No importa el yelmo o la carga
ni siempre empuñando la misma espada,
y digo no importa si fuese empuñada
haciendo la misma hazaña,
la misma que luego cantara.
Si es que la tierra aclama:
bregar, sin que trascienda la fama
ni el grito de aquel que pasa.

Lancero, entonces lancero,
como el escudero al pulir el yelmo,
para templar armadura y vencer primero.

Lancero, sin lanza, cinto o coraza,
llevando en la suerte amarras,
las mismas que Sancho creara
y en la llanura el Manchego las cabalgara.
Lancero, entonces lancero,
igual que el vivir de arriero:
el que escondiera al overo
y luego al sepulturero.

Lancero, siempre lancero.
Como aquel hombre que izara
en trote una delgada vara.
Aquella de punta larga,
de trigo, olivas y zarzas.
La que por lanza empuñara
en el lidiar de batallas
o frente al mar despuntara.

Y cuando un Hidalgo
de frente le mire y le dé la cara:
lancero, siempre lancero,
sobre el jumento el tintero,
sobre el florete el sendero,
y siempre de aventurero.

Salvador Pliego

El que guste leer alguno de mis libros,
lo puede bajar gratis haciendo clic en la
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Si les gusta lo pueden circular entre sus
amistades libremente.

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Por Escribiente

Hace poco me llegó la información sobre una nueva presencia de las calles de Campo de Criptana en el cine por lo que la añado a la ya popular serie iniciada hace tiempo. Como es habitual se trata de una recreación de las aventuras de Don Quijote, aunque en esta ocasión para una versión infantil.

Aprovechando el tirón del acontecimiento cultural del 2005, el IV centenario, en la película “Los Lunnis y su amigo Don Quijote“, se cuenta cómo Miguel de Cervantes llegó a Lunalunera para contar a Lupila, Lucho y compañía las peripecias del caballero de la triste figura. Para recrear el ambiente se recurre a los escenarios naturales que después se integran digitalmente con las marionetas del popular programa de televisión. No pasará a la historia del cine pero la incluyo como dato informativo.

Los Lunnis en la Wikipedia

Zaratustra explica cómo conoció a Dulcinea

Desde Sandy Point voló Zaratustra para poner a prueba las reservas de nuestra bodega. Alto y colorado como lo han de ver, rasmillado del alma tras sus últimos naufragios, pero vivo, sediento y dicharachero, asomó por los pórticos de las nuevas instalaciones de El Tepual. Lucía una estrella roja sobre el fondo negro de su habanera. El Tigre fue el encargado de servir como anfitrión, la Crespa de conductora y el Mochero de ofensor oficial, su rol frecuente. Fromage, papas saladas y frutillas con crema fueron los sólidos, mientras que estrellas de oro, bouchones y palmas, casi siempre merlot, hicieron la alegría. El Duende desapareció como una melodía en el infinito horizonte del Reloncaví post-salmonídeo. En plena crisis, las luces anaranjadas de los neones se filtraban entre los edificios del centro, que lucían serenos en su resignación al vacío de los apartamentos. Luego de algunas vacilaciones, Zaratustra hizo gala de su prodigiosa memoria, que alcanzó cimas inalcanzables bajo el efecto de los mostos, nutriéndonos con la versada helenística primero, y quijotesca después. A la manera de Cortázar, nos retiramos en buen orden, dándonos empujoncitos en los hombros al trepar por las escaleras, los estómagos enmostados, los oídos aún tibios con el castellano entrado allí desde Punta Arenas, derribando la muralla que se levanta entre  el domingo y el lunes.

Veinte años después de 1989 los alemanes, Europa y el mundo celebra la caída del muro de Berlín. El 9 de noviembre de 1989, el régimen criminal comunista de la República Democrática Alemana (RDA) había llegado a su fin. El régimen totalitario y criminal soviético impuesto en toda la Europa Central tras el nazismo se había derrumbado.

Las palabras que hubo en el emotivo acto que se vivió en Berlín hacían referencia a la frase en la que Don Quijote le habla de la libertad a Sancho y le dice que por ella hay que ser capaz de darlo todo incluso la vida. Y cuantas vidas han caído con el comunismo…

Alemania es la nación que ha padecido con más intensidad el fascismo nazi y el comunismo soviético. El nazismo fue un horror que despedazó las libertades y condujo a este país a la debacle de la Guerra Mundial. El comunismo fue aún peor y más largo. Sumió además en la miseria a uno de los pueblos más ricos del mundo y levantó en la capital alemana un muro de vergüenza y opresión para evitar la sangría de las fugas del este hacia el oeste. Hay que celebrar por lo tanto derrumbe del muro y la caída del comunismo.

Los artífices de este acontecimiento histórico fueron los ciudadanos bajo los gobiernos conservadores de Kohl en Alemania, Thatcher en Inglaterra o Reagan en EE.UU., Lech Walesa en Polonia y la inestimable colaboración del Papa Juan Pablo II.

Durante setenta años en la URSS y cincuenta en sus estados vasallos se jugaron libertad y vida y muchas veces perdieron las dos. Millones de cadáveres y muchas decenas de millones de seres humanos enterrados en vida en regímenes opresores son el único legado de la aventura criminal que en principio creímos enterrada aquel nueve de noviembre. Países como Cuba, China, Corea del Norte, Venezuela, Bolivia o Ecuador aún siguen sumidos unos en regímenes dictatoriales y otros en totalitarios.

Cuanto deseo que llegue el día en que pronunciar las palabras dictadura y totalitarismo solamente hagan mera referencia a la historia y no al presente y más que yo las personas que sufren estos regímenes todos los días. La discriminación, la desigualdad, la supervivencia diaria, la censura y el crimen son algunas palabras que van unidas a estos sistemas políticos.

Como muy bien decía una carta enviada al director del periódico El Mundo “El muro no cayó, lo derribaron” y añade “el muro no cayó, lo derribaron los demócratas y lo que realmente cayó fue el comunismo en Europa”.  Lo más vil, criminal y rastrero es que todas las barbaridades que hizo el comunismo lo hizo en nombre de las grandes palabras: democracia popular, dictadura del proletariado, igualdad… todo mentiras e injusticias.

Una buena interpretación de 1989 la dio el economista y socialista americano Robert Heilbroner, que ese mismo año, en un artículo en el New Yorker, afirmaba: “Menos de 75 años después de que oficialmente comenzara la lucha entre capitalismo y socialismo, el socialismo está acabado y el capitalismo ha ganado… El capitalismo organiza los asuntos materiales de la humanidad más satisfactoriamente que el socialismo”. Y poco más tarde escribirá: “Las libertades democráticas no han aparecido sino esporádicamente en ninguna nación que se haya declarado anticapitalista”.

Algo que me explico es que el puñado sectario de comunistas españoles digan en su Congreso que no tienen nada de que arrepentirse del comunismo. Para ellos, su miserable idea vale más que la vida y los sufrimientos de millones de seres humanos. Y que el presidente del Gobierno dijera que el hundimiento del comunismo era equiparable a la muerte del dictador Franco supone un insulto y una trivialización de los crímenes comunistas en Europa que produce náuseas y es propio de un ignorante que no entiende ni sabe de historia.

No estaría de más recordar al presidente Zapatero que él y su Gobierno mantienen complicidad con Fidel Castro, con Hugo Chávez, con Evo Morales, Rafael Correa o Daniel Ortega. Cuba es de lo poco que queda del comunismo soviético y la isla entera se ha convertido en un muro como el de Berlín. Los cubanos escapan del paraíso castrista como pueden, en pateras, cayucos o lanchas improvisadas arriesgando su vida y en muchas ocasiones la pierden. Pero aún quedan algunos desalmados que piensan que los derechos humanos en estos países se cumplen.

