No sé porqué no se puede ver tu viñeta hoy en el país… Pero ¡felicidades! ROTO por ser un  genio , el número uno del humor…..

Por tener un humor ingenioso, por ser tan preciso con tus viñetas…por tenerlo tan claro y hacérnoslo ver a los demás.

Felicidades, Gracias. Con dos palabras  ¡eres Genial!   ROTO

fuente:viñetas,elpais

Y punto final al asunto Alakrana.

Ahora a celebrarlo con unas empanadillas de atún

JOJOJO ejjj broma

La maldición de maliche …

Las cosas han cambiado tanto… tergiversar las cosas siempre es fácil cuando no se conocen de primera mano.

Tengo sobrinos, hijos de madre española y padre suramericano, a los que quiero como si fueran mis propios hijos, ellos son luz y alegría, son un cúmulo de diversas culturas milenarias, en definitiva… inteligencia viva.

Trabajan en Londres y  sienten en profundidad,  que  sus raíces, les hace ciudadanos del mundo.

Sigo pensando que es más lo que nos une que lo que nos diferencia… a pesar de comprender y respetar este artículo

En él  me recuerdan esta bella canción protesta-testimonio.

Por ser tan especial y  gustarme tanto, aquí  queda.

Del mar los vieron llegar

mis hermanos emplumados

eran los hombres barbados

de la profecía esperada.

Se oyó la voz del monarca

de que el Dios había llegado

y les abrimos la puerta

por temor a lo ignorado.

Iban montados en bestias

como demonios del mal

iban con fuego en las manos

y cubiertos de metal.

Sólo el valor de unos cuántos

les opuso resistencia

y al mirar correr la sangre

se llenaron de vergüenza.

Porque los dioses ni comen,

ni gozan con lo robado

y cuando nos dimos cuenta

ya todo estaba acabado.

En ese error entregamos

la grandeza del pasado

y en ese error nos quedamos

trescientos años esclavos.

Se nos quedó el maleficio

de brindar al extranjero

nuestra fe, nuestra cultura

nuestro pan, nuestro dinero.

Y les seguimos cambiando

oro por cuentas de vidrio

y damos nuestra riqueza

por sus espejos con brillo.

Hoy  en pleno siglo XX

nos siguen llegando rubios

y les abrimos la casa

y los llamamos amigos.

Pero si llega cansado

un indio de andar la sierra

lo humillamos y lo vemos

como extraño por su tierra.

Tú, hipócrita que te muestras

humilde ante el extranjero

pero te vuelves soberbio

con tus hermanos del pueblo.

¡Oh, Maldición de Malinche!

¡Enfermedad del presente!

¿Cuándo dejarás mi tierra?

¿Cuándo harás libre a mi gente?

Empiezo a sospechar que existe una cierta relación entre la nostalgia y la mediocridad.

Quienes anhelan ese paraíso perdido en los tiempos lejanos de un pasado mítico, o quienes lo buscan en el futuro mesiánico de las utopías; quienes sienten nostalgia del fango o nostalgia del brillo, o de la épica y del desastre, como dice Steiner, quizá sean en gran medida aquellos que desean escapar, de una manera falsa y torpe, de su mediocridad.

Me pregunto si la nostalgia crece en proporción directa a la mediocridad espiritual.

Incluso me pregunto si la nostalgia sin más, sin más especificación, no será una expresión o consecuencia del presente mediocre.

Parece razonable pensar que quien no vive en una cierta mediocridad presente, quien está dominado por la alegría, el entusiasmo, la serenidad, no tiene por qué recurrir a la nostalgia, porque el momento presente ya le parece más que suficiente.

Recientemente he podido observar en varias ocasiones que parece haberse acentuado en ciertas personas la incapacidad de salirse, ni siquiera por un instante, del carril de sus ideas, de su ideología, de su manera de pensar. No se trata ya de que no acepten cambiar de opinión, sino que ni siquiera parecen dispuestas a aceptar un buen argumento ni a suspender su dogmatismo por unos instantes para disfrutar de una buena conversación. En algunos casos incluso he presenciado uan misma reacción: “Yo con quienes niegan esto… o aquello me niego directamente a hablar.”

Pero lo más curioso es que “esto o aquello” no era ni siquiera algo relacionado directamente con la vida y la muerte.

