Astazi dadeam o raita pe internet cautand niste date despre diversi artisti romani in vederea unei viitoare expozitii si mi-a cazut in vizor acest interviu luat lui Christian Paraschiv, artist roman care a plecat din tara in ‘86. Un articol interesant care merita citit pentru a ne contura o imagine despre greutatile, succesele sau caile pe care unii dintre noi le aleg constient in viata, o conditie a artistului roman in exil… Stabilit la Paris în 1986, după ce operele sale au fost puse la index de regimul comunist, Paraschiv este unul dintre vârfurile de lance ale generaţiei ’80 în arta vizuală românească – generaţia postmodernismului şi a contestării, dar şi a experimentelor de tot felul.

Jésus, durant sa vie publique, n’a eu de cesse de combattre le pharisaïsme des pontes de l’élite juive qui imposait par des lois iniques un joug sur le peuple qu’eux-mêmes ne respectaient même pas.

Malheureusement, encore aujourd’hui dans notre vie écclesiale chrétienne, se reproduisent les mêmes phénomènes. “Il n’y a rien de nouveau sous le soleil”, nous rappellait l’Ecclésiaste.

Je vous ai parlé il y a quelque temps de don Santoro. Lui, le curé de son village, les Piagge, dans la banlieue de Florence, aimé de sa communauté paroissiale, a passé tout son ministère à s’occuper des plus pauvres parmi les pauvres, des petits, des marginaux, des exclus de la société, de tous les pauvres, d’esprit, de coeur, de corps, ou simplement d’un point de vue économique. Au nom d’une loi du droit canon de l’Église catholique, il vient d’être écarté de son ministère, de sa paroisse, de ses paroissiens, et se retrouve aujourd’hui seul, exilé. Configuré au Christ, nu, dépouillé, abandonné de sa hiérarchie, il continue son chemin de lumière, sa foi en l’Évangile, son amour pour les pauvres et pour le Christ comme cuirasse, armes et bouclier.

Article de Pino Corrias, extrait de l’hebdomadaire italien Vanity Fair dans l’édition du 25 novembre 2009, pp. 144-150.

Lire article original en italien ici

Don Alessandro Santoro, 44 ans. Depuis 1994, il était à la paroisse des Piagge, dans la banlieue nord-ouest de Florence. Mais après avoir célébré le mariage de Fortunato et de Sandra (née homme), il a été démissionné.

Il a célébré sa dernière messe le 1° novembre. « L’Évangile dit : La vérité, crie-la forte sur tous les toits ». La vérité, c’est un mariage qu’il n’aurait pas du célébrer, parce que l’épouse est née homme, même si homme, aujourd’hui, elle n’est plus.

La vérité, c’est un évêque qui a mis 24 heures pour punir le curé qui a célébré ce mariage et 34 années pour suspendre un pédophile. La vérité, c’est une communauté qui a choisi de dire « non ».

Je le trouve en remontant la vallée de l’Arno, au milieu des hêtres aux couleurs orangées, des sapins verts, des vignes jaunissantes et d’un ciel céruléen. Il est dans une ancienne cure, avec une vieille église qui n’est plus consacrée. A l’intérieur des murs datant de l’année 1000, une table, une cheminée, la pénombre.

Il vit une histoire d’exil comme cela arrivait à ces mystiques persécutés par l’Église, réduits au silence, mais après, destinés aussi à la rénover, cette même Église, en la faisant revivre loin des palaces et du pouvoir.

Don Alessandro Santoro est pâle, les yeux fatigués. Il n’a pas beaucoup dormi, il ne réussit pas à dormir. Il a du laisser son quartier, sa paroisse, sa communauté.

« Je ne m’attendais pas à éprouver tant de souffrance. Mais je l’accepte et je chercherai à la transformer. Cela fait aussi parti de l’Evangile : Ce qui est écrit chaque jour par les personnes amoureuses de la vie.

L’Évangile dit : Crie fort la vérité sur les toits. J’ai célébré un mariage d’amour. Entre deux personnes croyantes. Au nom d’un Dieu qui bénit la vie et qui choie cette union.

Il a conscience d’être à un carrefour, un choix, celui qui (quelquefois) sépare la loi formelle des hommes de la loi substantielle du coeur.

Au point que depuis toujours l’Église se divise, montrant combien de distance (même symbolique) sépare le pouvoir hiérarchique, de la simplicité des gestes des fidèles ; la doctrine qui dicte les préceptes, de l’Évangile qui libère les destinées ; les cathédrales de marbre, des mangeoires à ciel ouvert.

Ce carrefour est le choix qui l’attend. L’épilogue qui l’étonne et en même temps le chemin qui le rassure, comme dans la parabole de Lazare, qui se trouve à la fin de cette histoire, histoire qui pour dire vrai, débute avec un mariage.

C’est l’histoire d’un mariage qui ne devait pas se faire, celui de Sandra et Fortunato, parce que Sandra est née homme, même si elle n’est plus homme aujourd’hui, même plus pour l’état civil, et qui vit depuis 27 ans avec Fortunato, sous le ciel de Florence, au milieu des maisons populaires en ciment des Piagge, dans un deux pièces couleur pastel, plein de cigarettes, d’insuline et d’amour.

Cette histoire est celle de Don Alessandro Santoro qui sait lire le livre du monde et quelquefois l’écrit. Qui se fait pain pour les autres, le rompt, bénit les pauvres, défend les derniers, a construit l’autel dans un préfabriqué, met quelque couleur à travers les maisons populaires en ciment des Piagge, sous le ciel de Florence, et le dernier dimanche d’octobre, devant la communauté, a bénit Sandra et Fortunato au cours d’un mariage qui n’aurait pas du se faire.

C’est l’histoire d’un prince de l’Église, l’archevêque de Florence, Monseigneur, Giuseppe Betori, qui habite entre le Campanile de Giotto et les trésors de la Renaissance, qui porte le crucifix en or, le manteau pourpre, l’anneau sponsal, et maniant le droit canon – paragraphe 1055 sur l’hétérosexualité des contractants – qui a annulé ce mariage, a déploré la désobéissance, a démis don Santoro (« jamais plus dans une communauté paroissiale ») et qui a annulé, déploré, démis, sans avoir jamais mis les pieds entre les maisons populaires en ciment des Piagge, qui serait l’extrême banlieue de Florence, et quelquefois aussi, de la vie.

Le village des Piagge est un couloir long de trois kilomètres. Y habitent les chinois qui confectionnent de vrais sacs et de fausses marques. Les africains pour le bien et le mal, les manouches, les vieux sinistrés de l’Irpinia, les ouvriers, les chomeurs, et puis aussi, Sandra et Fortunato.

Sandra Alvino a 64 ans, elle vient de Turin, a les cheveux courts, un grand coeur et une longue histoire de plusieurs vies. « Je suis née dans un faux corps. Pour mon père, Maréchal de l’armée, j’étais une erreur à cacher.

Ma mère pleurait. Je fuyais la maison, même si partout où j’allais, dans les bars de nuit ou dans les maisons de correction, je restais toujours prisonnière de mon corps. Je me travestissais. J’ai été arrétée et condamnée.

J’ai été en hôpital, en asile, en prison. J’étais rebelle, je ne pliais pas la tête. Dans les prisons, j’ai participais aux révoltes, j’ai été torturé à l’électrochoc, battue, violée. J’ai vécu dans 24 prisons.

