El cine siempre me ha permitido conocer aquello que la vida no me ha puesto delante. A través del mágico acto de sentarme en una butaca y mirar una pantalla, he aprendido tanto o más, que mediante el mágico acto de levantarme cada día de la cama, y vivir.

Hace unos días, hablábamos de la importancia de decidir. Hoy quiero pedir la ayuda de dos estupendas películas, para poner sobre esta mesa virtual, la importancia de la Perspectiva en las decisiones, tanto ANTES de tomarlas, como al afrontar el resultado de lo que hemos decidido.

Para quienes no hayan visto las películas, (además de recomendarlas ), os doy una breve descripción

El Club de los poetas muertos

En 1959, la Academia Walton sigue manteniendo el clásico modelo de educación victoriana. Los muchachos que allí estudian pertenecen a la más exquisita sociedad y lo hacen con el único fin de triunfar en el futuro. El nuevo curso cuenta con la novedad de una incorporación: un profesor de literatura, John Keating, antiguo alumno del centro. Keating se sube a la mesa para recordarles que en la vida hay que intentar mirarlo todo desde diferentes perspectivas y no desde una sola.

Zorba el Griego

Un joven tímido e inhibido escritor inglés, Basil (Alan BATES),que ha heredado en la isla griega de Creta una explotación minera largos años abandonada, traba amistad con Zorba (Anthony QUINN), un extrovertido campesino con un imponente amor por la vida. Cuando Zorba acepta el trabajo que Basil le ofrece para volver a explotar la vieja mina abandonada, el joven Basil inicia un camino de aprendizaje, pasando de ser un mero observador de la vida a tomar parte en ella. .

Cuando Basil lo pierde todo, porque desaparece entre los troncos y el polvo, cuando todo se viene abajo, y ante la pregunta de Zorba de “¿está enfadado conmigo, jefe?, Basil, por fin, contesta: me enseñarías a bailar” “teach me to dance, will you?”

Decidir: acertado o no, es algo intrínseco al arte de vivir.

Todos/as los/as impartimos Griego I en 1º. de Bachillerato estamos introduciendo a nuestro alumnado en la lengua griega antigua, empezando por su alfabeto. Tal vez sea por eso que ahora me encuentro letras griegas hasta en la sopa (confieso que de una manera altamente subjetiva).

Por cuestiones que no vienen al caso, hoy he estado viendo algunas escenas de la conocida película “El club de los poetas muertos” (1989). Quienes hayan visto la película saben que los alumnos llamaban a su profesor de Literatura, John Keating, “Capitán”, en referencia a unos versos de Walt Whitman. La última escena de la película me hizo pensar que el plano y la disposición de los alumnos subidos a las mesas, en valiente homenaje a su profesor expulsado del colegio, no era casual. Cambiando de lugar, por ejemplo, al primero de ellos o desplazando ligeramente el punto de vista de la cámara (que se sitúa en la mirada del profesor) se hubiera deshecho la IMAGEN DE LA LETRA DELTA QUE SE FORMA (en el minuto 4 y 30 segundos del vídeo insertado), la letra griega por la comienza la palabra

es decir, “maestro” en griego antiguo. Un hermoso homenaje, sí.

Actualización (28 de septiembre de 2009): He sido un poco torpe porque escribí la palabra griega empezándola con minúscula. La letra que los alumnos forman es la delta mayúscula, que es como un triángulo equilátero o isósceles. En el plano de la película el triángulo está invertido apuntando al profesor Keating (ya empecé diciendo que esta interpretación del plano era “altamente subjetiva”)

posted by: chemalopez.

♣ El club de los poetas muertos

Dead Poets Society, 1989

Discursos inolvidables

En esta fascinante película, cada personaje ilustra el tema de la creatividad como antítesis de la conformidad. El director Nolan representa el miedo que algunos pueden sentir cuando alguien creativo pone en entredicho la forma en la que siempre se han hecho las cosas. Todd demuestra que la creatividad puede ayudar a encontrar la propia identidad. Charlie muestra la creatividad fuera de control. Knox muestra que la creatividad puede ser utilizada para atraer a las mujeres. Neil, que la creatividad requiere una fuerza interior que se enfrenta al conformismo porque de no ser así puede llevar a la muerte. Y yo me atrevo a añadir que el colegio Welton de los años 50 es la propia vida.

