Aquí les dejo un cuento adeudado del Concurso elige tu propia aventura, respondiendo al voto de ustedes:

Con Myriam últimamente no nos entendemos. Ella pretende que los días en que no nos vemos personalmente hablemos por teléfono, esto fue lo último que escuché antes de que me cortara el teléfono. Dice que no me importa saber cómo está, cómo fue su día. También dijo que no me acuerdo de ella, que ya no la quiero. Y no es tan así. Sólo que no me gusta hablar por obligación: si no hay un tema sobre el cual hablar ¿qué sentido tiene provocar silencios telefónicos?

Después de que me cortó y me dejó hablando solo agarré las cosas y me fui, era tarde. Tomé un colectivo hasta la estación de subte de Los Incas. Viajé parado. Rara vez el colectivo viene lleno a esa hora de la mañana, pero cuando quise bajar al subte me di cuenta por qué. Había paro de Metrovías, otra vez. Los rostros de las personas que llegaban dispuestas a bajar, tomar el subte y llegar al trabajo en horario, se transformaban al ver el cartel que indicaba el paro. La mía no fue la excepción.

Hace unos días, a raíz de otro paro, tuve que tomar un taxi para llegar a horario al turno con el médico. Esta vez, pensé que tendría que hacer lo mismo, porque el colectivo hasta el centro demora una hora aproximadamente y había salido muy tarde por discutir con Myriam. Todavía me duraba el enojo porque me había cortado, pero por orgullo no pensaba llamarla hasta que no se me pasara la bronca.

Mientras cruzaba la calle, recordé las palabras de Myriam cuando me dijo que ya no la quiero tanto, que ya no pienso en ella. En momentos así, cuando el cerebro debe trabajar más de lo normal para generar opciones y elegir la mejor –como ser si tomar colectivo o taxi- es cuando aparecen las personas que uno más aprecia. Aquellas que en algún momento de nuestras vidas nos dijeron una frase importante que nos marcó. Y, para mí, ésta fue una: “Vos no me querés más”. Por teléfono no la pude refutar y, mientras esperaba un taxi vacío, tampoco.

Después de algunos minutos de dejar pasar varios colectivos desbordados de gente, de decenas de taxis ocupados, apareció uno disponible. Cuando lo vi a media cuadra con la luz roja prendida levanté mi brazo derecho y el taxista me hizo luces como señal de que ya me había visto. Eso me tranquilizó. Miré el reloj, faltaban 20 minutos para mi horario de ingreso, era obvio que llegaría tarde pero en colectivo tardaría bastante más. A medida que el taxi se acercaba me fui dando cuenta de que el conductor era una mujer, y que no parecía fea. Lo comprobé cuando me subí al taxi y la saludé.

-    Hola, ¿cómo estás? –dijo ella.

-    Bien…

Respondí “bien” por costumbre, porque decir que “mal” me parecía mucha sinceridad entre dos desconocidos. Además, preferiría ser simpático.

-    Voy para el centro, a Callao y Corrientes.

-    Bueno, vamos.

El final de su respuesta hizo que se me erizara la piel, que me preguntara a mí mismo si prefería ir a trabajar o hacer otra cosa con ella. Pero no le dije nada, me quedé mudo, como hice siempre, toda mi vida. Me miró y sonrió por el espejito retrovisor, del que colgaba una muñequita que no alcancé a reconocer su vestimenta porque empezó a moverse descontroladamente cuando ella puso primera y arrancó el viaje.

-    No te voy a preguntar por el paro de subtes, quedate tranquilo.

-    Mejor, mejor… prefiero no hablar de eso –respondí.

-    Ahí está, vamos a buscar otro tema, uno que haga que pensemos en otras cosas: las vacaciones, por ejemplo. ¿Ya sabes adónde te vas a ir? –preguntó con una sonrisa tan grande y amable que no cabía en el espejo retrovisor.

La verdad es que todavía no había planificado mis vacaciones, pero me sentí en la obligación de inventar algún destino insólito, como para que piense que tengo un buen pasar económico –que se corresponde con tomar taxi- y que no dejo nada librado al azar. Al ver mejor la vestimenta de la muñequita del espejo me hizo acordar a algunas fotos que vi de Perú, y le dije que pensaba viajar al Machu Pichu. Antes de responderle no pensé en la siguiente pregunta, que era obvia: con quién iría.

Me quedé mudo. El nombre de Myriam se me pegó al paladar, pero no quería decirlo porque echaría todas las posibilidades a perder. Entonces le dije que no sabía aún, que la vacante estaba disponible. Y ella sonrió nuevamente, esta vez sin mirarme porque tuvo que esquivar un auto que frenó de golpe. Me pidió disculpas por el brusco volantazo, pero yo le halagué los rápidos reflejos. El halago produjo un silencio largo, inesperado. Pensé que me había equivocado, que no debía haber hecho ese comentario, hasta que una mirada de ella me hizo dar cuenta de que no me había equivocado.

Al acordarme de que estaba yendo a trabajar, le pregunté la hora para sacar un tema. Al ser y cinco, me preguntó a qué hora entraba y yo le dije que a las 10. ¿A qué me dedicaba? Empleado administrativo de una empresa de seguros. Me puso incómodo cuando me dijo que estaba segura de que los que trabajaban para empresas aseguradoras ganaban bien. No le pude mentir y le dije que no tan bien como parece de afuera.

-    Pero te permite pensar en ir de vacaciones a Perú –me dijo.

-    Sí, bueno, vengo ahorrando hace mucho –le respondí. Y vos, ¿adónde te vas de vacaciones?

-    No sé, me encantaría irme a Machu Pichu también.

Su respuesta me hizo entrar en calor, sobre todo su mirada cómplice. Por dentro me puse nervioso y por fuera intenté sonreír. No se de dónde tomé fuerzas y le pregunté qué horario cumplía en el taxi. Ante su respuesta de que este era el último viaje no supe que más decir. Ella no dejaba de mirarme y de sonreír por el espejo retrovisor. El instinto de supervivencia al que estamos acostumbrados por vivir en una ciudad tan grande me hizo pensar en la posibilidad remota de que me quisiera llevar a algún lugar y robarme con ayuda de otra persona; pero parecía una chica sensible.

La sensación de que el viaje entraba en su recta final se concretó al ver el cartel que indicaba que estábamos atravesando la Av. Pueyrredón. Recordé a Myriam, en lo mal que estamos hace varios meses y en todas las oportunidades en que pensé en cortar con ella,  cuando sorpresivamente el taxi bajó su velocidad y frenó sobre la mano derecha, al mismo tiempo que la taxista giró y me clavó sus ojos en los míos.

-    ¿Tenés que ir a trabajar sí o sí hoy? –me preguntó.

Definitivamente no podía creer lo que estaba pasando, no estoy acostumbrado a que las mujeres se me tiren a los pies, toda mi vida fue al revés. Pero estaba ahí, de fondo se escuchaba el sonido de las balizas del auto que estaba parado en plena avenida y la muñequita del espejo estaba más descontrolada que nunca.

-    Porque ayer me compré una tostadora eléctrica y todavía no pude estrenarla. No vivo muy lejos de acá -agregó.