J’ai connu Ghiani, Fenaroli, Valpreda, Curcio, Cutolo, toute l’histoire d’Italie. Puis un jour, j’ai rencontré Fortunato »

Fortunato Talotta a 58 ans, il vient de Reggio Calabria, est subtil comme ses moustaches, doux et sait sourire. Il volait sur les trains et les tramways. « J’allégeais les gens, puis les flics venaient, et à force de faire de la prison, j’ai compris que j’étais en train de gacher ma vie. Sandra, je l’ai connue aux Murailles de Florence. J’ai été amoureux tout de suite.

Je l’ai aidée pour l’opération à Londres, quand elle est devenue femme en tout et pour tout, même si pour moi, elle l’avait toujours été. Comme gage d’amour, je me suis fait tatouer son nom sur la poitrine. En 1983, nous nous sommes mariés civilement à la prison de Sollicciano ».

Les radicaux avaient à peine vaincu la bataille de la loi 164 qui consent aux transexuels d’enregistrer le changement de sexe à l’état civil, de « transiter », comme dit Sandra qui participa à cette lutte, avec Adelaide Aglietta e Gianna Parenti.

« Ce jour-là, ce fut fini de ma prison. J’étais finalement unifiée. Reconnue. Jusqu’à cette nouvelle blessure que m’a infligée l’évêque au nom d’une Église qui devrait aussi être la mienne. Je prie le Père Pio, je suis furieuse, mais je supporte. Je ne m’attendais ni à la blessure ni au bruit que cela a suscité.

Ni même Monseigneur Betori ne s’attendait à soulever tant de poussière sans réussir à s’y cacher. Il est habitué aux ambiances feutrées de Camillo Ruini, l’ex-président des évêques italiens, dans l’ombre duquel il a vécu pendant des années.

Au contraire, mille email de protestation sont partis de la communauté des Piagge. Un relais de jeûne devant la cure. Les pancartes : « Rendez-nous don Alesandro ».

Le défilé aux flambeaux sur la place. Les bougies de deuil pendant la messe et élevées justement pendant que de l’autel, l’évêque parlait de « vie prudente » et d’ »obéissance ».

Ce soir-là, ils l’attendaient hors de l’église, sous la pluie. Il arriva escorté de quatre hommes avec un écouteur, plus un, pour le parapluie. Lui est sec, fend la foule, s’arrête. Une femme lui dit : « Vous nous restituez don Alessandro, s’il vous plait ». Et lui : « Il m’a désobéi ».

Une autre : « Don Alessandro m’a enseigné à comprendre le catéchisme, il m’a ouvert les yeux ». L’évêque : « Et vous ne pensez pas qu’un autre curé ne sera pas capable de vous l’enseigner ? »

Un homme : « Excellence, mais pourquoi avant de punir, vous n’êtes pas venu parler avec nous ? »

Et lui : « Je l’aurais fait si don Santoro m’avait invité, mais on voit qu’il n’a jamais trouvé le temps ». Une femme, du tac au tac : « Ce n’est pas vrai »

Rumeurs. L’évêque se retourne, menaçant : « Vous pensez que je suis un menteur ? Vous me traitez de menteur ? ». Silence.

« L’évêque est un menteur » me dit calmement don Santoro, assis dans cette maison glacée au milieu des bois.

« Bien sûr que je l’avais invité, même s’il le nie maintenant. Je lui avais aussi raconté, dans une lettre du 9 juillet, que ce mariage était un acte du à Sandra, à Fortunato et à la communauté.

C’était trop important pour tous. Il le savait. Il a attendu que cela arrive. Maintenant il dit que la punition est légère. Et il dit qu’il m’a défendu, parce que Rome voulait le suspendre a divinis ».

Beaucoup pensent (au contraire) que la curie a utilisé le prétexte du mariage pour interrompre sa prédication du «  pauvre au milieu des pauvres », du prêtre qui renonce à l’argent, fait l’ouvrier, gagne seulement 615 euros de salaire pour lui, le reste, il le remet en commun « parce que la pauvreté est une prophétie », cela veut dire, se dépouiller de soi-même pour aider l’autre ».

Il dit : « Maintenant aussi la communauté va courir des dangers ». L’expérience des Piagge est une des plus vitales qui ont poussées dans le désert urbain des banlieues italiennes, au milieu de sombres histoires de drogue, de marginalisation et de manque d’amour.

Sous son toit, en 15 ans, sont nés des centres d’écoute, des cooperatives de travail, des séminaires d’étude, de laboratoires, des formes d’aide pour les handicapés, les vieux, les ex-détenus, les immigrés.

Un forum social est né et une des premières branches du microcrédit qui a investi 278.000 euros dans 130 prêts au taux de 1,5 %. Il a enseigné l’alphabet, la musique et la dignité.

Expliquant que le destin des hommes n’est pas seulement entre les mains de Dieu, mais aussi entre leurs mains, et que la charité est presque toujours un chantage destiné aux soumis. Il est probable que ce soit le scandale de ceux qui ne sont plus soumis qui irrite la curie florentine.

Qu’il ait mis 34 ans à suspendre le fameux et réputé don Cantini, accusé de pédophilie, mais seulement 24 heures pour jeter don Santoro et ce mariage d’amour. Sandra dit : « Pour moi le scandale ne peut pas être l’amour ».

Mais par exemple, vivre en faisant 5 injections d’insuline par jour, supporter la maladie, avoir 240 euros de retraite, et entendre son propre évêque qui te traite comme un monstre à trois têtes. Je propose un pacte à Betori : Je sors de l’Église en tant que démoniaque, mais il fait rentrer à nouveau Alessandro ».

Don Santoro dit : « Cette Église, je ne réussis plus à la reconnaître. Elle marginalise, supprime, impose. Elle séloigne des hommes et des Évangiles où le miracle s’accomplit à travers trois impératifs sertis dans la parabole de Lazare. Vous vous souvenez ? Enlevez la pierre, dit Jésus. Et il le dit au pluriel, parce qu’on ne peut pas le faire tout seul.

Lève-toi et sors, c’est à dire : Saisis ton destin. Et puis il dit : Détachez-le et laissez-le aller, qui est le passage de la mort à la vie, le viatique de la liberté ». Il sourit, dans ce froid de pénombre, parce qu’il est en train de parler du même choix devant lequel il s’est a peine assis. Et nous, avec lui.

Eh, uite ca am ajuns la unul dintre primii compozitori rusi de care m-am indragostit. Totusi este o problema – daca vrei sa-i intelegi muzica, trebuie sa fii un pic scrantit, dar din fericire eu posed aceasta calitate.

Prokofiev a activat ca pianist, compozitor si dirijor, fiind recunoscut drept unul dintre cei mai mari compozitori ai sec XX.

Prima piesa compusa fost la varsta de 5 ani, dar avea un lucru deosebit, pentru ca lui Prokofiev ii era frica de tastele negre ale pianului, melodia, desi compusa in Fa Major Lidian, in loc sa aiba Si b avea Si natural (for the music geeks ). De la varsta de 11 ani, a inceput sa ia lectii de pian de la Reinhold Gliere timp de 1 an intreg, insa desi Serghei il aprecia pe Gliere pentru calitatile sale academice, i-a reprosat faptul ca l-a invatat o muzica neinteresanta si teapana. Motiv pentru care a trebuit sa se dezvete de cele deprinse de-a lungul unui an intreg si a inceput sa compuna melodii cu multe disonante, semnaturi de timp variate si ciudate, creandu-si propriul stil.

