Pense nisso:

“Então Jesus lhes disse: “Ainda esta noite todos vocês me abandonarão. Pois está escrito:
“Ferirei o pastor,
e as ovelhas do rebanho
serão dispersas”
(Mt 26:26)

Descobri o trabalho poético de Nuno Dempster no blogue de que é autor, A Esquerda da Vírgula. Na diversidade temática e mesmo formal, encontrei um poeta que merece ser lido – prossegue, actualmente, no blogue, a publicação da série de poemas Obituário, numa tonalidade irónica, por vezes desencantada, por vezes cáustica, onde as marcas referenciais de uma sólida leitura predecessora da escrita poética estão presentes, sem contaminarem o equilíbrio dos poemas – o mesmo se poderia dizer do livro que acaba de publicar, Dispersão, com a chancela da Edições Sempre-em-Pé, reunindo, 290 páginas (!)  e 216 poemas revistos, “engloba toda a minha produção poética de dez anos, de Março de 1998 a Fevereiro de 2008” Nuno Dempster diz. Enviado pelo autor, aqui se deixa um poema de Confluências, segunda das sete partes em que o livro se divide. Faço questão de acrescentar o poema de abertura do volume, Ítaca, de que gosto particularmente, embora se possa dar com ele no blogue do autor. O livro pode encontrar-se pelo menos nestas livrarias. Garanto que não tenho comissão

OLHOS CINZA

Quando uma noite as mãos lhe roçaram a pele,

ainda se guardava para aquele

que se fora num dia incerto,

um dia como alguns na vida

que, em vez de início, são o incrédulo final

com o nome vulgar de desespero e, menos

comum, de solitários olhos cinza

tão fielmente tristes,

como se ele, voltando do passado,

pudesse estar ali a vê-la abraçar-se a outro,

o corpo manequim de gelo elanguescendo aos poucos.

*

ÍTACA

Quando partires, em direcção a Ítaca,
que a tua jornada seja longa (…)
Konstantinos Kavafis

Se ao longe imaginares Ítaca,

que não te dê saudades.

Uma ilha é um monte sem caminhos.

Descansam nela as aves migratórias,

e a gente que a povoa

gasta o tempo a sonhar aonde irão

as aves no seu alto voo

quando partirem.

E sobretudo Ulisses há-de

segui-las com os olhos,

lembrando-se de Circe.

O azul, digo-te, é uma cor volúvel,

e o céu e o mar são só desertos.

Nuno Dempster, Dispersão – Poesia Reunida, Edições Sempre-em-pé, Lisboa, 2008.

Sábado. Nove horas da manhã. Sono. Muito sono. Aula, teoria, discussão. E dispersão. Palavras soam lá da frente. Escuto atenta aqui atrás. Concentro, desconcentro, bocejo, volto, distraio, volto… É o cansaço da semana que sempre descamba no sábado de manhã.

Jornalismo digital, convergência midiática, documento hipertextual, multimídia, plataforma, link, publicação, ciberespaço, web, bloco de informação, áudio, vídeo, texto, notícia, digitalização, on-line, navegabilidade, não-linearidade…

E é só começo.

Por que as pessoas insistem em falar todas ao mesmo tempo? Por que as pessoas não dedicam alguns minutos a ouvir as outras? Por que as pessoas interrompem as outras sem mesmo terminar de ouvi-las falar? Por quê?

No proximo ano, o Instituto Henri Poincaré (IHP – Paris – França) estara sediando um trimestre de trabalho (de 13 de abril a 10 de julho de 2009) organizado por Frank Merle, Fabrice Planchon e Pierre Raphael. O tema central deste trimestre sera o estudo de ondas (solitarias) não-lineares para EDPs dispersivas. A lista preliminar de participantes e um programa preliminar deste trimestre podem ser vistos aqui.

Realmente, tem gente que não tem foco no trabalho.

Não é para ser robô, mas também não precisa ser o zé antena, né? Caiu uma agulha, já dispersou…

Atenção, pessoa!

Acho que vou encomendar o apetrechinho abaixo e distribuir. Aliás, vou comprar um também para mim, pois parece que é ótimo para se concentrar enquanto as pessoas perdem o foco ( e ficam mais dispersas e mais desconcentradas ainda quando te vêem com essa burlesca vestimenta, e devem rir horrores da sua cara bem do seu ladinho).

Quem gostou, gostou, quem não gostou, whatever, tem mais.

Estou dispersa demais para conseguir escrever algo com nexo. Não sei se é a sexta-feira e o cansaço acumulado, se são meus sentidos que resolveram se misturar, se lentamente enlouqueço e não consigo me dar conta.

Sinto saudade dos meus meninos europeus, sinto falta dos meus primos todos, do meu irmão, dos meus amigos. Tenho vontade de sair, mas sei que, quando sair daqui, estarei tão cansada que só terei forças para chegar a minha cama.

Pensei nele, senti e, ao chegar, murchei. A velha marca estava aqui. E resolvi apagá-la. Botão por botão.

O que quero de novo é um amor maluco, que me faça perder a noção, que me cause euforia, dor, alegria, sofrimento, tudo ao mesmo tempo. Cansei de comedimento, quero um amo de chutar o balde, de perder o rumo, de comprar passagens, de mudar para a Aclim… Ops…

É aquela fase do mês em que resolvo ser uma mulher feliz, com ou sem motivo. E os motivos surgem sem que faça esforço. É tempo de rir para o mundo e dele rir de mim. Não sou uma palhaça, não tenho um ego triste. Quero música, dança, festa. Quero o maior amor do mundo (ok, um de um e oitenta e cinco está de ótimo tamanho). Good vibes!