvia in ihren Armen hielt. Bjoerc, der verlegen war, mochte dennoch dieses Kinderspiel; anfangs war er unsicher, als Sylvia ihm vorschlug, Verstecken zu spielen. Es machte ihm richtig Spaß, an der Litfaßsäule zu stehen und einen Abzählreim von Sylvia laut zu singen, während die dicken Schneeflocken fielen. Zu Beginn des Spiels brauchte er nur Sylvias Spuren zu folgen, und er hatte sie rasch gefunden. Doch als das Schneetreiben begann, wurde es für beide schwieriger. Dann war der Moment gekommen, als Sylvia zufällig eine Geheimtür in der Säule entdeckte und spurlos verschwand. Bjoerc brauchte lange Zeit, um Sylvia zu finden. Weil es draußen zu ungemütlich geworden war, beschlossen Sylvia und Bjoerc, in der Säule auf Elvira zu warten. Als Sylvia sah, wie die Großmutter zurückkehrte, schloß sie die Geheimtür, ohne dass Bjoerc einen Einwand erhob.

„Wie lange hast du nicht mehr Versteck gespielt, Oma?“ fragte Sylvia, ohne sich in Elviras Welt einzufühlen.
„Heute morgen,“ sagte Elvira, die sich wieder beruhigt hatte, „und, was ich unbedingt sagen will, mein Schatz, bei all dem Vergnügen, dass ihr beiden jetzt hattet, möchte ich in Zukunft, dass ihr mir nicht mehr so einen Schrecken einjagt. Wir befinden uns außerdem in einer Zwickmühle. Wir kommen nicht in mein Elternhaus; mein Vater weigert sich. Irgendwie stecken wir hier fest und müssen nach einer neuen Lösung suchen.“

„Ich bin müde,“ sagte Sylvia, „und ich habe Hunger. Ich möchte jetzt schlafen.“ Das junge Mädchen schaute die Erwachsenen eindringlich an.
„Gut,“ sagte Elvira, „ich verstehe. Ich habe eine Idee. Wir gehen den rechten Gang bis zum Ende; dort gibt es eine Treppe, die ins Obergeschoss führt. Wenn wir still sind, und wir müssen wirklich ganz still sein, finden wir mit ein wenig Glück das Schlafzimmer von Elvira. In der Zwischenzeit isst du eine Banane und zwei Kekse.“ Sylvia war einverstanden; nur ihre Füße wollten sie nicht mehr richtig tragen. Bjoerc schnallte den Rucksack auf seinen Brustkorb und trug Sylvia auf den Rücken, bis auch er nicht mehr konnte.

Die Zeit hatte ausgereicht, so dass Sylvia für die letzte Anstrengung ausreichend Kraft geschöpft hatte. Die Treppe knarrte bei jedem Schritt und deswegen blieben sie fünf Minuten vor der zweiten Geheimtür stehen. Als alles ruhig blieb, öffnete Elvira mühelos die Tür.

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The  Doors – Break On Through To The Other Side

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21
Zeittransformation

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„Wissen Sie eigentlich genau, was Sie gerade veranstalten?“ fragte die ältere Dame, als Bjoerc seinen Zeitreise-Countdown in das Jahr 1927 beendet hatte. „Ich nehme an, dass Sie eine geistige Zeitreise unternehmen wollten. Es wäre Ihnen auch fast gelungen, wenn Sie den Hokuspokus mit den Spiralnebeln und den Mantren nicht gemacht hätten. Wir werden uns gleich in dem Jahr Ihrer Wahl materialisieren. Jetzt bleibt Ihnen nichts übrig, als all Ihre Sachen an sich zu nehmen und sie ordentlich festzuhalten. Sagen Sie nichts junger Mann, die Zeit drängt. Übrigens, mein Name ist Elvira Koch. Ich bin eine erfahrene spirituelle Wegbegleiterin, auch wenn Sie mich nicht direkt gebucht haben. Sie haben Glück gehabt, ohne mich hätten Sie es nicht leicht, sich im Bremen des Jahres 1927 zurechtzufinden. Nun beeilen Sie sich schon.“

Als Bjoerc seine Sachen rasch im Rucksack verstaut hatte, öffnete sich die Abteiltür und ein junges Mädchen im Alter von sechs Jahren kam herein.

