Programme du jour : Crèche.

 

Maman me réveille vers 7h30, je déjeune, m’habille et nous partons de la maison vers 8h15.
J’arrive à la crèche, verse quelques larmes en m’accrochant à Maman mais mon petit tour ne fonctionne pas, elle partira tout de même au bureau.

18h30, elle vient me chercher, nous rentrons à la maison puis je regarde un peu un DVD. Je mange en terrasse, joue avec Olivia et Eléonora mes voisines, puis rentre lorsque la fraicheur s’installe.

Une douche et je me prépare pour aller au lit. Mon petit rituel reprend ses droits, je m’endors un peu avant 21h. Rédacteur : Aurélia, ma Maman.

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Ed ecco i pelosi di Eleonora

il saggio Max…

°°°

…la doghina Mila:

°°°

…Fro dagli occhi ipnotici:

Sono una meraviglia!!!!!

Eleonora e Fabiana, altri due nomi che vanno ad aggiungersi al lungo elenco di giovani vittime che hanno trovato nella strada la loro fine. Giovani vite spezzate da un’assurda morte che le ha strappate al loro avvenire. Ancora una volta mi faccio promotore dell’Associazione La Strada per Amica, pubblicando un comunicato stampa da parte di Sergio Cianti; parole di conforto per quelle famiglie che piangono la loro giovane generazione scomparsa. Parole alle quali mi associo con commozione e profonda tristezza.

Ancora sangue sulle nostre strade, altre giovani vite immolate a quel mostro che è l’incidentalità stradale che ogni giorno ci aspetta  lungo le strade; mostro che distrugge e annienta la cosa più bella (la vita), spezza il vivere quotidiano di chi rimane, “ perché il dopo non sarà più lo stesso”.
Non lo sarà per i familiari non lo sarà per gli amici, non lo sarà per ognuno di noi che non conoscevamo né Eleonora né Fabiana, alle quali va il nostro pensiero, adesso sono nello spazio infinito del cielo in compagnia dei nostri figli e di chi amavamo. Vada la nostra preghiera al buon Dio che le accolga.
Ai familiari di Eleonora e Fabiana il nostro abbraccio: conosciamo il dolore di questi momenti e se un giorno vorranno, offriamo la nostra spalla sulla quale versare le loro lacrime, perché oggi sono giorni di lacrime e magari trovare la forza insieme per contrastare il problema delle stragi sulle strade.
Cianti Sergio (presidente “Associazione La Strada per Amica”)

Questa bellissima boxer bianca della Eleo, mi rimarrà nel cuore… ricordo quando è arrivata dalla sua mamma umana e non posso dimenticare il male bastardo che l’ha portata via.

***eleozoo ha scritto:
ciao a tutti, io ho da poco adottato Bea, bianchina nata il 3/4/06…
purtroppo anche se nessuno la voleva le hanno tagliato la codina…
è veramente una casinista e sta facendo impazzire il mio max, fulvo di 9 anni!!!***

Ciao Bea, da dove sei ora proteggi la tua Eleo, un bacione!

[niente, è che a me non me piacciono i revival (cit.)]

Ufficialmente in vacanza..
E considerando che sono due anni che non faccio una vacanza seria, me la merito..

Iniziamo dalle cose positive:

-Ieri ho fatto la conoscenza del “latte di suocera”, un alcolico leggero (solo 75°) che sulla sua etichetta porta un rassicurante teschio con i femori incrociati. Come per dire “io vi ho avvertito, poi sono fatti vostri”.

-Dopo domani vado trovare l’amico Michele Salvemini. Ha detto che fa un concertino e che avrebbe piacere se andiamo a vederlo, non vedo il motivo per deluderlo!!

-ho organizzato il viaggio più stupido della storia, però sono in buona compagnia e quindi mi va bene così

Ora passiamo alle cose negative:

-Eleonora s’è rifatta viva, facendo proposte che nessuna donna dovrebbe mai fare ad un uomo. Oltretutto sa bene che io potrei anche accettarle, anche se tutto questo mi fa sentire molto Demi Moore e va contro il mio precetto di vita (mai tornare indietro, nemmeno per prendere la rincorsa).

-Rita continua a cercarmi via sms, essendo felicemente fidanzata.. Io continuo a rimanere molto confuso, visto che sms alle 4 del mattino da parte di una ragazza solitamente non lasciano molti dubbi..

Con queste premesse si prospetta una estate interessante, anche se c’è un alta possibilità di incasinare tutto e renderla l’estate peggiore della mia vita..
Ma le cose troppo facili non piacciono a nessuno, no??

Programme du jour : Anniversaire et concert rock.

 

Je me réveille tôt, il est à peine 7h30, je viens toquer à la porte de Maman qui dort encore, elle s’est couchée tard.

Je lui dis gentiment que je vais jouer dans ma chambre pour qu’elle se repose un peu je reviens la voir vers 9h et nous faisons un gros câlin. Je lui apporte ensuite mon magazine "Abricot" et nous le lisons ensemble dans sa chambre.

10h, nous descendons prendre le petit-déjeuner mais je n’ai pas beaucoup d’appétit. Maman m’annonce que nous sommes attendues à l’anniversaire d’Eléonora cet après-midi, je suis vraiment contente de cette nouvelle.

Nous trainons un peu, prenons un bon bain, rigolons beaucoup, puis décidons enfin de nous bouger.

Il est presque midi lorsque nous partons chez Auchan pour trouver un cadeau, nous le trouvons assez vite, ce sera le cheval ailé de Barbie, il est tellement "beau" que j’essaie d’amadouer Maman pour qu’elle en achète deux.

Nous mangeons ensuite sur le pouce et reprenons la voiture en direction de Kidville.

14h10, nous sommes arrivées à destination, je fais ma timide et ne lâche pas Maman pendant presque une heure, je ne veux pas jouer avec les autres enfants, pleurniche, refuse de parler lorsque l’on m’adresse la parole, bref je suis un peu pénible.

!!!

Aux environs de 15h je retrouve la raison et accepte enfin d’être un peu plus sociable. Je (re)découvre les joies de Kidville et saute comme une folle sur le château gonflable et mange même une glace.

17h, nous remercions Eléonora et ses parents pour la belle après-midi que nous venons de passer.

Pour moi la journée n’est pas finie, nous partons en direction de Larochette, au centre du Grand Duché, pour assister au festival musical "Little Woodstock" .

Je danse, j’essaie de chanter, je m’amuse comme une folle et me fais même des copains. Maman m’autorise à jouer sur un tapis savonné, j’ai un peu de mal à rester debout mais j’éclate de rire, je respire la bonne humeur, Maman est ravie, nous reviendrons demain.

20h30, je montre les premiers signes de fatigue, nous rentrons donc à la maison. 21h, je me mets vite en pyjama, me lave les dents, une petite chanson et je suis au lit, il est 21h30.

Silvio Berlusconi est-il le père de ses enfants? À force d’entendre le père de famille Silvio jurer sur leur tête, le comico-philosophe Roberto Benigni se pose depuis de longues années une question de très forte actualité:

”Il a répété sur un journal: ”j’ai juré sur la tête des mes enfants que je n’ai rien fait et je le répète”. Mais, enfin, mais combien de fois a-t-il juré sur la tête de ses enfants? Désormais dans les tribunaux ils ont remplacé la Bible: et je te jure sur untel, untelle… Tous les 15 jours lui arrive l’annonce de l’ouverture d’une nouvelle enquête, et il continue à jurer sur ses enfants. Alors, moi j’ai pensé ”non, c’est impossible qu’il soit un père si barbare qu’il puisse vraiment jurer le faux sur la vie de des propres enfants”. Mais alors on se pose une question: ”qui est le vrai père des enfants Berlusconi?” (Roberto Benigni *)

Le Cavaliere n’a effectivement jamais cessé de jurer sur la vie et sur la tête de ses enfants. Deux exemples parmi une multitude: la presse italienne reportait les 28 et 29 mai 2009 qu’il avait déclaré et (encore) juré sur ses enfants de ”ne jamais avoir eu de rapports grivois avec Noemi Letizia”, ou quelques mois avant, au sujet de l’affaire Mills: ”On m’accuse d’une chose inexistante. Je peux le jurer sur mes 5 enfants”.

En 2006, il avait également ”juré, en tant que président du Conseil, [qu'il abandonnerait] la scène politique si les accusations portées contre [lui] sont démontrées”. Il parlait de l’affaire Mills, dont la récente sentence l’a reconnu corrupteur du corrompu David Mills. Une affaire cependant qui devrait gentiment tomber dans les oubliettes de la prescription.

Mah, que la Bible disparaisse des tribunaux n’est pas si grave. Tant qu’il y a la famiglia, tout va bien!

AeC

ps. Luigi, Barbara et Eleonora Berlusconi sont les enfants de Veronica Lario (nom de ‘’scène”: elle s’appelle en réalité Miriam Raffaella Bartolini) et Silvio Berlusconi. Maria Elvira (dite Marina) et Piersilvio Berlusconi sont nés d’un précédent mariage du cavaliere avec Carla Elvira Dall’Oglio.

ps2. À lire également, entre autres: ”Les propriétés de Silvio Berlusconi”

* Phrase tirée du film ”Tuttobenigni” (Tout Benigni, 1995-96”). Version originale: ”Ha ridetto sul giornale: “ho giurato sui miei figli che non ho fatto niente e lo ribadisco”. Ma dico: ma quante volte giura sui suoi figli? Ormai li hanno messi al posto della Bibbia nei tribunali: giuri su questo, giuri sull’altra…Ogni quindici giorni gli arriva un avviso di garanzia, e continua a giurare sui suoi figli. Ora, io ho pensato, non può essere un padre così snaturato da giurare il falso sulla vita dei suoi figli veramente. Quindi ci poniamo una domanda: di chi sono i figli di Berlusconi?”

Il 6 e 7 Giugno al Collegio Formia 2, Vota Eleonora Zangrillo alla Provincia Di Latina con Armando Cusani Presidente.

Chi è Eleonora Zangrillo?

Nasce a Formia il 31 maggio 1969. Sposata. Laureata in economia e commercio.

E’ imprenditrice nell’azienda di famiglia.

Adora viaggiare. leggere ed è appassionata di teatro.

E’ sportiva e in particolare è amante di tre discipline: l’Atletica leggera, la Scherma e il Pattinaggio.

Comincia la sua carriera politica nel Partito Popolare Italiano dove diventa segretaria cittadina e successivamente viene nominata Assessore all’Ambiente.

Durante l’Amministrazione Miele ricopre il ruolo di Consigliere Comunale e nella successiva amministrazione viene nominata Presidente del Consiglio Comunale.

Nel 2004 viene eletta Consigliere Provinciale con Armando Cusani Presidente.

Oggi, da sostenitore di Eleonora, mi rivolgo a voi amici per riconfermare un’accoppiata politicamente affiatata e vincente. Se vi sta a cuore il territorio proviciale e per il bene di Formia, il 6 e 7 Giugno al Collegio Formia 2,

Vota Eleonora Zangrillo alla Provincia Di Latina con Armando Cusani Presidente!!!

Certe volte è più facile scegliere la strada difficile.
Lasciare eleonora è stata l’unica cosa che potessi fare, anche se dopo 4 anni passati assieme certe cose incominciano a mancarti in maniera esperante..

Ti svegli la mattina, e sai che sarà un altro giorno senza avere al tuo fianco una persona che ti seguirà qualunque scelta tu faccia, anche sbagliata..

Vai a letto la sera e il letto è incredibilmente vuoto..
Forse è questo quello che mi manca di più..

