¿A alguien de vosotros le ha pasado esto?. Me refiero a tener que lidiar ‘entre lobos’, a cual más grande y hambriento. Verán, cuando te llega esta enfermedad, piensas: ¿porqué a mí?. Al principio,(fue mi caso), me lo tomé con incredulidad. -No puede ser, ha habido una confusión. Se han equivocado. Y más, cuando recibes una carta certificada en la que te informan de que lo que tienes es una neoplasia benigna. O sea que del cáncer, nada de nada. Hubo alguien allegado que incluso se apuntó a una celebración con cava ante tan buena nueva. Luego, la decepción. -Es un error (dijo el médico, tachando indignado la carta). Así que mi gozo, en un pozo. Habría que enfrentarse a estos voraces intrusos, y sin red. Jugándosela a una carta, la de la vida.

 Para todos los padres que acunaron una nueva vida:

“Le dejaron nacer y lloró. Le llenaron de cariño y sonrió. Balbuceó, habló; miró, contempló; sintió, se emocionó …

Le educaron en libertad y aprendió a ser por sí mismo – dejándose ayudar -, creció. Y amó.

Sabe que es diferente a la mayoría pero se siente privilegiado. Ha nacido en una familia que le quiere – ¡ y mucho! – por quien es, sin importar cómo es. Y se ha acostumbrado a esa diferencia tan suya y tan familiar que en su casa y entre cuantos le quieren no nota. Es feliz. Ha comprendido que todos somos diferentes pero cada uno es insustituible e indispensable. Está orgulloso: su vida es importante. Está tan agradecido que siempre sonríe (por fuera o por dentro). Y gana muchas sonrisas de la gente que sabe querer. Y ha descubierto que cuando las personas sonríen sus ojos llenan de luz y brillan.”

 http://hemeroteca.abc.es/nav/Navigate.exe/hemeroteca/madrid/abc/2009/11/02/047.html

Hacer el amor no es fácil: no porque haya tantas posturas a elegir que no sepas cuál es la mejor, sino que normalmente hay que tener como mínimo un acompañante (bueno, para algunos la autosatisfacción sexual es hacer el amor, pero no lo es, lo siento). Y ya, si nos ponemos tiquismiquis, un acompañante que nos dé placer, tanto placer que no tengamos ganas de dejar de hacer el amor. Sobre todo cuando queramos o no queramos tenemos 300 orgasmos al día. Porque, seamos sinceros, ¿quién no tiene 300 orgasmos al día? Cuatro desgraciados, el resto del mundo sí.

Pero no todo el resto del mundo tiene nombre de cara al público usuario de los medios de comunicación: una mujer, sin embargo, sí tiene nombre, y cara de felicidad. Su nombre es Michelle Thompson, y tiene 300 orgasmos diarios debido a una enfermedad (bendita enfermedad para muchos) llamada síndrome de excitación sexual permanente. ¿Qué significa esto? Pues básicamente que está todo el día gimiendo de placer.

Y puede parecer divertido, podemos hacer muchas bromas al respecto; pero para ella es una condena. Sus novios nunca han podido aguantar el ritmo de tanto sexo diario; y claro, si a algunos hombres ya de por sí les cuesta aguantar más de diez minutos dale que te pego, sólo hay que imaginar cómo debe acabar un novio de esta mujer, que está todo el día con la sangre en sus genitales que en el resto del cuerpo: agotados. Así lo reconoce ella misma, al decir que tras cinco años de relación (a 300 orgasmos al día… pues una bestialidad, hablando claro) acabó derrotado. Podemos imaginarnos al pobre hombre absolutamente demacrado, sin fuerzas ni para andar. Un hombre al que se le han quitado las ganas de tener sexo: un caído en campo de batalla, un héroe que se merece un homenaje que nunca recibirá, por desgracia.

Porque ella seguía teniendo 300 orgasmos al día, pero él ya está acabado para toda su vida. Porque ella encima ahora es feliz, ya ha encontrado a un hombre que la satisfaga toda su vida, pero él, el ex novio que duró cinco años con ella, ya ni puede practicar sexo pasivo. Y mientras el novio actual de Michelle Thompson puede hacer el amor con ella 10 veces al día. ¿Creíble? ¿Imposible? ¿Estamos ante un superman moderno, pero que se viste con la ropa interior por debajo, como debe ser?

Muchas preguntas sin responder, por el momento. Al hombre se le ve cara de estar y ser feliz. Y no es para menos, un hombre capaz de hacer el amor 10 veces al día le viene como anillo al dedo a una mujer que tiene más de 10 orgasmos cada hora. Los números cuadran, estas dos personas tenían que estar juntas a la fuerza. ¿Y qué mejor que el sexo para unir a dos personas? ¿Un cura en una iglesia? Claro que no.

El problema que se le puede ver a la relación es un detalle que la señorita Thompson afirma: que tiene que cruzar la calle para ver a su nuevo novio, y ya cuando cruza la calle, es cuando zumban. Muy bien, ¿pero no sería mejor que vivieran juntos y así en lugar de hacer el amor 10 veces al día lo hacen 15 ó 20? Porque entre que sale de casa, cruza la calle, se mete en la suya y a la media hora vuelve a la casa del hombre para otro rato de sexo, se pierde tiempo. En Lancaster (el Reino Unido), que es donde vive la pareja, y en cualquier otro lugar del mundo.

Eso sí, hay que entender que el hombre no quiera vivir con ella. Necesita unos minutos para descansar, es imposible aguantar tanto sexo al día, acabaría muriendo de un infarto o absolutamente exhausto a mitad de un polvo, y al final eso no sería bonito. Las últimas palabras que diría el pobre hombre serían “cariño, abre las piernas que vamos a por el quinto de la tarde”.

Porque la mujer aguanta, por supuesto. Joder, si es que tiene orgasmos sólo por escuchar el ruido de las máquinas en una máquina de galletas. Que la persona que se compra la caja piensa que el proceso de elaboración ha sido normal, pero en realidad la mujer se ponía como una burra escuchando el ruido de las máquinas y vaya Dios a saber si hizo algo que no debía y las galletas vienen con un ingrediente extra.