„Du kommst gerade rechtzeitig, liebe Sylvia,“ sagte Elvira Koch, „nimm deine Stofftiere in die Hand, wir erleben gleich ein Abenteuer. Der junge Mann – und dabei blickte sie auf Bjoerc – hat uns gerade in eine andere Zeitdimension entführt.“

Sylvia nahm ihre Kuscheltiere an sich, steckte die Trinkflasche und die Kekse in ihren kleinen roten Rucksack und betrachtete Bjoerc nachdenklich. „Toll,“ sagte sie, „dass mag ich gerne. Wer hat dir das beigebracht? Schließlich kann heutzutage noch nicht jeder Zeitreisen.“

Elvira Koch war mit den Worten schneller als Bjoerc. „Niemand hat es ihm beigebracht. Er hat es durch Zufall herausgekriegt. Wir können von Glück reden, dass ich in Bremen aufgewachsen bin.“ Während der letzten Worte beobachteten die drei, wie sich der ICE verwandelte. Es dauerte nur kurze Zeit, bis das Abteil sein Aussehen transformierte. Auf einmal saßen sie in einem Abteil der Deutschen Reichsbahn; Sylvia war begeistert, Elvira erinnerte sich und Bjoerc fühlte sich unsicher.

„Wie heißen Sie überhaupt?“ fragte Elvira.
„Gestatten, mein Name ist Bjoerc Noval. Ich bin freier Autor und wollte nur ein paar Informationen aus dieser Zeit. Es tut mir Leid, wenn ich Ihnen Unannehmlichkeiten bereite.“

„Wie lange wollen wir denn bleiben?“ fragte Sylvia.
Bjoerc schüttelte den Kopf.
„Er macht eine Zeitreise mit uns und weiß nicht, wie lange er unterwegs sein will.“ Jetzt schüttelte Elvira ihren Kopf, doch Bjoerc konnte deutlich ein liebevolles Lächeln wahrnehmen.

Bjoerc sah, dass sich die Landschaft vollkommen verwandelt hatte. Es gab keine modernen Fabriken, keine Hochhäuser. Selbst in der Dunkelheit sah das alte Bremen schön aus. Plötzlich wurde ihm klar, dass er für diese Zeitreise nicht vorbereitet war. Er hatte nicht die passende Kleidung, er wusste nicht, wo er übernachten sollte und er hatte kein Geld der damaligen Währung. Und er hatte keine Ahnung, wie er den Zeitsprung nach 2009 zurück schaffen sollte.

„Sie können als Aushilfsreporter bei den Bremer Nachrichten arbeiten,“ sagte Elvira Koch. Bjoerc schaute sie verlegen an. „Ich kann Gedanken lesen,“ fuhr sie fort, „und mein Plan wäre wie folgt: Wir besuchen mein Elternhaus in der Contrescarpe, stellen uns als Zeitreisende vor, kleiden uns dort ein und lassen uns verköstigen. Meine Familie war damals schon immer sehr gastfreundlich; mein Vater war ein Spiritist und meine Mutter sein Medium. Es wird also eine sehr interessante Begegnung für uns alle.“

„Oma,“ fragte Sylvia, „wie alt warst du damals, wo wir jetzt hin wollen?“
„Ich war sechs Jahre, genauso alt wie du.“
„Toll, Oma. Dann können wir gleich richtig miteinander spielen.“ Sylvia war begeistert und hüpfte von einem Bein auf das andere. Bjoerc wollte Anamo eine SMS schicken, doch Elvira winkte ab.
„Die Handys unserer Zeit sind noch nicht kompatibel für Zeitebenen. Aber Sie brauchen sich keine Sorgen zu machen. Ihre Freundin wird Sie schon finden. Und wenn nicht, dann geben wir uns die beste Mühe, einen Weg durch den Zeitdschungel zu bahnen. Nur die Angelegenheit mit der braunen Diktatur dürfte erschwerlich hinzukommen.“

Als Bjoerc, Elvira und Sylvia aus dem Zug ausstiegen, roch es nach verbrannter Kohle. Bjoerc vermisste weder den Gestank der ICE-Bremsen noch die Hektik der Gegenwart. Nur dass die zweite tantrische Nacht mit Anamo nicht stattfand, ärgerte ihn ein wenig.

