Ayer estaba tan agotada que el día fue de todo menos lo que yo esperaba. Un día no demasiado bueno en el trabajo, el cansancio que me nublaba la vista y una cena demasiado temprano. Acabé metiéndome en cama a las 21:30 con los ojos hinchados y sin ganas de nada.

Me volvió a dar la llorera y me di cuenta de que llevo tres días con un tic en el ojo izquierdo. Me estoy estresando cuando en realidad no debiera. Supongo que aunque los que importan se hayan acordado ayer de mí, simplemente me sentí lejos, y lejos sin motivo. Llevo meses buscando trabajo de manera activa, enviando varios CV TODOS los días, llamando de cuando en cuando al de los satélites para ver qué rayos tiene pensado hacer y leyendo todo lo habido y por haber sobre cómo encontrar un nuevo trabajo millonario, mejorar tu vida y alcanzar el éxtasis. Pero nada funciona. No estoy mal en este trabajo. No me estresa como el otro ni hay nadie que me pise constantemente la cabeza. Pero a veces desmotiva el hecho de hacer una tarea repetitiva durante horas y odio que mi trabajo se coma 11 horas cómo mínimo de mis días.

Tengo mil proyectos en mente, sé a lo que me gustaría dedicarme. Leo, estudio, intento mejorar. Pero no funciona. Nada funciona cuando veo las ofertas de trabajo y te piden ser nativo neerlandés y hablar cuatro idiomas a la perfección, además de tener entre 10 y 15 años de experiencia en diez cosas diferentes. Y si lo piden es porque encuentran. Y si encuentran, significa que hay personas de 40 o 50 años que están como yo, buscando trabajo a través de internet porque se han quedado sin el suyo.

Nos hemos mudado a Bruselas pero sigo sin poder disfrutar de ella. Está ahí, casi al alcance de la mano pero en realidad demasiado lejos. Así que me paso las horas de viaje devorando libros para olvidar. En su día ya devoré capítulos de series con el mismo propósito. Es como el alcohólico que bebe para olvidar, sólo que al final  yo no tengo resaca. Tan sólo un tic en el ojo por los libros que me gustaría leer, las webs que me gustaría diseñar y los vídeos que me gustaría montar.

No soy demasiado hábil, socialmente hablando. No me gustan las multitudes ni las fiestas llenas de desconocidos. Quizás por eso nunca me gustó celebrar mi cumpleaños a lo grande, aunque una vez lo haya intentado. Yo debía de tener 13 años, y fue en mi casa con las amigas más cercanas. Aún así no me gustó ser el centro de atención. No me gusta y lo reconozco. Y eso que eran mis amigas. Por eso no disfruto las fiestas multitudinarias ni tengo mucho que decir cuando me encuentro en un grupo grande. Quizá por eso me haya echado atrás en la especie de tradición que mantienen unos cuantos en el trabajo, la de traer golosinas, patatas, etc. en ocasiones especiales (cumpleaños, nuevo trabajo, despedida, …). No me gusta ser el centro de atención. Oscar Wilde dijo que más vale que hablen de uno, aunque sea mal. Pero yo no soy así. Me gusta pasar sin hacer demasiado ruido. Soy algo mejor en distancias cortas, dedicando tiempo y atención a las personas que quiero.

Mi cumpleaños siempre ha sido una ocasión para celebrar en familia y poco más. En Bélgica mi familia es el Ken, y esta mañana me ha sorprendido en la cama con un montón de regalos. Mis ojos luchaban por abrirse ante la luz repentina. Me da demasiado, lo que necesito y mucho más. Ha acertado de pleno, como siempre. No podría imaginarme todo esto sin él.

Hacía mucho muchísimo que  no me pasaba, pero así fue la pasada noche.

Me desperté a las 3:30 por culpa de una pesadilla. Algo súper raro. Yo estaba en el trabajo y al salir iba con mi madre e India y nos perseguía una vaca pelirroja loca con los cuernos muy grandes.  Conseguí esconderlas en un recodo del camino. Más tarde (no sé si es el mimso sueño u otro) aparecen unos terroristas que con un gas venenoso matan a todo el mundo. No a mí. A mí me han dado algo para que sienta un dolor espantoso. Entre el grupo de moribundos está Charlie el de Lost (*). Y también está el Ken, que se me acerca e intenta disimular una mirada asustada mientras dice que le cuesta respirar. Lo dice en un tono que no quiere preocuparme, como si fuera un comentario casual. Y me trae una ampolla con una droga para no sentir el dolor. No recuerdo nada más, ya que me despierto con la impresión.

Doy vueltas en cama y como no puedo dormirme, me levanto. Voy al baño y luego al salón a leer un poco. Después de American Gods me apetecía leer algo ligerito (a veces soy demasiado impresionable), así que estoy dándole caña al Petite Anglaise. Es divertido y ligero. Pero el sueño no me sale de la cabeza. Abro el portátil y veo que tengo conexión (vienen el día 3 a instalarnos internet). Veo si tengo mail, echo un vistazo a twitter y al Facebook. Hago tiempo. Busco una piscina en Bruselas. Tengo frío porque he salido sin nada de la habitación, así que me pongo una manta sobre los hombros. Intento leer un poco.

A las 5:30, una hora antes de que suene el despertador, decido irme a cama. No porque crea que me vaya a dormir, sino porque me siento agotada y quizá deba probar suerte a ver si se me cierran los ojos. Al llegar a la cama me acurruco al lado del Ken para absorber su calor. No duermo nada en esa hora. A las 6:30 suena el despertador y los dos confesamos que hemos pasado una noche de perros. Como tenemos tiempo (en realidad nos levantamos tan temprano para mantener horarios para la semana que viene, que nos tendremos que levantar a las 5) perreamos durante un buen rato en cama. Estamos agotados. Yo tengo dolor de cabeza y siento como si tuviera una nube en lugar de cerebro.