George Steiner intenta explicar en su ensayo En el castillo de Barbazul el por qué una sociedad aparentemente apaciguada durante un siglo (desde el fin de la era napoleónica hasta 1914) acabó cayendo en la bestialidad de las dos guerras mundiales del siglo XX. Una de las causas podría ser:

“La conjunción de un extremo dinamismo económico-técnico con una gran porción de inmovilidad social obligada, una conjución sobre la que se edificó un siglo de civilización liberal, burguesa, suministraba una mezcla explosiva”

Pero habría que examinar si parte importante del problema no es ya la inmovilidad social, sino precisamente lo contrario: la movilidad social, que, aunque no fuese mucha, era mayor que la de épocas anteriores.

Me refiero a la percepción de que existía un cierto grado de movilidad social, en comparación con la sociedad estática medieval en la que la no movilidad social se aceptaba porque no se conocía otra cosa. Ver que existía esa movilidad social y no poder aceder a ella podía ser más frustrante que pensar que no había siquiera tal posibilidad.

Incluso entre las capas privilegiadas de la población (nobles, burgueses, eclesiásticos) se producía la percepción inevitable, aunque fuera en un segundo término, de que su posición social era un  privilegio injusto.

Un privilegio casi accidental para los burgueses, que bien podían recordar cómo vivía su padre o su abuelo.

Un privilegio amenazado para los nobles, que recordaban perfectamente los años de la guillotina.

Una clara conciencia de la movilidad social, frente al sistema estamentario que se aceptaba en la Edad Media (aunque su legitimación fuera en última instancia el uso de la fuerza, como es obvio).

Para muchos nobles revolucionarios (que los había) el pensameinto podía ser éste: ” Si ya no existen barreras que me separen y distingan de los burgueses, eliminemos las que nos distinguen a todos de los obreros. O todo o nada”. Para otros  más celosos de sus privilegios, el pensamiento podía ser: “Al señalar la injusticia de los burgueses respecto a los obreros, minimizo mi propia injusticia y me distingo de la aborrecida burguesía”.

En una conversación alguien comenta que a un jefe (al que consideraban especialmente detestable), un empleado recién despedido por él, le sirvió un último café, pero antes escupió en él.

Ninguno de los presentes muestra su repugnancia hacia el acto en sí. Yo no digo nada, pero a mí este tipo de venganzas, me parecen más repugnantes que el escupitajo. Nunca he sentido satisfacción por el mal ajeno, ni siquiera aunque ese mal caiga sobre una persona detestable. Ni siquiera cuando le sucede a alguien que yo mismo detesto (lo que es ya de por sí bastante insólito). Cuando muerre un tirano, no me alegro por su muerte, sino porque ofrece una posibilidad de liberarse al país que lo ha sufrido.

Lo cierto es que ni siquiera logro entender qué tipo de satisfacción se puede obtener al saber que alguien se ha bebido un café en el que otro escupió, y más en un caso como éste, en el que el jefe, según parece, nunca supo lo que pasaba con su café.

Tras contar lo desagradable que es un entierro, no ya por el suceso en sí, sino por la manera en que se comportan los asistentes, Pla concluye señalando que “es inexplicable la capacidad que tiene la gente para aprovechar todas las ocasiones para acenturar los apectos desagradables, horribles, que tiene la vida”, y concluye con un rasgo de humor paradójico que es un hermoso tropo literario:

“Se diría que el difunto se fue al otro mundo para no presenciar el espectáculo del enlutamiento de su familia”.   (Quadern gris, 91)

Me recuerda una frase que yo solía contestar a la gente cuando me preguntaba por qué visto siempre de negro:

“Es que llevo luto anticipado por mi propia muerte”

Que es casi la misma figura o tropo de pla, pero no exactamente. Sé que he encontrado motivos semejantes en otros autores, o que los he escrito yo mismo, pero ahora no recuerdo ninguno. Consiste en cambiar el orden de las causas y los efectos:

Fulano se viste de luto porque se muere Mengano

Mengano se muere porque Fulano se pone de luto (porque él se ha muerto)

y junto a ello la paradoja contenida en que Mengano ha sido la causa de eso que quería evitar ver al irse al otro mundo (que su familia se vistiese de luto).

Si no recuerdo mal, creo que este tropo lo emplea a menudo Boris Vian, tal vez en un pasaje de La espuma de los días en el que un personaje se choca con un semáforo.

unque

En La verdadera historia de las sociedades secretas me referí a esa afición, frecuente en ciertas sociedades secretas, pero también en otros ámbitos sociales, hacia un pasado ordenado y jerárquico, de caballeros con armaduras y caudillos decidididos y justicieros, un mundo en el que el bien y el mal estaban perfectamente definidos y no ofrecían dudas.

