Ninguém, até o momento, nunca me perguntou o porquê de escrever. Porém, tentarei explicar logo de inicio essa questão para que caso alguém me pergunte em um belo dia e eu não esteja afim de responder mando acessar isso.

Dizer que escrevo para mim seria mais que um  clichê, seria uma mentira descarada e um tanto sem nexo. Escrevo para vocês, não com o intuito de que me tomem como um formador de opinião. Pelo contrário. Pouco me importa – desculpe pela franqueza – que tu aceite ou não minhas humildes opiniões, escrevo por exporte tal como Ronaldo e seus travecos… deixa pra lá, como eu ia dizendo… Escrevo na ideia de expor o que sinto e como sinto e talvez, lá no fundo, possa existir esse sentimento de formar opiniões, como eu citei acima.

Pegando a linha de pensamento do fictício finado, Brás Cubas, me entendo não como um defunto autor e sim como um autor defunto. Entendeu? Não? Então vamos a explicação. Autor defunto, a morte neste caso seria as minhas frustradas tentativas de entrar nesse mundo literário e isso nesse caso é a morte, ou melhor, ‘é a treva’ em homenagem aos noveleiros.

Enfim, isso é tudo pessoal! Que mes amis! Espero que me entendam nessa nova empreitada e se não entender não se meta! Paciência..

Todos tem um filme na vida. Aquele que de alguma forma marcou você para sempre. E do qual você nunca cansa de ver e rever. É sua marca registrada e todos que sabem o mínimo sobre você sempre vão te relacioná-lo a ele. Eu tenho o meu. Brilho Eterno de Uma mente sem lembranças foi desde o primeiro minuto paixão à primeira vista. Tornou-se eterno. Talvez pela identificação. Pelas músicas. Pelo elenco. O fato é que se tornou o número um no top de filmes. E faz pensar sobre as decisões, escolhas e erros que a gente faz.  “Quero ter o cabelo azul, como Clementine”. Mas que as lembranças fiquem, como Joel as perseguiu durante o filme. Afinal, não somos nada além de vazio sem as lembranças. São elas que tornam tudo eterno.

“How happy is the blameless vestal’s lot!
The world forgetting, by the world forgot.
Eternal sunshine of the spotless mind!
Each pray’r accepted, and each wish resign’d”.

A primeira vez que me perdi perdi por uma paixão escrevi isso

Algo Como Uma Dor Causada Por Um Sentimento Insensível

Eu tento gritar, mas não consigo nem mesmo sussurrar.

E me pergunto se há alguém possa me ajudar

Eu tento sonhar, mas não consigo nem mesmo dormir.

E não há ninguém pra me proteger

E então fecho meus olhos para esconder as lágrimas de mim

Por mais que eu tente dizer a mim

Por mais que eu tente ter a ti

Por mais que eu grite

No final o medo sempre vence

Medo que me faz te perder

E colecionar mais cicatrizes em meu coração

E então eu tento lutar, mas não tenho forças.

E não havia ninguém para dizer

Que antes de eu tentar

A luta já estava perdida

E então eu tento inventar sentimentos,

Mas nada há de cessar a dor dessas feridas

E então logo vejo:

Que por mais que eu tente gritar

O silêncio sempre é maior

Por mais que eu tente falar

Sua presença sempre me faz melhor

E por mais que eu tente tentar

Sua ausência Sempre me traz mais dor

E no fim a verdade sempre vence

E o presente fica cada vez pior

Hoje vou curar minhas feridas, mas no fundo ficarão marcas.

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Quando conquistei este amor e da madurez de um olhar sereno fiz um soneto, e uma lirica

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De uma conversa surgi metaforas, e daí coisas sentimentos reais.

Coração é papel aluminio

E a vida é um rastro infimo

Do que um dia já foi

……………………………………………………………………………

Uma das coisas mais comuns na plublicidade brasileira é a dificuldade de escrever corretamente. Mas Macaé supera as expectativas, veja alguns exemplos:

• Havia um supermercado no centro de Macaé que se chamava Costa 1000, que tinha na porta de acesso principal: “… orgulho de ser da qui“
• Ou então no panfleto publicitário de um outro supermercado All Borg Aalborg (deve ser especialidade dos supermercados) que diz: “… no bairro novo Cavalheiros …” – Obs. O correto é novo Cavaleiros!

Acredito que vocês tenham algumas outras pérolas que possam ser compartilhadas aqui no blog.

Pablo Neruda (Parral, 12 de Julho de 1904 — Santiago, 23 de Setembro de 1973) foi um dos mais importantes poetas da língua castelhana do século XX.

Pra tu, né Pablo?

Um doce pra quem adivinhar o que o sujeito da ilustra está pensando.

