O como volverte una belleza sin pasar por quirófano xDDD

Quiero que me maquille un profesional!!!!

Mujeres, literatura y arte

“La belleza es un estado de ánimo” (Zola) y “Vivir es delirar” (M. Zambrano).

Madame Bovary foi publicado em 1987 e deu início ao Realismo, a mulher que antes era idealizada no romantismo, agora é descaracterizada, tão sujeita aos encantos da vida, quanto aos homens. O livro narra a história de Emma Bovary, uma menina que adorava ler romances e imaginava um grande amor, como nos livros. Conhece seu futuro marido, quando o pai adoece. Charles Bovary torna-se o médico da família e logo se apaixona por Emma, depois de algum tempo cortejando a garota, os dois se casam. Emma é possuí uma vida perfeita, tem uma filha linda com Charles, vida de princesa e um marido bem empregado. Mas isso não era o suficiente para ela, onde estavam as festas e as diversões urbanas que lia nos romances? Seu casamento não é assim.

Para você ver o restande da descrição do livro bem como o download o e-book em português, clique no link abaixo e confira o novo endereço do nosso blog.

http://www.poemasepensamentos.com.br/2009/10/14/madame-bovary-gustave-flaubert/

Toda mujer se quiere sentir sexy, deseada y admirada y saber que es capaz de poner firmes al soldadito de los hombres. Pero, claro, algunas hembras con solo respirar hacen que se te pare y hay otras que ni encuerandose de a tiro lo logran.

Este es el caso de la… este…errr… bueno, esa cosa que se llama Elba Esther Gordillo, que se dedica a amasar fortuna a costillas de todos los mexinacos.  Esta vez se sintio la muy güenota y saco a relucir sus ubres, para ponerse a tono con todas la “divas” que enseñan las carnes frente a las luces, como la Britni Spirs, la Aguilera, todas las de televisa, etc, etc, etc.

¡Pero, que no mame, uno que culpa tiene, si anda tan urgida, que se compre un puto vivador con los impuesto que se roba y que no ande de cachonda buscando pito, sabiendo que con esa jeta de vomito de borracho despues de una fiesta con tacos y enchiladas, nunca lo va a encontrar… la neta!

El autor del blog despues de ver las imagenes de la Gordillo

Olvidarte me cuesta tanto, olvidar quince mil encantos es mucha sensatez…

Click Here!

http://oierr.wordpress.com/2009/06/07/a-bilbao/   “Mi pequeño infierno”

Siempre supe que la tecnología y sus avances enriquecían al ser humano, hasta el punto que a cualquier edad puedes descubirla, descubrirte a tí mismo con ella y desarrollar tu propia personalidad.

Aquí os dejo un video de mi hermano.

Gracias hermano, me siento bien experimentando que cada día tú también te encuentras más a tí mismo.

Foto de Dae Mon

o rio veio e transbordou
eu fui pra beira e ele me puxou
me levou em seus braços,
me envolveu com seus encantos.

o rio veio e transbordou
eu fui sem esperar e ele me acertou
me fez mudar de rumo
me fez mudar de planos.

o rio veio e transbordou
eu fui pra curar o passado e ele me presenteou
me trouxe esperança de futuro
me trouxe esperança de outro mundo.

o rio veio e transbordou
eu só procurava um pouco de paz
eu estava em paz
mas ele me puxou.

o rio veio e transbordou
eu era pura vontade, eu era pura emoção.
me fez perder o norte,
pra me ensinar uma nova canção.

o rio veio e me transbordou.
água de rio quando invade, não tem correnteza de mar que segure.
olhos serenos quando se abrem, não tem coração que não se ilude.

o rio veio e me transbordou
eu era só intensidade, eu era só um furacão.
água de mar quando invade, traz maremoto e faz trovão.

o rio veio e me transbordou
mas a onda do rio é diferente, e eu não sabia
mas em onda de rio não dá pra pegar jacarézinho, e eu insistia.

o mar veio e me transbordou
maré que leva, maré que traz
a pororoca só anda porque o mar vem atrás.

o mar veio e me transbordou
veio onda, veio sal, veio água-viva e me queimou.

o mar veio e me transbordou
o mar machuca, mas cicatriza.
inspira, alivia, horizonte, acima.

o mar veio e me transbordou
onda de rio quando vem, cerca.
onda de mar quando bate, leva.

o mar veio e me transbordou
a sua linha infinita me liberta
seu vento me assopra
e seu cheiro me tempera.

o mar veio e me transbordou
sal me salva, tenho pressão baixa.
água fria me refresca, me livra do inferno em que estava.
areia me invade, penetra e tira tudo o que restava.

