Não sei se é Ana clara, ana carolina ou apenas ana.

Dedico essa criação a Ana. Quando não conhecemos o nosso novo amigo, não sabemos ao certo o que ele gosta ou se vai gostar. (complexo)

Então um dia eu disse que desejo aos novos amigos o que é bom e o que pode engrandecer… por este motivo o presente da minha amiga oculta é um blog. Simples e com coisas que ela gosta ( espero estar certa)

eu criei…
E ta aqui… O meu presente pra ela…
Um espaço onde ela vai execer sua capacidade de criar um mundo novo, de sonhos. historias. dedicátorias. ou apenas preencher lacunas vazias… Escrever as bobagens dela como ela quiser.
Ana é uma menina cheia de graça, assim como a Ana que aqui escreve, e que aqui ira visitar. Espero que goste.

Abraços da Ana Sandim

Anoche estuvimos la gente de Viñeta 6 celebrando nuestra cena navideña en El Templario, con una organización coordinada primorosamente por Manolo. Tuvimos la tradicional rifa (con papeletas diseñadas de nuevo por Javi), donde se repartieron premios como tebeos, estuches de superhéroes, dvds de películas basadas en cómics, blocs de dibujo y carpetas de las Princesas Disney XD El caso es que ya no quedaban más bolas en el bombo cuando reclama Arturo: “Eeh, que yo tengo papeleta y no me ha tocado nada”. “Pues ya no queda nada más”, explica Manolo, algo contrariado. Pero entonces Manolo se saca de la manga un sobre negro y anuncia que esta cena es además (uoooh) un homenaje a Arturo, por todo el esfuerzo y empeño que ha puesto en la asociación. Manolo le entrega a Arturo un trofeo (diseñado por Juan Carlos) y un libro con caricaturas, retratos y viñetas de la peña de la asociación dedicadas a él. Ésta fue mi dedicatoria:

“Hay que ver, hemos estado tomando un café hace un rato, y no me habían soltado ni una palabra”, declara Arturo.

Luego un grupete nos fuimos a un pub a bailar y cantar, llegando a ciertas coreografías extrañas y alocadas. ¡Fue una noche muy divertida!

El día 22 fue Santa Cecilia.

Sí, sí, la patrona de los músicos.

Músicos… los hacedores de sueños.

Los pisquiatras que hace que te relajes.

Los profesores de gimnasia, que hacen que muevas el esqueleto.

Los payasos, que hacen que te rías.

Los músicos… esos que son capaces de hacer que llores.

Esos… que hacen posible cambiarte el humor en un momento. Que son capaces de hacer que te olvides de todo. Que son capaces de llevarte volando por los cielos, de llevarte a los bosques de Viena, o a las guerras de Rusia. Que hacen que viejes en el tiempo. En el espacio.

Esos chicos y chicas que son capaces de hacer que te levantes de la silla y luches por tus ideas.

Esos… que son capaces de que sueltes tu adrenalina. La furia que llevas dentro.

Esos… que con sus canciones, con sus letras hacen que conozcas las injusticias, y te solidarices con ellas.

Músicos que están para muchos continuamente en sus oídos. Que corren con música. Viajan con música. Estudian con  música. Que no son capaces de concebir la vida sin música.

Recuerdo cuando yo era uno de ellos. Cuando tocaba, o al menos lo intentaba, un instrumento. Cuando estudiaba las corcheas, la clave de fa, los bemoles y los sostenidos. Los tonos y los semi-tonos. Do-re-mi…

Es una de las cosas que no debía haber abandonado.

Pero como tantas otras, abandoné.

Vamos a divertirnos un poco con la música hoy.

Leroy Anderson compone.

Se titula, “La máquina de escribir”.

Y ahora que recuerdo, no me resisto a colgar aquí la lección de música más famosa del cine.

