Bukoswki es lo más genial de lo genial, ¿no? ¿Por qué? Porque… le gusta chupar y pelear… ¡como a mí!

No podría hablar por el resto del mundo, pero en el rincón de tierra que me ha tocado, la idea de autores malditos refiere quienes rechazan valores sociales, encabezan provocaciones peligrosas, son antisociales o despreocupados por las reacciones de otros, y mueren antes de ser reconocidos. Usualmente son celebrados por el sector de la población que está harto de Shakespeare o de Cervantes (odio fundamentado, debido a lo mal que enseñan en las escuelas el porqué adorar a estas figuras en primer lugar).

Y… ¿Por qué me molesta? Porque al elegir autores malditos como lectura de cabecera, se olvidan se las transgresiones que hicieron tantos otros en su tiempo. Las conquistas literarias y filosóficas se resumen a una cuartilla relatando las desventuras de índole sexual, etílica y estupefaciente; el mérito se reduce a cuánto se parece lo que leo a lo que vivo (lo cual es un reclamo en sí mismo: ¿una visión demasiado vanagloriada, quizás?). Pero he aquí el twist: créanlo o no, a las personas inteligentes les gusta chupar, fumar y culear. Es más: si le creemos a ese capítulo particular de Futurama con Kidnappster, toda muestra y exhibición de intelecto surge por la búsqueda universal por verle el ojo a la papa. Pero sólo porque algunos eligen no dedicarse a retratar esto, no significa que lo desprecien.

Y aquí entra el tema por qué REALMENTE me molesta esto: porque termina fomentando la idea de una pared indivisible entre lo sublime y lo vulgar, entre idealismo y pragmatismo, entre Lisa y Bart Simpson. Pensar en autores malditos no hace más que crear una distinción clara, donde los puros van en un rincón y los impuros en otro. Un mundo perfectamente segregado, donde inteligencia es sinónimo de una estaca metida tan profunda en el orto que puedes saborear los pedacitos de choclo no digeridos en tu garganta. Se culpa a la escuela, al Estado y a los dioses en el Olimpo por olvidar al hombre en la calle, pero este tipo de divisiones salen de gente como uno; somos todos parte del proceso.

En un mundo infinitamente complejo y procesal, esto es inaceptable. Hay espacio para todo en el mundo de las ideas, para lo divino y lo cochino. Para empezar, habría que recordar a las audiencias que las grandes obras del canon nunca estuvieron tan lejos de sus propias vidas. Parafraseando a un personaje de Paso a Paso (vaya que ando tevito hoy): “Empecé a leer Hamlet cuando noté que era puro sexo y violencia”. Recuerden lo que les dijo: las estupideces diarias tienen cabida, y con todo respeto, en los topes de puerta de sus abuelitos.

Para terminar, dejo como ejemplo a seguir al pelagatos en la foto principal. Ilustrado y pensador en retrato, cahuinero y con mentalidad de cloaca en papel.