Intotdeauna a fost privit ca un excentric si un rebel pentru muzica moderna, pe care o flutura in fata conservatorilor cu nonsalanta. Muzica sa avand numeroase aspecte moderniste si ermetice, a cauzat multe scandaluri, continand in principal structuri disonante si cromatice (n.r. – succesiunea notelor din semiton in semiton: Fa-Fa#-Sol-Sol#). De altminteri, la un concert de-al sau, sala s-a golit dupa primele 2 piese, spectatorii plangandu-se de “muzica futurista – oricine poate crea asa ceva”.

Prima compozitie pentru balet, numita “Chout”, a avut un succes rasunator, fiind foarte apreciata de Jean Cocteau, Igor Stravinsky si Maurice Ravel, ultimul spunand ca “aceasta este singura compozitie modernista pe care o pot asculta cu placere”.

Pentru ca se simtea limitat in Rusia si era de parerea ca oamenii nu pot intelege cu adevarat muzica experimentala, s-a hotarat sa plece in America. Ajuns in San Francisco, a avut parte de un succes rasunator ca pianist si compozitor, dar dupa fiasco-ul legat de opera “Iubirea pentru Trei Portocale” si lipsa banilor, s-a simtit nevoit sa plece la Paris, nevrand sa se intoarca cu esecul deasupra capului inapoi in Rusia. Stabilit in Franta, oamenii l-au primit cu bratele deschise, iar cu cat trecea timpul, cu atat crestea si apetitul spectatorilor pentru muzica modernista, trecand pragul neoclasicismului. 

Succesul sau a fost intr-atat de mare, incat s-a reintors in America si a inceput un turneu, dar dupa atata vreme, dorul de casa il apasa din ce in ce mai mult, astfel s-a reintors in Rusia, unde alaturi de Serghei Eisenstein, a compus muzica pentru filmul “Alexander Nevsky” (epic win!)

Fiind reintors in tara natala, i-a fost ceruta compunerea unor piese pentru slavirea lui Stalin, piese cunoscute sub numele de “Sonatele razboiului”. Acestea au fost interpretate atat de el, cat si de Svatioslav Richter si Emil Gilels in jurul anului 1943 (n.r. – pentru continuare vezi sectiunea Trivia din articol). Datorita regimului asupritor, multe dintre operele sale au fost cenzurate, iar directorii de teatre si opere i-au refuzat ofertele, temandu-se de posibilele consecinte.

Prokofiev a murit la varsta de 61 de ani, in aceeasi zi cu Iosif Stalin.

Acesta a ramas unul dintre cei mai mari compozitori si pianisti ai secolului XX, compozitiile sale fiind interpretate mai des decat oricare alt compozitor din ultimul secol.

Trivia:

- pentru ca moartea lui Prokofiev a survenit in aceeasi zi cu cea a lui Stalin, la inmormantarea sa au fost folosite flori de hartie, toate florile naturale fiind rezervate pentru inmormantarea dictatorului; de asemenea, corpul neinsufletist al artistului nu a putut fi dus la cimitir, datorita marii de oamenii ce impanzeau strazile, jelind moartea lui Stalin

- desi Sonata Nr. 7 a primit Premiul Stalin Gradul 2 si Sonata Nr. 8 a primit Premiul Stalin Gradul 1, aceste “Sonate ale razboiului” erau indreptate impotriva regimului stalinist (ironic, nu?)

- ultima interpretare publica a artistului a fost Simfonia a Saptea in 1952, dar muzica din spatele acestei opere fusese scrisa pentru o emisiune de copii

- tema principala din “Romeo si Julieta” se regaseste in melodia “Only Ash Remains” a formatiei de technical death metal Necrophagist (de la minutul 3:38) http://www.youtube.com/watch?v=1DND8S_CF_g

Va multumesc pentru ca ati fost atenti. Pana pe data aviatoare,

I am the music guy,

Tiberiu

Les célébrations de Berlin, le 9 novembre, ont largement éclipsé l’ouverture de la conférence de Doha qui commençait le même jour.  Du moins l’opportunité aura-t-elle été donnée au plus grand nombre de connaître un des aspects les plus malfaisants des états totalitaires largement évoqués ici : la corruption de leurs élites et ses conséquences pour leurs pays et pour leurs peuples ravagés.

J’ai en mémoire le très beau livre de Tahar Ben Jelloun, “L’homme rompu” (Seuil, 1994) qui décrit admirablement le processus insidieux par lequel un honnête homme en vient à céder à un corrupteur. Car voilà bien ce qui oppose : il n’y a pas de corrompu sans corrupteur. Cela n’est pourtant pas si simple. Tout semble reposer en fait sur l’adage cité par Kant : “Tout homme a son prix”  dont le seul énoncé,  en l’absence de Morale,   fixe  toutes les règles de la vie civile et sociale dans la perversité.

Le premier constat, en matière de corruption, est qu’il sévit en priorité dans les pays les moins prospères, mais aussi les moins libéraux.

Dans les pseudo démocraties où les “élections”, truquées, ne visent qu’à reconduire quasiment à vie un potentat vaniteux, seule sa “nomenclature” bénéficie de conditions de vie ostentatoires, le plus  souvent issues d’aides internationales ou de juteux contrats habilement détournés.

Aujourd’hui, suivant les estimation de la Banque mondiale,  la corruption coûterait de 20 à 40 milliards de dollars aux  “pays en développement“. On se plaît à rêver à tout ce qui pourrait se réaliser d’indispensable, de nécessaire ou simplement d’utile pour leurs habitants délaissés, de plus en plus nombreux à ne penser qu’à l’exil.

Eu sunt aici ca sa va indrumez catre comorile ascunse de pe youtube in materie de muzica clasica (si nu numai), asa ca data viitoare cand va plictisiti si nu stiti ce sa cauti, cititi unul dintre posturile mele.

Rachmaninoff este recunoscut ca fiind unul dintre cei mai mari compozitori ai lumii moderne, iar de fiecare data cand ii asculti muzica, gandul iti fuge catre o Rusie acoperita de zapada si un pahar cu vodka. Insa muzica lui nu se opreste aici, el este recunoscut ca fiind unul dintre ultimii compozitori din curentul romantic al muzicii clasice, iar muzica sa ii va inspira pe multi, inclusiv pe Scriabin si Prokofiev.

Operele sale sunt complexe atat ca structura, cat si din punct de vedere tehnic, nefiind indeajuns sa stii a zdrangani un pic la pian. Un lucru ce-l il face a fi cu adevarat inovator sunt acordurile sale complexe, care necesita o putere ridicata in degete, si tonul pe care il scoate din pian.

Trivia:

- a fost dirijor al Teatrului Balshoi

- dupa moartea lui Scriabin, a inceput un turneu unde canta numai muzica acestuia, desi publicul ii cerea opere proprii.