En fin, ante una mujer que se excita escuchando el ruido de unas máquinas (hemos de suponer que no es un ruido normal, sino que tienen una grabación de Darek hablando en perfecto inglés, porque seguro que aunque tiene problemas con el español, el inglés lo habla a la perfección) hace falta una máquina sexual, y para su fortuna lo ha encontrado. Otra cosa es que la relación vaya a ser para toda la vida, no sería extraño que en unos cuantos años el hombre acabe peor que De Juana Chaos después de su huelga de hambre: eso sí, lástima del terrorista no hay que sentir nunca, pero con el máquina (que se llama Andrew) que satisface sexualmente 10 veces al día a Michelle Thompson sí habría que apenarse.

Héroes como él hay pocos en la faz de la Tierra. Y si no que se lo digan a Michelle Thompson, que en estos momentos debe estar haciendo el amor con él… y da igual a qué hora se haya escrito este post y qué hora lo lean las personas que lo lean, seguro que sea cual sea la hora estos dos están haciendo el amor.

Porque hay que dejarlo claro: lo curioso no es la enfermedad de la mujer, que es una enfermedad al fin y al cabo, más o menos extraña y curiosa; lo curioso es que haya un tío que aguante ese ritmo y haga el amor con ella 10 veces al día.

Fuente:

www.elmundo.es

Un buen día me comunicaron que tenía cáncer. Fue hace unos tres meses. El médico que me atendió, cirujano por más señas, me miró con rostro serio y repasando el informe que tenía delante, en la mesa, hizo lo propio en estos casos: ha dado positivo. Antes de la noticia, mi mundo estaba conformado para y por el trabajo. Mañanas y tardes ocupadas en acudir a una oficina, sentarme delante de un ordenador y escribir, no parar de escribir sobre lo ajeno. De eso se trata, en periodismo. Contar historias que les pasan a otros. Ahora, me veo, sin quererlo como una parte más de la noticia, la de  formar parte de una fría estadística: 18.000 mujeres diagnosticadas al año con cáncer de mama, muchas en el mundo, cierto es, aunque por fortuna, cada vez con más alto grado de curación. Aunque considerándolo, no me hubiera gustado en absoluto formar parte de este club al que nadie ha sido invitada, y del que queremos salir cuánto antes. Aquel día, comenzó algo nuevo para mí. Sin quererlo, me ví atrapada en un ir y venir de consultas médicas, analíticas, ecografías y revisiones. Ejercicio extenuante y que te pone a prueba. La pregunta más usual en estos casos suele ser la de ¿cómo lo afrontas?. (hago aquí de entrevistada).-No muy mal. Corrijo, bastante bien, por ahora. La matización es importante. Nunca se sabe si mañana estaré peor. El cáncer no se rinde nunca.

Llevo una semana sin escribir nada más que mensajes de teléfono (que para eso tengo sms ilimitados) y de Blackberry. He dejado de lado este blog por una mezcla de pereza e incapacidad. Peligroso cóctel fruto de mi estado de salud. Me dolía todo el cuerpo, estaba lleno de granos, no tenía hambre, y mi garganta estaba más roja que la de María Antonia Iglesias. Me pasé toda la semana pasada en la cama sin demasiadas ganas de salir de ella. Por no salir, no salí más que el viernes (y un rato, que mi cuerpo no estaba para grandes trotes). Recuperado, o casi, decidí empezar esta semana con buen pie. 

Lille ha amanecido, para variar, bajo un manto de lluvia. Vencidos los charcos y la vagancia he llegado a mi clase de economía. A pesar de ser las ocho de la mañana y no haber ingerido mi habitual café, he podido tomar tres hojas de apuntes con anotaciones tan interesantes como que donde mayor es el paro en la Europa de los veintisiete es en España y en Letonia. Es la cruda realidad y, por mucho que a los españolitos de a pie nos encanté criticar lo mal que va a nuestro país, no nos gusta que venga el francesito de turno a analizar lo mal que estamos y lo que nos va a costar abandonar este estado comatoso en el que se encuentra nuestra economía. Somos el vecino pobre que a toda persona le gusta tener. Los franceses nos ven como nosotros vemos a los portugueses. Y lo cierto es que, aunque existan ciertos prejuicios, no podemos negar que los gabachos tienen razón. Nuestro país está francamente mal y el paro no puede hacer más que aumentar. Me encontraba inmerso en estas divagaciones , cuando ha llegado el final de la clase.

Mi particular vuelta a la rutina universitaria, previo café en nuestro bar de aquí, ha incluido un examen a las diez de la mañana. Bueno, como a los franceses les repugna llamar a las cosas por su nombre, no era un examen sino unos deberes vigilados. Lo cierto es que me ha salido, o me han salido, bastante bien. Aunque lo mismo pensé de mi último examen de civil y me he tenido que conformar, por mucho que el profesor me haya dicho que estaba bien, con un ocho y medio. Pero si es un notable, ¿no? Qué va. En este país son originales hasta para corregir y los exámenes (o deberes, disertaciones o lo que tengan a bien hacer) se valoran sobre veinte. Así que he sacado lo que viene a ser, dicho de manera clara y elegante, un puto cuatro con veinticinco. Creo que es mi primer suspenso de la carrera aunque parece que no va a ser el último (al menos este año). Estoy de Eramus y es lo que toca, ¿no? Pues francamente, espero que no. Desde hoy, como he dicho, soy un hombre nuevo y pretendo, sin llegar a optar por la vida monacal como ha hecho algún amigo mío, tomarme más en serio el año. La experiencia vital no me la va a quitar nadie pero, por muy poco que me guste el derecho, tampoco quiero que nadie me quite un año de carrera.

Una voz fuerte. Unas voces débiles. Hermenegildo González Santiagosa. Presente. Antonio Buendía Jerlinchez. Presente. Manuel Cospedal Figueroa. Presente. Julius Amorós Mendanzo. Presente. Gabriel Mustaf Milonga. Presente. La lista es interminable. Juan Luís Pardeiz Okunko. Presente. Borja Seisdedos N´umbia. Presente. Gonzalo Almirante Foix. Presente. Enrique Hueso Schneider. Ausente. La voz fuerte pregunta: ¿Solo uno? Otra voz fuerte pero degradada asiente, quitándose culpa. La voz fuerte ordena más enfermedad y se aleja. Empieza a soplar un viento frío.