“Sonrisas y Lágrimas”

Do-re-mi

]]> http://pedazosdeilusiones.wordpress.com/2009/11/21/pisando-el-otono/ Sat, 21 Nov 2009 11:42:59 +0000 Andrea http://pedazosdeilusiones.wordpress.com/2009/11/21/pisando-el-otono/

Caminamos entre los árboles, pisando el otoño. Las hojas caducas se remueven con el viento y sin embargo no huyen. Se quedan en la noche y crean una almohada donde las palabras no hacen daño. Dicen que debajo de un árbol, que debajo de un nudo, que debajo de una luz. Dicen y dicen. Pero nosotros no necesitamos lo que dicen. El reflejo es todo, es uno. Y las risas que se oyen cada vez más alto, y huimos, nos encontramos. Los labios rojos, color piruleta, y el tiempo detenido, justo ahí, encima del otoño.

Exigente, preocupada. Ella es ese lado que los demás más escondemos.  Ella eres tú cuando tienes un problema. Y se sumerge en él como si fuera suyo. Ella a veces no puede seguir, y explota. Escribiendo o gritando verdades. Y tiene razón. Sabes que, yo la admiro. La admiro porque sabe mirar cada detalle, cada hola o cada adiós. Conoce tus gestos, tus reacciones. Y mirándote a la cara, sabe si estás bien, o lo finges, o simplemente has construido un muro de papel. Y sin embargo, ella es fuerte y no lo sabe. Canaliza toda su fuerza a los demás, y piensa que se queda vacía. Pero no es así, ella es la persona más fuerte y capaz que he conocido. Me avergüenzo de que yo sea un referente para ella. Yo tendría que aprender de ella. Y saber mejor como funcionan las personas, sus sentimientos. Ella es una de las bases de mi vida. Ella es fuerza y una sonrisa preciosa. Ella es una de las mejores personas que he conocido, ella se llama Sara y le tengo que agradecer cada minuto desde que la conocí.

Y gritas. ¿No te das cuenta idiota? Lo estás pagando con todos. Ese estrés tonto que no te deja concentrarte, el mal humor, la vida lenta…

¿Es que no te das cuenta? La impotencia, la rabia, la prepotencia. Todo suelto en esta habitación tan pequeña. Explota todo de golpe y lo manchas de fracaso. Pero lo bueno es que te quedas bien, vacía y hueca, y no te planteas el seguir llorando. Andas más ligera, y todo se vuele etéreo, ligero, inerte.

Hoy he gritado todo ese estrés. Mi madre y sus croquetas lo han pagado.

Todo circula a la velocidad de la luz. En mi cabeza. Imágenes del ayer. Y del hoy. Y de ese día que te fuiste. Y del que regresaste. Todo va deprisa, y me cansa, me agota. Me lleva de nuevo al pasado. Y sin embargo me acaba gustando. Porque es nuestra vida. La de todas. Los viajes, los sueños. Las experiencias reídas y las lloradas. Todo ante mis ojos. Como páginas de álbumes que van muy deprisa. Y se tropiezan, y que otra vez nos hacen reír. Veranos y otoños con siete y primaveras e inviernos con 17. Todo junto, mezclado. Creando algo nuevo que no consigo entender. Y a la vez me gusta. Teneros tanto tiempo en mi cabeza y recordar lo hermosa que es la vida cuando no lo comprendes o sentirla cuando comienzas a vivirla. Es emocionante porque es nuestro. Y la gente pasa, se queda o desaparece. Pero nosotras somos nosotras. Nosotras que aún nos creemos invencibles y nos miramos con fuerza. Nosotras somos una, la fuerza, las ganas de seguir. Somos el apoyo y las sonrisas. Nosotras tenemos planes y vamos a cumplirnos. Por los primeros días, y por lo últimos, que nunca llegarán. Por los lazos, los vínculos, por la vida que al fin y al cabo, está todavía en nuestras manos.

debajo de pelo artificial y maquillaje en exceso. Pequeña por qué lo hiciste. Quiero encontrar de nuevo a esa muñequita que te dedicaba una sonrisa y todo iba bien.

Porque a veces las personas y el tiempo hace demasiado daño.