I
Usted que lleva siempre
mis deseos y arrebatos
y guarda en su talega
lo que miro en sus encantos.

A usted, preciosa dama,
que es parte y que confía
de un día en mi alegría,
y que abraza en la fineza
de unos besos la entereza
de saberse siempre mía.

A usted que lleva puestos
de mi pecho los suspiros,
y en sus ojos los anhelos
de quedarse en mis respiros.

A usted, mi bella dama,
a usted le digo en plena gala:
que aún guardo el más bonito
de mis besos a su alma.

II
Usted que lleva puestas
reflexiones y razones,
usted que sólo escucha
del mundo ilusiones,
le digo que mi causa es justa
en sus clamores.
Le cuento que es en ella
que difundo mis visiones:
la veo a usted vistiendo
del viento mis afanes,
la sueño a usted guardando
del tiempo mis quereres,
le digo que platico de usted
hasta en los mares.

En usted yo reconozco
lo bonito que es la vida
y reconozco que hay razones
que la envuelven en la mía.

Si no lo sabe usted,
cada mañana y cada instante
es un deseo el mirarle,
y a cada rato me sorprenden
sus imágenes al verle.

Usted es parte y todo
de una causa que pregono:
La sentencia de alegría
que en la vida
yo me impongo.
El manifiesto a mis plegarias.
El motivo que devela mi proclama.

A usted la busco como parte de un trabajo
que labora cotidianamente en mis haberes:
que resuelve y que contagia,
que estimula y que alienta,
que refuerza y fortalece.
A usted le digo que es la llama
que me aviva y enardece.

A usted su rostro la dibuja por bonita,
y le digo que no he visto
a nadie más así de linda.
Me refiero a usted como
la luz en flor de mi ventana,
y la acaricio sin tocarla,
tan sólo en la mirada.

De usted, si, de usted,
si no lo sabe,
le digo que hoy depende
ésta alegría
que se forja en mi alborada.

III
A usted
que le sorprenden las cosas de la vida
le digo que no ha visto
lo bueno todavía.
Si se acercara un poco,
le digo sentiría
mi pecho en su revuelo.
Y si se acercara toda,
¡qué cielo!,
¡por siempre haría mi vuelo!

IV
De usted presumo sus detalles:
la fineza en su escultura,
el portento de su arte,
lo selecto de su talle.
Y es que aún no encuentro
algún defecto que la marque,
aún no veo un filamento que no cuadre.

Es singular como las plumas en el ave:
En cada parte hay belleza,
y me sorprende que se entregue
dulcemente al sincerarme.

Usted me lleva y sin quererlo de la boca.
Usted me vuela y sin saberlo me trastorna.
Usted me cubre y no queriendo me descubre.
Usted me esconde y cuando quiere me sorprende.
Usted me atrapa y me desprende al besarla.

V
De usted es la belleza
y maravilla sin iguales,
la cauda que deslumbra
cuando agitan esos mares,
las nubes que reflejan
sus luces de corales.

Usted quizá lo sabe
y lo sabe en mi mirada:
¡Qué linda es su pupila!
¡Qué linda es cuando me habla!

Usted provoca tanto
y provoca por su encanto,
me lleva contagiado
y me inventa agitado.

¡Qué linda es su mirada!
¡Qué linda es cuando me habla!
Usted, si no lo sabe,
me enciende y me induce,
me induce a que la mire,
la mire y que la bese.

VI
Usted lo sabe y lo repito,
y le recuerdo que en su cara
mil veces y que a diario lo recito:
la amo a usted,
y la amo como a nadie,
como a nadie más le he dicho.