Ya hay que ser cínico para con la mano derecha encender una vela en el Muro de Berlín y con la izquierda otra en la Cuba de los dictadores hermanos Castro, que tiranizan al pueblo cubano desde hace 50 años. Mientras que Fidel erradica las libertades en Cuba, ciudadanos como los alemanes, rusos, húngaros, polacos, checos, búlgaros o rumanos empezaron a liberarse del comunismo hace ahora veinte años, fecha  que señala el fin del siglo XX y el comienzo del siglo XXI.

Pero España también tiene su propio muro particular. Está atravesada por una crisis internacional que gracias al desgobierno socialista se ha transformado en una crisis interna. Una crisis tanto económica como institucional en la que el capitán Zapatero del barco ha  ordenado un rumbo incierto con destino a encallar. En el que el contramaestre ha mandado alzar unas velas rotas y desgastadas que no nos dejan avanzar. En el que los oficiales nunca han sido marinos. Y en el que los tripulantes no damos crédito a la incompetencia absoluta del gobernante de la nave.

¿Es sostenible que en pleno siglo XXI, tras la caída del comunismo o del socialismo soviético, aún algunos sigan levantando el brazo puño cerrado y cantando La Internacional a semejanza del más cruel y criminal régimen comunista? ¿Es esto lógico? ¿Quien quiere que nos gobierne un partido que continúa con el mismo discurso de hace 70 años y parte de ese discurso procede del régimen comunista?

Creo que nos encontramos en la época de la batalla de las ideas, de los valores, de los principios y de las libertades.

Quiero acabar con unas palabras de, en mi opinión, el mejor presidente que ha pasado por este país José María Aznar: “Yo soy optimista porque confío en la fuerza de la gente libre y en la capacidad de las sociedades libres. Creo en el libre mercado, porque ha traído más prosperidad, riqueza y ha reducido más la pobreza que en cualquier otro momento de la historia. Precisamente porque todavía queda mucho por hacer para acabar con la pobreza debemos mantenernos firmes en estos principios”.

LA VERDAD ES QUE  yo no tengo amistad con ningún burro. Todos mis amigos son pero que muuuuy listos 

Pero burros hay muchos. Nos centraremos ahora en los que han pasado a la gran historia de la literatura. En España, quizá el primero que nos viene a la mente es Platero. Sin embargo, no es menos famoso el rucio de Sancho Panza.

Don Quijote de la Mancha es la historia de dos hombres que empiezan su relación uno como amo y otro como criado; pasa el tiempo, viven juntos todo tipo de situaciones (aventuras, como las llama don Quijote) y hablan y hablan mientras caminan de un lado a otro cumpliendo su misión de ayudar siempre a los débiles. Al final, don Quijote y Sancho terminan por ser dos grandes e inseparables amigos.

Don Quijote y Sancho Panza, por Antonio Saura

Pero hay otra historia más que quiero destacar ahora: Cervantes no se olvida de los animales; también ellos, a lo largo de tantos días como pasan juntos, van a desarrollar una estrecha amistad.

Rocinante y el rucio de Sancho caminan juntos y descansan juntos. Cuando llega la noche, el caballero y su escudero buscan un lugar al aire libre donde cenar y dormir. Sancho se ocupa de los animales, de darles agua y alimento. En el capítulo XII de la 2ª Parte lo vemos dejando libre a Rocinante para que descanse:

(…) y le dio la misma libertad que al rucio, cuya amistad dél y de Rocinante fue tan única y tan trabada, que hay fama, por tradición de padres a hijos, que el autor desta verdadera historia hizo particulares capítulos della, mas que, por guardar la decencia y decoro que a tan heroica historia se debe, no los puso en ella, (…).

Cervantes explica con ironía que el autor no puede alejarse de su tema caballeresco para bajar a describir la vulgar vida de los animales. Sin embargo, a veces se olvida de ello,

(…) y escribe que así como las dos bestias se juntaban, acudían a rascarse el uno al otro, y que, después de cansados y satisfechos, cruzaba Rocinante el pescuezo sobre el cuello del rucio (que le sobraba de la otra parte más de media vara) y, mirando los dos atentamente al suelo, se solían estar de aquella manera tres días, a lo menos todo el tiempo que les dejaban o no les compelía la hambre a buscar sustento.

Rocinante y el rucio, por Walter Klemm

Es decir, se “abrazaban” a su manera y así, pacífica y amistosamente, pasaban el tiempo si no sentían hambre o si sus amos no los necesitaban. El narrador alabó tanto su camaradería que es fácil comprender,

(…) para universal admiración, cuán firme debió ser la amistad destos dos pacíficos animales, y para confusión de los hombres, que tan mal saben guardarse amistad los unos a los otros. 

¿Y tú? De entre todos tus amigos, ¿hay alguno al que podrías calificar como “el mejor”? Ahora que en clase hemos visto cómo hablar de una persona, llega el turno de que cada uno escriba el retrato de su mejor amigo. Quizá no es humano: eso no importa. Lo que queremos es saber cómo son los amigos con los que compartes todo lo bueno y todo lo malo porque siempre te dan comprensión y apoyo.

Rita Hayworth se clareó el pelo negro azabache para que le quedara color caoba. Para enfatizar su apariencia de viuda, utilizó electrodos con forma de aguja de modo que su línea de pelo quedara más arriba. Se castigó el cartílago hasta que su nariz de mestiza quedó afilada. El lingüista local de Fox Pictures le trabajó la lengua: la enseñó a suavizar las erres y pronunciar palabras como salamander y salad sin sonar como mojada.

Una vez que el lingüista y el maestro de maquillaje practicaron la transformación, los productores mandaron a Rita a Buenos aires para hacer una película sobre casinos ilegales y triángulos amorosos. Rita sabía de casinos: había bailado en algunos y se había pasado la vida sentada en sus mesas. Y también sabía de triángulos amorosos: había salido y entrado de varios muchas veces; en una ocasión hasta le agregó una cuarta arista a uno ya existente. La película se llamaba Gilda y, de entre las docenas que filmó, era la que más había odiado. Décadas más tarde, sentada en su departamento neoyorkino con vista al East River y con el cerebro ya medio disuelto en la demencia senil del alzheimer, Rita Hayworth soñaba con ciruelas con sal y un mundo mejor en el que Gilda nunca había existido.

“Cada uno de los hombres que conocía cayó en los brazos de Gilda y se levantó conmigo”, solía decir, enlistando a los hombres con los que se había casado y que luego había dejado:

1. Edward Judson
2. Orson Welles
3. El príncipe Aly Khan
4. Dick Haymes
5. James Hill

Ninguno de los nombres de la lista pertenecía a un pizcador de lechuga.

En Buenos Aires, entre toma y toma, Rita iba a los quioscos de los parques a contemplar a las niñas cantando rondas y jugando al avión. Por las noches iba a las funciones del Circo Argentino y veía los gatos matemáticos haciendo ejercicios de aritmética mientas le daba sorbitos a una taza de mate. El té era amargo y el olor del cuenco y las hojas molidas hicieron gotear la afilada nariz de Rita.

Después de la función, mientras los elefantes apretaran las cuerdas de la carpa, Rita lamió la mucosidad de su labio superior, entró al lobby del hotel y tomó el elevador hasta su cuarto. Ya acostada pensó que había algo de solitario en sus películas y los gatos matemáticos. Sus ciruelos se habían marchitado hacía tiempo, de modo que sus lágrimas en adelante irían a dar cuando mucho al colchón gastado de una cama de hotel.