Coged las rosas mientras podáis, el tiempo vuela, la misma flor que hoy admiráis, mañana estará muerta. Tempus Fugit, carpe diem.

El guionista es Tom Schulman – Oscar al mejor guión original – que más adelante escribiría títulos como Cariño, he encogido a los niños (Joe Johnston, 1991) y Los últimos días del Edén (John McTiernan, 1992).

Recuerdo dos frases que escuché durante el master que realicé el año pasado. Además, la primera de ellas se la escuché a una persona, y la segunda a su hija.

“Lo que no se mide, no avanza” fue la primera, y “todo se puede medir” fue la segunda.

Se trata de Juan Luis Urkola, y de su hija Nerea Urkola. Juntos, se dedican a ofrecer sus servicios como formadores a empresas y personas. Realmente pasé más tiepo con con Juan Luis Urkola que con Nerea, pero de ambos me quedo con su enorme profesionalidad, y de Juan Luis Urkola, su experiencia y gran marca personal. Es una persona que ha vivido muchas situaciones, y eso se nota en un ponente, cuando tiene repertorio para contestar la más inimaginable pregunta, desde la más estricta veracidad y lo que personalmente agradecí mucho, sin tapujos.

Lejos de ser un coach, Juan Luis es un consejero. El tiempo con Juan Luis Urkola se aprovecha escuchando en lugar de hablando, y su elevado ritmo de comunicación, te contagia y te envuelve en un ansia de querer saber más muy agradable en sus sesiones.

Pero no comparto ninguna de las dos frases que os lanzaba al inicio. Ni todo lo que no se mide no avanza, ni todo se puede medir. Primero, porque la época analógica ya pasó, y no todo es binario, blanco o negro, y si se mantienen y heredan las técnicas del pasado para el futuro, es más difícil avanzar. El hecho de no medir un determinado concepto, no quiere decir que éste no avance. Puede que sea más difícil cuantificar su grado de avance, pero hay cuestiones donde lo que importa no es la cantidad, o el hecho de cuantificar, sino la emoción producida, las consecuencias en el entorno, el todo cualitativo. El entorno en una oficina de trabajo no necesita ser medido para conocer si evoluciona positiva o negativamente, aunque sería factible contar el número de ocasiones en las que se genera un conflicto entre compañeros en la misma empresa, resulta mucho más gratificante reparar en las buenas relaciones de los empleados y en el tono utilizado en las conversaciones, etc.

Y no todo se puede medir, al menos con cierto sentido y eficiencia. Y el terreno del movimiento emocional es donde más patina la afirmación de que todo se puede medir. Posiblemente se puedan contar las veces que sonríe un compañero, las veces que le ves triste, pero con estas técnicas, difícilmente podrá uno conectar realmente con un compañero, subordinado o jefe. La matemática y las emociones no se llevan muy bien, no al menos dentro de la linealidad. Como ejemplo os remito a la película “El club de los poetas muertos” siguiendo un consejo de mi coach, Ane Agirre de Vesper Solutions: ¿se puede medir la grandeza de un poema? Sublime ese fragmento donde le profesor hace arrancar a los alumnos una página del libro de texto donde explicaba cómo medir la grandeza de un poema.

Son dos pequeños desencuentros, ante una formación recibida junto con un ansia de conocer más sobre liderazgo en la empresa por parte de la familia Urkola, que en ningún momento me dificultan recomendaros a estas dos personas para estimular vuestras dotes de liderazgo y para guiaros en la búsqueda de vuestro yo interno, del que día a día, podemos aprender un poquito más.

En ocasiones el miedo a cambiar, a cuestionar las creencias heredadas, frena el movimiento emocional y el camino hacia la verdadera innovación y construcción del futuro.

saludos,

alberto conde mellado

El 26 de Junio del año 2008 publiqué una primera entrada en este blog que ya cuenta con cerca de 17000 visitas.

No tenía tantas pretensiones cuando empecé.

Ahora, estoy aislado en verano, estudiando filosofía, como el año pasado, y no me da para publicar mucho.

Así que publico un cuento que publiqué el año pasado y no tuvo mucha repercusión: Lo titulé Una respuesta valiente, y aquí os la dejo:

            La clase acabó con un aplauso cerrado y más lágrimas. Todos nos volvimos sonrientes a casa, sin darnos cuenta de que nos había desvelado el mayor secreto de nuestra vida. Pobres adolescentes irreflexivos.

