Je suis de celles qui détestent les conflits. De celles qui préfèrent fuir l’hypocrisie et le mensonge et qui portent parfois le poids de la folie des autres…

Je suis de celles qui font confiance, trop, aveuglement…

De celles qui s’oublient, de celles qui tendent l’oreille et qui comprennent…

De celles qui sont fortes, toujours pleines de ressources.

Je suis de celles qui se battent.

Je suis une bonne amie, une bonne blonde, une bonne mère, une bonne conseillère…

Tantôt sur une terre ferme, tantôt sur un sol glissant, aujourd’hui je suis parmi celles qui naviguent sur une mer houleuse dans un navire dont la carlingue prend l’eau, un équipage à bout de bras.

Je suis aussi de celles qui savent qu’elles atteindront la rive. Peut-être écorchées, abusées, épuisées mais qui y arriveront…

On a chacun nos guerres. La vie n’est-elle pas remplie d’épreuves?

Et pourquoi est-elle aussi éphémère? Peut-être pour qu’on puisse en apprécier toute sa valeur.

Les événements tristes et heureux me rappellent que je suis toujours vivante, comblée… Par ceux qui m’entourent, par ce qui m’arrive ou par mon cher coloc qui ne se tarit pas de me démontrer toute son affection…

Oui, je suis de celles qui sont vivantes.

Je vous souhaite une belle journée, bien comblée!

Selbsterkenntnis ist nur ein anderes Wort für Desillusionierung, oder anders gesagt, eine Wandlung von dem was ich glaube wer Ich bin, bzw. wer ich sein will, zu dem der Ich bin, wobei das Ich bin, nichts anderes ist als die Auflösung des Ich, also ein erfahren, dass es kein Ich gibt und somit keine Trennung – keine Dualität.

Selbsterkenntnis führt mich dahin, wo ich erkenne, dass es niemand gibt der erkennen kann, also, dass es mich als Ich überhaupt nicht gibt, also, dass das Ich nichts weiter ist als eine Illusion, als ein Schein. Und somit zerfällt auch die Vorstellung von dem Ich als Person, von dem Ich als etwas persönliches, als etwas eigenes und letztlich zerfällt auch die Vorstellung des Ich als Mensch, des Ich als Materie.

Und wenn es kein Ich mehr gibt, dann gibt es auch niemand mehr der sich mit dem Ich identifizieren kann und somit entpuppt sich das Ich als Person genauso zu einer Illusion, wie das Ich als Mensch – das Ich zerfliesst sozusagen zu dem was es schon immer war, zur Einheit, zum untrennbaren Sein, zum EinheitSein, zum AlleinsSein.

Ich bin, heisst, Ich bin nicht, also mich gibt es nicht und dieses mich gibt es nicht, ist das Erfahren totaler Desillusion, sozusagen ein sterben um geboren zu werden, geboren zu werden um zu Leben und somit zu Sein mit Allem und das bedeutet, das zu Sein was ist, was alles ist, Vollkommenheit, also ein nach Hause kommen, eine Rückkehr ins Paradies, wobei das Paradies niemals verlassen wurde, nur unser Ich hat es uns glaubend gemacht, dass wir das Paradies verlassen hätten.

Selbsterkenntnis ist kein Weg, ist nichts was wir tun können, tun müssen, tun sollen, also es gibt nichts was wir tun können um den Zustand des Nichtich, also dieses paradiesische Sein zu erlangen und somit gibt es auch keine Methode, keine Strategie, kein Rezept, keine Tricks, keine Meditation, keine Übung, oder was auch immer, einfach deshalb, weil wir schon immer ein Nichtich sind, also vollkommen sind und vollkommenes ist vollkommen und somit gibt es nichts zu tun, nichts zu verändern, nichts zu verbessern.

Leben geschieht, geschieht durch uns und wer das Leben geschehen lässt, für den wird getan und dieses wird getan, ist lauschen, ist fliessen, ist fliessen im Strom des Lebens, oder anders gesagt, ist ein treiben lassen im Sein, im Sein der Einheit und somit geschieht alles Handeln aus dem Frieden und das heisst, aus dem Nichtmüssen und dieses Nichtmüssen ist ein anderes Wort für bedingungslos, also für Liebe und Liebe ist ein anderes Wort für Bewusstheit.

(In Ordnung. Wegen der nachgerade wahnwitzigen Resonanz auf die Cpt. Hot-Dog-Files gibt es zum Wochenende noch den zweiten Teil. Und zwar gleich die ganze Geschichte in einem Abwasch. Heute in fünf Monaten ist übrigens Heiligabend und darum geht es in Cpt. Hot-Dogs vorletztem (bzw. vorvorletztem) Abenteuer. Also los:)

Kurz nach seiner Tragödie (Cpt. Hot-Dogs vorvorletzter Fall) nahm Cpt. Hot-Dog nach langer, zielloser Wanderschaft den Namen Melchior an und ließ sich in Al Kut am Tigris nieder. Es war um die Zeit des König Herodes. “Das Morgenland”, so hatte Rosinski damals gesagt. “Das Morgenland, das ist der Ort, den ich sehen möchte, bevor ich mal ins Gras beiße.” Nun war Rosinski tot, ohne das Morgenland gesehen zu haben, und Hot-Dog war bloß noch ein Schatten seines Selbst. Das wurstige Gesicht war gezeichnet. Die gleißende Sonne, die ihm auf den vielen Meilen bis Al Kut, auf die Pelle gebrannt hatte, der Tod seiner beiden besten Freunde, Chef und Rosinski, der Verrat seines einstigen Förderers Cpt. America – all das hatte sich tief in sein Gemüt hineingefressen wie die Krätzeparasiten in die Haut. Und all das hatte aus ihm einen desillusionierten Zyniker gemacht, der für nichts empfänglich war. Außer für Hass und für Rache!

Der belebte Marktplatz von Al Kut am Tigris. Hinten bei den Bäumen steht ein verzweifelter Cpt. Hot-Dog und verflucht das Leben.

Als er kurz vor Weihnachten die kleine Steinhütte bezieht, die er für ein drei Kaugummis und eine halbe Schachtel Lucky Strikes pro Monat gemietet hat, zündet er zu allererst den Kamin an, zupft die Amerika-Flagge, die Cpt. America ihm einst schenkte, aus dem Rucksack und will sie schon mit einem verzweifelten Schrei in die Flammen werfen, als es plötzlich an der Tür klingelt.