Hay dos categorías de casos hombre lobo; ‘hombre lobo casos falsos o Lycanthropic casos de desórdenes y genuina.
TRASTORNO Licantrópico es un estado mental en que el sujeto (llamado Lycanthrope) cree que él o ella es un hombre lobo.  El tema en realidad no cambia de forma, pero sin embargo es capaz de ser tan peligroso como un hombre lobo real.  La mayoría de los casos de supuesta hombre lobo son realmente las obras de las víctimas trastorno licántropo.

Mato a alguien, les juro! Yo no puedo creer el tupé de algunas personas. Voy a contarles desde el principio.
Tenía que pedir el turno para el oncólogo. En su momento llamé y sin preguntarme el diagnóstico que tenía me dieron hora para un mes después. Haciendo gala de mi conchudez le digo a la chiquita que me atendió “Un mes tengo que esperar? Menos mal que no me estoy muriendo!”, a lo que la chiquita contestó “Bueno, ahra le iba a preguntar el diagnóstico”, “Pero qué depende el diagnóstico me das o no turno antes”, “No no, igual tiene que esperar un mes”.
Ok, de ese tema no voy a agregar nada porque a ésta altura ustedes ya conocen qué tipo de reflección haría.
Faltando una semana para la fecha en cuestión se comunican conmigo para decirme que el doctor no iba a estar esa semana en el pais y que debían atrasarme una semana más.
Tampoco agregaré sobre ésto….
Bien, llegó el día. Voy con mi marido. Me presento a las 11 am. Me piden que espere. Nos sentamos y esperamos media hora, una hora, una hora y media…Cuando ya hacia una hora cuarenta y cinco minutos la secretaria me llama y me dice “El doctor tuvo que atender una urgencia, se va a demorar un ratito” Si si, “ratito”. Mi respuesta fue inmediata y lapidaria “Cuánto sería un ratito si ya esperé una hora y cuarenta y cinco minutos”. Por supuesto su respuesta fue “no se”.
Fuera de toda joda, es injusto que a uno lo traten como el culo por el solo hecho de que pueden. Es una falta de respeto, si uno saca un turno con un médico es porque necesita ordenar una agenda, preveer, organizar…
A los diez minutos de aguantar mi cara de orto me dicen que pase al consultorio que el doctor ya venía. Con mi marido pasamos y nos sentamos. Increiblemente nos dejaron encerrados en un consultorio de 2 por 2 y sin ventanas durante 15 minutos más. ¿Por qué? No lo se, seguramente tuvieron miedo de que les arme un escándalo. Nos dio rabia, ira. El nivel de violencia que me generó fue tan grande que en un momento entró un mina que no se qué era y le pregunté si el doctor tardaría mucho más. Me dijo que no sabía y ahi me saqué. “¿Por qué me hicieron pasar al consultorio?”, “¿Por qué no se respetan los turnos?”, “¿Cómo tengo cáncer no tengo vida?”. Pero en serio, yo hago cosas durante el día y una de esas es ir al médico, no cancelo todas mis actividades por eso, pero de ésta forma no se puede organizar nada. Ojo, lo de la urgencia lo entiendo, pero a la hora de la urgencia yo ya había esperado casi dos horas…

Nada, después de un rato, vino el médico, a quien había decidido no decirle nada y ver que onda.
LLegó y su primera frase fue “Cómo estás mujer?” ¿Mujer? Raro, suponete que es moderno… Bueno, la dejé pasar. Segunda frase “¿Qué te anda pasando gorda?” ¿Gorda?…
…98, 99, 100…Le cuento todo y le muestro los últimos estudios que gracias a Dios habían dado perfectos y el informe de la raadioterapia más una carta de mi ginecólogo.
El tipo mira todo, lee todo y me manda “¿Por qué tardaste tanto en hacerte los rayos?” cri cri. Les juro que me subió una calentura con la misma efervecencia de una lata de 7up caliente. “Son los tiempos de la medicina moderna” le dije “Es lo que tardó el lugar en darme turno”…”De hecho acá me pasó lo mismo, me dieron turno un mes despés de mi llamado”…
No no, lo escribo y todavía no lo creo…
El siguiente paso que dió fue decir “Yo no quiero ir en contra de tu médico, pero ésto está mal llevado. Yo te hubiera mandado directo a quimio. Ahora no se si te voy a poder salvar”….

“Salvar” no es una palabra que se le pueda decir a un paciente de cáncer. Pero si, si, me dijo eso. A esta altura con más paciencia que cáncer traté de escuchar con atención todo lo que me decia para poder hacer una buena limpieza de las palabras que no tenían que ver con diagnóstico sino con adornos molestos.
La explicación con la que me quedé fue que de 100 mujeres con cáncer de mama, 85 no repiten después de pasar por el quirófano. De las 25 mujeres restantes, la oncología permite que otras 15 no repitan. Las 10 restantes quedan en manos de Dios. Ante la pregunta lógica de Tom “¿Ella en qué grupo está?” el médico dijo “No lo se”.
Después de una revisación completa me pidió que con urgencia (en los próximos 4 días) me haga un centellograma y una tomografía y vuelva a verlo.

La verdad es que estoy cansada. Cuando digo cansada lo digo en serio, no tengo más energía en el cuerpo, no puedo pasar por esto una y otra vez. Cuánto más falta. Entiendo los pacientes que se dejan morir, te juro que los entiendo.

Cuando subí al auto, por primera vez desde que me dijeron que me tenía que operar, me quebré. Soporté con una entereza sorprendente que mi médico me dijera “tenés cáncer” y no lloré, no me quebré y no porque me haga la canchera sino porque por algún motivo no lo viví dramáticamente. Pero ahora, en el auto, lloré de manera inconsolable. Loré por odio por el maltrato que fui recibiendo durante todo ésto. Lloré por impotencia por no poder explicar todo lo que yo había luchado para hacerme los rayos sin esperar 2 meses. Lloré porque tenía que seguir haciendome estudios horribles, radiactivos e invasivos. Lloré porque mi teta no puede llorar pero me dice que no quiere más. Y se me llenan los ojos de lágrimas ahora mientras lo escribo.
No quiero más, juro que no quiero más.

Acabo de ver este mismo cartel. No entro ni en la categoría de embarazada, ni de personal sanitario, ni por trabajar en un servicio público (bombero, policía, etc).