Aun recuerdo aquel momento. El anciano profesor y su última clase. Nadie se la perdía, por más que hubiese suspendido, o que no hubiera pisado el aula durante el curso. Decían que tenía una magia especial.

Y ahí estaba cuando entramos a las nueve de la mañana en el aula. Hecho un dandee, como siempre: su traje oscuro, su corbata bien puesta, peinado con raya, impoluto. Gemelos por demás, zapatos de hebilla, y un bastón con empuñadura dorada, que lucía con elegancia por un desdibujado accidente de juventud.

Fuimos entrando, cual procesión, por delante del insigne maestro, casi conteniendo el aliento. Se olía el acontecimiento en todas las caras. Y él lo sabía. Nos sonreía –como siempre- desde su silla de profesor, una pierna sobre la otra, y muy separado de la mesa.

Poco a poco, todos los que asistimos al evento fuimos tomando asiento. Y el profesor, impaciente se levantó con un brinco impropio de sus años.

            “Damas y caballeros –no habría escogido yo ese apelativo para el respetable, pero, por ser quien era, se lo pasamos -, hasta aquí ha llegado mi deber. Creo que éste año he conseguido darles a conocer las nociones que considero más importantes de la disciplina que, dicen, mejor conozco. Sin embargo, permítanme discrepar en esta última apreciación – silencio, como él esperaba-. Pues sí, de esta asignatura se han examinado la mayoría con éxito, y mi ilusión durante todo el año ha sido el hacerles entender en poco tiempo lo que en mi juventud me supuso largas noches de insomnio. Pues bien, hay algo que también me ha mantenido en vela durante años, y considero que es mi deber darlo a conocer, pues he hallado una solución.

            Miren ustedes, de aquí, salen a un mundo que les va a interpretar como un número, que puede ser más valioso o menos, pero no deja de ser eso, un número. Estoy seguro de que la vida les depara a todos ustedes grandes éxitos profesionales y sociales, y es por ello que no me gustaría que se vieran abocados al abismo de no saber quienes son. Así es que, permítanme darles un consejo de anciano, que espero les sirva en su futuro camino lleno de triunfos: no olviden que lo único que da la felicidad en este mundo es conocer cosas y amar a personas. – Gema, la de la segunda fila, rompió a llorar. Ciertamente, el tono fraternal que había adoptado el venerable maestro bien merecía unas lágrimas-. No es una broma, damas y caballeros. Fíense de mí, les hablo con la voz de la experiencia. Esta disciplina es la que yo considero primordial, y es asimismo aquella en la que me siento más experto.

            Les deseo lo mejor.”

“El club de los Poetas Muertos” dirigida por Peter Weir, es una de esas películas que pueden alentarte a vivir el momento, mensaje que se repite incesantemente durante toda la película, parece que aún estoy escuchando a un excéntrico Robin Williams susurrando “Carpe….Diem”. El personaje de Robin Williams no es más, que uno de esos espíritus románticos, tachados tan a menudo en nuestra sociedad, de loco soñador, pero que sin embargo; es capaz de motivar y producir un efecto de rebeldía en un grupo de chicos conformistas y adinerados, que sin escuchar la lírica soñadora de su profesor, nunca hubieran sido capaces de dar un paso en sus vidas…y es cuando, al terminar la película, me doy cuenta, de que cuantas veces el cine nos ha dejado el mismo mensaje… “Haced que vuestra vida sea extraordinaria”, o ya lo dijeron en “Titanic”, “Haz que cuente”…Se resume a lo mismo, aprovechad el momento pues todos dejaremos algún día de respirar, y es peor arrepentirse de las cosas que no se hicieron que de las que sí.

Esta película tiene grandes momentos como por ejemplo, John Keating representando en la pizarra una gráfica de barras. La poesía no puede representarse en una gráfica…y no siempre tienen la verdad suprema, aquellos que poseen un doctorado. He aquí una cita de la película, que me enamoró… “No leemos y escribimos poesía porque es bonita, leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana, y la raza humana está llena de pasión”. Siempre habrá ese tipo de espíritus que intenten crear “librepensadores”, y también estarán los “realistas” que seguirán pensando que la filosofía ha muerto. Y dejaremos que sigan pensándolo, porque siempre resurgirán los poetas muertos de donde nunca se fueron.

Lee esta entrada en mi nueva casa, cosechadel66.es

Pelicula: El club de los poetas muertos (Dead Poets Society).

