I was surprised when I first saw that Delia’s first chapter is on eggs.. Why Eggs?   But Delia, the ever knowing Delia, actually answers my question.  Its because in Delia’s eyes, if you can’t even cook an egg, you are dispairing!

So the big test…am I dispairing?

I was feeling the pressure – and I was only boiling an egg.  I have boiled eggs before, albeit I don’t do it very often and the last time I did it was probably about four years ago.  But, I have never done it with exact science.  I know there are lots of theories on the minutes you boil an egg  but I can never remember how many minutes make the perfect boiled egg.  Delia’s friend suggests singing three verses of Onward Christian Soldier – but I don’t know any of the verses, and to be honest, I think anyone would think I was even more crazy than I am if I started to do that!

When I read Delia’s recommendation – she only boils the egg for 1 minute and then leaves it to rest in the water with a lid for about 5 – 6 minutes depending on the size of the egg.  Waow – I had never thought of doing it this way.  So I was safe in Delia’s experts hands – surely I wasn’t going to be dispairing…..I have to say, my egg was perfect – the yolk was luscious and creamy, and the white just set.  Phew – imagine, having set yourself the task of going through Delia’s Complete Cookery Course, and not being able to boil an egg. 

However, I am still left wondering if this is the best way to boil an egg.  Could you really use this method as a chef in a busy restaurant doing a busy breakfast shift?  How do You boil your egg? 

After the success of my boiled egg for breakfast, I felt empowered to take on the challenge even more.  I decided to have an eggtastic day (sorry I really couldn’t help myself).  I had friends coming round for a late lunch – a perfect excuse to start my challenge.  So I made ‘Eggs and Leeks Au Gratin’, recommended by Delia as a ’simple lunchtime dish’ – perfect! 

The recipie was simple enough, although it seemed to use a lot of pans (bless the dishwasher) – saute leeks,  boil some eggs, make a cheese sauce,and then layer it in that order in a gratin dish, finish under the grill with extra cheese and cayenne pepper and serve with hunks of bread…the only thing missing was a glass of white wine! 

It was nice, I thought the cayenne added a nice kick, and my friends enjoyed it.  But I don’t know if I would cook it again, it seemed too ‘busy’ for a ’simple lunchtime dish’.

Anyway, as I was on a roll…I have also made Dundee cake, haven’t yet tasted it, but the house smells amazing!  I love the smell of fruitcake in the oven. 

So, first day of the challenge, three recipies down…only 558 to go!

Perfect for having people round on cold nights and eating with my auntie Claudette’s homemade christmas cake that I get every christmas and which I store for 11 months before eating, yum.  Best to get yourself a big pan with a tap on it so you can pour it straight from the pan.

Basically start with 2 bottles of red wine.  Delia says to use Bulgarian cab sauv, Jamie says use Chianti or other Italian wine, and mia madre says use anything cheap.  So, I don’t think it entirely matters, just put 2 bottles of red plonk in.

Then add some or all of the following:

• Cloves - 1 orange stuck with cloves (Delia), 6 whole cloves (Jamie) OR 1 tblsp of ground cloves (mum)
• Nutmeg – 1 whole nutmeg (Jamie)
• Cinammon – 2 inches cinammon stick (Delia), 1 cinammon stick (Jamie), OR 2 tblsp of ground cinnamon (mum)
• Ginger – 2 tsp finely grated root or ground ginger (Delia) OR  1 tsp of ginger (mum)
• Lemon - 2 lemons (Delia), 1 lemon (mum)
• Orange - 2 oranges sliced (Delia), 2 clementines (Jamie), OR 1 orange (mum)
• Vanilla – 1 whole vanilla pod (Jamie)
• Sugar – 6 tbsp granulated sugar or honey (Delia) OR 250g caster sugar (Jamie)
• Other – peel of 1 lemon and 1 lime (Jamie)

Then add brandy if you want (of course you do!) – or Delia suggests Cointreau or Grand Marnier.  Delia says 2 tbsp but a good glug is probably about right. 

Put all the ingredients in a saucepan with 2 pints of water and heat to simmering point, stirring until all the sugar/honey has dissolved. Simmer it for at least 20 minutes  until your flat smells like santa’s grotto – but do not boil or all the alcohol will evaporate and we don’t want that do we.

 You can make it all up and then re-heat when people come round.  My mum suggests straining through a cloth into glasses but that sounds like hard work and I quite like all the gloop that comes with it.  Just make sure you serve in sturdy wine glasses or half pint mugs.  I like these ones: http://www.stylishlife.co.uk/mulled-wine-glass-sets-p-599.html

Mateo

Tal el grito que históricamente, en cada concentración gremial o política, salía de la boca de los trabajadores y los militantes, mayoritariamente peronistas, para dar cuenta de su presencia y de su poderío.

Para los trabajadores argentinos tener una sola CGT, a diferencia de la experiencia en otros países, fue siempre una señal de distinción y un signo de su identidad, estar unidos, como expresión de los trabajadores organizados en la defensa y reinvindicación de sus derechos y en la reafirmación de sus conquistas.

Y esto fue así por décadas, cuando el movimiento obrero argentino ostentaba la distinción que Perón les había otorgado, ser la columna vertebral del Movimiento Nacional Justicialista, hablar de sindicalismo era inmediatamente relacionarlo con el justicialismo y esto “lo gozaron” los gobernantes de extracción justicialista y “lo sufrieron” los gobiernos que no fueron peronistas.

Pero el tiempo pasó y en el seno del movimienro obrero hubo fracturas, “gordos y no gordos”, “ los combativos y los negociadores” etc..etc.etc pero siempre al final, volvía la unidad, pero esta cada vez se tornó más complicada y hoy por hoy coexisten…la CGT de Moyano, la de Barrionuevo, la CTA, las cuasi autónomas comisiones de fábrica, los piqueteros clasistas y combativos  que políticamente se diferencian por su cercanía o por su distancia con repecto al gobierno kirchnerista, pero que en lo gremial se diferencian por representar poco o mucho a los trabajadores y sus reclamos y sus luchas.