Hoy me siento como si hubiera salido ayer, pero sin salir. Y de vez en cuando se me vienen a la cabeza los ojos del Ken en la última imagen del sueño.

En un rato saldré de trabajar. Estos días me trae y me lleva el italiano. Me está dejando la cabeza como un bombo. Me quiere invitar a todo lo que se le pasa por la cabeza: una cena en un restaurante, ir a un carting, quedar una vez por semana para hacer diseño 3D, … Ayer por la tarde no paraba de hablar. Y mi cabeza ya estaba agotada de pasarme el día procesando mails. Me recuerda a Spider Cuchon, el ingeniero del Circo del Terror que parecía una radio sin enchufe, pero en otro tono. Sonará curel, pero espero que la semana que viene tengamos horarios diferentes para no coincidir.

- – -

(*) Creo que el Ken y yo estamos viendo demasiado LOST. Yo me acabé la quinta temporada hará dos meses, y ahora he vuelto a empezar porque se ha enganchado él. Vamos por la tercera temporada y el domingo nos tragamos cinco capítulos (!). Como decía, demasiado LOST. Es la segunda vez que alguno de los personajes se cuelan en mis sueños. Hace unos días soñé que Rose me daba un consejo, y que yo estaba super asustada porque mi jefe era en realidad el padre de Sun (menudo tirano), que se dedicaba a amenazar a Sayid mientras uno de sus secuaces le arrancaba las muelas.

El Ken lleva varios días estresado porque tenía que acabar un artículo. Bueno, no sólo por eso. Supongo que poco a poco el doctorado se va haciendo cada vez más duro y la situación no aflojará hasta el f inal. Sin quererlo me ha confesado que también se siente muy cansado debido a mis cambios de turno. Hay semanas que tengo que salir de casa antes de las 6 de la mañana, otras no llego a casa hasta las 19:30 de la tarde. Le he dicho que tiene razón en decir que ese horario no hay quien lo aguante, pero que es problema mío y que no me parecerá mal si decide mantener él para sí un horario constante, yéndose a cama y levantándose cada día a la misma hora. Ahora que vivimos en un piso con más de una habitación es posible hacerlo.

Pero me ha dicho que no. Porque si lo hiciera apenas nos veríamos. Ya no compartiríamos el baño por las mañanas ni desayunaríamos juntos. Lo único a lo que podríamos agarrarnos algunas semanas serían dos horas cortas, entre las 19:30 y las 21:30. Que prefiere estar agotado y ponerse enfermo por no dormir, sólo por poder compartir algo más que esas dos horas conmigo.

Y yo le digo gracias, y sigo con mi rutina habitual de cada mañana antes de empezar mi jornada laboral: estudiar para los satélites y enviar CV a tutiplén.

Las semanas pasadas he tenido la impresión de estar rindiendo menos de la cuenta en el trabajo. Supongo que ha sido una mezcla de cosas, el estar descontenta porque llevo seis semanas con turnos horrorosos y el hecho de que de repente tengamos mucho más trabajo. Cuando no estoy bien del todo y se dan situaciones difíciles mi sensación es casi siempre la de no dar la talla. Ya me pasó antes en el circo del terror. Me estaban hundiendo, pero yo tuve muchas veces la sensación de que la culpa era mía.

El hecho es que el viernes el subjefe de equipo me hizo ver que no tenía razón, y tras un recuento totalmente objetivo y dadas las responsabilidades que tengo, soy casi la que más trabaja en el equipo. Quién me lo hubiera dicho en esas horas negras de mal humor en que realmente me sentía casi un fraude.

Otro ejemplo de mi afán de perfeccionismo o sentimiento de culpabilidad (me gustaría encontrar la definición correcta de lo que me pasa) es que tiendo a culpabilizarme de los conflictos que sufren las personas de mi alrededor. Si veo a mi subjefe de equipo tenso pienso que he hecho algo malo, si el Ken está preocupado pienso que yo tengo algo que ver. Y así podría hacer una lista sin fin. Supongo que tendré que seguir trabajando en ello.

Hoy es uno de esos días que nacieron torcidos. Imposible enderezarlo ni por equivocación.

He dormido mal, despertándome varias veces y he sido incapaz de levantarme a las 6 para estudiar. Al final me he levantado a las 7 para ir al trabajo, pero cansada, ojerosa y de mal humor.

El Ken me ha escrito un mail hace un rato diciéndome que esta mañana se ha dejado las llaves en casa, concretamente la llave en la cerradura de nuestra puerta, pero por dentro, con lo que ni con llave seremos capaces de entrar. También se ha dejado el móvil, así que no puedo llamarlo para ver cómo va lo del cerrajero. No se ha dejado la cabeza porque la lleva pegada a los hombros.

Hay muchísimo trabajo estos días. No es que haya muchas llamadas. Realmente no las hay. Puede que una o dos por día. Pero hay miles de mails, lo que significa que hay que meterse cada uno en su burbuja y procesar mails a porrillo. Yo me suelo poner música en el iPod (uno de los programas que usamos es incompatible con la tarjeta de sonido) no muy alta por si suena el teléfono y tiro p’alante. Esta mañana, después de desayunar, me he cargado varias cosas en el iPod. Pero ninguna de satisface. No me apetece escuchar esto, lo otro o lo de más allá. Creo que he empezado con tres o cuatro discos y a la segunda o tercera canción he cambiado.

