Alba dello scorso sabato. Potente e silenziosa, una Mercedes blu notte sfreccia sulla lingua d’asfalto che taglia l’agro di Vinchiaturo.  Trasporta merce preziosa (quale ? Il sottoscritto, of course).  Il fondo è una lastra di ghiaccio, la velocità eccessiva.  Compare una scritta luminosa, destinata nelle intenzioni a memento per l’utente indisciplinato.  Al passaggio dell’auto, segna 49 km all’ora .  Ma de che ?  Non è segnaletica, è istigazione a delinquere !  Chi l’ha installata ? Chi la manutiene ?  Portateli al mio cospetto, e a costo di denunciarmi e finire ai piombi li trascinerò in catene davanti al Giudice Universale (altro che Tribunali, quisquilie e pinzillachere !) che li condannerà alla pena più atroce sinora pensata dagli umani : l’ascolto coatto delle sgangherate concioni di M.T.

Dall’Urbe in direzione domestica, con il cervello sgombro e il cuore lieve, certo dell’accoglienza tronfale, seppure naif, dei miei conterranei. Mannaggia : ho dimenticato a casa la scheda di Sky, servitami per vedere la Beneamata travolgere il Lecce. Me ne accorgo all’altezza del Foro Italico. Da lì, lo sapete dov’è la prima  deviazione per reimmettersi sulla Circonvallazione Clodia ?  Eh ?  Non lo sapete. Ve lo dico io : è alla periferia nord di Terni, ecco dov’è !  Ho trascorso la notte all’addiaccio nella Foresta Umbra, che non è nella Daunia, lo dice la parola stessa !  Mi hanno beccato all’alba  al mio ritorno in Prati, stanco, lacero e sporco.  Ho dovuto dare di coda, ruggire, artigliare e azzannare, se no le Ronde per la Sicurezza del Quartiere mi maciullavano !

Marino Bartoletti, in tv, dice che le opinioni calcistiche di Zapatero valgono quelle del torero camomillo.  Per la nostra innata eleganza, sorvoliamo sulla pertinenza (?) e comicità (?) del paragone.  Il punto, direbbero gli intellettuali (progressisti, ca va sans dire), è un altro.  Chi ha cantato torero camomillo allo Zecchino d’Oro ?  Lo sapete ?  Non lo sapete.  Ve lo dico io :  l’ha cantato Paolo Stringara, che anni fa giocò anche nell’Inter.  Per come giocava, era meglio se continuava a cantare.  Una volta andò incontro ad uno spiovente, e la palla rimbalzò e lo scavalcò !  Se fosse successo agli Orfani di Guerra, sarebbero stati frizzi e lazzi, ululati e mugulati sino al tramonto.  Poi, all’imbrunire, sarebbe stato trascinato per i capelli per tutto il campo e preso a calci sulle parti molli.  La notte sarebbe trascorsa in agonia, e al mattino assolato i suoi resti poltigliosi sarebbero stati divorati dagli uccellacci.  Oddio, una volta anche Zanetti ha fatto la stessa cosa col Chievo…