Escuelas Católicas (FERE-CECA y EyG) y CONCAPA celebraron el pasado 26 de septiembre en Madrid la I Jornada Familia y Escuela. Bajo el lema “Una relación de participación y compromiso”, presidentes y colaboradores de Asociaciones de Madres y Padres, equipos directivos, titulares y tutores analizaron la relación actual entre escuela y familia. La jornada, que se celebró en la sede de Escuelas Católicas, estuvo presidida por el secretario general de EC, Manuel de Castro, y por el presidente de CONCAPA, Luis Carbonel. Ambos subrayaron que con dicha jornada las instituciones que representan quieren iniciar un movimiento de reflexión sobre la imprescindible colaboración y acción conjunta entre la familia y escuela, y crear así un foro para encontrar soluciones a los problemas existentes. Manuel de Castro señaló que la preocupación actual por el fracaso escolar y la pérdida de prestigio del profesor son síntomas de la falta de colaboración entre escuela y familia. Ese distanciamiento queda reflejado también en la escasa implicación de las familias con el Proyecto Educativo de los centros.  Por su parte, Luis Carbonel también insistió en la importancia de la implicación de los padres en la escuela, al tiempo que subrayó la necesidad de formación de éstos, lo que sitúa al colegio como el “entorno perfecto para formar a todos, alumnos, padres y profesores”. Asimismo afirmó que no se puede otorgar en exclusiva la responsabilidad educativa a la escuela, pues ésta enseña por delegación, y corresponde a la familia la labor de “transmitir los valores, enseñar con diálogos, hechos y palabras, para avanzar así en el entendimiento”. La jornada se desarrolló en cuatro grupos de reflexión que sobre los siguientes temas: la implicación de las familias en el desarrollo del Proyecto Educativo de Centro; el nuevo rol de las AMPAS más allá de las actividades extraescolares; los modelos sobre el papel del centro educativo en la formación de padres y madres; y el marco para la convivencia entre familia y escuela y espacios propios de actuación. Las principales propuestas de estos grupos fueron… Crear comisiones de padres con liderazgo, acompañados por la dirección del centro, con objeto de promover nuevos cauces para que la participación de las familias no se limite a intervenir en actividades extraescolares: trabajo en función de los proyectos del centro; trabajo con el tutor, etc.  Organizar a las AMPAS de tal manera que sean agentes de la implantación de modos de integración y participación de los padres. Trabajar asimismo para que contribuyan a lograr un clima de confianza colegio-familia, un sistema eficaz de comunicación, y unos adecuados sistemas de representación e interacción.  Mejorar la formación de los padres en escuelas de padres bien organizadas (que no sólo ofrezcan información sino que incidan en la comunicación asertiva y el desarrollo de la autonomía de niños y adolescentes), potenciar las tutorías, e implicar a las familias en la pastoral del centro. Buscar espacios reales donde colaborar y sentar las bases para la convivencia entre familia y escuela. Trabajar los carismas del profesorado y los padres en los centros.  La jornada se completó con dos ponencias. José Parra Junquera, dominico y profesor de Sociología, ofreció una perspectiva sociológica de la familia. Expuso que “cambios sociales” como el individualismo, la fragilización de las formas tradicionales de familia y la emergencia de la nueva sociabilidad entre otros, han transformado las estructuras sociales, originando nuevos tipos de familias, como las negociadoras, donde se ha pasado de no cuestionar la autoridad paterna a considerar que lo mejor es llegar a consensuar las normas; o las emocionales, constituidas como espacio para descubrir las emociones más íntimas. La segunda ponencia estuvo a cargo de Abilio de Gregorio, profesor de Filosofía, que abogó por encontrar un espacio de diálogo y participación de los padres en los centros. Explicó que esta participación no debe ser solamente asistencial, sino que necesita de una implicación real, comprometida con la participación en las iniciativas para llevar a cabo el proyecto educativo. Planteó como reflexión que una educación personalizada puede llegar a generar en los padres una mayor identificación con su colegio y, en consecuencia, una mayor participación.

(Revisión de algo que escribí hace un año. Perdonen si falta coherencia de estilos entre párrafos y si la prosa es más púrpura que de costumbre)

La pornografía se ha convertido en un bastión más de la máquina posmoderna, desde donde se escribe con el distanciamiento que producen el cinismo y la ironía. Desde el pelado hueco que ya saben quien es y resulta del gusto de todos para citar y celebrar, hasta la última encarnación del feminismo –que debe tener un nombre tan cuático que ni me atrevo a hipotetizar -. A los vivos y a los fantasmas, a todos les gusta hablar del porno: de cómo es un vehículo más de los aparatos de la falocracia, de cómo es una expresión inconsciente y saludable de nuestra sombra jungiana, de cómo el sujeto es objetivizado para negarle un Ego apropiado, y de blablablines similares.