Años: 1989

Director: Peter Weir

Protagonistas principales: Robin Williams, Robert Sean Leonar, Ethan Hawke, Josh Charles, Dylan Kussman, Gale Hansen, James Waterson, Allelon Ruggiero, Lara Flynn Boyle.

Sipnosis: Otoño de 1959. Comienza un nuevo año lectivo en la Academia Welton, una escuela aislada y tradicional situada en las tranquilas montañas de Vermont. Este año, siete estudiantes conocerán a un profesor cuyas ideas sobre la vida les inspirarán para emprender la búsqueda de sus pasiones individuales, para explorar nuevos horizontes y descubrir la agitación de un mundo más allá del estricto plan de estudios de Welton. Desafiando a las autoridades escolares y a los severos padres de los alumnos, el profesor John Keatubg será para ellos algo más que un simple instructor. Será para ellos la inspiración que haga de sus vidas algo extraordinario.

Frases:

John Kea tubg: “Les contaré un secreto: no leemos y escribimos poesía porque es bonita. Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana; y la raza humana está llena de pasión. La medicina, el derecho, el comercio, la ingeniería… son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida humana. Pero la poesía, la belleza, el romanticismo, el amor son las cosas que nos mantienen vivos.”

John Keatubg: “Todos necesitamos ser aceptados, pero deben pensar que sus convicciones son únicas, les pertenecen  aunque otros puedan parecerles rara o inaceptable toda la manada diga: ¡no está bien! Robert Prust dijo: ”Dos caminos divergen en un bosque, y yo tomé el menos transitado de los dos, y aquello fue lo que cambió todo”. Quiero que encuentren su propio camino, ahora mismo”

El video puede contener spoiler de la pelicula:

La satisfacción durante las primeras horas fue plena. Tuve la sensación de estar Educando. En la lengua, en la literatura, en la historia, ¿quién sabe si en la vida…?

Y entonces, llegué a 5ºA. El peor curso de todos los del instituto, según fama. Y según constato. Me presento con lo que, en argot de profesorado, se denominan bigotes. En plan sargento de hierro. No hay más remedio. Son chicos majos, por supuesto, pero el grupo es una jauría. Cuando una comprende que el 40% de lo que tiene delante no piensa guardar ni un minuto de silencio, guarda sus sonrisas y la poca dulzura que conserva, desenfunda las pistolas y se convierte en La Más Zorra a este lado del Mississippi.

Hace un tiempo comprendí que no podía tratar a los alumnos como si fueran responsables. Mi primera experiencia como profesora, en la que poco menos que traté de emular al enrollado Keating del Club de los poetas muertos, en efecto acabó en masacre. Y no es que ninguno de mis pupilos se suicidara. Habría sufrido menos con eso de lo que sufrí aquel año. Y es que, ya que la hemos mentado, no sé si hay película más falaz sobre la relación entre alumno y docente. Tal vez Mentes peligrosas, si es que merece el apelativo de “película”. Pongámonos en situación: unos chavales que han crecido entre las varas de una educación opresora, ¿cómo reaccionan ante alguien que les da libertad, les trata con amor? ¿Abrirán sus corazones, se subirán por esa persona a sus pupitres, cambiarán su visión del mundo? No, your Blueness! Muy lejos está la realidad. Os diré lo que habitualmente resulta de este trato: si alguien se les presenta tierno como un donut, se lo comen, se lo zampan y no dejan ni la egagrópila de su montura de gafas.

Así que toca aplicar lo aprendido en el curso de teatro de cierta entidad de cuyo nombre quiero desvincularme (Dios mediante), ejercer de dominatrix, de Medea, de Juno airada, Beatrix Kiddo tras visitar a Hattori Hanzo. Resumamos: coronarse reina de todas las zorras, ser letal como la mamba negra, dar diez de cal y una de arena, olvidarse de educar en la vida o la historia y conformarse con completar el programa, con la esperanza de que los malditos retengan algo.

En realidad -quien me conoce, lo puede suponer- es algo que no se me da del todo mal.

Me fui a los bosques porque quería vivir sin prisas. Quería vivir intensamente y sacarle todo el jugo a la vida, para no descubrir en el momento de mi muerte que no había vivido.

Para ser leído al comienzo de las reuniones del club de los poetas muertos:

“Fui a los bosques porque quería vivir a conciencia.