Y esta mañana me he encontrado con un mail en la inbox del trabajo que me ha puesto de peor humor. Es de uno de mis compañeros, uno que se sienta a unos dos o tres metros. Se ha presentado a una oferta de trabajo relacionada con el audiovisual y quiere que le explique lo básico (edición, realización, etc) para ayudarlo a pasar la entrevista. Él es profesor y el audiovisual no lo ha visto ni de lejos. Le he enviado un mail escueto preguntándole qué conocimientos tiene, porque según lo que sepa podrá aprender más o menos rápido. Y mientras tanto me dan ganas de ponerme a morder la mesa. ¡Es que me repatea!

Ayer el Ken fue al médico. Como no teníamos referencias de ningún médico belga (yo voy a una española) se fue al que quedaba más cerca de casa. Iba porque lleva unos días con un dolor de barriga bastante incómodo y porque ha comenzado de nuevo con dolor de garganta. Al parecer siempre ha sido bastante propenso al dolor de garganta, y de pequeño le dijeron que es sensible a un virus al que muy poca gente sucumbe.

Pues el tal medicucho le dio unas pastillas para la barriga y le dijo que era  muy extraño y alarmante que estuviera tan enfermo siendo tan joven. Que debería hacerse la prueba del SIDA.

Y no, no le ha preguntado nada, ni a que se dedica, ni si duerme poco, ni si tiene pareja, ni si tiene mala vida. Nada. ¿No deberían ser algo más prudentes los médicos con sus diagnósticos?

Es demasiada la humedad que hay en este país. Mi médico me ha tenido que cambiar la medicación del asma debido a ello, ya que me ahogaba cada dos por tres: antes de meterme en cama, en mitad de la noche, al despertarme por la mañana, al caminar por la calle. Y al haber tanta humedad, la sensación térmica siempre es peor de lo que es en realidad. En invierno voy encogida bajo kilos de ropa y ni con ésas.

Me da la impresión de que en este piso hay más humedad que en el de Leuven, y eso que está mejor aislado, así que debe ser que la zona en sí es más húmeda (maldito canal).

Ayer al llegar a casa me sorprendió aún más de lo normal la humedad que había. Daba la impresión de que se podía nadar en casa. Supongo que no ayudará el hecho de que tengamos que poner la ropa a secar dentro, ya que con la que está cayendo estos días (rayos, truenos y centellas), la ropa, en vez de secarse en el balcón, se pone todavía más húmeda. El colmo de los colmos fue ayer por la noche. Al meternos en cama nos dimos cuenta de que las sábanas estaban mojadas. No un pelín húmedas, sino mojadas. Después de llevar acostada quince minutos me tuve que levantar a cambiarlas porque no podía soportarlo.

Así que esto me lleva a la razón de escribir este post. ¿Alguien sabe si en Bélgica venden deshumidificadores? ¿Dónde? ¿Mediamarkt? ¿Son muy caros? ¿Cómo se llaman en francés o flamenco? En España recuerdo el haberlos visto en un par de casas de conocidos, pero en Bélgica creo que no he visto ni uno, y eso que la humedad es mucho mayor. ¿Están acostumbrados los belgas a la humedad? El Ken la mayor parte de las veces ni la siente. ¿Es que los belgas no tienen ni asma ni reuma?

Me he despertado sin hacer uso del despertador ni nada. Me he levantado al baño y he comprobado que eran las 6. Como estaba despejada he decidido levantarme y hacerle caso a la médico y regular mis ciclos de sueño. El Ken sigue en cama. Ayer tenía algo de fiebre, así que lo dejaré dormir. Son las 6:35. Me he hecho un zumo y ahora voy a acabar de desayunar. La verdad es que está bien tener un poco de tiempo. A las 10 tengo el Job Day Europe, al que iré armada con 12 CV y donde espero encontrarme con Ainoha.

Mientras tanto a acabar de desayunar, a diseñar una página web y a buscar 12 sobres, que tenía un montón por algún lado, pero con la mudanza parece que se han escondido detrás de alguna caja.

La semana que viene el Ken tiene un congreso en Granada, así que hemos decidido alejarnos de la gris Bélgica y hacer un poco de turismo. Nos vamos mañana y haremos el guiri todo el fin de semana. Ya tenemos hotel, entradas para la Alhambra y unas cuantas cosillas más localizadas. Yo ya he estado en Granada una vez, cuando tenía unos17 años, creo, y además mi abuela paterna nació allí. La verdad es que ahora mismo sólo puedo pensar en si las camas del hotel serán cómodas o no, o si habrá mucho ruído.

El lunes el congreso empezará, así que yo he decidido que me voy a ver a mi familia. Después de una excursión por el aire, como la llamaría mi madre, haciendo escala en Barcelona, llegaré a Vigo sobre las 20:30. Llegar, ver a mi familia, el bombo de mi hermana, descansar, ver a mis amigos, pasear a la perra, descansar. Descansar, descansar y descansar. Dormir, olvidarme de levantarme a las 5 o 6 de la mañana. Dormir.

Ya conté la odisea de la cama. Después de buscar una cama de dos metros diez o dos  metros veinte, nos dimos cuenta de que quizás no pudieramos meter una cama de más de dos metros, al menos si queríamos poder seguir abriendo las puertas del super armario que venía incluído con el piso. El Ken dijo que no le importaba, pero que en ese caso se iba a comprar un edredón extra largo (creo que es de 2.40 o 2.60 de largo).

Así que el martes nos fuimos al IKEA de Zaventem y a una tienda de colchones que hay al lado. Encontramos uno de 1.60 de ancho, y compramos dos bases de 80, ocho patitas, el super edredón y dos fundas extra largas. El total salió por unos mil euritos (¿porqué esos 20 centímetros son tan caros?). Nos fuimos a casa y montamos la cama.