- in concerte, nu a avut (aproape) nicio greseala, cunoscut fiind pentru acuratetea sa

- memoria sa era incredibila, putand memora melodii intregi doar dupa o singura auditie

Dupa toate acestea, sper ca v-am prins macar putin atentia, asa ca mai jos va las una dintre operele sale.

Cheers! This is the music guy,

Tiberiu

Par Joseph Beauregard

Nous voilà sommés de débattre de « l’identité nationale » et ce à travers le prisme de deux questions «Pour vous, qu’est-ce qu’être français aujourd’hui ?» et «Quel est l’apport de l’immigration à l’identité nationale ?». Répondons donc par les chemins de traverse. C’est l’histoire de Florentino, qui passe sa première nuit en France au village frontière du Perthus. Nous sommes en 1939, il est enfant, membre d’une famille républicaine espagnole. En quelques semaines ils vont être plus de 450 000 à passer la frontière. Or, un décret du 12 novembre 1938 permet de placer en camps de concentration les « indésirables étrangers ». Les réfugiés deviennent bientôt des indésirables, les camps d’accueil des camps d’internement. Sous l’autorité de l’armée, on transforme les hommes en travailleurs gratuits et forcés.

Quand vient l’entrée en guerre de la France, une part de la population exige que les Espagnols, ces métèques aux convictions rouges, ne puissent ainsi demeurer à l’arrière, “planqués” et subversifs. C’est un fait : nombre d’entre eux gardent la fibre combattante. Ils passent à la Résistance. Les premier chars libérant Paris se nomment Guadalajara, Ebro, Madrid… Désireuses pourtant de continuer la « guerre contre le fascisme », les troupes espagnoles acceptent leur désarmement. Les Renseignements Généraux conservent ensuite durant toute la dictature franquiste un œil fixé sur les agissements politiques espagnols, les associations républicaines, les syndicalistes communistes. Ils en firent même un dénombre ville par ville, à une absurde unité près. Florentino et les siens ont ainsi peut-être quelques apports faits à la France. Mais ce dont Florentino se souvient d’abord c’est du rire bienveillant d’un soldat français à la frontière. Il était noir. Il était sénégalais.

Ecouter “Ma Première nuit en France [Espagne / 1939]”

Première diffusion : Joseph Beauregard série Ma première nuit en france diffusée sur Radio Nova en partenariat avec  Le Monde.fr, avril 2009.

Amics i amigues,

ja tenim en marxa una nova edició del Curs de Solidaritat i Cooperació Internacional.

Enguany, el tema de les activitats seran les persones refugiades… Pensem que, davant la imminent entrada en vigar de la nova llei d’asil de l’estat espanyol, aquest és un bon moment per aclarir conceptes, i per posar sobre la taula les deficiències i disfuncions que encara ara es donen en l’aplicació de la Convenció de Ginebra i les lleis que l’emparen a l’estat.

Us proposem, doncs, tres dies de xerrades i activitats, perquè tots plegats ens informem i compartim experiències i punts de vista.

Divendres 20 de novembre
19′00 h. Sessió inicial: Els reptes de la protecció dels drets humans en els desplaçaments forçats: refugiats i desplaçats interns.
A càrrec de Carlos Boggio, exrepresentant de l’ACNUR a Espanya.

Dissabte 21 de novembre
10:00 h. Els drets i la legislació sobre les persones refugiades i desplaçades.
Els drets humans dels refugiats a càrrec de Sílvia Morgades Gil, professora associada de Dret Internacional Públic i Relacions Internacionales de la Universitat Pompeu Fabra.

Dificultats d’accés a l’asil a Espanya. Motius d’asil.

Anna Figueras, Advocada de la Comissió Catalana d’Ajuda al Refugiat

12:00 h. Pausa café.

12:20 h. Conferència: Conflictes a l’Àfrica Central i refugiats. (R.D. Congo i països limítrofes).
Josep Maria Royo, Investigador, Escola de Cultura de Pau, Universitat Autònoma de Barcelona.

13:00 h. Pausa dinar

16:00 h. Ni perdó ni oblit dels crims de lesa humanitat: Llatinoamèrica, una nova primavera pels drets humans.

Juan Carlos Villamizar, Activista de drets humans i refugiat polític colombià.

17:00 h. Els drets humans a Orient Mitja. Irak, Afganistàn, Iemen.
Pamela Urrutia, Investigadora Programa de Conflictes i Construcció de Pau, Magreb i Orient Mitjà, Escola de Cultura de Pau, Universitat Autònoma de Barcelona.

18:00 h.Pausa café.

18:20 h. Refugiat: entre esperança i patiment.
Taller de caràcter vivencial: Persones que intenten salvar les seves vides, refugiant-se d’una amenaça, comencen un trajecte ple d’incerteses. Moltes vegades no saben on quedar-se, cóm comunicar-se, els seus drets …, tampoc quant de temps estaràn fora del seu país. Intentarem experimentar alguns aspectes d’aquesta situació. (previsió 2 hores)
A càrrec de Marc Walther, psiquiatre i psicoterapeuta, EXIL. Cristina Penedones F. Cabeleira, psicòloga, EXIL.

21:00 h. Nit del Rock per la Cooperació i la Solidaritat Internacional.
C. Justicia, 11 (Local de Esquerra Unida i Alternativa)

Diumenge 22 de novembre
11:00 h. Taula rodona: La nova llei reguladora del Dret d’Asil i la Protecció Subsidiaria.
- Maria Merce Pigem i Palmes, ponent de la Comissió de redacció de la Llei en nom del grup parlamentari de CIU.
- Joan Tardà, ponent de la Comissió de redacció de la Llei en nom del grup parlamentari d’ERC.
- Àgata Sol Rueda, Secretaria General de la Comissió Catalana d’Ajuda al Refugiat.
- Óscar Luis Carral, activista de Derechos Humanos

Star Wars – Fans sind für ihre Leidenschaft und ihr Engagement bekannt.

Nun gabs auf Vimeo eine Ausschreibung, sämtliche Szenen des Science Fiction Klassikers sollten nachgespielt werden. Die einzelnen Sequenzen sind sehr charmant ausgefallen. Zur Website

Le processus de Unmixing people 

échange obligatoire de populations entre la Grèce et la Turquie

CONFÉRENCE de Samim AKGÖNÜL, dans le cadre  des séminaires « Exils, migrations et métissages : des identités en chantier ?» du Laboratoire Culture et Sociétés en Europe. Les constructions nationales turque et grecque ne sont pas synchroniques, mais elles visent un même objectif, utilisant des outils semblables : celui d?une population homogène, du point de vue ethnique et linguistique certes, mais surtout du point de vue religieux.
Renseignements : Agnès CLERC-RENAUD (FRE 3229)
Mardi 27 octobre 2009 de 18h à 20h, Salle de table ronde de la MISHA

Ensuite, j’ai continué à écrire sur cette sculpture;

2d jet – narration et poème

Cette colonne de sel est pour moi, une colonne de larmes durcie, toutes ces larmes qui remontent dans la femme de Loth comme elle part et doit abandonner son passé, son histoire son monde. Je me souviens de cette femme en exil, en deuil de son compagnon, donc de leur projet de vie de vie commune.

Je la vois, dans la femme de Loth de Pierre De Grauw.