Con estas líneas comienza “La gente de papel”, de Salvador Plascencia, autor “novísimo en el paranoia de las letras chicanas”, publicado en el número dedicado a la nueva narrativa estadounidense de Letras Libres, agosto de 2005.

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Acompañantes

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Ambos Mundos es, ante todo, un bello y tradicional hotel de La Habana repleto de historias literarias. En uno de sus cuartos, según dice la leyenda, Hemingway escribió su novela Tener o no tener, en mil novecientos treinta y pico, y luego, en otra visita, se encerró a beber ron con el fotógrafo Walker Evans durante más de una semana, en una estadía que el escritor cubano Cabrera Infante llamó “los diez días que estremecieron a Bacardi”.

Siempre me gustó el nombre de ese hotel, y años después, para mi sorpresa, lo encontré repetido en un viejo restaurante de la Plaza Real de Barcelona, un lugar especializado en paellas y comida de mar que no sé si aún exista. La imagen que acompañaba el nombre en el aviso era un planisferio desdoblado que mostraba las dos caras del planeta: de un lado Europa y del otro América.

Cuando empecé a escribir este texto quise imaginar a don Quijote en los dos escenarios: sentado en la terraza del restaurante Ambos Mundos, en Barcelona, o acodado en uno de los balcones del hotel Ambos mundos, en La Habana, oteando la brisa del mar y observando a la gente. Don Quijote en Ambos Mundos. Y esto no es una ficción estrafalaria ni un sueño alucinado, pues es lícito pensar que alguien, alguna vez, se sentó a leer las aventuras del ingenioso hidalgo en cualquiera de estos lugares.

No sabemos lo que se lee en los hoteles o en las terrazas de los restaurantes mientras llega la comida, tampoco sabemos qué sueños o esperas, tal vez dolorosas o felices, se viven en estos sitios de paso. Pero allí están y allí está el libro. Sería incluso imaginable suponer que existe una copia de Don Quijote dentro de la cual envejecen dos facturas, de comida y de hospedaje.

“Don Quijote en ambos mundos” fue escrito por el colombiano Santiago Gamboa para el número 1 de Revuelta (punto y seguido Revista Latinoamericana de Pensamiento) dedicado al Quijote y su triste figura; también pudieron haberse citarse los textos de Rodrigo Fresán y Rubén Gallo realizados para esta radiografía, pero no tienen mucho que ver con hoteles. Diseñada por Germán Montalvo, dirigida y aconsejada en su redacción por la generación del Crack y amigos, la publicación tuvo corta vida.

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En París un director de teatro, argentino, me explicaba que, después de los cincuenta, se está más cerca del arpa que de la guitarra y me gustaría escribir dos o tres novelas más, acordándome de un refrán húngaro que afirma: más vale poco que nada, dijo el ratón e hizo pis en el mar. Creo que guardo algunos pises aquí dentro. Hago es crónica sin saber adónde me llevan las palabras, tanteando paredes con el basón de la pluma: aquí y allá un escalón, una esquina, un desnivel que me estremece la frase. Copas amarillas del otoño, ositos de peluche en una ventana cerrada, apoyados en la cortina. El aspecto de bibliotecario del recepcionista: recibe mi llave como si fuese un libro precioso, la coloca en el tablero como en un estante. Si me preguntasen

—¿Te sientes solo?

respondería que no. El pintor Durero, en su pedestal, me hace más compañía de lo que ambos creemos, así de majestuoso, de trágico, y el espejo me sonríe antes de que yo le sonría. En el canal de pago de la televisión una mujer finge orgasmos por ciento veinticinco euros, guiña el ojo a la cámara, se cimbrea como al borde del éxtasis. Todo esto en diez segundos, puesto que aparece de inmediato el letrero anunciando disculpe pero usted no ha pagado, y la mujer se esfuma con sus placeres teatrales. La pantalla se pone negra. Pasos en el corredor, dos voces que se alternan: debe ser la mujer del canal de pago, acompañada por su querido. Me falta algo que sepa a viento, estoy harto de hacer y deshacer maletas, o sea meter allí adentro la ropa al buen tuntún. Debe de ser tarde, los ojos se duermen sin mí, la mano insiste en escribir. La de mi abuela me roza la cabeza, se entretiene despeinándome, pensativa. ¿Adónde se fue al morirse, abuela, que no me visita nunca? Echaron abajo su edificio. Si no le molesta vuelva a apoyar su mano en mi cabeza, tráteme de hijo. Me trataba de hijo, ¿se acuerda? Sea como fuere, creo que necesito de usted.

Párrafos de cierre de “Más vale poco que nada, dijo el ratón e hizo pis en el mar” de António Lobo Antunes fue publicado en el número 644 de Babelia, en la sección A pie de página, el sábado 27 de marzo de 2004, traducido por Mario Merlino.

La primera imagen, si no falla mi memoria, la encontré en ffffound. La segunda es el plano, visto desde su corte transversal, de las modificaciones que propuso Charles Ribart  para los Champs-Élysées en 1758; la obra, titulada L’elephant triomphal, grand kiosque a la gloire du roi, lamentablemente, no fue tomada en cuenta por el gobierno parisino de la época. La última es de Rodney Smith, que según su página tiene un archivo de cerca de 3 mil obras en blanco negro y color, algunas de éstas compiladas en el libro, de sugerente nombre, The Hat Book.

Campania “Verde pentru Biciclete”

este prima iniţiativă din Timişoara care încurajează adoptarea mersului pe bicicletă ca şi alternativă ecologică pentru deplasarea prin oraş. Scopul este de a atrage atenţia asupra importanţei si beneficiilor mersului pe bicicletă, de a evidenţia faptul că există biciclişti pe străzile oraşului şi de a atrage sprijinul autorităţilor locale pentru construirea mai multor piste pentru biciclete.

Rezultatele obtinute de-a lungul unui an de campanie „Verde pentru Biciclete” sunt următoarele:

o    4400 de numere de biciclist distribuite

o    Peste 3000 de semnături pentru crearea de piste pentru biciclete adunate (online şi fizic, la evenimentele desfăsurate)

o    Acţiuni pentru biciclisti aproape in fiecare lună : Numărătoarea Bicicletelor (25 octombrie 2009), „Măsuri de siguranţă in trafic” (22 noiembrie 2008), “Amintiri pe două roţi” (8 decembrie 2008-25 ianuarie 2009), “Siguranţa în trafic a tinerilor biciclişti”(12 februarie-28 martie 2009), “Numărătoarea de primăvară”(25 aprilie 2009), “Plimbare de plăcere la Pădurea Verde”- inaugurarea traseelor nou marcate de la Pădurea Verde (16 mai 2009), “ROcicleta- Ziua copilului pe bicicletă” – 1(unu) Iunie Biciclist (31 mai 2009), Ture Cicliste Bănăţene „Verde pentru Biciclete” (iunie – august 2009); Cupa Cetăţilor (5 septembrie 2009) – parteneriat cu CS Gratzu, „Micul Dejun Biciclist” (21-25 septembrie 2009); am luat de asemenea parte la Festivalul Bega Bulevard (iunie 2009) şi la Festivalul PLAI (septembrie 2009)

o    Donarea a 40 de biciclete Serviciului Poliţiei Comunitare Timişoara

o    De la debutul campaniei, au fost amenajate cel puţin 8 piste de biciclete in Timişoara

Aceste rezultate, alături de numărul mare de participanţi la evenimentele „Verde pentru Biciclete” şi atitudinea pozitivă faţă de campanie, reflectă impactul pe care il are mişcarea in comunitate. Susţinătorii campaniei poartă tricouri  şi agăţătatoare şi folosesc stickere şi insigne, toate marca “Verde pentru Biciclete”.