„Ach ja,“ sagte Elvira Koch, „was ich vergessen hatte zu erwähnen; Sie lernen gleich meine Zwillingsschwester Henrietta kennen. Damit dürften Sie am Ziel Ihrer Reise sein. In Ihrem vorherigen Leben wohnten Sie lange Zeit in Bremen in der Contrescarpe; ich war Ihre Schwester. Allerdings würde ich Ihnen raten, vorerst diese Tatsache gegenüber Henrietta zu verschweigen. Denn in jenem Leben waren Sie meine Schwester Henrietta.“

„Oh, wir sind miteinander verwandt,“ sagte Sylvia, „soll ich jetzt Großonkel oder Großtante zu dir sagen?“

“Du brauchst bloß Bjoerc zu ihm zu sagen,” erwiderte Elvira, “obwohl ich Henry passender fände.”

Bjoerc hörte ausnahmsweise nicht richtig zu. Er wusste nicht, wie er mit einer anderen Verkörperung seines Selbst umgehen sollte. In der Schule war Geschichte eines seiner Lieblingsfächer gewesen; seine ersten Bücher, die er sich zusätzlich zum Unterricht gekauft hatten, trugen den Titel: „Reise in die Vergangenheit.“ Ob man nun mit seiner alten Inkarnation Small Talk oder höfliche Konversation machte oder vertrauliche Gespräche führte, hatte ihm kein Lehrer während seiner Schulzeit beigebracht.

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The Moody Blues – Ride my See Saw

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De la disparition des aiguilles de l’horloge de la place de la Contrescarpe. Soyez rassurés : elles sont revenues

On se fout un peu de l’heure

Etre léger et feindre l’indifférence, comme dans une leçon d’Aubade. Aimer les terrasses, les filles qui passent, mutines. Se délecter d’un petit-déjeuner en compagnie d’une plus qu’amie dans un joli bar, avec une conversation joliment sur le fil de la séduction ou du moins dans un espace commun qui fait aimer la vie, avec une sensibilité un peu semblable.

Dans l’après-midi, à l’heure de thé, au café Delmas, place de la Contrescarpe, une autre histoire. Pouvoir voir venir vers soi une femme inscrite sur et sous ma peau, comme une belle cicatrice. La découvrir dans un nouvel état, magnifiquement enceinte, et ne pas en être blessé mais heureux. Heureux pour elle. Laisser là les pensées sur le fait que l’on est rarement synchro avec son amour, qu’on laisse passer des trains. Parler avec elle de tout et de rien, de danse, de vidéo, du prix du thé, de football et même de Sarkozy, de l’actualité mais pas de nous, surtout.

Lui dire avec un faux détachement cette phrase-cliché : “C’est pour quand”. Ce sera pour octobre et c’est un garçon. Question stupide : “Tu as pensé à un prénom ?”. Se trouver donc assis face à face au “Delmas”, place de la Contrescarpe, entouré de touristes et se sentir un peu en zone d’embarquement, voyageur en instance, derniers instants avec une personne qui vole vers ailleurs et qui vous a bâti, démoli, reconstruit, puzzlelisé, sans doute comme des dizaines d’autres mais plutôt comme un travail sourd, permanent, secret, persistant, avec une autre vie qui se déroulait en même temps. Se dire qu’il faut aimer son parfum : “Féminité du bois”. Se demander quelle mère elle sera. Ne pas avoir une pensée pour le père. D’ailleurs, s’apercevoir au bout de presqu’une heure qu’elle ne me parle pas de lui. Avec cette délicatesse qu’ont les femmes pour ne pas fourrailler dans les plaies. Et aussi parce que je ne lui demande rien sur le coproducteur de son oeuvre en instance. Ne tout de même pas être masochiste ou lèche.

Etre léger et feindre le “même pas mal”. La regarder bouger différemment. Acquieser lorsqu’elle dit qu’elle se sent animale dans son état. La regarder se lever, la regarder sortir avec moi, regretter qu’il n’y ait pas de ralenti dans la vie normale. L’embrasser sur les joues et dire une autre phrase cliché – la situation l’exige parfois – “Prends soin de toi et de lui”.. Marcher sur la place de la Contrescarpe et me retourner pour la regarder s’éloigner dans une rue, Me retourner encore une fois en souhaitant ne pas me changer en statue de sel. Et puis marcher à grandes enjambées en souriant. Ecrire le mot fin. Parce qu’elle le vaut bien. Parce qu’il le faut bien. Si tu veux être heureux, sois-le.