“Entschuldigung, sind sie Cpt. Hot-Dog”, sagt die schwarzgewandete Gestalt, die sich als Gesandter Herodes’ vorstellt, deren geisterhaftes Auftreten aber keinesfalls zu übersehen ist. Sie hat ein paar schwarze Flügel am Rücken kleben, schwebt 2,5 cm über dem Boden und ihr Gesicht ist eher Stern denn Gesicht. “Ich habe etwas zu verkünden! In Bethlehem wird heute ein Kindlein geboren, das in naher Zukunft von der westlichen Welt als Heiliger verehrt wird, insbesondere von dem Amerika, das du, Cpt. Hot-Dog, so sehr und aus so gutem Grunde hassen gelernt hast. Willst Du verhindern, dass in naher Zukunft riesige Truthahn- und Gänsefarmen angelegt werden, in denen das arme Federvieh, mit dem Dich immerhin deine Fleisch gebende Herkunft verbindet, unwürdig behandelt wird? Es ist in deiner Hand! Gehe dahin nach Bethlehem und folge dem Rat deines Herzens!

Cpt. Hot überlegt nur kurz. Das Schicksal des blöden Federviehs ist ihm reichlich egal. Die Aussicht aber, den Scheißamis und den bornierten Europäern das Weihnachtsfest zu vermasseln, lässt ihn nicht zögern. Wenige Minuten später hat er das Handy in den Wurstfingern und ruft seinen alten Kumpel Balthasar, einen betagten Rastafari, an.

“Hey Balthasar”, ruft er in den Hörer. “Kannst du mich verstehen?”

“Hot-Dog! Das ist aber eine Überraschung!”, schallt es aus der Hörermuschel.

“Keine Zeit für Sentimentalitäten.” Hot-Dog will schnell zur Sache kommen. “Hör zu: Ich brauche Deine Hilfe! Morgen soll in Bethlehem ein Kindlein geboren werden, dass dereinst der geistliche Fürst der westlichen Welt wird. Wir müssen das verhindern und dazu brauche ich dich und deine Draisine.”

“Oh, das ist schlimm. Ein Heiliger, sagst Du… Da müssen wir was tun. Hast Du schon einen Plan?”

“Hmm, Du hast Recht. Wir können da nicht einfach reinspazieren und ein Kind ermorden. Wir brauchen einen Plan! Mir wird schon etwas einfallen. Ich schlage vor: Wir treffen uns morgen bei Sonnenaufgang am Bahnhof. Bring Deine Draisine mit, für Wasser, Knäckebrot und den Plan sorge ich.”

“Ich werde da sein. Eines noch: Ich bringe meinen Lehrling mit, ein schmächtiges Bürschlein namens Caspar. Der kann uns bestimmt nützlich sein und ist absolut loyal.”

“Super! Dann sind wir schneller und können vorher noch einen kleinen Abstecher nach Jerusalem machen. Ich würde gerne mal diesen Herodes kennen lernen, der mir den Tipp gesteckt hat. Also bis morgen!

Cpt. Hot-Dog alias Melchior geht hektisch im Zimmer auf und ab. Einen Plan! Ich brauche einen Plan! Auf der Suche nach Inspiration fällt ihm eine Holzkiste auf, die anscheinend zu seiner möblierten Steinhütte gehört. Darin befinden sich: Weihrauch, Myrrhe, ein bisschen Gold und drei Königskostüme vom letzten Fasching. “Das ist die Lösung”, denkt Hot-Dog. Wir verkleiden uns als drei Könige aus dem Morgenland. Damit finden wir überall Einlass! Balthasar und Caspar lenken die anderen ab, ich brate dem Kindlein eins über und Schluss ist mit dem Heiligenquatsch! Aber jetzt erst einmal schlafen..

Hinter der Wüstenlandschaft mit ihren kargen Bergen bahnt sich die Sonne ihren Weg gen Himmel, als Hot-Dog, Balthasar und Caspar das Gepäck auf die Draisine laden, die Königskostüme anziehen und ihren Weg ins ferne Jerusalem antreten. Drei Tage in der sengenden Hitze, drei frostige Nächte später haben sie ihr Ziel erreicht. Kaum am Bahnhof von Jerusalem eingetroffen, zückt Hot-Dog sein Handy und ruft Herodes an. Doch die Sekretärin am Ende der Leitung teilt ihm mit, dass der König für niemanden zu sprechen sei. Schade, denkt Hot-Dog, der hätte mich schon mal interessiert. Wie kommt er überhaupt auf mich? Niemand weiß, dass ich mich nach Al Kut zurückgezogen habe!

Der kleine Caspar reißt ihn aus seinen Gedanken: “Schau mal! Da hängt ein Bild von dem Typen.” Und tatsächlich: An der Bahnhofswand hängt ein großes Plakat. Neben dem Konterfei des König Herodes prangt ein Text: “Im Namen des Kaisers Augustus fordere ich, euer König Herodes, euch auf, euch schätzen zu lassen, auf das alle Welt geschätzt wird und wir endlich wissen, wie viele wir sind!” Hot-Dog betrachtet das Gesicht und da ist etwas, eine kleine Erinnerung, ein Fetzen seines alten Lebens, der hervor will, aber nicht kann. Ärgerlich, nicht Herr seiner Erinnerung zu sein, wendet er sich an die Gefährten. “Nun aber hurtighurtig, Kinder! Wir haben schon viel Zeit verloren. Es ist der 24.. Heute Abend müssen wir in Bethlehem sein und haben noch ein gutes Stück Weg vor uns.

Ein Stern steht über dem kleinen Stall, als das Trio am Abend dort ankommt, wo der Gesandte Herodes sie hingeschickt hat. Kaum ist die Tür geöffnet, stellt Hot-Dog fest, dass er nicht der einzige ist, der von der Ankunft des neuen Heiligen gehört hat. Drinnen erwartet sie ein großes Hallo: Maria kniet vor einer kleinen Krippe, die dem Kindlein als Bett dient, eine ganze Menge Hirten weinen Freudentränen oder tanzen herum, Schafe blöken die frohe Kunde und mittendrin wankt ein recht angetrunkener Herr umher, der sich als Josef vorstellt. Er sei so eine Art “Quasivater”, aber das sei egal, denn das Kindlein sei gesund und werde es weit bringen! Und überhaupt freue er sich, dass die drei heiligen Könige aus dem Morgenland den weiten Weg in seine bescheidene Hütte auf sich genommen hätten.

Der Stall in Bethlehem. Hinten links (schwer zu erkennen): Josef mit der Krippe

“Was ist denn das für ein Schwätzer”, flüstert Hot-Dog seinen Komplizen zu. “Lasst uns bloß schnell anfangen. Das ist ja ganz fürchterlich hier.”