Qué duro es el momento en el que te das cuenta de que las cosas no son como pensaste aquel día. La perfección se vuelve gris, y luego negra, y luego ya no existe. No existe nada de todo lo que un día imaginaste. Todo se ha desvanecido. Y no haces más que repetir esas palabras, todo y nada. Y ya está. Manos vacías y personas extraviadas en historias mal contadas. Qué nos está pasando. No, qué nos pasó, para llegar a este punto de no-equilibrio, de indiferencia. Y luego lo tiñes todo con una sonrisa que crees que cura el tiempo. Pero el tiempo ha cavado agujeros demasiado profundos como para taparlos con hierba. Ni verde, ni azul, ni blanco. No existen los colores que un día pintamos. Ni nuestra vida, nuestras historias. Se han reciclado y se han fugado con las horas. Ya no están. Intento saltar y arriesgarme, aferrarme a esa idea que aún no te culpa y que me une a ti. Pero al saltar me hago daño porque no hay nada que pare el golpe. Y otra vez me doy cuenta de que me equivoqué contigo. Duele cuando te das cuenta de que se ha ido de ti. Demasiado lejos para alcanzar las palabras. No sé porque me duele tanto si al final tu indiferencia se disfraza de sonrisas. Y nada más. Reconstruyo todo esto en mi mente, y al final lo expulso.

A ti, sin embargo, debo agradecerte todo y más, más y más. Por saltar y hacer que el golpe no duela tanto y por esperar paciente a que tenga fuerzas para expresarme.  Sabes que sucede, que estoy terriblemente enamorada y a veces tengo miedo.

Sí, tú y tus ganas de sonreír tan alto. Esa fuerza extraña de hacerme sentirme así. Sí, esa conexión rara. Que somos iguales. Y que te quiero, sobre todo que te quiero. Ñoñez casi post-adolescente pero ñoña al fin y al cabo. Te repito que te quiero. Que casi me hace más ilusión a mi que cumplas dieci… digo veinte Sí, como bien dices, es otra década más, pero solo el principio de las nuestras.

Te repito que te quiero y que casi eres un viejo de veinte años.

Sí, me siento tremendamente rara al escribir una entrada para ti. Es más, me da vergüenza que la leas. Pero me hace ilusión de que hayas conocido esto, y que además, te guste. Sabes, debo agradecerte, que a pesar de todo, sigamos siendo tan buenos amigos como al principio. Estoy terca en palabras y expresiones. Pero es eso que hace que nos llevemos también, saber que todo lo hacemos para sacarnos una sonrisa el uno al otro. Sí, y eres un idiota y un engreído. Además de un egocéntrico y ególatra. Sabes que odio tu jodido inglés metódico, tu perfección. Pero por encima de eso, sabes que te quiero.

Estúpida felicidad. Normalmente no me suelo inspirar mucho cuando tengo una sonrisa de radiante felicidad en la cara. Pero hoy las palabras se atropellan en mi mente y mis dedos no pueden ir tan deprisa. Quizás hoy la lluvia no puede tapar mi vida y me da igual si esto parece enfermizo y adolescente.

¿Sabes que les digo hoy a todos esos críticos literarios que me dijeron que no? Que hoy estoy jodidamente optimista, que me da igual sus negativas porque reciclaré las palabras. Hoy es ese día en el que les grito y los olvido en el camino. ¿Sabes qué pienso de todo esto? Que se dedican a comprar letras masticadas, que solo llevan un nombre que hace publicidad. Hoy te digo, adiós.

Y luego estás tú, el causante de toda esta irrealidad. Una cerveza fría y aire que se pasea por nuestro mundo. Piruletas de fresa y risas tontas. Dónde estuviste tanto tiempo escondido. Ahora es como una vida, que de nuevo, a vuelto a explotar en mis manos.

Lo he releído, y hay cosas que no entiendo muy bien. Pero a veces hay que escribir sin conocimiento y así, comprendernos mejor.

Beto me ha dado un premio.