“Escrever é fácil. Você começa com maiúscula e termina com um ponto final.No meio, coloca idéias.” Pablo Neruda.

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Seguem mais antigos causos resgatados do antigo blog:

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Lá nos idos de 1989, este ilustrador que vos escreve prestou serviço militar. Fiz CPOR aqui em Recife.

Dentre muitas histórias pra contar, me lembro de uma que aconteceu num treinamento para tranposião de curso dágua (atravessar o rio), durante um acampamento nada agradável.

Dentre os vários tipos de travessia que fizemos (e tome atravessar o rio), um era pra atravessar carregando as armas, a arma no caso era o famoso FAL, fuzil autmático leve.

Tiramos uma lona da mochila usada pra montar barraca, colocamos bastante capim, a arma, e enrolamos o dito cujo, amarrando depois. Era pra esse trambolho boiar, evitando afundar as armas e até mesmo molhar.

A gente atravessava nadando, empurrando o trambolho, com a farda completa, coturno capacete e o escambau. Tinha uma corda amarrada na nossa cintura e num cabo que passava em cima do rio. Não dava exatamente pra se afogar mas dava pra engolir bastante água.

Eu tinha sido atleta de natação, meu embrulho tava bem feitinho e eu passei sem problemas. Quando cheguei na outra margem e olhei pra trás, o colega que estava atrás de mim ainda estava no meio do rio, cuspindo água o coitado, sem forças, quase se afogando. Além de mal saber nadar, o embrulho do sujeito estava bem mal feito e afundando também.

Falei pro sargento na hora: – Sargento! vou pular pra salvar o aluno! E pulei. O sargento que via a situação começou a gritar: – Pontuaaaal!! salve a arma!! salve a arma!! Cheguei no sujeito e puxei ele pra cima, aquela cara de desespero, e sargento gritando: – PONTUAL!!!! SALVE A ARMA!! A ARMA!! Soltei o coitado (que afundou novamente, óbvio) e peguei a arma que já estava afundando também. E fui logo pra margem antes do embrulho encher todo dágua. Depois foram pegar o coitado que já estava desesperado mas tinha a cordinha presa na cintura.

Quando ele chegou na margem com uma cara de sufoco que dava dó, tudo que consegui dizer foi: – Foi mal cara, foi mal.

O exercito não faz realmente muito sentido.

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Eu devia ter uns 14, 15 anos, era atleta de natação. Num dia de treino, precisávamos usar pé-de-pato (acho que hoje a palavra mais usual é nadadeira). Tinha esquecido o meu e meu técnico foi pegar um dele, que era regulável e que ele tinha acabado de comprar nos EUA.

Ceó, toma cuidado com eles! se acontecer alguma coisa vc vai pagar viu? Não sei se apertei demais o bixo, ou se as nadadeiras dos EUA não prestam, mas assim que botei no pé senti que rasgou. Merda! Caceta! E agora? Não sabia o que fazer e não queria dizer nem a pau o que tinha acontecido. E fui nadando com o dito cujo mau colocado, quase caindo, sem bater muito o pé pro danado não cair.

Foi quando um amigo que vinha atrás puxou o pé de pato, o outro, que estava perfeito, brincadeira na piscina. Não deu outra, levantei a cabeça e olhei pra trás na hora:

Rasgasse o pé-de-pato!! Vai ter que pagaaaaaar!!!!

Ele não teve que pagar nada, era psicologia infantil do meu técnico preu ter mais cuidado. Mas a culpa até hoje é dele. Como disse uma vez Hommer Simpson: Se a culpa é minha eu ponho em quem eu quizer!

P.S. Hoje não faço mas dessas, sou adulto, responsável e bem bonzinho.

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Esse causo uma amiga contava como se tivesse acontecido com ela. Mas acho que já ouvi por aí como piada então eu vou ficar imparcial nessa celeuma e vou só relatar os fatos:

Estava um grupo de amigos num restaurante que não sei qual era, mas sei que na mesa tinha um vidrinho daquele famoso molho de pimenta, TABASCO.

- Eu nunca me lembro do nome dessa pimenta no supermercado, acabo não comprando.

- È só você se lembrar daquilo da mulher** e botar um “S” no meio. TABASCO!

**aqui em algumas regiıes nordestinas, tabaco é mais um dos apelidos populares para o órgão sexual feminino. Principalmente no aumentativo. Ex: Ela tem um tabacão.

-Que ótimo! Vou decorar e não esqueço mais.

Uns dias depois estava ela no supermercado tentando lembrar o nome da pimenta. Como era mesmo aquela historinha?

-Ah, Lembrei! BUCESTA!