Lo llamé nostalgia del brillo, por ser algo así como la imagen invertida de la tradicional nostalgia del fango (nostalgie de la boue).

Steiner (En el castillo de barbazul) habla de otro tipo de nostalgia, la que sobrevino tras la época de la Revolución Francesa y napoleón. Se podría llamar nostalgia de la épica, y quizá incluya a la nostangia del brillo y la del fango.

Sin embargo, “épica” tal vez no sea la palabra adecuada y el propio Steiner, como descubrí unas páginas más allá, definía aquel sentimiento precisamente con la palabra nostalgia: “nostalgia del desastre”.

No está mal, pero sospecho que hay un término que englobaría todas estas nostalgias, algo cercano a “novelesco” o “drama”. Tal vez, sí, nostalgia del drama.

Del cuento de Barbazul apenas recuerdo nada. tan sólo que había algunas puertas, tal vez siete, y varias mujeres, quizá siete también. Que Barbazul las mataba una tras otra.

Pero, a pesar de no recordar los detalles, sí conservo la percepción de que esa historia me impresionó muchísimo durante la infancia. Se me aparece como indudable que ha sido uan de las historias que más me ha impresionado, como si asociada a esa experiencia hubiese un gran descubrimiento, no sólo emotivo o emocional, como si aquel momento en que me estremecí con Barbazul también me hubiera revelado un secreto, una clave de mi educacion sentimental e intelectual.

Creo que ese contacto turbador con Barbazul no se produjo leyendo un cuento, sino viendo una película.

Otras emociones de intensidad semejante las tengo asociadas al Cuento de Navidad, de Dickens, que ha sido quizá mi mayor apñrendizaje en el terreno de la moral, y una película, que apenas recuerdo: Un fabuloso bribón. Sospecho que esa película me enseñó cómo debe vivir uno su vida, pero no estoy seguro. Tal vez me enseñó otra cosa.

Intentaré, en algún momento, recuperar y explicar el privilegio emocional asociado a esas tres historias, y descifrar cómo ha funcionado en mí su mecanismo.

En el Dietario de Pla hay un ejemplo bastante asombroso de predicción de lo que iba a suceder con la revolñuvción rusa, apenas unos meses después de la revolución, en marzo de 1918,  dice Enric Frigola, uno de los contertulios del joven Pla en el Ampurdán:

Els russos estan ara implantant la justícia en el seu país. Patiran moltíssim. Se la passaran molt malament. Es veuran obligats a crear un Estat merament policíac, fred, sinistre. Passaran molta gana i molta set, hauran d’ampliar totes les seves presons, hauran de debolir tot allò que fa agradable la vida. I, així i tot, no implantaran cap forma de justícia.

Resulta verdaderamente asombrosa la exactitud de la predicción, que cualquiera diría es ya de quien ha vivido los tiempos de Stalin.

Pero quizá no sea tan asombrosa y nos enseñe que las cosas estaban bastante claras incluso desde los primeros tiempos, y que quien no lo vio es poruq no quiso verlo. Porque hay que recordar que para muchos esa ceguera duró hasta 1989.

Voy con mi hermano y con su amiga Jennifer a tomar algo. Buscamos un sitio por la rambla del Born (ahora en Barcelona todo son ramblas). Nos decidimos por un lugar de ambiente latino, ¿cubano?, y pedimos tres mojitos.

Al cabo de rato, viene la camarera y le pregunta a Omar por su bigote, que le gusta mucho, y que también llama la atención de dos hombres que están en la barra. Omar explica que lo lleva porque acaba de volver de India, y allí todos los hombres lo llevan así. Bromeamos con ellos un rato.

La camarera pregunta a Jennifer si es cubana y ella dice que sí, que su padre era o es cubano, pero que no lo conoce.

También ella, la camarera, aunque es mexicana, tiene familia cubana, a la que conoció una vez que estuvo en Cuba. En realidad estuvo allí cerca de un año, entrando y saliendo, porque el gobierno no permite estancias largas.

– Alli los hombres persiguen a las extranjeras -nos cuenta-. Intentan continuamente seducirte, para ver si así se casan y pueden salir de la isla. Te dicen cualquier cosa, lo que tú quieres oír, y tú te lo crees, porque quieres creértelo, claro: “Miénteme, pero no me dejes”. Son muchachos muy cultos, dice, capaces de seducir como una serpiente, pero mentirosos, mienten más que nadie. Al final tú les mantienes, les pagas todo. No sólo en Cuba, también con los cubanos que viven aquí.

