Un día de estos

Ya estaba bueno ¿no?

Han pasado varios meses, más de mil visitantes y yo todavía mudo ante la genialidad de Gabriel García Márquez. Bueno, aquí va uno de sus cuentos.

Cualquier persona que haya estado en el dentista en una intervención sin anestesia comprenderá el dolor que siente uno de los personajes de esta historia. Asimismo, cualquiera que haya realizado un trabajo para algún organismo del estado sabrá lo que pasa por la mente del protagonista, un dentista de pueblo, al finalizar este relato.

Escucha: Un día de estos de Gabriel García Márquez

Bueno, esta entrada debía haberla publicado antes pero no he tenido tiempo, además cualquier persona que visite regularmente la página de Rafapal sabrá ya a lo que me refiero: a la archimencionada Red Jedi que él mismo pareció crear y ser su abanderado o guía en un principio. Es notorio que esta gente que estaba con Rafapal a muerte, que incluso lo habían conocido en persona y se habían ido con él de reuniones, que muy probablemente nadie dudaba en un primer momento de sus buenas intenciones, ahora le hayan dado la espalda. ¿Que por qué? porque le han visto venir, le han visto cuáles eran sus intenciones reales y claro, la gente huye de estos vendedores de humo como alma que se lleva el Diablo (es una expresión hecha). Copio y pego lo que la gente de Red Jedi dice sobre Rafapal (podéis ver el hilo completo aquí):

Hola a todos, abro este post para ayudar a aclarar algo que mucha gente no tiene claro y es que creen que este forotiene algún tipo de relación con Rafapal. El a menudo el usa el término “jedi” y habla de la redjedi como si fuese un movimiento que el mismo ha fundado y que está sacando adelante cuando no está haciendo absolutamente nada por el mismo y no lo digo por atacar a Rafa, sino porque por ejemplo, en la reunión que hubo en Andalucía hace poco, vino y habló de la redjedi como si fuese algo que el llevase y luego habló también de los archiconocidos “mensajes de arriba” con lo que nosotros no estamos para nada de acuerdo. Así mismo, se dedicó a pasar un monedero por los asistentes para “el jaque mate”, en principio puso un tarro para que la gente fuese echando, pero al ver que se iban y no dejaban nada, dijo precisamente: “como la gente se está yendo voy a pasar un monedero para las contribuciones del jaque mate” Y nosotros no estamos en nada de acuerdo ni queremos que se nos relacione con ese tipo de iniciativas de las que no formamos parte, de hecho, el cambio del foro a concienciacción, ha sido en buena parte para que no se nos relacione equivocadamente con él. Desde aquí pedimos disculpas por las confusiones y rogamos porque nos ayudéis a aclarar el tema cuando os surja la ocasión. Un fuerte abrazo a todos, atentamente Carlos.

En negrita he señalado lo que a mi entender es lo que les ha llevado al “divorcio”: por una parte tenemos que la gente no está en absoluto de acuerdo con toda la propaganda sectaria (nunca mejor dicho) de la Federación Galáctica (*), donde muchos le han criticado de buena fé, y otros le han visto una relación clara, interesada e incluso lucrativa con ella; por otra parte tenemos que el mismísimo “gurú” le echa un morro impresionante al asunto y se pone a pasar un canasto cual cura tras oficiar misa. Eso huele realmente mal…

Lo que creo que ha pasado es que le ha salido el tiro por la culata al dejar a la gente que se organizase por su cuenta en lugar de hacerlo él (quizá por pura desidia o vagueza), tal y como le pasó con los comentarios abiertos en su sitio web donde la gente le preguntaba por ciertos temas a los que él nunca daba respuesta. Creo también que era una idea que llevaba fraguando desde el comienzo de su actividad en Internet, de hecho en el encabezado de su blog podemos ver una espada Jedi o si buscamos el número de correspondencias con google vemos que no son pocas las referencias (casi 10.000), incluso en su blog antiguo que data del 2005. Ahora bien, también creo que Rafapal se copió de la idea de Alex Jones con los Infowarriors, a los que hace llamamiento para manifestarse en frente del FED o ir a las reuniones de los Bilderberg, etc. Y creo que ambos son desinformadores profesionales, aunque de distintos niveles, uno es un cantamañanas español al que conocemos cuatro gatos y otro va de patriota americano el cual tiene un programa de radio en la emisora WWCR que se escucha en todo EE. UU. y parte del mundo gracias a la red.