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Era 1985, eu então com quinze anos, adentrava um dos meus primeiros coqueteis etílicos. Não me lembro o motivo nem o local do dito cujo, mas já havia começado a beber aos 14, e estava doido pra alterar minhas condições normais de temperatura e pressão.

Não muito tempo depois, encontro meu primeiro garçom, com uma bandeja cheia de taças numa mão, e uma garrafa de vinho tinto na outra.

O tapado do garçom só encheu um dedo do meu copo, fiquei puto, virei a cara na hora. Será que mandaram não servir decentemente os menores de idade? Ou deve ser essa bosta de etiqueta que manda você não encher a taça toda? Pra que a taça tem aquele tamanho se não é pra encher? E precisava ser tão educado assim?

Já tinha acabado minha primeira taça de vinho (óbvio), ainda estava com raiva da anta do garçom, e não avistava mais nenhuma garrafa de vinho pelo salão. Dois dedos de prosa depois encontro um outro garçom. Outro. Bom sinal. Pego outra taça e aguardo ser servido. Mais um tico. Um tiquinho de vinho no fundo da taça. E todo aquele espaço vazio de vinho que eu não vou beber. Outra anta. Virei a cara de novo pra não jogar aquele gole de vinho na cara dele.

Foi quando percebi que várias outras pessoas tinham a taça cheia (não inteiramente, ainda tem a etiqueta, mas decentemente cheia). Preto atenção no garçom enquanto ele serve um senhor. O mesmo tico que eu. O senhor bebeu um gole, fez uma cara de aprovação e o garçom completou a taça.

Uia! A anta, o tapado, era eu.

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Depois posto outros. Um excelente fim de semana para todos!

O microondas apitou. Abre a porta, retira o objeto de louça. Coloca-o na pia, com cautela para não explodir no momento do contato com a superfície gelada. Não sabia se isso era possível e nem se já acontecera antes, mas precavia-se instintivamente. Misturou a batata-palha, imaginando a beleza de refeição que iria fazer. Na primeira garfada percebeu que parte da comida ainda estava gelada, apesar do nítido calor que emanava da louça alaranjada. Ja sabia que a batata não aguentaria mais de 10 segundos no microondas sem perder sua crocância. Resolveu que apenas mexeria um pouco toda a comida, para que o calor fosse melhor distribuído. Por um segundo pensou em escrever sobre isso tudo, mas estava com fome. Assim, pegou um papel qualquer e uma caneta hidrocor azul. Procurou um livro na estante, procurou um livro na mesa. Pegou o livro da estante como suporte e danou-se a escrever enquanto comia. Pensou em começar no barulho do microondas, a porta sendo aberta… E deu mais uma garfada. Começou a contar tudo que se lembrava, na sequência em que os fatos ocorreram: o medo da explosão, a comida quase fria. E por mais que corresse, mesmo após nenhuma comida restar na louça, sentia-se perseguindo a si mesmo. Continuar seria sua única opção, mesmo que o texto se expremesse, mesmo que todas as linhas já estivessem tortas… Seguia para o fim de encontrar consigo mesmo ao final da página.

Eu sempre achei curioso, e aliás, admirei muito, esses filmes onde as pessoas sentam na frente do computador e simplesmente saem escrevendo, um livro, um artigo, um post. Quanto á mim, eu tenho a síndrome de 1920: fico olhando aquela imitação de folha do word, aquele monte de letrinha fora de ordem, e não sei… a inspiração não chega, sinto as palavras correrem em terror e pânico e tudo na minha cabeça fica branco e azul do windows.

Eu preciso escrever, de verdade, com a caneta entre os dedos. Não saberia escrever sem o prezer de ler de novo e riscar (demitida!) aquela palavra que escrevi e que não era bem isso que eu queria dizer. A sensação única de ficar olhando para o nada ou melhor para dentro da minha cabeça, com a caneta suspensa, quase encostando no papel, tentando lembrar, tentando buscar… o que era mesmo?

(- “me fala o que você queria dizer que eu te ajudo, filha…

- caraca vó, se eu soubesse eu mesmo escrevia, né!”)

E o prazer de enfim a caneta começar a deslizar por sobre o papel… Encontrei! Ih, ainda não era nada disso: amassa e joga fora. Aliás, amassar é o grande “botar pra fora” da raiva, do ódio mesmo, da falta do encontro das idéias do escritor. Vai me dizer que se compara com afundar o dedo no botão do back space e ainda correr o risco de estragar o teclado para sempre (e nunca mais apagar nada)?

E naquele filme em que Holmes olha para Watson e deduz que ele gosta de escrever somente pela observação do calo no lado esquerdo do seu dedo do meio? Que grande benção ter calo de escritor! E o sintoma do escritor do século XXI vai ser o que? Uma tendinite?