“Verde pentru biciclete”  este o mişcare pentru pedalare susţinută de Fundaţia Bega Timişoara, în colaborare cu Clubul Sportiv Gratzu, KissFM, Ziua de Vest, timisoreni.ro, tion.ro şi Timiş Expres .

PRET 42,00 Lei
contact@gratzu.ro, 0769 562 555

Link catre MAGAZIN

Se inaugurará el domingo 22 de noviembre a las 19′00 horas

cartel anunciador

Organizado por la Asociación de Canaricultores “Don Quijote” de Alcázar de San Juan y en su sede social situada en el número 8 del Pasaje de la Plaza de España, tendrá lugar el XXV Concurso-Exposición de Canaricultura y Ornitología, entre los días 19 y 29 de noviembre próximos.

Visitas

Inauguración de la exposición: 22 de noviembre a las 19’00 horas.

Horario: del 23 de noviembre al 27 de noviembre de 11’30 a 13’00 y de 17’30 a 21’00 horas. El 28 de noviembre de 11’30 a 13’00 y de 16’00’ a 18’00 horas.

Saludo de la Junta Directiva

Como ya es habitual en esta época del año, nos volvemos a reunir en esta convocatoria con todo lo que lleva una competición como la que nos ocupa, cada edición con más exigencias, tratando de que nuestros canarios sean mejores que la pasada temporada y, si es posible, superar deportivamente a nuestros competidores. 

Teniendo en cuenta los tiempos de crisis que corren, estas Junta Directiva se esfuerza cada año en mantener la línea que se fijó en su día, y si es posible superarse, exigiéndose en cada Concurso con su trabajo, que tanto expositores como publico en general, queden satisfechos con la labor desempeñada, pero todo es cuestión del interés de unos y otros, la Asociación pone el escenario, los participantes el resto y él éxito de todos. 

Por último, dar la bienvenida a los nuevos socios que este año han tenido a bien confiar en la Asociación, lo que demuestra por otra parte la gran afición que existe por la Canaricultura, que cada día cuenta con más adeptos.

Ventanitas

Ich habe in der letzten Zeit viel nachgedacht. Vor allem, weil ich mich langsam entscheiden muss wohin es mit meinem Leben hingehen soll. Studiere ich Informatik, oder doch Musikwissenschaften, oder doch etwas vollkommen anderes? Und wo überhaupt? Mit wem will ich dann zusammen wohnen, etc.

Dabei kam ich nicht umher die Erfolgstypen unserer Gesellschaft näher zu begutachten.

(Ich habe dazu noch keine Literatur dazu gelesen, deshalb sind es nur elementare Gedanken)

Egal, ob Playboy, der jeden Tag eine andere Frau verführt, Selfmade-Millionär, oder einfach nur jemand, der mit dem was er liebt gut durchs leben kommt; Sie alle haben wesentliche Dinge gemeinsam.

Alle sind Männer, die ein unglaubliches Charisma ausstrahlen. (Ich spreche mal von Männern, da ich mir als ebensolcher logischerweise andere Männer als Rollenvorbild in bestimmten Lebensbereichen suche)

Ich fragte mich also weiterhin, woher haben sie dieses Charisma, wodurch kommt dieser diffuse, nicht greifbare, Zustand? Sie wissen was sie wollen und sie werden nicht müde dafür zu kämpfen. So einfach ist es. Ich habe lange darüber nachgedacht, aber mehr ist es tatsächlich nicht. Wie ich es drehe und wende ich komme immer wieder bei diesem Punkt aus.

Don Quiotes berühmter Kampf gegen Windmühlen ist meiner Ansicht nach die (fast) Perfekte Metapher dafür. Auch, wenn er verrückt war, so hat er nicht aufgegeben. (Und mal ganz ehrlich: jedes Genie, war ein bisschen verrückt auf seine Art und Weise).

Erfolg zu haben heißt gegen die Windmühle des Lebens zu kämpfen und jedes mal, wenn man von einem Flügel nieder geschmissen wird aufzustehen und es nochmal zu versuchen.

Wenn man aufhört besser zu werden, hört man auf gut zu sein, ist ein weiteres Sprichwort, das damit zusammenhängt. Wenn der „erste“ plötzlich einmal nicht aufsteht wird er nicht mehr der erste sein. Andere, die nicht aufgegeben haben haben ihn einfach überholt. Und obwohl er nicht schlechter geworden ist, ist er plötzlich der Letzte, beziehungsweise nicht mehr gut. Fast schon ein Paradoxon.

Kommen wir zurück zu den Erfolgstypen. Damit sie besser werden (Wir wissen ja Stillstand = Tod) in dem was sie machen müssen sie immer etwas neues anfangen. Jeder weiß: Wenn man etwas zum ersten mal macht, geht es in 99% der Fälle schief, oder ist nur sehr schlecht. (Grüße an das erste Mal Sex). Man wird von der Windmühle also auf die sprichwörtliche Schnauze geworfen. Steht man wieder auf hat man etwas daraus gelernt und kann es besser machen. Bleibt man liegen, hat man schon verloren. Man suhlt sich im Mitleid und beobachtet, wie die anderen an einem vorbei ziehen, was einen noch depressiver macht.

Ich spreche aus Erfahrung. Es ist gar nicht so lange her, das ich an der 100 KG Marke kratzend 12 Stunden vor dem Rechner saß und meinen Kummer über mein Leben in WoW und Konsorten ertränkt habe.

Ich wünsche allen Lesern viel Erfolg bei dem Kampf gegen die Windmühle für eure persönliche Dulcinea.

Alex

Ophelia fra Shakespeares dramastykke - “Hamlet”.

Do not, as some ungracious pastors do,
Show me the steep and thorny way to heaven,
Whiles, like a puff’d and reckless libertine,
Himself the primrose path of dalliance treads.
And recks not his own rede.

• Ophelia, 1 akt, tredje scene

Theodor Kittelsens – Kvitebjørn Kong Valemon

Don Quijote og Sancho Panza av Daumier

“In some village in La Mancha, whose name I do not care to recall, there dwelt not so long ago a gentleman of the type wont to keep an unused lance, an old shield, a skinny old horse, and a greyhound for racing.”

Heute wären wir offiziell ein Jahr zusammen gewesen…

Als ich beschlossen habe um ihn zu kämpfen, hatte ich beschlossen bis heute um ihn zu kämpfen.

30. Oktober. Er hat seinen Standpunkt viel eher klar gemacht und so war der Tag des großen Abschieds nicht wie erwartet Freitag der 30.Oktober, sondern irgendein Dienstag vor dreieinhalb Wochen Anfang Oktober. Dreieinhalb Wochen ohne Windmühlenkämpfe und ohne Don-Quijote-Dasein. Dreieinhalb Wochen verabschieden, verarbeiten und vergessen.

Und doch bleibt der letzte Mutti-Tipp: ein Brief.

Ein Brief um sich zu verabschieden, um zu verarbeiten und zu vergessen.

Madrid  fue el jardín de las hesperides para este que vino traído, bien llevado a la capital  para encontrar eso que llamaban entonces,  porvenir. Del pueblo traje aquella niñez cándida  y sonriente, de muchacho tímido y autista para los espabilados del barrio, los frescos de Bimbo, que van de marciales y se ríen de las viejitas. En el mismísimo centro de Madrid  pegando al Retiro. Un piso pequeño pero honrado, con dos familias y sus correspondientes ajuares por los suelos, en zafarrancho, noche tras noche.