De la nada, la pornografía se convierte en reveladora de realidad y condiciones en la vida postmoderna. Y eso me molesta porque detrás de la liberación de las costumbres y el asesinato a la moral que promueven, se esconde una pacatería hacia el propio cuerpo: quien estudia y comenta y deconstruye la pornografía, evade el fin por el que las industrias entregaron por primera vez este bien tan preciado: para correrse una pajilla cuando no hay carne disponible. Cuando los estudiosos del porno revelan su conocimiento, lo hacen detrás de un velo analítico, justificando los saberes adquiridos como revisión a la condición humana o lo que sea. Así se evita el verdadero tabú, la correlación porno=paja. Por supuesto que choca con la imagen colectiva que se mantiene del académico: empotrado en una butaca de su mansión bañada en platino, una perrita abrazada a cada pierna, acariciando sus blings con una mano y sosteniendo un Cohiba con la otra; y tatuajes de “POSMO” en los nudillos. Empero, los académicos no tienen que siempre mostrarse como los semidioses dionisiacos que la gente espera que sean.

Esto, por otro lado, lo entiendo como consecuencia del estudio profesionalizado. Así como dudo que un ejecutivo de televisión llegue a su casa a prender el aparato y ver lo primero que encuentre, el estudio de pornografía también debe ser un oficio arduo y desensitivizador. Es más, me trae recuerdos de un excelente blog[1] donde los trabajadores –hombres, jóvenes y heterosexuales –de una tienda de videos pornográficos comprobaban con horror que, después de turnos de 10 horas viendo carátulas obscenas, la cosa ya no les atraía tanto. Pero eso no quita que haya una falta de honestidad, un encubrimiento intelectualoide, cuando leo sobre estudios pornográficos.

Por último, pensaba también ironizar con la tendencia, exclamando que pronto tendríamos expositores de las relaciones menos pensadas, como arquitectura y pornografía; lamentablemente, Google vuelve a superar a la ficción, y después de una búsqueda de 10 segundos me entero de la obra de Beatriz Preciado (busquen también, Google no muerde).

Christian Madrid Matus es un antropólogo que ha dedicado su carrera profesional al estudio del carrete –o  en sus palabras, “carrete” –como espacio de formaciones identitarias. No voy a hablar de él, porque no lo conozco en persona y porque encuentro que es un muy buen autor. Viene al caso por una razón que siempre me convierte en sujeto de burlas a sus artículos: porque tiene la terrible “manía” de ponerle “comillas” a toda “palabra” que sea “importante” para la “comprensión” del “texto”. ¿Ven que es jodío leer así? Peor aún cuando trato de contarle al pobre diablo lo bastante ingenuo como para mostrar interés en lo que hago. Una extraña compulsión me provoca la necesidad de simular las comillas con gestos de las manos, haciendo de mi intento de comunicación un espectáculo bastante ridículo.

Dicho y hecho, esto está mal. Las comillas sirven para citar elementos dentro de contexto, como conceptos que usan otros autores o, en el caso de ser un texto más casual, citar una palabra desconocida o de uso restringido. Las comillas no son para “recalcar” las “palabras” importantes”. Usarlas así te hace quedar como idiota, así que mejor córtala.

El tema latente acá es la necesidad de distanciar nuestro mundo privado de lo público. Las comillas, en su uso más correcto, sirven para distanciarse del mundo de los comunes. Usar comillas para realzar lo fuera de contexto que es la palabra usada funciona como salvaguarda para ser tomado “en serio”. Si, por ejemplo, dentro de mi texto escribo: “A quien no asiste al evento, es tildado como conchesumadre”, sufro el riesgo de que por mi texto me consideren como un payaso. Sí, todo el mundo dice conchesumadre. Sin embargo, un académico serio sabe que es vital distanciarse del objeto de observación. Siempre he notado una tendencia demasiado fuerte en Chile por esto, una necesidad por distanciar el habla oficial del habla cotidiana.