Parece que a Rafapal le crecen los enanos allá por donde va, dá que pensar que su propia gente, a la que según sus propias palabras “él creó” (como si antes no existieran), ahora diga que, por favor, no se les confunda con este tiparraco.

Hasta la próxima.

(*) La Federación Galáctica es una secta destructiva que lleva operando más de 50 años, cuyo discurso no ha variado en todo este tiempo y en la que ha muerto gente. Como exponente máximo de lo que alguien puede llegar a convertirse con ella tenemos a

Corazonada

Surgió de manera espontánea, y es lo que más me gustó de la idea.

Valentina Montoya, actriz, doblajista y locutora, me propuso un día participar de este blog con algunos aportes. Como una forma de concluir nuestro homenaje a Mario Benedetti le propuse que grabara el siguiente cuento. Un hermoso relato en primera persona.

Una historia cotidiana con un final feliz e inesperado.

Gracias Valentina y bienvenida a ..:: contar & escuchar ::..

Escucha: Corazonada de Mario Benedetti

Hagamos un trato

La poesía tiene sus propios códigos.

Para ser honesto, me da un poco de pudor aventurarme en este otro universo, tan personal, tan extremadamente íntimo de los poetas.

Pero recibí un pedido… Como cuando en la radio piden al Dj dedicar una canción. Una historia como la de tantos: un joven, una chica, un reencuentro. Una historia única, sin duda. Y bueno, aquí está, para celebrar esas casualidades de la vida.

Escucha:  Hagamos un trato de Mario Benedetti

Y también escucha esta versión entrañable en la voz de su propio autor.

Escucha: Hagamos un trato en la voz de Mario Benedetti

A imagen y semejanza

Buscando algunos cuentos para redondear este pequeño homenaje a Mario Benedetti, me encontré con “A imagen y semejanza”, una metáfora sobre nuestros esfuerzos humanos por permanecer con vida en el planeta tierra.

¿Qué depende de nosotros?

¿Qué está escrito?

¿Qué es decidido por una fuerza superior?

Escucha: A imagen y semejanza de Mario Benedetti

Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia (14 de septiembre de 1920, Paso de los Toros - 17 de mayo de 2009, Montevideo)

Mario Benedetti ha estado presente en nuestra historia colectiva desde que tengo uso de razón… Tal vez debería decir que se ha colado siempre inadvertido y acogedor en momentos esenciales de mi propia vida.

Su poesía, sus cuentos, “La Tregua”, la versión teatral que Ictus realizó el año 1985 de “Primavera con una esquina rota”, el poema “Hagamos un trato” pegado en un diario mural de la Facultad de Derecho de la Universidad de Chile el ‘84; tantos momentos marcados en la memoria por las palabras cercanas, queribles, sencillas y honestas de este autor uruguayo.

Benedetti ya nos pertenece a todos, es ahora un ciudadano, poeta y narrador del mundo.

En este blog hay varios cuentos breves suyos: “El hombre que aprendió a ladrar”, “Mucho gusto”, “Bomberos”, “La noche de los feos”…

Qué ganas de haber tenido la oportunidad de conocerlo, para conversarse una buena historia como la que les entrego este día en que su ausencia nos entristece.

Escucha: El otro Yo de Mario Benedetti

Ayer se conmemoró el Día Mundial del Libro. En Guadalajara, la fecha se celebró con una lectura pública organizada por la Feria Internacional del Libro, que tuvo como protagonista el volumen Cuentos de amor, de locura y de muerte, del narrador Horacio Quiroga. En total, por la Rambla Cataluña desfilaron 411 lectores, que prestaron sus voces para dar vida a las palabras del uruguayo. A ellos se sumaron otras voces en diferentes municipios del estado de Jalisco, así como las ciudades de Mérida, Cozumel y la Universidad del Claustro de Sor Juana en la Ciudad de México. ¿Gran total?: 7,714, según datos de la FIL.

Imagen del narrador uruguayo Horacio Quiroga

A manera de homenaje a Quiroga, ponemos el Decálogo del perfecto cuentista.

I. Cree en un maestro —Poe, Maupassant, Kipling, Chejov— como en Dios mismo.

II. Cree que su arte es una cima inaccesible. No sueñes en dominarla. Cuando puedas hacerlo, lo conseguirás sin saberlo tú mismo.