Debo decir que en el principio de los tiempos, cuando yo aún vivía sola, me compré un sofá-cama. El vivir en 30 metros cuadrados es lo que tiene. Quería una cama grande pero no quería que toda mi habitación fuese cama, así que el poder recoger la cama y convertirla en sofá me parecía una buena solución. El sofá-cama se portó estupendamente durante bastante tiempo. Era sólido, el colchón cómodo, y me proporcionaba un buen descanso. Pero yo peso 48 kilos, y luego vino el Ken, con 85, y el sofá-cama empezó a ceder. No es que lo notáramos doblado o que fuera incómodo, pero empezaba a emitir unos chirridos bastante desagradables. Lo peor era cuando el Ken se daba la vuelta en cama y me despertaban los chirridos de la estructura. Fue cuando empecé a dormir mal. Después de deliberar decidimos poner el colchón del sofá-cama en el suelo. Yo empecé a dormir como los angelitos pero el Ken decía que con su peso notaba el suelo muy duro y se despertaba a menudo por la noche (el colchón del sofá-camaes un poco más fino que los colchones normales). Y además el estudio parecía la casa de los gitanos.

Al venirnos a nuestro nuevo apartamento seguíamos durmiendo con el colchón del sofá-cama en el suelo. Yo dormía plácidamente, al día siguiente sintiéndome completamente descansada aunque el día anterior hubiera trabajado duro en la mudanza. Pero todo cambió el martes con la cama nueva.

Lo primero que noté es que al moverse uno en cama, las malditas patas hacían ruido en el suelo. Fuera patas. Parecía que todo estaba mucho mejor y como era ya algo tarde decidimos acostarnos. ¡Hacía mucho que no me despertaba tantas veces por la noche! No sé si fue el calor del edredón o qué, pero al día siguiente me sentía como si una apisonadora me hubiera pasado por encima. Hoy es jueves, y esta noche ha sido igual o peor que la anterior. Creo que cuando el Ken se da la vuelta en cama yo noto las malditas bases moverse y es cuando me despierto. Me dan ganas de poner el colchón en el suelo otra vez, a ver si así, pero eso significará que habremos tirado 300 euros a la basura

Hoy tengo una entrevista, pero lo único que quiero es dormir.

Finalmente, después de las aventuras con las cajas en casa, le llegó el turno a las aventuras con las cajas fuera de casa. El sábado alquilamos una furgoneta en Mols, porque después de estudiar varias ofertas, era la que mejor se ajustaba a nuestras necesidades. Vale, era más barata otra oferta de una furgoneta para dos días, pero sinceramente, no necesitábamos la furgoneta durante dos días, y no quería romperme la cabeza buscando un aparcamiento para toda la noche.

Un poco cutre lo de la fecha, ¿no?

A las 8 el Ken se fue a buscar la furgoneta porque en la página web especificaban que para la reserva hacía falta tener un carnet de conducir belga válido (unos xenófobos estos belgas, como ya he dicho más veces), aunque en la práctica iba a conducir yo (al Ken no me mola mucho conducir, sobre todo si es un coche grande y por las calles de Bruselas). A las 9 llegaron los padres del Ken, la familia Flanders, a las 9:10 su hermano y la novia, y a las 9:20 un par de amigos que viven en Leuven. Después de deliberar sobre si cabría todo en una vez y de escuchar algunos comentarios sobre si había caído una bomba en nuestra casa, finalmente salimos hacia Bruselas. El Ken venía conmigo en la furgoneta y sus padres venían en el coche detrás. Y yo cantando a pleno pulmón eso de “¡yo para ser feliz quiero un camióoooon!”. He de confesar que cuando me estaba sacando el carnet de conducir, una de mis mayores ilusiones era conducir un autobús oruga.

En Bruselas se unió un amigo que tenemos viviendo allí y a las 4 la parte principal de la mudanza se había acabado. Dicho así suena bastante rápido y simple, pero la verdad, tuvo su miga. Especialmente cuando mamá Flanders se empeñó en que debíamos preocuparnos mucho por dejar unos dos metros de de camino libre en el portal, o cuando propuso parar la mudanza durante una hora porque “seguro que los vecinos se iban a molestar por tener el ascensor ocupado tanto tiempo”. En ese momento eran las 12 del mediodía, con todos los belgas comiendo, ni un alma esperando por el ascensor y con el 60% de la mercancía en el portal, incluído un sofá-cama. Yo puse el grito en el cielo y dije que nanai de la china, que mis cosas no se quedaban en el portal esperando a algún desaprensivo mientras nosotros comíamos plácidamente por ahí. Hay que recordar que Bruselas es la ciudad sin ley (que se le pregunten a Aitor) y la familia Flanders viene de un pueblecito de la Bélgica remota donde la mayor preocupación está en ver quién es más católico. Al final, casi por decisión unánime, mamá Flanders y yo nos fuimos a buscar comida y los hombres siguieron subiendo cosas.

Al volver, sorprendentemente, ya habían acabado con todo, así que nos comimos con calma unas hamburguesas en el salón. Luego volvimos a Leuven a devolver la furgoneta y a buscar un par de cosillas más que transportamos en el coche de los Flanders.

A las cuatro el Ken y yo nos quedamos solos en el piso. Contentos de haber acabado con la odisea y rodeados de cajas por todos lados. Esa tarde la dedicamos a limpiar concienzudamente el baño y la cocina (estaba limpio, pero yo no me iba a sentir en casa hasta haber limpiado cada centímetro del baño) y a empezar a colocar cosas. El domingo lo dedicamos a limpiar el estudio de Leuven y a buscar algunas cosilllas desperdigadas que quedaron atrás. Cuando consideramos que quedó suficientemente limpio (y a sabiendas de que volveríamos otro día a fin de mes a pegarle otro repaso), volvimos, nos auto-regalamos una cena a base de mosselen natuur y volvimos a nuestra nueva casa a seguir desempaquetando y colocando. Yo me ocupé del armario de nuestra habitación, y mientras tanto, él deshacía el laberinto de cajas del salon e iba colocando cositas en las estanterías y armarios. Me dejó muy impresionada, porque, aunque siga habiendo cajas por doquier, ahora podemos cruzar el salón sin tener que hacer virguerías ni tener que buscar la salida del laberinto del Minotauro.