Pero sin ser grupo de riesgo ha llegado con fuerza, como una auténtica pandemia. Por lo menos en el colegio mayor donde vivo. Uno se levanta, otro se acuesta. Han sido muchos los que han caído.

Nos lavamos las manos, no tosemos, bebemos mucha agua pero ha llegado lo que llevábamos muchos meses escuchando: que viene, que viene.

¿Es la gripe A, B o Z? No lo sé pero preguntando a un amigo me decía que posiblemente haya pasado por la A…y “como las has pasado, no hace falta que te vacunes”.

Tema zanjado.

Qué dura es la vida; naces sin permiso, te traen a este mundo después de practicar el sexo el día adecuado para que un espermatozoide fecunde un óvulo, y cuando te das cuenta de lo que significa estar vivo te dicen que no te alegres mucho, de que tarde o temprano tendrás que morir. Y saber que de la misma manera que naces te vas a morir -normalmente-, sin tu permiso, es muy jodido. De ahí que surjan, en parte, las religiones: son una manera de ofrecer a las personas una vida después de la muerte. Y tiene gracia, porque las religiones, de una manera u otra, ofrecen la vida después de la muerte como un botones se ofrece a llevarte las maletas.

Y en ambos casos hay que pagar; al botones con dinero, y a las religiones con la vida. Mucho más cuando las religiones se convierten en sectas -o cuando surgen sectas de las religiones-, que algunas lavan el cerebro a los que caen en sus redes y para salvarse tienen que suicidarse, cuando lo normal es que salvarse no va ligado a morir, sino todo lo contrario. Salvo para las religiones, para las que salvarse y morir van ligadas de la mano: Cristo murió en la cruz para salvarnos a todos, para redimirnos de nuestros pecados, y o murió donde y cuando no debía, o nos hemos pasado por el forro esa parte de la Biblia, porque cada vez vamos de mal en peor. Así que estamos a la espera de que Dios, en su inmensa sabiduría, nos mande al segundo de sus hijos -si es que envió más de una paloma-, porque la labor del primero no ha sido del todo satisfactoria. Nos hace falta otro Mesías, un hombre con visión de futuro que nos lleve por el buen camino; a los creyentes para que vivan cristianamente; a los ateos graciosos para que nos guíe en la difícil tarea de hacer reír con nuestro sentido del humor, incomprendido muchas veces.

Hasta en España, no podía ser menos, hace falta un nuevo Mesías. Circula por Internet la teoría de que Jesús (Cristo, no Vázquez) era español. Pero claro, también circula que era argentino, paraguayo, inglés, francés, estadounidense… menos somalí seguro que al final era de todo. Y no era somalí por una sencilla razón: para ser somalí hace falta secuestrar un barco y casarte al día siguiente de la liberación del barco que has secuestrado gracias al dinero que te pagan por el rescate. Y que sepamos a Jesús no le daba por secuestrar barcos, simplemente se acercaba a los pescadores de los barcos para que fuesen sus apóstoles: vamos, algo parecido a que si hoy en día Florentino Pérez llama a un obrero que está abriendo una calle por décima vez en el mismo año para que sea Director Deportivo del Real Madrid. Pero bueno, volviendo a la necesidad que tiene España de que llegue un nuevo Mesías, hay que reconocer que en la primera mitad del siglo XX llegó desde África algo parecido a un Mesías. Lo que tiene la evolución, que hasta los Mesías vienen de África.

Esta especie de Mesías, por llamarla de alguna manera, tenía un nombre de alta alcurnia, de esos que escuchas y te cagas. Su nombre era Francisco Franco, Paco para los amigos, Paquito para la familia, y para los enemigos… bueno, eso casi mejor que se lo preguntemos a ellos. Sí, el dictador Francisco Franco no caía bien a todo el mundo. ¿Por ser bajito? No. ¿Por tener una voz ligeramente aguda a pesar de tener dos huevos como dos soles? Tampoco. Parece ser, dicen los que vivieron con Franco en vida, que llegó al poder con un golpe de Estado que devino en una Guerra Civil que duró tres años y que estuvo en el poder desde 1939 hasta 1975. Eso es mucho tiempo, dos años más de los que vivió Cristo. Y por algo debe ser, porque al primero lo mataron con 33 años, y el segundo murió en la cama después de 35 años de dictador. Que estuvo de dictador como cualquier hijo de vecino puede estar de carpintero, más ancho que alto. Hoy mismo, y no otro día cualquiera, se cumplen los 34 años de la muerte de Franco. ¿Se dan cuenta? Un Mesías murió con 33 años, otro murió después de 35 años como dictador, hoy se cumplen 34 años de la muerte de ese Mesías llamado Francisco Franco… Todo encaja, todo encaja…

Como las piezas de un puzzle. A la perfección. Sí, tal vez estamos presenciando una serendipia (el que sepa el significado de la palabra serendipia que lo sepa, de momento digamos que es una enfermedad peor que un grano en la punta de la…). Es probable que la vida de Franco, y no sólo el tiempo que ha pasado desde su muerte hasta el día de hoy en relación con la edad a la que Cristo fue asesinado y el tiempo que Franco estuvo de dictador, esté rodeada de más serendipias. De hecho hay una más, por lo menos, y es que Francisco Franco murió (porque en principio murió el 20 de noviembre de 1975, a no ser que muriera otro día y haya pasado a la Historia una fecha que no se corresponde con la verdad y todo sea una farsa) el mismo día que murió otro ilustre hombre de España, hombre de bien donde los haya: José Antonio Primo de Rivera, creador de la Falange. Sí, Primo de Rivera creó la Falange, un hito en la Historia de la medicina mucho mayor que los descubrimientos de Ramón y Cajal o de Alexander Fleming. La diferencia, eso sí, entre la muerte de Primo de Rivera y la muerte de Franco es que al primero lo fusilaron, y el segundo mandó fusilar a unos cuantos.