Dopo mesi in cui mi ero abituato ad avere una persona in più che dormiva nel mio letto, ora trovo incredibilmente anormale non poter più stringere, abbracciare nessuno; ma soprattutto mi manca non poter annusare il profumo che emanava dal suo corpo..

Potrei tornare assieme a lei..
lei, nonostante tutto, ancora mi ama..

Ma sarebbe giusto tornare con una persona che non ami più??

Mi siedo alla mia scrivania e due post-it attirano il mio sguardo:

- in alto a destra leggo:

Mai tornare indietro,
neanche per prendere la rincorsa.

- mentre a sinistra trovo:

Le tue scelte sono scommesse.
Come quelle di chiunque altro.

Oltretutto non riesco nemmeno più a rimorchiare una ragazza..
Mi veniva più facile quando ero impegnato..
forse perché pensavo di avere un “paracadute”
forse perché avevo ancora addosso feromoni di eleonora
forse perché non mi sentivo in colpa per averla lasciata..

Poi sentire francesca parlare di progetti futuri del ragazzo, mi ricorda tanto come eleonora progettava di noi due..
Altra botta di depressione..

È anche finito lo spice..
e mi tocca uscire a prenderlo..

che palle…

[ENTRATE ANCHE VOI A VOTARE NELLA NUOVA SEZIONE //SONDAGGI// DI NEWS TV]

La prima prova di questa nona serata è, come ormai di consueto, di canto: Luca e Alessandra si sfidano su “One”. Grazia, Gabriella e Platinette apprezzano la spiccata personalità di Luca. Per Jurman invece, quella di Napolitano è stata solo una discreta prova. Molto meglio Alessandra, apprezzata da tutti, che per Platinette è stata addirittura strepitosa ed infatti le carte sono a suo favore.

Seconda prova: prof canto. Per valorizzare le qualità di Luca, Grazia ha deciso che lui e Alessandra cantino “Via” di Baglioni. Entrambi dicono di non conoscerla bene ma si procede in ogni caso: se Alessandra incontra qualche difficoltà ma nel complesso se la cava, Luca riesce a rovinare una canzone bellissima! Infatti, anche secondo Platinette, questa prova che doveva esaltare il cantante, ha avuto un inaspettato effetto boomerang ed è andata in suo sfavore. Anche questa sfida viene vinta dalla Amoroso.

Terza prova: ballo. Alice e Pedro si sfidano su una coreografia di hip hop. Maura è molto contenta dei progressi di Alice. La Celentano invece ha deciso di non esprimersi più nei riguardi della ballerina perchè non vuole rovinarle queste ultime puntate con le sue critiche. Pedro supera le aspettative nei suoi confronti e la stessa Maura ammette che, nonostante i problemi di tecnica e stile, ha ballato benino. A Steve e alla Celentano è piaciuto molto e alla fine la sfida la vince proprio lui.

Quarta prova: staffetta. Cominciano i Blu dato che domenica hanno vinto la sfida. Valerio sfida Luca sul brano “Look into your eyes” e vince. Quindi Alessandra sfida Mario su “Respect” e vince. Tocca a Pedro che sfida Alice su un pezzo di contemporaneo e i Blu si aggiudicano l’ennesima vittoria della serata.

Quinta prova: Valerio e Luca cantano “Sabato Pomeriggio”. Luca, con sguardo ammiccante e atteggiamento romantico (forse una strategia per accaparrarsi qualche voto in più?), ne canta buona parte rivolgendosi ad Alice. Come al solito, Jurman si complimenta con Valerio e la Scalise con Luca. Le carte dicono che i Blu hanno vinto di nuovo!

Sesta prova: passo a due di Garrison che apprezza molto Alice e per niente Pedro (nulla di nuovo). Rochelle, non contento dell’atteggiamento di Pedro durante le prove, chiama la ballerina Eleonora per sapere come si trova a ballare con il cubano. Lei dice che lo ammira come ballerino ma che non condivide alcuni suoi comportamenti; in ogni caso oggi si è trovata molto bene a ballare con lui. Alla fine Garrison non ha dimostrato nulla, come la De Filippi gli fa notare… Quindi la Celentano parla delle diverse personalità di Pedro a cui lei ha addirittura dato un nome: “C’è Vincenzo che è il più bravo e Tonino che è la personalità peggiore!”. Maria la interrompe domandandosi cosa si siano bevuta!

Settima prova: prof canto. Sempre allo scopo di dimostrare le qualità di Luca, Grazia e Gabriella  hanno scelto che lui e Valerio cantino il brano napoletano “Tammuriata nera”. I Blu protestano, denunciando un clamoroso vantaggio di Luca. Le due insegnanti replicano che il brano era sugli mp3 di tutti i cantanti e che quindi la dovrebbero conoscere anche perchè si tratta di un pezzo famosissimo che fa parte della tradizione della musica italiana. Valerio la canta in ogni caso ma insiste sul fatto che le parole erano troppo difficili. Luca invece delude le aspettative e non riesce a brillare come notano un pò tutti in studio. La ragione? “Non volevo ostentare la mia napoletanità”… No comment! Vince Valerio.

Ottava prova: passo a due della Celentano che esce dallo sciopero su Alice e si complimenta con la ragazza per l’intelligenza con cui lavora. A questo punto Maria si domanda seriamente se per caso non abbia davvero bevuto! Pedro bravo ma poteva fare di più in virtù delle sue grandi potenzialità. Le carte decretano la vittoria di Alice.

Nona prova: prova proibitiva. Vessicchio ha stabilito che due cantanti dovranno cantare “La voce del silenzio”. Per i Blu canta Valerio e per i Bianchi Luca e, nonostante l’effettiva difficoltà del brano, entrambi dimostrano di essere davvero bravi.

Decima prova: musical. “Sister act” per i Blu e “Questo piccolo grande amore” per i Bianchi. Anche questa sfida la vincono i Blu. Tra il pubblico c’è Geppi Cucciari, grande fan di Amici, che si fa riconoscere per la sua solita simpatia.

Undicesima prova: canto. Mario e Alessandra cantano “Almeno tu nell’universo”. Grazia e Gabriella si complimentano per l’intensità con cui ha cantato Mario, mentre Jurman preferisce non commentare… Alessandra si commuove mentre canta e Jurman pensa che, al di là delle imprecisioni, sia stata un’esecuzione davvero toccante. Grazia è d’accordo: è evidente come la Amoroso si sia realmente emozionata. Vince Mario.

Dodicesima prova: passo a due di Garrison. Pedro batte Alice. Ultima prova… anche se ormai il risultato è scontato… Staffetta. Questa volta sono i Bianchi a scegliere: Mario sfida Valerio su “La Cura”.

La sfida è finita: vincono i Blu con il 55% dei voti. Nominano Mario che è secondo in classifica (si salva solo il primo). La commissione è chiamata a votare: non lo salvano e deve abbandonare definitavamente il programma. Mario saluta tutti cantando il suo inedito “Domenica” e la De Filippi comunica che presto inciderà un disco con tutte le sue canzoni. In bocca al lupo Mario!

Articolo tratto da MONDOREALITY

Era estate.

Fuori c’era un caldo atroce, e la mia macchina non ha l’aria condizionata (se per quello non ha nemmeno l’abs e il servosterzo).

In giro non c’era nulla da fare.. a quel punto perchè non andare a casa tua, che su sky c’è sempre qualcosa da vedere..

Casa, condizionatore on, sky on, eleonora sulla destra, telecomando sulla sinistra.

Delusione!! non c’è nulla nemmeno su sky, che palle! che si fa amor?

E lì, mi hai guardato con degli occhi non tuoi.

Così profondi, così sbarazzini. Avevi voglia di giocare, tanta voglia.

Così, sempre guardandomi fisso negli occhi, mi hai slacciato i pantaloni; fatto scivolare la mano dentro i boxer e hai incominciato a decidere che tipo di gioco fare.

Io sul divano, nudo dalla cinta in giù.

Tu in ginocchio davanti a me, completamente nuda.

Hai incominciato a baciarmi sul cazzo, per poi prenderlo tutto in bocca.

Sapevi bene come farmi arrivare fino all’apice dell’orgasmo senza mai farmelo raggiungere, tenendomi in un limbo di piacere. Sapevi anche che quello era un piccolo acconto per i miei servigi, che non tardarono ad arrivare.

Ora sono nudo pure io, ti faccio salire sul divano.

Ti costringo a stare quattrozampe, contemplo il tuo culo così rotondo e la tua figa che grida piacere.

È il mio turno di giocare. Ti strofino il mio lui addosso.

Ogni volta che mi avvicino ti sento fremere.

È finito il tempo dei giochi,
ti penetro con forza,
spinte forti e regolari,
ti porto sull’orlo dell’orgasmo, senza farti mai venire.

Finchè mi supplichi,
mi ordini,
di farti godere.

Vieni, e con uno schizzo bagni il divano.
Stravolta, ti corichi su un fianco.

Rimango in piedi a guardarti, mia piccola opera d’arte.

Finché tu incominci a guardare me, con gli stessi occhi di prima, mi fulmini.
Un brivido mi percorre la schiena.

Con un scatto ti giri verso di me.
Lo riprendi in bocca, avida.

Vuoi che venga, lo leggo dai tuoi occhi.

Passo una mano fra i tuoi capelli, le dita si stringono attorno la tua coda di cavallo, che tiro con forza mentre vengo.

Uno schizzo di me cade sul divano, proprio dove l’avevi bagnato prima tu.
Strano destino il nostro.
Così simili, seppur molto diversi.

Ci siamo amati.

Immerse your soul in love

Dici che mi ri-aggiungi su msn per parlare..
Che non era il caso di odiarci dopo 4 anni insieme..
Che forse è meglio sentirci su skype, così usiamo le webcam..
E dopo tutte le varie cose, mi dici che vieni su comunque, con un collega che hai conosciuto da poco..
Cioè, fammi capire..
Tu quei biglietti li avevi prenotati per venire a vedere me.
Poi ci siamo lasciati
E tu,
TU
vieni su solo per farti scopare da uno conosciuto l’altro ieri?
Sto per spaccare tutto.. Giuro..
E poi vi meravigliate perché vi trattiamo di merda..

Sono molto vicino a prendere un aereo,
e venire davanti a casa tua,
e fare il casino più grande che l’umanità abbia mai visto..

In questi momenti che capisco cosa vuol dire la parola “rabbia”.
io amo l’ ira. mi rende capace di qualsiasi cosa.
e sei fortunata ad avere 500 km tra me e te

sto incominciando ad odiare l’unica persona che ho amato negli ultimi 4 anni

andate affanculo,
tutte

CONCORSO “SCRIVIMI …”
MEMORIAL CATELLO MARI
II EDIZIONE

Nel ringraziare tutti coloro i quali hanno fatto parte di questo Concorso, rendendolo possibile, facendolo diventare ancora più grande, più ricco e più bello, rivolgendo un pensiero particolare a tutti i partecipanti, i votanti, l’Associazione Culturale Carta e Penna, l’Associazione Club Tamlatoy, e la Giuria che ha affiancato gli offerenti il premio con diligenza, imparzialità, sentimento e tanta passione nelle persone di: Giuseppe Ino, Teresiana Nocera, Mirjam Spiezia, Flaviano Calenda, Fabio Di Pino e Antonio Iaccarino, i vincitori della Seconda Edizione del Concorso “Scrivimi …” titolato alla memoria di Catello Mari sono i seguenti :

I POSTO

Titolo:  “Un giorno …”
Autrice:  Aurelia Scialpi

Vincitrice della pubblicazione

II POSTO

Titolo:  “La vita in un tombino”
Autrice:  Patrizia Scandroglio

Vincitrice di un abbonamento annuale
alla Rivista Carta e Penna

III POSTO

Titolo:  “Libertà nell’assenza”
Autrice:  Federica Simone

Vincitrice di un abbonamento annuale
alla Rivista Carta e Penna

MENZIONE SPECIALE

Titolo:  “Tredici/dodici”
Autrice:  Clara Morreale

Vincitrice della pubblicazione on line dell’Opera
partecipante al Premio sul sito della Rivista Carta e Penna

P.S.