P.D.: Oficialmente aún no tenemos internet en casa, porque los de Scarlet dicen que tardaremos entre tres y cuatro semanas en tener servicio (sin tener que cablear, no entiendo como en el siglo XXI puedan tardar tanto). Mientras tanto, estamos navegando a los poquitos gracias a algún vecino caritativo que se ha dejado la red abierta. Gracias, vecino

Ayer conseguimos un coche (ya contaré como) para ir a Bruselas y llevar algunas cosillas, como tres maletas de ropa, el helicóptero teledirigido del Ken, algunas partes de la moto y una caja con abrigos.

Después de empaquetar todo, el Ken se dio cuenta de que justo se había olvidado de su americana. Sí, la única que tiene y que nunca usa, aunque está en el armario a la espera de cuando lea la tesis.

- Ay, me he olvidado de la americana. ¿Y cómo voy a hacer para que no se me arrugue?
- Tienes la funda en la esquina, detrás de las bolsas.
- No, tengo una solución mejor.

Me doy la vuelta y veo al Ken en medio de la habitación en camiseta, calzoncillos y americana.

- Ken, estás de foto.

P.D.: Hoy me duele la espalda horrores

Llevo días queriendo escribir algo sobre el fin de semana pasado, pero esta semana ando a mil. En el trabajo es verdad que no tenemos mucho que hacer (cliente nuevo, apenas hay llamadas) pero me paso las horas investigando sobre nuevos plugins para tal o cual efecto y medito sobre dos proyectos que estoy preparando.

Al llegar a casa las cajas me esperan. Finalmente nos mudamos el sábado, así que tenemos que tener todo listo este viernes. Y cajas y más cajas. Libros, ropa, objetos pequeños desperdigados. Y como el apartamento tiene sólo 30 metros cuadrados, con tanta caja apenas tenemos sitio para nosotros. Y venga cajas y mas cajas.

Yo suelo llegar agotada del trabajo, pero a medida que me pongo a empaquetar, me voy poniendo más activa, y llega la noche y sólo puedo pensar en preparar más cajas. Mientras tanto, el Ken, que odia esto de meter cosas en cajas y ser un poco organizado, se ocupa de la cena y de esos menesteres que yo odio pero que él hace con gusto. Al menos nos compenetramos bien. Pero por la noche él se queda dormido al instante y yo sólo puedo pensar en cajas y más cajas y en cómo organizar lo que queda para meterlo en cajas y más cajas.

Hace tiempo conté lo que había pasado con las dos chicas españolas que conocía que se quedaron en Bélgica cuando ya todo el mundo había partido. El resumen es que, a pesar de que lo intenté, no supe más de ellas. Poco tiempo después, una se volvió a España, y durante un par de ocasiones hemos tenido alguna corta conversación por msn o skype, pero sin entrar en detalles.

La semana pasada me di cuenta de que yo tenía 3 DVDs del novio de la otra, la que se quedó aquí, y como hace unos meses alguien me dijo que se había vuelto a Leuven (estuvo un año viviendo en Bruselas), decidí llamarla para devolverles los DVDs. Lo intenté el sábado por la mañana, a eso de las 11. Mi corazón latía deprisa mientras escuchaba el tono de llamada. No contestó. Probé más tarde, cerca de las 3, y ahí sí que pude hablar con ella. Le dije lo de los DVDs y al momento, casi sin preguntarme nada ni decir lo típico de “cuánto tiempo”, me pasó al novio. Él estuvo mucho más elocuente, preguntándome qué era de mi vida y tal y cual y que pasara cuando quisiera por su casa o que podía venir él a buscar las pelis.

Me quedé patidifusa. No esperaba que ella fuese super agradable, pero el hecho de que él si lo fuese me dejó de una pieza. Al llegar el Ken a casa se lo conté y le propuse que se viniera conmigo, porque pensaba volver a llamarla y llevarle las pelis sobre las 5 de la tarde.

Llegamos a su casa y llamamos al telefonillo. Quien apareció en el portal fue el novio de mi amiga. Nos iba a invitar a su casa, pero justo en ese momento se dio cuenta de que se había dejado las llaves dentro. Llamó al telefonillo para que ella bajara. Una espera interminable. Mientras tanto estuvo hablando con nosotros, como si todos estos meses no hubieran pasado. Fue muy agradable. Volvió a llamar. Al final ella apareció con cara de desgana. Él casi tuvo que empujarla y le dijo: “venga, ven a hablar con tu amiga”. La conversación fue algo forzada, y al final de ella, nadie dijo eso de “a ver si nos vemos pronto”, aunque el novio hizo un intento fallido preguntándonos si esa noche íbamos a alguno de los conciertos.

Me gustó verla otra vez, pero salí de allí con la sensación de que sí que está enfadada conmigo y no sé por qué. Lo que sea que le haya hecho debe de ser una tontería, porque su novio me trata como siempre. Estuve todo el fin de semana con el tema en la cabeza, pensando sin parar. Durante esta semana he tenido un par de sueños extraños, como si mi subconsciente estuviera intentando buscar una explicación a lo sucedido.

Al final he decidido enviarle un mail esta mañana preguntándole si le he hecho algo. No creo que me responda.

