Aquí os dejo otro relato corto. Al poner el cuadro de ayer recordé que lo tenía escrito hace mucho tiempo. Ayer, me dio tanta rabia no encontrarlo que me puse frente al cuadro y empecé a recordar y a recordar hasta sacar esto. A ver si os gusta. No era así, evidentemente, pero guarda su esencia. Al menos la que recuerdo.

Minirrelato al completo (una hoja)……………

nuevo relato. No sé qué título ponerle. Por ahora se llama “la cara perro”, y es la historias de una de las mujeres más feas y desgraciadas del mundo… hasta que… mejor leerlo.

en word (aún no está en pdf porque hay que pulir cosillas)……..la-cara-perro1

¿Recordáis a “la caraperro”? ¿recordáis lo que hacen con ella en el hospital? pues para los que os quedásteis con ganas de más aquí viene la segunda parte del relato. A ver si os gusta. Yo aconsejo que leáis primero la primera parte.

“…La voz humana nunca fue amena con ella. Siempre iba acompañada con risas fúnebres, comentarios con puntas envenenadas, y dagas que iban clavándose en un pobre espíritu rendido a una evidencia que le habían ido mostrando casi desde el día en que nació. Pero fue esa soledad la que le hizo abandonar al macabro pintor que trabajó en el óleo de su funesta vida… un pintor que la usaba como musa a cambio de nada…”

en pdf………..la-caraperro-2

aquí os dejo el último de los relatos. Espero que os guste

trata de… la verdad es que ni lo sé. Es otro desvarío mental.

“Siempre he pensado que nunca es demasiado tarde para sembrar flores en el alma, aun siendo consciente de que el alma escapa a veces a nuestros deseos y, también, de nuestros designios. Y es finalmente cuando termina alejándose de ese sendero por el que le hemos obligado a marchar durante toda una vida de la que nos creímos dueños. Y así hice yo, y fue al final, como siempre pasa en la vida de todo ser humano, cuando sucedió lo ineluctable… eso que todos dicen que, tarde o temprano, termina por pasar…”

en pdf, pincha aquí………..el espejo

“Antes de entrar en la casa Demetrio prefiere fumarse el resto de ese último cigarro que ya lleva encendiendo y apagando tres días.

Por fin ha decidido dejar de fumar, y va a conseguirlo. Y si lo va a hacer es porque no le queda más remedio, aunque se convierta en otra preocupación más para una mente ya demasiado atormentada.

Inhalando del cilindro consumido mira a través del portal, y dirige su mirada a la puerta donde esperan su mujer y su hija, y donde le habían despedido con cariño siete horas antes.

No se atreve a entrar. Demetrio sigue siendo aquel pobre cobarde de siempre.

Apurando hasta la boquilla, apaga la colilla mientras recuerda esa misma mañana, cuando salió de casa.

- Espera papi – le gritó su mujer, impidiéndole marcharse sin despedirse, que era lo que él intentaba hacer.

Demetrio esperó bajo el marco de la puerta, se volvió, y miró al suelo del pasillo, observando el caminar de su esposa. No se atrevía a mirarla a los ojos.

- Suerte papi – le dijo, apretándose contra él violentamente, intentando trasmitirle todo el amor que sabía que necesitaba. Demetrio lo sintió, y se emocionó de nuevo

- gracias, querida

- hoy vas a tener suerte, ya lo verás – le dijo, guiñándole uno de sus ojos de ébano y besándole en los labios con poca fuerza, que no con desgana.

- ¡Suerte papi! – gritó también la niña pequeña, mientras su mamá la cogía en brazos para que pudiera besarle

- gracias – dijo Demetrio, cabizbajo, incapaz de volver su mirada, y saliendo del portal con ganas de llorar…”

en word……………..amor en tiempos de crisis

“Tumbado de espaldas a ella luchaba para no encender la luz, echarme sobre ella, y gritarle que estaba equivocada… una vez más.

Por culpa de un arrebato sin sentido, o por una mala explicación – ya empezaba a dudar cuál era el verdadero motivo – íbamos a quedarnos sin ese duelo en el que ambos salíamos siempre, no solo ilesos, sino también fortalecidos.

Cansado de empezar otro duelo dialéctico en el que nada tenía que hacer, preferí dejarlo estar, y, de paso, dormir.