Ed è con profondo rammarico che la Giuria del Premio, prendendo atto delle votazioni avvenute, forse non del tutto cristalline, comunica che la III Edizione del Concorso che ci si auspica si terrà l’anno venturo, a causa di questo fattore a dir poco sconveniente e chiaramente ‘poco sportivo’, tornerà ad attenersi alla votazione della sola Giuria offerente il Premio che prende in esame  ogni singola Opera in maniera del tutto anonima, valutandone soltanto la magnificenza letteraria del Testo, scevra dell’identità di chi possa esserne l’autore/autrice. Grazie ancora a tutti!!!!!

Angelo Di Pino e Monica Fiorentino.

Ecco il sondaggio con i risultati finali.

Un chilo di zucchero 1% (53 votes)

La vita in un tombino 26% (1196 votes)

Senza capire perchè 18% (821 votes)

Spegnere la tenebra <1% (20 votes)

Libertà nell’assenza 18% (833 votes)

Ogni testa un piccolo mondo 1% (37 votes)

Un giorno… 32% (1460 votes)

La radio… 3% (114 votes)

Dienda – La nascita <1% (20 votes)

Other: <1% (2 votes)

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Vince la 2° edizione di “SCRIVIMI…memorial Catello Mari”

“Un giorno…”
scritto da Aurelia Scialpi

Presto le onde del mare lo avrebbero raggiunto e coperto.
Ne avvertiva il ritmico rumore in lontananza e alle sue narici saliva l’odore acre della salsedine.
Ne era certo. Ancora pochi minuti, forse un’ora al massimo, e l’alta marea lo avebbe sepolto. Sepolto vivo…
Non poteva spostarsi nè scappare. Inchiodato lì, sulla riva, non riusciva a muoversi di un solo millimetro. Avrebbe voluto gridare aiuto ma la voce non riusciva a liberarsi dalle strette fondamenta e vibrare in alto, lì dove i gabbiani vivevano felici.
Ecco arrivava l’acqua…  La sentiva…  L’umidità trasparente e salata già lambiva l’estremità più  a nord del suo corpo. Sepolto… Sarebbe sparito e nessuno poteva salvarlo.
Di lui sarebbe rimasta solo una foto e il ricordo delle risate e degli schiamazzi dei bambini intorno a lui. Armati di secchielli, palette, rastrelli, formine, fasciati in coloratissimi costumi, insieme ai loro panciuti papà, l’avevano eretto lì, a soli due passi dalla riva, sul bagnasciuga.
Con quattro torri smerlate agli angoli, una cinta muraria per impedire l’assalto dei terribili nemici, il portone, decorato con sbeccate conchiglie, per l’ingresso delle truppe armate, il fossato tutto intorno abitato e custodito da invisibili crudeli coccodrilli.
Una mattina intera, tra un bagno e l’altro, avevano impiegato per costruirlo così. Maestoso, proteso verso l’azzurro del cielo, incantato e con le finestre illuminate da fragili innocenti desideri.
Pasquale, Angelo, Gennaro, avevano dapprima urlato, poi litigato, costruito, demolito, rialzato altri castelli. Fino a lui… Il più bello di tutta la spiaggia.
Ma adesso.?.
Tutti quei bambini erano andati via.  Gli ombrelloni erano stati chiusi, le sdraio conservate, il bar aveva abbassato le serrande dopo che l’ultimo cliente aveva pagato il conto e il sole tramontato in un tripudio di arancio sul parcheggio deserto.
Erano rimasti solo lui ed i suoi granelli di sabbia, quei teneri minuscoli granelli che uniti lo tenevano in vita.
No, non era solo. C’era anche la marea che cresceva sempre più e che lo avrebbe coperto e trascinato con sé fino a farlo sparire.
…Eccola!
E alzando gli occhi al cielo terso e limpido guardò in faccia il caldo sole di agosto, l’ultimo di quell’estate: “Grazie per la vita che mi hai regalato”.
Furono queste le parole che quel giorno nacquero dal suo sbriciolato cuore e morirono sul sorriso in frantumi…

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2° classificato al concorso “SCRIVIMI…memorial Catello Mari”

“La vita in un tombino”
scritto da Patrizia Scandroglio

Lunga è la via se stanchi sono i passi,
eterno ogni minuto di chi si scopre solo.
Rimbalza nel silenzio il battito del cuore,
nel vuoto si disperde, al suolo casca muto.
Non piangere.

Jakob non era nato con la camicia, anzi, a dire il vero, non ne possedeva una neppure ora che aveva quasi otto anni.
Sul suo corpo esile,  segnato da una vita difficile, la polvere aveva trovato fissa dimora, si era incollata alla pelle come una pellicola adesiva, lo aveva avvolto nel suo lurido abbraccio nascondendo i lineamenti  marcati di bimbo dell’est.
Delle sue origini non sapeva nulla; un giorno si era svegliato all’angolo di una strada, solo ed  affamato e lì era rimasto per ore, a piangere, a ricercare conforto nelle persone che gli passavano accanto.
Inutile fatica!
Nessuno aveva un attimo da dedicare al piccolo Jakob, nessuno voleva farsi carico delle sue sofferenze a Bucarest, la capitale della miseria e dell’abbandono.
Il seguito era venuto da sé: incapace di resistere alle torture  dell’inverno, aveva aperto lo sportello di un  tombino  e si era  infilato nel  dedalo di tubazioni  della  rete fognaria, in fondo in fondo, fino a trovare un angolino riparato.
Raggomitolato su se stesso come nel grembo materno, aveva tirato un sospiro di sollievo, senza la nebbia che gli penetrava nelle ossa ed il freddo che gli stringeva la gola quasi a volerlo soffocare.
Si era abituato a quella vita!
Non era poi male vivere come un topo tra i topi, imparare dai suoi amici a quattro zampe, le strategie per sopravvivere in quell’atmosfera impregnata di esalazioni nauseabonde, dividere un avanzo raccattato nel cassonetto dei rifiuti, riscaldarsi a vicenda, ispido pelo contro pelle screpolata, dita scarne intrecciate a  code robuste.

Si inseguono i pensieri di chi non ha futuro,
progettano castelli che restan sempre vuoti,
rivivono speranze nascoste in un cassetto,
ricadono in brandelli su un corpo delicato.
Non piangere.

Niente di paragonabile all’abbraccio di una madre, pensava Jakob, ma , intanto, chi l’aveva mai provato il calore di un abbraccio?
Una madre doveva averla di sicuro, magari proprio la signora con gli abiti a brandelli che, ogni tanto, gli scompigliava i capelli e gli offriva un torsolo di mela.
Oppure quella che, avvolta nel suo elegante cappottino nero, vedeva, ogni giorno entrare in banca, senza degnarlo neppure di uno sguardo.
A Jakob, in fondo in fondo, non importava nulla di guardare negli occhi la donna che l’aveva generato, convinto com’era di non meritare niente dalla vita!
Del resto, chi poteva desiderare un bambino così sporco e puzzolente?
Chi mai avrebbe avuto il coraggio di posare una carezza su quel volto color della fuliggine?
Nessuno poteva amare quel piccolo bambino rumeno, destinato a trovare conforto nel contatto con i topi, esseri raccapriccianti come lui, creature dell’oscurità rilegate a vivere nel regno della desolazione, tra rifiuti organici e odore di putrefazione.
Nel buio, dilatava le pupille e si lasciava  guidare dall’istinto, simulando i movimenti di un animale selvatico; come un topo, si muoveva furtivamente nei canali sotterranei che attraversavano la città, allargava le narici per annusare l’odore del pericolo, rosicchiava gli ossi trovati tra i rifiuti, li ripuliva da ogni minuscola particella commestibile.
Questo era il destino di Jakob, così lo aveva accettato quell’innocente bambino, con la rassegnazione di un animale randagio, con il coraggio di un topo consapevole della ripugnanza suscitata negli esseri umani.
Era l’ora del tramonto. Famiglie riunite attorno alla tavola, terminavano di cenare e riponevano gli avanzi nel cassonetto dei rifiuti, il momento ideale per rimediare qualcosa da mettere sotto i denti.
Jakob era in vigile attesa, pronto a piombare sul primo cartoccio profumato di cibo, ad afferrarlo con le  dita scarne che, ormai, assomigliavano ad artigli, a correre nella sua tana a dividere la fortuna che stringeva tra le mani con chi, come lui, aveva fame.
Fu in quel preciso momento che gli apparve di fronte, un distinto signore nel suo elegante vestito profumato di pulito. Un ampio sorriso sulle labbra ed una mano tesa verso la sua. Linda!
Non poteva essere vero!
Quell’uomo era lì per lui, voleva aiutare il povero Jakob a risollevarsi dalle sue sofferenze.

La mente si difende, riscopre in sé il coraggio,
l’anima riscalda, la stringe in un abbraccio,
rinasce un’emozione, scatena un sentimento,
un bimbo s’addormenta, si placa ogni tormento.
Non piangere.

Con toni pacati, prometteva pane caldo appena sfornato, una pagnotta intera che nessuno aveva ancora bagnato di saliva, acqua tiepida per lavar via le croste , un giocattolo morbido da stringere tra le braccia mentre si coccolava nel tepore di soffici coperte di lana.
Forse non era poi così brutto e cattivo come aveva sempre creduto, oppure quel Dio di cui tanto aveva sentito parlare, mosso a pietà, aveva mandato un angelo a salvarlo!
Questi erano i pensieri che prendevano forma e si rincorrevano nella mente di Jakob mentre, trotterellando e scodinzolando come un cane che ha appena trovato un padrone, seguiva il suo benefattore nella buia stanzetta di uno squallido albergo di periferia.
Attorno pareti grigie ed ammuffite; occhi spenti seguivano i suoi movimenti, indugiavano un attimo, poi spostavano lo sguardo.  Indifferenti.
Perché non sentiva il profumo del pane, l’aroma irresistibile di cui si saziava ogni volta che si apriva la porta della panetteria della signora Olga?
Dov’era il primo giocattolo della sua dura esistenza?
Si guardava intorno, il bimbo, ricercando una traccia di ciò che aveva tanto sognato ma mai preteso, annusando l’ambiente per respirare una boccata dell’aria profumata d’amore che credeva dovesse riempire quella stanza, tastando le fredde pareti che immaginava lisce e tiepide.
Ma cosa stava facendo quell’uomo?
Dov’era finito il sorriso che aveva disegnato sul volto?
L’angelo mandato da Dio era volato via ed ora, al suo posto, il diavolo in persona stava strofinando le sue mani bollenti sulla sua povera pelle.
Ansimando e soffiando i vapori dell’inferno, si stava insinuando nel suo corpo per impossessarsi della sua anima.
Le fragili ossa di Jakob scricchiolavano sotto il peso di quella strana danza che provocava un dolore sottile, ancor più tremendo di quello dei denti dei topi che, talvolta, vinti dalla fame e dimentichi dell’amicizia, morsicavano la sua tenera carne.
Si risvegliò la mattina seguente, solo tra  lerce lenzuola che avevano assorbito l’affanno di più corpi aggrovigliati, spaventato come mai prima d’ora, dolorante nel fisico e distrutto nell’anima.
Chi poteva essere così crudele da rubare il candore all’anima di un bimbo?
Tese l’orecchio nell’assurda speranza di sentire almeno l’allegro picchiettare della pioggia sull’asfalto, per poter lavar via il malefico odore del sudore del diavolo che rivestiva il suo corpo e gli faceva mancare il respiro.
Il silenzio assoluto lo circondava e lo stringeva nella sua morsa mortale finché……..nell’orrore di quel momento..….un miracolo..…. un rumore amico proveniente dal vetro socchiuso della sudicia finestra che aveva di fronte.
Sfidando il dolore che pungeva in basso, nella parte inferiore del corpo, si trascinò fino a schiacciare la punta del naso sul vetro; sotto di lui lo spettacolo familiare di corpi grigi che si rincorrevano in un fazzoletto di terra , zampe corte e code robuste che si aggrovigliavano nella danza della sopravvivenza, denti aguzzi che si contendevano gli avanzi di un misero pasto.
Fu un attimo e Jakob, ritrovato il sorriso, si gettò nel vuoto, annaspò nel tentativo spasmodico di velocizzare la caduta per raggiungere gli amici sinceri che avevano condiviso la fatica del suo vivere, per ricongiungersi con l’unica vera famiglia che avesse mai avuto.
A loro  regalò la gioia di un banchetto sontuoso, in ricordo di un essere che avevano amato e rispettato, in onore di un bambino per cui, nessuno, versò una sola lacrima.
Jakob se ne andò così, senza far rumore; nessuno sentì la sua mancanza, tranne i topi che conservavano nel cuore il suo dolce ricordo e nello stomaco qualche frammento delle sue fragili ossa.