Eu admiro muito, muito mesmo essas pessoas, mas de uma coisa eu tenho certeza: no próximo apagão, EU não perco meu trabalho!

P.S.: Quase paniquei enquanto me vinha num susto as palavras deste post na cabeça e eu não tinha UMA caneta! Ao menos a probabilidade de alguém do meu lado na rua ter uma para me emprestar é muito maior do que ela sacar um lap top da bolsa e me deixar usar só pra não deixar minha idéia fugir. 2 x 0 para a escrita manual.

Escutem. Estão ouvindo? Provavelmente não.
Estamos escrevendo em todos os momentos da vida. Mesmo nos sonhos a gente está escrevendo. Quando a gente caminha pelos corredores da escola encontra diversas pessoas no caminho e escreve ferozmente dentro da cabeça. Aí está o diretor. È preciso tomar uma decisão sobre o cumprimento. Vou acenar com a cabeça? Vou sorrir? Vou dizer, Bom dia senhor?, Ou vou simplesmente dizer, Oi? A gente vê uma pessoa de quem não gosta. De novo uma escrita feroz dentro da cabeça. È preciso tomar uma decisão. Virar a cara para o lado? Olhar fixo para frente enquanto a pessoa passa? Cumprimentar com a cabeça? Murmurar um oi? A gente vê uma pessoa de quem gosta e diz, Oi, de um jeito afetuoso e derretido, um oi que evoca a batida de remos na água, o sobrevôo de violinos, o brilho dos olhos no luar. Há tantas maneiras de dizer oi. Murmurar, gorjear, latir, cantar, bramir, rir, tossir. Uma simples caminhadinha pelo corredor dá material para muitos parágrafos, muitas frases dentro da nossa cabeça, decisões aos montes.

Um teclado touch, é hoje em dia uma característica quase obrigatória, da maior parte dos PDA’s e telemóveis de ultima geração, mas o método de escrita, ainda não tinha tido grandes inovações desde o T9 (escrita inteligente).

A Swype, introduziu um novo método de escrita, que permite poupar bastante tempo e energia. Apenas deslizando com os dedos sobre as letras da palavra desejada, consegue-se escrever muito mais rápido, do que na escrita normal letra a letra.
De inicio pode parecer frustrante ver alguém conseguir escrever desta forma, mas depois de se perceber como funciona, é algo extremamente fantástico de se ver.

Mais info em Swypeinc.com

Eu sinto que finalmente voltei a fazer isso… Ler. Tem horas da minha vida que eu acho que eu não estou lendo nada. Não por que eu realmente não esteja lendo nada, porque eu sempre estou lendo algo, mas eu quando eu não consigo terminar eu tenho a impressão que eu estou negligenciando esse hábito e hobbie.

 Mas agora eu consigo terminar pelo menos uns 3 e 1 deles era para a faculdade (I’m a Winner xD), mas era um livro legal, então não sei se conta! Falando em Faculdade, estou, nesse semestre fazendo 9 matérias (sem contar claro a que eu vou TER que trancar, e me jogaram com a professora que me deixa louca…) trabalhos razoaveis, sem contar que  essa semana é a de prova. (bad week)

Eu venho escrito um monte esses dias, mas não tenho postado nada pelo simples motivo de que eu ando escrevendo a mão no caderno… E aí rola uma super preguiça de passar pro word e colocar aqui no blog depois…

Então não tenho escrito praticamente nada, principalmente porque nesse semestre ( final de ano) me deu uma vontade de levar um pouquinho a sério a facu, nada muito espantoso, claro! Até já tirei xérox, então se eu não postar quase nada eu vou culpar o Mackenzie e não a incapacibilidade do meu cérebro… Pelo menos é um motivo mais honroso!

 Mas eu vou me empenha nisso aqui  então provavelmente eu vou escrever uma coisa em cima da outra e postar tudo de uma vez!

xD

Por que agora tem Zona de Conforto nova!

e eu estava com saudades.

Comercial sobre a liberdade de imprensa que mostra como uma simples vírgula pode alterar a história. Associação Brasileira de Imprensa, ABI.