Y este pasa a ser el eje de la cuestión…la representatividad de los trabajadores que en exclusividad ostentaba la CGT y que desde hace una década cuestiona la CTA quien reclama su personería como otra central de trabajadores y que apoyados por el fallo de la Corte Suprema sobre la libertad sindical, también reclaman las comisiones internas como Kraft y los subtes.

Y este iba a ser el eje del acto en Plaza de Mayo, suspendido por pedido presidencial, zanjar las diferencias de poder y representatividad, como uno de los miembros de la CGT, Belén, dijo…“entre la CGT y la zurda loca” .

El rol del gobierno kirchnerista ha sido errático en estos 6 años y medio, primero se alejó de la CGT y auspició las disidencias y luego se apoyó en la CGT y ahora no sabe como acomodar “las cargas de todos los sectores” por que le resulta imposible “conciliar” con todos y la pelea se está trasladando a las calles.

Entre tanta cháchara una sola cosa aparece como clara…“Hoy por hoy, sin Moyano el kirchnerismo desfallece” y todos los sectores lo saben. Pero también otra cosa es clara…“No depende de Kirchner que haya una sola CGT”, depende de saber representar bien a los trabajadores, sino la conducción se pierde, y esto también todos lo saben. Y una otra cosa es clara…“el clientelismo político del gobierno también ha llegado al clientelismo gremial del gobierno”

Estoy convencido que la salida a este intringulis vien por el lado de poner en práctica y no recitar las “Veinte verdades” . Nos vemos !!!

Cred ca despre asta imi este cel mai greu sa scriu. Si nu cred ca o sa reusesc vreodata sa adun toate cuvintele pentru a scrie ceva perfect. Intreg. Pentru ca sunt atat de multe sentimente in momentele cheie ale vietii mele, incat oricat de mult as descrie, n-ar avea nici un capat. O vad in fiecare zi in toate literele pe care le tastez. Imi povesteste despre dorul nebun pe care il are si despre dorul pe care il duce.

Ne este dor de mama. De ceva vreme incoace toti ne ingramadim in cerinte exorbitante.

L este in primul an. De fiecare data cand ne intalnim, imi povesteste cu stupoare despre oamenii pe care ii are in jur, si despre tristetile care o incearca de fiecare data cand ajunge in camin. Vrea acasa, acolo unde ea, mama, oricat de cicalitoare sau morocanoasa ar fi ,  o asteapta la masa. Cu bratele deschise.

D ii spune mamei sale Margareta. Imi imaginez o bunica durdulie, care in tineretile sale a fost una dintre cele mai frumoase femei. O femeie simpla, care ne trimite prajituri bune la fiecare sfarsit de saptamana. Dar nu e bunica. Si nici nu e durdulie. E una dintre cele mai tinere femei de varsta  mijlocie pe care le cunosc.

Eu. Nu de foarte multi ani, mama a devenit cea mai buna prietena a mea. N-o sa spun ca are toate toate calitatile alea pe care ti le-ai dori de la o mama, ca e cea mai moderna, cea mai indrazneata, cea mai dilie. Pentru ca ar fi inutil. Ea e intotdeauna mai mult de’atat. A stiut sa treaca peste incapatanarea mea si sa ma indrepte spre locuri drepte, lipsite de incurcaturi inutile. Si nu e necesar sa zic ca probabil, e cea mai importanta persoana din viata mea. Pentru ca de la ea am invatat cele mai multe lucrurile pe care le stiu. Pentru ca datorita ei sunt Eu.

Geo. Am un sentiment de ,,don’t wanna see”, de fiecare data cand imi aduc aminte de tristetea prin care trece. N-as putea sa inteleg. Incerc doar sa o incurajez. Ea, mama ei, isi intinde aripile ingeresti peste micuta ei copila. Probabil ca moare de ras de fiecare data cand Geo incurca itele. O pazeste de’acolo de sus, din inaltul cerului. Poate ca ea e cel mai sus. Am parte de o panica ingrozitoare cand ma gandesc la august, luna in care au cazut saci cu nisip de nicaieri. O luna inecacioasa, o luna in care Geo a ramas singura. O luna in care mi-am dat seama poate, cat de mult inseamna anumiti oameni pentru mine. Iar eu, stau si fumez din tigara mea interminabila intr-un fotoliu insensibil. Mi-ar placea sa fac ceva, insa nu pot. Am mainile legate. As vrea poate sa fiu mai aproape, sa nu ne mai desparta opt sute de kilometri. Sa pot s-o chem la cafea intr-un balcon plin de soare de toamna…

Mi-ar placea sa fiu Zana Maseluta pentru ea.

Ma intreb daca ar fi sa alegi un singur lucru, dintre toate lucrurile pe care le ai la indemana, ce ai alege. Eu as alege-o pe ea,pe mama, pentru ca are aceeasi ochi verzi ca si mine.

'An infrequent revelation' some say!
'Water treading' offer others.
Every Friday, a brief five item list of what has been spinning
on the turntable (or more likely from the laptop).

Albums listened to this week include:


Bottin - Horror Disco


Steve Reich - Different Trains


Noveller - Red Rainbows


Bugskull - Phantasies and Senseitions


Delia Derbyshire - Electrosonic 

Obviously if any end up being repeated I'll just have to lie and
pretend I listened to something else. I reckon I average maybe
five new things (new to me) a week, so perhaps this will work.
Next week a dazzling array of ELABORATIONS as to why these things
are good/being listened to/should be listened to by other people.
Obviously this week Bottin qualifies on the basis of cover art
alone. Stupendous!
Noveller is this weeks recommended listen I'd say; made by Sarah
Lipstate who has worked with the likes of Parts & Labour + Cold
Cave as well as personal favourite Rhys Chatham. The album is
awash with an extraterrestrial guitar sound not dissimilar to
Chatham, as well as some enveloping drone work that reminds me
of dusk in a clearing sky. Worth a go.

You get part of her film 'Interior Variations' on the enhanced CD
apparently.