Porque para muchos Francisco Franco salvó a España de la perdición, del hundimiento, de la miseria, de los judeo-masones… pero para otros tantos lo que hizo Franco fue todo lo contrario. Sí, hay muchos que dicen que con Franco se vivía mejor, pero que se lo pregunten a los exiliados del franquismo o a los asesinados por el régimen franquista. Ellos no pensarán nada porque están muertos, fueron vilmente asesinados, pero sus familiares y descendientes seguro que tienen muchas cosas que decir acerca de este salvador que se proclamó Generalísimo y Caudillo. Y no se proclamó reina del desierto porque ese título lo tiene Priscila. Pero ojo, Franco tenía mucho estilo para vestir, el que no se lo crea sólo tiene que ver el cuadro en el que aparece vestido con su uniforme militar y con la piel de un zorro o un animal similar en los hombros. Sólo le faltaba dejar de comer y tenía un sitio asegurado en la Pasarela Cibeles. Seguro que no había nadie con los huevos y los santos cojones de decirle que no podía desfilar. Hubiese sido un acto más de la defensa de Franco por la libertad de las elecciones de los españoles, que podían incluso cantar el himno de la república delante de El Pardo y no pasaba nada. Así de generoso era Don Paco con la música. Ahora con la SGAE no pasa eso, pillan a uno silbando el Himno de Riego y le meten un puro en forma de multa por infringir los derechos de autor. Y con Franco esto no hubiese pasado, entre otras cosas porque para solucionar el problema de un plumazo no había más que denegar los derechos de los ciudadanos y listo.

Incluso el derecho a la vida estaba prohibido durante el franquismo. Por eso se mataba a los que iban en su contra. Y no hablamos de los kamikazes que conducen en la dirección contraria por las carreteras. Pero muchos dirán que esto es una mamarrachada, que como con Franco se vivía mejor que ahora con la democracia, hablar de la pena de muerte es una gilipollez y una mentira de rojos, de anarquistas, de comunistas; vivir bien nunca está ligado a dejar de morir porque te maten en nombre del Estado. Y si te mataban era por tu culpa, con lo fácil que era callarse y aguantar a Franco como dictador, van muchos y se lían a decir cosas en su contra. Es que así no se puede gobernar como Dios manda: apostólica, católica y romanemente. Como las comidas, a la romana (comidas de comer encima de la mesa, en sus respectivos platos, con cuchara y tenedor, no comidas de putas, esas son otras comidas que no se servían en el Franco’s Restaurant). Cada día con Franco era así, la dura tarea de gobernar España se convertía en una historia de nunca acabar. Algo parecido a lo que vivía Bill Murray en el film El día de la marmota. Cada día se despertaba en el mismo día, el día de la marmota, y el tiempo no avanzaba. Al principio casi se vuelve loco, igual que Franco. Pero con el paso del tiempo, a pesar de la propia ausencia del paso del tiempo, se acostumbró y le sacó partido. Bill Murray lo hizo muy bien, y Francisco Franco también. Lo malo de no haber visto la película entera entorpece la tarea de terminar con el símil, pero al menos el final del franquismo sí se puede dar aquí: Franco acabó con los pies por delante, las manos en el pecho, los ojitos cerrados y más tieso que los generales franquistas cuando se cuadraban delante de Franco.

Porque tarde o temprano Franco tenía que morir. Era cuestión de años. Sobrevivió demasiado tiempo, se juntó un cúmulo de situaciones, de miedo a una nueva guerra civil, de intereses estadounidenses por tener una posible vía con el fin de paralizar un temible avance del Telón de Acero hacia tierras ibéricas… y oye, que Francisco Franco no se moría. Nunca se caía al fondo de uno de los pantanos que inauguraba, el sentido del pacifismo y de la convivencia no lo tenía, pero el del equilibrio al parecer lo tenía intacto el muy jodío. No se moría hasta que su salud se debilitó. El fin de España estaba cerca, el salvador de la patria se estaba muriendo. ¿Quién quedaría al cargo del Estado tras su muerte? Pues una persona que en el futuro de España no ha tenido relevancia, hasta el punto de que hoy en día, precisamente hoy, día 20 de noviembre del 2009, día en que se cumple el 34 aniversario de la muerte de Franco, si salimos a la calle y preguntamos a los españoles por el nombre de la persona que en julio de 1969 fue nombrada sucesor de Franco a título de Rey, nadie sabrá decir el nombre. Es lo bueno de la Transición Española, que para que no quedaran restos del franquismo se procuró, y se hizo, que nadie ligado al poder franquista tuviese ningún tipo de poder en la democracia.

El día de la muerte de Franco se acercaba y se acercaba, tanto como se acercan los mosquitos a la luz y a los cuerpos para picarnos, los muy cabrones; sobre todo cuando se te ponen en la oreja. Y el día llegó. Ya era hora, pensaban los que celebraron la noticia -la celebraron mucho, aunque todos los años anteriores vivieran en silencio y sin decir ni mú en contra de Franco porque valía más la pena estar calladitos que hablar y mantenerte fiel a tus ideales en contra de cualquier dictadura, en este caso de la Franco, y no sólo mantenerte fiel en silencio, sino manifestándolo en público- cuando Arias Navarro apareció en la televisión (¡en aquel entonces sólo había un puñetero canal de televisión!) anunciando que Franco había muerto. Y casi se nos muere el propio Arias Navarro en directo al informar acerca del fallecimiento del Caudillo. Y aquí llega una situación que podría suceder todos los días: la muerte de Franco. ¿Se imaginan que todos los días muriese Franco, pero al mismo tiempo que todos los días no fuesen 20 de noviembre de 1975, sino que el tiempo siguiera su discurso habitual? ¿Se imaginan que mañana, 21 de noviembre del 2009, muriese de nuevo Francisco Franco, pero que no dejase de ser 21 de noviembre del 2009, y mañana lo mismo, y pasado mañana igual, y al otro también? ¿Se imaginan que Francisco Franco quedase encerrado en bucle espacio-temporal durante el resto de la eternidad en el que muriese todos los días? Sería muy bonito vivirlo, no tanto para él como para los que detestamos a los dictadores como Franco.

La diferencia con la película de Bill Murray es que Franco no podría aprovechar cada día de la marmota para mejorar lo del día anterior, porque acabaría siempre igual: muriendo. Es una idea un poco macabra, hay que reconocerlo, pero de esta manera sufriría en sus carnes lo mismo que sufrieron todas las personas asesinadas por orden suya, asesinada por tener unas ideas que no eran dictatoriales como la suya, asesinadas por ser de izquierdas, asesinados por ser republicanos (sin que esto quiera decir que se defienda todo lo que hizo la República, porque se equivocaron mucho y fueron tan violentos como los falangistas, franquistas, cedistas… que participaron en la Guerra Civil, porque en cualquier guerra hay vencedores y vencidos, y todos ellos matan antes de que les maten).