  Ya me gustaba Madrid, ¡viva que sí!. Aquello era mejor que en las películas y el Nodo.

 Asistiría  al colegio de pago Isabel la Católica,  en la primera planta de un edificio de Menéndez Pelayo frente a la verja reventada del  Retiro (no habían tenido tiempo) y al gran bulevar de la avenida. Madrid tenia bulevares como en Paris. Y bancos de granito sin respaldo. También de madera con vistas a las dos calzadas del bulevar. Cuando me entregaron, ya transcurrido el curso, como un reo a escolarizar, lo primero que recuerdo es al anciano don Justo, maestro bondadoso y flaquito, y el balcón que daba a la vida del boulevard. Siempre que piso por Sant Germen me acuerdo de Menéndez Pelayo y el café de los bajos del cole. 

 Los niños que veníamos de provincias corríamos  el riesgo de ser tachados  de paletos por el mero hecho de confundir el me-se con el te-se que era muy importante para los finos.  Pruebe usted a ser niño en los finales de los cincuenta, en Madrid y en los bulevares que ya no quedan .

 Tuve muy buenos amigos en el cole , no así dentro del grupo de la calle, excedentes infantiles del entusiasmo. Parecían mayores, niños viejos que lo saben todo. Hablaban de un modo peculiar con  papas trabajando en la Editorial Católica y cosas así.

 En los bajos del Cole se instalaba una  Cafetería, como dije, que hacia chaflán  con Doctor Castelo. Veladores pegados a la fachada y camarero  sonriente escanciando la leche sobre los cafés con la técnica que se requiere y  mandil  blanco hasta los pies.  A diario, y en uno de los veladores, solía encontrarse  a un  joven  aplicado  entre libros y folios, unas veces leyendo, otras dándole a la pluma parker de fuente y, otras, mirando a la nada para concentrarse.

 ¿Que haces ahí escribiendo como un Cervantes? (mi padre leía el Quijote una y otra vez, sin quejarse lo mas mínimo, lo  que significaba que Cervantes era el mejor de los escritores. Yo siempre estuve orgulloso de mi padre) . El joven  sonrió.

 -Estoy escribiendo un cuento. El de Maria Sarmiento? Le pude espetar, pero, no. Aquel joven tenia un acento raro, de  manito, un acento casi  andaluz y muy musical. De América, sin duda. 

 -¿Y que escribes?  Un cuento como te dije. Me gusta escribir cuentos. A mi me pareció una cursilada que aquel hombre joven que parecía sensato y listo escribiera cuentos para los niños pequeños y no novelas como Sautier Casaseca o Marcial Lafuente Estefanía que era lo que privaba entonces por allí.

 -Tu tampoco pareces de aquí. No, yo soy andaluz de allí abajo, del Sur. Hemos venido a vivir a Madrid porque Madrid es la capital de los sueños  y aquí existe el porvenir.

 Es cierto, mi  amigo. El porvenir solo se encuentra en las tierras de  Alicia, sonriendo como un serafín de los cuadros del Carmen. Aquello no me gustó nada. No entendí nada, por consiguiente, no me gusto.

 Me despedí de él  un poco mosqueado.  ¿Que era aquello de Alicia?. Yo no conocía a Alicia. Además en Madrid las Alicias no abundaban y me pareció una  estupidez  la respuesta.

 Se lo  comenté a mi padre y, sí, papá me dijo que Alicia era como un símbolo para los que, como el, buscaban el país de las maravillas. Un día y otro, siempre que veía a Mario en el  café del chaflán mirando al boulevard o la las verjas del Retiro, charlábamos un instante de sus escritos, de sus relatos, y también,  de Alicia.

Raspunsul evident ar fi: pentru ca vreau si pentru ca pot. Insa atunci sustinerea mea n-ar fi cu nimic diferita decat aceea a sustinatorilor lu’ basel, lui Geoana sau a lui Becali; as fi o persoana vadit influentata de campaniile agresive si de promisiunile irealizabile ale candidatilor mediocri. Si oricum, atunci n-as mai fi sectanta

( -SÉCTĂ ~e f. 1) Comunitate religioasă care s-a separat de biserica oficială. 2) fig. Grup de persoane izolate, care susțin o doctrină filozofică, politică etc. /<lat. secta, fr. secte – –>Deci ori ne inchinam la Crin, ori traim in varful muntelui si scriem pe bloguri prin telepatie)

Il sustin pe Crin Antonescu pentru ca merita. Presedintele ar trebui sa fie un model de urmat pentru cetatenii unei tari, iar Romania a fost prea mult timp sufocata de marlani inculti, de ’smecheri cu chef de bashcalie’, de lenesi egoisti, lacomi si ostentativi, care se mandresc cu prostia lor abundenta.

Este, intr-adevar, timpul pentru un presedinte de bun simt, care sa ne poata oferi acea tara pentru care poporul roman a luptat la revolutie . Cine indrazneste sa ma contrazica e fie comunist, fie nebun, fie criminal. In sfarsit, dupa 20 de ani, e timpul pentru schimbare. E timpul sa avem un model de caracter pentru poporul roman si un reprezentant onorabil, stapan pe sine si fara chelie.

Nu ma consider un ‘postac’ doar pentru simplul motiv ca il sustin public pe Crin Antonescu, si incerc sa ma fac auzita. Am motive, pe care le expun de fiecare data, si care sunt relevante pentru fiecare om neatins de plaga raspandita de basesc si de breslasii acestuia. Aceasta etichetare a anumitor membri PNL mi se pare absurda, mai ales pentru faptul ca scoate la iveala radacinile comuniste adanc insamantate in unii internauti (sau gena imbecilitatii, una din doua).

Sunt doar un copil, care ma trezesc plonjand intr-o lume din care trebuie tot timpul sa aleg raul cel mai mic. Acum am puterea sa votez, si desi e o putere foarte mica, imi reamintesc constant ca oceanul este alcatuit din picaturi de apa. Voi alege omul care nu a dezamagit pana acum, in speranta ca nici nu o va face. E, oricum, o sansa la normalitate mult mai buna decat alternativele. Si, sa fie clar, eu nu vad in Crin raul cel mai mic, ci un candidat cu potential foarte mare.

Pe final, vreau sa-l nominalizez pe Alexandru Marin ca si “guru liberal blogosferic” intru primirea premiului “Don Quijote”, pentru instigare la normalitate si pentru ca duce o lupta neobosita. Fii tare, nu lasa morile sa te infranga! )

ab donnerstag im don quijote:

freitag um 19.00 uhr starten die offenen ateliers am hawerkamp:

ebenfalls freitag startet bürokartie:

Non multa sed multum. Qualità della vita, qualità letteraria

[Leggi la prima parte]

Perché, allora, in Italia, dovrebbe esserci necessità di opere letterarie qualitativamente intense e durature? Perché in Italia c’è una voragine chiamata: carenza di immaginario, collettivo e individuale. Chiamatela tedio, noia, apatia, ma si sta verificando un’atrofia dell’immaginario che molti non possono o vogliono scorgere, perché hanno disimparato a dare valore al concetto di qualità. Dobbiamo però reinventare il nostro immaginario, ovvero il nostro modo di compensare la refrattarietà delle cose italiche con la creazione verbo-visuale, il nostro modo di sfogliare l’opacità delle cose presenti, e guardare oltre, dietro il muro dell’oggettività. E questo andrà inevitabilmente a scalfire la nostra identità tradizionale, un’identità che deve avere una durata. Oggi la letteratura, almeno in Italia, è una forma di sopravvivenza, una consegna al mittente da non mancare.