Agência: África São Paulo Publicidade Ltda.
Produtora: Visorama Diversões Eletrônicas
Áudio: Sonido Produções Musicais

Tecnostalgia ou notícias do mundo de lá

Belo Horizonte, 12 de abril de 2006

 À alguém, à algum, ao século passado

 “Caríssimos amigos os, fatos que vou narrar compreendem minha rotina diária e a saudade que sinto dos anos dourados, da infância alegre e do mundo menos tecnológico . “

“Assento-me numa cadeira de frente a um laptop e não há mais escrivaninha, caneta ou bloquinho de anotações. Esqueçam os cadernos de caligrafia, agora tenho um editor de textos que tem sempre a mesma letra, porque a moda agora é ser virtual. Um mundo evoluído em que a inteligência biológica se confunde com a artificial, o proibido com o permitido, a ética com a estética. O mundo se rendeu à cibernética. O processo de criação se distanciou do Criador. Qualquer um pode ser dadaísta. É tudo um jogo de dados. A inspiração já não vem dos Céus, vem do Acaso. As musas do Olimpo foram globalizadas e agora tem sobrenome ponto com. Temos sites, programas, plágio e dicionário eletrônico. As bibliotecas agora são virtuais, mas seus livros não têm cheiro. O bit é inodoro, insalubre. O Joyce e o Pessoa, as tragédias e as comédias que outro dia impressionavam nas estantes, hoje cabem todos num disquinho de plástico. Plástico também não tem gosto. A evolução é pertinente, o que incomoda é a impessoalidade. Não há mais tantos saraus literários, criaram os blogs. Para que ler se a Rede me dá tudo resumido? Enciclopédia para que? Como no sexo, só preciso de uma conexão. E a conexão também oferece prazer. Porque o apelo sexual agora é mais visual, voyer. Uma imagem vale mais que mil carinhos. O telegrama agora pesa mais de uma tonelada, é mais leve mandar um e-mail. Precisamos nos atualizar porque as janelas foram lançadas em nova versão e esta não é mais compatível com serenatas! A reciclagem agora é também de conhecimento e o bit matou a letra cursiva. As teclas tomaram o lugar que sempre foi das canetas, do lápis. Tudo é digital, inclusive as digitais, livro, foto, diário, música e saudade. Todo mundo tem um fotolog e posso fazer e selecionar os membros da minha própria comunidade. Até Da Vinci virou código. Entretanto, o conhecimento é nulo se não há inspiração. Rendi-me e transformei a letra em bit e à luz da literatura crio um hipertexto, não uso mais caneta e papel. Não saberia dizer se as relações pessoais evoluíram ou involuíram. O que sei é escrevi meu último texto num plano curvo de modelo variável dentro de um livro de luz! Encontro a solução táctil quando digito uma palavra que já não é mais palavra, é comando. Aperto teclas e mordo o lábio porque a caneta é inútil. Minha opinião nem é tão importante porque minha pátria é minha Rede, e essa Rede é minha Língua. Meu cérebro agora é um periférico (hardware) ! Minha memória é fruto de uma compilação de dados extraídos de vários sites. Antes eu sabia falar, hoje minha voz são meus dedos e minhas palavras são Words. Tenho convulsões e minha mente medula pelo lóbulo da minha orelha. Sou uma antena móvel acessível ao mundo digital.Download, upload. Envio, recebo. Se fujo disso, fico marginal. Minha letra é um signo, um símbolo matemático. Lançaram mais um jogo, eletrônico, porque pôquer é coisa do passado, futebol com os amigos só se for online! Não moro mais. Agora me hospedo em um provedor. Na minha antiga casa havia uma sala que se cansou de estar, queria ser, e hoje é sala de bate papo. Talvez esteja me tornando um homem-máquina alienado por um Sistema que não aceita aquele menino do interior. Mas apesar disso ainda sou capaz de chorar porque lágrima é água em estado sentimental (dígito não pode molhar). Se escrever ainda é arte, a minha escrita é uma oração pela volta ao paraíso.”

Texto publicado em http://favelacultural.blogspot.com/

Eu não sou uma escritora, sou uma “sentidora”. Gosto de falar das emoções, dos sentimentos e das reações, por isso o enredo tem importância secundária nas coisas das quais escrevo. Gostos do psicológico das pessoas, questionar por que estamos neste mundo, de descobrimentos absurdos e fatos inusitados. Gosto de reviravoltas e desequilíbrios interiores capazes de mudar a vida da personagem para sempre. Não me atrai enredos muito detalhados, não me interessa a roupa que se está vestindo a não ser que esta roupa desperte algum sentimento. Não me interessa escrever que: “levantei da cama, calcei minhas pantufas, fui até o banheiro, tomei banho, sequei o cabelo, vesti uma blusa azul… etc. e tal”. Mas me interessa escrever os primeiros pensamentos que ocorreram à personagem naquela manhã. Me interessa saber se ela estava feliz, triste, contente ou desiludida… O que mais importa para mim é – e sempre serão – as emoções, as descobertas interiores, e os fantasmas se forem o caso. Então, não me critiquem por escrever em palavras exatamente tudo o que minha personagem sente… Pois não consigo escrever de outra maneira.