Salvador Pliego

Φ Capítulo 1 Φ

- 2ª Página – Soneto de Desencanto -

A xícara de chá deu lugar à xícara de nescafé.
Os cinzeiro, em cima do meu colo.
Os livros caídos da estante. Os chapéus, emprestados. O móbile balança com o vento.
O telefone tocou, ninguém importante… Os três isqueiros continuam sem funcionar.
Os filmes já não são mais os mesmos de antes.
As fotos pregadas com durex caem do guarda-roupa.
A velha colcha de retalhos verdes foi colocada pra cima do estrado e a janela foi aberta.
As pequenas lembranças de quatro anos atrás continuam pregadas nos quadros de aviso, imóveis.

Os amigos já não são mais os mesmos de antes…
A maioria segue outros rumos, deixando outros entrarem pela viela estreita.
Mas as pequenas problemáticas do dia-a-dia continuam,
Passando pela viela dos encontros e despedidas. Encantos. Desencantos.

- Listas -

Cinco Tristezas:

- Insônia, insônia, insônia…
- O romance de Otto e Ana (Almas gêmeas e palíndromos).
- Mensagens não respondidas e não correspondidas.
- Ouvir Vinícius.
- Falta de perspectivas…

Cinco Músicas:

- Samba em Prelúdio – Vinícius de Moraes
- Wicked Little Town – Hedwig and The Angry Inch
- Sapato Novo – Los Hermanos
- O Mundo é um Moinho – Cartola
- There’s No Greater Love – Amy Winehouse

Cinco Filmes:

- Os Amantes do Círculo Polar – Júlio Meden (torrent / wikipedia)
- A Igualdade é Branca – Krzysztof Kieslowski (torrent / wikipedia)
- Vanilla Sky – Cameron Crowe (torrent / wikipedia)
- O Fabuloso Destino de Amélie Poulain – Jean-Pierre Jeunet (torrent / wikipedia)
- O Poeta do Castelo – Joaquim Pedro de Andrade (porta curtas / crítica)

A vassoura há tempo está guardada no fundo do quartinho da lavanderia onde ela não deixa os netos entrarem. Há muito tempo não vê as amigas que, aquém da magia de outros dias, não deram mais as caras.
Um dia encontrou o velho livro de encantos e se perguntou como fazia para encontrar tal ingrediente, visto que o mercado negro da internet facilitou tanto. Normalmente em dias como esse ela estaria se arrumando pra festa. Uma super-festa.
Mas sua lenda resumiu-se em um dia apenas. Muitas de suas companheiras foram limadas da existência e sobrou então tentar novos truques e travessuras.
Novos encantamentos e fórmulas com a mesma mão de obra. As criancinhas eram atraídas nesse único dia por bombons balas e doces e ela poderia fazer então sua alquimia, assim se conservando mais um pouco.
A vassoura, ela sabe, nunca mais vai sair do fundo do quartinho.

Meus momentos de inspiração estão passando rapidamente. Mas faço exercícios para que a escrita desencante. E faço exercícios. Hoje, por exemplo, desci sozinha para a praça Santos Dumont – ainda escuto aquela canção que me toca profundo, da zabumba, da sanfona, da minha janela aberta. Também escuto, da minha janela aberta, o som da noite que já chega. Gosto destes sons. É som para quem escreve. E eu me inspiro. Fiz um exercício Clarice Lispector hoje. Desci sozinha à praça Santos-Dumont e assisti a um espetáculo de teatro – lindo, lindo – baseado em “Sonhos de uma Noite de Verão” de Shakespeare. Gosto de teatro e pronto. A adaptação trouxe Shakespeare para perto de nós e virou “Sonho de uma Noite de São João”. Deve ser sabido deles, da trupe da Casa da Gávea, que originalmente isto de ser “Noite de São João” tem tudo a ver mesmo com Shakespeare. Não é mera coincidência, livre adaptação, até porque esta festa de São João e muito de nossos mitos têm origem em festas pagãs adaptadas ao catolicismo, há muito, muito tempo atrás, na Europa. Mas só esse assunto já dá uma outra longa história. Este semestre estudei o “Sonhos” através de uma tradução portuguesa na qual o autor dá o título justamente de “Sonho de uma noite de São João” e o justifica bem embasado nisto. É bem interessante. Em outro post coloco as palavras deste tradutor. Taí, pensei, porque não montaram ainda “Sonhos de uma Noite…” numa grande festa de São João, com muito forró, um musical! As idéias flutuam e hoje fui conferir esta montagem. Que ótimo o que fizeram. A adaptação ficou redonda. E fiquei feliz com o que vi. E foi assim uma alegria assistir a um belo espetáculo, cheio de crianças no chão, eu olhava ao redor e via o público, a praça toda com sorriso no rosto. Não é por nada não, é porque o povo gosta de teatro, gosta de fantasia, gosta, gosta. Por que não merecemos mais disto?! Só lixo, só merda goela abaixo. Poxa, devia ter mais disso de espetáculos, teatros, alegrias pelas praças do Rio de Janeiro. O baixo Gávea ficou tão mais bonito, encantado, do que quando fica com aquele bando de gente – gente parada, bebendo parecendo um bando de ventilador de pé – rodando a cabeça de um lado para outro, olhando, olhando, vendo a vida passando. E sem fazer nada. Nada.