Mi estómago pedía a gritos terminar con esto cuando, de pronto, mi mano derecha abrió la puerta y sin decir nada me encontraba parado afuera del auto, sobre la calle, respirando el humo que dejaba un colectivo que aceleraba fuerte para esquivar el taxi mal estacionado. Cuando me quise dar cuenta mi mano izquierda se movía sola y abría la puerta de adelante, a lo que mi cuerpo respondió ingresando al auto. Al sentarme y ver que ella sonreía mas que nunca sentí alivio. La excitación era muy fuerte. Ya no era un pasajero, sino su acompañante.

Hay noches que recuerdo mis primeras muertes, las más lejanas, las más civilizadas… aquellas en las que tu aun no perseguias cada una de mis vidas. Ni aniquilabas una tras otra.

M.

Era una mujer de agua. Consciente de que el sol la mataría, pasaba sus días oculta en una cueva para evitar evaporarse. Acogida por el frío interior y la humedad, esperaba a que llegara el atardecer. Cuando el sol se ponía, salía a toda prisa y corría hasta cansarse. Quería aprenderlo todo: el lugar de cada arbusto, de cada árbol, todo aquello que no podía ver durante el día y de lo que se despedía cuando llegaba el alba.

De vez en cuando un viajero se perdía y la encontraba. Ella salía a su paso con el fin de hacerles encontrar el camino más adecuado y seguro. Si no había luna, el viajero sólo podía escuchar una voz dulce que lo orientaba. Si esa noche era luna llena, los rayos atravesaban su cuerpo y se descomponían, bañándola de luz. Así, pronto empezó a correr la leyenda de una mujer de plata que aparecía las noches de luna llena para ayudar a encontrar el camino a casa de los viajeros perdidos.

Fue así cómo pasó su vida esta mujer. Aprendiendo el lugar de todas las cosas y salvando la vida de los transeúntes desorientados, viajeros y trotamundos, sabiendo que, algún día, el amanecer la traicionaría, la descompondría y sus restos ascenderían hasta perderse en el azul del cielo.

Por Gabriel Balbuena

Entrevista de archivo al Dr. Hugo Ríos, en Golondrina

Hugo Ríos es médico y escritor. Para muchos sólo Doctor Ríos. Hace literatura folclórica con los relatos de la costa, nacido y criado en San Javier, tierra que menciona permanentemente junto con sus mitos y leyendas. Él ha recopilado y seleccionado relatos para escribir algunos cuentos que fusionara entre ficción y realidad (anécdotas de amigos entre otras) con un solo deseo, “pintar su aldea”, como menciona en el prólogo de su primer libro. Hugo cuenta con tres libros publicados, en uno de los cuales  se encuentra el cuento que es motivo de esta charla “La Soledad del Campeón” del libro “El Demonio de Río”, cuento que se ha convertido en cortometraje y que lo tiene como guionista y actor encarnando a su amigo Pablo Escobar.

Habiendo pactado ya la entrevista, Hugo me recibe en su consultorio – como si fuese un paciente más y luego de la debida espera- sentado frente al escritorio gastado donde seguro ha pasado miles de horas de su vida y ansioso por hablar de lo que lo apasiona. Me recibe cuál si fuera un conocido de toda la vida y el saludo me bastó para notar en sus ojos transparentes la emoción contenida por el reconocimiento…

Con el hielo roto, empiezo por proponer lo que, en principio me atañe…

-¿Cómo nace el cuento “La Soledad del Campeón”?

-Este cuento nace a través de la concepción de un mito: el mito Monzón. Los mitos son algo que se implanta en el pueblo y trasciende generaciones a través del tiempo porque son una forma de expresar el saber arcaico, el saber que deja el tiempo. De esta forma es que conocemos mitos como el de la “difunta Correa”, como el del “Gauchito Gil”, que perduran en el tiempo. En este caso el mito Monzón es algo que está entre los sanjavierinos, nosotros lo hemos vivido desde chicos.

Yo nací en San Javier pero para ir al secundario fui a parar a la casa de mi abuela en Santa Fe, en Barrio Barranquitas, a media cuadra de donde vivió Monzón con la “Pelusa”…

-¿Se puede decir que es un privilegiado por haber presenciado los comienzos del “Negro”, bien de cerca?

Con Monzón hicimos caminos paralelos. Solo una vez nos encontramos personalmente. Él se fue de San Javier, yo también me fui de San Javier; él se fue a Barranquitas, yo también me fui a Barranquitas. Siempre se lo veía por el barrio y cuando de adolescentes jugábamos al futbol y lo invitábamos a jugar a Monzón, el no nos daba pelota porque se iba con su bolsito al gimnasio a entrenar, era un tipo de una perseverancia extraordinaria.

Hay dos cosas que hicieron que naciera la “Soledad del Campeón”. Una de ellas, pasar siempre frente al monumento y verlo tan solitario. Es una soledad que aumenta con el abandono, los yuyos altos, las placas que quedan se han borrado por el paso del tiempo y las demás se las han robado. Esta sólo parado en medio del ring más precario que le ha tocado…

-Sólo y rodeado por las catorce columnas a sus espaldas (cada una de ellas representa una defensa de título mundial)…

-Exactamente. Sólo las columnas, porque las placas ya están desapareciendo. Todo el mundo habla del abandono en que está el monumento y de lo que se podría hacer por mejorarlo, sin embargo nos quedamos sólo en las palabras.

Por otro lado, se unió a una anécdota que me contó Pablo Escobar, un viejo boxeador que fue campeón nacional y entrenador de box en San Javier. En una de esas tardes que compartíamos Pablo me contó que “Cucho” (otro ex boxeador, amigo y ex pupilo de suyo) había ido a pedirle el equipo de box que tenía guardado y que él tanto cuidaba (trofeo de sus épocas de pugilista); y que lo llevara al monumento de Monzón en su camión, porque quería sacarse una foto vestido de boxeador con Monzón a su lado; y que lo acompañara en esa misión un poco fuera de lo común. Escobar era un hombre muy bueno, muy comprensivo detrás de su aparente dureza; y sin objetar demasiado le prestó ese traje que guardaba y que a nadie prestaba y  lo llevó. Cuando bajó allá vestido de boxeador, le dijo que en realidad no venia a sacarse una foto sino a pelearlo a Monzón, que su sueño era pelear con Monzón y así peleó con la estatua como un loco, imaginando ese contrincante al que no muchos habían podido derribar. Todos se reían, pero lo acompañaron en esa especie de sueño.

“Cucho” tenía el sueño de pelear con Monzón, él había hecho box con Pablo y según lo que cuentan, tenía lo suyo pero luego el alcohol lo fue venciendo. Así pude imaginar qué sería si un boxeador fanático de Monzón fuera a pelearlo, es decir, fuera a cumplir un sueño y si en medio del sueño se encontrara con una realidad distinta. Con que Monzón aceptó esa pelea y por supuesto lo desfiguró  a golpes, pero la alegría de “Cucho” era llegar hasta el final de esa pelea aunque tuviera que dejar la vida.