A mi mente volvió su cuerpo desnudo que acababa de disfrutar hacía un momento.

Haciéndole caso me retrotraje en el tiempo y viajé a esa isla donde nos conocimos, y donde, seguramente,  volveremos algún día…”

LAS TRES PARTES (4 hojas)…………digas lo que digas

Nuevo relato que nació en una noche después de un día de mucho calor y mucha cerveza. Espero que os guste.

“…Esther tambaleaba como si estuviera ebria, y reía como idiotizada. Realmente ese extraño y macabro tipo estaba señalando hacia ellos, a pesar de estar escondidos tras su capucha.

A ambos les pareció el ser más bello que jamás habían imaginado. Y les invitaba a acercarse. No podían negarse.

Para que no hubiera ninguna duda, todos los hermanos que estaban delante de ellos se apartaron, dejándoles frente a ese poderoso personaje que les señalaba.

Esther estaba más asustada aún, pero también excitada.
-¡Mi amor, vamos que nos está llamando el maestro! – dijo Carlos, llevándola hasta él.

Después, ante la atónita pasividad de ella, el sacerdote la tomó por un brazo y la arrastró hasta el altar.
El hombre, asió la espada que estaba sobre el altar y colocándola sobre los hombros de Carlos, y luego de Esther, gritó en voz alta.
-¡Satanás los reconoce como sus discípulos! Desde este momento y para siempre pasan a engrosar las filas de sus incondicionales.
Después de sus palabras, todos los presentes se quitaron los ropajes negros y las capuchas, quedando totalmente desnudos.

Esther y Carlos, desde allí arriba, miraban absortos y extrañados.

Ante sí tenían todo tipo de cuerpos. Muchos de ellos eran bellos, algunos casi perfectos… También los había obesos, casi obscenos, pero la mayoría eran tan atrayentes como excitantes…!

Esther tambaleaba como si estuviera ebria, y reía como idiotizada. Realmente ese extraño y macabro tipo estaba señalando hacia ellos, a pesar de estar escondidos tras su capucha.

A ambos les pareció el ser más bello que jamás habían imaginado. Y les invitaba a acercarse. No podían negarse.

Para que no hubiera ninguna duda, todos los hermanos que estaban delante de ellos se apartaron, dejándoles frente a ese poderoso personaje que les señalaba…”

todo el relato…………………TANTRA ROUX

“…Cuando el niño atraviesa la puerta entreabierta, la luz del exterior ilumina el amplio hall de la casa.

Dejando caer la pesada cartera sobre el suelo, junto a la mesa rojiza que hay a la entrada, corre hasta la cocina llamando a su madre.

En la cocina, de espaldas a él, la madre unta la mantequilla sobre el pan. Al lado, dos lonchas de chorizo esperan para dormirse entre el migajón.

- Mamá, mamá, mamá

- ¿qué pasa querido? – pregunta la madre, sin apartar la mirada del bocadillo y agachándose para recibir el beso de su hijo

- no te vas a creer lo que ha pasado en el cole – dice el niño emocionado. Tanto que no puede evitar ese baile extraño, juntando sus piernas mientras separa sus tobillos

- ve a hacer pis – le dice la madre sonriendo

- no, no… tengo que contarte algo

- no te preocupes, tesoro. Voy contigo.

Mientras el niño recorre el salón, esquiva la mesa y las sillas, y gira en el pasillo, la madre recoge la pesada cartera del suelo y la sube a la silla.

Cuando llega al baño ve a su pequeño, frente al váter, cogiendo su “colita” y apuntando el chorro.

- ¿Sabes qué ha pasado en el cole hoy?

- no – contesta sonriendo al verle, casi de puntillas, para alcanzar bien

- Doña Mari Nieves me ha puesto un diez

- ¿un diez? – pregunta, intentando demostrarle su emoción – ¡eso es genial!…”

todo el relato en pdf…………………………..MADRE NO HAY

Aquí os dejo un nuevo microrrelato. Tiene su gracia. Es sobre nuestro día a día. El de todos (o casi). Evidentemente es una exageración.

“…El tren para en la siguiente estación y a Juan se le ilumina el aura. Sus ropas se vuelven blancas y celestiales, y hasta una aureola brillante recorre el exterior de su cráneo.

- Señora – dice diligente y servicial – siéntese usted, por favor.