Tengo dudas de cómo llamarlo… pero como soñé con hacer este post lleno de chicos pajeándose… jajajajaja, llamémoslo entonces “premio la paja”. Se deben llamar premios con alma o algo así… pero empezó con la paja, con que si el blog que se lo había dado se hacían muchas pajas, o se llamaba así…, que al final, como lo vi a altas hora de la madrugada me creí que se llamaba así… “Haciéndose pajas”. Pero eso es el blog que se lo dio a beto. Pero yo ya soñé con hacer el post así… con chicos haciéndose una paja… así que, rebautizo los premios, y los llamamos, “Premios la paja”. Y si a alguno le parece muy soez el nombre, que piense que pueden ser unos premios recordando esa maravillosa plaza de Madrid, que se llama “Plaza de la paja” Dónde por cierto, hay un vegetariano, nada desdeñable, en el que se come muy bien. Y no paja, precisamente… jajajajajajaja. (Pero qué chispa tengo hoy… jijijijiji)

Nota: Este blog ha sufrido un tremendo ataque de censura. Sip. Ha sido perpetrado por el autor. Se prometen fotos de chicos acariciándose cierta parte de su cuerpo… pero dichas fotos no se verán aquí. En caso de que queráis ver el post completo, deberéis ir al blog con cartel delante… “Y… vuelven mis dedos a volar sobre el teclado”.

Hay que contestar unas preguntitas. Pues las contestamos.

Yo las voy a ilustrar con una pajita cada una… para darle gusto a beto… jijijijiji. (No, no y no… en este blog no… pero que cansino eres Jaime… ¡¡NO!!)

Empecemos las preguntas. En fin.

01.- ¿En qué animal me reencarnaría?

En un perro… que es el mejor amigo del hombre… sisisisisi. Y le dan cariñitos y esas cosas… sisisisisi.

02- No podría vivir sin …

Pues no sé… no estoy tan enganchado a nada para decir que no podría… Espera que se me ha ocurrido una cosa… no podría vivir sin vosotros, queridos lectores de mi blog. Sip. Me dais ánimos, ganas de escribir, d buscar foticos guays… ¿Ha colado? Pues que conste que es cierto… jo… bueno un poco…

03- Lo que más aprecio de una persona…

Pues yo creo que me gusta de una persona el humor. La confianza. Sip.

04- Suelo vestir de color …

Azul. Predomina en mi vestuario. Sip. Aunque el rosa en camisa, lo suelo utilizar con frecuencia también.

05- Tres palabras que me definan …

Gilipollas. Sip. Es la que mejor me define de hecho. Solitario. Tiendo a serlo. Y creo que cada vez irá a más. Desengañado. De casi todo y de casi todos. Escuchante… me gusta escuchar. Y van cuatro… si es que me lanzo…ains.

06- Un lugar al que viajaría …

Quedaría muy cool decir que viajaría a un sitio estupendo… lejano y tal y cual. Pero creo que ahora mismo dónde me apetece viajar es a una casa rural. En la montaña. Pero con vistas al mar.

07- Mi cita favorita…

Ahora que pienso… ¿Una cita de ligar, o una cita literaria? Estas dudas… ¿por qué tiene que ser todo tan difícil? Ains. Bueno, citas amorosas, ya no sé lo que son… así que… nos iremos a por las literarias, de refranes o asimilados.

Y ahora que lo pìenso, no soy de citas. Soy un desastre… pero hay una que me encanta… sisisisisi. “El trabajo dignifica” a lo cual me suele salir un grito interno que dice… “Y una mierda”.

08- Algo que quiero hacer …

Escribir un libro. Y dirigir una película. Y unos cuantos cortes de mangas.

09- De mayor quiero ser …

Un mantenido. Sisisisisisi. Quiero un chico guapo y joven que se case conmigo y me mantenga. Ains. Como una especie de mecenas. Yo no dejaría de escribir novelas, series de televisión… sisisisisi.

¿No vale ser un mantenido? Por cierto, recuerdo una anécdota al respecto. En un comentario en el blog de Jahh, Burbujas de Deseo, puse esto mismo… no recuerdo qué modelo salía en ese post. Y uno, comentó al cabo de un tiempo, y me dedicó unas lindezas al respecto. Me llamó patético o algo así. Lástima que el trocito de neurona en dónde radica el sentido del humor, la naturaleza lo omitió la hacerle a él. Ains. Mi pobre…

Por si las moscas… cambio… de mayor quiero ser “millonario” ¡¡Hala!! Para tener unos cuantos mantenidos… jajajajajajaja. Sería un mecenas del arte… sisisisisisisi.