-El cuento se divide en dos partes: la de realidad, que es la anécdota; y la parte ficcionaria, que proviene de su imaginación. Propone al lector una diversidad de imágenes…

-Así es. Entra en juego la imaginación del que lo lee también porque tiene múltiples finales y un abanico de significados. Algunos dirán que estaba sufriendo una alucinación al momento de recibir lo golpes o al esquivarlos. ¿De donde provenían los golpes, de una materialización del alma, de la psiquis o realmente era el espíritu de Monzón?

-“La soledad del campeón” es un homenaje a Pablo Escobar, a Carlos Monzón, pero también es una homenaje a San Javier y a todos aquellos que creemos que el monumento a Monzón debería estar en San Javier, donde él nació, en su lugar; y no donde murió…

Siempre se habla de eso. Yo he estado en la filmación del corto en el rancho donde vivió Monzón, -en el lugar, porque el rancho ya no está- y siempre se habla de levantar un monumento; un recordatorio, algo que nosotros sentimos que le debemos al “Negro”, porque San Javier se portó muy mal con Monzón en sus comienzos. Cuentan que cuando necesitó ayuda para viajar a un campeonato panamericano o algo así vino a pedir ayuda acá y algunos se reían de él por su porte físico, los viejos amigos también se le reían y los comerciantes no lo apoyaron…Eso fue una herida muy profunda para él.

Le debemos un homenaje porque eso de levantar un monumento donde murió (Ruta 1, Paraje Los Cerrillos) es un poco tanatico y sin sentido. El sentido está donde está la gente que lo quiere, que lo reconoce hoy por hoy, donde le van a llevar flores, donde el sentimiento de la gente es mucho mas profundo que el transeúnte que pasa, mira y se va.  La generación del cuento está basada en el sentimiento que le produce a uno verlo solo a él, pero también aprovechar la oportunidad de alguien que tenía un ideal; un sueño de pelear con Monzón. Yo creo que el mejor homenaje que se le podía haber hecho a Monzón es que alguien quisiera pelearlo, eso a él lo revivía, le despertaba ese instinto Mocoví de pelear, de guerrero; de salvaje…

-¿El escenario del cuento es parte de la anécdota?

-Lo que existió realmente es hasta la llegada al monumento, en el momento en que empieza a pelearlo el cuento toma otro color.

Ahí comienza en otra dimensión el cuento, completa a los adversarios en su dimensión, uno por volver a pelear y el otro con el sueño de enfrentarlo.

-¿Cómo es que este cuento llega a convertirse en cortometraje, en quién se  origina la idea?

Esa fue una idea de mi hijo  Martin (Ríos) que está haciendo cine en Buenos Aires ya que el cine es su pasión y lleva hechos dos o tres cortos. Él me preguntó cuál podía ser el tema del próximo corto y ahí le dije que tomara algún mito de los que tenemos en la costa, como el Chira Molina, algún acontecimiento sangriento, o Monzón… que para nosotros sigue vivo.

Entonces le intereso lo de Monzón, y volvió a leer el cuento y me preguntó si me animaba a hacer un guion. Como yo  estaba metido en el cuento se me hizo fácil hacerlo, lo hice y después se lo llevó para hacerle algunos retoques.

Quedamos muy conformes con el resultado y la adhesión de la gente, que en principio no entendía el porqué de “ese loco que peleaba con una estatua”.

-Supe que era muy amigo de Pablo, ¿Qué le produjo a usted encarnar a su amigo Pablo en el corto?

-(Se ríe y luego de unos segundos responde) Por accidente, porque quien iba hacer el papel de Pablo Escobar no llegó a la filmación y no había quien actuara de Pablo, que conociera su forma de hablar, sus gestos. Entonces me dijeron cálzate una remera, un short y las chancletas que vas a hacer de Pablo.

-Y encarnó a otro campeón sanjavierino…

-(Pude ver como de ojo derecho bajaba hacia su mejilla una lágrima que habló por sí sola, muy emocionado y casi sin palabras respondió). Así es. Ese era Pablo, un gran amigo. Después de la edición, realmente me emocionó mucho. Me gustó. Todo esto realmente justificó mis años en la literatura regional. Por supuesto que a mí como a todos me hubiese gustado tener la presencia del “Negro” Monzón.

-¿Cuál es su reflexión general sobre La Soledad del Campeón?

-Sensaciones y sentimientos encontrados de muchos aspectos.

Cuando se inauguró  el monumento había placas de todos los municipios de la zona y la de San Javier aún no estaba, no había llegado todavía. Primer soledad. Su cuna, el lugar donde nació, su pueblo sin haber puesto la placa recordatoria. La segunda soledad es el olvido, el abandono al que está sometido…

Sé que nos duele a todos no tener su monumento en San Javier, aunque sea un recordatorio. Cuando vienen turistas franceses, italianos, portugueses o vaya uno a saber de qué otro lugar, quieren conocer el rancho donde nació Monzón, y no todos conocen ese lugar, hay guías que ya están acostumbrados y los llevan aunque ya no esté el rancho, que ni siquiera era de barro, era por completo de paja. En fin, son muchas las soledades del campeón, más nuestro sentimiento de dolor por haberlo dejado solo y porque nos duele su soledad.

Todos sabemos que al hablar de Monzón en cualquier lugar del mundo nos entienden, porque el mundo recuerda sus golpes, similar a lo que ocurre con otros deportistas argentinos que son insignia nacional, pero con Monzón es distinto porque es sanjavierino y  aunque hayamos dejado un vacio en su pecho va seguir siendo nuestra bandera y orgullo costero.

Al salir del consultorio, después de más de una hora de charla, veo pacientes esperando por su consulta, apretados en los sillones que dispone la sala de espera. Y yo me voy con lo que vine a buscar y con mucho más, la impresión que me dejó un tipo orgulloso de su pueblo a pesar de todo y con la imagen de un “viejo” que todavía se emociona hasta las lágrimas cuando habla de Monzón, de sus amigos y de San Javier…

La entrevista fue hecha al momento del estreno del cortometraje “La Soledad del Campeón” y  para archivo propio, que luego serviría para rendir una materia. Me pareció muy interesante el cuento y lo que nos propone, pero es mucho mas jugosa la anécdota disparadora de éste y además la forma en que Hugo habla de esa situación con esa voz firme e impregnada de temple costero, un lujo escucharlo hablar.

A  esta altura, ya más de un año ha pasado y sus palabras consiguen esa significancia que no dejan que el tiempo se las lleve.

Gracias a Hugo Ríos por su predisposición y ejemplo…

Ignacio se levantó sigilosamente de la cama, tomó a René entre sus manos y, luego de calzarse los pies en unas pantuflas con orejas y trompas de elefante, salió silenciosamente de su habitación. Sus padres todavía no se había levantado, aún faltaba tiempo para ir a la escuela, pero tenía que hablar con Matías, necesitaba saber que podía contar con él.

Cruzó el pasillo que separaba sus habitaciones, arrastrando los pies con cuidado. Papá y mamá no podían enterarse de sus planes. Entrar a la pieza de su hermano mayor no fue ningún problema. Matías, adolescente de 17 años, tenía la costumbre de dormir con la puerta abierta, los recuerdos de las noches de cuco eran más poderosos que la rebeldía adolescente.