De pie, una parada tras se ayuda de su traje de murciélago que le hace levitar entre tanta gente apretada. Agarrado a la barra del techo aguanta estoicamente hasta su parada… “

todo el microrrelato en word (una hoja)………..trajes-para-un-mismo-dia

Mira bien la imagen que te muestra mi pensamiento. La dama rechaza al caballero arrodillado con un fuerte puntapié y él, en el interín, ha volcado su copa…

Ella es la Sabiduría Tradicional, la Iniciación misma que rechaza al burdo racionalista que se le acerca henchido de soberbia y de saber profano. El tiene un libro en la mano, al que sostiene con cuidado pues cree que su tesoro es la ciencia vulgar y materialista, pero ha desdeñado lo más valioso, volcando la copa que contiene el néctar de la Sabiduría Espiritual.  Su orgullo y suficiencia lo pierden y descalifican… lo hacen humano en tierra prometida. Aun así, su propia ignorancia le hace creer saberlo todo… y en realidad lo ignora todo. Su humildad es fingida y aún cuando implora de rodillas – fíjate bien que solo es capaz de hincar una de sus articulaciones – él es bruscamente rechazado. Nadie engaña a Dama Sabiduría y ella sabe que él ha derramado el nectar de la inmortalidad, negándose a conocerse a sí mismo. Esto último le inspira mucho temor  pues le horroriza enfrentarse a sús múltiples flaquezas. No es más que un usurpador burlado y que se aferra a la letra que mata, rechazando e ignorando al espíritu que vivifica.

Y mañana vivirá, y reirá… y seguirá sintiéndose más que nadie… Pero ya no engaña.

Esto es una pequeña broma que nadie puede tomarse a mal. Es, como su nombre indica, un simple desvarío mental. Espero que te guste. Yo creo que es divertido. (NADA MACABRO)

Es un relato serio escrito con sentido del humor (el mío).

en pdf………………….lc2b4ecologiste

 “…De repente dejas de tener vida propia. Ya no piensas por ti, sino a través de los sentimientos de los demás. Y no puedes hacer nada por evitarlo.

La vida es otra desde entonces. Es más, aseguraría que ya ni es vida.

Desaparece el misterio, la incertidumbre, los celos, la sorpresa, la intriga… todo eso que nos mantiene vivos por dentro… todo eso que nos hace aparentar, o ser, mejores personas con respecto a los demás…”

en word………………. el-don1

en pdf…………..el-don5

¿Qué me diferencia de un homosexual siendo heterosexual? Pues lo mismo que me diferencia de un negro siendo ¿blanco?, de una mujer siendo hombre, de un gitano siendo payo, de un moro siendo cristiano, de un violador siendo amante, de un poeta siendo nada, de un drogadicto siendo alcohólico, de un músico siendo impedido, de un periodista siendo crítico, de un escritor siendo lector, de un médico siendo paciente, de un profesor siendo alumno, de un militar siendo refugiado, de un presidente siendo voto, de un basurero siendo hacedor de basura, de mi padre siendo hijo, de mi hermana siendo su hermano, de mi mujer siendo su esposo… que no es más que lo mismo que me diferencia de ti.

La diferencia entre tú y yo es que ni yo soy tú, ni tú eres yo. Nada más…

En el fondo todos tenemos un triste corazón, un cuerpo que no nos servirá después, y una capacidad enorme para generar la única energía necesaria para mover el mundo hacia delante… no hacia atrás.

Solo soy una persona, como tú lo eres, y vivo en una película, como tú vives.

Quizás tan solo tengamos distintos guiones, distintos directores… puede que seamos distintos actores que salimos – o no – del guión que nos entregan al llegar al gran plató.

Más adelante unos juegan a ser Dios… otros nos conformamos con lo que tenemos, y a veces somos los más felices…

Otros aman, y también son felices…

A otros los aman, y no encuentran la escena en la que llega la felicidad porque son incapaces de meterse de lleno en el papel que les ha correspondido…

Somos humanos… y no podemos evitarlo. Y como humanos que somos nos empeñamos en mirar hacia el diferente… y juzgarlo.

Pero, como ya he dicho antes, somos humanos… y no podemos evitar seguir el guión, aunque a veces nos empeñemos en improvisar. Es ahí donde realmente somos lo que en un principio fuimos. ¡Pero nos aterra tanto ser diferentes!