III. Resiste cuanto puedas a la imitación, pero imita si el influjo es demasiado fuerte. Más que ninguna otra cosa, el desarrollo de la personalidad es una larga paciencia.

IV. Ten fe ciega no en tu capacidad para el triunfo, sino en el ardor con que lo deseas. Ama tu arte como a tu novia, dándole todo tu corazón.

V. No empieces a escribir sin saber desde la primera palabra a dónde vas. En un cuento bien logrado, las tres primeras líneas tienen casi tanta importancia como las tres últimas.

VI. Si quieres expresar con exactitud esta circunstancia: “Desde el río soplaba el viento frío”, no hay en lengua humana más palabras que las apuntadas para expresarla. Una vez dueño de tus palabras, no te preocupes de observar si son entre sí consonantes o asonantes.

VII. No adjetives sin necesidad. Inútiles serán cuantas colas de color adhieras a un sustantivo débil. Si hallas el que es preciso, él solo tendrá un color incomparable. Pero hay que hallarlo.

VIII. Toma a tus personajes de la mano y llévalos firmemente hasta el final, sin ver otra cosa que el camino que les trazaste. No te distraigas viendo tú lo que ellos pueden o no les importa ver. No abuses del lector. Un cuento es una novela depurada de ripios. Ten esto por una verdad absoluta, aunque lo sea.

IX. No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir, y evócala luego. Si eres capaz entonces de revivirla tal cual fue, has llegado en arte a la mitad del camino.

X. No pienses en tus amigos al escribir, ni en la impresión que hará tu historia. Cuenta como si tu relato no tuviera interés más que para el pequeño ambiente de tus personajes, de los que pudiste haber sido uno. No de otro modo se obtiene la vida del cuento.

Pues sí, si tenía poco con la revista de poesía, resulta que un buen día mientras mi amigo Gsus Bonilla y yo cruzábamos correos, se nos ocurrió la maravillosa idea de crear una revista de relatos. El resultado de esa idea a medias se llama Al otro lado del espejo y ya está disponible el número 0 de la misma y puede descargarse de A Q U I.
Ha sido un trabajo duro, de leer muchos trabajos de mucha gente y para ello se unieron al proyecto (menos mal) Esteban Gutiérrez, mi hermana, Reyes, Dani Orviz, Luis Morales (hacedor del diseño gráfico) y María Jesús (a última hora se ha incorporado otra persona, pero lamentablemente ahora mismo no me acuerdo de su nombre).
Bueno, pues ahí está la revista nueva dedicada al relato y al cuento, su número cero y ya estamos trabajando en el número 1.
Además Gsus se encarga del mantenimiento del blog: AL OTRO LADO DEL ESPEJO

Estoesunnoparar, hoyganme

El número cero incluye:

PORTADA:
Dani Orviz
EDITORIAL:
Manifiesto del Cuento
TEORIA DEL CUENTO:
según Cortazar
MAESTROS:
EDGAR A. POE (La Máscara de la Muerte Roja)
ILUSTRACIÓN / Fernando Falcone
ESTE TIPO ES UN CUENTISTA
Jon Bilbao RELATO “Ratas”
TEXTOS
“EL JUEGO” por Vicente Muñoz Álvarez
“NO ME OYES MORIR” por Esther Rodríguez
“EL OTRO” por Luis Morales
“VENTANAS” por Carlos Salem /
“BANKOG” por Patxi Irurzum
“LA MANZANA” por Pepe Pereza / Ilustrado por Aída García Corrales
“MIRADAS” por MªJesús Silva / Ilustrado por Marcus Versus
“EL GRITO” por Pablo Matilla / Ilustrado por Bárbara Butragueño
“TANGOS” por Andrés Portillo / Ilustrado por ilkhi Carranza
“FAMME FATALE” por Mario Crespo / Ilustrado por Luís Morales
“FILOSOFÍA” por Txe Peligro / Ilustrado por Lidia Litrán
“PRISA” por Vicente Luis Mora
“SUICIDA” por Fco.Cenamor
“JAU” por Susana Obrero
“TELEPATÍA” por Luisa Fernández / Ilustrado por Dabiz del Reino
“CENA PARA DOS” por Oscar Sipán / Ilustrado por José Naveiras

La primera presentación será el próximo día 21 de abril en la librería Tres Rosas Amarillas (C/San Vicente Ferrer, 34) a las 19:30 horas. Os esperamos.