Ignacio acercó hasta el borde de la cama, abrazó a René con el brazo izquierdo y con el derecho sacudió ligeramente la cabeza de su hermano.

- Mati despertate – dijo, despacio pero impostando la voz.

- …

- ¡Mati! ¡Mati! ¡Despertate! Te necesito – insistió.

Tanta palabra al oído y sacudida, al final surtieron efecto. Matías se despertó, vio a su hermanito parado al lado de suyo con los brazos extendidos hacia él, como ofreciéndole algo, y con esa carita de inocencia que lo caracterizaba desde que era un bebé.

- Nachito… ¿Qué haces, loco? – dijo sonriente. Adoraba a su hermano pequeño.

- Mati, me tenes que ayudar, necesito que mates a René – Ignacio extendió completamente los brazos hacia su hermano mayor.

- ¿Qué? ¿Matar a René? ¿Y por qué? ¿Te hizo algo?

-  No Mati, es un chanchito del ahorro, no me puede hacer nada. ¡Necesito la plata que tiene adentro! – Exclamó casi sin paciencia.

Matías se echó a reír con todas sus fuerzas, pero las manitos de Ignacio evitaron que el escándalo sea mayor.

- ¿Y por qué no sacas vos la platita que tiene adentro? Ya tenes 7 años, sos grande. Agarras un martillo, le das unos golpes y le sacas la platita de adentro. Hacelo en el pasto del patio de atrás, ahí nadie te va a escuchar.

-  René es mi amigo Mati… Vos sabes que está conmigo desde hace mucho, cuando papá me lo trajo del banco. Le di de comer mi mesada todo este año y ahora necesito la platita que tiene en su panza, pero no puedo romperlo yo. Lo tenes que hacer vos, sos mi hermano mayor.

Matías prometió ayudar a su hermanito a cambio de que le cuente a qué venía tanta prisa para disponer de sus ahorros.

- Es que mañana es el cumpleaños de una compañera, se llama Belén, y le quiero hacer un lindo regalo. Mati, vos también tenes que ayudarme a elegir el regalo. Vos sos grande y tenes novia, vos sabes qué se les regala a las mujeres. Yo a Augusto le compré un muñeco, porque a todos los varones nos gustan los muñecos, pero a ella no se que comprarle.

-   Ah, ahora entiendo. Tanto escándalo es por una chica. Era de esperarse. A ver, contame. ¿Qué la hace tan especial que se merezca que rompamos a René?

- Es la única nena con la que hablo en los recreos. Una vez encontramos una paloma muerta y no se asustó. Ella trae cosas dulces en su merendero y siempre me invita. A veces siento que me está mirando mucho tiempo, pero seguro es por la cicatriz de mi frente de cuando me caí de la bici. Una vez a la salida del cole su mamá tardó en buscarle y me quedé con ella para que deje de llorar. Ella es buena conmigo y creo que se merece un regalo.

Matías sólo sonreía mientras escuchaba hablar a su hermanito.

- Esta compañerita Belén te debe de gustar mucho.

-  ¿Gustarme?

- Nada enano, ya me vas a entender dentro de poco.

- ¿Y? ¿Me vas a ayudar o no?

- Claro, dame a René. Esperame en tu habitación, ya vuelvo.

Cuando volvió traía en las manos unos billetes y unas cuantas monedas. Se las entregó en las manos a Ignacio y le dijo que a la siesta, al volver del cole, irían juntos a comprar algo para Belén.

- Gracias Mati, sos mi hermano preferido – Ignacio no podía dejar de pensar en un despedazado René.

- Soy tu único hermano enano manipulador, choca los cinco y anda a dormir antes de que mamá se despierte. Ah, una cosa más enano, sea lo que sea que compremos de regalo para Belén, agrégale una flor, estamos en primavera, hay flores por todos lados, y a las chicas les encantan las flores.

- ¿Una flor?

- Sí Nacho. A la tarde, cuando Doña Mercedes vaya a la iglesia, cruza el patio y arranca una rosa roja de su rosal del fondo. Cuidado con las espinas del tallo. Entrégale a Belén el regalito más la rosa y vas a quedar como un rey.

- Ok Mati, si vos decís… Hasta más tarde.

A la tarde los hermanos fueron a comprar el regalo para Belén y Matías, desde la ventana, controló a su hermano menor arrancando torpemente una rosa del jardín de Doña Mercedes. Al día siguiente, a la salida del colegio, Ignacio recibiría su primer beso, uno que nunca olvidaría, mientras René descansaba tranquilamente dentro de una caja de zapatos en el ropero de Matías.

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     Bueno, yo en general no pienso que la felicidad esté al alcnse de una lista escrita por un maniático, pero esto es lo que, a mi juicio, no debe faltarle a una persona que desea darle algún sentido a la vida más allá de lo material o lo físico…

1.- Tomate las cosas con calma, nadie te apura.

Esta vida es para disfrutarla, y debes darte el tiempo de admirar las cosas bellas que te rodean. Mira a tu alrededor, puedes encontrar una maravilla en cada lugar. Dedícate a mirar las rosas, a observar como las aves interactúan, o simplemente ver pasar los autos en un lugar tranquilo.

2.- Que no te importe lo que los demás digan de ti.

Si alguien piensa algo de ti, solo déjalo pasar. Tomate la vida con alegría, tal como te gusta que sea, y no preocupada por el “qué diran”. Puedes reir o llorar solo (a), o ponerte a cantar con todas tus fuerzas cuando estes de ánimo.

3.- Disfruta lo que tienes, no anheles mucho.

Es bueno querer algo, y luchar por ello, pero también es muy grato figarnos de vez en cuando en lo que poseemos, y apreciarlo. Busca cosas que no uses desde hace tiempo, redecora tu cuarto con otro estilo, ponte ese traje viejo que está guardado en el armario.

4.- No sientas rencor.

Somos seres humanos; tenemos todo el derecho a odiar a las personas, pero finalmente el odio y el rencor nos hace mal a nosotros mismos. Si te sirve, desahógate llorando o golpeando una almoada, pero no profundises tu odio. Solo déjalo pasar.

5.- Rie

Reir es la mejor cura para la depresión. Oroduce secreciones que nos ayudan a sentir placer, y nos reaniman. Toma todo como un juego, ríete de ti mismo, comparte tus anécdotas con otros, y alégrate cada momento de existir.

6.- Date un rato solo para tí.

Todos los seres humanos somos sociables por naturaleza, y sobrevivimos de los otros. Pero, es bueno que, de vez en cuando, te dews un rato para estar solo(a), recostarte, escuchar música, prender velas, tomar un helado, comer un chocolate, lo que quieras. Y con esto, pensar en ti, y lo que realmente te gusta.

7.- Prueba cosas nuevas.

Tomar un nuevo aire en la vida, siempre es reconfortante e interesante. Prueba con la clase de francés, toma cursos de natacio´n, o habla con algún compañero con el que no hayas hablado antes. Puedes vestir diferente un día, y probar con una ropa muy alocada, o unos zapatos muy diferentes.

8.- Escribe un diario.