La femme qui se retourne sur le passé et qui se fige dans sa douleur.

poème

Femme en deuil

femme veuve

femme seule

femme qui attend un retour impossible

deuil d’un homme

deuil d’un monde

deuil d’un univers englouti

deuil d’un temps passé parti perdu fini

deuil non fait pour dire adieu

comment dire adieu à       un monde qui disparaît

un monde qui est le votre

se séparer définitivement

pour la survie

qu’est-ce que survit alors? lorsque le monde s’écroule

se séparer              en sachant                qu’on ne reviendra

partir sans se retourner

peut-elle partir sans se figer?

partir sans se retourner

Qui ne garde pas, au fond de lui, une odeur d’enfance, un bruit de cuisine qui se met en branle, un grenier dans lequel se cacher, un ancien mur qui s’effrite?

Faire ces adieux                                       à nos morts

mortes les vieilles maisons,

morts les anciens amis,

les petites rues connues par coeur

l’école                  l’institutrice               la boulangerie du coin               le marché

amis                          ennemis                     connaissances

envies désirs qui ne se réaliseront plus

là

comment vivre         avec                  jamais

avec                                              plus jamais

]]> http://desorigines.wordpress.com/2009/10/27/la-femme-de-loth-pierre-de-grauw-1/ Tue, 27 Oct 2009 13:49:04 +0000 pattesdemouches http://desorigines.wordpress.com/2009/10/27/la-femme-de-loth-pierre-de-grauw-1/

L’écriture d’un texte est une drôle de chose. La réflexion autour d’une figure de l’Ancien Testament aussi. Je lie les deux ici.

A l’exposition de Pierre De Grauw, au parc nautique de l’ïle de Monsieur à Sèvres, j’ai vu cette  sculpture monumentale, l’une des rares à être faite de plâtre : La femme de Loth.

J’ai commencé par écrire ce que elle m’inspirait, en étant consciente qu’il s’agissait d’un ressenti lui-même nourri de la réflexion de l’artiste dans le documentaire “La vie, qu’est-ce que la vie?”, en tretien avec Pierre De Grauw dans son atelier, réalisé par Emmanuel Cyrot:

« la vie, c’est surtout avancer, aller vers l’avant. [...]

Est-ce que c’est vraiment une punition parce qu’elle a désobéit? [...]

Celui qui regarde en arrière, il se fige et il meurt, il meurt parce qu’il n’avance plus. »

Pierre De Grauw

La sculpture qui m’a touchée représente la femme de Loth, un longue colonne de plâtre surmontée d’une tête.
L’histoire dit que Loth fut prévenu de la destruction de Sodome et Gomore, et qu’il fut obligé de fuir la ville, en emportant très peu de choses. Et tous furent prévenus qu’il leur faudrait partir sans se retourner. La femme de Loth se retourne et se change en statue de sel. Une première explication dit qu’elle est punie pour avoir désobéit; ce n’est ni l’interprétation de Pierre De Grauw, ni la mienne.

1er jet :

La colonne de sel est finalement une colonne de larmes durcie, toutes ces larmes qui remontent dans la femme de Loth comme elle part et doit abandonné son passé, son histoire son monde.

Pour moi, cette statue de plâtre blanc représente l’exil par excellence, la qualité du regret et de la mélancolie de celui qui ne choisit pas de partir, plein d’espérance, mais qui y est obligé par les circonstance,

c’est l’arrachement au pays natal

symbolisé par tout ce sel, toutes ces larmes retenues qui vont se figer dans la personne qui part parce qu’elle le doit

qui part en exil d’elle-même, d’une certaine façon, et dont une partie meurt en elle de ce simple fait;

ainsi je me remémore en la voyant cette femme remarquable qui avait perdu son compagnon de départ, et qui de ce fait, semble aussi avoir perdu son projet d’avancer vers l’avant, d’aller;

je me souviens et je la vois en voyant la femme de Loth.

La femme qui se retourne sur le passé et qui se fige

dans sa douleur.

En second jet, le 17/10/09, j’écris une ébauche de poème.

Statue de sel

colonne de larmes

âme en peine

femme d’exil

de passé

larmes

sang

retenu

figé

en elle-même

marque du temps

gelée de l’intérieur

de ce qui n’a pâs été dit

gel du silence

de ce qui n’a pas coulé

de ce qui n’est pas tombé

gardé

intérieur

de l’ordre donné

femme exilée

perdue dans son passé

tourne le dos

au futur

regarde

pleure

tend la main

vers ce qui n’est plus

sel de vie

sel douleur

sel ce qui n’a pas été pleuré

sel

arme du passé

qui remonte

jusqu’au gosier

jusqu’à la tête

jusqu’à envahir

tout le reste

pas de repos

pas de paix

pas d’avenir

pour la femme qui regarde le passé

tes larmes se figent

peu à peu

en toi

une boule

une autre

un coeur durci

une vie désanimée

femme de douleur

femme du sel d’hier et de demain

femme sans parole

passive

n’en dit mot

ne consent

femme qui désobéit

désobéissance

révolte

détruite

Bismillahir Rahmanir Rahim

Ich glaube, ich habe schon mal erwähnt, dass ich stets einige Bücher gleichzeitig lese. Alhamdulillah komme ich damit auch nicht durcheinander. Außer religiösen und politischen Büchern und die über Marketing und Fundraising gehören da nämlich noch diese hier:

1.

Den Steppenwolf von Hermann Hesse.

Zugegeben ist dieses Buch psychologisch etwas anstrengend. Es geht darum um einen Harry Haller, der alles hasst, was für die anderen Menschen seiner Zeit bedeutend ist. Außerdem verliert er alles, was er liebt. Diese Schicksalsschläge machen ihn nämlich einsam. Mehr und mehr verirrt er sich in seine Welt. So entsteht in ihm der Steppenwolf, dessen Seite die entgegengesetzte der menschlichen ist. Dadurch steht er allen Situationen immer gespalten gegenüber und seine Seele scheint nie zu ruhen, da sie immer hin- und hergerissen ist.

Erst als er einem jungen Mädchen begegnet, lässt er es zu, dass sich etwas in ihm ändern kann …

Das ist wirklich ein spannendes Buch.

und 2.

Den Zauberberg von Thomas Mann

Darin geht es darum, dass ein junger Mann – Hans Castorp – seinen kranken Vetter in einem Sanatorium besucht. Aus dem ursprünglich dreiwöchigen Besuch werden 7 Jahre. Im Vordergrund steht dabei das Erwachsenwerden des Hans Castorps – was ich bei jedem Menschen für eine spannende Sache halte, denn das Leben und die Seele des Menschen sind sehr tiefgründig und komplex. Auch die Probleme der damaligen Zeit, es war kurz vor dem 1. Weltkrieg, werden hier detailreich erwähnt.

Zwei Bücher von zwei besonderen Menschen und genialen Schriftstellern, die sich trauten, der Welt mitzuteilen, welche Weltauffassung sie vertraten und nicht mit allem einverstanden waren. Dafür mussten sie dann im Exil leben.

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«…was sonst jeder Beschreibung spottet»

Walter Eigenmann

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Ein Mann, den manche für weise
hielten, erklärte, nach Auschwitz
wäre kein Gedicht mehr möglich.
Der weise Mann scheint
keine hohe Meinung
von Gedichten gehabt zu haben -
als wären es Seelentröster
für empfindsame Buchhalter
oder bemalte Butzenscheiben,
durch die man die Welt sieht.
Wir glauben, dass Gedichte
überhaupt erst jetzt wieder möglich
geworden sind, insofern nämlich als
nur im Gedicht sich sagen lässt,
was sonst
jeder Beschreibung spottet.

