Man muss sich, sagte Bob, dann natürlich schon fragen, ob man das wirklich will. Artikel schreiben für Leute, die sich für hypersensibel halten oder sich über die Modalitäten des Beim-Arschlecken-schön-Furzens informieren möchten.
Georg schwieg eine Weile. In diesem Schweigen tranken er und sein alter Buddy Bob das eine oder andere Bier. Es handelte sich um Feierabendbiere, insofern war das okay.
Endlich sagte Georg: Na ja, Bob. So, wie du das beschreibst, haben wir es mit Journalismus zu tun, eigentlich, oder?
Hm, sagte Bob.
Wieder wurde lange wenig gesagt und viel getrunken.
Weißt du, fing Bob dann an, machte aber eine Pause. Schon dieser Anlauf hatte ihn ermüdet. Immer diese Worte, das konnte einen schon schaffen! Dann gab er sich aber doch noch einmal einen Ruck. Weißt du, ursprünglich hatte das aber Blogozentrismus werden sollen, sagte er, nicht Journalismus.
Biere wurden geleert, abgeräumt, durch frische, volle Gläser ersetzt.
Tja, fasste Georg später den Gesprächsverlauf zusammen, irgendwas ist dann schief gelaufen, oder?
Das könnte man wohl unter Umständen so sehen, ja, bestätigte Bob. Hier wohne ich übrigens.
Ich komm nicht mehr mit rauf, sagte Georg.
Das hätt ich dir auch nicht angeboten.
Ich wollte nur auf Nummer sicher gehen.
Sehr witzig.
Wir sehen uns morgen im Büro?
Bei n+2?
Hast du noch ein anderes?
Bob schaute weg. Ich weiß noch nicht, sagte er.
Ein paar Taxis fuhren vorbei. Georg und Bob befanden sich in einer stillen, abgelegenen Seitenstraße. Die frühen Morgenstunden verwehten, am Horizont kroch der Morgen hoch.
Du willst was anderes machen, was? sagte Georg.
Bob sagte gar nichts. Dann sagte er: Gute Nacht.
Ich würd doch noch kurz mit hoch kommen, sagte Georg. Ich muss nämlich pinkeln.
Vergiss es, sagte Bob.

Jedenfalls, mir fiel nichts mehr ein. Das gibt’s ja. Irgendwann ist man leer geschrieben. Eine Weile holt man noch etwas aus sich heraus, mit Alkohol, mit Drogen. Das Übliche. Man schreibt und schreibt und schreibt und schaut lieber gar nicht hin, was man da zu Papier bringt, sondern schmeißt es gleich in den Papierkorb. Immer noch besser, einen vollen Papierkorb zu haben, als ein leeres Herz. Aber es kommt der Zeitpunkt, unvermeidlich, da blickt man sich morgens im Badezimmerspiegel ins Auge. Man putzt sich gerade die Zähne. Oder man sitzt in einem Café, und dann begreift man. Und plötzlich merkt man, da ist kein Boden mehr unter den Füßen. Man hat alles gegeben, und es hat nichts gebracht. Nicht das Geringste. Man hat sein Liedchen gesungen, nur zugehört hat keiner. Das kommt vor. Keine große Sache, keine Tragödie, kein Problem. Verstehen Sie mich nicht falsch. Ich beklage mich nicht. Ich bin ein ausgebranntes Wrack, und ich bekomme, was ich verdient habe. Ich wollte dieses Leben riskieren, das Experiment. Das Leben als offenen Entwurf. Ich hab das Maul aufgerissen, und ich hab voll auf die Fresse bekommen. Das ist der Lauf der Welt, und es ist völlig in Ordnung. Man muss das nur für sich kapieren, dass man gescheitert ist. Man liegt auf dem Abfallhaufen der Weltgeschichte. Da gibt’s kein Vertun. Ist dieser Punkt erreicht, sollte man für sich die Konsequenzen ziehen. Ich meine, ich war immer schon empfindlich. Reizbar. Ich hab mich immer durchboxen müssen, brauchte harte Bandagen, hab übel eingesteckt. Noch einmal: Ich beklage mich nicht. Ich hab das Spiel nach meinem Willen gespielt, und jetzt zahle ich die Zeche. Vielleicht bin ich insgeheim sogar erleichtert, dass es vorbei ist. Besser so, als sich durchs Leben zu schleppen als so eine Lemure, so ein Zombie, der jeden Tag mit seinem aufgeschäumten Optimismus seine Umwelt nervt. Da bleibe ich doch lieber bei meinem Leisten. Ich bestelle noch ein Bier und denke darüber nach, ab welchem Punkt die Sache aus dem Ruder lief. Wann hab ich die falsche Abzweigung genommen? Andererseits. Es ist nicht ganz und gar unwahrscheinlich, dass ich nie eine Chance hatte. Dass schon bei meiner Geburt alles entschieden war. Nur ich hab’s halt nicht gemerkt, nicht merken wollen. Ich dachte, das schaff ich schon. Hm. War wohl ein Irrtum.