10- Mi mayor monosidad

Esto de la monosidad, nadie parece saber que demonios es, aunque pensando un poco, yo creo que se refiere a una cosa buena que tengamos. Yo lo voy a tomar así.  Aunque creo que… no estaría bien que me halagara así… por las buenas. Quizás los que me conocen podrían decir algún valor positivo que adorne mi personalidad… ains… que hortera me ha quedado.

Y si hablamos de morbosidad… unos labios carnosos… unos bellos pies… un culito estupendo… una sonrisa verdadera… una mirada cariñosa… ¡¡ayyyyyyyyyyyyy!!

Y esto hay que dar los premios. Con una mano recibimos, con la otra damos… jijijiji.

Y démosles entonces a:

- Peace for ever, reflexiones para un adolescente gay o no.

- Alex, el que no tiene sentido, en su armario empotrado

- Reikjavik, muros de nubes

- Labrado en el Hueso.

- Bo tare (tú me das uno, yo te doy otro… jijijiji), el borrados de bo tare

- Ignaciore, yo ignacio 1969 gay

- Robin, Salsa para Pecar

- Sweet, Sweet Sacrifice 3.0

- Chevy, oriotavresbo

- Ajostiernos, bueno para la circulación.

¡¡Ja!! Y se me ha ocurrido… el último al que le voy a dar el premio, es al lector anónimo. Sí, sí… ese que pasa y que nunca deja su huella. Tú… sí, tú. Contesta a estas preguntas… ¡¡vamos!! Qué tú también te mereces este premio. Y tú también. Y tú…

PD. Por cierto, el nombre original de los premios, es “Premios con alma”. Por si a alguno no le hace gracia lo de la paja… ains.

PDII. Si alguno pensó que se libraba del premio… es que me han dado otro… así que… ¡¡Preparaos!!

sip.

]]> http://orientaorgiva.wordpress.com/2009/10/30/para-amalia/ Fri, 30 Oct 2009 11:49:07 +0000 aishapcpi http://orientaorgiva.wordpress.com/2009/10/30/para-amalia/

Buenas que no se que decirte jaja

¡que no cambies!!

Un beso guapa.

aisha

Te deseo mucha suerte en la vida y no olvides

que te queremos.UN1000 DE BESOS.Te envia MIRLA

No sé por qué dicen que somos tan distintos. Quizás porque quieras ir de blanco o porque crees que mandar oraciones al cielo da resultado. Igual es que mis sueños son demasiado altos y mi futuro vuela más allá. Pero al final no le encuentro sentido. Yo sé que somos iguales, iguales porque a pesar de las creencias, creemos el uno en el otro, y eso es más importante. Lo pienso y recuerdo las miles de veces que me has dicho que seguirás mis sueños, que lucharás por que se hagan realidad con más ganas que yo. Sé que el futuro por mucho que vuele es un sueño que aún no hemos empezado a vivir, o que quizás lo estemos agotando en cada mirada. Sabes, me da igual lo que digan, si somos iguales o diferentes, me da igual si al final somos tú y yo, nuestra vida, y un camino que recorre mil historias otra vez.

Me acabo de acordar, somos iguales. ¿Sabes por qué? Porque a los dos nos gustan los gusanitos de bolsa verde y los sticks naranjas.

Hoy no puedo escribir. No puedo escribir porque está el sol demasiado alto, porque hace calor, porque me marchito.

Hoy estoy sola, aburrida y dormida. Haciendo un alto en el camino. Hoy no pienso en el que dirán. Hoy me siento como un bicho raro que no quiere escuchar.

Hoy me siento orgullosa de tenerte a mi lado.

S.yA.

Jacobo.

Ahí tienes a tu Gael. Ha costado, sí. Pero al final… al final llegó.

Aunque como no hayas leído el último capítulo de “El concierto“, y lo hayas comentado… voy a descolgar este post.

sip.

—el término minueto ha sido adaptado del italiano minuetto y del francés menuet, diminutivo de menú, que proviene del latín minutus (diminuto). no hay consenso entre los expertos, pero hay quien afirma que el término se refiere a los ‘pasos diminutos’ (pas menús) con que se baila esta danza:  lenta y ceremoniosamente—

me disculpe el azar por llamarlo destino

perdóname, destino, si estoy equivocada

que la dicha no se moleste por considerarla mía

que mis muertos no sepan que son sólo un destello en mi memoria

.

ojalá el tiempo se muestre comprensivo

por la cantidad de mundo en que no alcanzo a detener la mirada

.

perdóname, viejo amor

por entregarme al nuevo como si fuera el primero

oh, batallas atroces y distantes,

permítanme llenar la casa de flores

.

heridas tiernas,

disculpen si no puedo evitar arrancar su costra

.

habitantes del abismo y del infierno

paolo, francesca, raquel, minos

detengan un segundo sus tormentos

y consientan esta tarde que la abuela

nos deleite con su más dulce minueto

.

shhh

que son las cinco de la mañana y no quisiera

que los que esperan el tren en una estación helada

se enteraran de mi sueño profundo y suave

.

disculpa, esperanza herida

si de vez en cuando río a carcajadas

que me perdonen los desiertos

por no correr hacia ellos con un balde de agua en cada mano

.

y tú, bello halcón

la misma ave en la misma jaula desde el principio de los tiempos

siempre quieta / la mirada fija en las rejas que te encierran

absuélveme, como el animal disecado que eres

.

que el árbol caído no deteste

la mesa de madera en la que escribo

.

grandes preguntas, disculpen

las triviales respuestas que imagino para ustedes

Verdad :

(tu V mayúscula tan dura)

no me hagas nunca demasiado caso

solemnidad:

no te instales como un lastre en mis rodillas

permite, oh gallardo misterio,

que desmenuce tu blanda carne con mis dedos

.

no me insultes, alma mía,

por no saber acomodarte en este cuerpo

—

discúlpenme todos por no saber estar en todos lados

—

no me culpes, lenguaje, solo pido

que me ofrezcas tus palabras más brillantes

que despierto a veces con unas ganas

implacables de largarme

y las necesito para iluminar la travesía.

—

no sé cómo me atrevo a disculparme

qué descaro tengo y qué torpeza.

.

* el original, que es infiel a esta traducción, se llama “w małe gwiazdki” y fue bellamente escrito por wislawa szymborska. está acá. la persona a quién está dedicada ya lo sabe.

Alguien ha decidido coger la botella, agitarla, y hacer que las burbujas se pierdan en el ciberespacio. Y con ellas, el deseo.

Y no lo entiendo.

El otro día me llevé una alegría al ver como Areko abría otro blog. Blogger se lo cerró hacía ya un tiempo…

Hace ya también unas semanas hablé de esa manía que le había entrado a blogger en cerrar blogs. Hablaba de las razones que podrían llevar a cerrarlos. Desde entonces he escuchado muchas teorías. Que si algunos eran pseudopedófilos, que si desaparecían los que tenía la palabra papi, daddy, o similar, que si las marcas de los visitantes, que si Google quería entrar en China con fuerza, y quería limpiar el patio antes de lanzarse… (“limpiar el patio”)…

El caso es que yo pensaba que esa manía de blogger, se había limitado un poco. Pero ayer… ayer cerraron el blog de Jahh, Burbujas de Deseo.

Alucinado.

Q-quemón, me dijeron ayer que lo cerraron hace unos días.

Alucinado.

Didio, un fotógrafo profesional, de moda, revistas y esas cosas… también le cerraron hace un tiempo. Volvió a abrir otro blog… a parte del que tiene en wordpress… pero se lo cerraron… ¡¡y ni una polla!!

Pero es que le han cerrado a Jahh…

Y no, no nos engañemos. Pocos blogs vuelven de ese cierre.

¿Y qué publicaba Jahh para que le cierren?

¿Qué os parece?

No, no… no os engañéis. No penséis que he elegido fotos para hacer más fuerza. Creo que en el blog de Jahh, no se ha visto un pene. Si se ha visto mucho fotógrafo artista. Fotógrafo de moda. Reportajes de revistas en papel u on line.  Mucho modelo de pasarela, mucho modelo de fotografía. Mucho erotismo… sí, sí, como el que utilizan todas las casa de moda. O las agencias de modelos, por mucho que luego de escandalicen si pones fotos de sus chicos junto a otro chico en pelotillas. O los pones en un blog declarado gay. Las mismas fotos que vemos en la publicidad de “El País Semanal” O del “Ocasa”. O del “Hola”.

Y que no se engañen esas agencias, esos modelos. Esas casas de moda. Salir en blogs como el de Jahh, no hace más que acercar el trabajo de esas personas a la gente. Personas que como yo, no nos habíamos interesado por los modelos masculinos, por sus nombres, por sus trabajos. Que no conocíamos el trabajo de Hedi Slimade,  o de didio, o de Andresen, ni siquiera sus nombres. O modelos como Jon Kortajerena, o Andrés Velencoso, o Kerry Degman, o Brian Shimansky, o Eugen Bauder, Alan Carey, Ash Stymest, Cole Morh, Joey Kirchner… y que nos empezó a interesar al ver blogs como el de Jahh…

Y no olvidemos otra cosa. Las horas de trabajo que lleva hacer un blog. Y no, los que no tengáis un blog de fotos, no penséis que, colgar fotos, es algo fácil y que no lleva tiempo. Elegir, buscar, subirlas… lleva mucho, mucho tiempo. Y eso también merece un respeto.

Algún interlocutor me indicaba que era una campaña homofóbica. Me resistía a creerlo, porque entre otras cosas no tengo referencia si lo mismo pasa en blogs que son de moda femenina. O de erotismo o porno hetero. Pero no sé… algo pasa…

¿Podemos hacer algo?

Un amigo bloguero me recordaba ayer por mail que,  Stultifer declaró el Stairs day. Y más de 80 blogs pusimos escaleras en nuestros blogs. Quizás sea un camino para intentar al menos que sean un poco consecuentes, o respetuosos con los que utilizamos sus servicios. O por lo menos para patalear un poco. Yo todavía espero desde marzo que alguien de Google me conteste un mail, para decirme por qué perdí mis blogs, mi reader, mi cuenta de mail.

Podríamos programar a una hora, un post igual, en todos los blogs que se quieran unir. O hacer una foto o cartel de protesta. Algo.

No sé.

Esto podría convertirse en un brainstorming de esos. Así que ya estáis escribiendo.

Yo hoy, de todas formas, reivindico la vuelta de Jahh.

Yo quiero, más Burbujas de Deseo.

Jahh, si lees esto… ni se te ocurra estar de bajón más de 3 minutos. Y esos fueron ayer. Sin descanso. Abre otro blog. Sin pausa, ábrelo. ¡¡Vamos!!

Burbujas de Deseo.

Burbujas de Deseo.

Burbujas de Deseo.

Burbujas de Deseo.

Burbujas de Deseo.

Burbujas de Deseo.

Burbujas de Deseo.

Burbujas de Deseo.

Burbujas de Deseo.

Burbujas de Deseo.

Burbujas de Deseo.

Burbujas de Deseo.

Burbujas de Deseo.

PD. Y mientras nos decidimos, no estaría mal mandarle ánimos a Jahh. Y hacerle una pequeña referencia en nuestros blogs. O en los comentarios. Sip.

ACTUALIZACIÓN:

Burbujas de Deseo está nuevamente en línea.

¡¡yepaaaaaaaaaaaaaa!!!!

Ni críos, ni idiotas, ni descerebrados.
Uno de verdad que lleve una etiqueta con tu nombre y un lazo rojo de charol en la cabeza. Uno que te mire, y de repente, te tiemblen las piernas.

Ma._:)

Este gran delirio tiene que estar aquí.

por Raúl Bravo Aduna

a M, que es lo que sea que

un sol siempre ha cantado

Libros dedicados, en mis libreros, sobran. Digo “sobran” no porque sean muchísimos, sino porque hay algunos que bien podrían prescindir de las garrapatas trazadas en sus respectivas páginas dedicadas. Ayer, el ocio y la búsqueda de palabras para este espacio me llevaron a contarlos: son 49. Algunas de las dedicatorias son bellísimas y muy creativas. Otras son trilladas, repeticiones acaso del escritor que ve a la dedicatoria como un género menor, en el que no vale la pena innovar, sino que, por el contrario, lo que hacen es redundar (cambiando solamente el nombre del dedicatario) alguna frase “ingeniosa” que ya le funcionó alguna vez. Hay otras, hermosas también y llenas de significado, que el tiempo y el dolor han decidido mejor borrar. La peor, sin duda, se encuentra al principio de un librito de Morris Berman en la que solamente escribió su nombre, debajo de su nombre impreso (no es broma).

Tengo particular cariño a tres de esas dedicatorias (estuve tentado a escribir quiénes fueron los dedicadores, pero mejor los dejo con el suspenso —já) . Incluso, en momentos de desesperación en los que ni siquiera sé quién soy, recurro a ellas para darme, tal vez, cierto confort espiritual (sale más barato que un libro de superación personal o terapia con algún psicólogo de Polanco). Recuerdo, cada vez que miro esos trazos de caligrafía muy distantes de la perfección, cómo lo escribieron, el cariño que le impregnaron. Sé, por supuesto, que ellos no tienen la menor idea de lo que significan para mí. Pero siempre les estaré agradecido por esas breves palabras, capaces de conmover hasta los entresijos más ocultos de mi ser; superiores, inclusive, al 90% de las novelas, poemas, etcéteras que he leído.

Y es que las dedicatorias son magníficas. Ya lo dije cuando propuse el tema de la semana: sirven para sentir que un pedazo de este mundo, tan ajeno a nosotros, nos pertenece. Andamos por la vida personalizando todo, y dedicándolo también. Pero, siendo honestos (si acaso eso es posible), ¿cuántas de esas dedicatorias en verdad contienen un significado? Basta con revisar nuestro acervo dedicatoril para darnos cuenta que algo así como el 97.3198536% de las canciones, poemas, libros, lugares, frases, etcéteras que nos han dedicado, pasan al olvido, sin pena ni gloria. Así como llegaron, desaparecen.

Desde hace tiempo, tenía cierta fijación: quería que alguien me dedicara algún poema de e. e. cummings. Y sucedió, precisamente, hace poco. Además, fue uno bellísimo y de mis favoritos. Me quedé sin palabras, sin respuesta. Quisiera poder dedicar algunas palabras, a M, como agradecimiento por su dedicatoria; pero no puedo. Me es imposible. Claro ejemplo de lo que digo es esta monserga, que ha perdido toda su intención, desde la primera palabra que tecleé.

Para M, nada más, así que chismosos y agregados culturales absténganse de leer lo que sigue:

Sólo puedo dedicarte la imposibilidad de dedicarte algo. No te dedico palabras, te dedico, más bien, los pensamientos que imposibilitan su articulación. Te dedico cómo inmuté cuando leí aquel poema (con tu voz impresa en él); y créeme: por absurdo que parezca, eso es muy superior a las palabras de cummings mismo.

A veces, la dedicatoria más importante es aquella que permanece en silencio, en perfecto mutismo.

Me he dado cuenta de que te perdí. Y contigo, todo esto. Mi habitación inundada de fotos y mi vida forrada con papel charol. Me siento indefensa. No tengo nada que me una a ti. El destino, la vida, o tú, decidisteis borrarlo todo.

Como dijo Auster en Brooklyn Follies, yo tenía todo planeado y de repente, la vida, se cruzó en mi camino.                                                                                                   Pero quizás, esta vez, no se me cruzó la vida, sino tus ansias de escapar y olvidar.