Non piangere bambino se grande è la tua pena,
fratello ti è il buio, le lacrime t’asciuga,
ti accoglie nel suo grembo ridandoti coraggio,
si culla calmo il cuore nel nero suo colore.

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3° classificato al consorso “SCRIVIMI…memorial Catello Mari”

“Libertà nell’assenza”
scritto da Federica Simone

Ci sono assenze che colmano il nulla. Assenze che uccidono. Assenze libere. Almudena era un esempio di assenza.
Almudena, una bambina,che aveva passato i primi anni della sua vita in una gabbia di falsità.
Ora Almudena era una ragazza abituata a sorridere per attirare l’attenzione degli altri, per far posare sguardi di premura su di lei. Convinta  a fingere, all’ombra del suo segreto. Del suo problema. Del suo dilemma: il cibo. Dipendere o trascendere? Dimenticare sé stessa e i suoi desideri e cedere? Prigioniera di una timidezza interiore,invisibile agli occhi,schiava di un corpo che non vuole conoscere,che vuole mutare,che non vuole rendere suo. Dipendente anche di un frammento di un amore distratto. Tutto pur di riempire, anche imbrogliando,le sue mancanze. Il suo vuoto,che la perseguita:giorno e notte,notte e giorno. Non c’è nessuna differenza. Raccoglieva sguardi e parole. Distribuiva sorrisi e fragilità.
E così viveva. Dosava il cibo. Tagliava vestiti e bevande. Si odiava e cercava di amare gli altri.
Finché non si ritrovò,nello stesso giro di tempo,insieme a una persona. Una persona, Andrea,che differentemente da lei non aveva tormenti,ma dubbi. Non era estroverso,ma sensibile. Non sapeva consolare, ma abbracciare. Non voleva scrivere,ma parlare. Non aveva imparato a cantare,ma a gridare.
Un ragazzo,con qualche anno in più, con qualche esperienza in meno. Ma l’essenziale era che ora appartenevano allo stesso tempo.
Si incontrarono. Si odiarono. Si vollero bene. Si capirono. Partirono.
Era ottobre. Un ottobre, colorato dagli ultimi riflessi di un sole stordito. Il primo ottobre, che passavano insieme. Ognuno incatenato nella propria vita. Ognuno accanto all’altro.
Almudena aveva imparato a guardarsi allo specchio,ma non a volersi bene. Andrea aveva imparato a uscire un po’ dalla sua solitudine,ma non a tradurre sé stesso agli altri. Insieme,ma soli.
Era ottobre,quando lui aveva detto:
-Devo partire. Vado dall’altra parte del mondo. Vieni con me-.
Andrea era un medico. Un medico,che nella sua totale devozione,aveva trovato la dimensione della sua vita.
E Almudena non seppe dire di no. Non seppe negare un sì a quella parte di sé stessa. Non fu capace di dimenticare lui per la sua vita. E decise di seguire e assecondare l’unica parvenza di amore, che ora le era concesso di osservare.
E Almudena passò i mesi seguenti in aereoporto, inseguendo il sogno di Andrea  e non il suo.E l’aereoporto per lei era diventato l’emblema della vita. Paragonò un semplice e dimenticato aereoporto a una metafora della nostra stessa esistenza. Tutti partono e ritornano più volte nella vita. A orari diversi. In giorni separati. In epoche lontane. E l’aereporto è quando aspettiamo,dove ci conosciamo,sempre in attesa di quell’aereo da prendere.
C’è chi decolla. C’è chi atterra. E chi invece rimane in sala d’attesa come Almudena.Il suo aereo decollava da un altro terminal,ora, eternamente distante da quello di Andrea. Forse il loro tempo aveva smesso di girare nella stessa direzione.
E anche in questi aereoporti di tutto il mondo,anche insieme a questo Andrea,che non conosceva più,con lei c’era sempre il cibo. Cibo condito all’ansia di perderlo. Lui, che almeno in parte l’aveva rapita dal suo inferno. Fragile, sempre più fragile stava diventando. Fragile e repentinamente, nuovamente più affamata di prima.
Era luglio, quando prese coscienza. Quando capì. Quando tentò di recuperare sé stessa.
Era luglio, quando toccò per mano i fili di quel rapporto,che non si intrecciavano più. E nodi sempre più nodi al posto di sorrisi sinceri e carezze. Lui piano piano si era allontanato.Un’altra persona era penetrata in lui. Era andato via,di nascosto,senza dichiararlo,ma facendolo lo stesso. Consapevole che quello sarebbe stato il modo per farle più male. Poiché una volta che non sapeva più amarla,il resto era niente unito al dolore.
E Almudena aveva temuto qualcos’altro più del cibo e più di perdere lui:quello di piangere. Questo fece per una settimana. Per una settimana uscì da sé stessa, perse di vista sé stessa e in lei entrò un’ospite estranea. Estranea, ma sperata. Estranea,ma invidiata.
E non mangiò. Bevve smisuratamente. Visse per sette giorni davanti a uno specchio. Voleva,in un modo assurdo e crudele di ritrovare quella mano,a cui aveva creduto di potersi aggrappare. Ma il nulla, in quel caso, ebbe la meglio. Il vuoto vinse.
Per sette giorni il cibo non le era servito più a niente.
Ma dopo la peggiore astinenza di felicità, digiuno di sorrisi, prigionia di ricordi, marasma di onde, fuoco, vertigini, celle di nulla un frammento di serenità, una parvenza di luce ci deve essere.
E ora di nuovo a ottobre Almudena,ogni giorno si sveglia. Ogni giorno si veste. Ogni giorno mangia. E poi parla. Studia. Lavora. Ama. Continua o almeno cerca di vivere.
A tratti è felice. A tratti è malinconia. A volte c’è,altre ancora non c’è,è persa in qualche ricordo o in qualche caloria da dosare. Pensa. Dorme. Legge. Ma lui c’è sempre, anche se non c’è. L’eco e la spuma di giorni passati,di momenti felici,di vite trascorse e morte, esistono ancora,insieme a lei.
Nella sua voce,la sua. Nelle sue parole,il mormorio dei suoi pensieri. Nei suoi gesti l’ombra dei suoi o anzi meglio di quelli che lui farebbe. Nelle sue intenzioni,il riflesso dei suoi sogni. Eppure è libera. O almeno ora è legata a un’assenza,che la rende libera. Libera di ricordare, riuscendo lo stesso a guardare avanti. Libera di non dimenticare. Dimenticare era solo un’inutile tortura. Libera di piangere e guardarsi allo specchio,senza nascondere nessun tratto di pelle anche se ciò comporta dolore. Dolore che non sa condividere.
La liberazione sta nella consapevolezza. Consapevolezza,che lui non ci sarà mai più. Consapevolezza che lui c’é nella sua stessa assenza.
E ora respira. Continua a ridere. Felice e triste. Sa, però, che non potrà mai godere di una felicità perfetta senza la minima parvenza di difetto, perché lui non ci sarebbe stato a viverla con lei. E lei ora ne aveva la certezza. Lui non sarebbe stato là a stringerle la mano davanti a un burrone, a parlare dei suoi problemi e ad ascoltare i suoi.Non sarebbe stato là,le sue promesse si erano dissolte nell’aria dei cambiamenti,nei venti delle falsità.
Ora Almudena piange,come di solito,alla sera. Non è lei,che vuole piangere,ma è il suo stesso corpo,che la costringe al pianto. Quella parte di sé,nascosta,incosciente e istintiva, che non sa accettare la sua assenza.
Ma è libera. Almudena è libera. Sa la verità. Libera nella sua stessa assenza.

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“Un chilo di zucchero”
scritto da Laura Rossi

Un’ infermiera spinge il lettino a rotelle in un labirinto fatto di corridoi luminosi.
Resto ferma, immobile, coperta da un lenzuolo, con la consapevolezza di chi sa che non può sottrarsi al destino.
Chiudo i miei occhi, un po’ per la forte luce, un po’ per raccogliere meglio i pensieri.
Respiro, percepisco distintamente l’odore del disinfettante. Qui è davvero penetrante, lo devono aver passato da poco in questo piano dell’ospedale e mentre il rumore metallico delle ruote del lettino mi fa compagnia cullandomi, mi sento scivolare in una sorta di oblio. Penso all’inserviente e al suo metodico avanti indietro con uno spazzolone in pugno, è un’ immagine quotidiana, rassicurante.
Mi serve tutto pur di distrarmi.

Il lettino rallenta la sua corsa, capisco che il mio viaggio è finito.
Sento la porta della camera operatoria aprirsi e percepisco altre presenze.
Riapro i miei occhi e li ruoto leggermente per guardare la stanza. Non è diversa da quella che ho visto tante volte nei film.

Una voce alle mie spalle mi chiede se sono pronta. Dico di sì annuendo con la testa.
Non è vero, ma so di non avere scelta.
Un capannello di persone vestite di un verde immacolato, mi circondano fissandomi.
Cerco di indovinare i loro volti dietro le mascherine e mi chiedo se qualcuno mi stia sorridendo, provando a infondermi qualcosa che sia simile al coraggio.

“Due minuti e cominciamo”
Due minuti, quanti sono due minuti?
Pochi per farmi aprire e far sì che la mia piccola venga alla luce.
Dicono che pesi intorno al chilo e che bisogna far presto. Il mio cuore fa le bizze e ci potrebbero essere complicazioni.

Penso al percorso fatto per arrivare qua.
Alle cure per concepire, al mio sogno di essere madre, di potermi sentire ingombrante, accarezzare un pancione enorme, portarmelo in giro e sentire scalciare tutto il giorno, fino all’ultimo istante.
Nulla di tutto questo è accaduto.
La mia pancia non è mai cresciuta e il letto di un ospedale è stato l’unico scenario in cui ho potuto muovermi.
L’unica cosa che ho avuto di veramente ingombrante è la paura.
La paura di perdere tutto, in un momento qualsiasi, la paura di sentirmi dire mi dispiace, la paura di ritrovarmi sola ad affrontare i miei fantasmi e di non poter mai più essere madre, anche se così mi sento solo madre a metà.