It has been baltic up here over the last few days, going down to minus -1 at night. I don’t know about anyone else, but this kind of weather makes me reach for the carbohydrates! So partly thanks to this – and partly thanks to Pennie, who decided to have a bash at all the recipes in a Delia book a wee while back – tonight I made Corned Beef Hash with Fried Egg. It’s from How to Cook Book 1 – you can also see the recipe here. My efforts are a little different from Delia’s……

Nomnomnom

..however this is proper winter food. Stodgy, comfort eating. I made a couple of changes to the recipe, using olive oil because that’s what I had and frying the egg in the same pan, because I don’t see the point in giving myself more washing up than is required! My next dish will be baked eggs, because I feel it’s high time I learnt to make a few more quick and simple savoury dishes.

Incidentally, I am cracking an Irish/Potato joke with the title, in case you were wondering……

Good morning everyone! I hope you are well and had a lovely weekend.

We have been total slobs this weekend, as I couldn’t resist buying the new DJ hero game. In all honesty I think I still prefer the guitar hero game, as before the days of children I was a bit of a rock chic. Still though, the new game is lots of fun and very addictive; Michael loves it too. So that means six people in our house all desperate to have a go; besides X factor it has taken up the best part of our weekend.

I did still manage to cook a scrumptious roast dinner yesterday though; it’s really starting to feel like winter again (especially when we have been stuck in the house all weekend) so I thought it was about time I did a proper family roast (I can’t remember the last one we had as a family – how shameful of me!). I even made some home-made bread sauce (Delia’s recipe with real cloves – a bit of effort but to die for!) to go with the roast chicken (non of that packet rubbish!) and I am looking forward to my favorite “leftovers” sandwich this lunch!

Whilst I have lots of housework and jobs to be getting on with, all the kids are back at school today after half-term…. I suppose it wouldn’t hurt to have another quick go on DJ hero!

RICARDO GERARDO HIGUERA COMUNDEÑO DE MERITO PROPIO EN LA POLITICA ESTATAL Y NACIONAL

SENADOR FRANCISCO JAVIER OBREGON ESPINOZA

SENADOR LUIS COPPOLA JOFROY...DEL SUR,CANDIDATO NATURAL DEL PAN

En hallowin amanecio tapizada la gegrafia del municipio ademas de huevos podridos y restos de calabazas con panfletos alusivos a la tendencia politica comunal sobre del anhelado relevo sexenal…

En los millares de hojitas se indica que “los ciudadanos del valle estamos por un gobernador de COMONDU que salga de la terna formada por RODIMIRO AMAYA,JUAN ADOLFO ORCI Y JAVIER OBREGON”…

Insolitamente los papeles detectados a las 02:00 horas de este sabado ya casi fueron levantados por solicitos “agentes de gobernacion” que estan “peinando” por todos lados en este desborde de prisa politica.

Amaya milito en el PRI pero actualmente no se sabe cual sea su filiacion partidaria lo cual carece de importancia ya que aqui estan dispuestos a seguirlo a donde vaya…

Juan Adolfo Orci todavia es miembro del PRD y no se sabe que pretenda cambiar pero suele dar sorpresas igual devocion sienten sus seguidres…

Por su parte el senador Javier Obregon,el mas discreto de mayor curriculum,milita en el PT y fortalece cada dia su resdpaldo ciudadano.

JUAN ADOLFO ORCI..."JUANITO DE COMONDU",POPULARIDAD EXTREMA

Alla en Comon

RODIMIRO AMAYA TELLEZ...PODER FACTICO

du  se dice que esta terna podria dejar en el camino a la del sur conformada por ROSA DELIA COTA,LUIS ARMANDO DIAZ Y LUIS COPPOLA.

Y solo inquieta RICARDO GERARDO HIGUERA,otro comundeño cuyo crecimiento politico a merito propio le ha ganjeado gran simpatia por todo el estado,su imagen y su nombre no se alejan,es una carta fuerte en el PRD.

EDITORIAL DE VILLANOTAS.Es Comondu el que marca el paso en la politica.

No descartamos que sea una avanzada en la estrategia de la sucesion en este que le llaman “metodo de caos” donde los actores son como foquitos de arbol de navidad,unos se prenden,otros se apagan y algunos quedan fundidos para siempre.Pero otros no dejan de emitir luz.

Relajemonos….que nadie se infarte,

Manchmal liegt man nachts wach, weil man erinnern möchte oder weil man in der sprachlosen Leere etwas sucht, was man erinnern könnte. Und manchmal erwacht man und die ganze Welt offenbart in der Stille der Nacht, dass es in ihr nichts anderes mehr gibt als Erinnerung. Die Bilder des Traumes vertauschen sich langsam mit dem Unwirklichen der Nacht und suchen doch nur den Weg zurück in die Wärme des längst Vergessenen. Gesichter verblassen und werden doch noch gefühlt, verlieren sich in diesen dunklen Gängen, in die man sie nicht einmal dann verfolgen kann, wenn man die Augen wieder schließt und die Zeit für ein paar Minuten aufhält. Die Bilder fliehen, und zurück bleibt der Schatten des Gesehenen, das paradiesische Licht und die Sehnsucht nach diesem einen Gesicht, das

gefangen war in der Erinnerung und das die Welt nun allein deswegen in ein seltsam kaltes Kleid hüllt, da es in ihr fehlt. Die Schemen der U-Bahnen, der noch nicht ganze verebbte Verkehr auf den Straßen und die Lichter auf der anderen Seite des Flusses bilden nur eine fahle Kulisse aus Bewegung, in der in allem ihr Bild thront, während sich die eben noch alles verschlingende Wärme in der Großstadtkulisse verliert, gesichtslos wird und sich dennoch in dem irrationalen Licht dieser Träume hält; sich festhält in diesem heimatlosen Raum zwischen den Tagen und die Angst schürt vor neuen Träumen, in denen sie nicht ist. Schlaf wird zum Feind und die Bilder der Nacht zur einzigen Hoffnung der Tage, in die man erst zurückkehren möchte, wenn man diese Wärme wiedergefunden hat, wenn man einen Weg gefunden hat, wie man dies alles wieder mitnehmen kann…

Obwohl Jona sie schon so lange nicht mehr gesehen hat, dass er manchmal sogar übergewichtigen Damen auf der Straße nachsieht, da er hinter den fetten Wangen ihr zartes Gesicht von damals zu erkennen meint, bedeckt sie in solchen Nächten alles, da es sein Herz ist, das sich erinnert.