Como es nuestra costumbre nos sentamos en el avión, nos abrochamos los cinturones de seguridad y fuimos esta vez a Rusia. En el avión nos sirvieron blinis, pelmenis y otras varias delicadezas de la región. Vimos por la ventanilla las cebollas de las cúpulas de las iglesias ortodoxas rusas y al final del viaje aterrizamos en Moscú.

Teníamos alguna idea que los cuentos rusos eran especiales pero superó nuestras espectativas. Jaime Potenze se sentó en la carpa con nosotros y nos contó un cuento que duró media hora. Su arte fue tan encantador que nadie, ni grandes ni chiquitos, ni siquiera los muy bebés interrumpieron el maravilloso relato. Todos estábamos como hipnotizados por este cuento que cuando parecía que iba a terminar empezaba de nuevo.

Disfrutamos muchísimo de lujo de tener un cuentero, o cuentista con nosotros. Según Wikipedia el cuentero no es totalmente exterior a la historia ni está del todo implicado en ella. Cuenta como un testigo y representa a hombres y mujeres, a niños, jóvenes y viejos, siempre fragmentariamente, nunca en la continuidad. Dispone de técnicas de narración y experimenta el placer de coexistir con esos seres imaginarios.

Después hicimos dos grupos, Mariana se quedó con los chiquitos, haciendo facturas, cantando y contando historias para niños pequeños. Contamos, por ejemplo, Federico dice no de Graciela Montes.

Mientras tanto los chicos más grandes eran otras vez llevados al mundo de la fantasía, con princesas, dragones y demás.

Ayer, sábado, fuimos a Intensidad y Altura a contar cuentos. Y tuvimos una sorpresa de lo más positiva, conocimos a un payaso chileno: Celso de la Molina.  Su espectáculo estuvo genial, muy divertido. También le pedimos que venga a 3nubes a visitarnos y prometió venir el lunes 6 de abril.

Nosotros hicimos otro encuentro de Tres nubes con títeres, basándonos en la obra Un tigre en el gallinero. Pusimos el CD de la obra de teatro e improvisamos títeres con algunos de los padres y tíos presentes. Después seguimos cantando con Tristana y contando cuentos.

El próximo lunes viene Ruth Rubin y vamos a leer cuentos cortísimos, cuentos que los papás pueden leer por teléfono a sus hijos cuando están de viaje.

Nos vemos,

Mariana

Wilson viene animándose a seguir “corriendo”, como lo hacían en el estadio Juan Demóstenes Arosemena los seguidores de la novena de Panamá Metro, “¡corre Wilson, corre!”, le gritaba la grada entusiasmada, extática, viéndole doblar por segunda base, triunfal, heroico, “¡corre Wilson, corre!”, y Wilson corría más rápido y la gente gritaba más y Wilson llegaba a salvo a tercera base.

— ¡Corre, Wilson, corre! —se decía bajito, sudoroso, animando su pronunciada cojera. El negro Rolando Wilson tiene que llegar cuanto antes, aunque ya no sea tan rápido como entonces. Llegando a la esquina de Calle S, justo donde la señora Carmen Alicia vende sus platos de comida a dólar, la gallada lo anima con el mismo grito de ánimo de siempre, transformado ahora en grito sarcástico, burlón y cruel:

— ¡Corre, Wilí, corre!—.

Por mucho que se esfuerce, ya no puede alcanzar a ninguno de los muchachos que se burlan de él. Los mira con rabia y pasa de largo. Viene cojeando kilómetro y medio desde el barrio de San Miguel con prisa y sabe que tiene que llegar cuanto antes. La vaina es de vida o muerte.

— ¿Señor Rolando Wilson?

            —Sí señor— contestó poniéndose en pie el negro.

—“Queda usted inhabilitado para la práctica del béisbol por espacio de dos años por agresión al lanzador del equipo de Chiriquí, Antonio Sanjur con un bate provocándole una grave lesión en el brazo izquierdo. Aunque el jugador no haya presentado denuncia, es deber de la Dirección de este equipo suspenderle como castigo de tan lamentable hecho. Tiene usted además prohibida la entrada a este Estadio y a cualquier otro de la República de Panamá en donde se esté jugando un partido de béisbol”.

El escueto comunicado lo leyó en las oficinas del Estadio Juan Demóstenes Arosemena el Director del equipo de Panamá Metro en presencia de todos los jugadores.