Hay cosas que no podemos compartir ni siquiera con nuestras familias. Por ello, escribe un diario, donde, cada vez que estes triste o feliz, o sientas algo, lo anotes. Esto te puede ayudar a descubrir sentimientos que antes no conocias, a aclarar tu mente, y hasta a desahogarse.

9.- Nunca olvides que eres especial

A pesar que a veces pensemos que todo está perdido, que nadie nos quiere, que no debemos existir, esto no es cierto. Siempre contamos con nuestras familias, o los amigos, que siempre están ahí si los necesitamos. Todos somos especiales, nadie está aquí solo porque si. Y hay que querernos a nosotros mismos, alagarnos, saber que somos inteligentes, hermosos…en fin, querernos como lo grande y grandiosos que somos.

¿No es el mundo raro? Hoy es 29 de noviembre pero, en realidad, es el primer domingo del mes que viene. Es cosa de El Corte Inglés, me ha dicho alguien esta mañana cuando nos hemos encontrado en la escalera.

Más raro aún ha sido cómo nos hemos mirado. Durante un segundo hemos experimentado una especie de reconocimiento absoluto, antes de corear al unísono:   Eso significa que… ¡hoy está abierto! Apenas nos hemos despedido – ella comentó algo de hacer la compra-  y yo, quince minutos después, estaba en la librería del centro comercial.

He entrado a la carrera y, de pronto,  me he detenido para acercarme casi a hurtadillas, parándome primero en la mesa de novedades de novela histórica y luego en el mueble de libros de cocina. Ha habido un momento en el que he estado a punto de marcharme, mejor vuelvo mañana, que ya estará seguro - bueno, creo que han sido varios momentos  un pasito “paralante”, un pasito “paratrás”-.  Entonces, sin duda intrigada por mi extraño lenguaje corporal, se me ha acercado una dependienta para preguntarme si podía ayudarme en algo. Pero, claro, el mundo es muy raro, y yo le he dicho que no,  que sólo estaba mirando.

Así, finalmente,  he llegado a la sección de literatura infantil y los he visto, tan bonitos: eran por lo menos quince o dieciseis, unos encima de otros sobre una mesa. A su alrededor se arremolinaban, curiosos, otros libros,  los que llevaban allí más tiempo,  tan cerca estaban  que apenas les dejaban respirar. De modo me he acercado y,  con mucha suavidad, los he retirado un poco y he colocado perfectamente las pilas dejando unas callecitas entremedias porque, los libros, como las personas, también necesitan su pequeño espacio vital.  A mi espalda he oído de nuevo la voz de la dependienta: ¿Va a llevarse alguno?, me ha preguntado. Yo he negado con la cabeza y le he respondido sonriente: ¡Qué va! Pero ahora ya están listos para que se los lleven los demás.

En algún lugar de China ya está a la venta.  Hace seis meses sólo era un sueño. El mundo es muy raro, de verdad.

Ana F.

Hola, soy Dios y hace tiempo que quiero deciros cuatro cosillas, listillos de mierda… Me cago en vosotros y en todas las madres que os parieron.

Os pasáis media vida pidiéndome ayuda para cosas que podéis resolver perfectamente solitos, que si aprobar un examen, que si encontrar novio… currároslo un poquito y dejad de tocarme los huevos.

Os pasáis la otra media vida pidiéndome explicaciones de cómo puedo permitir que sucedan cosas de las que vosotros mismos sois responsables. Yo cuando os cree no os dije que os forrarais a hostias ni os mataseis, más bien creo recordar que os grabé en piedra unas sencillas instrucciones, y de hecho, en una, ponía lo contrario. Os recuerdo que las guerras os las montáis vosotros solitos, nadie os manda conducir borrachos y a ver a quien se le ocurre picar en cachos las hojas secas de las plantas y hacerlas rollitos para prenderlas y meterse el humo para adentro… Pues a vosotros, a mí jamás me ha dado por hacer semejante cúmulo de gilipolleces.

Yo creí que aún siendo imperfectos y limitados esto se entendía bien, pues no, al parecer no se entiende. Tampoco os entra en vuestra dura cabezota que las religiones, todas, os las habéis inventado vosotros, yo no he escrito ningún libro ni sagrado ni profano, ni le he mandado a nadie hacerlo. No sé para qué coños os hice racionales, os creeis la primera chorrada que os cuentan…

Cuando castigo a los malos soy un rencoroso y un malvado, luego me lo curro de buen rollo y perdón y resulta que soy un lilas y mi hijo un hippy. Con vosotros no hay manera de acertar.

De verdad que me tenéis estresado, así que no os extrañe que no os haga mucho caso. Tampoco es que tenga nada más ni mejor que hacer, pero sinceramente, hijos  míos… es que dais mucho por el culo.

1

Para poder dormirme, cuento ovejitas. Las ocho primeras saltan ordenadamente por encima del cerco. Las dos siguientes se atropellan, dándose topetazos. La número once salta más alto de lo debido y baja suavemente, planeando. A continuación saltan cinco vacas, dos de ellas voladoras. Les sigue un ciervo y después otro. Detrás de los ciervos viene corriendo un lobo. Por un momento la cuenta vuelve a regularizarse: un ciervo, un lobo, un ciervo, un lobo. Una desgracia: el lobo número 32 me descubre por el olfato. Inicio rápidamente la cuenta regresiva. Cuando llegue a uno, ¿logrará despertarme la última ovejita?