El dos de agosto acudimos al evento Hapje Tapje 2009 en Leuven. Hapje Tapje podríamos traducirlo por nuestro “Cañas y Tapas”. El día se levantó gris y cayó alguna gota, pero el clima no es algo que asuste a los belgas.

La semana pasada el Ken llegó muy contento del trabajo porque se había enterado de algo que nos interesa a ambos. En la localidad portuguesa de Braga, en el 2008, han abierto el Laboratorio Ibérico Internacional de Nanotecnología; y a partir del 2010/2011 estará completemante operativo. Por cierto, el link de la página oficial del instituto lo hemos incluído nosotros

Hasta el momento las opciones, para cuando él acabe el doctorado y nos fuéramos a España, eran más bien pocas. Madrid o Barcelona y quizás con algo no del todo relacionado con lo que está haciendo. Madrid no me agradaba demasiado, por no tener mar, pero nunca se sabe dónde va a acabar uno. Lo del laboratorio de Braga suena interesante por varias razones: tenemos pensado irnos a España a finales del 2011 y Braga está relativamente cerca de mi familia.

Llevo meses queriendo aprender portugués. Digo yo que sabiendo ya gallego no debería ser muy difícil

Después de mucho buscar y de acabar agotados viendo pisos, por fin encontramos uno que nos ha gustado. Es un poco caro, pero está casi en el centro de Bruselas y es prácticamente nuevo. El dueño se hizo un poco de rogar porque estuvo una semana de vacaciones y justo a su vuelta el anuncio desapareció como por arte de magia de Immoweb, con lo que yo estaba ya tirándome de los pelos (y tirándole de los pelos al Ken, de paso). Al final el Ken lo llamó y dijo que todo seguía en orden y la oferta en pie, y que en breve nos mandaría el contrato por email para que le echáramos un vistazo. Ayer, con un día de retraso (y yo tirándome de los pelos otra vez) por fin llegó.

Al margen de que sea una alegría que las cosas se estén moviendo, debo confesar que me dió un ataque de vértigo silencioso. Supongo que es mi maldito miedo a los cambios. Nunca me gustó (al contrario que a mi madre o a mi hermana) cambiar los muebles de sitio o sentir que algo está fuera de su lugar habitual, aunque su lugar habitual no sea el más apropiado. Significará dejar el estudio donde he vivido dos años (el último con el Ken) y adentrarme en una nueva aventura, en un piso bonito, caro y que me atará a Bélgica durante dos años (y vuelta otra vez con las cuentas a plazo fijo). Supongo que también es esa sensación extraña de mudarse a una ciudad que apenas conozco, y los comentarios contradictorios de conocidos de “esa zona está muy bien” o “esa zona no está demasiado bien”. Y me da rabia, me da rabia guiarme por lo que los demás piensen, porque al fin y al cabo ha quedado claro muchas veces que mis estándares no son los mismos que los de otras personas.

Y hace dos días ha venido un Belga algo extraño de la agencia que nos ha alquilado el estudio actual. Ha hecho unas cuantas fotos para la página web donde lo anuncian para alquilar. Si visitáis la página pronto, podréis ver cómo es el estudio donde vivimos el Ken y yo. Más fotos si pincháis en “See the picture gallery“.

Hoy he llegado tarde. Cuarenta minutos, sí señor, con un par de narices. La historia es que esta semana tenía turno 8-4 pero justo hoy viernes tenía 7-3 y me he olvidado. Afortunadamente el Ken se ha dado cuenta esta mañana, cuando ha sonado el despertador a las 5:50. El pobre casi no podía ni abrir los ojos, está empezando con la garganta otra vez. Yo creo que tenía algo de fiebre. Hemos quedado en que él se iba al médico hoy por la tarde y yo estaría en casa para cuando el carpintero viniera a arreglar la puerta.

Mientras preparaba el desayuno oí ruidos en la calle, como de tormenta. Pues sí que estamos bien, no sólo llego tarde sino que vamos a tener un día de perros. Al salir del portal caía una lluvia torrencial, me puse la capucha y eché a correr detrás de un autobús que no paró para esperarme. Pues nada, a esperar al siguiente confiando en que  no venga muy tarde y pueda perder el tren.

Dos horas después el tiempo ha mejorado bastante. Hay nubes y viento, pero se ven algunos pedacitos azules de cielo poco habituales por estas tierras.

Ayer llegué  de mal humor a casa. Supongo que toda esta desorganización me está afectando, y no sólo a mí. El carpintero estaba en casa, empezando a arreglar la puerta que el Pequeño se cargó hace un par de meses, mientras el rubiales estaba sentado viendo el Tour de Francia.

Así que yo me senté buscando un sitio como pude en nuestro mini apartamento de 30 metros cuadrados y encendí mi mac. Me lo compré hace cosa de un mes y estoy muy contenta con él. Es un Mac Book Pro de 13 pulgadas que me va a permitir volver a hacer una de las cosas que más me gustan: editar vídeo. Tengo en mente un proyecto, bueno, en realidad es un viejo proyecto que se quedó medio estancado, que es hacer un DVD de uno de los cortos en los que he participado. A éste le tengo especial cariño, no sólo por haber sido mi proyecto final, sino porque el guión y la dirección son míos. El corto, a duras penas, se terminó en su día, pero el proyecto de hacer un DVD con el resto del material (fotos, making of, …) se quedó en el limbo, debido a justo en ese momento todos seguimos caminos divergentes y yo empecé, cada vez, a tener menos tiempo libre (durante un tiempo estuve trabajando y estudiando a la vez). Luego la vida se complica y los antiguos proyectos acaban yaciendo bajo una espesa capa de polvo.