— ¿Comprende la gravedad del hecho y la necesidad que éste equipo tiene de actuar en consecuencia?

            — ¿Lo entiendo, señor? —contesta arrepentido, mirando al suelo, Wilson.

            Uno a uno fue despidiéndose de sus compañeros. Había actuado en el calor del partido y luego de que éste lanzador le golpeara dos veces con la pelota. Además, deportivamente hablando, no había tenido su noche. Mientras se despedía, recordaba cómo se fue hacia Sanjur que apenas dio dos pasos hacia atrás, él soltó uno de sus mejores batazos directo a la cabeza. Sanjur levantó los brazos para cubrirse. Eso le salvó la vida a ambos. Antonio Sanjur decidió perdonar públicamente a Rolando Wilson que, a pesar de haberse arrepentido y lamentado el hecho, fue sancionado por su equipo y la Federación Nacional de Béisbol.

            —Espero verlo de vuelta con nosotros —estrechó por último la mano del Director—. Es usted una promesa para el béisbol nacional.

— ¡Corre, Wilí, corre!—, se vuelven a burlar los muchachos, tentando la paciencia del negro.

Wilí dejó atrás la esquina del barrio, se sacude de la memoria los recuerdos y llega por fin, respirando por la boca después de tanto esfuerzo, a la casa de Pablo, justo debajo de su balcón. Es su última oportunidad para salvar el fin de semana. La pierna izquierda le duele. Toma aire y grita desde la calle llamando a Pablo. Nadie se asoma al balcón y se desespera.

“Si se fue Pablo me jodí”, piensa el negro masajeándose la pierna mala a la altura del muslo para mitigar el dolor. El maldito disparo le jodió la vida.

Cuando se dispone a gritar de nuevo, albergando esperanzas y ejerciendo fe, Pablo se asoma al balcón masticando. Wilí le sonríe desde la calle y poniendo su mejor cara de necesitado suelta su petición:

—Pablo, llévame a trabajar contigo “loco” que estoy sin trabajo y necesito plata, tú sabes que la vaina está dura…

—Estás muy lento Wilí —le interrumpe con la boca medio llena, terminando de masticar, Pablo—. Cuando tú vienes con un cubo de piedras los demás llevan tres Wilí, y eso no me conviene, el dueño quiere su trabajo terminado cuanto antes…

“Pero si yo pongo interés Pablo”, Wilí insiste interrumpiendo desde la calle, haciendo aspavientos, “tú sabes que soy bueno y sano, si casi ni tomo, mi hermano”.

Pablo, desde las alturas de su balcón, le lanzó una mirada fulminante. La fama de bebedor de Wilí es conocida de todos en la zona del barrio de Calle S y alrededores. Parece que el negro nació chupando de la teta de su madre ron con leche, o sin ella.

—Wilí no insistas que no me sirves —sentenció, con severidad, Pablo.

—Pero si yo pongo interés, loco —volvió a argumentar con desespero el negro Wilí, la mano en la pierna izquierda que le duele de la carrera.

—Mira, termino de almorzar y nos vamos —cedió Pablo, aunque en el fondo algo le indicaba que la cosa terminaría como siempre. En la calle, al negro Wilí la pierna deja de dolerle de la alegría.

“Me salvé Diosito”,  piensa feliz, mientras espera impaciente a su jefe.

A los cinco minutos bajó Pablo con un palillo en la boca, se montaron en el carro y se lo llevó a trabajar toda esa tarde de jueves. El viernes, temprano, también pasó por su puerta, Wilí se levantó a, tiempo, raro en ti negrito, le dice sorprendido Pablo a las 5:30 de la mañana. Wilí sonreído, se subió al carro cojeando. Estuvieron todo el día trabajando hasta las seis de la tarde.

El negro echa cuentas, sabe que sólo necesita catorce dólares para “vivir” su fin de semana. Ocho para buscar a su puta favorita, Flora, una chola de senos inmensos y a la que le ha cogido cariño en estos últimos meses. Además, es lo más barato que se puede permitir. La mujer es considerada y muy limpia. El sólo pensar en el plan que tiene para su viernes cultural, le produce un leve cosquilleo en la entrepierna. Con los otros seis dólares se comprará su medio litro de Seco Herrerano y un ceviche de corvina chico, se le hacía agua la boca, y el resto para el pasaje hasta el Mercado Grande.