El nazismo duró aproximadamente 15 años en Alemania. Sin embargo, a veces parece que esos 15 años es lo único que ha existido en Alemania. Ellos, los alemanes, son los primeros en recordar constantemente esos años, lo que verdaderamente les honra, frente a los rusos, los italianos o los franceses que ocultan cuidadosamente su pasado criminal e incluso lo niegan.

En otras ocasiones, esas naciones no sólo no se arrepienten de su pasado criminal, sino que llegan a exaltarlo, como recientemente Putin con Stalin.

Las campañas de Napoleón, por ejemplo, causaron miles, tal vez millones de muertos en una época en la que la población era mucho menor, pero se recuerdan como grandes hazañas o grandes fracasos de un dirigente, a veces elogiado otras denostado, pero raramente tratado como un verdadero criminal, que incluso causó la muerte de 800.000 de sus hombres, de 800.000 franceses, en la retirada de Moscú. Fue mi tío Heinz, alemán, quien me llamó la atención sobre este asunto, en lo que debo darle la razón.

Desde el balcón veo a una muchacha rubia, de apariencia nórdica, pero muy delgada, que sostiene un bebé en brazos. Es un bebe gordó y con una gran cabezota. Casi un niño. Ella lo sostiene sin dificultad aparente y lo acuna.

Estamos acostumbrados a que sean los hombres, y no las mujeres, los que se ocupen de llevar maletas o trasportar bombonas de butano. Las mujeres suelen aceptarlo sin discutir demasiado. Sin embargo, cuando se trata de sostener un bebé, muchas mujeres descubren esa fuerzade la que parecían carecer.

Desde que tengo memoria de escritor, siempre he hecho planes para aprovechar mejor el día.

A veces he intentado madrugar mucho y escribir tres o cuatro horas hasta que amanece, como hacía mi padrino (que luego se daba un baño de una hora). Otra veces pensaba que yo sólo podía escribir bien de noche, puesto que era animal nocturno.

También he intentado dedicar las mañanas a tareas mecánicas, comer temprano y empezar a escribir hacia las cuatro de la tarde. En otras ocasiones, lo mejor era acostarse pronto y madrugar.

Creo que, en  el fondo, tenía la superstición de pensar que si encontraba el método adecuado, el horario propio,  conseguiría escribir más y mejor. pero nunca he logrado que ninguno de estos métodos funcionase, tal vez porque nunca he aplicado con verdadero tesón ninguno de ellos.

Y así sigo, ignorando que tipo de animal de pluma o de bolígrafo u ordenador soy: nocturno,diurno, o de media tarde.

Otro de los hábitos que he intentado sin éxito implantar en mi vida es el de llevar un diario. Una especie de dietario en el que contar breves sucesos o reflexiones breves. Es lo que estoy haciendo ahora.

Creo que sé porqué nunca lo he conseguido: en cuanto empiezo a pasar al papel la idea que se me pasa por la cabeza, empiezo al mismo tiempo a observarla detenidamente y desde diversos puntos de vista, descubro sus matices, sospecho si no lo he explicado bien, me corrijo a mí mismo, puntualizo un pasaje que podría resultar polémico. Al final, acabo escribiendo, no un pensamiento a vuelapluma, sino un monográfico sobre el tema, que, además, se ramifica en los otros temas que van surgiendo en paralelo…

Y, claro, no todos los días hay tiempo para escribir tanto.

Me gusta el olor fuerte, sexual, de algunas mujeres. Es como si la naturaleza entera lanzara un aullido salvaje en mis ingles. La bendición del deseo se apodera de mí, repentinamente, sin aviso previo. Ese olor va penetrándome y entonces escribo y escribo en mi mente miles de páginas, me pongo nervioso y mi mano vuela sobre imaginarios renglones que relleno con todos esas inutilidades absurdas que después sonarán a canción de lluvia, a órganos sexuales copulando junto al fuego de una hoguera. Sí, en momentos así, sólo soy una glándula sexual que escribe y describe el ritual del acoplamiento, ese movimiento cósmico que a todos arrastra hacia la locura momentánea, hasta ese punto donde el tiempo se funde con el más completo abandono visceral, en una especie de perpetua línea recta.