Und so beginnen Balthasar und Caspar mit dem Ablenkungsmanöver: Sie entzünden Weihrauch und Myrrhe, schmeißen Gold in die fröhliche Menge und geben ein paar Weisheiten von sich. Vor allem das Gold verfehlt seine Wirkung nicht. Jeder versucht ein paar Klumpen abzubekommen, sogar Maria, die gerne in einem komfortableren Haus wohnen würde. Ein Tumult entsteht und Hot-Dog nutzt die Gelegenheit. Er schleicht zu der Krippe, sieht das Kindlein und greift mit seinen Wurstfingern den zarten Hals des Neugeborenen. Doch kurz bevor er zudrücken will, hält er inne. Urplötzlich ist der Groschen gefallen. Die Erinnerung ist zurück. Nun weiß er, wo er das Gesicht des Herodes schon einmal gesehen hat! Herodes ist Cpt. America – der Cpt. America, der seine beiden besten Freunde auf dem Gewissen hat. Und im Bruchteil einer Sekunde durchschaut er den infamen Plan seines Erzfeindes! Cpt. Hot-Dog tätschelt die Wange des Kindleins dreht sich um, erhebt die Stimme und spricht zu der Runde:

“Hört mich an. Ich war verblendet. Durch eine Intrige sollte ich nach meinen beiden besten Freunden nun auch noch meine Selbstachtung und Würde verlieren und zum Meuchelmörder werden. Doch nun, nun habe ich zu mir zurückgefunden. Und nun weiß ich auch, was zu tun ist: Cpt. America, dieser listige Hund, muss seine gerechte Strafe erhalten. Und ich, Cpt. Hot-Dog werde es sein, der den Zorn Gottes in seiner ganzen Grausamkeit gleich einem Füllhorn aus gruseligen Grausamkeiten über diese gottlose Gestalt kommen lassen werde!! Und nun lasst uns feiern, denn ein Kindlein ist geboren. Soll es doch heilig werden, wenn das sein Berufswunsch ist!”

Die Runde schaut ihn verständnislos an, doch da die meisten eh bloß das Wort “Feiern” verstanden haben, setzt sofort ein großes Gejohle ein.

So geschah es, dass Weihnachten Weihnachten ist und Jesus Jesus und damit endet die Geschichte, in der Cpt. Hot-Dog beinahe dafür gesorgt hätte, dass die Welt heute um ein paar Feiertage ärmer wäre.

(Jetzt aber erstmal Luft holen. Teil 3 und 4 kommen irgendwann später mal, wenn sich die Lage beruhigt hat. Ein schönes Wochenende!)

Artist: Desillusion
Title: Blasphaestetic
Myspace: http://www.myspace.com/desillusion
Style: Industrial/Electronic/Metal/Indie
Rating: 8.5/10
By: James Bogacz (jamesbogacz@gmail.com)

It’s obvious that Desillusion takes their music seriously. And, they have all and more that it takes to be popular at a Goth industrial club. They’ve recorded with such well-known producers Steven Bier, Jr., Brian Diemar, and Rae Dileo. They have some non-mainstream, outspoken ideas in songs. It would be hard to talk about this band’s sound without mentioning the similarity between them and Trent Reznor’s NIN. Desillusion may be more electronic, with aggressive sounds bouncing between the left and right headphones. Also, they occasionally have guitars that are very metal sounding. I don’t like metal too much, but this music rocks. It’s busy like The Faint but heavier and reminiscent of the earlier/better Marilyn Manson. The vocals on this disc are often screaming. But, I can understand what he is singing. All the sounds really compliment each other. I believe that is because the lead singer also programs for the group. He is obviously listening to everything going on in the music and not any single aspect.

They say the power of this music lies in their live shows. I fully believe it. They have intense live shows complete with front man controlled light shows. This would be a great show to check out. So, do it.

Vas-y crie, hurle,
Mais personne ne t’écoute,
Personne ne se soucie de toi.

Vas-y crie, hurle,
Accuse-moi de tous tes maux,
Maudit-moi comme ceux qui se rient de toi.

Si tu te caches, te dissimules,
Dis-moi qui t’entendra…

Pourquoi tant de gémissements ?
Personne ne s’en chagrine.
Personne ne te prie d’arrêter.
Personne n’en sourcillle.
Encore moins en sont affectés.

Un murmure, léger et musical : “C’en est assez à maintenant. “
Dans tes yeux, le brouillard…

A tes yeux, cette vie s’esquisse,
Mélancolique et lancinante,
Faite de bric à brac et de morceaux métisses.
Cette énergie, ce brouillon qui se dessine et puis s’efface comme une ébauche stérile.

Cette conclusion, tu l’as choisi,
Comme convaincu qu’une autre l’a anéanti.
Loin de nous, triste et solitaire, c’est ainsi que tu la vis,
Comme la promesse d’une autre vie…

le silence de l'amour

Très cher lectorat!  Nous recevons beaucoup de témoignages de gens partageant le même coloc que les copines de MonPetitBobo !  Serait-ce donc vraie cette histoire à l’effet que 25% de la population partage notre particularité ?  Et dire qu’on se croyait seules au monde !  Continuez de nous écrire ON AIME ÇA !

Et on aime encore plus lorsque vous nous donnez la permission de partager vos histoires !

Comme pour……..appelons la Marie-Soleil tiens !  Marie-Soleil qui a fait passer son petit coloc de zéro à héro!  Comme quoi parfois, on se met presqu’à l’aimer pour les services qu’il nous rend!

Marie-Soleil avait rencontré « l’homme de sa vie » au bureau !  Vous savez du genre « jamais ressenti ça auparavant » ?  Parce que les Narcisses (je vous vend presque le punch!), s’ils sont le moindrement habiles, savent très bien comment vous faire sentir comme la Princesse au bois Dormant (ou la Belle ?  Faudrait que je rafraîchisse mes classiques).

Marie-Soleil, en princesse timide, attendait impatiente que le Prince Charmant du cubicule voisin vienne à elle.  Ce qu’il a finit par faire.

Je t’aime, lui a-t-il dit, je veux faire ma vie avec toi.  Jamais je n’ai ressenti un tel amour auparavant (c’est qu’il en mettait le bougre !).  Et Marie-Soleil fondait comme la neige sous son soleil!  Enfin, croyait-elle,  elle venait de tirer le bon numéro à la loterie du bonheur !

Il ne lui restait qu’à passer le test du petit pois qui, contrairement à la princesse de l’histoire, ne se trouvait pas sous le matelas mais plutôt dans sa culotte.

Bien que confiante qu’un si puissant amour ne saurait être altéré par un si petit bobo (faut l’avoir pour le savoir!), Marie-Soleil s’est fait  un devoir d’avertir son amoureux transi du petit ami qui logeait dans sa dentelle.  Une formalité croyait-elle.