Por supuesto que existe la posibilidad de que, en el caso de la jerga, el autor fantasee con la posibilidad de ser leído o publicado en el extranjero. En ese caso, nunca hay que mencionar la dificultad de hacer esto; lo que precede son felicitaciones a mil. Pero no estaría mal intentar no ser tan rígidos: el lenguaje escrito es algo fascinante, y ningún conchesumadre o “conchesumadre” puede quitarme eso.

P.D.: Y a los hueones que aplicar comillas para “denotar” de un sentido “irónico” a la “palabra”… por favor, mátense. Nadie los quiere, incluyendo sus madres o hermanas (confirmado por ellas después de que les di como caja en el baño de Fantasilandia). No están siendo agudos ni versátiles, sólo se avergüenzan a sí mismos y a la lengua.

Pensamos en estar juntos por siempre, ya sea con amigos, con la pareja, con la familia… hasta que ocurre algo inesperado, un quiebre en nuestra rutina diaria: el distanciamiento.

No es algo de lo que uno se pueda dar cuenta en el preciso instante, se demoran días, incluso años en percatarse de que algo no anda bien, sencillamente, que es mejor alejarse un poco y seguir la vida aparte.

Amigas que antes se contaban todo ahora, con suerte, saben si la otra aún está en la ciudad, o te dejan fuera de sus planes, sus ideales, sus vidas. Ese es el distanciamiento obligado: los demás se dieron cuenta de algo que no te diste cuenta tú, que no encajas o que empezaste a ver la vida de una manera distinta que no se acomoda a los demás.

A mí me dolió mucho escuchar un ” ella me conoce bien” excluyéndome a mí de eso, dándome a entender que entre las tres ya no pasa nada, que ya nos separamos definitivamente y si volvemos a hablar no será con la misma confianza y soltura que antes, si no, que ahora hablaremos por interés en saber algo superficial y vano, algo de lo que no le vamos a tomar  importancia y lo olvidaremos rápidamente…

Tal como vamos a olvidar nuestra amistad…

Me encontraba en el salón de la casa rural que habitamos este fin de semana pasado. Multitud de conversaciones, ruido, parejas besándose, así que pensé: ¿Qué hago aquí? E hice lo propio: aislarme por un tiempo.

Subí las escaleras que conducían a la piscina, junto a la cual había tres o cuatro hamacas de madera. Me tumbé sobre una de ellas, y en ese momento empezó lo innovador para mí.  Allí arriba apenas se escuchaban las voces de mis compañeros de juerga, se estaba muy tranquilo. Entre los sonidos de la noche distinguí varios: el del viento, el del movimiento de las hojas de los árboles al deslizarse el viento sobre ellas, el de un animal oculto en la vegetación, el de mi respiración. Todos ellos me parecían perfectos, armónicos, sin prisas, sin empujarse los unos a los otros. Después de haberlos apreciado me percaté de que yo también me encontraba en ese estado: sin prisa, fluyendo despacio, muy dentro de mí mismo, intocable.

Volví a reunirme con mis amigos. Estaba claro que mi presencia ante ellos era diferente, o al menos eso creo. A un cambio en la esencia le corresponde un cambio en la presencia.

Ella no quería verlo. Cruzar su mirada con los ojos de Él sabía que podía resultar letal para su anhelo vital. Desde que lo conoció en aquel chat de pervertidos Amos y dóciles sumisas, Lucía decidió que mantendría las distancias, el protocolo. Ella quería adorar a un Dios, y a los dioses no se les mira directamente a la cara. Por ello, desde aquella primera vez en que El la hizo suya en aquel hotel urbano de diseño impersonal, Lucía siempre tuvo sus ojos tapados por un antifaz.

Y así siguió siendo durante aquellos tres años en que su dueño la poseía, semanalmente, los miercoles de 16 a 20 horas, calle Albahaca, antes General Queipo de Llano, número veintitrés , segundo izquierda.