Hans Sahl, der Autor dieses Gedichtes «Memo», schrieb so in seinem zweiten zu Lebzeiten eigenhändig redigierten Lyrik-Band «Wir sind die Letzten» (1933-1975). Und die Zeilen fokussieren programmatisch, was mit Sahl einer der fruchtbarsten und zugleich am wenigsten bekannten Exil- und Nachkriegs-Lyriker deutscher Sprache zu sagen hatte. Sein lyrisches Schaffen legt nun der Luchterhand Verlag in einer Gesamtausgabe «Die Gedichte» vor – und dokumentiert damit erstmals vollständig eine Lyriker-Stimme von hoher Intensität und Authentizität.
Es scheint, als wäre diesem Schriftsteller, Übersetzer, Theaterkritiker und Kulturkorrespondent einfach alles zu Lyrik geronnen, was an Biographischem zugestoßen ist – Poesie als lebenslängliche Konstante.
Schon 1926 schreibt der 24-Jährige:

Ich wäre gern in einer Zeit geboren
Mit Blumenmustern, bunt gestickten Decken
Gedämpftem Saitenspiel von Schlossemporen
Und Schäferspielen hinter Taxushecken.
[...]
Doch weil ich nun in diese Zeit verschlagen,
will ich sie auch mit Anstand für mich brauchen
und seine Meinung zu den Dingen sagen
und zu ihr stehn und meine Pfeife rauchen.

Dann Jahre später, 1943 in New York, als Geflüchteter:

Ja, ich bin allein, und ich weiß es
Viele sind wie ich, aber es kümmert sie nicht
und sie zeugen Kinder nach altem Brauch
sitzen in eisgekühlten Palästen
gehen umher und tragen bunte Krawatten
wie das Gesetz es befahl
Ich aber bin gefangen im Stein

Hans Sahl (1902-1993)

Schließlich 1973 der zurückgekehrte Mahnende:

Wir, die wir unsre Zeit vertrödelten
aus begreiflichen Gründen
sind zu Trödlern des Unbegreiflichen geworden
Unser Schicksal steht unter Denkmalschutz
Unser bester Kunde ist das
schlechte Gewissen der Nachwelt
Greift zu, bedient euch
Wir sind die Letzten
Fragt uns aus
Wir sind zuständig

Und endlich ganz zum Schluss, ungefähr ein Jahr vor seinem Tod:

Ich gehe langsam aus der Zeit heraus
in eine Zukunft jenseits aller Sterne
und was ich war und bin und immer bleiben werde
geht mit mir ohne Ungeduld und Eile
als wäre ich nie gewesen oder kaum.

Nein, Formalismus, Hermetik, abstrakte Ästhetik oder besondere Artistik ist dem Schaffen dieses zeitlebens moralisch wie politisch hochbeteiligten Bekenntnis-Lyrikers nicht zuzuordnen. Wohl aber bilderreichste, fast sinnlich greifbare Metaphorik – und immer seine Omnipräsenz der Aufrichtigkeit und der Unbestechlichkeit:

Gib dich zufrieden mit dem
was du noch hast
deinen Mund, deine Gebeine
freue dich darüber
weine.
Zähle nicht bis drei.
Eins genügt.
Vielleicht auch zwei
Bei drei wird’s schon wer
bei drei gibt’s dich nimmermehr.
Da fressen dich die Raben.
Amen.

(aus «Dann», 1985)

Schicksal, Liebe, Nacht, Gott, Ich, Zeit, Herz, Lust, Tod – solche Jahrtausende alt-mächtigen Wörter auch am Ende des katastrophalen 20. Jahrhunderts noch mitten in den Lauf der eigenen und aller Dinge zu stellen scheute sich Sahl nie; er wusste um ihre Wirkung aus dem Munde eines Dichters, der sie hautnaher als die meisten zu spüren bekommen hatte:

De Profundis

Ich bin der Zeit und ihrem Reim entfremdet,
Es hat die Zeit mir meinen Reim entwendet.

Wo Welten stürzen, Völker sich vernichten,
Kann sich das Wort zum Reim nicht mehr verdichten.

Wer wagt es noch, das Grauen zu besingen,
Dem Ungereimten Reime zu entringen,

Wer, der noch Worte hat, im Wort zu wildern,
Den Knochenfraß der Sprache zu bebildern

Und leichten Sinn’s, wo alle Worte fehlen,
Den Totentanz nach Silben abzuzählen?

Ich bin dem Reim in dieser Zeit entfremdet,
Es hat die Zeit mir meinen Reim entwendet.

Schwer ist mein Mund, und meine Lippen finden
Die Kraft nicht mehr, die Sätze zu verbinden.

Hier liege ich, verworfen von Epochen,
Es ist das letzte Wort noch nicht gesprochen,

Es ist der letzte Reim noch nicht gefunden
Auf diesen Jammer und auf diese Wunden.

Der tiefste Schrei, den je ein Mensch vernommen,
Er wird von uns, aus unserem Schweigen kommen.

Frühjahr 1933: In allen Städten verbrennt Deutschland die Werke seiner besten Dichter und Denker

Der 31-jährige Sahl muss, als Sohn eines jüdischen Industriellen in Dresden geboren, vor der Hitlerei fliehen – auf einem Fluchtweg, den so mancher Emigrant vor ihm schon gegangen war: Frankreich, Portugal, dann an die amerikanische Ostküste, nach New York. Hier entstehen – und werden gar gedruckt! – seine «Hellen Nächte», der Lyrik-Erstling. Er erscheint allerdings erst 1942, aufgrund des überzeugten Verlegers Barthold Fles – da ist Autor Sahl (bis anhin «nur» Kulturkorrespondent, Feuilletonist und Kurzprosaist) bereits ein 40-jähriger, doch nahezu unbekannter Literat. Ungeachtet der misslichen Situation der Publikationsmöglichkeit für Lyrik in Amerika schreibt und schreibt Sahl jedoch weiter, einfach für die Schublade, Gedicht an Gedicht, zum Beispiel:

Selbstportrait

Was bleiben wird von mir? Nur Dunkelheiten,
Und ein Gesicht, das manchmal schüchtern lachte
Und sich Gedanken über dies und jenes machte
Und in den Abend sah und zu gewissen Zeiten

Sich über fremde Züge liebend neigte
Und Worte sagte, die man ihm nicht glaubte,
Und nichts verstand und manchmal sich erlaubte
Ein Mensch zu sein und keine Reue zeigte.

Was bleiben wird? Nur dies. Ein Unterfangen,
Zu groß begonnen und dann abgebrochen,
Ein Wort, verwundert in die Nacht gesprochen
Und mit den andern in die Nacht gegangen.

New York in den 40er Jahren: Der Union Square

Gleichzeitig ist der Dichter Sahl ein bedeutender Übersetzer, widmet sich vielbeachtet insbesondere den Amerikanern Maxwell Anderson, Arthur Miller, Thornton Wilder und Tennessee Williams. Schließlich geht er 1953 nach Deutschland zurück – wo der Sozialist Sahl im rechtskonservativen Adenauer-Klima, aber auch wegen Zerwürfnissen mit linksideologisch Bornierten zu einer literarischen Unperson wird, von der das kulturelle Europa keinerlei Notiz nimmt. Sahl ist abermals Emigrant, diesmal im eigenen Land. Wie hatte er damals in «Marseille III» geklagt?