Coup de théâtre !  L’entiché ne peut se faire à l’idée de risquer d’être infecté, dut-ce être pour la femme avec qui il compte – oui ! oui ! je t’assure mon amour ! – passer le reste de sa vie.

Mais si il est convaincu d’avoir rencontré la femme de sa vie, pourquoi s’inquiéter d’un petit bobo?, s’interroge-t-elle intriguée.  Parce qu’on s’entend chers lecteurs que deux personnes avec l’herpès, c’est comme deux personnes sans herpès.  Ça s’annule !  C’est mathématique.

Pendant des mois, l’épris a le cœur brisé, fendu, anéanti.  Mon amour !  sussure-t-il larmoyant à l’oreille de sa douce, il n’y a que toi !  Il n’y aura jamais plus que toi dans ma vie.  Aucune femme ne saura te remplacer (larmes, morve et soupirs dépressifs.  C’est qu’il a dû en lire des romans Arlequin le bellâtre ! )  Marie-Soleil se répand d’amour pour cet être parfait.

Tout y est ;  les baisers enflammés, les caresses langoureuses, le désir brûlant, les promesses d’amour éternel, les serments larmoyant.  Ok Roméo!  C’est beau tout ça  mais……..on peut tu baiser ?

Na !  Moi l’herpès, ça sert à rien je ne peux pas !   Mais je t’aime!!  Tu m’aimes!  On se marie.  On fait des petits!  Y’est où le problème!  Le prétendant est intraitable!  No way José!  J’ai beau t’aimer, je ne peux rien risquer!

Maudit herpès !  Enfer et damnation !  La belle aurait préféré et de loin, se piquer au fuseau d’une marraine frustrée et dormir pour l’éternité plutôt que de vivre la souffrance de cet amour démesuré que déchire la menace éventuelle d’un petit bobo !

Pourquoi?  Pourquoi?

Ben parce que ma chère, a-t-elle fini par apprendre parce que les nouvelles voyagent vite autour d’une machine à café,  le bel amoureux transi cultivait un jardin complet de princesses alanguies au royaume du 9 à 5.  Georgette, Claudette, Yvette, Alouette, name it, elles avaient toutes le droit aux déclarations fracassantes du bel albâtre.   Quatre dans le même département!  Faut le faire!

Mais contrairement à ses collègues qui n’ont pu bénéficier de la protection du coloc, Marie-Soleil, en final, a été la seule à ne pas se faire fourrer !

On s’est tapé sur les cuisses!

Herpès 1

Narcisse 0

Comme quoi notre petit bobo est plus qu’un simple coloc.  C’est un détecteur de  morons qui fonctionne indépendamment de nos désirs!  Y’est tu fin!

Il était une fois une jeune femme à la recherche de l’Amour.  Elle était belle c’est elle qui le dit, pure ça reste à prouver et naive… bon!  Son chemin fut parsemé d’amourettes, d’idylles et de nuits sous les étoiles c’était à prévoir mais l’Amour était difficile à trouver.  Comme elle fut persévérante elle n’avait pas vraiment le choix, elle trouva enfin son trésor qui lui révéla bien vite que parmi ses pierres précieuses et ses bijoux de famille sommeillait une malédiction irréversible.  TATAAAAA  Avez-vous peur?

 La belle et désespérée, étant fascinée par tant de beauté, décida de prendre le trésor sous son bras et sous ses draps et de filer… le parfait bonheur.  Comme prévu, la malédiction se jeta sur elle.  Il y eu bien des vagues mais l’Amour étant à la barre, la barque su traverser la tempête sans trop de dommages vraiment? et visita plusieurs ports.  J’ai tellement de beaux souvenirs…

 Mais comme les conformistes aiment à le répéter; toute bonne chose à une fin.  Le trésor se terni et la belle s’en est lassé.  Elle quitta, à la recherche de nouveaux trésors.  C’est ce qu’elle se fait accroire mais en vérité, elle se terra en sol québécois et décida d’attendre que quelqu’un la découvre.  Idéalement, kekun avec la même malédiction, ce serait tellement plus simple!

…..

 Il est maintenant, une pu si jeune femme que ça, à la recherche de l’amour remarquez la minuscule. Elle est pas si pire, sceptique et se sent corrompue un ti-peu maudite herpès à marde.   Elle n’a pas d’enfant et pour ce qui est de vivre heureuse à tout jamais, elle n’y croit plus vraiment.  Mais il y a en elle, cette petite fille qui veut croire et espère toujours.  Donc, elle prend le sabre et repart à la chasse.

 À suivre!

Mes omoplates ressemblaient à des barres de deux par quatre alors j’avais déclaré qu’un massage était nécessaire.  Et comme j’avais aussi déclaré que j’étais drôlement méritante, je me suis offert le spa suprême.

Vous savez du genre où les employés ne marchent pas mais semblent plutôt flotter au ras du plancher de pierres plates, le sourire avenant, toujours empressés de vous transporter au paradis.

Celui où on vous sert 38 sortes de thés verts  et des sandwichs bio à la luzerne que vous dégustez enveloppée dans une robe de chambre si épaisse que vous peinez à porter votre tasse à vos lèvres.

Celui où planent entre les murs feutrés des airs de ruisseaux et de chants de baleines et où les employées semblent toutes candidates potentielles au titre de belles d’Ivory.  Vous savez ?  Bien c’est ce que je me suis offert.

Je flottais déjà à l’orée des limbes lorsque les portes du paradis se sont ouvertes devant moi.  Un éphèbe aux bras de Popeye le marin s’est avancé vers moi.

Du coup, je ne rêvais plus que d’une chose, arriver à m’extirper de ma ratine et de mon divan de plumes pour le suivre sur son esquif.

- Bonjour je suis Philippe, votre massothérapeute, m’a-t-il dit en me tendant une main douce et ferme.

Moi qui croyais que je ne gagnais jamais rien, je venais de remporter le premier prix à la loterie du fantasme ultime.  Une heure trente sous les mains de cet Adonis au sourire Colgate.  C’en était trop.  J’avais 14 ans et je me trouvais devant Zac Efron.

- Je vais d’abord vous demander de compléter ce formulaire et par la suite, nous passerons dans la salle de massage.

- Mmmmmouiiiiiii!  Avec plé-aisir, ai-je bizarrement prononcer en me félicitant tout de même d’avoir tout épilé et tout nettoyé ce qui se devait d’être épilé et nettoyé.

Souffrez-vous de diabète? Non!  D’asthme? Non! De maladies coronariennes? Non!  Top shape la madame! Du VIH? non! De l’herpès? ……….