Pero Dios empezó a desear aquello que aún no poseía. ¿Como serán sus ojos? ¿Serán verdes o azules, rasgados o redondos, de mirada penetrante o huidiza?. Él Conocia y disfrutaba de cada centímetro cuadrado de su piel, de cada rincón de su esbelto y sensual cuerpo, de sus hermosos labios rojos y carnosos, de su estilizada nariz aristocrática. Pero el rostro de su sumisa era un rostro sin mirada. La prohibición implicita de su mirada apenaba al Amo, convirtiendo a los ojos de su sometida en el objetivo al que dedicar todos sus anhelos.

Todavía pasó un año más, hasta que aquel acumulado e insatisfecho deseo pudo al fin con la firmeza de sus convicciones, con el autocontrol que Él ponía a cada acto de su vida, a la calma y flema con que se dedicaba a existir. Aquel maldito uno de Octubre, aniversario de la derrota republicana por las tropas fascistas, en la calle Albahaca, antes General Queipo de Llano, número veintitrés , segundo izquierda, el Amo arrancó la venda que ocultaba su rostro. Apenas si pudo entrever como una ráfaga instantánea de luz aquella visión celeste, antes de que ella cerrase los ojos.

El siguiente miercoles, ella no volvió a la calle Albahaca, antes General Queipo de Llano, número veintitrés , segundo izquierda, de 16 a 20 horas. Ni el siguiente miercoles. Ni los lunes, martes, jueves o sábados. Su sumisa se desvaneció. Había perdido su fé. Ella , tan poco cristiana, no podía adorar al Dios que se hizo humano.

Y es que cuando Él se hizo carne y habitó entre nosotros, resultó ser un Dios bizco, regordete, bajito, desdentado, calvo, de mirada inexpresiva  y de expresión estulta.

Todos somos envidiosos

Esta es una afirmación con la que estaremos la mayoría de acuerdo. Muchas veces vemos a alguien a quien no le salen las cosas, a quien no le valoran en su trabajo o quien no consigue tener una pareja por más que lo intente y pensamos: “Pobre… Ojalá tenga suerte. Me cae bien”. Pero existe la otra cara de la moneda, ¿y si todo esto le sucede a alguien que tiene éxito (o al menos a nosotros nos lo parece) en las demás parcelas de su vida? Pues la respuesta es: “Que se joda fastidie”. Tan duro y tan sincero. ¿Y esto por qué sucede? Porque somos envidiosos.

La envidia mal entendida

Si a alguien le va todo muy bien y fracasa en algo le solemos decir que se fastidie, que en el resto de sus cosas tiene mucho éxito y por un fallo no se le va a caer el mundo encima. Esto es muy humano. Es muy humano el desear estar por encima de los demás o, al menos, no querer que nadie esté por encima nuestro y todos al mismo nivel. No obstante, a esta reacción automática (¡Que se joda fastidie!), de continuarse en el tiempo y convertirlo en eje central de nuestro pensamiento, le siguen las actitudes envidiosas.

Si la envidia se quedara en comentarios o pensamientos, siendo de por sí bastante perjudicial para la persona emisora y receptora, no alcanza tintes tan destructivos como los de quien hace la envidia su modus operandi, su forma de vida y su bitácora diaria de tareas.

Lo que más envidia provoca

Dinero, amor y éxito en el trabajo. Estas son, por orden de preferencia, los temas favoritos de ser envidiados. Lo curioso es que ningún grupo se escapa de ser susceptible de albergar envidiosos en su interior. La familia es un buen ejemplo de ello. ¿Quién no conoce alguna familia donde los hermanos están enfrentados porque uno considera que ha sido ninguneado con respecto a lo que se le ha dado al otro? En el mundo del deporte también es célebre la envidia entre estrellas del mismo equipo. Esta situación suele terminar con uno de los jugadores cambiando de aires. Para finalizar, mi contexto preferido para detectar la envidia: el contexto laboral.

La envidia en el trabajo

Aquí es donde mejor se ven los efectos de la envidia. Normalmente trabajamos con desconocidos. No hemos elegido a nuestros compañeros de trabajo y, por tanto, no es descabellado que surjan conflictos entre personas que son muy distintas a nosotros.