Carenza d’immaginario, carenza d’identità, carenza di qualità. Carenza di futuro. Non osiamo immaginarci il futuro italico, ma siamo stanchi d’incipriare il presente. La qualità della nostra vita dipende anche dalle opere che i nostri autori coevi sanno e pretenderanno di produrre. Questa è la responsabilità che ci si presenta davanti. Si deve tentare, rischiare tutto, reinventare un linguaggio, captare le emergenze – cioè quello che viene fuori da questi tempi, e manca ancora di parola. E prefigurare le nostre nuove facce, desiderando e recuperando le facce altrui, la nostra tradizione polverosa. Facce di un passato che, oramai staticizzato tra monumenti impercettibili, libri di testo e retoriche varie, ci spinge sempre più verso un futuro già pari a zero.

Intensità e durata, si è detto. Se azzardiamo ad applicarle a una visione magnetica – da campo magnetico – delle opere letterarie, queste prevedono spostamento. Lo spostamento prevede adattamento creativo della forma, ovvero metamorfosi. Questa, lo si è detto fino alla nausea, è una delle qualità costitutive del romanzo, il prodotto della sua origine epico-orale (dispersione assoluta e semina della sua avventura), del suo ibridare generi (il romanzo è un grande cannibale, una tessitura aperta come la tela navajo dell’Emilio Cecchi in Messico), del suo pensare e criticare se stesso (il romanzesco che guarda se stesso, Don Quijote che legge le sue avventure stampate), cercando di acciuffare senza tregua allo stesso tempo quel Reale traumatico che stiamo vivendo – il fantasma della cibernetica calviniana, che non si vede, ma pressa. E, prima o poi, ritorna.

Perché dire Italia oggi cosa significa? Non è qualcosa che ha a che fare con il dolore spettacolarizzato di una progressiva mancanza di qualità di vita? Italia è un’espressione senza referente, un sipario desiderante senza scena desiderata, ma con molti mésententes e différends, disaccordi e dibattiti, con tante tracce e traumi da esplorare. Per questo c’è forse il bisogno di tentare opere metamorfiche, mutanti e cosmiche, che tocchino il cielo universale per riflettere la piccola zolla particolare e redimerla, emisferi dove la nostra faccia – perché noi, italiani, con l’identità, ci rimettiamo pure la faccia – si possa rispecchiare deformata, per scorgere i cambiamenti dei connotati e delle costellazioni, domani. Lavorando di fantasia, irrispettosamente, anche sulla nostra Storia senza capo né coda.

Parlare di romanzo, o di racconto in prosa, di per sé è parlare di qualcosa che non è, ma che sarà, qualcosa di volto al futuro anche se scritto nel passato remoto. Parlare senza timore di qualità, oggi, nella nazione italiana, parlare di complessità, come fanno altri in altri frangenti da altre prospettive, parlare di avventura (come metamorfosi, durata e intensità del nostro raccontare e come potenza dell’immaginario), significa avere fiducia, non solo in noi stessi (cosa che da tempo ci manca), ma anche nella durata della parola. Significa auspicare un futuro duraturo, ma non per questo conservativo, della nostra identità. Un futuro parzialmente libero, temporaneamente autonomo. Diciamo durata, non necessariamente ripiego morale o moralistico della parola. Responsabilità della posta in gioco, non civismo sbandierato e, quindi, spettacolarizzato.

Le nostre opere, in questo orizzonte di senso in modificazione repentina, saranno l’arco perfetto e intagliato pronto a risuonare, la freccia sarà il nostro occhio critico pronto a fendere l’aria, la qualità sarà l’intensità con cui tiriamo la corda e lanciamo. Seppure nel disastro dell’immaginario italiano, un punto d’appoggio e un tentativo per essere buoni arcieri ancora dobbiamo e possiamo farlo. Anche da una posizione sbilenca, minoritaria, ridicolmente caparbia.

Alessandro Raveggi e Enrico Piscitelli

Art. 176; p. e. E. F. C.

“Cervantía”.

He de comenzar siendo franco: estoy preocupado. De cuantas veces he hablado del alcalaíno Miguel de Cervantes y he mezclado, por destino o propósito, su nombre con el del Bardo de Avon, se han extraído pareceres en contra del español que no he querido concebir. Bien pueden estar mal expresados o interpretados equívocamente pero como fuere han sido varios los que, versados en distintas filologías, me han advertido del anti-cervantinismo que desprendía todo lo que he escrito y ha sido publicado en este medio sobre tan grandes figuras. Es esto lo que, en resumidas cuentas, me preocupa, puesto que no es cierto, ni lo ha sido ni lo será, aunque esto último me incline peligrosamente a la videncia que dicen es irónica vengadora para quienes osan retarla o emplearla con descaro y asiduidad.

Conozco de primera mano la pesadumbre de tener que leer insistentes críticas de poco valor constructivo –por no mentarlas como destructivas- hacia figuras de valor incorregible; no en vano la obsesión irascible de Manuel Herrera Bustamante con Schlegel y Shakespeare ha cavado su propio hoyo en mi olvido. Con él es imposible leer dos párrafos seguidos de cualquiera de sus textos sin que de su pluma surjan decenas de lacerados puñales de forja letal arrojados a una velocidad que debiera ser condenada –por nociva antes que por veloz, aun siendo más rauda que la luz- hacia el alemán o el inglés. Esto que he narrado, la sensación de que alguien está perpetrando valoraciones ofensivas e injustas, es lo que me obliga a comedirme cada vez que divago sobre los más perfectos escritores de la historia literaria universal. Inexorablemente Cervantes es uno de ellos, y por ende mi respeto hacia sí y su magnífica obra es inconmensurable, fuera de cualquier duda.

Empero mi respeto no es solo objetivo, en absoluto, sino que además, por gusto, es subjetivo o personal, como prefieran. El madrileño es el creador de la novela que más se acerca a la perfección de cuantas el hombre ha podido ser su progenitor; quien aprecia la literatura virgen, sin aditivos, no pueden sino rendirse ante ella y degustarla cual irrepetible ambrosía. Este es mi caso; de cuantas novelas –aunque la narración no la ostente por predilecta- he leído ninguna ha perforado mi psique con tanta profundidad y firmeza como la obra cervantina. Es de tanta intensidad mi vehemencia consigo que, muy por encima de las piezas del Bardo, custodio como el tesoro que verdaderamente es una de las ediciones más recientes que llegó a mis manos del extraordinario “Don Quijote de la Mancha”.

Al margen de las incongruencias sintácticas de la prosa de Cervantes –comprensibles y extrapolables a  los errores de otros grandes autores como Shakespeare y sus frecuentes inexactitudes temporales- “Don Quijote de la Mancha” es el compendio más lúcido, completo, profundo e impecable de maestría, arte, ironía y tradición, expuesto a través de personajes insólitos de apariencia simple contrapuesta con su complejísimo poso; como colofón, todo ello queda sublimemente enmarcado en un viaje cuasi infinito de dispares situaciones y excelsos significados. En síntesis, ha de ser reconocida por sus méritos como un trabajo incomparable a ninguna otra construcción literaria. Y en mí, aparte de estos méritos, ostenta el de haber logrado que haya releído su obra más que ninguna otra del género narrativo porque, aun siendo pequeño mi aprecio con el género, son numerosas las obras exultantes, pero ninguna como su Quijote.