Ho provato invidia nel vedere le altre donne portare in giro le loro pance enormi, quando nessuno mi vedeva, provavo a spingere fuori la mia mettendomi di profilo allo specchio.
Poi ho messo via i miei sogni e i miei egoismi e ho pensato a chi c’è dentro di me.
Ho pensato a lei. E ho cominciato a combattere, resistendo giorno dopo giorno, tra sottili malinconie. Perché ogni giorno passato nel mio corpo, l’avrebbe aiutata a sopravvivere.

Io la voglio la mia bambina.
La voglio e non m’importa se non potrò stringerla, appena me l’avranno tolta dal grembo, se non la sentirò piangere, perché mi hanno spiegato che quando sono così piccoli non hanno la forza di farlo, se per qualche giorno saremo lontane, ognuna attaccata ai suoi fili, impegnata nella sua lotta. La voglio, anche se mi hanno spiegato per bene tutto quello che accadrà e che potrà accadere.
La voglio, anche se non potrò allattarla normalmente, come fanno tutte le altre madri.
La voglio, anche se sembrerà un uccellino senza penne.
Continuerò a essere il suo nido e il suo primo volo.

Il chirurgo prende il bisturi e comincia a tagliare.
Sento un rumore sinistro, soffoco un grido e ingoio lacrime, saliva e paura.
Chiudo gli occhi e provo a recitare una preghiera, che non riesco mai a finire.
Ricomincio, m’interrompo, mi perdo, ricomincio di nuovo.
Chiedo con voce supplicante se va tutto bene, nemmeno mi rendo conto che qualsiasi cosa accada la loro risposta sarebbe sempre uno scontatissimo sì.
Ma ho bisogno di quel sì in questo momento, anche se fosse la più grossa delle bugie.

Sento qualcosa che mi fruga dentro, sento muovermi, toccare, tirare, strappare.
Sento dolore, l’anestesia è blanda per via del mio cuore. Mi devo fare forza,
Penso al mio corpo aperto e alla mia bambina, i rumori degli aspiratori si fanno più intensi.
Capisco che qualcosa sta accadendo,  percepisco movimento intorno a me e le parole dei medici mi fanno capire che ci siamo.
Ci siamo.
E’ nata.

Cerco di vederla, cerco di capire com’è il suo volto, il suo corpo, se ha i capelli o meno, se è sana, perché non ha pianto. Mi dicono solo che è viva.
A volte la vita non basta.

Mi portano via, in rianimazione, dove potrò riposare, la mia bambina la vedrò domani. Corpo e pensieri mi fanno male, piango nel mio letto anonimo, contrassegnato da un numero.
Attendo il mattino, abbracciata al desiderio di lei.

La luce è arrivata.
Dicono che la luce prima o poi arriva sempre.
Sono qui, finalmente, sono qui e guardo quel piccolo essere dalla pelle arrossata.
Mia figlia.
Sono qui e vorrei abbracciarla, anche se non posso.
Accarezzo il vetro, il suo nuovo ventre, che la protegge e la fa stare al caldo.
Quello che io non sono capace di fare.
Ma non m’importa.
Non m’importa più niente.
Mentre la osservo, la vedo muoversi e istintivamente mi tocco il ventre.
E’ come fosse ancora dentro di me.

Potrei morire per lei. Anche adesso.
Osservo, appesa al vetro, la sua cartellina. Leggo con attenzione.
I medici avevano indovinato. Pesa un chilo.

Il mio chilo di zucchero.

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“Senza capire perchè”
scritto da Luigia Bencivenga

All’ultimo colpo, la donna sospira di soddisfazione. Si sciacqua le mani, si riveste e si fa un caffè. L’uomo che muore nel letto sono io, nudo, ancora caldo di sesso e il torace aperto da una dozzina di colpi di un coltello da cucina. La morte, almeno la mia, è lenta. Tutto il tempo di  avvertire l’aroma del caffè Kimbo diffondersi nella stanza, il rumore della tazzina e il lavoro del cucchiaino che scioglie lo zucchero. Pare poco!

La donna che mi ha ucciso così violentemente un tempo è stata la mia amante. Poi   – mi si creda, non potrei mentire proprio in questo momento -  ne conobbi molte altre, tanto che stanotte quando l’ho rivista in un locale del centro non ne ricordavo nemmeno il nome! Dopo un’ora l’ho invitata nel mio appartamento a ripensare alle belle giornate trascorse insieme e a rammentare con piacere i momenti del sesso, sorvolando cautamente sui motivi della mia scomparsa. Dopo due mesi di convivenza, un giorno decisi di andar via lasciandole una lunga missiva in cui le spiegavo i motivi di quella mia improvvisa decisione…motivazioni alquanto nebulose, ma espresse con uno stile forbito e una sintassi impeccabile. Era del resto un testo riciclato, e non nascondo di averlo riutilizzato per quella che un anno dopo diventò mia moglie. Anche con lei è finita.

Ma uccidere in questo modo, poi!
Senza il tempo di una spiegazione, la donna mi ha ficcato il coltello nel torace. Poco prima aveva deciso di bendarmi e di legarmi le mani e i piedi al letto, insomma tutta quella ritualità del sesso contemporaneo. Di solito, non mi entusiasmano questi giochi, ma oggi non ho protestato sperando di arrivare al più presto alle procedure ortodosse.

Il primo colpo non è stato mortale. Riuscivo a parlare e a chiamarla pazza mentre lei urlava di star zitto con la punta del coltello nella ferita che brucia. Acquietatasi, lei toglie la benda e comincia il racconto di donna abbandonata. Uno strazio! Chiunque l’avesse ascoltata mi avrebbe definito un autentico mascalzone! Dopo la mia fuga mi cercò dappertutto e nei giorni successivi evitò di mangiare, ripiegando su alcool e ansiolitici. Poi, l’inevitabile tentato suicidio aggravato dal fatto che il medico le disse di aver dovuto praticare un aborto. Per farla breve, la donna    -lei sostiene che è stato a causa mia! -  ha trascorso gli ultimi sei anni in un dolore che toglie il fiato, tra ricoveri ospedalieri e brevi momenti di lucidità.

Legato in un letto mani e piedi, con una ferita sanguinante e una donna armata di coltello da cucina in evidente stato di alterazione, non mi è venuto in mente di chiedere scusa. Ho preferito parlare di libertà, senso del possesso, autonomia, divertimento, ecc. ecc. E’ stato un discorso mai finito. La donna ha ripreso a squarciarmi il torace, sul serio.

Il dolore mi supera, non riesco a tenerlo a freno.  Mentre respiro per l’ultima volta, la donna è di là in cucina. Ha bevuto il caffè, asciugato le sue lacrime, ora è felice. Io muoio e forse non ho capito nemmeno perché.

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“Spegnere la tenebra”
scritto da Francesco Franceschini

Il sentiero nel bosco si spegne in una radura, dove la casa di tronchi d’albero sembra precipitata dalla luna. La notte preme per entrare, si infila ovunque, in ogni interstizio, nei fori dei tarli, sotto la porta, giù dal camino. La casa si difende con poche candele accese e un fuoco stento di legna verde.
Il buio la stringe d’assedio.
Ha nevicato gran parte del pomeriggio, poi appena scurito ha smesso. Il freddo s’è fatto acuminato come una freccia; il vento gelato ha tagliato il viso di chi ha sorpreso per strada. Per terra la neve è una lastra scivolosa che gracchia sotto i piedi; sotto gli scarponi una poltiglia nera.
Il ragazzo arriva alla porta, con la sua bisaccia a tracolla. Bussa tre colpi nervosi, gli aprono. La donna che lo fa entrare chiude fuori la notte: solo spruzzi di buio riescono a passare.
Dentro la casa c’è una sola grande stanza disadorna; in un angolo un baule dalle maniglie d’ottone con sopra una coperta. Al centro un tavolo di legno massiccio, su una parete un letto matrimoniale dalle sponde di ferro, sulla parete opposta un letto singolo. Sotto le coperte si agita febbricitante una bambina.
Il ragazzo si avvicina al camino, tende le mani in avanti per scaldarle: sono rosse, bruciano per il gelo. Batte la punta dei suoi scarponi sulla cornice di mattoni, la neve in poltiglia si stacca dalle suole e ha l’aspetto di un pasto mal digerito.
La donna che lo ha fatto entrare gli porge una tazza di brodo; il ragazzo la tiene nella mano sinistra chiusa a conchiglia, una volta che la mano si è scaldata un po’ la passa nell’altra. Si mette seduto su una sedia di paglia dallo schienale dritto. Tira su col naso.
L’odore di tabacco lo punge con qualche istante di ritardo. Entrando non lo aveva sentito. Il suo olfatto doveva essere anestetizzato dal freddo. L’uomo con il sigaro è un uomo stanco, sta seduto a un lato in ombra del tavolo, di tanto in tanto i guizzi del fuoco ne rivelano i lineamenti. Il ragazzo ne ha avvertito la presenza appena entrato, ma solo ora lo intravede.
Più che un uomo è un vecchio, come se la vecchiaia non fosse più umanità; più che un vecchio – deve aver pensato il ragazzo – è uno che porta male i suoi anni. Sta seduto nell’ombra e pare che sopra gli viaggi tutto il tempo del mondo. Sta su quella seggiola come  fosse l’unica cosa possibile da fare.
Al ragazzo dà l’idea di un uomo perfettamente sconfitto.

Il ragazzo torna a occuparsi del suo brodo; dà le spalle al vecchio cercando di intiepidirsi al fuoco. Si curva in avanti, quasi volesse sciogliere la sua testa di ghiaccio e farla sgocciolare sulla brace.
Nessuno parla. Solo la bambina si agita nel letto, e talora emette un lamento soffocato. La donna si è messa a ravvivare il fuoco con un attizzatoio.
A metà del suo brodo il ragazzo finalmente dice: “Non farò niente, se lui non vuole”. Ha alzato lo sguardo al fuoco che in quel momento prende a scoppiare con maggior fragore.
Alle sue spalle l’uomo soffoca un moto di fastidio. “Mio marito sa cosa vi aspettate da lui” interviene la donna.
“Potrebbe non bastare”.
“Voi diteci cosa dobbiamo fare”
“Cosa dovete fare? Pregare, se vi riesce”.

La scodella di terracotta nelle mani del ragazzo riflette la debole luce della stanza. Lui si alza, svuota il brodo restante nel fuoco, la fiamma sfrigola e fuma qualche attimo, poi torna quieta.
Si avvicina al letto della bambina, si siede sulla sponda di legno. I piedi della ragazzina sfiorano le sue spalle. La donna si avvicina al marito con un rosario in mano.
“Sapete chi l’ha ridotta così?”, gli chiede il vecchio.
“Ah, non siete muto. Sì, lo immagino”.
“E non provate nessuna pietà…”.
“Quel che provo io non importa. Tenterò quel che posso”.
Il vecchio si alza di scatto, rovescia la sedia, con un gesto furente afferra il rosario dalle mani della moglie e lo getta nel fuoco:
“Quel che potete? Dovevate prendervi prima le vostre responsabilità!”.
“Cercate di controllarvi – dice il ragazzo, senza emozione – Abbiamo bisogno di tutta la devozione possibile”.
La donna raccoglie il rosario dal camino, lo pulisce sul grembiule, che si sporca di una striscia di cenere. Si avvicina al marito, gli dice: “Prega con me”. Il vecchio sembra quietarsi, si rimette seduto. I due iniziano a sgranare la corona.