Delia…

Als sie damals nach einem Jahr Amerika Anfang der 11. Klasse in Jonas Stufe kam und mit leuchtend rotem Lippenstift, zwei seitlich geflochtenen Schulmädchenzöpfen und kniehohen schwarzen Lederstiefeln den Raum seines Deutsch-Leistungskurses betrat, war ihr Ruf ihr schon vorausgeeilt: Ein mit ihr gereister Junge hatte überall in der Schule herumerzählt, dass sie sich am Anfang ihres Amerikaaufenthaltes in der Rangliste der 20 reichsten Jünglinge langsam aber stetig zur Kronprinzessin des unangefochtenen Highschool-Königs hoch geschlafen hatte und dann bei ihm geblieben war.

Alles an ihr schien dieser Geschichte Recht zu geben: Ihr hübsches Gesicht war ganz Schlafzimmerblick, und ihr süßes Klein-Mädchen-Lächeln wirkte in ihrem scheinbar eindeutigen Outfit falsch, hohl und verwirrend. Ihre offensichtliche Schönheit erinnerte an einen wertvollen Gebrauchsgegenstand, eine gläserne Puppe für die Bedürfnisse der Privilegierten, geschaffen für nichts als für ihre eigene, naive Welt und das Spiel mächtiger Hände. In dem Lockenden ihrer Erscheinung trauerte still der gestrandete Traum von Gold, und daher blieb anfangs die einzige Fantasie über Delia eine fiktive sexuelle Eskapade im Knick bei einer Abi-Party, da es in Jonas Vorstellung ein so bizarres Bild ergab, wenn die wohl geübten Waffen einer amerikanischen Interims-Schneekönigin in den rauen Gepflogenheiten von bierbeseelten Dorffesten vielleicht irgendwann nackt auf einer Kuhkoppel enden würden; wenn der amerikanische Traum auf deutschen Wiesen landete und der Lippenstift in der Gewissheit im Tau verlief, dass gestrandete Wesen mit Arroganz geizen sollten.

Diese Fantasie beschäftigte Jona jedenfalls auf dem Weg zur ersten Abi-Party des neuen Schuljahres, da Delia in der ganzen Woche neben ihm gesessen hatte und nichts, abgesehen von ihrer kunstvollen Schnörkelschrift, diesem Profil des leichten Mädchens widersprochen und nichts in ihren maskenhaft schönen Zügen eine Annäherung an ihr neues einfaches Leben signalisiert hatte. Wenn Jona damals nachgedacht hätte, dann wäre ihm wohl aufgefallen, dass dieser erste Eindruck sich hauptsächlich deswegen verhärtet hatte, weil sie kaum etwas gesagt, sondern nur oft still gelächelt hatte. Auch ihre Schrift hätte ihm zu denken geben müssen, da sie mit einer dieser Schriften schrieb, die förmlich nach Rosen rochen. Weil Jona ein hoffnungsloser Chaot war, eine Schrift und Seele wie ein halbherziger Orkan im Atlantik hatte, sich als Heranwachsender suchend in einer Bier- und Männerwelt gefangen sah, erinnerten ihn solch geschwungene kunstvolle Worte oft schmerzlich an die Orte, die in seinem bisherigen Leben immer gefehlt hatten: Mädchenschlafzimmer mit tücherverhangenen Betten, mit Spiegeln und getrockneten Rosen an den Decken; an die Orte, nach denen er sich immer gesehnt hatte und zu denen ihn die mit einsamer Freiheit verhangene Welt voll lauter Teenager nie entlassen hatte. Er hatte schon so immer genug damit zu tun gehabt vor den anderen weitgehend vertuschen zu können, dass er viele Stunden am Tag Gitarre übte und Bücher las, ehe er doch im Park landete und irgendwann sich diese abwesenden Dinge im süßlich vernebelten Himmel erträumte.

Fee…

Auch auf dieser Party war es Jona, der nackt auf der Wiese landete, mit einem Mädchen, das er nur flüchtig kannte und das offensichtlich nicht oft hatte nein sagen können. Sie hieß Fee und hatte früher einmal, bevor sie endgültig dem Gymnasium verwiesen worden war, ganz kurz neben ihm gesessen.

Auf einer Anhöhe abseits des in der Mitte der Sandkuhle aufgestellten Bierzeltes alberte Jona erst mit Fee und ihrer Schwester herum, bevor sie sich alle drei immer näher kamen, aus irgendwelchen Gründen die Wahl auf Fee fiel und Jona sich dann mit ihr von der Party verabschiedete. Auf dem Weg zur Wiese bekam Fee Bedenken, weil ihr auf einmal doch ihr Freund wieder einfiel. Daraufhin versuchte sie Jona in einem sonderbaren Kuhhandel nahe zu bringen, dass er lieber ihre Schwester nehmen sollte, da das besser sei und sie das ganz leicht für ihn arrangieren würde. Doch da sie blond, ihre Schwester nur braunhaarig und ihr Freund sowieso ein Arschloch war, Jona außerdem nicht zurückgehen wollte, lehnte er dankend ab.