Si esto que algunos se pueden imaginar se cumpliera significaría que Franco viviría muriendo eternamente en su particular día de la marmota. No hay que apenarse por el sufrimiento anterior a la muerte de cualquier dictador, no se lo merecen. Y como Franco no murió asesinado, desde estas líneas no se aboga por la violencia, nunca se ha hecho y nunca se hará. Fue el paso del tiempo, la naturaleza humana, la mortalidad inherente al ser humano, la que acabó con Franco; así que no hay asesinos, no se premia a ningún asesino que empuñara un arma con el que mató a Franco, porque sería un asesinato más, como otros tantos, y no se puede justificar nunca un asesinato por una idea concreta, porque entonces justificaríamos los asesinatos de las Cruzadas, los asesinatos del stalinismo, los asesinatos de la dictadura de Pinochet, los asesinatos del franquismo, los asesinatos de los republicanos, los asesinatos del nazismo, los asesinatos del fascismo italiano, los asesinatos del Rey de Bélgica, Leopoldo II en El Congo, los asesinatos de ETA, los asesinatos de la camorra italiana, los asesinatos del felipismo, los asesinatos de los periodistas rusos críticos con el gobierno de Vladimir Putin, los asesinatos del comunismo chino, los asesinatos estatales de EE.UU. (pena de muerte)… y nunca debemos defender ni justificar ningún asesinato. Jamás.

Otra cosa es pensar en que un dictador que ha hecho sufrir a miles y miles de personas (no tantas como las que sufrieron por culpa del nazismo o del stalinismo) sufra de igual manera por una enfermedad que lo mató. No es desearle la muerte, sólo elucubrar sobre la posibilidad de que un dictador no se vaya de rositas y ya que no se debe desear que nadie sea asesinado, sí al menos pensar que hay algún tipo de justicia. Franco murió en la cama, y por su culpa muchos murieron de madrugada en una cuneta y están enterrados en fosas comunes, mientras él fue enterrado con todos los honores posibles en el Valle de los Caídos.

Así que todo el sufrimiento que pudiese sufrir Franco en su lecho de muerte es poco. Una muerte sin dolor para este tipo de dictadores es demasiado premio en los últimos momentos de sus vidas cuando ellos han provocado tantas muertes, tanto derramamiento de sangre, tanto dolor.

Permíteme que te cite el texto sobre el insomnio que escribieron THORWALD DETHLEFSEN y RÜDIGER DAHLKE hace como 25 años en su libro “LA ENFERMEDAD COMO CAMINO”

Insomnio

El número de personas que, durante un período más o menos largo, padece trastornos del sueño, es muy grande. No menos grande es el consumo de somníferos. Al igual que la comida y el sexo, el sueño es una necesidad instintiva del ser humano. Pasamos en este estado una tercera parte de la vida. Un lugar seguro, abrigado y cómodo donde dormir es de capital importancia para el hombre y para el animal. Por cansado que esté un animal o una persona, recorrerá un buen trecho con tal de encontrar una buena cama. Las perturbaciones del sueño las combatimos con gran inquietud y la falta de sueño la siente el individuo como una de las mayores amenazas. Un buen descanso suele estar asociado a muchas costumbres: una cama determinada, una postura determinada, una hora determinada, etc. La ruptura de esa costumbre puede perturbarnos el sueño.

El sueño es un fenómeno curioso. Todos podemos dormir sin haber aprendido, pero no sabemos cómo.
Pasamos una tercera parte de nuestra vida en este estado pero no sabemos nada de él. Deseamos dormir y, sin embargo, con frecuencia, percibimos una amenaza que nos llega del mundo del sueño. Tratamos de desechar estos temores restando importancia al tema, por ejemplo: «Sólo ha sido un sueño», o: «Vano como un sueño», pero, si hemos de ser sinceros, reconocemos que en el sueño experimentamos y vivimos con la misma sensación de realidad que en la vigilia. Quien medite sobre este tema, tal vez saque la conclusión de
que el mundo de la vigilia es también ilusión, sueño como el sueño nocturno y que ambos mundos sólo existen
en nuestra mente.

¿De dónde sale la idea de que nuestra vida, la que hacemos durante el día, es más real o más auténtica que la de los sueños? ¿Quién nos autoriza a poner un sólo delante de la palabra sueño? Cada experiencia de la mente es igual de verdadera, no importa que la llamemos realidad, sueño o fantasía. Puede ser un buen ejercicio mental invertir la óptica habitual de la vida y el sueño e imaginar que el sueño es nuestra verdadera
vida, interrumpida a intervalos regulares por períodos de vigilia. «Wang soñó que era una mariposa. Estaba entre hierbas y flores. Revoloteaba de un lado a otro. Luego despertó y no sabía si era Wang que soñaba que era una mariposa o era una mariposa que soñaba que era
Wang.»
Esta inversión es un buen ejercicio para descubrir que, desde luego, conciencia de día y conciencia de noche, son polos que se compensan mutuamente. Por analogía, corresponde al día y a la luz la vigilia, la vida, la actividad y a la noche, la oscuridad, el reposo, el inconsciente y la muerte.