Fuck!  C’est quoi le rapport?  Ça  change quoi dans votre vie que sur la grande lèvre gauche, une fois par année, me sorte un p’tit bouton?  Est-ce que le dentiste vous demande si vous avez des feux sauvages vous?  Non mais c’est quoi cette connerie?  Et de toute façon, je suis où ici?  Dans un spa où dans un salon de massage?  Où est-ce que vous avez l’intention de me masser au juste?

…………. ah ouin?

À moins……….. à moins que Popeye ait vraiment l’intention de me transporter au paradis?  Et si ses mains fermes et douces remontaient innocemment un peu trop haut le long de mes cuisses?  Et si d’innocentes, elles devenaient insistantes?  Oh my god!  Je me tortille dans ma ratine.  Est-ce que je serais game?  J’ai chaud. J’ai la bouche sèche et mon cinéma intérieur tourne à fond!

Je jette un coup d’oeil au bel Adonis question de jauger si l’acteur principal de mon film est prêt à tourner …………………. lorsque je le vois flasher un clin d’oeil à la belle d’Ivory qui ramasse ma tasse de thé blanc du Groenland tout en lui frolant subtilement le petit derrière ferme et offert.

Très subtil mais juste assez pour que matante Nitouchka entende clairement retentir le “COUPEZ!” comme on reçoit une claque qui la fait scéance tenante débouler de son nuage!

GRRRR……..Grrrrromèle…….”)¢@¦¬¤!!  !!!

Souffrez-vous d’herpès? Nan!!!  Y’a toujours bien des limites à exposer son intimité au consortium des belles d’Ivory et du Sailor Man.

- Vous avez complété?

Oui monsieur testostérone gonflé à bloc.  Pis t’es mieux de savoir masser comme du monde parce que matante a besoin de se calmer le gros nerfs cinéfantasmographique!!

Perdue dans un corps qui, jadis, fut le sien, la nostalgie coulait de ses yeux quand l’instant mourut entre ses mains.

]]> http://parsagrace.wordpress.com/2009/03/02/temoignage-dune-conjointe-deuxieme-partie-les-premieres-annees-de-mariage/ Tue, 03 Mar 2009 01:44:50 +0000 melanielandry http://parsagrace.wordpress.com/2009/03/02/temoignage-dune-conjointe-deuxieme-partie-les-premieres-annees-de-mariage/ http://imagazinefr.wordpress.com/2009/02/19/france-le-film-sur-sa-vie-de-rachida-dati/ Thu, 19 Feb 2009 17:27:41 +0000 imagazinefr http://imagazinefr.wordpress.com/2009/02/19/france-le-film-sur-sa-vie-de-rachida-dati/

Rachida Dati, 43 ans, la Garde des Sceaux la plus lookée de l’histoire de France, qui devrait devenir député européen en juin prochain, sera prochainement le sujet d’un film, révèle Challenges.La maman de Zohra (1 mois et demi) a en effet donné son accord au producteur Daniel Leconte (qui anime De quoi je me mêle, sur Arte) pour qu’il réalise un film-documentaire de quarante-cinq minutes sur elle.

Rachida Dati, 43 ans, la Garde des Sceaux

Intitulé Dati l’ambitieuse, il sera diffusé le 3 mars sur Arte en prime time. Antoine Vitkine et Taly Jaoui, les deux réalisateurs, retracent l’itinéraire de cette femme née de parents immigrés dans une banlieue pauvre, qui a obtenu l’un des postes les plus importants du gouvernement. La question est de savoir si Rachida Dati est un symbole d’intégration ou un cas particulier ? De la grâce à la disgrâce, portrait – entre ombre et lumière – d’une femme politique qui croit en son étoile.

Le travail des réalisateurs commence le 18 mai 2007, au lendemain de l’élection de Nicolas Sarkozy. Rachida Dati est nommée ministre de la Justice. Femme, jeune, d’origine maghrébine, elle n’a pas un parcours politique classique.

Rachida n’a pas fait l’ENA, n’a jamais été une élue et encore moins ministre avant, elle s’est construite à la force de son réseau. Pourtant, un an et demi plus tard, c’est la désillusion.

Flashback sur la vie de cette femme que les parents ont obligée à se marier avec un homme qu’elle n’aimait pas. De son combat pour l’annulation de ce mariage arrangé à son exil à Londres, en passant par son poste de médiatrice dans les affaires de voile islamique, le film ne laisse aucune zone d’ombre.En retournant sur les lieux de son enfance ou en donnant la parole à ceux qui l’ont croisée durant son parcours (amis, professeurs, personnalités politiques, journalistes), Dati l’ambitieuse montre une Rachida à mille lieux du gouvernement bling bling.

Mais, Rachida, nous pensions que vous aviez décidé de vous faire discrète jusqu’aux élections

Bernadette Chirac bling-bling pour… la petite Zohra Dati !

La semaine dernière, l’ex-première dame Bernadette Chirac, qui a un peu de temps libre avec la fin de l’opération Pièces Jaunes, rendait visite à la future ex-Garde des Sceaux, Rachida Dati. Histoire de discuter de l’avenir ? De préparer un pot de départ de la place Vendôme ? Pas du tout.

Bernadette Chirac & la garde des Sceaux

Bernadette Chirac, qui s’illustre également en qualité de porte-parole presque officielle de la ministre de la Justice, apportait en réalité un présent pour la petite Zohra Dati, née le 2 janvier dernier en plein tourbillon médiatique. Et la demoiselle semble bien partie pour imiter sa fashion victim de maman, puisque c’est une… ravissante robe Dior qui vient garnir sa garde-robe, révèle Paris-Match à paraître demain !

Décidément, l’ex-première dame est plus sympa avec Rachida que la nouvelle !

européennes… Arte va sûrement réaliser un carton d’audience !

Jag vandrade bedrövad i en stadsdel täckt av ett vått och snöblandat täcke. Det enda varma var den desillusionerade journalistens ambulerande soppkök utanför Ica.

- Vad bjuder du på idag, sa jag.

Han såg rätt deppig ut, rotade runt med sleven och fyllde en skål med en blek och urvattnad soppa som luktade lite pubertalt pojkomklädningsrum.

- Det är en Liza-och-Monika-soppa. Ingredienserna är hemliga, men skär sig rätt rejält . De är av rätt tveksam kvalitet och även om syftet säkert var gott så tar de livet av det som borde vara viktigt i varje god soppa – den sanna smaken.

Han sträckte över tallriken. Jag smakade, skakade på huvudet och möttes av en nickning som tycktes säga – det är okej att du inte vill sluka den där soppan, släng den bara, det borde fler göra.