Il ragazzo si rigira tra le dita la sua scodella, come cercasse su di essa un punto dove la luce si riflette di più. Tiene le dita distanti l’una dall’altra, e la osserva come fosse un diamante appena estratto da una miniera. “Questa è la vostra unica figlia”, dice senza staccare gli occhi dalla scodella, e aggiunge: “Figlia unica e genitori tardivi. Quanti anni avete? Quarantacinque? Cinquanta? Ve la siete cercata”.
“Che diavolo volete dire?”
“Che mia sorella sceglie le carni più tenere concepite da lombi anziani. E’ più forte di lei”.
“Sia maledetta!”.
“Non è imprecando, vecchio, che salverete vostra figlia. La signora è ancora in piedi. Non si è ancora chinata su di lei. Si limita a guardarla. Forse siamo in tempo”.
Il ragazzo posa la scodella per terra, ai piedi del letto. Fruga nella sua bisaccia fino a tirar fuori un paio di forbici.
“La morte è ancora in piedi, di fronte a vostra figlia”, ripete rivolto ai genitori. “Dobbiamo fare presto”. Si avvicina al letto della ragazzina, che sembra ora caduta in un torpore di febbre. Gocce di sudore le scivolano dalle tempie, le palpebre tremano impercettibilmente senza schiudersi.
“Un momento, che diavolo avete visto in quella scodella?”
“Ve l’ho appena detto, signore: ho visto la morte. Solo dandole le spalle si può riuscire a scorgerla, riflessa in un oggetto lucido”.
Il ragazzo prende le mani della bambina e con le forbici inizia a tagliarle le unghie.
Il vecchio è percosso da un tremito che non riesce a dominare. La moglie stringe il rosario come volesse stritolare tutte le ave marie e i pater gloria che vi si trovano annodati. Continua a snocciolare un grano dopo l’altro, con l’anima spenta.
Quando ha finito con le mani, il ragazzo le taglia le unghie dei piedi; quindi le raccoglie tutte nella scodella, e la appoggia sopra l’architrave del camino.
“Ora vediamo se questo vecchio sistema funziona ancora, e se la morte si contenterà di quel che le offriamo”. Quindi prende la coperta che sta sul baule e la svolge completamente sopra la bambina, coprendola dalla testa ai piedi. La ragazzina comincia a respirare affannosamente, sollevando il torace che sembra doversi aprire da un momento all’altro.
La madre grida, si lancia verso di lei, il ragazzo l’afferra per un braccio: “No, guasterete tutto”.
La spinge verso il camino, la rimette seduta.
“La morte ama giocare. Se copriamo la ragazza lei fingerà di credere che non ci sia più e se ne andrà. Non prima di aver ritirato il suo obolo, naturalmente”.
“Vostra sorella verrà di nuovo”.
“Penso di no, signore. Non ha mai cacciato due volte la stessa preda. Tutte quelle che sono riuscito a salvare, poi le ha lasciate in pace”.
“Perché fa questo?”
“E’ nella sua natura. Non chiedetemi di più. E noi non abbiamo ancora finito”.

Il ragazzo apre di nuovo la sua bisaccia. Ne estrae una candela lunga e sottile, dallo stoppino fine come un capello. La accende e comincia a colare la cera nella scodella, impiastrando le unghie tagliate. Poi appoggia anche la candela accesa sull’architrave del camino, accanto alla scodella.
“L’anima di chi sta per morire resta aggrappata alle unghie. Pregate che la signora sia soddisfatta del suo piccolo pasto”.
Quindi si fa da parte. “Usciamo” dice ai suoi due ospiti.
Il vecchio tenta di opporsi, ma la moglie lo spinge fuori.
I tre si ritrovano nella radura innevata, coperti alla meno peggio.
La notte incombe su di loro, come volesse divorarli. “Mia sorella ama notti come questa”.
“Io non so se è stata una buona idea…”, dice la donna.
“Non potevamo fare altro”, risponde il ragazzo.
Cominciano a camminare intorno alla casa, per non congelare. Dalla foresta che come un anello di spettri cinge la radura arrivano rumori di fronde smosse, ululati, sibili di rapaci in caccia.
“E’ lei. E’ tornata”, dice il vecchio.
“Non è lei, ve l’ho già detto. Non è lei”.
A un tratto un lupo si affaccia nella radura. Il suo muso affilato e bianco sotto la luce lunare sembra una spada sguainata. Fissa i tre con gli occhi gialli, si avvicina a fatica, ha la zampa anteriore sinistra atrofizzata, saltella sulle altre, con un’andatura patetica. Annusa l’aria densa, i cristalli di neve che tornano a scendere radi. Poi come rispondendo a un richiamo torna indietro, si tuffa nella foresta e scompare.
“Perché siamo qui?”, chiede il vecchio.
“La morte non ama farsi guardare, soprattutto quando mostra pietà”.
Dalla casa arrivano dei colpi di tosse. Una voce sottile.
La voce di una bambina che chiama sua madre.
Il buio sembra aver sospeso il suo assedio. La notte fa meno paura.
Prende a nevicare forte, come volesse spegnere la tenebra.
“Possiamo entrare, adesso – dice il ragazzo – E’ finita”.

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“Ogni testa un piccolo mondo”
scritto da Susanna Boccalari

Giada si sveglia ogni mattina alle 7,15 esatte ed esce di casa alle 8,00 precise.
I primi 45 minuti di ogni giorno sono scanditi da una serie di azioni sempre uguali, dalla durata prestabilita: caffè, lavare la tazzina, le prime news alla TV, rifare il letto, doccia, vestirsi, uscire.
Se il bus tarda anche solo di un minuto, Giada entra nel panico: NON deve succedere.
Se succede prende una pillola azzurra.
Quando arriva in ufficio prima di tutto controlla che il computer, la tastiera, il video, il portamatite e il blocco siano esattamente al loro posto.
Ha segnato gli spazi con striscioline di nastro adesivo: le donne delle pulizie sanno di dover rispettare quegli spazi.
Ogni testa un piccolo mondo!
Alle 12,30 Giada esce per il pranzo: sempre lo stesso bar, la stessa ordinazione, lo stesso posto in fondo al locale che ha chiesto le riservassero. Da sola.
Tra lei e gli altri, un libro e uno sguardo severo.
Ore 13,30 : Giada è sicuramente alla scrivania, dove rimane fino alle 17,30.
Alle 15,30 una breve interruzione per un tè e due biscotti.
I riti serali sono anch’essi scanditi minuto per minuto, con lo scarto minimo per il tempo in cui l’acqua per la pasta andrà a bollore: il giornale, spolverare, cucinare, cenare, rassettare la cucina, mezz’ora di TV, un’ora di lettura.
Ore 22,00 a letto.

Giada non ha tempo per gli amici, per un amore.
I suoi pensieri non si perdono in sogni o in fantasie: solo il lavoro, le piccole incombenze quotidiane. Solo Giada.

Giada era sempre stata una ragazza normale: tanti amici, l’università, una bella famiglia e tantissimi interessi che le riempivano le giornate.
Quanto era arrivato il lavoro in quello studio legale, aveva davvero toccato il cielo con un dito, scoprendo improvvisamente che il cielo bruciava come l’inferno.
I suoi genitori, coppia felice e innamorata, improvvisamente avevano cominciato a litigare, sempre più furiosamente, per dei nonnulla.
Parenti e conoscenti chiedevano a lei il perché, obbligandola a schierarsi a favore dell’uno o dell’altro. Ma lei li amava entrambi, perché le facevano questo, perché?
Gli amici! Mail a tutte le ore, sms, telefonate lunghissime, serate passate a chiacchierare, a fare progetti, a scambiarsi confidenze.

Ma adesso, quando rientrava a casa, anziché avere qualche bel ricordo in più per il futuro, si sentiva vuota e tremendamente sola, sempre più sola.
Cominciò a non ricordare i loro nomi, a non salutarli quasi quando s’incrociavano in centro o al parco. Ogni tanto si rifugiava in libreria, in cerca di sollievo, ma tutti quei libri, con le loro copertine colorate e invitanti la confondevano, le davano capogiri e nausea. E pensare che prima ci passava le ore, riempiendo gli scaffali di casa, per non rimanere mai senza parole nuove.
Non andava neanche più al cinema: dopo un quarto d’ora veniva presa dal panico, per non essere in grado di seguire la storia, di attendere la fine.
Per non parlare del lavoro: anni di studio, di preparazione e alla fine… incarichi insignificanti, soddisfazioni zero e un futuro grigio.

A un certo punto Giada aveva deciso di darsi una regolata,  cominciando con l’andare a vivere da sola: bella esperienza, ma occorreva ricordarsi di pagare l’affitto, le bollette, di fare la spesa e di programmare la lavatrice, scoprendo una miriade di piccole incombenze che le erano sempre state risparmiate.
E poi chiamare i genitori, uno alla volta, lo stesso tempo per entrambi per evitare le loro nuove paranoie.
Alla fine la testa di Giada era un turbinio di pensieri disordinati: in ufficio si ricordava di non aver steso il bucato, al supermercato comprava roba assolutamente inutile, scordava gli appuntamenti.
Cominciò a parlare da sola: dapprima davanti allo specchio, ma questo capita a tutti prima o poi, non è niente di preoccupante.
Poi in auto: d’accordo che chi ti vede immagina tu stia parlando al telefonino, ma Giada arrivava ad inchiodare nel bel mezzo di un incrocio, litigando furiosamente con interlocutori immaginari.
In ufficio le chiesero di prendersi un periodo di aspettativa, per salvaguardare il buon nome dello studio: “Si prenda una bella vacanza, e stia tranquilla: è solo sotto stress, succede a tutti una volta o l’altra.”

Giada trascorse un mese intero chiusa in casa, sempre più prigioniera di pensieri che si impadronivano ogni giorno di più della sua mente. Scelse con cura le cose da fare, sempre le stesse e sempre diverse, un piccolo mondo strano che la ridusse l’ombra di se stessa.
Usciva di sera, quando era buio, rasentando i muri verso una meta misteriosa.
Riprese il lavoro, dividendo in tanti piccoli comparti la propria giornata: professionista seria e preparata, proprio come aveva deciso.
Donna fragile e insicura, come aveva scoperto di essere.
Lei e l’altra.

Poi, in una bellissima mattina di marzo, Giada esce di casa: magrissima, infagottata in abiti che le pendevano ormai addosso ma perfettamente truccata e pettinata.
Va a trovare la madre, il padre, l’avvocato Inzani e la sua amica più cara, Lia, l’unica rimastale.
Li uccide tutti con un colpo di pistola al cuore: si era esercitata al poligono, senza che nessuno lo sapesse.
Li sistemò per bene, in modo che sembrassero comodamente seduti in poltrona o sul divano di casa.
Poi andò alla Polizia, a denunciare la scomparsa di Giada Marini.
«Chi è Giada Marini, signorina?» La donna poliziotto era molto gentile.
«Sono io, ma non so dove sono e sono preoccupata per me: non vorrei che mi fosse successo qualcosa.»

Giada si sveglia ogni mattina…
In una stanza bianca, su di un lettino bianco, con indosso un pigiama bianco.
Sul soffitto bianco, davanti ad occhi spalancati e spenti, scorrono colorati i minuti di ogni giorno: il caffé, lavarsi, il telefono, lavorare.
Giada conta lentamente i secondi, sottovoce, mentre le dita si muovono veloci sulle lenzuola.
Ora è davvero tutto a posto, ogni pensiero la sua casella.
Ogni casella nel suo tempo.
Ogni testa un piccolo mondo.