Pero como ahora me he comprado un ordenata que me permite editar vídeo, ya no tengo excusa, así que el fin de semana pasado empecé a capturar material. Yo tengo el corto, algunas fotos y el material para el making of, pero me gustaría contactar con todas las personas que participaron en el corto, por si fuera posible incluír más cosas (teníamos un story board super chulo). Así que en ésas ando ahora.

Y como el corto está dedicado e inspirado en mi abuela, por una de esas casualidades de la vida, he soñado que hablaba con ella. Ha sido bonito, y al menos, esta mañana mientras iba en el bus con los pantalones empapados, el recuerdo me hizo esbozar una sonrisa.

El sábado, después de pasarme dos días con un síndrome premenstrual de órdago, al que el Ken llama modo cactus (no, no necesito nada, ni agua ni un libro ni nada de nada, ni a ti, déjame sola), y de ir a ver un piso en Bruselas, nos fuimos a un concierto del festival Colora de Leuven. Ya el año pasado fui a verlos y me llevé una muy agradable sorpresa. No lo puedo catalogar como mi música preferida, pero son ideales para hacerte bailar, sacarte una sonrisa y darle al interruptor ése que apaga tus pensamientos negativos y sólo te deja disfrutar (no, no estoy hablando de ninguna droga). Click, bienvenidos al espectáculo de La Troba Kung Fu.

Antes de comenzar el concierto nos pedimos una copa de un vino malísimo que  nos hizo entrar en calor. El concierto era al aire libre, y aunque el tiempo había sido variable, parecía que al menos con el chaquetón uno podía aguantar bien. Pero eso cambió cuando el concierto finalmente comenzó. El Ken y yo nos fuimos corriendo a la primera fila y empezamos a bailar y saltar a ritmo de rumba catalana. Al cabo de un rato yo ya me había quitado el abrigo y la chaqueta.

Estaba un poco preocupada antes del concierto porque temía que al Ken no le fuera a gustar, por ser un estilo de música bastante diferente del que solemos escuchar. Pero puedo decir que nos lo pasamos los dos de miedo. Y yo, fiel a mi cámara de fotos, esta vez me la dejé en casa. Así que para dejar constancia de mi presencia allí tuve que hacer una foto con el móvil.

Justo cuando el concierto, y como siguiendo un horario prefijado, empezó a llover. Fue como si la lluvia hubiera estado esperando al final del concierto. Nos pusimos los chaquetones y nos fuimos a tomar algo con unos amigos al Villa Ernesto. A las 12 y pico, y casi arrastrándome el Ken propuso que nos retiráramos. Pero tenía razón, había que ir preparando el cuerpo para hoy, que me he tenido que levantar a las 5:45.

Así que finalmente hemos pasado un domingo dedicado a levantarnos moderadamente tarde (10:00), desayuno interminable, limpieza, plato de lentejas a las 5 de la tarde y paseo por el centro donde nos hemos comido unos pancakes con helado. Luego a cenar embutidos por cortesía de mi madre y a dormir como los ángeles.

Aunque haya algunos momentos de tensión, provocados por dar soporte a un nuevo cliente, durante la mayor parte del tiempo no hay nada que hacer. Ayer por la tarde el subjefe de equipo (que tiene la dirección de este blog, aunque no sé si lo lee) y yo compartíamos algunas ideas, miedos, esperanzas y frustraciones.

Él es español, aunque ha nacido y vivido aquí la mayor parte de su vida. No ha vivido en España más que un año y no hace mucho, pero él tiene tan claro como yo, que tiene que irse. Pero siempre hay obstáculos: su novia es belga y luego está la crisis, que aunque se sienta en todas partes, se está cebando especialmente con España. No es el momento, nos repetimos, pero el corazón se nos quiere escapar de este país. Es curioso, pero las coincidencias continúan: nuestro plan es volar hacia tierras sureñas en dos años. Nuestros sueños están depositados a dos años, como unos ahorros a plazo fijo, intocables, esperando con ingenua paciencia a que en dos años uno siga vivo y con el corazón entero para poder cumplirlos.

Mientras tanto, y dado que por el momento hay que estar aquí, hemos decidido darle otra oportunidad al país, y la mejor manera que se nos ocurre es cambiar de residencia, dejar las zonas muertas e instalarse en la capital, el bullicio contínuo, el crisol de culturas, el ruído, los puestos en la calle, la riqueza más alta y la pobreza más baja. Vivir permanentemente entre estaciones de metro, beber de los ritmos de la ciudad.

Ayer el Ken y yo fuimos a ver un piso a Bruselas, muy cerca del centro. Finalmente no fue posible, ya que el dueño no pudo localizar a los inquilinos y no tenía llave. Pero aprovechamos para cenar en un restaurante cercano, y la zona me enamoró. Una placita con una gran fuente al lado de la estación de metro, gente en la calle, multitud de terrazas. En una palabra: vida.

El piso es algo caro y por el momento sólo lo  hemos visto en foto. No sé si al final conseguiremos instalarnos en él o no, pero una cosa tengo clara: me quiero ir a vivir a la ciudad. Nada de puebluchos o suburbios. Estoy decidida a darle otra oportunidad a Bélgica, pero para ello hay que darle la vuelta a esto. Soy urbanita y no lo puedo cambiar.

Muchas veces me llama la atención el comportamiento de muchos belgas. Señoras que tropiezan contigo en el supermercado, dependientas de zara que mueven un perchero mientras tú estás viendo una camiseta, gente por la calle, incluso tus propios vecinos en las escaleras, el portal o el ascensor … Todos tienen algo en común, y es que evitan la mirada y el contacto como si les fueras a contagiar una enfermedad letal. Y por supuesto, tampoco se disculpan. Y muchas veces hasta los gracias suenan fingidos, como si uno estuviera recitando algo de memoria.