Eu não sou uma escritora, sou uma “sentidora”. Gosto de falar das emoções, dos sentimentos e das reações, por isso o enredo tem importância secundária nas coisas das quais escrevo. Gostos do psicológico das pessoas, questionar por que estamos neste mundo, de descobrimentos absurdos e fatos inusitados. Gosto de reviravoltas e desequilíbrios interiores capazes de mudar a vida da personagem para sempre. Não me atrai enredos muito detalhados, não me interessa a roupa que se está vestindo a não ser que esta roupa desperte algum sentimento. Não me interessa escrever que: “levantei da cama, calcei minhas pantufas, fui até o banheiro, tomei banho, sequei o cabelo, vesti uma blusa azul… etc. e tal”. Mas me interessa escrever os primeiros pensamentos que ocorreram à personagem naquela manhã. Me interessa saber se ela estava feliz, triste, contente ou desiludida… O que mais importa para mim é – e sempre serão – as emoções, as descobertas interiores, e os fantasmas se forem o caso. Então, não me critiquem por escrever em palavras exatamente tudo o que minha personagem sente… Pois não consigo escrever de outra maneira.

Decidi limitar a minha participação nas redes sociais a meia dúzia de aderências (logo, de empresas) porque:

- Somos cada vez mais indivíduos atomizados, com cada vez menor noção de pertença a um sítio. Tudo é efémero, mas hoje tem-se essa consciência maior disso, porque para além da morte, as relações pessoais parecem ter prazo de validade para muitos (veja-se o aluguer de amigos). Somos muitos sentados à frente do nosso computador a emitir opiniões ou a dialogar com alguém virtualmente (afinal, é para isso que servem as redes sociais), com uma ligação vaga a pessoas ou comunidades reais.

- Revolta-me a hipótese de se saber de tal forma os gostos, a vida e o que pensa cada pessoa, deixando assim pouco espaço para a privacidade – e para respirar. Sou constantemente bombardeada com publicidade, de inúmeras formas, até ao cansaço!

- Nem toda a publicidade-a-si-mesmo é positiva: todos temos um lado negro que se manifestará mais tarde ou mais cedo. E aquilo que uns vêm como qualidade, para outros será defeito.

- Não há tempo sequer para blogar como desejaria. Milhões de lençóis de texto ficaram por escrever por falta de tempo, que inclui motivação para pesquisar mais e para pensar mais antes de escrever (por sua vez, o Twitter está limitado a 140 caracteres!).

- Dizer o que pensamos a todo o momento: esses pensamentos ficam para os amigos de carne e osso, não para ilusões sociais de conhecimento, pessoas que têm um alcance limitado na nossa vida. Concedo que o Twitter seja útil a um jornalista no exercício da sua profissão – que se pode actualizar constantemente com novas informações – não a mim.

- A blogosfera já teve o seu ponto alto como moda. Agora é moda estar no Twitter e no Facebook. Qual será a próxima moda? Escrever mensagens infográficas?

- É melhor fixar meia dúzia de locais virtuais onde estar, em vez de se dispersar informação e atenção pessoal por muitos sítios.

Nota: Agradeço ao Pedro Jerónimo a palavra: túitar.

Leitura Adicional: Virtual communities: abort, retry, failure?

Fonte da Imagem: Flammarion Cysneiros.

Eram três num triangulo poético.Cada qual a cada segundo cuspindo e esculpindo versos. Um individualmente a outro um para dois um ou dois  para três. Dois falavam do mesmo amor e outro só rimava com uma beleza trágica toda a falsa dor. Só sei que foi a mais bela guerra do século, a cada confronto o mundo ficava mais bonito, porque a cada verso colorido os três se admiravam cada vez mais.

Até que um dia as paixões se tornaram amores sólidos e as dores viraram piadas frouxas e risos loucos. E as vidas voltaram ao seu curso normal, mediocre, com uma nova rotina, certo, e talvez mais bela pois os versos jogados continuam perfumando os corações dos tres. Mesmo que agora sejam dois.

Yo he vivido dando tumbos
rodando por el mundo
y haciéndome el destino…
Y en los charcos del camino,
la experiencia me ha ayudado
por baquiano y por que ya
comprendo que en la vida
se cuidan los zapatos
andando de rodillas.
Por eso,
me están sobrando los consejos,
que en las cosas del amor
aunque tenga que aprender
nadie sabe más que yo.

Yo anduve siempre en amores
¡qué me van a hablar de amor!
Si ayer la quise, qué importa…
¡qué importa si hoy no la quiero!
Eran sus ojos de cielo
el ancla más linda
que ataba mis sueños;
era mi amor, pero un día
se fue de mis cosas
y entró a ser recuerdo.
Después rodé en mil amores…
¡qué me van a hablar de amor!