El intenso olor de Cornelia llegaba hasta mí en esos instantes, en los que ella estaba limpiando mi casa después de mi regreso de Madrid. Ese olor, junto a la corta bata que apenas la cubría, estaba llevándome hacia un completo estado de excitación mental y físico. La observaba subida en la pequeña escalera, limpiando entre los libros de la estantería, mientras la bata subía y bajaba, dejando entrever, por unos gloriosos instantes, sus redondas nalgas con principios de una inminente celulitis, que le añadía un punto más de morbo a la escena que estaba sucediendo a escasos metros de mis ojos. Tampoco escapó a mi escrutadora mirada el sujetador, que reposaba sobre su ropa de calle, en el sofá. Imaginé sus pechos desbordándose por las ajustadas copas de la prenda, sus pezones rozando la suave capa que recubría su interior, en una especie de eterna caricia que quise emular con mi imaginación. Por unos momentos me convertí en ese trozo de delicada tela que contenía sus grandes pechos. Esos mismos pechos que se bamboleaban libres, en todas direcciones, bajo la fina bata que los cubría en parte, sólo en parte, para nuevo deleite de mi mirada concentrada. Toda la sangre de mi cuerpo parecía fluir a un único punto concreto de él, era como si yo entero fuera mi miembro, solo mi miembro, un miembro con brazos y piernas, un miembro dispuesto a penetrar por completo en los más íntimos agujeros de Cornelia, a nadar entre las procelosas aguas de sus fluidos femeninos, sin querer salir más a la superficie, en perpetua apnea escatológica por esas calientes entrañas de hembra fogosa. Mi mejor poesía para Cornelia sería un buen chorro de semen escurriendo entre sus nalgas.

Un nuevo día de sol, con alguna que otra nube moteando el cielo. Temperatura: 31º C. Siguen llegándome emails que no me interesan, que ni siquiera leo. Sólo uno de Zabou me alegra la mañana. Zabou y yo discutimos a principios del verano. Parece ser que llega el momento de la reconciliación. Nos hemos desintoxicado el uno del otro, o casi. La verdad es que la echo de menos. Me falta ese cambio diario de impresiones con ella.

Sigo encerrado en casa, huyendo de la masa de turistas, sudando frente al ordenador o ante las hojas de un libro. Una situación perfecta si no fuera porque no estoy solo. Me gusta vivir solo, sin dar explicaciones de mis actos o tener que hablar cuando no me apetece. Afortunadamente sólo me quedan unos cuantos días más de compañía. Después volverá la normalidad. Qué sería de mí sin este cuarto de los espíritus.

Creo que ahora escucharé La Pasión según San Mateo, de Bach. Necesito algo trascendente para contrarrestar tanta intrascendencia que flota en el ambiente, tanta tontería que respiro cada vez que salgo a dar una vuelta o a beber una copa. Escuchar la Pasión y continuar escribiendo. Sí, esto es lo mejor que puedo hacer esta tarde; porque lo cierto es que hoy no me apetece follar, tratar de conquistar una sudada entrepierna más y colgar un nuevo trofeo en mi ego. Hasta el meterla se vuelve una rutina en verano.

Avanza la tarde. La temperatura ha subido hasta los 33º C. Recibo otro email que me interesa y que leo, de Julia. Sólo de pensar en la posibilidad de unos vinos con ella, en Madrid, me pone los dientes largos. Quizá hasta hablemos de Lisboa.

Tanto Bach me abruma, me hace ver tristeza por todos lados. Lo quito y vuelvo al mundo californiano. Mejor la música de Clinic, con su canción Country Mile. Su bajo retumba en mi cabeza, penetra en todo mi cuerpo, haciendo que escriba a pequeños saltos, como si fuera un minúsculo saltamontes color verde pálido, y aunque tenga fobia a cualquier insecto, por inofensivo que éste sea. Los niños y los insectos no encajan en mi vida. Tampoco me gustan los gusanos, sobre todo cuando pienso en que algún día acabarán dándose un festín con mi cuerpo. Así revienten todos. Si piensas mucho en ello es como para volverse loco. Una solución sería la de arder, pero la idea también me horroriza. Además, odio el calor. Ya tengo suficiente con el verano.

Recuerdo bien el día en el que mi profesor de Seminari d’Actualitat en la Pompeu, Salvador Alsius, nos habló de lo conveniente que resulta 1. tener una buena agenda de contactos, y 2. escribir un dietario de actualidad.