 ¡Quería vivir a fondo y extraer lo mejor de la vida!

Dejar de lado todo lo que no fuera vida, y no descubrir, en el momento de la muerte, que no había vivido.”

¡Oh, capitán!, ¡mi capitán!, nuestro espantoso viaje ha terminado,
la nave ha salvado  todos los escollos,
hemos ganado el premio que anhelábamos,
el puerto está cerca, oigo las campanas, el pueblo entero regocijado,
mientras sus ojos siguen firme la quilla, la audaz y soberbia nave.
Mas, ¡oh corazón!, ¡corazón!, ¡corazón!
¡oh rojas gotas que caen,
allí donde mi capitán yace, frío y muerto!

¡Oh, capitán!, ¡mi capitán!, levántate y escucha las campanas,
levántate, por ti se ha izado la bandera, por ti vibra el clarín,
para ti ramilletes y guirnaldas con cintas,
para ti multitudes en las playas,
por ti clama la muchedumbre, a ti se vuelven los rostros ansiosos:
¡Ven, capitán! ¡Querido padre!
¡Que mi brazo pase por debajo de tu cabeza!
Debe ser un sueño que yazcas sobre el puente,
derribado, frío y muerto.

Mi capitán no contesta, sus labios están pálidos y no se mueven,
mi padre no siente mi brazo, no tiene pulso ni voluntad,
la nave, sana y salva, ha anclado, su viaje ha concluido,
de vuelta de su espantoso viaje, la victoriosa nave entra en el puerto.
¡Oh playas, alegraos! ¡Sonad campanas!
Mas yo, con tristes pasos,
recorro el puente donde mi capitán yace,
frío y muerto.

Walt Whitman

Walt Whitman, uno de los mayores poetas estadounidenses

Y mientras tanto, yo aquí sigo como siempre, en mi azotea

Parece que estos días ha surgido una pequeña y absurda polémica generada por algunos envidiosos personajillos ansiosos de echar por tierra esas creaciones que aspiran legítimamente, como mínimo, a ser legendarias.

¿Es tan grave querer que tu trabajo sea perfecto?

Los personajillos a quienes me refiero, creen que son vecinos de Zeus en el Olimpo de los Dioses, creen que sus pruebas son demostraciones. Y sus opiniones, leyes. Piensan que han conseguido la noticia del siglo. Han saltado sobre su presa buscando hincar el diente en el cuello. Son elegantes leonas cazando un búfalo salvaje que sin embargo, se zafa sin grandes dificultades…

¡Resulta que la modosita y encantadora niña de la ceremonia olímpica no cantaba! ¡Era playback! ¡Y además habían grabado anteriormente los fuegos artificiales que lanzaron en el exterior del estadio, y después de retocarlos por ordenador, el día D sólo pulsaron el botón del play! ¡Pecadores! ¡Hasta aquí podíamos llegar!

¡El resto fue estratosférico, pero es igual! ¡Encontramos la trampa! ¡Sois mortales! ¡Impíos! ¡Arrodillaos por querer engañarnos!

Los resentidos que han interpretado el “descubrimiento” como un fraude, sólo han destapado su incultura. Pienso yo. Modestamente. El gigante chino tiene infinitos flancos débiles en los que una garra bien afilada podría hacer sangre. Y sin embargo, no escatiman desaires y repulsas menospreciando la ceremonia inaugural de los Juegos Olímpicos de Beijing 2008, que nadie puede negar, fue sublime. Las leonas demuestran su torpeza en la caza una vez más, atacando a los organizadores del magno espectáculo que dejó boquiabiertos a la gran mayoría de los espectadores. Prefieren atacar a Zhang Yimou, que firmó un brillantísimo trabajo, antes que a Hu Jintao. Pobres y diminutos censores…