Sin embargo, pese a los halagos hacia el Quijote el resto de la producción de Cervantes no me convence; ni “La Galatea”, ni “Los trabajos de Persiles y Segismunda”, ni las novelas ejemplares, ni todas las demás, de talla ambiciosa en violento contraste con contenidos concisos, y aunque suficientes y tal vez reseñables, mejorables. Quizá no tan imperfectos si se tratan por separado, pero al hallar entre la obra cervantina una creación de la notoriedad del “Don Quijote”, cualquier resto caería en la depauperación. A su vez es tan amplio el salto de calidad entre estas obras y su eminente creación que prefiero tratar a Cervantes como “genio lego”, en ningún caso como duda de sus capacidades sino como reconocimiento de la grandeza de su pareja más célebre, el manchego Don Quijote y su escudero Sancho Zancas –o Panza–, siendo esta de tal magnificencia que no parece estar esculpida por quien ha labrado al Persiles antes citado. El solitario destello cervantino –en términos históricos y universales– me hace considerar a Shakespeare como mayor genio, pero no mejor escritor, puesto que dos géneros tan diferentes jamás han de ser comparados desde este prisma. Ni siquiera se deberían establecer paralelismos entre ambos como el que trazó Somoza o el tímidamente señalado por Antonio Alcalá Galiano, ya que una vez analizados sus planteamientos estos responden a todas luces a un intento desaforado por establecer una semejanza vagamente relacionada pero sin una conexión consistente.

Al fin –dirán algunos– termina esta pequeña “Cervantía”, no más que un diminuto retazo escrito como reconocimiento a la vasta obra de Cervantes; asimismo puntualización para reinterpretar malentendidos anteriores y acto de justicia en favor del alcalaíno contra los que claman al cielo –generalmente españoles con poca o nula consideración hacia la más brillante cultura de su país– por considerar de su obra magna una pieza de escaso valor, como tantos son en nuestros días. A estos antes de considerarles irresponsables y salvaguardar, con este eufemismo, mi imagen, prefiero llamarles ignorantes, y que me recuerden por ser temerario antes que por mi tibieza, hipocresía o cualesquier defecto, que me importa lo que a Don Quijote lo ajeno a los libros de caballería. No se preocupen, se lo explico: nada.  

Art. 175; p. e. E. F. C.

Nobel de… ¿qué?

Recuerdo cuando hace unos meses atrás relaté con premura y concisión mis expectativas –y deseos– sobre la edición venidera del Premio Nobel de Literatura, y criticaba que la Academia Sueca hubiera galardonado a Le Clézio el año anterior. En este caso, al margen de los gustos personales, no cabía duda de que existían argumentos tanto para esgrimir la conformidad con la decisión sueca como para rechazarla. Cualquier escritor que ha dedicado su vida a la literatura noblemente es merecedor de cuantos presentes quieran entregarle. Lo mismo se plantea este año con Herta Müller; habrá quienes estén airados por la decisión y quienes, por el contrario, crean que es justa y medida. Ambas comprensibles en sendas situaciones.

No obstante cuando ocurren farsas como la entrega del Nobel de la Paz a una persona que no ha hecho más que prometer sin cumplir ninguna de sus promesas –en parte porque no ha tenido aún el tiempo suficiente– no puede haber lógica que lo interprete ni argumento objetivo que lo defienda. Barack Obama llegó al poder hace unos meses y desde entonces no ha dejado de recrearse en sus sueños de infancia creyendo que con ese tipo de convicciones va a conseguir erradicar todo el mal del mundo. ¿Hasta dónde podrán llegar los Estados Unidos de América sin utilizar la fuerza? No muy lejos, desde luego; lo peor de esta pantomima es que los grandes poderes americanos lo saben perfectamente, y mientras Obama se dedica a iluminar al resto de mortales con sus sermones, el Pentágono se encarga de reforzar su arsenal con el “penetrador de construcciones sólidas”, una bomba diez veces más potente que aquella a la que sustituirá. De esta manera el señor Nobel de la Paz muestra ante la cara más hipócrita de su política, basada en el derroche de palabras eufónicas y cuentos idílicos para enaltecer al pueblo mientras que, cuando nadie le ve, persiste en respaldar las ideas que tanto le encolerizan ante el público.

Estaré sumamente interesado, cuando lleguen los momentos críticos, en asistir al circo americano y observar con atención cuáles serán los discursos de libertad y esperanza que harán que Irán caiga en el razonamiento yanqui y dé por terminado el desarrollo nuclear que tienen entre manos. Se haga realidad esta ficción o no, Estados Unidos tampoco lo dejará atrás porque sabe que significaría un debilitamiento excesivo frente a un enemigo potencialmente peligroso. Entonces, ¿de qué nos está hablando el señor Obama? ¿Acaso espera que la paz surja de un día para otro solo con discursos edulcorados de contenidos vacuos? Sin olvidar la mención especial a su atrevimiento de afirmar contundentemente que solventará uno de los caballos de batalla de los Estados Unidos: el sistema sanitario. Todo ello, hasta hoy, solo sustentados por flácidos armazones de palabras ilusorias.

Desde la cabalidad no se puede aceptar la entrega de un premio tan ilustre a una persona que solo ha hablado, prometido e inspirado a una población mundial harta de realismo; mucho menos aún arguyendo que su palabrería idealista pueda fructificar y en un futuro se transforme en hechos reales de relevancia histórica, porque desde luego es algo no probado. De todas formas el presidente del Comité Nobel Noruego, ThorbjornJagland hizo añicos mi planteamiento al aclarar que se le había entregado el premio por lo que había hecho hasta ahora y no por lo que aconteciera el día de mañana. Llegados hasta este punto no me ha quedado más que pensar que, posiblemente, se haya utilizado el Nobel de la Paz para comprometer a Barack Obama con sus propias promesas. En condiciones normales es sencillo olvidar lo que alguien, sobre todo un político, dijo meses atrás; no obstante un Nobel de la Paz está atado ética y moralmente a los esperanzadores juramentos que un día le dieron el reconocimiento mundial.

Irremediablemente esta disparatada elección me ha recordado a todos aquellos, vivos y muertos, que no han recibido aun mereciéndolo esta distinción. De inmediato, tras saber que el presidente americano había logrado su mención, se me vinieron a la cabeza figuras como la de Mahatma Gandhi, sin duda el paradigma mundial de la paz, que no fueron distinguidas por sus acciones, a pesar de que éstas han cambiado el mundo a través de movimientos pacíficos rebosantes de reivindicaciones y anhelos en busca de un mundo menos opresor. Tampoco tuvo su merecido premio el magnánimo y magnífico Vicente Ferrer, fallecido hace pocos meses, ni personajes que aún nos acompañan y que han representado el que debiera ser el espíritu del Nobel de la Paz, comoRebiyaKadeer o el matrimonio compuesto por HuJia y ZengJinya entre tantos otros valientes valedores de la armonía universal y la reclamación de los derechos plenos que ello supone. El Comité Nobel Noruego que no ha creído apto a todos los merecedores del premio que jamás lo han recibido debería comenzar a desprenderse de algunos de sus expertos e ir incluyendo en su lista electores menos influenciables por lo superfluo si quiere seguir conservando su reputación.

Si no se decanta por salvaguardar el prestigio del Nobel de la Paz por encima de todos los intereses, al menos quedará como provechoso el suculento millón y pico de euros que el elegido recibe en compensación por su aportación inconmensurable; si bien la mayoría de los ganadores tienen el sustento necesario para vivir gracias –o no– a sus labores. En el caso de Barack Obama es de suponer por sus grandes convicciones morales que dará un buen uso al dispendio del Nobel y lo utilizará para nutrir a los más desfallecidos, porque, además, él no necesita ese dinero, “sólo” precisa un milagro, y uno de los buenos.