Pero lo de ayer fue bastante peor. Después del trabajo, el Ken y yo fuimos al súper que nos queda cerca de casa, un SPAR al que le han ampliado el horario hasta las 8 de la tarde. Mientras estábamos enfrente de la nevera escogiendo un queso para pasta, una mujer joven se plantó delante de mi para coger algo de un estante. No sé si achacar lo sucedido a algún tipo de enfermedad en la que se pierde la sensibilidad de los miembros, a la mala educación o a los estándares belgas, pero juro que esa mujer tuvo el tacón de su zapatilla deportiva clavada en los dedos de mi pie izquierdo durante varios segundos. Por supuesto ni se disculpó ni siquiera se dió la vuelta. Cuando acabó con lo que estaba haciendo, echó a andar y ahí sí que me pareció ver una mirada fugaz de reojo (y volvemos a las caras de miedo que ponen a que les puedas contagiar algo de sentido común) mientras se dirigía a los congelados.

Cuando estábamos en la cola de la caja, delante de nosotros había un señor mayor con un paraguas grande debajo del brazo, de esos que tienen una punta asesina. El señor no paraba de moverse y dar vueltas mientras el Ken y yo intentábamos esquivar la punta de metal del paraguas. Pero este belga no era maleducado, este belga estaba simplemente borracho.

No sé si es el cielo gris y lluvioso y la necesidad de luz, o la conversación de ayer o el haber apenas dormido, pero hoy no me encuentro bien.

… viajo en este avión rumbo a Madrid. Vamos con bastante retraso debido a una avería en el vuelo Madrid -  Vigo. Estamos sentados en la salida de emergencia -el Ken no cabe cómodamente en los asientos normales- y una de las azafatas nos ha recordado nuestras obligaciones por estar sentados aquí. ¿Va algo mal? No, nada, es sólo por si acaso. Eso me recuerda a uno de nuestros vuelos de hace dos semanas, en que, también sentados en la salida de emergencia, teníamos al lado a una mujer de unos sesenta años, que estuvo leyendo concienzudamente las instrucciones sobre cómo abrir la puerta y mirando y remirando las palancas de la salida.

Tengo el corazón dividido. Lo partí en dos un dos de septiembre de hace casi tres años y siento que será imposible reunir las dos mitades. En Vigo se han quedado muchas cosas que no volveré a tener nunca. Algunas para bien y otras para mal. Sé que nunca volveré a vivir en la ciudad de las cuestas, la ciudad junto al mar pero de espaldas a él, la ciudad obrera que engancha sin saber porqué, la ciudad fea pero con vida a raudales, la ciudad caótica, salvaje y derruida. 

De nuevo, con lágrimas en los ojos y casi pidiéndome que volviera, mi madre me despidió en el aeropuerto. Mientras tanto, mi hermana disimulaba una lágrima traicionera, porque ella es dura y necesita demostrarme que no le hago falta, que no me echa de menos, que todo está bien aunque yo esté lejos. Es por eso que cada vez que estamos juntas la chispa salta y se monta la que se monta. India también sabía que nos íbamos. En su manera de mirarme e intentar subirse a mi regazo me dijo que lo sabía.

Atrás dejo una ciudad en la que viví la mayor parte de mi vida, una ciudad donde dejo a mi familia, una familia rota como roto está mi corazón. Sé que en su día huí en parte por ansias de aventura y en parte por cobardía, por estar lejos de todo aquello que nos estaba comiendo por dentro. A veces siento que debiera estar ahí pero ya no hay vuelta atrás. El hueco que dejé ya no tiene mi forma, ya no quepo en él. Aunque mi esencia siga siendo la misma, siento que ahora soy otra.

Y allí no hay futuro para nosotros, sólo estancamiento sin evolución. Por eso yo tenía que irme. Por eso tuve que desarraigarme, romperme en dos, dividir mi corazón para siempre. Allí nosotros, el nuevo nosotros, que está compuesto por el Ken y por mí, no tiene sitio, ni oficio ni beneficio. Allí no podremos encontrar un trabajo duradero, ni forjar un futuro ni echar raíces.

Barajamos como posibles sitios futuros Madrid o Barcelona, aunque yo tiro para la costa. Nunca pensé que pudiera ser así, pero el haber nacido al lado del mar me ha marcado con la necesidad de vivir cerca de él.

Nota: Texto escrito ayer domingo sobre las 15:40, volando de Vigo a Madrid y no ligeros de equipaje.

Maybe the definition of home is the place where you are never forgiven, so you may always belong there, bound by guilt. And maybe the cost of belonging is worth it.

 

Gregory Maguire – Wicked

Escribo esto en mi última media hora de trabajo antes de empezar las vacaciones. Mañana el Ken y yo tenemos por la mañana un avión que coger. Llegaremos sobre las cinco a Vigo, para pasar dos semanas, donde mi familia me estará esperando en el aeropuerto:

• Mi madre, que lleva unas semanas un poco pocha. La soledad pesa y los asuntos de la separación legal que por fin se  han decidido a hacer la tienen mentalmente agotada. Espero poder dedicarle MUCHO tiempo estos días. A ver si al final se anima a venir conmigo al concierto de Elodio y los Seres Queridos. El Ken prometió quedarse cuidando de India, es un sol.
• La loca de mi hermana, que me ha dado una alegría enorme cuando me dijo que en diciembre voy a ser tía. Estará también mi cuñado, un tipo simpático donde los haya.
• E India, la perrita caprichosa que hace dos días se negó a comerse su pedazo de pollo con arroz porque mi madre la dejó sola en casa durante dos horas para irse a la playa. Llegaremos y se volverá loca de alegría, pegando saltos sin control.
• Y también veré a mis amigos. Cómo los echo de menos en la distancia…

Qué bien, casi casi siento que estoy en casa.