Vamos chamar o vento, o vinho, a festa na praça. Blarg! Sou de outro lugar. (Sou de Passárgada, Atlântida, Mesopotâmia, sei lá!)

Depois quis ficar mais um cadinho por ali, observar mais. Então fui numa barraquinha e pedi um bolo. Um bolo de cenoura com calda de chocolate, me encostei num canto e, devagar, comi pedaço por pedaço, pra fazer hora, enquanto um quarteto tocava música de São João. E meu coração sempre, sempre que voa longe quando escuto uma sanfona e uma zabumba, voou mais uma vez. E vai pensamento, vai emoção, criação, idéias, vontades, tudo junto. E isso me fez feliz por minutos,

felicidade que dura o pedaço de um bolo de cenoura com calda de chocolate comido bem devagar, devagarinho, até que acaba.

Por isso subi para escrever, que há tempos não escrevia. Esse exercício de sentir a praça, o forró, e lembrança e devagar a vontade a alegria pareceu-me um exercício de Clarice, por isso escrever.

E essa peça na praça me levou para outro lugar, um lugar real onde passei bastante tempo da minha vida. O Sana. Não sei se vocês conhecem, mas o lugar é encantado. Ou eu é estava sob feitiço de um Puck qualquer… E eu me apaixonei pelo lugar. E também me apaixonei por lá. Risos. Mas essa é uma outra longa história. Boa também, mas outra… E lembrei desse jeito pé no chão, fogueira e festa junina na praça. Lembrei de mim também, sabe. De mim que sou e que fui. Lembrei do teatro que fiz na praça do Sana uma vez com um grupo de amigos atores, montamos “Saltimbancos”, um sonho que eu tinha. Foi bem mambembe, um fiasco, talvez, mas o público gostou, adorou. O povo gosta de encantamento, de uma boa história, bons personagens, boa musica. Coloca na praça pra ver. Coloca na praça pra ver se audiência não cai! Coloca na praça, no horário nobre, teatro em todas as praças, favelas do Rio, do Brasil! Vamos ver se o povo não gosta de coisa boa. Coloca na praça pra ver se a qualidade da programação não muda! Coloca na praça pra ver se a violência não diminui. A lenda, o folclore vem da gente, é da gente. Ainda nos perguntamos sobre a morte, sobre a magia, sobre tudo. E temos muito a falar como Emilia. Como Macunaíma. Chega de fofoca na tv! Viva o Sitio do Pica-Pau Amarelo! Viva Monteiro Lobato, o Casé e a Derci Gonçalves! Ainda não perdemos a possibilidade de nos encantar! Ora, ora.

Blorg! Como eu me contamino pelos meus sonhos. Sempre sonhei assim desse jeito. Contagiar o mundo de espetáculos, de circo, de ciranda, de dança. Pelo menos um pouquinho, vai? Realizar é tão mais difícil. Mas aí está o grande desafio da vida. Viver conforme a obra, a arte e o artista cara a cara, sonho e realidade, se multiplicando em um.