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“La radio”
scritto da Giovanni Maria Pedrani

“Ed ora un capolavoro degli U2 per i nostri radioascoltatori. Siete sintonizzati su Radio Four Dimension, ed anche stanotte vi faremo compagnia con i nostri classici senza tempo.”
L’automobile stava correndo lungo quella strada isolata. Una lingua d’asfalto ritagliata in un bosco, e costeggiata da alberi che l’inverno rigido sembrava aver reso ancora più alti e spettrali.
Alla guida c’era Paul Stevens, un giornalista sportivo che stava tornando dalla finale di basket provinciale. La vittoria della squadra di casa era stata fin troppo prevedibile. Doveva essere la classe ’89 locale contro i coetanei della città vicina, ma a giudicare dalla superiorità non solo fisica, si sarebbe detto un ineguale incontro tra adolescenti e bambini. Aveva già abbozzato un trafiletto, dagli appunti che aveva sul suo taccuino, ma a casa avrebbe completato il tutto.
Quando era ragazzo era stato anche lui nella zona per un torneo. Non era stato un bravo atleta ma la soddisfazione del gioco di squadra non si dimentica. Rivedere la cittadina era stato un po’ come ritrovare se stesso.
Che ricordi per Paul quella canzone: “When the streets have no name … When the streets have no name…” intonava, insieme a Bono Vox. Gli sembrava di essere tornato in Irlanda, quando era stato mandato dal suo giornale per un servizio sugli attentati compiuti dall’Ira. Per lui era diventata quasi una vacanza integrarsi in quella cultura. Ed ora giornalista sportivo per una tranquilla rivista. Chissà, che cosa era meglio?
Erano le due e mezza passate e quella strada nella foresta sembrava non terminare mai. Un lungo rettilineo, fatto a volte di dossi e cunette, ma che agli occhi assonnati di un solitario viaggiatore, ricordava la navata centrale di una cattedrale alberata. La neve caduta qualche giorno prima e che ormai si stava sciogliendo, rendeva quell’effetto marmoreo di millenaria imponenza e austerità.
La radio fece le bizze. Una interferenza interruppe il programma: “… trasmissioni. Un aggiornamento… bzzzz …. bzzzz … Efferato delitto!”
La canzone riprese. Paul Stevens rallentò!
Nulla! La voce non si sentiva più.
Cambiò canale ma non c’erano radio giornali. L’unica stazione che si sentiva bene, in quella zona sembrava essere proprio quella che trasmetteva gli U2.
Percorse ancora qualche chilometro e la voce non si fece attendere: “… i resti sono sparsi per tutto il locale. Gli inquirenti appena giunti sul posto non riescono a capire … bzzz”.
Paul stava già per correggere la sintonia quando il tono si fece più nitido: “E’ Matt Donegan che vi parla dai microfoni di … bzzz … qui a Blue Spring non si era mai visto nulla di simile. Erano più di vent’anni che non veniva registrato un fatto di cronaca nera così macabro! … bzzz … Il locale, il Black Demon, rinomato ritrovo dei ragazzi della zona, questa notte è stato teatro di uno dei più terribili … bzzzz”. Questa volta Bono Vox riprese definitivamente con “I still haven’t found what I’m looking for”.
– Blue Spring è questa! – disse Paul ad alta voce.
Black Demon era quel bar dove venticinque anni prima era andato a festeggiare la vittoria della sua ultima partita di football, prima dell’infortunio. E se non ricordava male non doveva essere più lontana di tre o quattro chilometri!
Accelerò cercando la stradina. Doveva essere sulla destra! Un viottolo stretto in terra battuta. Sì, non doveva essere molto lontano!
Il Black Demon! Incredibile! La curiosità giornalistica mista ai ricordi lo animava verso quel luogo che faceva parte di una memoria così remota e profonda, da sembrare la vita di un altro. Anche Matt Donegan non era un nome nuovo. Un collega giornalista della radio?
Imboccò la via quando vide il cartello scrostato del vecchio locale. Era una continua serie di buche che facevano sobbalzare la macchina. I fari sollevavano ed abbassavano ombre irreali lungo il suo tragitto e quella nebbia sembrava il respiro tormentato di una notte assassina.
Una radice di un albero era grande come la gamba di un uomo. Per non centrarla fu costretto ad aggirarla andando in prima. Che razza di posto! Certe volte le foglie secche nascondevano i trabocchetti più impensati e più di una volta temette di aver rotto la coppa dell’olio affondando in buche di fango.
La strada si aprì in una radura. Un edificio in parte in legno, diroccato e consumato dal tempo riposava avvolto da arbusti e sterpaglie. Completamente deserto!
– Ma dove sono tutti –  si chiese Paul.
Scese dall’auto lasciando il motore acceso. Girò su se stesso più di una volta per cercare di riconoscere il posto. Era sorpreso, stupito, gli sembrava di sognare. Una volta c’era un parcheggio davanti e poi un chiosco. No, non doveva essere questo il posto. Si doveva essere sbagliato. Fu subito smentito dall’insegna scolorita “Black demon” con accanto lo stemma di un diavolo nero. Ora quel demone scuro con gli occhi rossi gli sembrava più vivo che mai!
Si avviò sulla soglia del locale. Aprì la porta e vi entrò. Cercò una luce.
Era tutto disfatto in quella desolazione, ma era facile riconoscere come doveva essere un tempo. Sulla destra il bar. Sulla sinistra tutti i tavoli ed in fondo il palco dove erano soliti cantare i giovani complessi.
Si avviò verso il bancone scrostato dal tempo. Sopra il tavolo vi trovò un giornale che sembrava intatto. Era il gazzettino della zona. La data era di venticinque anni prima. In prima pagina c’era una foto. Dapprima sembrò non capire, ma poi riconobbe quel volto!
Il titolo recava la scritta: “Matt Donegan, popolare giornalista sportivo, ucciso da un gruppo di ubriachi al Black Demon!”
Si chinò sul foglio per leggere meglio, ma vide che degli schizzi di sangue stavano macchiando la foto. Si guardò il ventre. Il sangue era il suo! Qualcuno alle spalle l’aveva trafitto penetrandogli tutto il corpo. Si piegò e cadde sul pavimento. Nella velata trasparenza degli occhi della morte, vide di nuovo quel volto! Per l’ultima volta!
La radio in macchina aveva ripreso a cantare “When the streets have no name…bzzz è Paul Stevens che vi parla. Erano venticinque anni che a Blue Spring non si consumava un così feroce assassinio … palcoscenico della morte il Black Demon!”

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“Dienda – La nascita”
scritto da Pinetree

L’ultimo suono che Dienda udì, prima che tutto intorno a lui calasse il silenzio fu il rumore sordo e ovattato del sistema d’allarme dell’astro-vascello.
Che il suono provenisse dal suo interno già ne rendeva difficile l’ascolto e il casco della tuta, per le operazioni di manutenzione esterne, ne completava l’opera.
Ancora con gli stivali fissati al S.A.F. (sistema anti fluttuazione) non fece in tempo a voltarsi verso il portellone d’ingresso che questi si chiuse ermeticamente dando il via all’assetto di emergenza del vascello.
La borsa degli attrezzi fluttuò via velocemente a causa del suo movimento brusco, quasi per istinto Dienda si voltò per afferrarla e si rese conto che il sistema S.A.F. si era disattivato, un brivido gli percorse la schiena freddandolo per un attimo mentre inesorabilmente perdeva aderenza allontanandosi.
Rimase inerme per qualche secondo prima che il suo senso di sopravvivenza lo destasse.
Sapeva che se avesse oltrepassato la barriera di contenimento dell’astro-vascello si sarebbe sciolto come la neve al contatto con le forti correnti solari che percorrevano l’universo.
Prese ad ansimare per il panico che lentamente lo stava sopraffacendo, fece scorrere le braccia lungo il corpo cercando il dispositivo di emergenza della tuta.
I movimenti furono impacciati e confusionari dato anche dalla poca mobilità che la tuta offriva.
Il corpo alla deriva incominciava lentamente a roteare, gli apparve dinanzi la gigantesca sagoma dell’astro-vascello che era intento a far scorrere verso l’alto le grandi vele contenitrici, che avrebbero assorbito e sfruttato  i venti solari circostanti.
Presto l’astro-vascello finì di nuovo fuori dalla sua visuale e fu in quel momento che le dita guantate della mano sinistra si posarono sul vetrino protettivo del tasto di attivazione d’emergenza della tuta.
Colpì con decisione il vetrino, rompendolo, e sollevando la cupoletta protettiva premette il tasto.

Accadde tutto in pochi secondi, da piccole sporgenze poste sulla schiena e su gli arti fuoriuscì una sostanza schiumosa che ben presto lo avvolse completamente creando una sorta di bozzolo, sapeva che una volta giunta a contatto con le forti correnti solari quella sostanza informe sarebbe diventata dura come roccia.
Cercò di muoversi il meno possibile per non compromettere l’integrità del bozzolo informe.

Di nuovo un tonfo sordo…

Il bozzolo, appena uscito dalla barriera protettiva dell’ astro-vascello ,entrò in contatto con i venti solari solidificandosi all’istante, l’impatto per Dienda fu notevole e rimase quasi senza fiato sentendo addosso la pressione sulla tuta aumentare improvvisamente.
Presto prese a rotear via seguendo quei potenti flussi energetici, e nel frattempo la tuta attivava il suo segnalatore di emergenza ad onde sonore ,sirena d’allarme per favorirne  l’individuazione.
Adesso c’era solo da aspettare, appena qualcuno della manutenzione si fosse accorto della sua mancanza avrebbe lanciato l’allarme e l’inizio delle manovre di recupero.

Stordito, stanco e affamato…i sistemi di sostentamento della tuta si erano esauriti da tempo, diversi giorni forse settimane, il senso di oppressione che lo aveva accompagnato nei primi giorni di “prigionia” in quel bozzolo fu ben presto sostituito da paranoia ed insofferenza…le speranze di salvarsi si erano esaurite insieme alle riserve d’ossigeno.
Il processo di deterioramento del bozzolo aveva incominciato il suo lento percorso, presto Dienda sarebbe stato in balia dei mortali venti solari che spaziavano per tutto l’universo.

Bisognava solo attendere………..

Uno squarcio. come un fulmine impresso nell’oscurità, fece stringere gli occhi di Dienda ,quella linea sottile eppur cosi luminosa si faceva sempre più lunga e frastagliata,gli occhi  non più abituati alla luce gli dolettero per lunghi e dolorosi attimi,poi infine la visiera del casco vibrò e la crepa del bozzolo si allargò facendo staccare via un pezzo, grande quanto il palmo di una mano adulta, che volò via velocemente.

Il respiro già affannato gli si spezzò, brividi sottili dietro la nuca lo stordirono quasi, davanti a lui l’immenso universo cosparso e illuminato da miriadi di stelle e nebulose di vari colori e sfumature divenne teatro, in quella crepa del bozzolo , di un evento cui Dienda non avrebbe mai pensato di poter assistere.
Sinuose ed enormi figure, dal colorito bluastro, quasi a mimetizzarsi con l’ambiente circostante, volteggiavano in acrobatiche movenze proiettandosi in direzioni apparentemente casuali, i loro corpi erano lisci e riflettevano a intermittenza le sfumature di colori e le figure astrali che avevano tutte attorno, si muovevano a tale velocità da sconvolgere e ribaltare qualsiasi teoria scientifica o fisica ed a osservarli  bene non sembrava avessero né capo né coda. Gli parve di intravederne tre o al massimo quattro, si muovevano a varie distanze da lui, qualche volta quasi sfiorandolo come se volessero carezzarlo.