Y entonces entran en juego los miedos, las críticas, las envidias, el pudor, y nos da por teorizar sobre las consecuencias de teorizar sobre la comprensión de la nada.

¿Y cómo huir?… ¿cómo alejarse del pensamiento único?. Es difícil. Muy difícil.

La capacidad de abstracción nunca ha sido nuestro fuerte, y fue abolida desde los orígenes, desde la primera generación, de los míos… esos seres primitivos que aún creemos ser los más poderosos.

Tenemos la capacidad no solo de dar amor, sino de enseñar a nuestros semejantes a encontrarlo, y nos empeñamos en lo contrario.

Tenemos también la capacidad de cambiar todo, y nos hacen sentir incapaces…

Vemos gente morir a diario y han hecho de nosotros seres sin lágrimas, meros espectadores que miran a otro lado. ¡Y están muriendo en las playas donde nos bañamos!.

Eso sí, a ninguno nos falta la frasecita. Sí, esa que dice “qué lástima”.

Nosotros somos los dignos de lástima.

Pues nada está perdido. Aún podemos cambiar esto. Si todos nos detenemos, y cambiamos el rumbo de nuestro caminar al mundo no le quedará otra que girar con nosotros.

 Toquémonos, mirémonos… compartámonos… sintamos lástima, pero que ese sentimiento se convierta en gesto, y así dejaremos de ser humanos al fin, y volveremos a ser lo que en un principio fuimos…

COSAS DE ELL@S

Como suele suceder desde que nació – hace ya cinco años – ese volvió a ser un día importante en su vida. Por la tarde se fue con una amiga a su casa – la gran Luci – y allí merendó y jugó, pasándole tan bien que no se acordó siquiera de volver a casa. Arrancarla de allí digamos que fue una tarea difícil y algo triste… Lloros continuados y un alma destrozada… la mía.

Después fuimos a un cuentacuentos en la biblioteca. Su hermana y yo, como suele suceder, tuvimos que salir antes de tiempo para no molestar a los demás, y jugamos en la plaza. Ella lo pasó bien, yo también, y los demás… ni te cuento.

Mientras yo leía unas hojas que tenía en la mochila, ella saltaba de charco a charco gritando que era Peter Pan. En menos de cinco minutos el agua llegaba a sus rodillas, pero no quise ser el Capitán Garfio. La dejé jugar.

Había estado lloviendo toda la tarde y estuvieron jugando en los charcos con sus paraguas Disney. Ni que decir tiene que se pusieron como sopas. Algunos miraban extrañados… pero a mí, no a ellas. ¡Esas niñas están como sopas!.

Después, estuvieron jugando en la bañera, cenaron ‘nubes’ de pollo y su mamá les contó un cuento nuevo que trajimos de la biblioteca.

Empieza la historia
21:25 horas.
Su hermana en la cuna ya está dormida. Ella hace lo propio en su cama, y entro en la habitación iluminada por una lámpara rosa para taparlas y cerrar la puerta.
Al entrar piso un peluche – es que a veces hay cosas por el suelo – y la niña abre los ojos.
Sonríe, me mira con los ojos ‘encarañublaos’ y sus ojos se van cerrando poco a poco, pero se resiste.
Subo dos peldaños de la escalera de su litera y me pongo a su altura. con uno de mis dedos acaricio sus cejas y su carita mientras me mira. Al recibir el contacto de mis dedos sonríe otra vez – mezcla de cosquillas y placer.
Durante no más de un minuto nos miramos a excasos centímetros, y mi dedo sigue paseando por su carita. En sus ojos puedo ver que está más dormida que despierta, aun así se resiste a ser presa del sueño.
El silencio solo era interrumpido por la música de piano de I like Chopin – ¿la recordais? – y dejamos de ser padre e hija para convertirnos en Hipnos y Morfeo.
Sus párpados pesan mucho, tanto que hasta a mí se me pegan sus gestos cansinos, y es un segundo antes de cerrarse, cuando sus labios se abren y me dicen:
- qué felices somos… ¿verdad?
A continuación, en medio de una leve sonrisa, cierra los ojos.

Después de soltar una lágrima contenida y deshacer el nudo que cruzaba mi garganta pensé, ¿quién es el que tiene cuatro años, ella o yo?