Art. 174; p. e. E. F. C.

El arranque europeo.

La Liga continúa un año más como, en mi opinión, debía hacerlo por justicia. El Barça, por méritos propios, se mantiene arriba mientras que el Real Madrid, también por merecido hacer, tiene que comenzar a reconsiderar sus expectativas. De escarnio no bajaba que los merengues, una vez ataron a todas sus figuras, se dedicaran a hacer cálculos sobre cuándo iban a poder celebrar el triplete; este fue el segundo error de los madridistas. El primero de los errores se materializó con el fichaje de Cristiano Ronaldo por cerca de cien millones, superando la millonada pagada por Kaká, mejor jugador en casi todos los sentidos (menos en el goleador) que su compañero de equipo. Todo el mundo sabe que el luso se quería marchar y los “red devils” le hubieran dejado irremediablemente fuera por setenta millones u ochenta; ya se sabe y la historia lo demuestra: si un jugador quiere abandonar un club lo acaba haciendo, es inevitable. Pese a la inversión inconcebible de los blancos los fichajes del “mejor equipo del siglo XX” no cuajan un partido decente, aunque dan visos de poder conquistar varios puntos si les acompaña la presumida pegada.

El Barça, sin embargo, prosigue la andanza brillantísima que comenzó el año pasado dejando tras de sí una estela fantástica con solo un fichaje de relumbrón, el de Zlatan Ibrahimovic, que pocos avalaban pero que, dadas las condiciones del contrato y del parecer de Samuel Eto’o, era la opción más inteligente por parte del Barcelona. Cualquier grande de Europa hubiera hecho lo mismo que el equipo de Pep Guardiola, sin excepción, incluyendo al Real Madrid, cuyos seguidores han criticado con vehemencia el cambio de cromos y, en su justa medida, de euros.

El Calcio por su parte sigue dando disgustos a los seguidores italianos mostrando un nivel paupérrimo que, personalmente, no lo esperaba tan agudo. El Milán no acaba de encontrar el equilibrio para mantenerse erguido y acaba hincando la rodilla más de lo que cabría esperar en un equipo de su talla. Quitando a Ronaldinho, que es un alma errante, el único que parece ser digno de la escuadra milanesa es el joven Alexandre Pato, que ante la tempestad de los “rossoneros” comenzó a arrimarse al Chelsea de Ancelotti, su ex técnico, este verano pasado. Si Leonardo no revoluciona el sistema y motiva a sus jugadores me temo que el Milán está condenado a la mediocridad otro año más y él acabará engrosando la cola del paro. Esto sin tener en cuenta el flaco favor que hacen a la fama actual del club los malos resultados cosechados los últimos años para la llegada de jugadores importantes que renueven la sangre ya caduca, y el peligro de que se convierta en la causa de la rebeldía de los únicos aprovechables.

 La “Vecchia Signora” y la Roma están concentradas en exhibir su irregularidad y obcecadas en no pulir su competitividad en la Liga Italiana mientras que el Inter, aprovechándose de los altibajos de sus rivales, se mantiene arriba junto a la Sampdoria del díscolo Cassano sin brillo y con un preocupante desequilibrio en el centro del campo que le impide ser tan superior como el técnico interista esperaba. Como era previsible a Wesley Sneijder se le queda grande el centro del campo del Inter. Sin la presencia de un creador de clase mundial el equipo de Milán lo tiene casi imposible para asaltar el feudo barcelonista impuesto en la Liga de Campeones aunque, habiendo visto las condiciones del resto de clubes en el Calcio, la Liga Italiana no tendría por qué resultar complicada si todo continúa igual.

La Premier League se tiñe de azul. Si bien es cierto que solo ha comenzado la temporada y que es pronto para determinar lo que pueda ocurrir avanzada la temporada, el Chelsea está mostrando un nivel de competición arrollador. No hay quien, por ahora, pueda medirse con él pese al tropezón con el Wigan Athletic de Roberto Martínez, más ficticio que real. Tras alejar a uno de los equipos que siempre es favorito, el Liverpool de Gerrard, con un contundente 2-0 en Stamford Bridge ignora al Tottenham Hotspur que empieza a renquear y fija su mirada en el Manchester United, el conjunto que más quebraderos de cabeza le ha dado estos últimos años.

Pero el equipo comandado por Sir Alex Ferguson, por desgracia para un red devil como el que escribe estas líneas, no se ha adaptado al juego sin Cristiano Ronaldo, cuya marcha no ha sido cubierta con garantías. Pese a haber ayudado al equipo a conseguir grandes cosas la baja de Carlos Tévez no ha supuesto una pérdida de peso en el problema actual del club: el gol. Wayne Rooney ha suplido excelentemente la figura del goleador del equipo aunque, como era lógico, evidencia las carencias de un jugador que no tiene en el gol su principal virtud. Ni siquiera sumando la ayuda de Berbatov y de los nuevos fichajes, Owen y Valencia, es suficiente para revertir la dinámica.

Los “gunners” vuelven a repetir el patrón, practican un juego alegre y fluido pero caen en los momentos más importantes; se repite la desesperante historia de las últimas temporadas para desesperación de su técnico, el alsaciano Wenger. Aun así si el Arsenal trabaja duro y forja una regularidad mediana, con el talento que posee en sus filas, puede dar una guerra inconmensurable a los de arriba. Sería lo idóneo para la Premier y, siendo honestos, para todo el fútbol.

Recently we have a few food places in mind to try, and one of which is Don Quijote Spanish Restaurant that Cai was raving about after he went there with his family for lunch. Located in a humble cranny of Upper Bukit Timah, it has a sitting capacity of about 80 people, and it has boast a wide variety of alcoholic drinks in its stash.

I love the hip spanish music playing in the background, and this place is sophiscatedly decorated.

They offered complimentary bread and herb butter dip:

Crema de Calabazay Puerros ( Cream of Pumpkin and Leek) – $7

Whenever there’s pumpkin soup on the menu I’d definitely have one. This is one of the best-tasting pumpkin soup I’ve had. Second to TCC’s pumpkin soup!

Berenjenas al Horo (Oven-baked Eggplant) – $10

Not many people like eggplant, but Cai and I happen to be fans of it. The eggplant is first oven-baked, and then the broth is poured over it in a pot. Broth is very nice-tasting, but they did add too much olive oil in my opinion.

Paella Valenciana (Spanish Style Rice with Seafood and Chicken Pieces) – Small: $28

The paella was unforgettable, even though it’s 3 days since I had it. We requested for more moist texture of the rice, hence it looks a little like the Italian Risotto. The pan-flavour was nicely light and the rice was very fragrant. The mussels and clams were very fresh too.

They have a wide variety of tapas and paellas that we haven’t had the stomach-capacity to try, but we’ll definitely come back here for more of this! In my opinion (not sure about Cai), after trying Don Quijote, Esmeralda and Tapas tree, I think Don Qujiote is the best Spanish food restaurant in Singapore.

The very happy and full couple.

Don Quijote Spanish Restaurant

17 Lorong Kilat, #01-09
Singapore 598139
Tel: (+65) 6465 1811
Email: info@don-quijote-restaurants.com

Open from Tuesdays to Sundays
Lunch: 11.30am to 2.30pm
Dinner: 6.00pm to 10.30pm
Sunday Brunch: 11.30am to 2.30pm

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