A mí me parece muy acertado que los chinos sacaran al escenario a la niña guapa de voz ordinaria, y no a la “fea” émula del pequeño ruiseñor. Sé que no es políticamente correcto sentenciar de este modo tan directo y a contracorriente, pero tengo la mala costumbre de mantener mis principios hasta el final. Fue una visión más hermosa, mágica, más irreal e inalcanzable, como un cuento de los hermanos Grimm, no se buscaba plasmar la realidad, todo lo contrario, y quien no entienda eso, debería dejar de perder el tiempo leyendo este artículo. Y por supuesto, también encuentro sensato y conveniente grabar la travesía de fuegos artificiales del exterior del estadio, que tanto impacto causaron, y cuyo efecto en caso de ser en directo, seguramente, no habría sido el mismo por culpa de pequeñas, inoportunas e impredecibles imperfecciones. El producto final es lo más importante, lo que compramos, lo que nos interesa, queremos ver, aunque casi siempre acabemos defraudados, una obra maestra, y a mí, como espectador, el precio que les haya costado a sus creadores, a cualquier nivel, no me importa. Me dan igual sus desvelos, sus sudores, sus pérdidas económicas, sus traumas pueden contarlos en el sonrojante “Diario de Patricia”, me da igual que le haya dejado su mujer al director por meter más horas, o que se muriera la madre de un músico mientras componía una canción. Y no es que sea un monstruo o un insensible, yo valoro lo que veo. Y lo que contemplé, me emocionó. Me sentí mejor, me llenó de optimismo. Experimenté un placer estético mayúsculo. Sobre todo, escuchando y observando los 2008 tambores armonizados y coordinados de tal forma, que rayaban el insulto. El paseo por el aire que tanto critican, fue espectacular, un anillo de fuegos por cada Juegos Olímpicos hasta llegar a Pekín 2008, rodado desde un helicóptero que recorría una avenida larguísima en plena noche. Un plano secuencia que me encantó por su originalidad y por su perfección. Al fin y al cabo, pienso yo, la ceremonia es un espectáculo televisivo, y en este caso, además, una representación artística. Pretendía alcanzar el máximo grado de belleza, y el resultado fue fantástico. La niña que apareció cantando era monísima y la otra cantaba como los ángeles, ¿Por qué no unirlas en un todo que pudiera conmover a miles de millones de espectadores y no quedarte a medias sólo para no herir los sentimientos de una cría o en aras de la verdad? ¿Quién resta méritos a ninguna? ¿No es evidente que la verdadera artista es la cantante? ¿Es que las películas pierden verosimilitud porque se ruedan con “trucos”? ¿De qué estamos hablando? ¿Se le mintió a la chiquilla o sabía de antemano que su trabajo era sólo cantar? ¿Es una injusticia o una decisión que debe tomar quien tiene la visión global de la obra? ¿Por qué tiene que decepcionarla cumplir con la parte que le asignaron desde un principio? ¿De verdad alguien piensa que fue una experiencia traumática? ¿Es que nadie llora cuando los estudiantes se suben a las mesas en El Club de los poetas muertos a pesar de que sabemos que es una ficción?

Seamos serios, y preocupémonos de desacreditar lo verdaderamente reprochable, por favor…

]]> http://mparres.wordpress.com/2008/05/30/para-ver/ Fri, 30 May 2008 05:35:58 +0000 mparres http://mparres.wordpress.com/2008/05/30/para-ver/ http://arbolcharyou.wordpress.com/2008/03/19/la-verdad-es-como/ Wed, 19 Mar 2008 10:44:17 +0000 DiS http://arbolcharyou.wordpress.com/2008/03/19/la-verdad-es-como/

″La verdad es como una manta que siempre te deja los pies frios″

(Ethan Hawke · El club de los poetas muertos)

El Club de los poetas muertos

Aquí, una de les millors pel·lícules que he vist mai. Gran guió, el qual va guanyar un Òscar i va estat nomenada a quatre Òscars més. L’agrument no és gran cosa, però el contingut i la filosofia que té darrera és excel·lent. El nou professor de literatura que té l’Instutut Welton. Aquest és un fantàstic vividor que fa obrir els ulls dels alumnes. A part de fer-los apentre a ser cultes, els fa apendre a pensar. Llàstima que no és un fet molt pròpi de l’educació actual.

Us adjunto també algunes de les maravilloses frases que diuen:

- Hay un momento para el valor y otro para la prudencia y él que es inteligente los distingue.

- Coged las rosas mientras podáis.

- Las palabras y las ideas pueden cambiar el mundo.

- Tenemos que mirar constantemente las cosas de una manera disferente.

- Sólo al soñar tenemos libertad, siempre fue así y siempre así será.

- La verdad es como una manta que siempre te deja los pies fríos. La estiras, la extiendes y nunca es suficiente. La sacudes, le das patadas pero no llega a cubrirnos, y desde que llegamos llorando hasta que nos vamos muriendo solo nos cubre la cara, mientras gemimos, lloramos y gritamos…

- Fuí a los bosques porque quería vivir a conciencia , quería vivir a fondo y extraer todo el meollo a la vida. Dejar de lado todo lo que no fuera vida para no descubrir en el momento de la muerte que no había vivido. (J. Keating)

Res més, mireu-la, opineu i penseu-hi.