“La felicidad es eso mi hermano”, piensa para sí cargando un enorme cubo con piedras, Wilí.

Tanto el jueves como el viernes el negro Wilí trabajó como nunca. Hacía su esfuerzo inútil por llevar el ritmo de trabajo del resto de la cuadrilla de albañiles. A pesar de ello, era más lento que los demás y la cosa se iba retrasando porque  necesitaba descansar varias veces más que el resto. Terminaron a duras penas. El dueño de la casa, contento, dejó un dólar de propina para cada uno. La gente es así de truñuña, de agarrada. Así las cosas, Wilí cobraría quince dólares. No se lo esperaba: para él era una fortuna y el incremento de sus arcas en un dólar le daba la posibilidad de comerse un ceviche de corvina grande —ahora le sobra dinero, piensa—, en la Fonda Antioqueña.

Pero el negro Wilí no siempre fue así. Era una promesa del béisbol nacional pero su temperamento le jugó una mala pasada en aquel partido contra el equipo de Chiriquí. Luego vino la inhabilitación para la práctica del béisbol y después la vida delictiva a la que cedió en busca de dinero fácil.  Tenía que mantener un estatus.

—Necesito plata para mis vainas —le dijo a Ernesto, el jefe de la banda, reunidos en el callejón fumando marihuana — ¡pero la necesito para ya!

Todo se fue al carajo cuando lo del robo al gallego de la mueblería, su primer robo, el disparo del policía y la operación que lo acabó de rematar. Nunca fue el mismo desde entonces. Su cojera de la pierna izquierda es muy pronunciada y se cansa mucho para ir de un sitio a otro. Nunca terminó sus estudios secundarios.

—Para qué —reía confiado, arrogante, ante la insistencia de su madre—, si voy a jugar en las grandes ligas, vieja, va haber plata para todos.

Recogidas las herramientas y descargadas en el taller, Pablo procede al pago semanal de sus empleados y colaboradores, Wilí entre ellos. La alegría se palpa en la plantilla y se adelantan entre ellos los planes para el viernes noche. Wilí ríe para sí y la entrepierna le cosquillea. Después de la cervecita de rigor, los muchachos comienzan a despedirse. Wilí emprende cojeando el camino hacia la puerta y a la gloria. Pablo insistió en llevarlo, total, pasa por delante de su casa.

—Mañana temprano te paso a buscar Wilí, no me falles ¿okey? —lo dejó en la puerta Pablo.

Wilí subió las escaleras hasta su casa. Cogió su toalla y alegre y cojeando se metió al baño. Salió rápido, se puso su única camisa limpia y medio planchada, de noche las arrugas no se notan tanto, y cogió un bus que lo dejara cerca del Mercado Grande. El conductor llevaba la música a todo volumen: Devórame otra vez, devórame otra vez… presagio de su noche de placer. Y Wilí, contento, se diría cantaba feliz.

Ya en la zona del Mercado Grande, eran como las siete de la noche, el negro buscó la Pensión París y por sus alrededores, cojeando como siempre, más elegante quizás, a la chola de sus sueños lúbricos. Flora iba embutida, en un estrechísimo vestido negro que favorecía sus grandes atributos y que Wilí interpretó como toda una declaración de intenciones. La saludó con un beso en la mejilla que a la chola medio le molestó por parecerse demasiado a los besos de un marido o de alguien que la quiere. A ella no le gustaba eso y correspondió a su cliente con un beso profesional, intentando alejar de la mente de Wilí cualquier absurda idea de que ellos, precisamente ellos, a fuerza de costumbre, pudieran llegar más allá de una mera relación mercantil. Al negro le despertó la virilidad ese beso profesional y su mente comenzó a recrearse de antemano en el goce de la mujer.

            Iban caminando, entre risitas cómplices y lujuriosas, hacia la pensión cuando, de la oscuridad, les salen al encuentro dos hombres: uno de ellos bajo, con corbata y maletín negro; el otro, gordo y un poco más alto, con guayabera. Los amantes se asustaron: será una batida sorpresa de la Policía, pensó la chola que ya tenía experiencia en esas lides. Serán familia de la chola, Wilí temblaba al pensar, ya se sabe cómo es la gente del campo para esto de las mujeres. Del miedo a Wilí le parecía que el gordo se daba un aire a Flora.