Muchas veces el invierno
me echó desde la ausencia
la soga del recuerdo,
y yo siempre me he soltado
como un potro mal domado
por mañero, y porque yo
que anduve enamorado
rompí como una rosa
las cosas del pasado.
Y ahora,
que estoy viviendo en otra aurora
no me expliquen el amor
que aunque tenga que aprender
nadie sabe más que yo.

"Recuso confinar-me à padronizada posição dos dedos, antes prefiro correr solto..."

“Estou que me obedeço. Tentava ainda agora estudar finanças há muito abandonadas, mas fui tomado por súbito desejo de escrever. Resignado, atendi prontamente ao anseio mais imediato. Foi também assim antes do estudo financeiro. Lia minha tão aclamada escritora predileta quando, pecuniário que sou, deixei-me levar pela nostalgia dos cálculos monetários. E decidi por me acatar. Eu me exigia ser.
            E por falar em minha escrivã favorita, eis que tenho me regozijado já há dois dias com as páginas de três de suas obras, as quais me aconteceu comprar naquela abafada feira de livros. Os descontos eram bons, o dinheiro estava disponível. Mas conquanto fossem novos, meus exemplares foram sujeitos a qualquer medida de poeira urbana, que milimétrica e metodicamente removi, com esmero ritual de sacerdote que consagra a oferta mais requerida, para só então provar das libações de seus escritos.
            Assim, uma vez envolvido na trama tão perfeitamente tecida e entretecida de suas palavras, qual não foi minha surpresa e admiração ao perceber que boa parte das expressões e sequências sentenciais que uso assemelham-se às utilizadas por tão grandiosa escritora! (Não apenas sorvo a significância dos textos, mas também analiso e me comprazo nas estruturas verbais em que se alicerçam. O eterno binômio conteúdo-forma.) E me enlevava pelo reconhecimento da nobre influência.
            Mas que fique bem claro que não é intencional. Permito influenciar-me pelo que amo, mas jamais cometeria o equívoco de me comparar ao que tanto admiro. É que, humilde, reconheço minhas imperfeições e, ao sondar de minhas profundezas, repreendo e expurgo o menor vestígio de automiopia. E se não me dou de todo a conhecer aos demais, não é indício de soberba. Não, não só não sei escrever, como também assumo minha vasta ignorância.
            O constatar da verdade é por vezes doloroso, e embora não me iluda a mim mesmo, optando pelo risco de horrorizar-me com as áridas escarpas que diviso quando me olho ao espelho, fraquejei ao sentir magoada a face após dura bofetada do verdadeiro. Compreendo, porém, que a miséria não é completa até que seja por outrem comprovada. Está confirmada, enfim.
            Entretanto, é manhã: o sol invade com seus raios audaciosos o meu quarto, os bem-te-vis incessantes pipilam. E ao tomar o caderno para nele ensaiar mon stylo, reparei nas páginas avulsas outrora datilografadas, e me sobreveio a vontade de escrever à máquina.
            Muito me apraz datilografar, e me agradam as letras levemente manchadas da senil sinceridade dos tipos. Todavia, não datilografo bem. Recuso confinar-me à padronizada posição dos dedos, antes prefiro correr solto, e os eventuais erros da ingênua liberdade, por mais corriqueiros que sejam, corrijo com longânime determinação.
            Sim, já posso sentir aumentar a exigência de me autossubmeter novamente, portanto, encerro aqui a diligência caligráfica para passar à pressão tipográfica. A verdade porém, esta prossegue ininterrupta.”

Depois de algum tempo nisso
Indo no fundo e voltando pra ver
Eu me descubro, amor, dentro do vício
Maravilhosamente a renascer. . .
Amando a vida como ama
o entalhador um pedaço de pau
o pescador o seu rio
e o sofredor sua mulher fatal

Exatos e Humanos

Coisas dos humanos…
Humanos livres…
Humanos viveis
dos teus víveres
Humanos
sentencie outros humanos
Exatos  desumanos
vivem
Exatos e humanos
Emotivos  analiticos
inexatos e românticos
Introspectivos Emotivos
como eu
apenas sofrem
por demasiados amores urbanos…

 

Que importa

a pé cheguei “y la piel se fue”

para onde ? não sei .

por que? Não quero saber !!!

apenas me lembro

que pelas ruas onde passei

o sangue corria

enquanto Deus fugia

de meus harmoniosos pensamentos!!!