Es war bedeutungslos; sie, ihre Schwester oder irgendwer sonst; sein Gewissen hatte Urlaub, schwamm irgendwo dort hinten im Bier und sein Augenlicht folgte willig diesem immergleich inszenierten Spektakel des Vergessens in die Dunkelheit der Wiese; in das Halblicht, in dem alles nur ein Spiel war, ein Tanz, bei dem die sonst so übermächtige Gewissenhaftigkeit keine Chance bekam. Denn nur die Fratze des scheinbar wirklichen Lebens umgab ihn, und er hielt dieser bemühten Wirklichkeit alles Künstliche entgegen, um ihr mit seinem Spiel zu attestieren, dass sie mit seiner eigenen Wirklichkeit nicht das Geringste verband. Er verlor sich nur in ihr, folgte den Bewegungen ihrer Hände in die Vision einer besseren Welt, an die er eigentlich selbst nicht glaubte. Doch als er über ihren milchig im Mondlicht glänzenden Körper strich und ihre rechte Hand sanft die straffe Stelle unterhalb seines Gürtels rieb, umschlossen seine Lippen ihre warm zuckende Zunge, als könnte man das Glück aus ihr heraussaugen; als gäbe es dort Antworten, die er vorher nur nicht in Betracht gezogen hatte. Jona streifte ihre Hosen ab und wunderte sich, wie flach und glatt sich ihr kaltes Gesäß anfühlte, wie bedrohlich jedoch die Schulterblätter aus der knochigen Fläche ihres dünnen Rückens hervortraten. Ihre Hände umspielten ihn mit dem unausgesprochenen Versprechen von Trost, während kalter Wind seine nackten Lenden umwehte und ihre hohle Hand aus der Mitte seiner Hüften aufgeregte Wellen in seinen ganzen Körper sandte, die in einer seltsam tiefgehenden Freude in ihm sanft verhallten, bevor sie erneut niedergingen und Fee sich auf ihn legte. Die Welt umschloss ihn wie eine dunkle Mulde, in der er sich in verzweifelt zuckenden Bewegungen verlor, die- uferlos, unverstanden und doch immer aufs Neue hilflos- um Linderung baten.

Und während sich Versuchung, gelockt von Bierkrügen und genährt von dem erstickten Lachen der Eroberung, wie eine schwere, verschwitzte Decke über die Sterne in dieser Nacht legte und sich selbst die Konturen von Fees Gesicht über ihm im namenlosen Irgendwo der Bewegungen verloren, schlief Delia friedlich den Schlaf der Verkannten. Jona hingegen flüchtete, als die Sache vorbei war und die Kühe tatsächlich neugierig immer näher kamen, von dem Feld, der Party, dem Mädchen und einer Szene mit ihrem wohl dann doch anwesenden Freund, während ihm der Dreck in die Seele kroch, hastete zu seinem Fahrrad und fuhr so schnell in seiner einstmals weißen Hose nach Hause, dass er schließlich unweit seines Elternhauses aus der Kurve flog und mit dem Rücken zum Himmel auf der Wiese landete.

Die Sterne im Himmel und der Dreck…

Schmerz verspürte er damals nicht, sondern nur den Schmutz. Es war einer dieser Momente, in denen auch einsame Idylle nicht mehr funktionierte und der Schatten von Schönheit die Verzweiflung ins Unermessliche wachsen ließ. Der enthüllte Vollmond und die vielen Sterne daneben, die Ruhe der von spätsommerlicher Feuchtigkeit leicht nebelverhangenen Wiesen und die sanfte Bewegung der Schilfgräser standen so im Gegensatz zu all dem Schmerz in ihm, dass Jona in diesen Momenten nicht mehr daran glauben konnte, dass der Schmutz nur Teil eines Spiels war. Er selbst war dieser Dreck und alle aufrichtigen Wünsche verblassten in ihm- ohne irgendeine Chance diese zweifelhaften Dinge aufzuwiegen können, die sich unweigerlich anhäuften, wenn man auf der Schattenseite der Träume lebt, das eigene Leben in Alkohol und Agonie gießt und dabei die Hoffnung hegt, dass die Askese der Wünsche die Wünsche selbst am Leben hält.

Der beschmutze Ablganz dieser Reinheit verteilte sich milchig und blass am Himmel, zeichnete zwei lieblose Hügel auf das einstmals glänzende Weiß der Wolken und versprengte das, was sich eben noch wie Glück angefühlt hatte. Denn all seine Träume entweihten sich in diesen Momenten, befleckten sich mit der Unwürdigkeit der billigen Lust, mit dem Dreck der Felder und mit den Gesichtern all jener Mädchen auf ihnen, die er am liebsten vergessen wollte. Die Fassade all der endlosen Tage seines Lebens und der jeden Tag aufs Neue reingewaschenen Einsamkeit all ihrer Wünsche war an der plötzlichen Begierde zerbrochen. Abgedriftet in den hormonellen Verliesen des Rausches und angefeuert von der Bühne des öffentlichen Lebens und den Zwängen auf ihr etwas darzustellen, hatte er wieder das Wort Schlampe auf das Antlitz der Nacht geritzt. Das Spiel war ihm entglitten, war in dem Zuviel an Nichts doch bedeutsam geworden, da er die Dinge nicht mehr hatte unterscheiden können. Die Rosen zerfielen und wichen wieder ins Namenlose, während der Himmel weiter dieses Lied von der Schönheit sang; von der Existenz der Poesie und dem Lebbaren der Sehnsucht. Die Geißel der männlichen Triebe brannte sich auf seine Stirn und die Idylle verhöhnte den Verräter mit Morgennebeln und von Vollmond durchfluteten Wiesen, auf denen zu allem Überfluss die Silhouetten der Pferde wie Fabelwesen silbrig durch den Dunst schimmerten.

Jona hatte sich damals auf dem Feld so dreckig gefühlt, dass er auf einmal fast sicher war, sich soeben mit Aids infiziert zu haben. Wenn man bei 2,5 Promille auf einer Kuhkoppel entjungfert wurde und schon immer alles Relevante fein sorgsam mit sich alleine ausgemacht hatte und sich das wahre Leben meinte erträumen zu können, dann musste man sich wohl auch nicht wundern, wenn die eigene hypochondrische Veranlagung diese Schreckensvision für genauso real hielt, wie das Weiß der Träume. Da half es dann nicht drei Stunden zu duschen oder vom Arzt gesagt zu bekommen, dass es zu unwahrscheinlich sei, wirklich infiziert worden zu sein, als dass sich der Stress eines Testes wirklich lohnen würde. Der Dreck blieb an ihm kleben und wurde noch durch die Angst verhärtet, dass vielleicht doch er selbst es war, der ihn angezogen hatte.