El valor de ambas cosas aumenta con el paso de los años, y ahora que han pasado más cuatro desde que oí el consejo, reconozco que estoy más de acuerdo con él que nunca.

Durante estos años he visto por televisión acontecimientos históricos y, sin duda, ahora me gustaría releer mi propia versión de los hechos: el día a día de la Guerra de Irak, la llegada al poder de Raúl Castro, el conflicto en el Tíbet previo a los Juegos Olímpicos de Pekín, los atentados de Londres, la Navidad de 2008 en Gaza, la liberación de Ingrid Betancourt, la epidemia de gripe A en México…

Otros los he vivido en primera persona, como la histórica victoria del FMLN en El Salvador, el caso Rosenberg en Guatemala o el 1 de mayo del 50 aniversario de la Revolución en Cuba. Pero durante este tiempo he aprendido también a apreciar la importancia de las historias sencillas, y a sufrir en silencio la precariedad laboral que reina en el mundo del periodismo.

De todas todas estas cosas y, talvez, de alguna más, tratará este blog: el de la mirada fresca del que aún es un poco baby, y el de quien disfruta o padece, según el día, la condición de freelance.

Pozzi , hoy era el día de mí cita  con mí queridísima hacienda estatal, he salido disparada del curre -con permisito firmado de antemano (hay seres ruines)  no vayan a creer-  camino de tan ansiado encuentro.

Había quedado en ca de su prima hermana, la  hacienda autonómica.

Con la alegría de los niños que salen al recreo, así he salido a la calle con mis papelillos metidos en una carpetita transparente para cada uno de los sujetos pasivos  (llevaba a tres sujetos pasivos) que sin rechistar,  a su vez  se han dejado meter en otra carpeta, color rosa fucsia todocien, que a su vez he metido en una bolsa de papel  arrugá Zaratotal, vamos que iban tan contentos, cual Matryshka rusa para regalo.

Porque  así ha sido  para mí queridísima…lamuy  zgrrascvuy …un regalo. Inesperado para mí, pero ella insaciable se ha comido en menos  de media hora a los tres sujetos pasivos, vamos que no ha tenido ni para un diente…

¡Ay! Solbes si te pillo, ay bonito, vaya con el regalito de los cuatrocientos Eurípides de reclamo, culpables,  junto al otro pagador, el Sr. INEM de que a mi base imponible le haya subido la bilirrubina de malas maneras.

 Si lo sé,  no salgo.

Snif, snif, la muy bruja se ha comido mis vacaciones.

No hay derecho

Buaaaa,  quiero mis vacaciones, ya no te ajunto maja.   ¡Qué te den!

Pero esta vez que sean otros

Pase el siguiente.

George Steiner, en En el castillo de Barbazul, analiza la resaca que se produjo en el mundo occidental tras la épica época de la Revolución Francesa y als conquistas de Napoleón (1789-1814). Esa resaca duró de 1815 a 1914. Fue un siglo de burguesía monótona, que provocó el ennui, el insoportable aburrimiento desesperado de la intelectualidad y causó el romanticismo:

“Es precisamente a partir de 1830 cuando puede observarse… la visión de la ciudad desolada, als fantasías de invasiones de escitas y vándalos, los corceles mongoles que apagan la sed en las fuentes de las Tullerías” (22)

Sobreviene una invencible nostalgia de tiempos más agitados en lso que se hacía la historia, esa resaca Steiner la relaciona con el estallido final de la violencia en 1914 y el horror criminal del siglo XX.

Al leerlo, pensé si esa resaca se puede encontrar en otros períodos históricos huérfanos de épica. Si tras la épica guerra de los griegos contra los persas sobrevino también un período de ennui, de escepticismo y depresión, en el que, tal vez, podríamos situar el surgimiento de los sofistas. Resaca que también propició una especie de romanticismo avant la letre que, ¿quién sabe?, pudo desembocar en la Guerra del Peloponeso.

O tal vez la resaca vino tras la Guerra del Peloponeso y desembocó en Alejandro Magno.

Después, al continuar la lectura del libro de Steiner, he visto que él también se plantea esa pregunta:

“Son los fenómenos del ennui y del anhelo de una disolución violenta una constante en la historia de las formas sociales e intelectuales, uan vez que estas han traspasado determinado umbral de refinamiento?”.

No sé si Steiner termina por responder a esta pregunta, porque todavbía no he leído todo el libro.