De acuerdo con estas analogías de arquetipos, la voz popular llama al sueño el hermano menor de la
muerte. Cada vez que nos dormimos, ensayamos la muerte. El sueño nos exige soltar todos los controles,
toda meditación, toda actividad. El sueño nos exige entrega y confianza, abandonarnos a lo desconocido. No
se puede conciliar el sueño a la fuerza, con un acto de voluntad. No hay como querer dormir a toda costa para
no poder pegar ojo. Nosotros no podemos sino crear las condiciones favorables, pero a partir de ahí tenemos
que aguardar con paciencia y confianza que el sueño venga. Apenas nos está permitido observar el proceso:
la observación nos impediría dormir.
Todo lo que el sueño (y la muerte) exigen de nosotros no pertenece precisamente a los puntos fuertes del
ser humano. Todos estamos muy anclados en el polo de la actividad, estamos muy orgullosos de nuestras
obras, dependemos mucho de nuestro intelecto y de nuestro rígido control como para que el abandono, la
confianza y la pasividad sean formas de comportamiento familiares. Por lo tanto, a nadie debe asombrar que
el insomnio (¡junto al dolor de cabeza!) sea uno de los trastornos más frecuentes de nuestra civilización.
Nuestra cultura, a causa de su unilateralidad, tiene dificultades con todos los campos antipolares, como
puede apreciarse rápidamente por la lista de analogías que exponemos. Tenemos miedo del sentimiento, de lo
irracional, de la sombra, del inconsciente, del mal, de la oscuridad y de la muerte. Nos aferramos a nuestro
intelecto y a nuestra conciencia de día con la que creemos poder entenderlo todo. Cuando llega la invitación a
«abandonarse» se produce el miedo, porque la pérdida nos parece excesiva. Y, no obstante, todos ansiamos
dormir y experimentamos la necesidad. Como la noche pertenece al día, así la sombra nos pertenece a
nosotros y la muerte, a la vida. El sueño nos lleva todos los días a ese umbral entre el Aquí y Allá, nos
acompaña a la zona oscura de nuestra alma, nos hace vivir en el sueño lo no vivido y nos sitúa otra vez en
equilibrio.
El que sufre de insomnio —mejor dicho: de dificultad para conciliar el sueño— tiene dificultades y miedo
de soltar el control consciente y abandonarse a su inconsciente. El individuo actual apenas hace una pausa
entre el día y la noche, sino que lleva consigo a la zona del sueño todos sus pensamientos y actividades.
Prolongamos el día durante la noche y pretendemos analizar el lado nocturno de nuestra alma con los
métodos de la conciencia diurna. Falta la pausa de la conmutación consciente.
El insomne debe aprender ante todo a terminar el día conscientemente para poder entregarse por
completo a la noche y a sus leyes. También debe aprender a preocuparse de las zonas de su inconsciente,
para averiguar de dónde procede la ansiedad. La mortalidad es un tema importante para él. El insomne carece
de confianza y de capacidad de entrega. Él se considera «activo» y no puede abandonarse. Los temas son
casi idénticos a los que consideramos al tratar del orgasmo. El sueño y el orgasmo son pequeñas muertes que
las personas con un Yo muy desarrollado experimentan como peligro. Por lo tanto, la conciliación con el lado
nocturno de la vida es un somnífero infalible.
Los viejos sistemas, tales como contar, dan resultado sólo en la medida en que permiten distraer el
intelecto. La monotonía aburre la mitad izquierda del cerebro y la induce a cejar en su afán de predominio.
Todas las técnicas de meditación utilizan este recurso: concentración en un punto, o en la respiración, en la
repetición de una mantra o un koan inducen a pasar del hemisferio izquierdo al derecho, del lado del día al
lado de la noche, de la actividad a la pasividad. Quien experimente dificultades en esta rítmica alternancia
natural debe dedicar atención al polo que rehuye. Esto es lo que pretende el síntoma. Proporciona al individuo
tiempo para dilucidar sus conflictos con las alarmas y los temores de la noche. También en este caso el
síntoma da sinceridad: todos los que padecen de insomnio tienen miedo a la noche. Cierto.
La excesiva somnolencia denota el problema contrario. El que, a pesar de haber dormido lo necesario,
tiene problemas para despertar y levantarse, debe analizar su temor a las exigencias del día, a la actividad y
el esfuerzo. Despertar y empezar el día significa actuar y asumir responsabilidades. La persona que tiene
dificultad para pasar a la conciencia del día pretende huir al mundo de los sueños y a la inconsciencia de la
niñez y evitar los desafíos y responsabilidades de la vida. En este caso, el tema se llama: huida a la
inconsciencia. Si el dormirse guarda relación con la muerte, el despertar es un pequeño nacimiento. El
nacimiento y el despertar a la conciencia pueden resultar tan angustiosos como la noche y la muerte. El
problema está en la unilateralidad; la solución está en el medio, en el equilibrio, en la conjunción. Sólo aquí se
descubre que nacimiento y muerte son uno.

TRASTORNOS DEL SUEÑO
El insomnio debe hacer que nos planteemos las siguientes preguntas:
1. ¿En qué medida dependo del poder, el control, el intelecto y la observación?
2. ¿Soy capaz de desasirme?
3. ¿Están desarrolladas en mí la capacidad de entrega y la confianza?
4. ¿Me preocupo del lado nocturno de mi alma?
5. ¿Cuánto temo a la muerte? ¿He meditado sobre ella lo suficiente?
La excesiva somnolencia sugiere estas preguntas:
1. ¿Rehuyo la actividad, la responsabilidad y la toma de conciencia?
2. ¿Vivo en un mundo de sueños y tengo miedo de despertar a la realidad?

19 de noviembre

UNIVERSAL CHANNEL a las 21:00 hrs, SKY 208, CABLEVISIÓN 211

HOUSE Fox 2009 / Universal Channel

Un paciente en estado terminal insiste en que tienen la misma enfermedad en el corazón que acabo con la vida de su padre y abuelo a la edad de 40 años. Mientras tanto, House descubre que tiene un problema en el oído cuando trata de evitar las rondas de estudiantes.

Acabo de leer la última crónica. De eso hace ya cinco meses. Fue desde Vanuatu. Ahora me vuelvo a enfrentar a esta “hoja en blanco” y a intentar ordenar cronológicamente mis recuerdos. Es difícil. Han pasado demasiadas cosas y entre ellas, un viaje de ida y vuelta al otro lado del mundo.
Vanuatu. Ahí quedaron despedidas de dos barcos: Nerissa K que volvió a Canadá

y de Adaggio que continuó rumbo a Australia para finalizar así su vuelta desde Florida.