Senza rendersene conto Dienda ebbe presto libere le braccia e le gambe…

Mentre cercava di riprendere fiato, il casco ebbe un altro sussulto, adesso le crepe si erano diramate su tutta la visiera e fu un attimo ed essa si liberò completamente.
Era un allucinazione o era già morto,pensò Dienda…si rese finalmente conto che tutt’attorno a lui un numero indescrivibile di quelle creature danzavano in schemi ignoti che per quanto surreali sembravano sposarsi bene tra loro, circondandolo come ad avvolgerlo in una gigantesca sfera danzante piena di vita.
I colori e le luci che ne scaturivano stordivano la mente e l’anima le forme descritte dalle strane creature sembravano fondersi insieme per rappresentare oscure e remote figure dimenticate dal tempo. L’energia che si sprigionava da quel momento sembrava oltrepassare la tuta protettiva, talmente la sensazione di benessere che ne emanava.
Era bellissimo, le lacrime scesero giù dal volto di Dienda, che per quanto stanco e sfinito, lasciava intravedere stupore ed estasi per quella visione.

Le braccia tese in avanti in un gesto involontario quasi a volerle toccare, ormai non rispondeva più del suo corpo, l’ossigeno era terminato. Il respiro sembrò mancargli….le mani sulla visiera si mossero istintivamente come a volersela strappare via….un clic….le lacrime che continuavano copiose a scendere furono risucchiate verso lo spiraglio aperto una volta che la visiera fu sollevata… Dienda spalanco le braccia abbandonandosi completamente al suo destino, in volto un sorriso che ne mostrava l’estasi…
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“Guarda Figliolo…” indicando l’enorme vetrata del ponte di osservazione ,dell’astro-vascello da crociera, e più in la verso un piccolo agglomerato di energia di forma sferica che, lentamente,  vagava verso  traiettorie sconosciute. La sua essenza di un blu profondo si accentuava e  diveniva di mille sfumature  sembrava, quasi viva. Il  bambino gli si avvicinò incuriosito scrutando l’orizzonte, il padre lo avvicinò a se e cingendogli le spalle con il braccio si abbassò per indicargli il globo luminoso, poi riprese ”…si narra che secoli fa un figlio di Adamo ebbe l’onore di poter danzare insieme agli angeli dell’universo… e che essi stessi ancor oggi ballino intorno a lui per proteggerlo dal male che lo circonda”.
Poggiando una mano sulla testa del figlio e carezzandolo proseguì ”..si dice inoltre  che se sei abbastanza fortunato, quando gli passi vicino, potresti ancora vederli danzare ..e c’e’ chi dice di aver sentito il suono lontano delle loro risa….  paragonabili al suono sordo di una sirena

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La Menzione d’Onore (quindi fuori dalle votazioni) va al racconto:

“Tredici/dodici”
scritto da Clara Morreale

“Questa è  stata l’ottava. Le altre sette si sono consumate nei quattro mesi passati. Lo giuro, se succede solo un’altra volta lo uccido.”
Era ritta di fronte all’altare dorato e prometteva a se stessa, ai Santi e a Cristo in croce, di compiere un delitto, il più orribile: l’assassinio. La sua determinazione era così profonda che perfino in chiesa non aveva un ripensamento. Con le mani giunte meditò sul come sarebbe successo, poiché era certa che sarebbero arrivati alla nona occasione di odio. Immaginò come si sarebbe svolto:come sempre lui l’avrebbe invitata, dapprima dolcemente a seguirlo, poi in maniera sempre più insistente avrebbe forzato i suoi gesti fino a farle male e a costringerla in ginocchio a testa bassa. Dopo di che l’avrebbe tirata su da terra con violenza, prendendole il braccio, trascinandola dal corridoio fino alla stanza del cucito. Quella era stata la sua stanza preferita, quella in cui la sua povera nonna le insegnava a cucire e a ricamare. C’era solo la macchina da cucire e un lettino addossato alla parete di fronte alla finestra che si affacciava sul cortile interno. La casa dei nonni era nel quartiere vecchio della città, in Ortigia, precisamente al primo piano di un vecchio edificio della zona dei pescatori, la Graziella. Dal balconcino sul portone di ingresso, si vedeva lo specchio d’acqua del porto piccolo con i frangiflutti a difesa della esile costa. Quando, prima che la nonna morisse e che il nonno si ammalasse, andava a trovarli, era sempre una festa. Poi un giorno si rese necessario una compagnia per il vecchio nonno e si pensò di affidarlo alle cure di Nino. Era un giovane forte, figlio di una vicina di casa che era molto unita alla nonna Marisa. Aveva da sempre frequentato la casa e ci si fidava di lui.
Matilde ne era stata sempre segretamente innamorata, fino a quando però il sogno di ragazzina si trasformò in un incubo mostruoso.
Accadde la prima volta in estate, Matilde era andata a trovare il nonno Salvatore. Era andata sola, questa volta, con il suo motorino nuovo di zecca. Finalmente poteva fare un bel percorso lungo fino in Ortigia. Lei abitava nella zona nord, in periferia. Arrivò, salutò il nonno e gli raccontò della scuola, del suo nuovo regalo. Era un po’ in apprensione, a dire la verità perché voleva vedere Nino, il quale la volta precedente aveva fatto un commento sull’avvenenza della ragazzina appena sbocciata. Matilde aveva percepito qualcosa che non capiva fino in fondo, ma che sapeva appartenere al mondo degli adulti. Anche quando i suoi compagni di scuola le facevano i complimenti non aveva  mai sentito quel brivido strano lungo la schiena, come quella volta con Nino.
D’improvviso si aprì la porta d’ingresso e comparve lui, le rivolse un sorriso rassicurante. Era l’ora di dare al nonno i sedativi, poiché di pomeriggio aumentavano i dolori, così almeno poteva riposare per un po’. Quelle ore furono di buio anche per Matilde, poiché diventò un rituale orrendo, quello delle diciotto.
Il dilemma più grande che dovette affrontare Matilde, non fu solo quello di subire una violenza sessuale, ma quello di credere di essere stata lei la responsabile di tale nefandezza. Poiché lei nella sua pudica e ingenua voglia di essere adulta e desiderata, aveva assecondato le stoltezze di un uomo senza scrupoli, adesso non poteva confessare a nessuno quanto era successo. E non poté nemmeno le volte successive, si sentiva in trappola, non poteva gridare la verità e non poteva nemmeno rifiutarsi di andare a trovare il nonno, si sarebbero insospettiti i suoi genitori. Ogni volta sperava che non sarebbe successo. Così fino a quel dicembre.
Decise dunque che nel momento in cui lui sarebbe stato meno vigile e attento avrebbe inflitto il colpo letale. Doveva riuscire a prendere le forbici della nonna, quelle grandi, e lo avrebbe infilzato sul fianco sinistro. Poteva farcela, le forbici stavano sul mobile della Singer, alla sua sinistra. Ogni volta lui le teneva entrambe le mani dietro la schiena, con la mano destra, però dopo un’apparente arrendevolezza della vittima, avrebbe potuto lasciarle andare e a quel punto, fingendo di accettare quella violazione tremenda, lo avrebbe reso meno sospettoso e più vulnerabile, ma doveva colpire con tutta la forza e la rabbia che aveva dentro, altrimenti sarebbe stato solo peggio.
La preghiera alla Cattedrale fu la definitiva sconfitta della sua innocenza.
Passarono altre due settimane. Matilde le passò a letto con una febbre apparentemente senza causa. Pensava e ripensava ogni movimento che avrebbe fatto lei e il suo aguzzino. E finiva sempre col sorridere vedendo la fine delle sue sofferenze. Probabilmente era la febbre alta a condurla in quei pensieri senza uscita, non pensò nemmeno una volta alle conseguenze del suo gesto o alle giustificazioni che avrebbe dovuto addurre.
Arrivò il giorno della visita al nonno, era stranamente calma. Quel giorno era anche la festa della patrona di Siracusa:Santa Lucia. Il tredici e il venti di dicembre mezza città si ferma perché la processione dei devoti che portano in spalla il simulacro della loro santa protettrice, si snoda lungo le strade gonfie di persone. La statua viene portata dalla Cattedrale, dove resta tutto l’anno, fino alla chiesa di Santa Lucia al Sepolcro, in cui per una settimana può essere visitata dai fedeli, dopodichè ritorna al suo posto. Le strade sono liscie e scivolose per via della cera che cola dalle candele votive portata dai credenti, e per qualche mese la città stride a ogni passaggio di automobile.
Arrivò che era già buio. Le luci della festa però illuminavano anche i vicoli più nascosti, e l’aria natalizia per un attimo le fece scordare il suo intento omicida. Come ogni volta, salutò il nonno e parlò con lui, ma questa volta qualcosa era diverso, forse il suo tono, forse la sua amarezza crescente e non ancora consapevole. Il nonno se ne accorse, da vecchio militare che era, ma non disse nulla, disse solo che i suoi dolori da qualche tempo erano peggiorati e il suo cuore non poteva più reggere ormai a quelle fatiche.
Tutto si apprestava ad essere come sempre, arrivò Nino e dopo la medicina del nonno si dedicò alla nipote.
Matilde aveva in testa solo le forbici e si ripeteva di affondare forte. Nei giorni precedenti aveva sfogliato il manuale di anatomia di suo padre, voleva essere sicura di prendere un organo vitale, ma avrebbe dovuto colpire più in alto, rispetto alle sue previsioni. Per lei era solo importante colpire e difendere il suo onore. Lui la condusse nella stanza, ma questa volta senza forzarla, era insolitamente condiscendente la ragazza.
Tutto seguì il copione segreto e atrocemente noto di Matilde, come previsto non le bloccò i polsi, ma non per questo fu meno scellerato. Si avvicinava il momento più idoneo per colpire, Matilde aveva già focalizzato le forbici, stava per allungare il braccio quando uno scoppio improvviso la distolse. I fuochi d’artificio, pensò, ma il clangore era stato troppo vicino e prorompente. Il frastuono la stordì per qualche secondo, non si accorse subito di essersi miracolosamente liberata dalla morsa del carnefice sopra di lei. Si girò e vide Nino riverso per terra bocconi, e il nonno dietro di lui con una pistola fumante in mano. All’improvviso  tutto fu chiaro ed i fuochi d’artificio cominciarono ad illuminare il cielo.

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La classifica nello specifico.

1°  Un chilo di zucchero

2°  La vita in un tombino

3°  Senza capire perché

3° Ex equo Spegnere la tenebra

4° Libertà nell’assenza

5° Ogni testa un piccolo mondo

5° Ex equo Un giorno …

6° La radio

7° Dienda – la nascita –

08° Tredici/dodici con voti 32 menzione d’onore

09° Lacrime di ghiaccio di Simone Ricci

10° Tutto si può classificare di Antonio Granci

11° Accompagnamento d’addio di Giacomo dell’Ava

12° La lettera di La Porta M. Teresa

13° Eric Von DaRos di Giovanni Boldrin

14° Il potere magico della forza di volontà di Licciardi A.Maria

15° <Io la amo, il resto che importa?> di Gerardo Giordanelli

16° “Opprimente distanza a due voci …” di Fabio Pierri

17° Epistola all’ispirazione di Emanuela Ferrari

18° Ah, come corre la vita di Carmela Rocca Palermo

19° Eleonora di Barbara Godani

20° Il ponte di Silvia Ovis

21° La pesca “du pezzate” di Vito Leucci

22° Percorsi nella natura di Alessandra Ferrari

Grazie a tutti
Angelo Di Pino
Monica Fiorentino

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