E lembro de um dia que teve uma quadrilha enorme da praça do Sana e todos dançaram juntos, gente amiga, e gente que não se conhecia também. Tinha muita alegria por lá. Fiz muitos sonhos com aquele lugar. Às vezes penso: e se tivesse ficado? Quem seria eu hoje? Ninguém nunca saberá. Não fiquei e hoje sou uma pessoa muito feliz com tudo que faço, com quem amo, com o que crio. E lá plantei amores, amizades e guardo uma bonita história de mim. Cheia de lembranças e estrelas cadentes. Um dia conto para quem quiser ouvir. Agora, se lembrei, se falei, foi só para matar a saudade.

Porque saudade devia ser um verbo. Verbo Intransitivo, sem objeto de saudade nenhum. Porque saudade é um estado. Não um sentimento. É um estado. Como eu sou, como eu estou, como eu saudade.

La sesión cultural en el Club Ateneo (fundado en 1900) comienza con la lectura del Orden del Día. El evento tiene lugar en la casa del presidente de la Mesa Directiva cuyos miembros se han sentado a lo largo de la mesa del comedor. En esa mesa comen o cenan los días festivos y los fines de semana. Para estas ocasiones la cubren con un mantel verde que también sirve para jugar al póquer o a la canasta. Las cartas de la baraja se deslizan sobre la superficie afelpada como si las estuviera repartiendo un auténtico croupier en Las Vegas, donde nadie jamás ha estado.

La baraja, las fichas y la libretita con los puntajes de partidas añejas y deudas reconocidas con sendas rúbricas, están en el cajón izquierdo de un mueble largo y que ahora sostiene las fuentes rebosantes de papas fritas, chicharrones, palomitas de microondas sabor chedar cheese, cacahuetes japoneses y vasos de plástico para los que deseen servirse agua de jamaica. Las bebidas alcohólicas aparecerán una vez terminada la sesión solemne.

Ella, ahora reportera de la flamante sección cultural del periódico, llega a la sala de juntas del Club Ateneo. Llega tarde, taconeando nerviosa y enfundada en un vestido de una sola pieza, escote de escándalo y abertura que deja al descubierto el muslo de la pierna izquierda. Discute con el marido a punta de susurros y aspavientos. Le increpa que sigue con el nudo de la corbata hecho un desastre, que no se ha peinado y que es evidente que está aburrido y cansado… Ella luce esbelta y de buena figura -sus “bien cuidados cuarenta”, perfumada hasta vaya uno a saber dónde y dueña de una coquetería que cuando las demás asistentes la ven, cruzan miradas hasta que la más regordeta, que dormita en una de las últimas sillas dispuestas para la ocasión, mueve su colosal figura para poner un dedo sobre sus labios y pedir silencio: ¡shit!

La lectura del Orden del Día continúa con su solemne monotonía: en quince días conmemorarán un aniversario más del luctuoso y sensible fallecimiento del gran vate local… ¿cuál es su nombre? Alguien se empecinó en imprimir el discurso con letra muy pequeñita para que cupiera en menos hojas. Piensa que así ahorra tinta y papel. De todos modos, cuando el presidente de la mesa directiva consigue decir de quién se trata, Ella, la ahora reportera, no reconoce el nombre del poeta y comenta con su marido: “debe ser famoso en este pueblo nada más”.

Cuarentaicinco minutos más tarde Ella ha perdido la noción del tiempo. Su marido se ha unido a los dormitantes. De vez en cuando le da un ligero e inútil codazo. Y cuando Ella cree que también caerá víctima de la modorra, se da cuenta de que alguien la mira. Un hombre sentado a un extremo de la Mesa Directiva y que se pone de pie sin despegarle el ojo para proclamar a viva voz y con una estupenda sonrisa: “se ha cerrado la sesión. Ahora sí, que comience la fiesta”.