Auf dem Weg zur Feuerstelle, zurück zu den anderen Jungen, verabredete Jona mit Jojo ein spontanes Fahrradrennen entlang der Mühlenau bis zur Brücke. Auf halber Strecke lag Jona deutlich in Führung, obwohl er auf dem Damenfahrrad seiner kleinen Schwester fuhr. Übermütig vollführte er, heulend wie Winnetou unter Hormonüberschuss, gewagte Schlangenlinien auf dem sandigen Weg, die kurz darauf in einem spektakulären Fahrradstunt mündeten, für den ihn Jojo noch Jahre später bewunderte: An der Kurve unten am Fluss rutschte ihm sein Vorderrad so abrupt zur Seite, dass Jona nach vorne fiel und mit dem Fahrrad in der Hand einen nahezu perfekten Seitwärtssalto ausführte.

Obgleich er mit einer extrem unsanften Bauchlandung auf dem Weg aufschlug und das Fahrrad zu allem Überfluss auch noch weitgehend auf seinem Kopf landete, war an Schmerz noch nicht zu denken, da Jona erst einmal seinen kompletten Mageninhalt auf den Weg erbrach. Weil aber Jojo auch auf dem ganzen Weg zur Feuerstelle nur aufrichtig begeistert von Jonas äußerst sehenswerter Fahrradkür schwärmte, überwog der artistische Stolz eindeutig und auch die böse Vorahnung einer noch kommenden schlimmen Nacht verblassten ein wenig. Trotzdem lähmte Jona das taube Gefühl um seine Rippen so sehr, dass sie sich erst mal, nachdem Jojo an der Feuerstelle bei den anderen mit genug Geschichten Jonas Flugschau gewürdigt hatte, auf eine Bank am See setzten.

„Mir geht Delia nicht aus dem Kopf“, sagte Jona und beobachtete amüsiert, wie die gerade eingetroffenen grünen Ordnungshüter an der Feuerstelle auf der anderen Seite der Flussmündung  auf die altbewährte Methode zur Weißglut gebracht wurden.

„Was ist grün und stinkt nach Fisch..,“ sang die linke Bank mit erfahrenen Fußballfans. Als die Beamten sich dann schon aggressiv in Pose setzen wollten, antwortete die rechte ebenso versiert:

„Werder Bremen…“

Eigentlich hasste Jona Fußballgesänge, aber dieses Spielchen mit dem HSV- Westkurven-Highlight verfehlte nie seine erheiternde Wirkung. Auch Jojo lächelte und sie verfolgten noch eine Weile den Tumult auf der anderen Seite, der wie immer nach endlosem Hin und Her mit wahllos aufgeschriebenen Personalien endete und die Beamten mit der Drohung, sie würden wiederkommen, schließlich den Platz verließen, wobei niemand wirklich verstanden hatte, warum sie überhaupt gekommen waren.

Jonas Blick wanderte wieder zurück zu dem spiegelglatten See und den auf ihm tanzenden Schatten. Wie jedes Mal saßen fast nur Jungen drüben am Feuer und die wenigen Mädchen, die sich dort einfanden, interessierten ihn nicht. Sie gingen fast alle zur Hauptschule und da die wenigen Dinge, die man bei ihnen schätzen konnte, immer mehr oder weniger entfernt mit Leibesertüchtigung zu tun hatten, nervten Jona die hellen Schreie und das Gekicher, das in viel zu kurzen Abständen zu ihnen herüberschallte, an diesem Abend umso mehr. Leibesübungen kamen heute nicht mehr in Frage, seine Rippen schmerzten und weil ihm dazu noch ein wenig schlecht wurde, ließ er das Bier eine Weile unberücksichtigt auf der Bank stehen und dachte an Delia.

Im Laufe des vergangenen Schuljahrs hatte sich Jonas Meinung über sie erst ein bisschen und schließlich rapide und grundlegend geändert, wohingegen der Deutschunterricht selbst mit seinen endlosen Vorträge und Aufsatzlesungen sich für ihn immer mehr zur Tortur entwickelt hatte. Die Ausführungen begannen immer mit mehr oder weniger pointierten Einleitungen, führten dann zum Thema hin und verloren sich immergleich in einer im besten Falle ordentlich gegliederten Auflistung von Details. Markante und offensichtliche Thesen der Texte wurden wiederholt und ab und zu ein sparsam über die endlose Nacherzählung hinausreichender Gedanke beigefügt. Kernthesen wurden in schier unüberschaubaren Aneinanderreihungen zu Belanglosigkeiten verkocht und das sezierte Werk verkam in diesen eckigen Schemen der um Lob feilschenden Ordnung.

Jona hielt die Auflistung vom im Text sowieso schon Niedergeschriebenem für Zeitverschwendung und nutzte die knappe Zeit lieber für die Analyse der Bedeutung. Als sie dann die erste Klausur zurückbekamen, lobte Neumeier in fast schon überschwänglichen Worten Jonas Ausführungen und versah sie mit dem Prädikat „besonders und auf eindrucksvolle Weise interessant“.

Als Jona aber unter den Zeilen die Bewertung acht Punkte fand, fragte er ihn, wie denn diese glatte drei zu seinem vorherigen Lob passen würde. In umständlichen Worten und nicht gerade erfreut über die Frage erklärte Neumeier dann, dass Jonas hohes Abstraktionsvermögen und das Besondere seiner Ausdrucksweise die deutlichen Mängel im formalen Aufbau und in der gedanklichen Sortiertheit nicht würden aufwiegen können. Außerdem fange er immer ganz oben an und vernachlässige den Basis bildenden Unterbau. Als Neumeier dann auch noch die Frage, ob es denn allen Ernstes unabdingbar sei, dass man erst das niederschrieb, was sowieso schon jeder wusste, mit Ja beantwortete, blieb Jona wieder nur wütende Resignation.

Es war immer das gleiche Spiel geblieben: 17 wohlsortierte Mitschülerinnen hatten mit Nacherzählungen von Offensichtlichem die Weisheit der Welt unter sich aufgeteilt, Meisterwerke der Literaturgeschichte gerichtet, gedankliche Fehler und Naivitäten der Autoren seziert und ihnen manchmal gnädig verziehen, wenn die Sonne ganz viel Licht in verstaubte Herzen geweht hatte. An solchen Tagen hatte dann die Klugheit des Archivars nicht so viel gegolten wie der schwammige Begriff Inspiration und die Welt hatte diese unfassbare Nachlässigkeit geduldet. Sie begriffen nichts und ihre Aufsätze marterten Jonas Hirn, da er es nie ganz schaffte abzuschalten. Doch überraschenderweise gab es im Kurs, abgesehen von Jojo, der es ja mit dem Inhalt der Lektüren sowieso nicht so genau nahm und sich nur irgendwie durchmogelte, noch eine Ausnahme: Delia.

Obwohl sie nichts wirklich Neues niederschrieb, war in Jona im Laufe der Zeit die Freude über ein paar Momente der Entspannung gewachsen, wenn sie einmal hatte vorlesen sollen. Irgendwie rochen auch ihre Worte nach all den Lichtern im vernebelten Himmel und dem Sommer, den er nie fand. Sie schrieb mit einer so merkwürdig wortlosen Reife, dass man sie fast für weise halten konnte, und die Sinnlichkeit, mit der sie schrieb, eröffnete einen völlig neuen Blick auf ihre Schlafzimmeraugen und das Verführerische ihres Lächelns. Immer deutlicher hatte sie sich beim Vorlesen aus dem zementierten Vorurteil der Möchtegern-Schneekönigin geschält und als Jona im Laufe der Zeit immer faszinierter ihr kindlich schönes Gesicht beim Lesen betrachtete, merkte er, dass sie sich nicht mehr schminkte. Obwohl die Stiefel und der dicke Lippenstift schon am Anfang des Schuljahres verschwunden waren, hatte diese Entwicklung auf Jona eher normal als bemerkenswert gewirkt, und da das Leben in norddeutschen Kleinstädten ja merkbar andere Strategien erforderte, als man es von der jugendlichen High-Society von San Francisco gewohnt war, hatte er nicht weiter darüber nachgedacht. Doch von diesem Tag an, an dem sie das erste Mal ihren Aufsatz vorlesen musste, beobachtete er Delia immer öfter und begann, an den Geschichten über sie zu zweifeln.

„Ich wollte dir schon lange einmal sagen, dass du bei ihr mal was unternehmen musst, so oft wie sie dich anlächelt“, sagte Jojo und erwähnte damit etwas, das Jona durchaus auch schon bemerkt hatte.

Delia lächelte auffallend oft zu ihm herüber, stellte sich in größeren Runden fast immer neben Jona und lobte ihn auch an manchen Tagen für seine Aufsätze. Dann setzte sie sich in Chemie neben ihn, verwickelte ihn in lebhafte Nebentätigkeiten und bat ihn, wenn sie im Unterricht nicht mehr hinterherkam, ihr den Stoff simultan zu übersetzen. Dabei hatte Jona immer deutlicher gemerkt, wie aufgeweckt sie war. Trotzdem hatte er es sich das ganze Jahr über nicht getraut, mehr mit ihr zu planen, obwohl ihre weitgehende Isolation in der Stufe leichteres Spiel vermuten ließ.

„Scheiße! Ich sollte wohl wirklich mal was unternehmen“, sagte Jona. Er versuchte sich auf der Bank umzusetzen und merkte dabei den stechenden Schmerz in seinen Rippen noch brutaler, da inzwischen die Wirkung des Alkohols ein wenig nachgelassen hatte. Da Jojo wusste, wie sehr man Jona oft zu seinem Glück zwingen musste, versprach er ihm, genau darüber zu wachen, ob Jona die Ankündigung auch wirklich umsetzten würde, pumpte seine auch im Sitzen noch deutlich sichtbaren 1,90 Meter theatralisch ein wenig auf und versprach ihm andernfalls eine gehörige Tracht Prügel. Diese Ankündigung enthielt zwar wenig Drohpotential, da Jona kaum liebenswertere und friedfertigere Menschen als Jojo kannte, doch war sie die ernstgemeinte Ankündigung einer für Jojo typischen Fürsorgepflicht.

Wegen seiner wulstigen Lippen und seiner krausen Haaren nannten sie ihn manchmal Bantuneger. Da er aber in der Rolle des Tolpatsches wahre Wundertaten vollbrachte und es immer schaffte, seine und auch ein paar Gläser der anderen zu verschütten, obwohl alle um ihn herum Sitzenden oskarreife Verrenkungen ausführten, um ihre Cocktails so weit es ging von ihm fern zu halten, hatte Joachim Becker sich zähneknirschend mit dem Namen Kleckerbecker abfinden müssen. Er war im Ruhrpott aufgewachsen, war einer der größten Schalkefans, die man sich vorstellen konnte, und ging einem trotz Schalkebettwäsche, Schalkebecher und all der Geschichten über „den Olaf“ und dergleichen nie auf die Nerven, da daraus einfach die kindliche Begeisterung eines ungemein unkomplizierten und liebenswerten Menschen sprach.

Einmal hatte er in Frankreich, nachdem sie völlig bekifft im Freiluftkino Pocahontas geguckt hatten, seinen Schalkebecher und seinen Armeerucksack an irgendeinem Baum vergessen. Wie so oft hatte Jojo sich nach dem Kino auf dem Campingplatz verlaufen, hatte sich nach einer für seinen Zustand viel zu ermüdenden Odyssee einfach an irgendeinen Baum an den Wegesrand gesetzt und dort geschlafen. Nachdem er dann im Hellen aufgewacht war und tatsächlich zurückgefunden hatte, fiel ihm am nächsten Morgen auf, dass er ja seine Sachen am Baum vergessen hatte. Trotz seiner motivierten Suche fand er sie aber nicht wieder, da die einzige Information, die er über jenen Baum noch erinnern konnte, die Tatsache war, dass der Baum irgendwie mit ihm gesprochen hatte, genau wie bei Pocahontas.