- Den var verkligen inte fräsch. Är du säker på att ingredienserna var färska?

Han ryckte på axlarna.

- Spelar det någon roll? Hade den smakat bättre då?

- Ju fler kockar desto sämre soppa, sa jag.

Murveln nickade och hällde hela soppkastrullen i närmaste avloppsbrunn.

- Vad blir det nästa vecka?

- Tja, jag hoppas på en Obamasoppa med lite fräscha, friska och hoppingivande kryddor från Mellanöstern.

Jag sa att jag såg fram emot det och fortsatte min färd. Fortfarande bedrövad, dock.

Bilderna jag såg igår ville inte lämna näthinnan och inte ens Skatås tysta och tröstande träd gjorde mig gladare. Som vanligt när jag har såna dagar träffade jag en liten pojke i skogen. Han satt på en stubbe och petade planlöst med en pinne.

- Såg du, sa han.

Jag nickade. Vi hade båda sett filmen från israelisk tv, sett hur de ringde upp en palestinsk läkare och hört ångesten från en man som just förlorat sina döttrar i ett bombangrepp.

Programledaren vädjade till armén att försöka få fram en ambulans samtidigt som han sa att han inte visste vad han skulle göra, men att han inte skulle koppla bort mannen.

- Allt är värdelöst, sa den lille. Hur kan folk döda barn så där? Eller vuxna med, för den delen? Fattar de inte att det är dumt? Hur kan man bomba skolor? Och varför skjuter de andra raketer på vem som helst? Varför? Om någon är dum mot mig pratar jag med honom, jag kan inte slå till vem som helst. Hur kan det göra något bättre? Då blir ju de oskyldiga arga, sen ska de hämnas – och så blir allt bara snurrigt. Varför fattar varken ingen det? Vem har rätt och vem har fel där nere?

Jag slog mig ned på stubben. Hur skulle jag kunna svara? Just nu dödade Israel värst, men hur hade det sett ut om man bytte plats och Israel bara hade små raketer mot stora, vilda stridsvagnar. Jag visste inte, visste bara att det stank av död och ondska. Jag led med alla som föll, alla de små (både vuxna och barn) som offrades i ett spel de aldrig fick välja om de ville delta i eller ej.

- Varje gång jag ser sånt här, oavsett om det är i Gaza eller om det är en kille som får en oprovocerad snyting på stan så tröttnar jag. Då hatar jag vår ständiga förmåga att göra varandra illa.

Killen nickade och jag fortsatte.

- Sen brukar jag tänka att när jag ser en liten människa le, eller när jag ser en gammal människa bli hjälpt över gatan, eller när en stor trafikled som är fylld av bråttommänniskor stannar för att släppa fram en fågelmamma med ungar – ja, då återfår jag hoppet igen.

Den lille funderade.

- Vad kan vi göra?

- Tro, och säga ifrån. Det räddar inte gårdagen och nuet, men kanske morgondagen.

- En del säger att det är naivt att tro det, sa den lille. Vad betyder naiv?

- De flesta menar att det betyder barnsligt godtrogen, lite korkat sådär, någon som inte vet bättre.

- Fast, jag är ju barn. Jag vet bättre. Jag vet att det här är fel. Krig är fel. Fattar de inte hur många bra lekar och bus de förstör varje gång någon dör. Vilka är korkade? Naivt låter enkelt och vettigt, eller hur?

Jag log, även om det fortfarande var lite jobbigt.

- Du återger mig alltid tron, lille vän.

Han sken upp.

- Bra det. Hoppas fler träffar såna som mig.

Jag gick hemåt, bekymrad över vår världs ilska, hat och dumhet. Sorgsen över att det är så lätt att döda någon du aldrig sett och så svårt att leva tillsammans med dem du ser.

Samtidigt var jag glad över att det trots allt finns en annan vågskål med mycket guld i. Kanske skulle vi bara internera alla generationer som är tillräckligt gamla för att missförstå skönheten i att vara naiv och låta världen styras av de som faktiskt ser kejsarens nya kläder.

Hade det blivit ett gigantiskt Flugornas herre av det hela? Hade hundratals år av hat och misstro automatiskt smittat och förstört?

Eller hade beslutsamma, små ingenjörer byggt en jättekanal och sen skapat enorma sandslott av Sahara? Hade de byggt trädkojor över hela Borneo och ivrigt försvarat snögubbarna på Antarktis mot rovdjur? Hade de förstått att eftersom det blir roligare teckningar med många färger är det roligare om alla färger håller ihop? Hade de till och med förstått att om man tar den jättestora läskflaskan och häller upp den så rättvist som möjligt – ja, då hade till och med de törstiga fått så mycket att dricka att alla efteråt kunnat rapa barnsligt och kikna av skratt, bara för att det är kul?

Kanske hade de helt enkelt tagit vara på allt bra vi vuxna vet utan att ärva all skit vi lärde oss när vi slutade vara naiva och blev kloka, analyserande, taktiska, bombande och raketskjutande stackare?

Gärna för mig. Eller, som Peter LeMarc uttryckte det:
Gode Gud, låt mig vara – en lycklig idiot.

Amen…

Ce n’est pas sans étonnement qu’au milieu de cette discussion je t’ai entendu parler: “ma chère, tu te trompes!” Comme si chère était un nom affectif utilisé pour séduire, de la manière dont tu m’a expliqué d’autrefois, dans la voiture. “Je ne m’énerve pas, tu est méchante. Chère, je l’utilise pour séduire.” Ah, bon? Il ne m’en semble pas, ça ne m’a pas convaicue dans la voiture et ni quand t’as utilisé cette expression en public non plus, par la première fois avec moi dans cette discussion: “ma chère, tu te trompes!”, suffisamment perspicace pour savoir que, étant donné mon commentaire récent sur l’expression, cela définitivement m’aura blessé d’une manière profonde, comme une complicité qui se rompre quand quelqu’un trahit par la parole ce que l’autre a averti d’être sa crainte la plus grand. Être méprisée, être dédaignée avec un “ma chère”, suivi de ta surdité au téléphone quand j’ai essayé de te demander de l’aide et d’éclaircir des choses. Incapable de m’écouter, complètement indisponible, sourd, fermé. Aucun mot n’a pu faire que tu m’aurait écouté sans des ouïes déjà viciées, prêtes et sûres de ses réponses. Non pas l’ouverture à l’autre que j’ai toujours admiré, la curiosité et le respect avec lesquels tu cherchait toujours à se maintenir disponible, mais jusqu’un NON en caractères géants travesti d’entretien de sourds.