Cuando el editor del periódico se arranca a fumar ya nada puede detenerlo. Fuma un cigarro tras otro. Todos los enciende con ese encendedor metálico con la tapa que levanta ayudándose de las dos manos porque nunca pudo aprender a hacerlo como en el cine: con dos dedos. Pero la mirada de galán nadie se la quita. Ni siquiera el hecho evidente de que a sus cincuenta años ya sólo atrae a las jovencitas que buscan un lugar digno de trabajo y están dispuestas a cualquier cosa con tal de conseguirlo. Por sus manos han pasado casi todas las egresadas de periodismo de la única universidad de esa ciudad. Y cuando ellas renuncian… cuando ellas renuncian luego las ve en la calle, caminando del brazo de un joven con los jeans sujetándose a duras penas de sus piernas, lentes oscuros, cachucha y caminar de cholo y a veces piensa: ¿qué tiene él que no tenga yo?

El editor del periódico vive en una habitación de hotel. Llega hasta allí en la madrugada, sudoroso e insatisfecho, luego de asegurarse de que la edición del día siguiente no tiene ni un solo error ortográfico. A veces llega con cervezas. A veces con alguna nueva asistente. Siempre trae algo en las manos. Y se las arregla para que en ellas quepa un libro. Al editor del periódico le gusta leer historia y política. Y por lo mismo, también es fanático de las novelas afro latinas caribeñas y tropicales, como le gusta decir. También dice que baila cumbia cuando lee a García Márquez.

Y ahora esta foránea de edad madura le pide trabajo. Asegura que sabe mucho de cultura y él pregunta: ¿qué clase de cultura?

Ella levanta los brazos y abre la boca y hasta se le ocurrió decir ópera y ballet pero luego de haber recorrido hasta el último rincón de esta ciudad sabe que sería una necedad creer que el Cascanueces pueda presentarse en el Auditorio Municipal. Aquí sólo actúan los cristianos y conversos, le dijo el de la puerta cuando ella pidió el programa del mes.

“Esta ciudad tiene sus encantos”. Ella sólo recuerda letreros de burdeles y cantinas con putas. Calor. Tiendas que se gritan ofertas unas a otras a través de altavoces. Vendedores ambulantes estacionados en la vereda. Gente que tiene que caminar por la pista y coches que parecen detenidos en fila india porque no pueden avanzar. El semáforo está en rojo.

“Tiene que haber algo de cultura, usted dígame”.

“Háblame de tú”, pide el editor del periódico que se queda pensativo pero sin despegar su mirada de los ojos de esa señora que se ve tan elegante en ese vestido de pieza entera que le llega hasta los muslos y con unos tirantitos que seguramente su esposo la ayudó a anudar.

Y antes de que ella sugiriera reseñar obras clásicas, como El amante de lady Chatterley, de… el editor del periódico le sugiere que por qué no comienza por visitar las instalaciones del Club Ateneo. “Allí se reúne pura gente culta… a veces voy a sus fiestas”.

Llegan a este calor infernal. Un sitio donde hierven piratas y quimeras; donde las fiestas no burbujean champán y las conversaciones no se detienen ante el nuevo perfume del embajador. La playa no es como la pintan y… por eso creen que están en el lugar equivocado.

El plan es un paraíso y no esta ciudad que gotea sudores y jadeos. Pensaron que los recibirían con los brazos abiertos y no con esas miradas suspicaces y largos silencios sin salida. Se sienten promiscuos en la estrechez de aquella habitación minúscula que les asignaron y miserables cuando se enteran lo que él va a ganar. El miedo… el miedo lo siente ella cuando pregunta: “¿Y qué carajos voy a hacer en este lugar de mierda?” Y él no sabe qué contestar y sale hacia la universidad, a dar su primera clase. Ella, sentada al borde de una cama desordenada, desnuda y con las piernas abiertas siente la profunda necesidad de volver a fumar.

Fuma delante del rector, del secretario de Educación y del líder sindical. Fuma en la calle y en su habitación. Fuma entre comidas y también cuando, sudorosa e insatisfecha, anuncia que va a buscar trabajo porque así -esto- no va a funcionar.

Y busca y busca hasta que alguien por fin se anima a encenderle el cigarrillo con el que sus dedos juguetean. La llama la enciende el editor de un periódico local: “así que usted es la esposa del nuevo profesor” y antes de decirle que la acepta como redactora en la flamante sección cultural de los domingos, enciende su propio cigarro para decir a modo de encabezado: “esta ciudad tiene sus encantos”.