El tipo bajo y con corbata  hizo un movimiento extraño y metió la mano en el maletín. Una pistola o un cuchillo, pensó Wilí apretando en el bolsillo del pantalón el dinero que tantas piedras recogidas le costó juntar. Su entrepierna se olvidó por completo del entusiasmo de hace un momento. Del maletín el tipo saca, como un relámpago, una revista Atalaya.

— ¿Saben que el fin del mundo se acerca jóvenes?

Wilí respiró aliviado. La chola casi no podía contener la risa. Para el negro el mundo comenzaba otra vez, estaba a punto de volver a vestirse de Adán para encontrarse en el paraíso de sabanas blancas con su inmensa Eva ataviada con sus grandes virtudes y ambos sin hoja de parra.

—Si el mundo se va a acabar pronto, hermano —responde el negro recuperado del susto— voy a subir a la pensión con la chola a despedirlo.

Dándoles la espalda y dejándoles con la palabra en la boca, los amantes por horas siguieron hacia la pensión riéndose de sus miedos y advirtiéndose entre risitas lo que se iban a hacer en la cama.

Wilí subió detrás de Flora a la habitación número seis de la Pensión París en el Mercado Grande, que huele peor cuando sopla la brisa fresca del mar. Wilí fue feliz e hizo feliz varias veces a la chola que siempre le fiaba el cuarto por consideración a su impedimento físico o talvez por sus dotes de amante. Con el sudor de su frente Wilí pagó su noche de placer y en la bodega del chino Manzanero, al salir de la pensión, compró su medio litro de ron Seco Herrerano.

—Para esto se trabaja —iba hablando con nadie, ya borracho— para tener tu buena chola y para tomarte tus traguitos. Cojeando más de lo debido, Wilí emprendió su paseo de regreso al barrio. Del ceviche de corvina en la Fonda Antioqueña ni se acordó.

            Por la mañana temprano Pablo vio a Wilí tirado en la acera, a la salida de su barrio, con una botella de Seco Herrerano vacía en la mano. Lo estuvo buscando para ir a trabajar, llamando a su puerta, intentando darle otra oportunidad al cojo. Pablo subió al carro y pasó de largo delante de él sin mirarlo. Wilí en el suelo, borracho y feliz sabe que allá en el Mercado Grande, ansiosa, la chola Flora lo espera el viernes que viene.

“RECORDAR: del latín re-cordis, volver a pasar por el corazón.” E.Galeano

Noche en Damasco…

Son las siete. En Damasco anochece pronto. Es el momento de que saques el mechero y quemes esa guía tan “informativa” que parece tu tercer brazo, tu pequeño Gran Hermano. Quémala de hecho o de metáfora, pero quémala.

A la noche de Damasco hay que llegar sin prisas y con ganas de perderse. Disfrutar de las callejuelas que no llevan a ninguna parte, de los arcos repletos de banderines, de la luz ocre de las farolas, de los puestos de zumo de naranja.

Sin prisa y con toda la calma del mundo. Nadie te molestará. Los restaurantes están abarrotados hasta la medianoche, después es el momento de té, la danza y los narguiles. A los sirios les encanta bailar, tocar la pandereta, recitar sus cuentos sin edad. A los sirios les gusta contar, les gusta que les cuenten, les gusta charlar y también estar en silencio.

La noche está llena de bicicletas dormidas y de agua que gotea en las fuentes (con el vaso de metal apoyado en la piedra). Burbujea la fiesta en las casas. Esta ciudad es la de los cuentos de las Mil y una Noches. Esta sí. Nadie te molestará. En uno de los cuentos del libro, el sultán encarga a un mercader encontrar la historia más maravillosa jamás contada. Los esclavos salen a buscarla y finalmente uno la encuentra: está en Damasco, en la boca de un hombre que borbotea cuentos todas las noches. Se llama Abu Shadi y es el último de los grandes contadores de historias.

Salgo a buscarle.

]]> http://clubsdelectura.wordpress.com/2008/02/28/la-oveja-negra-y-demas-fabulas-augusto-monterroso-2/ Thu, 28 Feb 2008 15:00:09 +0000 condottiero http://clubsdelectura.wordpress.com/2008/02/28/la-oveja-negra-y-demas-fabulas-augusto-monterroso-2/

¡Un libro exquisito que recomiendo sea leído por todos más de 10 veces en una sola vida!

Acá van dos de mis fábulas favoritas: