La trágica muerte de una niña de tres años en Tenerife, de la que se dijo que había sido violada, quemada con cigarrillos, y maltratada de alguna otra forma no especificada, ha llamado terriblemente la atención de todo el mundo. Primero, porque o médicos o policías o funcionarios de justicia, o varios de ellos, identificaron al presunto autor en la persona del novio de la madre. Segundo, porque la niña no fue violada, ni quemada con cigarrillos, ni maltratada de alguna otra forma no especificada. Y tercero, porque el joven linchado por los medios porque o médicos o policías o funcionarios de justicia o varios de ellos le apuntaron con el dedo ha tenido que ser hospitalizado. La presunción de inocencia, ay, víctima del muy practicado vicio de disparar primero y comprobar después. Tomen nota los legisladores que prevén métodos ligeros de actuación preventiva para causas polémicas dirimidas entre adultos conocedores de las ventajas de vestirse legalmente con lo que les ofrece la moda.

Llevo tres días con Internet a medio gas. Mi conexión no había ido tan lenta desde que dejé de enchufar un cablecito directamente desde el ordenador al cajetín telefónico. Mi grado de desesperación estaba llegando al límite, y acabo de recuperar -en momento aparentemente milagroso en versión mística o mágico en su vertiente laica- justo a tiempo para no tener más remedio que salir a una cita prefijada. No sin antes recordarles que mañana juegan Barcelona y Real Madrid, y que se espera que los prolegómenos se constituyan en una monumental protesta contra España en defensa de Cataluña. Si se confirma, para eso que hubieran jugado los 12 magistrados del Constitucional contra los directores de los 12 diarios. Qué casualidad que sean 12 y 12. Así no haría falta hacer participar al público, que es desde siempre el auténtico jugador número 12.

Por primera vez en la historia moderna de España (y de Cataluña), doce periódicos que no son de una misma cadena, propiedad, o asociación constituida de intereses, han publicado -y ha sido hoy- un mismo editorial. Los doce, que se emplean sin piedad contra el Tribunal Constitucional de manera preventiva, son catalanes, y temen recortes en un Estatut aprobado por el parlamento autonómico, el nacional (de España), y en referendum regional. Lo de los periódicos es insólito: es virtualmente imposible que tantos y tan distintos periodistas (aunque en tareas directivas los directores y editorialistas son más bien empresarios) se pongan de acuerdo en nada, y han ido a hacerlo justamente en algo tan complejo y tan discutido y discutible incluso en Cataluña como esto.  Y que los de Madrid (para el resto de España, los de tirada nacional) se apresten a contestarles -como han hecho ya por lo menos elmundo.es y abc.es), también es novedoso. Dejar forzar las reglas del juego político hasta el límite trae aparejadas estas cosas: que o los demás (representados por la Constitución y su tribunal garante) aceptamos pulpo como animal de compañía, o los 12 se llevan el Scatergories a casa. Hubiera sido preferible para evitar esta tensión última (si es que el TC no cede ante la presión) que quien impulsó la reforma estatutaria, osea, ZP, le hubiera impuesto un tope en cualquiera de las instancias previas. No hacerlo hasta la última le salió bien cuando Ibarretxe defendió su plan soberanista nada menos que en el Congreso de los Diputados, pero no puede salirle bien siendo catalanes (que no tienen el lastre del terrorismo) y no vascos quienes le levantan piedras y le cortan troncos políticos de este tamaño.  

Un importante directivo de televisión menos importante le decía hace poco a un amigo interesado en el tema que el futuro de las televisiones locales hay que fiarlo a lo que suceda de aquí a dos o tres meses.Osea, uno o dos antes del apagón digital. No le ha explicado más. Pero mi amigo ha llegado a la conclusión de que el importante directivo de televisión menos importante quería decir que el panorama está tan mal que la clave para sobrevivir está en esperar a que los de la competencia renuncien, para quedarse así con las migajas locales de la tarta nacional. Es decir, que, parafraseando a Cela, el que resiste gana. En esa lucha andan ahora los concesionarios de TDTs.  Por eso los trabajadores que pueden se van. Y los que no, lamentan haber venido. Otro día les cuento.

Un muy citado refrán español dice que “entre marido y mujer no te debes meter”. Dado que las dos televisiones privadas más importantes de este país están dirigidas -como ya hemos contado alguna vez antes- por sendos italianos, no es de extrañar que una haya apostado por la Esteban, y la otra por el Jesulín.

Porque otra explicación para el fenómeno no hay. Bueno, sí la audiencia. Que Belén Esteban es la reina de Tele 5 también lo tenemos contado. Pero no que al lavado de imagen del de Ubrique le ha dedicado Antena 3 tres programas en una semana: publirreportaje de 36 horas en Ambiciones, un “pánico en el plató”, y otro que no recuerdo ni falta que me hace. Así planteadas las parrillas respectivas (que hasta parece que se coordinen), ¿quién duda ahora de que una fusión entre la 3 y la 5 es imposible?

La lucha entre emisoras de televisión de propiedad privada es encarnizada. Lucha por la pasta, osea, audiencia, osea, que hay que fichar puntales de la competencia. Aunque sea para que no salgan en ninguna cadena. Me ponían de ejemplo a Silvia Jato. Es la teoría de no comer ni dejar comer. Por eso espero con ansia ver qué papel le dan a desempeñar a Pilar Rubio, que en La Sexta ejercía de tía buena, como Sara Carbonero, que se le adelantó rumbo a Tele 5. La cadena de Roures está especializada en descubrir candidatas a miss periodista, y promocionarlas. De hecho conozco a uno que dice que sólo ve los telediarios de La Sexta porque los hacen tías buenas. Ningún peligro de adoctrinamiento porque, dada su ideología, no creo que los oiga.

En esta época de fusiones gastronómicas (también llamadas maridajes), bancarias (también conocidas como absorciones), y musicales (también motejadas como empastres), no deben sorprendernos los continuos anuncios de fusiones televisivas. Se especuló con que se hicieran por afinidades ideológicas (Cuatro y Tele 5), o de paisanaje (en Antena 3 y Tele 5 mandan sendos italianos), pero, finalmente, se harán –si se hacen- por cábalas numerológicas: todas las fusiones acabarán en 9.Así al menos lo presagian las conversacions/negociaciones en marcha, que sabemos que son entre Cuatro y Tele 5, y puede que más incipientemente de momento entre Antena 3 y La Sexta. Con ésta última lo que se demuestra palmariamente es que el dinero (léase capital) es ciego, y no atiende a premisas de lógica política. Y se preguntarán ustedes por qué lo de que las fusiones tienen que acabar en 9: muy sencillo, 4+5=9, 3+6=9. Con lo que los catalanes lo tienen fácil: TV3 con Canal 33: 3+3+3=9. Y todo queda en casa. ¿Y Canal 9,  preguntarán los lectores valencianos, con quién debería fusionarse? Pues evidentemente no va a hacer falta que lo haga, 9+0=9, … con nadie.  

Estamos estos días con lo de Alakrana, no con lo de “el Alakrana”, porque la “a” final en vasco es el equivalente al artículo en castellano, como el “a” previo a las palabras con significado en el gallego. Alakrana hasta en la sopa, por muchas razones colaterales al secuestro en sí mismo. Primero, a cuenta de la edad de uno de los piratas. Segundo, porque se persigue saber de quién es la responsabilidad (Audiencia, Gobierno, …) de haber traído a dos de ellos a España teniendo como tienen rehenes los que se quedaron en Somalia. Y tercero y más actual, porque a estas horas –leo en Abc- se “exploran las medidas legales con las que se podría, sin quiebra de nuestro ordenamiento jurídico, dar respuesta a la exigencia del clan mafioso de entregar a Somalia a los encarcelados”. Es decir -agravios con las víctimas de secuestros de Eta aparte-, que se busca validar la españolísima doctrina del hecha la ley, hecha la trampa. ¿Problema?, que dado que el atunero llevaba bandera vasca (no reconocida internacionalmente) ello podría impedir las acciones judiciales españolas, del tipo extradición. El alacrán parece que, haciendo honor a su instinto, se ha picado a sí mismo.

Hará como tres o cuatro años me regalaron un libro cuya tesis fundamental era qué bien se lo pasan los cincuentones, que se han emancipado de los hijos y tienen pagada la hipoteca. Se conservan bien, viajan mucho, y disfrutan con su pareja de una segunda juventud. Conforme me voy acercando a esa frontera vital (que aún no he alcanzado) más seguro estoy de que quien escribió ese libro es un bicho raro: hoy en día la gente se separa a los cuarenta y tantos, y, por tanto, empeza a pagar una nueva hipoteca. Y eso de que los hijos se van de casa con, pongamos, 25 años es cosa de otra época. Con esas premisas está claro que pocos pueden darse la vida padre a los 50. Una edad, por lo demás, altamente peligrosa en materia laboral: dejando a un lado a los controladores aéreos (que se jubilan más o menos a esa altura, pero en plan millonario), no son pocos los prejubilados de 52 a 58 años en cualquier empresa. Por ejemplo, RTVE, a la que va a llegar un nuevo presidente con nada menos que 81 años, y con un mandato por delante de seis ejercicios. Quienes le van a poner ahí (PSOE y PP) defienden que su edad no es un problema. Con Fraga en Galicia no pasó lo mismo. Pero teniendo en cuenta que en la Corporación, a lo Rollerball o Logan, no hay gente de más de 50 y tantos, sorprende la elección. Al final, y por elevación, parece como que si no se es joven (menos de 50) o emérito (más de 70 y tantos) uno no tiene cabida en esta sociedad. Ni siquiera para trabajar. Veinte años desaprovechados en la vida laboral de los españoles.

Todos los que llevan el 14 a la espalda es porque se quieren hijos deportivos de Cruyff, como los del 10 lo quieren de Maradona o lo quisieron de Pelé. Cruyff es un señor que lleva años sin jugar a otra cosa que no sea el golf, que tampoco entrena, pero que ha aceptado hacer de seleccionador para Cataluña, la comunidad autónoma española donde vive tratado como oráculo deportivo y nacional. Es, con Luis del Olmo, el líder foráneo que mejor se ha mimetizado con el paisaje catalán hasta llegar a confundirse con él. Al estilo del “paisaje con figuras” de Antonio Gala. Cruyff, que cuando empezó a hablar castellano pensamos que lo hacía con acento catalán, debe saber que si el Barça es más que un club, y su presidente traduce eso en un instrumento a favor de la lucha por la independencia regional, la Selecció de Catalunya lo es todavía en mayor grado. Por eso sorprende que el holandés no se haya atrevido a hablar catalán en la presentación de su nueva responsabilidad. Casi tanto como que a un club concebido por sus dirigentes como palanca centrífuga sea reverenciado futbolísticamente en territorios centrípetos obviando las connotaciones extradeportivas que tal insuflado de apoyo alienta.

Hace tiempo que, si no tengo niños en casa y venzo la costumbre, evito ver Los Simpson a mediodía. Creo que tomé conciencia de la necesidad de hacerlo cuando me descubrí a mí mismo anticipando diálogos a medida que avanzaba un capítulo. Hubiera sido incapaz de hacerlo si no hubiera visto n-veces ese episodio, así que tomé cartas en el asunto en prevención de una posible enajenación. Pero este domingo no me di cuenta y caí en el error. ¿Error? Esa entrega no la había visto. Puede que el día que lo emitieron yo no tuviera un televisor a mano, o puede sencillamente que fuera inédito. Porque, de lo contrario, no habría olvidado cómo Barts Simpson, viendo un partido de fútbol (soccer) en el estadio, pide a un vendedor de los que recorren los pasillos provisto normalmente de palomitas o chuches … ¡paella que éste sirve envasada en un perol inequívocamente rotulado, pequeño y profundo, que nada tenía que ver con nuestra popular sartén que algunos llaman “paellera”! Ya que al menos el nombre del plato español más internacional ha llegado incluso a Los Simpson, convendría intensificar la divulgación internacional de qué es realmente la paella. En el caso de esta serie de dibujos caracterizados por su color amarillo, al menos cabe pensar que la paella llevaría azafrán.