Lunes de vacaciones (sí, qué pasa, aquí somos muy chulos, hay dos semanas de vacaciones porque sí, no hay vacaciones de Semana Santa porque es un país laico, lo que permite poner las vacaciones cuando a uno le peta, ¡no nos íbamos a quedar sin vacaciones por ser laicos!) y nos da por quedar en una zona de bares de este muerto París, la zona de la Rue Mouffetard. En vista de que no hacía demasiado frío y del elevado precio de la cerveza en los bares de la zona (que, encima, están medio vacíos) decidimos entre todos comprar algo en alguna tienda de lo que antes se llamaban los “ultramarinos”, ahora chinos en Madrid, pero que en París son árabes, con el claro objetivo de hacer un pequeño botellón en la plaza (palabra esta “Botellón” que empiezan a conocer los extranjeros con independencia de su país de origen.) La ventaja principal es que como aquí no hay costumbre pues, obviamente, no está prohibido, porque no lo conocen.

 Nacionalidades varias, españoles, alemanes e italianos (un chico de Trieste me cuenta que en su ciudad se hace botellón, que fue instaurado por las tropas bárbaras allí destinadas en Erasmus, que se reunían en la plaza central del pueblo, con independencia del frío que hiciese, para darse a tan saludable costumbre), pero en principio ningún francés, hasta que llega un chico bastante mayor, le echo unos 35 años, compañero de piso de uno de los alemanes.Viste bastante mal, va muy dejado y desaliñado, en principio no atrae la atención. Luego resulta que habla un español bastante correcto y hasta es capaz de gastar bromas en la lengua de Cervantes. No reparo más en él y a la una menos cuarto decido intentar coger el último metro, queriendo la providencia que la estación esté ya cerrada, por lo que me veo obligado a volver a la informal reunión donde apenas queda gente.

 Entablo un poco de conversación con este chico y le pregunto que qué ha hecho con su vida. Me dice que ha estudiado en la Ecole Normale Superieure de la rue d’Ulm. ¡¡¡Vaya crack!!!!!! La ENS, donde han estudiado auténticos genios como Althusser, Sartre, Raymond Aron o Jean François Revel se me presenta así, de improviso, en un botellón. Por supuesto, le pregunto, que cuánto hay que estudiar, que si esto, que si lo otro, hasta llegar a resultar un poco pesado quizá. Lo que más me llama la atención es que antes de entrar en la ENS ha estudiado tres años, es decir, que se ha pasado de los 18 a los 21 estudiando solamente para entrar en la Escuela. No está mal.

Está un poco “tocadillo” por el vino y empieza a hablar; la verdad que da gusto oírle, ¡qué sabiduría más cercana, qué poco creído para lo que debería ser, qué vocación didáctica sin llegar a ser pretencioso! en definitiva, una excepción a la regla, un tío preparado en un botellón lleno de iletrados como nosotros. 

Nos cuenta millones de anécdotas, de la que me quedo con esta; la procedencia de la palabra “snob”, que es algo así como pijo en inglés y que ha sido adoptada por el francés y el español, entre otras lenguas (aceptada en español por la RAE desde el lejano 1923.) Cuenta Patrice, que así se llama el elemento, que en el siglo XVII solo entraban en la Universidad los hijos de los aristócratas, es decir, que había que ser noble para poder estudiar. Esto era sí, hasta que abrieron la mano y dejaron entrar a unos cuantos que no eran nobles los “sine nobilitate, (“sin nobleza”), abreviado “s/nob.” Como estos nuevos ricos burgueses (la historia se repite) eran los que más iban pavoneándose de que estaban en la Universidad y eran lo que hoy diríamos, unos pijos, se empezó a llamar “snob” a todo aquél que iba presumiendo de más de lo que era.

Como la historia se repite, hoy en día también podemos ver a los “snob” de nuestro tiempo, que son esa casta social a la que detesto con todas mis fuerzas y que son los pijos, esos que no saben tener la nobleza de ocultar lo que tienen o son, si de verdad son algo, integrantes de esta sociedad cada vez menos culta e inteligente. Recemos todos por la vuelta a las buenas costumbres, como por ejemplo la de la humildad intelectual y social que demuestra Patrice.