El secreto de las buenas relaciones quizás resida en la inteligencia emocional. No obstante, en el trabajo ésta todavía no está todo lo aplicada que debiera y es habitual ver a compañeros/as envidiosos pasar por cada una de las fases de la envidia, que son las siguientes:

1. El envidioso se interesa por estudiar a la persona para saber si tiene o no algo que envidiarle. Aquí se informa de cosas como el sueldo que gana, el estatus laboral que tiene, si es un superior o un subordinado suyo, el horario laboral, las tareas que realiza, etc.

2. El envidioso adula a niveles superlativos la labor del compañero de trabajo. Quien hace esto es porque quiere que hagan lo mismo con él. Por eso, atención. Recordad siempre que quien os adule constantemente sólo busca que vosotros hagáis lo mismo con él. Si no le devolvéis los elogios (que es lo más frecuente, por el alto ritmo de peloteo que impone el envidioso) éste pasará a la siguiente fase.

3. El envidioso se siente imcomprendido. Cree que da mucho más de lo que recibe y por lo tanto se dedia a atacar al compañero. Esta situación se soluciona remarcando el estatus del envidioso, que normalmente suele ser un compañero de jerarquía inferior y, por lo tanto, un mandao.

4. El envidioso provoca un distanciamiento con el compañero de trabajo que es el hábitat en el que ambos se desenvuelven hasta que sucede un acontecimiento que rompe la rutina en la que ambos están sumergidos: un ascenso, un despido, el fin del trabajo, la no renovación de alguno de ellos, la promoción de uno de ellos… o, lo que es muy habitual, la petición de ayuda del envidioso hacia su compañero. ¿Por qué pide ayuda? Porque si no destaca por ninguna vía, elegirá la humildad para acercarse de nuevo a su compañero y poder comenzar a enrevesar las relaciones de nuevo.

¿Qué persigue el envidioso? Cariño materializado a través de atención. Cierto es que llaman la atención de una forma patológico pero a ellos les compensa. Triste pero cierto.

Ha aparecido en Aragón Digital una entrevista con el titiritero cubano René Fernández Santana, que me ha gustado leer, pese a su relativa brevedad. La encontraréis siguiendo el enlace de arriba. Extracto aquí un par de pasajes sobre la concepción teatral y la formación de los titiriteros:

La obra trabaja mucho el elemento del canto, el idioma que hablan las aguas y no sólo va a condenar la apropiación del agua sino que ve el agua como una alabanza a la vida para poderla cuidar, proteger.

P.- ¿Y todo este planteamiento cómo se traduce sobre el escenario?
R.- A través de retablos móviles que se apropian de todo el espacio escénico, que se mueven como se mueve el universo y el hombre, como se mueve el agua en el mundo, los océanos, los ríos, los lagos, las cascadas… Y se utilizan títeres planos articulados, una técnica bastante limitada y, sin embargo, los actores les han dado mucha vida y también rompen el desarrollo de la anécdota y hacen juicios de la obra. Es una de las cosas más interesantes del espectáculo, que fluye dentro de una ficción teatral y de contenido de la puesta en escena.

Es un gran juego de la realidad y la fantasía, donde hay elementos muy brechtianos, de distanciamiento, de comunicación con el público. Es imposible, es absurdo que alguien esconda toda el agua de la tierra, pero pienso que la ficción es importante y hemos intentado darle a esa fantasía credibilidad. Tiene muchas encrucijadas hasta para el público infantil pero siempre con mucha claridad. Lo llamamos un misterio o una fantasía desaforada porque no se oculta nada. El niño ve cómo el actor se mueve, coge los objetos y los entra en escena.

[...]

P.- ¿Qué le diría un maestro titiritero a los jóvenes que se inician en el arte del teatro para niños?
R.- Le diría que es muy importante estudiar, que el arte necesita mejoras humanas, artísticas y técnicas. Pienso que los jóvenes deben emprender un camino hacia su profesión con estudios porque un titiritero se nutre de todo, de la ciencia, la técnica, del diseño. Nuestro arte es un arte muy complejo y un titiritero debe estudiar todo: la plástica, el diseño, la actuación, la interpretación.