Warum bin ich nicht längst schon ausgezogen
Aus diesem Loch, wo mich die Würmer fressen
Und tote Seelen umgehn im Gemäuer?
Fern über dem Atlantik ziehn Gewitter,
Es kam schon lange nichts mehr mit dem Clipper,
Man gibt mich auf, bald bin dich ganz vergessen
Und will nichts mehr und streck’ mich nach der Decke
In dem Hottel, in dem ich hier verrecke.

Erneut flieht Sahl, diesmal nicht ums Leben bangend, sondern enttäuscht über die Ignoranz des Literaturbetriebes der frühen 50-er Jahre links wie rechts, geht 1953 zum zweiten Mal in die USA, wo Gedichte entstehen wie:

Schlaflos in New York

Hörst du
sehr fern in der Nacht
die apokalyptischen Rosse
den Schlaflosen wecken?
Kamen sie,
um ihn zu erschrecken
mit dem Gedröhn
ihrer Propeller?
Siehe,
es wird schon heller
hinter dem Fenster,
aber unter dem Bett
schläft noch immer
das Dunkel,
schläft die Nacht
mit offenen Augen.
Und wartet
auf dich.

1989 kehrt schließlich der in jeder Beziehung ewige Exilant endgültig in sein Geburtsland zurück, wo er inzwischen erkannt und bekannt wurde. Doch der Ton des nun 87-jährigen Dichters ist bitter und mischt sich mit Angriffslust. «Zu spät», antwortet der Zurückgekehrte auf die Bemerkung, dass mittlerweile doch eine Wiederentdeckung des Vergessenen stattgefunden habe – und in seinen Zeilen «Exil» heißt es:

Es ist so gar nichts mehr dazu zu sagen.
Der Staub verweht.
Ich habe meinen Kragen hochgeschlagen.
Es ist schon spät.

Die Winde kreischt. Sie haben ihn begraben.
Es ist so gar nichts mehr dazu zu sagen.
Zu spät.

Das kulturoffizielle Deutschland ehrt zu schlechter Letzt den Heimgekehrten mit verschiedenen Auszeichnungen, u.a. 1982 mit dem Großen Bundesverdienstkreuz und in seinem Todesjahr mit dem Lessing-Preis des Freistaates Sachsen. Doch angekommen in einem allgemeinen literarischen Bewusstsein oder gar im Deutschunterricht ist er als einer der wichtigsten Lyriker der Nachkriegszeit noch immer nicht.

In dieser Situation leistet das nun vorliegende, umfassende lyrische Sahl-Kompendium wertvollste Mitarbeit. Der Band weist Hans Sahl aus als einen hochsensiblen Stenographen eines ganzen Jahrhunderts, als einen, der gezwungen war, künstlerisch mitzuschreiben bei all dem vielen, auch vielen Ungeheuerlichen, das in seine Zeit fiel.  Bleibt zu hoffen, dass diese Edition der beiden Herausgeber Nils Kern und Klaus Siblewski eine – endlich – breite Sahl-Rehabilitation einläutet. ■

Hans Sahl, Die Gedichte, Luchterhand Verlag, 336 Seiten, ISBN 978-3-630-87288-9

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Oftmals ist es ja so, dass man – wenn überhaupt – nur gewinnen kann, wenn man einem abschätzenden, bedrohlichen oder in sonstiger Weise tendenziell eher negativ geprägten Blick nicht ausweicht. Zwischen Tier und Mensch gibt es da kaum Unterschiede: Wer weg guckt oder die Flucht ergreift, ist erledigt.

Manchmal kann eine solche Standhaftigkeit allerdings durchaus eine ganz besondere Form der Herausforderung darstellen. Guckst Du:

Spätestens dies ist der Moment, in dem man gaaaaanz ruhig bleiben sollte. Mit festem Blick und dem Rücken an der Wand (damit es niemand sieht, falls sich dat Hösken füllt, nöch?!). Aber …

… auch wenn es manchmal zunächst nicht ganz danach aussieht, etwas zu überstehen, kann es mit Standfestigkeit und Selbstbewusstsein (mitunter vielleicht auch einer Prise Lebensmüdigkeit) durchaus funktionieren:

Der zieht ‘n ganz schönen Flunsch, hm? ;o)

Übrigens ist er inzwischen Zwillings-Papa geworden. Da Leoparden aber dazu neigen, ihre Lütten zum Fressen gern zu haben, muss er gerade im Exil verweilen. Aber er wird’s überstehen; ganz sicher!

© skriptum

Die Kreuze vernarbt; unwissend ist der Abend. Das Kind hebt die Hand, verbietet, streichelt. Ein Mund, ein Opal der Ironie verklebt, verharzt Element um Element des Raums. Auf dass die Pforten des Paradieses ein Spalt weit wieder geöffnet sind.

Versinkende Welt, endlich alles nautisch! Gegenüber der Idee der Kuppel! Aus Diamant und Blut, das dem Bauch entweicht!

Ich dringe voran, Stein zu Stein. In der Kühle muss ich meinen Verstand vor Vernunft bewahren. Eine Kapelle der, von falscher Intelligenz befreiten Wahrhaftigkeit; zu beiden Seiten verrottetes, zersplittertes Holz zu Säulen, hinweichend zum organischen Palast des Midas. Sonne und Mond sind tot, die Idee der Kuppel nicht mehr als ein Geheimnis hinter lehmiger Wache. Wo nichts als die Finsternis ist und geheimes Leben. Nichts als Unglaube und bestialische Schönheit. Wo die Tempeldienerinnen ihr Fleisch verzehren.

Nichts aber weiß der Abend, im leeren Magen wird der Mittag; die schöne Selbstentrückung erstirbt und wechselt seine Gestalt; die blitzenden Möwen setzen auf die Erde, die Felsen ab, wo sie nicht schlingern können im Flug. Eine Tempeldienerin tritt vor den Palast. Mero bindet Buchschweine unter dem Himmel und weint. Mero fertigt Vintage Prints, während sie in goldenen Meeren watet und Knochen im Stein zur Geburt verhilft. Aus den Schakalen tupft das Lied; ihre Pfoten beben, ein Katarakt beginnt. In meiner Hand schwenke ich ein Klappmesser verkehrt; erst wenn ich blute bemerke ich, dass die Klinge tiefer als das Holz. Ich bohre den Griff in das Dienerinnenfleisch; die kleine, süße Misshandlung ist tiefer, aber leichter als Liebe. Die Musik ist geteilt, wir eilen zurück bis wir zum Fellatio sanctus gelangen.

Ich sage zu ihr, Sonnen zerbrechen, Monde sind schon verschluckt worden und ein Leben, ein schmutziger Strahl aus Blut. Mero redet von Liebe, ich hingegen meide es das Wort überhaupt zum Mund zu nehmen. Nur in nackt verschluckt; gestern noch beim Wandeln bei den Schaufensterpuppen der Metaphysique-Blanc entlang, mit wenig mehr als einer grausamen, plötzlichen biologischen Kräftigung und leise in die Totenköpfe gepinkelt bei verglasten Gassen. Mit nichts anderem als dem kindlichen Matthäus (Bis zum Ende aller Zeiten!), auf die Rückseite meiner linken Hand gekritzelt, die ich noch nie sehen mochte. Die Farbe meiner Hände ist Grau.