 Nadie lo hubiera dicho. Nadie hubiera tan siquiera pensado que ese político con aire de matriculín, verbo infalible, ambición incalculable y tics de repelente niño Vicente guardara en algún rincón de su alma una lágrima para tal ocasión.  Imprevisible aquélla, la lágrima, y menos esperable aún ésta. La mayoría podríamos entender que Alberto Ruiz Gallardón, alcalde de Madrid, llorase presentando el libro que glosa la vida de una actriz, un poeta, una pianista o una princesa, porque sensible a estas materias sí que ha demostrado ser. Pero no lo de ayer. No podíamos imaginar semejante rapto de ternura por un político – Manuel Fraga-  al que sólo el tiempo ha borrado sus famosos prontos de sargento furriel. En un tiempo la calle era suya, y el Estado le cabía en la cabeza. Ahora también gimotea cuando recuerda sus servicios a la patria, y probablemente cuando cuenta Bambi a sus nietos. Llora el viejo brigadier curtido en mil batallas y aguerrido capitán que aún se apresta a asaltar la posición más inexpugnable. Ojos que no lloran, corazón que no sienten.

La cosa es que desde que la madre de Boabdil el Chico afease el llanto de su hijo por abandonar Granada con el rabo entre las piernas, lo de llorar estaba muy mal visto en el hombre. Parece que sólo se podía llorar como mujer, qué fastidio.  Lo cual hizo sufrir mucho al Duende, pues también lloró con Bambi, y con la muerte en directo de aquélla serenísima niña llamada Omaira, que quedó atrapada en una ciéanaga tras la explosión  furibunda del volcán Nevado Ruiz, y viendo una película para jóvenes titulada El club de los poetas muertos, y cuando, haciendo la mili llegó el cartero a la compañía con una carta para Angel García de su novia. El pobre Angelito, que había pedido permiso ese día para examinarse en Madrid, acababa de morir atropellado a las puertas del campamento cuando se dirigía al autobús que le iba a llevar junto a ella, la misma que ahora no tendría respuesta a su carta. Y por eso lloraba el Duende, pensando los dos corazones rotos y en la carta que nadie leería.

Había un personaje femenino de Jardiel Poncela que en Usted tiene ojos de mujer fatal invitaba desde la escena a la terapia lacrimal. ¡Llore, llore usted!- gritaba como una loquita iluminada-Es cierto que se caen las pestañas, pero…¡sienta estupendamente! Sin embargo los hombres de la generación del Duende estábamos educados para no llorar, porque eso era de nenazas.  Gary Cooper, Humphrey Bogart, Clark Gable y el Guerrero del Antifaz jamás lloraban. Pero el sentimiento es como es, y el lacrimal trabaja cuando menos te lo esperas. El Duende debe confesar que hace unos años pasaba por la Cibeles en la hora más populosa del día cuando, junto a la verja del Cuartel General del Ejército, vio a un viejecito menudo con boina y trazas de pastor serrano aireando entre el gentío apresurado su valiosa mercancía. ¡Manzanilla de la sierra a cinco duros el ramillete! Nadie le miraba, nadie le escuchaba, nadie hacía por él. Porque Madrid ya empezaba a ser la novia de Europa, la lanzadera de la economía nacional, la ciudad de ferias y congresos, meca de yupies y del pelotazo, salón del automóvil de lujo, cuna de la modernidad y templo eterno de la movida. Malos tiempos para la lírica de la manzanilla. Le dio tanta pena al Duende aquél incomprendido, le inspiró tanta ternura que  le compró dos ramilletes de la aromática planta con los que se fue caminando por Recoletos arriba. Y cuando se quiso dar cuenta lloraba. No como mujer, sino como un gilipollas. O al menos eso pensaba entonces, que no recordaba la rima aquélla de Bécquer: ¡Ya ves que soy un hombre y también lloro!

Porque, afortunadamente, las cosas cambian. Ahora ya no gustan tanto los que van de lijas del 9, y  la ternura masculina  también  cotiza. A lo mejor las lágrimas de Gallardón nos recuerdan que, además de una buena cabeza, este hombre tiene corazón.