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Depois de tudo acostumado,

Foi pior
Ela me viu, cuspiu de lado,

Na maior
Meu travesseiro tá molhado

É o meu suor

Quem precisar de mim me encontre, eu tô na moda
Não tem mais conversa, choro nem vela

Foi ela quem invadiu o meu endereço
Fez um fogo no começo
Fez um drama no final

Foi ela que jogou meu violão de estimação pela janela. Foi ela

Ela é a fera, ela é a bela
Mudou não
Eu fui a farofa amarela,

To na mão
De novo a velha culpa minha
Solidão, melancolia, nostalgia
O velho tédio, a mão vazia

Não tem remédio, nem me interessa

Senhora do orgulho das serpentes
Me iludiu, mostrou os dentes
Fez de mim um festival

Fora! — Fora!
Eu vou uma dentro e amanhã eu dou o fora

Fora! — Fora!
Depois de dar uma dentro, o melhor é dar o fora

]]> http://reincidentes.wordpress.com/2009/11/18/das-reincidencias/ Wed, 18 Nov 2009 09:27:08 +0000 anameliacoelho http://reincidentes.wordpress.com/2009/11/18/das-reincidencias/

de que a Claudia estava falando uns posts atrás, me fizeram pensar em algumas minhas, e na de outros também.

De reincidência minha, eu posso começar pela dos blogs, prática que começou comigo já faz tempo e que marcou a minha “idade do ouro”, entre 2002 e 2003. É a época que vai ficar na memória como referência para tudo o que vem depois e como resultado do que veio antes; como ponto de uma transformação sutil de mim e do mundo, em que parecia que as coisas necessárias entraram em acordo, e mesmo frente às adversidades, como numa história que se gosta de reler, tudo conspirava a favor. Leia-se aí uma vontade de linearizar e encadear a minha história.

Com o blog muita coisa aconteceu, ele mudou minha realidade e dele eu não consigo muito bem me distanciar. O endereço original ainda está no ar, meio velhinho, sem seguir as mudanças constantes da internet: ele se chama colher, sob a égide de Cortázar, a minha vontade era lutar contra o que havia de chato, recorrendo aos meus sonhos, fazendo com que eles se repetissem na vida, repetindo bons momentos perdidos do passado, repetindo o que se falava entre os amigos, tentando lançar à frente a garrafa e ver se alguém a achava do outro lado, talvez me antecipando (porque eu não conhecia) a frase tão famosa de Stendhal nos estudos de autobiografia:

“De je mis avec Moi tu fais la récidive”

e que de uma certa maneira me veio à cabeça quando pensávamos no nome deste blog! Pode ser que, para dizer como a Claudia disse, o crime não é só nosso, que ele de alguma maneira é contagioso – e facilmente de reincidência, termo mais criminoso, a gente pense em recaída… oportunidade para colocar em prática algumas obsessões.

Preciso comer, depois eu continuo isso.

–
p.s.: ainda sem me contentar como casa até o momento, passei agora para cá.

Se antes mantinha este blog na esperança que a palavra me voltasse, agora creio que é só teimosia.

A verdade é que não tenho nada mais a dizer. Ou talvez tenha tanto que não caiba em palavras. Não sei — mas sei que já vai longe o tempo em que a vida gotejava seus volteios e momentos em minhas rimas.

Estranhamente, penso nos paralelepípedos da minha cidade, lustrosos e irregulares, seu brilho de ônix nas noites do constante verão. E o som das rodas do carro sobre as pedras, o ritmo da jornada até minha casa.

Penso naquela casa e na avenida larga com a música de paralelepípedos – e assim ilustro meu desalento; e assim me distraio desse cansaço.

Esse espanto cansado, espalhado pela minha pele.



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Olá. Adeus. Como estás? Por cá? Tudo bem. E tu? Desculpa não ter ligado. Não tive tempo. Não faz mal, de todo. Estive tão ocupado que não teria tempo sequer para atender a chamada. Além do mais, ando agora sempre com o telmóvel sem som para conseguir trabalhar algumas horas seguidas, não vá faltar-me o tempo que preciso para concluir as coisas que preciso mesmo de fazer. Então, e conta-me. Como vão as coisas? Bem obrigada, vai-se andando. Devagar o suficiente para não me senti cansada. Depressa o suficiente para não aborrecer. Andas como queres? Não diria tanto, confesso. Mas rápido diria nada de especial que outra coisa qualquer. Na verdade custa-me estar longe daqui. Parece-me que me eliminaste da tua vida sem que me pedisses autorização. E isso, para além de me magoar, foi sem a minha autorização. Porque no início partiu dos dois, também devia depender de ambos, não concordas? Acho estranho que digas isso. Que me lembre, foste tu que te lembraste, tu propuseste. Tu tu tu. Foi. Eu sei. Mas não era o que eu queria dizer. Era ao contrário. Agora não.

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