Wegen dieser Unwegbarkeiten beschäftigte sich Jojo oft mit sich selbst, doch wenn er auf etwas aufmerksam wurde, bei dem er helfen konnte, dann nahm er diese Rolle auch durchaus ernst. Auch an diesem Tag ließ er den deutlich angeschlagenen Flugkünstler Jona erst alleine, als er im Gebüsch am See zwei in seinen Augen geeignete Gehhilfen aus Holz für Jona gefunden hatte.

Da Jona also in dieser Nacht an der Schule keine andere zwingend erfolgreiche Taktik zur Annäherung einfiel und er sich irgendwie von dem Schmerz in seinen Rippen ablenken musste, fing er, wie einst Cyrano, im Kopf an zu dichten. Da er sich nicht traute, seinen Namen unter das Werk zu setzen und trotzdem einen versteckten Hinweis auf den Autor geben wollte, überschrieb er das Gedicht in Anlehnung an Delias geliebtes Piercingstudio „Endless Pain“ mit „Endloser Schmerz“.

Am Vortag hatte sie ihm bei einem Spaziergang durch den Wehrberg noch im Vertrauen erzählt, dass sie sich dort gerne piercen lassen wollte und Jona hoffte, dass ein Hinweis auf diese intime Information schon einen ausreichend ungewissen und trotzdem möglichen Verdacht provozieren würde. Jona dachte daran, wie Delia immer lächelte, wenn sie in der Pausenhalle am Rand stand und die kleinen Sextaner beobachtete, ohne überhaupt das Bedürfnis zu empfinden sich in irgendwelche Gruppen zu integrieren und ihren Erfordernissen zu gehorchen. Sie stand einfach nur da, sah in die kleinen Gesichter und redete dann davon, wie seltsam sie es fand, dass man in ihnen schon lesen konnte, zu was sie einmal werden würden.

„Komisch, das sind alles schon kleine Erwachsene, fertige Menschen mit den Beinen von Knirpsen“, sagte sie mit einem sonderbar melancholischen Lächeln und Jona wusste erst nicht wirklich, was sie meinen konnte. Die Kleinen balgten und lachten, wie es junge Schüler eben tun, doch als er dann genauer hinsah, merkte Jona, dass tatsächlich vieles auf unproportionale Weise an den Sextaner fertig wirkte. Ihre Beine würden wachsen, sie würden aufhören sich zu balgen, doch die Art, wie der Kleinste von ihnen die Brille zurechtrückte, wie ein anderer die Stirn in Falten zog und dabei die Trauer mit Nachdenklichkeit überdeckte, würde in irgendeiner Weise erhalten bleiben. Jona stand neben ihr an die Heizung gelehnt und sah, wie die Shorts sich im Zeitraffer mit Anzughosen vertauschten und wie einer mit einem sehnsüchtigen Blick aus dem Fenster eines Büros starrte, mit krauser Stirn die Post durchsah, dann in die Kantine ging und abseits aß. Es war das gleiche Gesicht, die gleiche Stirn und obwohl schlichte Eleganz nun den gewachsenen Körper verbarg, war es die gleiche Traurigkeit, die in den Augen stand. Zeit verlor ihre Bedeutung, wenn er so neben ihr stand, und obwohl stets die eine tief empfundene Ahnung zurückblieb, verwehte sich der Reiz dieser Bilder meist schnell, doch niemals verging der Anflug von Weisheit in ihrem Gesicht, wenn sie auf diese Weise Dinge betrachtete. Sie wirkte dann in sich gekehrt, glücklich wie ein Kind und doch auf fast erschreckende Weise wissend, dass Jona sich nichts Anziehenderes hätte vorstellen können. Er wollte zu ihr gehören und nichts konnte wichtiger wirken in dieser Nacht, in der der aufziehende Mond die Backsteinwand sanft vom Nachtwind umweht mit ihrem Gesicht tapezierte. Er schrieb das erste Gedicht seines Lebens, merkte beim Dichten immer stärker, wie sehr er diesem stillen Mädchen schon verfallen war, und wusste doch, dass er es ihr niemals direkt würde gestehen können, da er es nicht verkraftet hätte, wenn er zurückgewiesen werden würde.

Er benötigte den Schutz eines Briefes, um dieses Spiel zu eröffnen und daher blieb ihm wohl keine andere Möglichkeit als diejenige, an die er bei Cyrano de Bergerac eigentlich schon nicht hatte glauben können. Wieder erwachte etwas Neues in ihm, breitete sich langsam und träge aus über der noch jungen Welt und sogar die finstere Aura des Schulgebäudes verschwand in dem Licht dieser neuen Berufung. Die Heizung knackte nicht mehr und Jona meinte sogar, neben dem Trabanten hinter der dunklen Fensterfront des Nordflügels den Tisch im Chemieraum sehen zu können, an dem er mit ihr immer saß. Jona sah sie dort hinten in der Dunkelheit sitzen und das daraus gewonnene Empfinden nahm diesen eckigen Bullaugen, die eigentlich nur Fenster waren, das Diabolische.

Mühsam stand er auf und betrachtete die Graffitis und Zeichnungen an den Wänden der Raucherecke, die jeder Abiturjahrgang als letzte Widmung den verbleibenden Schülern überließ und fühlte jetzt deutlich so etwas wie Hoffnung in sich.

„Das Leben ist schön“, stand über der Tür zur Pausenhalle in hellen Lettern.

„Warum nicht“, dachte Jona, wandte sich ab von dem alten Gebäude und ging dann langsam und vorsichtig auf den Eisenbahntunnel zu, wobei er ständig die beiden Strophen seines kleinen Werkes rezitierte, damit er sie nicht wieder vergaß.