Y salí del cuarto bañado en lágrimas de emoción. ¿Será eso por lo que los queremos tanto?

“…Tenía que marcharme de allí, huir de ella, otra vez, y aún andaba con el miedo en el cuerpo por esa terrible visión que me acompañaba de ella entre los brazos de ese otro ser que tanto llegué a odiar.
El desamor era, sin duda, lo peor que podía pasarle a un eterno romántico como era yo… quizás el último de los románticos.
Por eso huía, por eso volvía a alejarme de otra ciudad con las manos vacías, aunque manchadas de lágrimas no transparentes, y con una nueva sensación de abatimiento.
Una vez más no fui capaz de dominar  ese monstruo que se empeñaba en acompañarme siempre, el de la soledad.
Y con él tuve que viajar una vez más, huyendo de un nuevo pasado que pronto pasaría al cajón de cosas a olvidar.
Pero ese tren tenía guardada una sorpresa para mí.
No llevaba ni media hora de viaje, aburrido y solitario, cuando te vi llegar, entrando por esa puerta de cristales y maderas viejas, cargada con varias maletas y macutos.
Tu figura se esculpió con la tenue luz del vagón, como moldeada por el cincel de un escultor, sobre el cristal de la ventana, rozando mi reflejo.
Tu fino vestido floreado de tirantes casi invisibles, al contraste con esa luz proveniente del otro vagón hacía que pudiera presenciarte completamente desnuda, como casi estabas.
Al principio no me giré, temía que aquella silueta Afrodita se desvaneciera en la profunda oscuridad de la noche, pero rápidamente olvidé mis miedos.
No te conocía. Tampoco tenía nada que temer… y no había otra cosa mejor que mirar allí, en medio de la soledad…”

TODO EL RELATO EN PDF………………,LA PEOR COMPAÑÍA

“…Tenía que marcharme de allí, huir de ella, otra vez, y aún andaba con el miedo en el cuerpo por esa terrible visión que me acompañaba de ella entre los brazos de ese otro ser que tanto llegué a odiar.
El desamor era, sin duda, lo peor que podía pasarle a un eterno romántico como era yo… quizás el último de los románticos.
Por eso huía, por eso volvía a alejarme de otra ciudad con las manos vacías, aunque manchadas de lágrimas no transparentes, y con una nueva sensación de abatimiento.
Una vez más no fui capaz de dominar  ese monstruo que se empeñaba en acompañarme siempre, el de la soledad.
Y con él tuve que viajar una vez más, huyendo de un nuevo pasado que pronto pasaría al cajón de cosas a olvidar.
Pero ese tren tenía guardada una sorpresa para mí.
No llevaba ni media hora de viaje, aburrido y solitario, cuando te vi llegar, entrando por esa puerta de cristales y maderas viejas, cargada con varias maletas y macutos.
Tu figura se esculpió con la tenue luz del vagón, como moldeada por el cincel de un escultor, sobre el cristal de la ventana, rozando mi reflejo.
Tu fino vestido floreado de tirantes casi invisibles, al contraste con esa luz proveniente del otro vagón hacía que pudiera presenciarte completamente desnuda, como casi estabas.
Al principio no me giré, temía que aquella silueta Afrodita se desvaneciera en la profunda oscuridad de la noche, pero rápidamente olvidé mis miedos.
No te conocía. Tampoco tenía nada que temer… y no había otra cosa mejor que mirar allí, en medio de la soledad…”

TODO EL RELATO EN PDF………………,LA PEOR COMPAÑÍA

Llevábamos ya más de diez años juntos cuando caí enfermo. Hasta entonces todo había ido más que bien. Yo diría que nuestra vida en común era perfecta. La gente también lo decía… Éramos asquerosamente envidiados.
Ella era guapa como la que más, inteligente, divertida… solo nos faltaba más tiempo para compartir por culpa de nuestros trabajos, pero nos conformábamos con las pocas horas de las que disponíamos los fines de semana… Y no todos.
En esa época, cada vez que me encontraba mal, que era muy a menudo, ella no se separaba de mí en ningún momento. Me agasajaba, pero sin agobios… me mimaba, pero sin blandeces… me acariciaba, pero sin mayores intenciones, y me besaba en la frente con una ternura que aliviaba el dolor sin ella saberlo.
Uno de los días más críticos de mi enfermedad todo cambió. Mis dolores de cabeza eran insoportables. Parecían puñales clavándose… y ella seguía allí. Con más fuerza, con más cariño, con más amor.
-“ojalá fuera yo quien sufriera todo el dolor que tú estás sintiendo” – deseó con una sinceridad que me asustó.
Si en ese momento hubiera encontrado la lámpara mágica ese habría sido el primero de sus deseos.
Fue cuando empecé a desear que su deseo se cumpliera cuando comprendí que todo había acabado entre nosotros.