Los aviones son un refugio para mí. Cuando me subo a uno, siento que no estoy en ninguna parte o que no voy para ningún lado. Nunca descanso tanto como cuando estoy arriba de un avión, y mientras más largo es el viaje, mucho mejor. Mi inquietud despierta sólo cuando hay aviso de que estamos por llegar a destino. Es horrible tener que reanimarse para asumir el aterrizaje y tener que bajarse del avión, pero así son las cosas. El avión se inclinó hacia un lado y pude ver el aeropuerto de Santiago por la ventana. Ya estaba llegando y dentro de poco empezaba lo duro, aquello a lo que fui. El vuelo 207 de American Airlines estaba llegando a Santiago, conmigo como pasajero.
Alguien que aun no conocía me esperaba allá abajo y desde que partí de mi casa en Virginia, tuve la sensación que mi vida iba a tener un cambio importante cuando llegara a Chile, pero aún no me imaginaba lo que iba a llegar a suceder.
Al cruzar la mampara de la aduana con mi equipaje, había un señor muy alto, de unos 60 años esperándome entre el público con un cartelito que decía mi nombre: “Franco Manfredi”.
“Hola”
“¿Tú eres Franco?” Preguntó con un frío apretón de manos
“Sí, ese soy yo. Usted debe ser mi tío Valerio”
“Sí, mucho gusto en conocerte al fin. Que lástima que no nos hayamos visto antes y en mejores circunstancias. Tengo entendido que te hospedas en el Marriott. ¿Cómo estuvo tu viaje? ¿Cansador?”
“No tanto”
“Que bien, porque tenemos que ir directamente a la Clínica a ver a tu padre.”
Su determinante voz me hizo presumir que la situación era apremiante, que mi padre, a quien apenas conocía, estaba en las últimas y que había que llegar rápido. Nos fuimos raudos y atravesamos todo Santiago hasta llegar a la clínica Las Condes. Mi tío Valerio (primo de mi padre) era bastante parco en realidad. Daba la impresión que yo no era bienvenido y que él estaba encargado de servir de intermediario para que hubiera un acercamiento cordial entre la familia de mi padre y yo.
¿Quién soy yo? Bueno, yo soy el hijo natural de don Giorgio Manfredi, y mi madre fue empleada doméstica en su casa. Podría decirse que soy hijo del escándalo producto de un desliz de mi padre, a quien hasta el momento había visto un par de veces en mi vida. A mi mamá la llevaron a “mejorarse” al campo, como se hacía en esa época (todavía se hace), y aunque las relaciones eran lejanas entre mis padres, él se preocupó muy especialmente de mi educación, así que por ese lado al menos, nadie se queja. Mi mamá se casó tiempo después con un buen hombre. Es profesor en Molina, donde viví hasta entrar a la Universidad. Un hombre muy centrado y siempre preocupado por mí y mis medias hermanas Andrea y Fernanda, por igual. A él le debo mucho más que a mi padre biológico desde el punto de vista emocional y fue un gran apoyo para mí.
Tengo 25 años y soy ingeniero matemático de la Universidad de Chile, y hace un año terminé mi doctorado en matemáticas en Stanford University. Siempre fui muy precoz desde el punto de vista académico, salí de la Universidad a los 21 años con las mejores notas de mi generación, pero era retraído y con pocos amigos. Entre mis principales hobbies están los juegos de naipes. Me empecé a interesar en ellos cuando hacía mi doctorado. Había un ramo de teoría de juegos en el programa, y aunque había profundizado bastante en el tema, me iba mal en el póquer. Sólo fue cuando conocí a un jugador profesional, que me explicó algo que jamás se me va a olvidar, que mis habilidades prácticas en el juego mejoraron. Me dijo que para ser un buen jugador, no debes interesarte mucho por el dinero, y que las cartas las podías tirar por la ventana si quisieras. Lo que importa son las personas contra las que juegas, pues el póquer es un juego de estrategia. Las probabilidades son sólo un dato.
Continuará…………

Querida amiga.

Discúlpame por no recordar tu nombre.

Hace ya tiempo que no te escribo. Espero comprendas que las cosas aquí no son del todo fáciles. Por lo menos no como me lo esperaba.

No sé si la última vez que te dije que quería venir a este país, también te dije que te iba a extrañar. Y por si no lo hice, quiero que lo sepas ahora. Te extraño.

Hace ya muchos años que no te veo, ni a ti ni a los demás aunque todos los días pasen por mi lado cruzando la calle hacía el metro.

Me siento muy solo

En estas tierras siempre hace frío y las calles siempre están abarrotadas de gente y seres extraños. Hay algo bueno… algo que me gusta, y es que nunca veré a la misma persona o a la misma criatura dos veces.

Quisiera que estuvieras aquí conmigo. Pero comprendo que nunca quisiste acompañarme. Este no es tu clima favorito. Se muy bien que los cielos verdes o rojos no te gustan, que tampoco te gustan las aguas arenosas ni los ciclopes, que tampoco te gustan las ballenas; ¡y menos cuando vuelan! sé muy bien que pocas cosas de este país te gustan. Por no decir que ninguna… no entiendo por qué decidiste estudiar ciencias. Pero en todo caso, creo que tú tampoco entenderás por qué decidí ser pintor y es que para que me entendieras, tendrías que venir a este país.

… yo se que tal vez no quieras saber nada de mi, ¡y estás en todo tu derecho! ¡Seguro!. Se que cometí un grave error al irme sin despedirme ni dejarte una dirección donde escribirme. Pero pretendía hacerlo cuando llegara. Solo que tuve un problema. Espero que me lo creas porque en este país las cosas son demasiado extrañas, y es que aquí, no hay direcciones. No hay donde refugiarse. Un día duermes debajo de una hormiga, al otro día, si es que acaso sale el sol, tienes que dormir en lo primero que quiera dejarte dormir. Una noche tuve que dormir debajo de un buitre. Los animales son los hogares, y algunos cobran demasiado dinero por una noche y mis pinturas aún no valen lo suficiente para pagarle a alguna paloma o comprar un hongo de esos gigantes en una zona residencial. ¡Y lo peor es cuando llueve! Los pintores, cómo yo, utilizamos el lienzo, le pintamos un paraguas o un sol radiante y nos protegemos de las lluvias, algunas de nueces, otras de arena, otras se sal, otras de azúcar. Pero los músicos, esos pobres no tienen dónde refugiarse, si les da por utilizar sus guitarras o sus instrumentos para protegerse; primero, se les dañan y segundo, los multan los agentes de la ley que por cierto son bastante grotescos. Ninguno mide mas de veinte centímetros, son obesos, arrugados, malacarosos y drogadictos, en este país los delincuentes son ellos, no nosotros.

Bueno, ya no quiero seguir relatándote todo por aquí, se que no te gusta y que desde que te conozco sientes un profundo desprecio por estas tierras.

Ahora me dispongo a caminar. Espero que hoy haya más rocas en el aire. Porque no me gusta nadar y no tengo dinero para pagarle a una bruja. Y espero toparme con un mensajero confiable. Hace seis años que te estoy escribiendo esta misma carta y siempre, el cartero, el loco de mierda ese que se viste de blanco, apunta con las cejas al cielo y mira con desprecio, se va con las cartas de todos y con el dinero también. Prefiero pensar eso, que es lo que se rumorea y no pensar que durante seis años has recibido esta carta y yo aquí, sin una respuesta tuya.

En cualquier caso, espero que me visites. Ya te dije que no tengo un hogar fijo. Pero aunque este país es difícil de encontrar en el mapa. Un amigo, un tipo ciego, que dicen que es un asesino a sueldo del gobierno, me dijo que vio una dirección. Así que la anoto al final.

Gracias de nuevo por todo.

Discúlpame por no recordar tu nombre.

La dirección es: avenida 34 con calle 27. Hospital psiquiátrico del estado.

Te quiero.

DAVID SILVA

u doble personalidad le daba alternativas impensables para los mortales  de      dirección única. Era lógico. Podía ver el mundo desde diferentes ópticas y quedarse con la que más se asociara con sus intereses.
Nadie lo diría viéndolo caminar por la calle. Tan alto y bien peinado. No le faltaba detalle: chaqueta recta, pantalones planchados y pañuelo en el bolsillo. El gorro de lana y las zapatillas era la aportación del otro yo al atuendo.

Durante las elecciones ponía a prueba su capacidad diplomática al contemplar las opiniones de sus dos personalidades. Incluso intentó votar en dos colegios pero no pudo. No le pareció tan mal, la abstención resultó ser una buena opción para el lado revolucionario. La mezcla de ideas alternativas con la derecha más rancia le daba para unos debates que ni en los mejores foros.
Obsesionado con la salud pero amante de los excesos, sus dos personalidades se ocupaban de mantener el equilibrio. Uno le daba al escocés y el otro al agua de Vichy.
Pero la armonía cambió el día que anunciaron una pandemia de gripe A y una de las dos personalidades empezó a estornudar.

los zombis – groenlandia

Cassini tenía caracter de sonda. Quería cruzar cada limite, descubrir nuevos territorios, fotografiar cada luna.