Dudo que Roger Waters desarrollara la idea de The Wall (El Muro) pensando en Berlín. Pero el Muro de la Vergüenza sí que sirvió hace hoy veinte años para que a Waters se le ocurriera poner unos cuantos ladrillos más a su Muro de la Riqueza con los que iban cayendo junto a la Puerta de Brandenburgo. El muro de Pink Floyd cuenta -y en su puesta en escena berlinesa de 1990 quedó bien a las claras- la historia de un enfermo mental llamado Pink. El fundador del grupo, retirado antes de su éxito de masas, se llamaba Syd Barret, y es sabido que tenía problemas mentales. Pues eso.

Ayer nos dejó José Luis López Vázquez, actor por cierto ligado a Alicante, endonde, por ejemplo, rodó un comercial para el diario Información. Y TVE no tuvo mejor ocurrencia que homenajearle programando para esa misma noche una de las películas con las que menos se le relaciona a él, y con la que más al actual mundillo político valenciano gracias a un reportaje del llamado “Follonero” de La Sexta rodado el 9 de Octubre: “todos a la cárcel”. Si uno pregunta en la calle por esa película, le dirán los apellidos de García Berlanga, y si pregunta por López Vázquez saldrán antes “la cabina”, “atraco a las tres”, o “mi querida señorita”. Bueno, y aquéllas en las que él era el “señorito, en las que compartía cartel con Gracita Morales. Luego dirán que si las películas que se programan en jornadas de reflexión tienen intención política, pero anda que la de anoche …

Ha tenido que ser la socióloga Mercedes Milá (la única periodista capaz de conservar su halo de progre haciendo el tipo de programa que hace) la que le adviertiera a Belén Esteban de que le están estrujando. No ha dicho mucho más, y dado el nivel de la “princesa del pueblo” quizá debiera haberlo hecho para que ésta se entere bien del riesgo que corre. La Esteban sale a diario en un programa como banderín de enganche, los sábados como estrella, y de vez en cuando (hoy, por ejemplo) como invitada en otros espacios de la misma cadena. No he podido evitar recordar lo que le pasó hace unos años a Chiquito de la Calzada en la principal competidora privada de la televisión de Belén, que de tanto salir con cualquier excusa acabó por dejar de hacerlo sin ninguna. Sólo hace falta que la moda pase. Y la de “la separada de España” (*) pasará.

(*) ¿Pantoja no fue “la viuda de España”?

Son legión los que creen en las propiedades cabalísticas de los números 7 y 13. Yo añado el 2, el 22 y el 222. Les cuento un caso, que tal vez valga por 2. La Televisión Municipal de Valencia, TMV, nunca fue inaugurada ni bendecida (ninguna de las las 2 cosas). Y esta semana ha sido visitada por la alcaldesa y el arzobispo de Valencia (los 2). En realidad, ha sido él quien, en su 2ª ronda de entrevistas a los medios locales, ha querido acercarse a la emisora pública de gestión privada, lo que ha forzado a la vez la primera visita de la primera edil (primera y primera ¿suman 2?). De anfitrión hizo el presidente del Consejo de Administración, que es del PP valenciano y amigo de Garzón, las 2 cosas a la vez. Bien empieza lo que bien acaba, las 2 cosas.

Estamos preparados para resistir, y, desde la resistencia, vencer. Las metas son altas, los objetivos, ambiciosos, y la temporada, larga. Pero estamos preparados. El futuro empieza ahora.

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