como bien dice la palabra la PAREJA tiene que ser siempre PAR. En caso de imparidad todo se rompe. E impar no sólo es el tres. También lo es el uno.

UN PEQUEÑO JUEGO, UN PEQUEÑO TEATRO… A VER SI OS GUSTA.

Un piso de no más de setenta metros. Aún huele a maderas
nuevas y a pintura. En el salón un solo sofá, una mesa baja
y dos sillas a juego… Todo del piso anterior.
En la pared una puerta de cristal que conduce a la terraza.
Está a medio abrir. No hay cuadros, ni cortinas. Las llaves
descansan sobre la mesa, en un cenicero.
Los dos protagonistas sentados. Nunca hasta ese momento
habían necesitado que su sofá fuera de tres plazas.
María: ¡¿Nada?!… ¿y qué quieres decir con eso?
Juan: Ya te lo he dicho
María: No me has dicho nada
Juan: … (gesto (1) )
Y ella se aleja, en silencio. Él no se atreve a mirarla, y no
utilizará palabra alguna para justificarse.
Las palabras pueden ser puñales afilados, y ella
lleva uno clavado en el costado. Pero se recuperará.
No hay puñal que atraviese corazón alguno.
Se oye cerrarse la puerta. Entonces Juan se levanta, apaga
la luz del salón y entra en su habitación. Se deja caer en la
cama. Por fin podrá dormir sin remordimientos…
Se cierra el telón.

(1) Pon el gesto que quieras… Yo elegiría encoger hombros y levantar las cejas mientras cubro mi
labio superior con el inferior.

0-lo-dejamos

Aquí os dejo un nuevo relato. A mí me ha gustado mucho a pesar de su simpleza. Hacía tiempo que no me lo pasaba tan bien escribiendo algo. Me ha resultado divertido escribirlo, pero no sé si será igual al leerlo. A ver si os gusta. Es un desvarío mental sobre una madre que recién a parido y que, digamos, no se encuentra muy bien con su bebé, con su marido, y mucho menos con su cuerpo. Ha nacido como relato pero creo que da para hacer una nueva novelilla. Es que se me ha ocurrido un final muy guapo. Ya os iré contando.

¿Has visto la falta ortográfica en el texto de arriba? ¡Bien!.