Pois não foi sem espanto que, em meio àquela discussão, te ouvir dizer: “querida, você está equivocada!” Como se querida fosse um nomeador afetivo, usado para seduzir, do modo como me explicou de outra feita, no carro. “Não é que me irrito, você está sendo maldosa. Querida eu uso para seduzir.” Ah, bon? Não parece, não me convenceu no carro e nem tampouco quando usou essa expressão em público, pela primeira vez comigo, naquela discussão: “querida, você está equivocada!”, perspicaz o suficiente para saber que, dado meu comentário recente sobre a expressão, ela definitivamente me magoaria fundo, como uma cumplicidade que acaba de se romper quando alguém trai na fala aquilo que o outro avisou ser seu maior temor. Ser desprezada, ser desdenhada com um “querida”, seguida de sua surdez ao telefone, quando tentei pedir ajuda e esclarecer as coisas. Incapaz de me ouvir, totalmente indisponível, surdo, fechado. Nenhuma palavra pôde fazer com que me escutasse sem ouvidos já viciados, prontos e certos de suas respostas. Não mais a abertura que sempre admirei para o outro, a curiosidade e o respeito com que sempre buscava se manter disponível, mas apenas um NÃO em letras garrafais travestido em conversa de surdos.

Et ce que t’a dit et redit, au-delà de “si tu veux le faire, fais-le!, n’était que: “si ça ne peut pas être de cette manière, ça n’en pourra pas être d’aucune, tandis qu’on ait les français qui font partie de ça.” Ah, les français! Les français, les français, les français… C’est incroyable que, en tenant tant dont se préoccuper en concernant un projet qui est le tien le plus que de quelqu’autre personne, que tu as construit et qui porte ta façon de voir, de réfléchir sur le monde, de travailler avec le savoir… c’est incroyable que, à ce moment là d’extrême tension concernant ce projet, ta préoccupation la plus grande soient les français. Pourquoi les français? Préoccupes-toi avec nous et avec ce qui se passe ici! Damnez-vous, les français! (Et remarques-toi que j’aime la France, les français, la langue et la culture françaises avec une nostalgie de ce que je n’ai jamais été et que j’ai toujours souhaité…)

Só o que disse e reiterou, além do “se você quer fazê-lo, faça!” foi: “se não puder ser desse modo, então não poderá ser de modo algum, pois temos os franceses que fazem parte disso.” Ah, os franceses! Os franceses, os franceses, os franceses… Incrível que, com tanto o que se preocupar em relação a um projeto que é seu mais do que de qualquer pessoa, que você construíu e que carrega seu modo de ver, de pensar o mundo, de trabalhar com o conhecimento… incrível que, em um momento de extrema tensão em relação a esse projeto, sua maior preocupação sejam os franceses. Por que os franceses? Preocupe-se conosco e com o que está acontecendo aqui, oras! Danem-se os franceses! (E olha que eu amo a França, os franceses, a cultura e a língua francesas com uma nostalgia daquilo que nunca fui e sempre almejei…)

Mais la réponse était si évidente dans cette scène que son impact n’a pas demeuré sans me frapper lourdement, douloureusement, en laissant un amer dans ma bouche à cause de la désillusion. Car ce que je n’avais pas remarqué jusqu’à ce moment là, dans cette admiration immense et reconnaissante que j’ai cultivé liée au bouleversant et confus amour que je sens pour toi, c’était que ta parole sourde et persévérante a dit le principal: ce qui importe, ce qui importe à toi, ce sont les français. Un projet fait ici. Pour les français. Un regard d’ici qui regarde là, à lointain, au-delà de l’Atlantique, aux français. C’est là que tu souhaite, c’est là que tu veux et, tout à coup, j’ai compris comment est-ce que tu te maintiens toujours si blasé parmi tant des gens importants, intéressants, intéressés, souhaitant d’être importantes à toi et de te séduire. Je croyais que c’était grace à ton savoir de l’absence d’importance de toutes cettes flatteries tandis que, dans la limite, on a seulement la certitude de notre délaissement et de notre mort imminente. Mais non, cette indifférence n’est pas celle de ceux pour lesquels la vie pèse comme une incarnation prèsque insoutenable mais, c’est triste, c’est l’indifférence de ce qui lance son regard toujours ailleurs, ambitionnant un autre lieu qui serait “le meilleur”. Ton indifférence est à cause de l’importance que tu donnes aux autres, à un autre lieu. Ce qui vaut pour toi est ailleurs. Ailleurs de moi, je le savais déjà, ailleurs de tout ce que je trouvait que tu donnerait d’importance.

Mas a resposta estava tão evidente nessa cena, que seu impacto não demorou a me atingir pesadamente, dolorosamente, deixando um amargo na minha boca de decepção. Pois o que não havia notado até então, nessa admiração imensa e agradecida que cultivei junto ao tumultuado e confuso amor que sinto por você, foi que essa sua fala surda e insistente disse o principal: o que importa, o que importa a você, são os franceses. Um projeto feito aqui. Para os franceses. Um olhar daqui que olha para lá, para longe, para além do Atlântico, para os franceses. É lá que você almeja, é lá que você quer e, de repente, entendi como é que você mantém-se sempre tão blasé em meio a tantas pessoas importantes, interessantes, interessadas, querendo te importar e te seduzir. Acreditava que seria por você saber da desimportância que toda essa bajulação tem, já que no limite temos apenas a certeza de nosso próprio desamparo e de nossa morte iminente. Mas não, essa indiferença não é a daqueles para quem a vida pesa em uma encarnação quase insustentável mas, triste, é aquela de quem lança o olhar sempre para outro lugar, cobiçando um outro lugar que seria “o melhor”. Sua indiferença é porque você se importa com outros, em outro lugar. O que vale para você está alhures. Alhures de mim, já o sabia, alhures de tudo com que achei que você se importasse.

J’ai compris l’entretien dans la voiture, l’invitation pour aller en France, y recommencer, laisser tout ce que tu as construit de manière géniale dans notre pays où tu es quelqu’un d’important pour y rentrer, pas anonymement, car c’est aussi impossible à toi donnée ta biographie, mais ayant que commencer presque du début. Laisser tout ce que t’as pour vivre et travailler en France. Où les véritables intellectuels habitent, où ceux lesquels tu as élu comme dotés de la valeur habitent, où sont les projets auxquels tu parais donner la plus grande valeur. Je peux comprendre, maintenant, que tu penses à le faire malgré tout ce que tu es et ce que tu as ici. Ce là que tu regardes, un lieu où je ne pourrai jamais être.