Nunca se termina de aprender nuestro arte. El teatro de títeres me sorprende constantemente con algo nuevo y los jóvenes también tienen que sorprenderse diariamente. También les digo que su obra la hace el trabajo cotidiano, sistemático, que la búsqueda diaria es muy importante.

En este enlace podéis encontrar una pequeña biografía del autor. Tomo la imagen de una exposición de arte a propósito de libros de Ediciones Vigía. El registro es muy distinto al de El desatinos de las aguas, pero hablamos de un autor de carrera muy larga y nunca está de más recordar la diversidad de estilos del teatro de títeres y marionetas, demasiado asociado, de costumbre, a unas pocas formas muy concretas de teatro infantil.

Ya son muchos los días que voy buscando excusas para no ponerme delante de la que tal vez será, la penúltima crónica. Y, ya son muchos los días, que busco esas palabras enmarañadas en mi mente para poder volver a hablar de este viaje.
Tras dejar atrás Port Moresby (Papúa Nueva Guinea), teníamos más de 1000 millas por delante nuestro hasta llegar a Indonesia.
Después de un estrecho de Torres que cruzamos a gran velocidad,

 con viento y corriente siempre a nuestro favor, y tras un avión de la Guardia costera australiana que nos pasó casi “rozando” el mástil mientras estábamos montando el tangón para configurar las velas (estuvieron llamando antes por la radio pero pensábamos que llamaban a otro barco), llegamos al mar de Arafura, tirando por el lado de sotavento, todos los desechos orgánicos que generábamos. Os cuento esto, ya que antes de salir de Port Moresby, tuvimos que enviar –es obligatorio-, un e-mail a Australia para decirles que íbamos a cruzar sus aguas. Rápidamente nos llegó su respuesta diciéndonos tooooodo aquello  que no se podía hacer en sus aguas, entre ellas, tirar productos orgánicos por la borda. Y a mi cómo que cada vez me caen peor los australianos (no enumeraré los motivos pero os aseguro que cada vez son más), pude realizar mi pequeño acto de rebeldía, tirando las pieles de las frutas que consumíamos y asomando “mi culito” por la borda cuando las necesidades apremiaban o eso digo yo, también estaba prohibido?.
Tras más de una semana de navegación en un Mar que no superaba los 40 metros de profundidad y de un color verde intenso, llegamos a Indonesia.

Este gran país formado por miles de islas, fue desde un principio para mí, una gran decepción.
Indonesia, en estos pequeños recodos de mi memoria supone Nasi Goreng y cerveza Bintang casi cada noche para cenar.

Navegaciones sin viento y corriente en contra. Fondeos cuyas playas eran vertederos de basura. Dragones de Komodo y macacos pescando cangrejos en la isla de Rimca.

 Cientos de pescadores, de redes a esquivar y de zambullidas al amanecer en plena navegación (entonces sí que teníamos viento), para arrancar enjambres de sedal y cuerdas de la hélice. De islas y más islas abrasadas por el fuego. De un poder corrupto y de blancos (australianos) todavía más corruptos amparándose en la corrupción de los locales. De la isla de Bali, bonita y llena de encanto

pero tan explotada y ocupada que en breve será insostenible de tanta construcción, demografía y turismo.  De atardeceres en el sur de Java donde miles de zorros voladores cruzaban el horizonte en busca de bananas y papayas silvestres en las montañas y de un fondeo en el cráter que dejó la explosión del mítico volcán Krakatoa hace ya más de un siglo.
Y así, después de más de dos meses y medio en este país, saltamos a Malasia tras el cruce de la vía de navegación que rodea Singapore y que probablemente, sea una de las más transitadas.