la mama en word…………………….la-mama

En las noticias vuelven a hablar del asesinato del médico de Córdoba. Un año
después del extraño crimen la policía sigue sin encontrar prueba alguna.
El galeno salió del hospital a las cuatro de la madrugada, y alguien le esperaba
por el parque donde le mataron. Pero no hay pruebas, ni rastro del arma
utilizada, y, lo que es peor, no encuentran un móvil. Arrastrado a una veintena
de preguntas sin orden, pisándose unas a otras, el comisario contesta abatido
evitando la mirada de la viuda.
Intentando atravesar la pantalla con su mirada cansada contesta casi en
susurros.
- No ha aparecido el culpable. Ni siquiera encontramos el móvil
- ¿qué quiere decir con eso? – pregunta el periodista más incisivo, y al que, sin
duda, menos quiere contestar
- pues que sin móvil es prácticamente imposible encontrar al culpable. Sin
móvil no hay asesino… ni asesinato.
Medio dormido aún, tumbado en el sofá, enciendo un cigarro. Observando la
llama anaranjada mi mente viaja veinte años atrás, a uno de esos recreos en el
instituto donde con Carlos, Toni y Jesús hablábamos sobre el asesinato perfecto.
Tantas novelas de Agatha Cristie tenían que salir por algún lado, y
comiéndonos el bocata que comprábamos en el Bloody, dábamos vueltas a
nuestra imaginación intentando encontrarlo.
Durante más de un mes ese fue nuestro entretenimiento preferido.
Ni Juanito, ni Santillana, ni siquiera el joven Butragueño, que acababa de
debutar con dos golazos en Cádiz, eran capaces de luchar contra esa fiebre que
teníamos por ver quién inventaba el asesinato perfecto. Tampoco “La Dulce
Mirada”, esa chica de ojos morados, podía competir.
Uno propone un asesinato pasional. No recuerdo quién.
Otro propone otro distinto, pero todos llevan al mismo final. No existe el
crimen perfecto. Para asesinar a alguien tiene que existir un móvil. Nadie mata
así porque sí. Todos estamos convencidos…
Hay uno de ellos, el más macabro, que hasta propone perseguir a alguien,
matarlo y después descuartizarlo y destrozarlo con una batidora potente.
- ¿Y qué haces con los restos? – preguntamos sonriendo
- pues lo tiras por el w.c. – dice riendo mientras imita el sonido de la batidora,
alejando las ganas de comer de los demás
- eso no valdría. Nadie mata por matar, a no ser que seas un psicópata. Y si así
fuera volverías a repetir. Tendrías que tener un móvil para matarle, y es ahí
donde te pillarían.
Después de más de una semana de tertulias uno de ellos – qué envidia me daba
su imaginación – propone otro asesinato perfecto. Al menos para él.
Te levantas una noche de madrugada sin que nadie te vea– dice mientras los
demás le escuchan sentados en esos bancos de madera con demasiadas capas de
pintura marrón
- coges el coche, que lo has dejado lejos de casa para que no te oigan los vecinos
salir por la madrugada – lo tenía todo previsto
- entonces viajas a una ciudad alejada unos trescientos o cuatrocientos
kilómetros. Un lugar donde no hayas estado nunca. Esperas al primero que
pase y lo matas. Luego te vas y… ¡a dormir!.
Por la mañana despertarás como otro día más y nadie sabrá que has salido.
Nadie podrá relacionarte con el asesinato
- eso no vale – dicen – no habría móvil. Y para asesinar tiene que haber un
móvil
- o sea – dijeron todos juntos – que no existe el crimen perfecto.
Levantándose del sofá, apagando el cigarro en el sucio cenicero, me sirvo un
café caliente. Removiendo el azúcar cambio de canal. Otro telediario hablando
de lo mismo. No encuentran al asesino del médico.
- No había móvil – dice el comisario de policía, muy serio.
Lo que no sabía nadie – pienso acercándome al armario donde guardo la vieja
pistola – es que el móvil nació una mañana de instituto casi veinte años antes.
La pena es no poder decirle a Antonio que tenía razón. Su crimen era perfecto.
Al menos hasta ahora.

en pdf……………………………..el-crimen-perfecto1

…PERSONAS

¿Qué me diferencia de una maricona, de un moña, de un bujarra, de un homosexual, o como quieras llamarlo?

Pues lo mismo que me diferencia de un negro, de una mujer, de un gitano, de un moro, de un violador, de un poeta, de un drogadicto, de un músico, de un periodista vendido, de un mentiroso, de un romático, de un escritor, de un médico, de un profesor, de un militar, de un presidente, de un basurero, de mi hermano, de mis hijas, de mi mujer… lo mismo que me diferencia de ti.

¿Y cuál es la diferencia entre tú y yo? La diferencia entre tú y yo es que ni yo soy tú, ni tú eres yo. Nada más… y nada menos. Y es que, aunque nos creamos otra cosa, no somos mas que …

Nuevo cuento para mayores. Se me ocurrió al ver el nombre en un libro. El título es muy bueno. Lo que yo he hecho no lo sé. Júzgalo tú mismo. Es solo una hoja… un microrrelato

“…Por eso se daban prisa. No podían permitirse ciertos lujos como perderse un solo día de luz, color y calor. Ellos no estaban preparados para el largo y crudo invierno, con su pincel gastado y despeluchado, estaba a punto de cambiar el color del lienzo que cubría sus vuelos y los nuestros.

Algo solitarios, quizás, aunque no lo parecieran, solían cansarse del ruido de la multitud vacía, y por eso seguían el mismo rastro pero sin buscar nada más que eso… el camino a seguir…

todo el cuento en pdf (1 hoja)….muerte-de-un-viajante