Und es sind aber die Pyramiden alle ein Stück verschoben, über den Gräbern. Die Beine der Möwen sinken ins Watt; die Irrtümer schief unter die Wirbelsäule und in die benähten Lippenhäute geschoben; die Kantoren trauen sich nicht mehr aus ihren Booten, sie errichten dort eine schöne, stille Heimat um sich darin zu erleichtern, und die Küken kitzelten ihnen die Füße mit ihren orangefarbenen Schnäbeln.

Das Holz zerberstet, die Klinge dringt glatt durch die Hand. Jetzt bettet sie mich nieder und singt vom schönen Jüngling mit den zerbrochenen Augen. Ein Jahr muss ich das Bett beschweren, zu ranzigem Obst im Morgentauen die Masturbation, gründlich, betreiben. Ich sehe vorbeiziehen nichts als die bunt gefärbten Tücher in den Rucksäcken von Fremden. Jammernd gehen die Narren mit einem Kind in ihren Taschen an die Straßen, der Gauklerwagon gibt alte Vögel frei.

Jeden Morgen zieht Mero hinaus und stößt die Vintage Prints in die Tiefsee; in der Kehle der verrückten Frau wohnt die Brasse. Jeden Morgen schneidet sich die entweihte Tempeldienerin eine Schwanzflosse der Brasse aus dem Mund und nährt mich an den Rand des Todes.

Irgendwann berstet der heilige Sonntag aus dem wunderbaren Schlamm.

Dort sitzt eine Tempeldienerin vor mir. Sachlich verfertigt sie blutgierige Geburt, vorgeführt mit dem finsteren Steiß der Wulstung auf einem orangefarbenen Bastsessel. Sie lässt mir das Kind liegen, dass ich aus meinem ebenso sehr wellenden, nun unablässig hervorstoßenden Blut füttere.

Ich erziehe es. Ich erziehe es mit Schuld. Es ist ein Sohn, er füttert mich mit Teilen der Brasse. Ich erziehe ihn. Ich sage ihm gelegentlich, ich will dich lehren Blut zu spülen in die Welt, ja, sie zu ertränken in Blut, wenn du einmal voll Liebe bist. Ich erzähle ihm auch wie man stiehlt. Ich zeige ihm, wie man würdelos ist, wie man sich gewählt ausdrückt und wie man beleidigt. Ich weiß nicht, wie lange ich ihm dieses und jenes erkläre und zeige, so gut ich es aus meiner Liege heraus weiß. Er wächst schnell und er erscheint kräftig, doch seine fehlende Grausamkeit ist bedrückend. Ich verhöre ihn, erzähle ihm dafür bis in das genaueste Detail in welchen Momenten und wo Mero verletzbar ist. Eines Tages bringt er mir einen jungen Hund und mir wird klar, dass mein Sohn aus eigenem Anreiz sich zu nichts anderem erbaut hat als einem Schwachsinnigen. Ich sage, Gelegenheit. Mein Sohn saugt dem Hund die Schnauze, fängt mit den kleinen Fingern die Zunge.

Deine Gelegenheit, Sohn. Ich habe die Aufmerksamkeit meines verdummten Kindes. Kann ein Hund von Blut leben, frage ich meinen Sohn. Kann ein Hund Blut speisen gleich einem Camembert. Können Tiere sich selbst durchkreuzen. Kann ein Tier sich selbst durchbohren.

Mein Sohn wird schwach, aber ich belehre ihn. Nein, fange auch beim ersten an, ergeile nicht du dumme Frucht. Mein Sohn wirft den Hund auf die dreckigen Dielen, worauf das kleine Wesen aufjault. Ich ergreife es noch während seines Aufschreis im Nacken und so drücke ich ihn in mein Blut bis sein Körper erschlafft.

Alles Leben entweicht aus dem dummen Augen meines Sohns; ich habe ihn nie wieder gesehen, auch, wusste ich, würde Mero nicht mehr erscheinen um mich mit den Schwanzflossen der Brasse zu nähren. Ich umkralle den kalten Körper des jungen Hundes und drücke ihn sacht in die Wölbung zwischen mir und der Wand. Lange liege ich da; gelegentlich untersuche ich das Mündel, untersuche seinen Mund, hoffe auf nichts weiteres, als ein Stück der Brasse, durchsetzt mit hündischem, dicken Speichel, erkunde mit meinem Hals soweit es reicht den Hals des Tiers, stundenlang. Fliegen kamen, die Fliegen waren voller Natur. Lange fächere ich sie vom Leib des Hundes, teils von meinem, schließlich aber, in einem Moment reinen Glückes, erwische ich eine mit den Fingern, dass sie fest darin sitzt.

Ich studierte die Fliege, das kleine schwarze Ding ohne Licht; nur eine Reflektion. Ich studiere den Hund. Ich lege ihm leise eine Fliege in den Mund.

Sein Bellen schallt.

Ich sage ihm, dass ich gesund gepflegt worden bin; es sind schlechte Pfleger mit kaum bemerkenswerten Seelen, aber ich bin durch Pflege gesund geworden. Ich schultere ihn, der Geruch von Walnüssen kam auf. An jeweils zwei Beinen zweier Stühle binde ich die Ecken eines weißen Tuches fest. Ich beuge mich darüber und aus meinem Mund, über die Zunge rinnt zunächst dickes, dann immer geringer und dünn Blut, rot leuchtendes Blut. Rot wie das Herbstlaub, rot wie katalonische Erde. Ich denke an fette Brassen. Das Tuch wölbt sich, nicht ein Tropfen sickert hindurch.

Mero flechtet Knochen und steckt bis zu den aufgerissenen Knien in den goldenen Schlamm der Ebbe. Eines Tages, denke ich, wirst du zwar nicht regelrecht betrogen, du wirst bloß gebeten dir die Gesichter zu ändern, das leichtere Kleid mit der Haut hochzuziehen und die Schwerter in Amerika zu lassen, die Mandolinen über die Kanten brechen und mit dem Morgen zu verschwinden. Ich habe dir ein Kind aus Holz gemacht, ist das nichts? Ach, komm noch einmal, so muss der schwarze Rost des Himmels zu riechen sein, Meru. Und gut ist es auf Zahnfleisch zu liegen, den Atem eines Pferdes nieder laufen zu lassen. Weißt du, im Sand legen wir unsere Ohren in sie und lassen sie ziehen. Mit dem Sand halten wir unsere Zelte fest wie öliges Fleisch, ja. Nur einmal gebeten, nicht weiter. Über die Götter zu steigen, etwas sehr beherzt grausam es auf sie herabregnen zu lassen, die großen, aber hauchdünnen Umspanner, in Ordnung. Ich werde nicht nach drüben in Frieden gehen können, aber mich vom Anblick sacht und allmählich dahin ziehen lassen dürfen, oder? Sieh nach drüben, sie erwarten mich, Paläste des Midas, Chimären.

Frau Müller hat vergessen das Treppenhaus nass rauszuwischen.