Viajó mucho, se hizo con muestras de tipo, se divirtió con cada experimeto , pero, durante un instante se paró y se materializo una pregunta en su cabeza ¿para qué tanto?

(ya no quedaba combustible con que volver a casa)

Cassini

A petición popular (dos personas y yo mismo) reincido en el universo “Hammer Films”  tratando además de dar cierta coherencia interna a las tres entradas, interconectando “Sangre sobre la tumba de la momia” como exponente del estilo más explícito en todos lo órdenes que se impondría en esta década, con los títulos sobre el Barón de Fisher. De tal modo este “El horror de Frankestein” aparece como una pieza perfecta para explicar esta nueva “Hammer”, es un ”remake” del fundacional “La maldición de Frankestein” de 1957 en el que se trata, del mismo modo que se hace en la gran mayoría de las cintas setenteras de la productora, de llevar a los mitos a una segunda modernidad, es decir, mientra los films originales eran el resultado de  la modernización de la mítica del terror que había impuesto la “Universal” estos segundos son el siguiente paso, la “Hammer” vista por la “Hammer”, en un ejercicio revisionista que implica autoconsciencia (eran ya una marca, una manera de hacer) y necesidad de reinventarse para avanzar con el mercado.

Además la película resulta ser el primer trabajo a la dirección del excepcional guionista Jimmy Sangster, que fue pieza fundamental en esplendor de “la casa del terror” durante la década anterior y encargado ahora de su puesta al día. Sangster  reincidiría en la dirección otro par de cintas, también con el gran Ralph Bates, “Lust for a vampire”(1971) que se regodea en el erotismo sáfico en salto de cama que había originado la notable “The vampire lovers”(1970)  y “Miedo en la noche”(1971)  que retoma tardíamente el terror/suspense psicológico que el mismo Sangster inauguró en la estupenda “El sabor del miedo”(1961) dirigida por el prematuramente fallecido y muy talentoso Seth Holt.

El horror de Frankenstein (The horror of Frankenstein)

Director: Jimmy Sangster

Año: 1970

País: Gran Bretaña

95 min.

Fotografía: Moray Grant

Música: Malcolm Williamson

Guión: Jimmy Sangster y Jeremy Burnham

Reparto: Ralph Bates, Kate O’Mara, Veronica Carlson, Dennis Price, Jon Finch

La película nace con esa voluntad ya explicada de revisitación de la seminal “La maldición de Frankenstein” adaptándolo a esta nueva “Hammer” (re)naciente de los setenta que abandonaba el suntuoso goticismo y la perversidad estilizada en beneficio de un estilo visual más mortecino y menos colorista, una explicitación agresiva de las constantes erótico-sanguinolentas de la productora y un humor negro bien apreciable que supone el punto de mayor interés y distinción de la película, convirtiendo el horro en comedia grotesca. La película se resiente de una estética coyuntural y de un feísmo un tanto vulgar (aunque no faltan los aciertos, como el Barón mirando a sus compañeros y viendo los órganos que le hacen falta) pero a cambio ofrece una virulencia asombrosa en la presentación del protagonista al que Ralph Bates presta su inigualable genio, creando una personaje totalmente diferente al de Cushing, un enfoque casi de choque generacional (algo en lo que se reincidiría en la época, por ejemplo “El poder de la sangre de Drácula” que dirigió también en 1970 el interesante Peter Sasdy, al que traeré de paseo), un joven egoísta, un “angry young men” convencido de su absoluta superioridad en todos los ámbitos, desde el intelectual al moral , pasando claro por el amatorio, magnético y falto de cualquier escrúpulo, cuya maldad e indiferencia a todo lo que no sea el mismo no parece conocer límites, desafiante con la autoridad y sexualmente depredador y que se debate en el clásico dilema entre la rubia angelical, la maravillosa Veronica Carlson, y la morena viciosa, Kate O’Mara y sus irresistibles ojos que acaban siendo merendola sexy para el monstruo de turno (al que interpreta David “Darth Vader” Prowse) en una escena especialmente despiadada, que ya es decir.

Un diletante de la maldad, aristócrata hedonista y cruel que usará a la criatura con total sangre fría, un bicharraco fascinante al que la pose y el rictus de asco y desprecio universal de Bates mezclado con su evidente chispa de ingenio maléfico sienta como un traje a medida.

El resultado es un film que merece bastante mayor crédito del que habitualmente se le concede y que sin ser uno de los títulos cumbre de la “Hammer” de los 70, si presenta no poca originalidad en su insistente cinismo y en esa oscura comicidad (antológico el final con la niña), dejando por el camino buenos destellos de puesta en escena y además reservando un bienvenido papelillo para el singular (y “franquiano”) Dennis Price como extravagante ladrón y comerciante de cadáveres al por menor.