Entendi a conversa do carro, o convite para ir para a França, recomeçar tudo lá, largar tudo o que construíu de maneira primorosa nessa terra em que você é alguém para voltar para lá, não anônimo, o que é também impossível a você dada sua biografia, mas tendo que partir quase do zero. Largar tudo o que tem para viver e trabalhar na França. Onde estão os verdadeiros intelectuais, onde estão aqueles que você elegeu como os providos de valor, onde estão os projetos aos quais você parece atribuir o maior valor. Posso entender, agora, que você cogite fazê-lo apesar de tudo o que é e de tudo o que tem aqui. É para lá que você olha, um lugar no qual jamais poderei estar.

Ben oui, pour mon 2e essai de crême brulée (1er essai raté, et pour les mêmes raisons en plus), le résultat était carrément navrant !

Revenons à la genèse de cette histoire…Voici quelques mois que j’hésitais à acheter un chalumeau à crême brulée… ben oui 25€ pour un machin que j’utiliserais 1 fois par an, c’est dur à avaler… Après min 1er essai de crême brulée à la fêve tonka, qui a bouilli, cramé etc, j’étais un peu desepérée…

Puis je tombe sur 1 chalumeau à 7€… Aller, hop alors, laissons nous tenter…

Et le lendemain je me lance dans un pot de crême brulée pour 1 personne, histoire de pas gacher si ça foire… Et je suis bien attentivement la recette du Petit Larousse de la cuisine, me disant qu’il s’agit là d’une recette de base, bien classique et tout. Je goute l’appareil, c vraiment miam… Je préchauffe mon four à 150°, comme dit dans le livre, je mets ma crême et je laisse cuire, moins longtemps que dans le bouquin mais ya qu’un ramequin, donc…

Et puis voila, ça bout, ça commence à dorer méchamment, bouhouhou… J’arrête tout, je mets au frais tout bien comme il faut…

Puis je chalume, ça c’était comique, et ça marche bien…

SAUF QUE crême bouillie = crème foutue, grumeleuse, poisseuse, beurk beurk beurk…

Ca m’apprendra à suivre à la lettre une recette d’un bouquin comme si c’était une bible !

Prochaine étape, crême brulée au bain-marie à 100°, on verra bien ce que ça donne, ça peut pas être pire !

Auteur : Henri James
Titre original : Daisy Miller
1ère édition : 1878
Ma note :

Quatrième de couverture :

Daisy Miller est jeune, belle et riche, mais son indépendance et ses manières excentriques d’Américaine choquent la vieille société européenne qui lui ferme ses portes. Toujours accompagnée de Giovanelli, un jeune mondain chasseur de dots, elle compromet sa réputation avec désinvolture. Même Winterbourne, son meilleur ami, ne croit plus à son innocence. Un soir, alors qu’elle contemple le clair de lune au pied du Colisée, elle contracte une maladie mortelle…

Un admirable portrait d’une femme libre dans une société engoncée dans ses préjugés.

Mon avis :

A travers les yeux d’un jeune homme habitué au vieux monde, nous découvrons dans cette nouvelle l’évolution d’une jeune américaine un peu fantasque dans la haute société européenne engoncée dans ses préjugés. Winterburne, ce jeune homme lui aussi d’origine américaine, ne peut s’empêcher d’être attiré par cette demoiselle qui surgit un beau jour dans le parc d’un hôtel suisse. Son regard franc, son rire, son mépris – ou son ignorance – des convenances le fascine, lui qui s’est tant habitué aux codes de la vieille Europe. Presque persuadé de sa propre liberté, il s’imagine mener ce qu’il appelle un “flirt américain“, suivant et accompagnant Daisy Miller en sortie, en tête à tête, malgré le refus de sa tante et protectrice d’être présentée à la nouvelle venue. Sa famille, par ailleurs, semble un peu perdue parmi la société, avec un petit-frère dissipé et incontrôlable et une mère à la fois effacée et confiante en sa fille.

Les deux jeunes gens se retrouvent finalement en Italie, où la demoiselle, faisant fi des convenances, se flanque d’un Italien peu recommandable et court de par le monde, sans prêter attention, semble-t-il, à tous les “on-dit” qui commencent à circuler. Finalement, le sujet n’est pas particulièrement révolutionnaire et Henri James nous conte l’éternel combat entre une jeunesse ingénue et folâtre et une société rigide corsetée dans ses préjugés. Ce qui est le plus intéressant dans cette nouvelle, c’est le glissement qui s’opère lentement dans l’esprit de Winterburne, l’évolution du regard qu’il porte sur cette jeune fille. Lui-même, au début, jouait à n’être pas sage en menant Daisy en visite dans un château Suisse, mais au fur et à mesure de la nouvelle, il doute de plus en plus de son innocence et de sa bonne foi. Si bien qu’il en vient de plus en plus à la mépriser à son tour et à s’éloigner d’elle. On ne nous précise d’ailleurs pas si cela découle d’un soudain amour pour la vertu ou de la déception d’être dédaigné par une aussi séduisante personne … Alors cette jeune fille qui le fascinait tant, par sa prétendue inconduite, finit par lui apparaître comme la dernière des “garces” -le mot est dans le texte.

C’est à ce moment-là que Daisy Miller tombe gravement malade, d’avoir voulu contempler le Colisée sous la lumière d’une pleine lune, en dépit du climat malsain de la nuit romaine. Son suivant-coureur de dot l’y avait suivie, déclarant ensuite, tout naturellement, qu’il avait laissé faire puisque lui-même ne risquait rien. Souffrante, Daisy Miller meurt dans la plus complète solitude, souhaitant par un dernier geste signifier à Winterburne qu’il s’était trompé sur son compte. A son enterrement, le jeune homme apprend qu’il n’existait pas plus innocent que cette folle demoiselle. Il y a finalement quelque chose de poignant dans ce personnage de Daisy Miller qui, maladroitement, se libère des codes sociaux parce qu’ils l’ennuient ou parce qu’elle les ignore, s’attirant par là les foudres de toute la bonne société. Après coup, la jeune fille apparait juste excessivement seule, blessée par les critiques et marques de mépris ouvertement affichées et désireuse de conserver un peu de l’estime de ce premier – et dernier – ami qui lui avait déjà tourné le dos depuis longtemps.

Nous avons là affaire à un portrait, particulièrement bien réalisé. Mais du fait qu’il s’agisse d’un portait, il est difficile de commenter plus longuement le texte et de s’y attacher plus profondément. C’est une nouvelle, une forme courte avec une chute ou une fin précipitée, plaisante, très agréable à lire, bien écrite, mais avec une psychologie des personnages et un traitement du sujet nécessairement plus superficiel, par rapport à un roman. Un bon souvenir de lecture qui cependant ne m’a pas autant marqué que Le tour d’écrou, du même auteur.

L’amour en désespoir de cause…