Nosotros, después de un mes descubriendo las islas del sur de este país, esperamos desde su capital (Port Vila),

un buen parte que nunca llegó, para dirigirnos a Nueva Caledonia. Fueron días duros de mucho viento en contra. Noches inacabables donde pequeñas roturas hicieron la vida un tanto desesperante y agobiante.
Días grises donde el principal protagonista era el aullido del viento y la salpicadura de sal en la cara.
Momentos que no se acababan pero que finalmente, acabaron. Llegamos a la isla de Mare ya en territorio francés. Descansamos dos días. Estábamos extenuados.
Finalmente, y todavía con bastante viento, nos dirigimos a Noumea (capital de Nueva Caledonia) donde llegamos un atardecer a la marina de Port Mouselle para hacer la entrada oficial a este nuevo país.
Aún no habíamos colocado todas las amarras, y ya estaban ahí la familia Mali Mali. Lourdes y Enric  dejaron BCN hace 8 años. Ese día ya eran cuatro.
Hablábamos y hablábamos compulsivamente. Tanto que oír y contar. Después de todos esos años, volvíamos a estar todos juntos y esta vez en nuestro propio barco.
Al día siguiente, Cuarentena vino a recoger a Suri. A pesar de mis súplicas, Suri tuvo que irse con dos señores y en una furgoneta para ser desinfectada y examinada. No me lo esperaba pero bueno, al menos, el mismo día que partía para España (cinco días después), por la mañana, nos la trajeron y nos acompañó a Joan Antoni y a mí al aeropuerto.
Ahora, 4 meses después, recuerdo ese trayecto como un espejismo. Iba callada. Odio coger aviones. Es mi fobia particular. Además, intentaba imaginar todo aquello a lo que me iba a enfrentar allá, a 35 horas de vuelo y de esperas. No podía. Debería esperar y darme tiempo para tantas emociones y experiencias,
desgraciadamente, duras y tristes aunque otras, de reencuentros, de nerviosismo y de estar allí como fue la boda de mi amiga Elena a tres días después de haber llegado. Un auténtico maratón para mi cabeza y cuerpo que estaban más acá que allá.
Intento recuperar las experiencias de una forma objetiva y clara pero no puedo. Todavía está todo aquí dentro sin ordenar y clasificar. Debería hacerlo pero duele un poco.
Objetivamente está la llegada a BCN. Viajo con mi hermana a Tarragona después de casi un día entero de espera por parte de ella en el aeropuerto. Llego a la casa de mis padres. Mi madre abre la puerta. Está tan guapa como siempre. El resto lo dejo ahí, en la habitación de mi padre.
Un día y medio después, me voy a BCN. El tren lleva retraso. Me entero de los problemas de RENFE y del AVE.  Otro reencuentro. Veo a Adriana con su barrigota. Esta vez van dos y Lola en el cochecito.  A 50 metros, aparecen Carlitos y Patricia. Nos tomamos una cañita rápida en el bar de enfrente. Nos miramos y
nos reímos. Me siento cómoda. Quedo con la novia para que me deje ropa. Llego a su casa antes que ella. Está totalmente invadida. Me siento más rara que un perro verde. La/los veo. Lleva casualmente, un jersey verde.
Hay nervios por todas partes. La tensión es inevitable. Pasa todo muy rápido. Son las 11 de la noche, y estoy en Pg. de Gràcia. Intento levantar la mirada y saludar a la Pedrera . Cuando lo pienso, ya la he pasado. Voy demasiado ensimismada conmigo misma.
Pensaba que sería más fácil, cómo la otra vez pero no, está vez  ya son más de 20000 millas a mis espaldas y ese peso cambia definitivamente.  Cada milla es un cuarto de hora de soledad, de recogimiento, de murmullo suave o de rugido agudo, de susurros y voces imaginadas, de color azul o negro, de Joan Antoni o de
Suri, de comidas fabricadas en un equilibrio precario, de estados de aletargamiento, de yo con yo y con más de yo. Pero sigo pensando que todo va muy rápido; que no me impaciente, que ya llegará el momento en que estaré ahí con todos ellos.
Y así fueron pasando los días, llegaron las fiestas de Navidad, otra vez el adiós rompedor, 6 de enero, autobús hacia el aeropuerto con Carlitos (gracias por estar tan pendiente de mi) y 35 horas más de vuelo hacia mi casa: Talula.
Allí quedaron  muchas noches de insomnio y de dolor. De una familia perdida ante la enfermedad, de unos amigos que han vuelto y otros que se han ido, de unos novios  situándose en su nueva faceta y de otros, batallando con nuevos proyectos empresariales o vitales. Y de millones de detalles que están rondando por aquí ahora y que formaron parte de esos casi dos
meses de estancia en España.
Ahora ya vuelvo a estar aquí. Las vueltas también son raras. Otro tiempo más para situarme. Estaremos en Noumea hasta mayo, que es cuando se acaba la época de ciclones en el Pacífico para reemprender nuestro viaje siempre al oeste. Y mientras tanto, estudiando francés, trabajando con barcos que hacen charters en estas islas y Joan Antoni, forrando ruedas y lo que se precie.  Ya hemos ahorrado casi lo que necesitamos para sacar el barco del agua de aquí a tres semanas, comprar un pequeño fueraborda  y unas baterías para el Talula.
Hoy es el tercer día de lluvia. Aún quedan como mínimo dos más. Nos está cruzando una depresión tropical. Al menos, esta vez es débil y no hay posibilidades de que se convierta en ciclón. Digo esta vez ya que hace un mes y medio, estuvo de muy poco que nos cruzara un ciclón (huracán en el Caribe o tifón en el Pacífico norte). Tuvimos que trasladarnos a un río de manglares y amarrarnos bien a ellos. Así pasamos tres días, oyendo los partes cada 4 horas, vaciando la cubierta, intentando mantener la calma y pensando en todo lo que se debía de hacer en caso de que llegara.
Pero hubo suerte y no cruzó Noumea. Lo celebramos con un arroz de cangrejos y un alioli en el Mali Mali volviendo ya a la ciudad y haciendo un alto en una bahía muy bien protegida y llena de montañas “infectadas de pequeños ciervos” que aquí son cómo los conejos en Australia, una plaga.
Empieza a oscurecer y me cuesta ver las letras en el teclado; nunca estudié mecanografía. Así que por hoy dejo ya de rasguñar los recuerdos que han quedado aquí dentro.
Antes de cerrar el ordenador y de decir hasta la próxima, sólo quiero decir adiós a mi padrino Juan. Lo reencontré un día en Caracas. Era el mismo de las fotografías  color sepia con puntos amarillos. Sólo fue un día. El resto, a través de internet: jaleo64.  Ahí, en la carpeta “padrino”, quedan sus palabras
cariñosas, alentadoras y revitalizantes. Para siempre. A él también le digo hasta la próxima. Aunque no sé dónde ni cómo.