Malasia fueron saltos de marina en marina. Remontar el estrecho de Malaca. Navegaciones cortas pero intensas de tráfico de mercantes y pescadores. Aguas sucias todo el tiempo y del fondeo en un río (Port Klang), donde cada día con el bichero, tenía que apartar toda la basura que se acumulaba alrededor del Talula (incluido un gato muerto a punto de reventar).
Fueron días de reparaciones,

de mal humor y de distanciamiento en el Talula. Fueron días de nuevas amistades que han quedado ahí por siempre.

 Fueron días de cambio y de crecimiento duro pero necesario.
Malasia fue la isla de Penang. Noches en el barrio hindú. Rotis y los mejores tandoris en el Mustafás, calamares rebozados en el “restaurante” chino más sucio de Penang, donde las ratas estaban tan saciadas que retozaban por debajo de las mesas ante la indiferencia de los clientes menos de la nuestra.

De una marina en dónde a partir de los miércoles, ya no se podía dormir hasta las tres de la madrugada, ya que la discoteca que albergaba el recinto, estaba totalmente descubierta. De numerosos templos, paseos, pensamientos y más pensamientos…
Y también fue Langkawi. Última isla antes de partir hacia Tailandia. Cargamos bodegas, salida del país y rumbo a Phuket. En este trayecto de 120 millas,  hicimos varias paradas en islas donde las aguas volvían a ser limpias y de escenarios dónde, una vez más, la naturaleza se imponía soberbia y desafiante  ante la medida humana.

Llegada a Phuket. Fin de Año en el barco de unos amigos y empezamos el año sin saber qué hacer de nuestras vidas. Continuamos? Nos quedamos un año más por la zona y aprovechamos para pintar aquí el Talula? Qué haremos en España cuando lleguemos con tanta crisis? Es aconsejable hacer este año el Mar Rojo?. Y así fueron pasando los días hasta que el día 10 de enero tomamos la decisión: Mar Rojo, Mediterráneo y vuelta a casa.
Y así tras 1600 millas más a nuestras espaldas y con el alma un poco más en calma, hoy os estoy escribiendo desde un atolón de las Maldivas (probablemente el más feo de todos al menos visto desde el mar). Tranquilidad, sol, arena blanca, aguas transparentes, un poblado encantador con casitas hechas de coral y calles de arena sin asfaltar, un pozo donde puedes coger agua dulce y lavar la ropa y unas gentes humildes pero tremendamente hospitalarias cómo rige su costumbre musulmana.

De un día de ayer donde pescamos 15 calamares por lo que pude hacer finalmente, un arroz negro y unos calamares a la cerveza que compartimos con nuestros amigos suecos del Eos.

Y mañana, de una cena en el poblado y al día siguiente, de una excursión a otra isla.
Luego serán 1200 millas más hasta Omán (Salalah),

que será desde donde envíe esta crónica, para saltar a Yemen (país del que tengo grandes expectativas) y atravesar con otros veleros,  la zona marítima más conflictiva que es el Golfo de Adén. Allí serán días con todos los sentidos a flor de piel y con la tarea aprendida de cómo hacer un SOS a través de las radios en caso de amenaza de piratas. Navegaremos por un corredor de seguridad en donde la flota internacional está presente y que una vez superado el estrecho de Bab el-Mandeb, quedarán atrás los piratas pero entonces, las noches de insomnio vendrán por los fuertes vientos que soplarán del Norte y que nos harán buscar refugio en las costas de Eritrea, Sudán y Egipto y esperar con mucha paciencia a que Eolo se despiste un poco, para seguir remontando ese mar Rojo hasta llegar al Mediterráneo, donde, con nuestro querido Serrat y una botella, esta vez de Champagne francés comprado en Nueva Caledonia, será descorchado y regado sobre la cubierta del Talula para darle las gracias por habernos llevado de vuelta a nuestro querido Mar Mediterráneo.
Aún falta al menos dos meses para ello, pero así será.
Cómo tantas veces he soñado y deseado.
Cerrando un ciclo más de mi vida.
Cada día más cerca de todos vosotros y tan lejos de otros,
Laura