Por Javier Cortés

El viaje hacia Fuerte Olimpo, ciudad ubicada a unos 840 kilómetros de Asunción, la capital del país limítrofe Paraguay, le iba a permitir a Milton Michael Cardozo reencontrarse con su familia que desde hace 3 años no visitaba. Venía ahorrando desde que llegó a Buenos Aires en busca de un futuro mejor. El sueldo que ganaba como jugador en Paraguayos Unidos y la miseria que obtenía como ayudante de albañil, apenas le alcanzaban para pagar la piecita alquilada en el barrio de Once.
Descansar, reponerse de esa tos socarrona y de unas líneas de fiebre que bastante a mal traer lo tenían, era su principal deseo. El brote de gripe porcina no lo asustaba, a pesar que desde hacía tres días había sido declarado como una pandemia según informó el Ministro de Salud, Macho Manrique. El miedo y la paranoia no existían para él, no por corajudo, sino porque simplemente no estaba informado al respecto. No sabía las consecuencias, no conocía los síntomas, únicamente escuchó que debía evitar lugares donde había concentración de gente, advertencia que poco le importó ya que su rutina siguió siendo la misma –tomar el tren y luego un colectivo para ir hacia el entrenamiento-.
La actividad deportiva recién se iba a reiniciar dentro de dos semanas, cuando su tan querido equipo -de amigos y compatriotas- disputaría la final contra el histórico de la categoría “D”, Defensores de Capilla del Monte. Esos 14 días le darían tiempo de sobra para estar con sus seres queridos y cumplir la promesa de estar en el cumpleaños número 97 de la abuela María Marcela Milagros Cardozo. Además de ser la más viejita del pueblo, la 3M –apodo por el que se la conoce- poseía místicos dones para curar a cualquier enfermo que de ella precisara.
Las 28 horas de viaje no solo le produjeron un cansancio mental, sino que su apariencia física empeoró. La tos era cada vez más constante y lo que empezó siendo una febrícula, ya sobrepasaba los 39º grados.
Llegar a destino fue un alivio para su agotado cuerpo. En la parada de ómnibus –no llegaba a ser una terminal- lo esperaban todos, eran como 30. Desde su ahijado Julio César hasta la 3M.
El chofer del micro notó el malestar que tenía Milton, y decidió alertar a su familia, que entre lágrimas de emoción y lagañas de madrugada, lo recibieron con un cálido pero, entendible, distanciado saludo.
Los primeros dos días fueron un infierno: la fiebre aumentó, le resultaba imposible conciliar el sueño y por si fuera poco, ahora se sumaba una leve dificultad respiratoria. Incluso, se barajó la posibilidad de transportarlo a Asunción para realizarle estudios y averiguar que era lo que sucedía con el afectado, ya que en la capital paraguaya las herramientas y tecnologías médicas superaban ampliamente la salita hospitalaria del Fuerte.
La abuelita, siempre atenta y servicial con su nieto preferido, escuchó que la hermana de Mirta la almacenera, quien desde hace 3 meses vivía en el Gran Buenos Aires, había contraído una gripe llamada N1H1, la cual provocaba  los mismos síntomas que tenía Salvador, sobrenombre que solo la anciana utilizaba para llamar a Milton.
Sin perder tiempo y consciente de lo que ocurriría de no apurarse, decidió, sin contar para que lo precisaba, encomendar a Julio César en busca de la flor más silvestre de la zona, la Amariguayguapí. Luego de una detallada descripción, el joven ahijado emprendió viaje ansioso de encontrarla. Y así fue, ya que seis horas después y con algún que otro raspón, consecuencia del resbaloso y engañoso suelo selvático, regresó con el exótico pero aún más hermoso pimpollo.
Una pasta de nuez, un caldo cuya receta nunca reveló y los 11 pétalos de la Amariguayguapí dieron como resultado un líquido color anaranjado.
Nueve pequeños sorbos, sin respirar entre ellos, era la única condición. Sin dudarlo y teniendo plena confianza en lo que su única abuelita con vida le recomendaba, así lo hizo.
El color de la piel volvió enseguida. Fueron tres días más de cama para que los espasmos desaparecieran y ya al cuarto, su estado era óptimo. Ahora le quedaba una semana por delante de la cual, de salir a trotar todos los días en doble turno, llegaría en un nivel espléndido al partido. Se levantaría a la mañana, desayunaría con la familia y comenzaría con la actividad.
Y así lo hizo. Siguió al pie de la letra su cronograma. Ahora, lo único que quería era disfrutar el cumpleaños de 3M, estar con su familia y volver para disputar el tan esperado encuentro.
Entre copas de más y bailes típicos de la zona, el festejo no pudo ser mejor.
Llegó el último día. Ahora sí, entre abrazos, besos y lágrimas de emoción, se despidió de todos. Ni las 28 horas de viaje alcanzaron para borrarle la alegría que traía por la visita, ni la ansiedad por la final a disputar.
Ya arribado, el grupo se reunió tres horas antes del partido. Su enfermedad había quedado atrás y ninguno de sus compañeros se había enterado de ella.
La entrada en calor fue la misma de siempre. Cuando salieron al campo de juego los aproximadamente 700 hinchas de Paraguayos Unidos alentaban sin parar, los nervios lo invadieron y una gota de sudor frío corrió por su mejilla. Estaba ante la oportunidad de su vida y hasta hace tan solo siete días estaba ‘tirado’ en una cama sin poder moverse como consecuencia de la gripe porcina que había causado ya más de 330 víctimas fatales y alrededor de 100.000 afectados.El partido terminó 2 a 1 a favor. Su actuación no fue sobresaliente pero tampoco mediocre, le hicieron el penal del 1-0 y perdió la marca en el empate transitorio. Poco importó esto último, su vida era pura alegría, y con el dinero que obtuvo como premio, le compró un televisor color a su querida abuela quien fue fundamental para que Milton estuviera presente en la gran final.

Título: Cuentos

Autor: Julio Cortazar

Editorial: Espasa

Acabó la acción de Gracias en Estados Unidos y llegamos al viernes negro, día de compras compulsivas y toma de pulso a la economía.  Nada mejor que un libro de cuentos para este preámbulo del adviento venidero.

Cortazar nos ofrece una variedad temática en este pequeño volumen, que hace años el periódico ABC publicó en su “colección de narrativa del siglo XX en lengua castellana”. Entre los cuentos recogidos, particularmente curioso resulta su relato Las Ménades, en que desgrana extraños acontecimientos al hilo de un concierto de música clásica.

Los conciertos dan para mucho: estadios repletos de rebaños juveniles dislocados al son de las marionetas de las grandes discográficas;  músicos sin talento haciendo sonar cajas registradoras; decibelios que ahogan gritos enloquecidos, mafiosas sociedades de autores exprimiendo al ciudadano…  Aunque afortunadamente existen otros escenarios: teatros rebosantes de luz y glamour. Vientos, cuerdas, metales, sopranos, barítonos, tenores. Parejas, amigos y familias expectantes.  Clásicos del clásico. Óperas, sinfonías, cuartetos, sonatas, motetes, quintetos, … Recesos compartidos con cavas y vinos de la tierra.  Múltiples visiones actuales del pan y circo.

Pero cada concierto puede tener su encanto:  Una ópera en el Real, un musical en Broadway, o Toronto, grandes producciones en cartelera durante décadas.  Conciertos que repletos de espectadores muestran anécdotas y rarezas, si uno las busca, incluso sin buscarlas, como narraba Cortazar.

The Battle of the Bands

Pongamos por caso:

Lugar: Montreal.

Evento:  Semana Internacional del Jazz.

Concierto:  The Battle of the Bands.

Bandas:  Harry James Orchestra and Glenn Miller Orchestra.

Lo mejor de lo mejor, ¿No les parece?  Pues sí, fue soberbio.  Pero en el tupido teatro con filas contínuas que provocan incómodos movimientos a la llegada de los retrasados, una personaje singular muestra su labor.  En las primeras filas, una madura señora, ya entranda en años, se levanta y ubica al pie del escenario, y contemplando al público asistente en los minutos previos al comienzo, deposita una bolsa llena de lana y punto, y comienza incansable a tricotar.  Allí, impasible, cual solitaria abuela que ocupa su soledad invernal arropada por una falda de camilla y a la luz de una pequeña lámpara en una salón de una casa cualquiera.  Pero ni falda de camilla ni lámpara ni salón de casa ni soledad invernal:  Magnífico teatro repleto de público y miles de vatios alumbrando su movimiento de agujas continuo.

Bonita forma de pasar el tiempo mientras comienza la función -y en el descanso, que la tarea es mucha y hay que aprovechar tiempos muertos.

Quizá sea esta una costumbre en los conciertos Canadiense.  O quizá sea un caso más de como una abuela puede inconscientemente dar origen a un cuento; otro cuento más sobre la música y el espectáculo.

Por cierto, si ha visto Vd. a esta abuela en algún otro lugar, díganos dónde.  Quizá podamos así ampliar este cuento con música.

Ayer estuvimos en el programa Travesías de Radio Exterior de España. Por si no pudiste escucharlo, hemos preparado este vídeo con la entrevista completa.

Las letras están de fiesta

Melanie Taylor, destacada autora panameña.

Nota extraída de: http://www.pa-digital.com.pa/periodico/edicion-actual/ey-interna.php?story_id=857920#ixzz0Y1tp2BOB
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