Grandes são os desertos, e tudo é deserto.
Não são algumas toneladas de pedras ou tijolos ao alto
Que disfarçam o solo, o tal solo que é tudo.
Grandes são os desertos e as almas desertas e grandes
Desertas porque não passa por elas senão elas mesmas,
Grandes porque de ali se vê tudo, e tudo morreu.

Grandes são os desertos, minha alma!
Grandes são os desertos.

Não tirei bilhete para a vida,
Errei a porta do sentimento,
Não houve vontade ou ocasião que eu não perdesse.
Hoje não me resta, em vésperas de viagem,
Com a mala aberta esperando a arrumação adiada,
Sentado na cadeira em companhia com as camisas que não cabem,
Hoje não me resta (à parte o incómodo de estar assim sentado)
Senão saber isto:
Grandes são os desertos, e tudo é deserto.
Grande é a vida, e não vale a pena haver vida,

Arrumo melhor a mala com os olhos de pensar em arrumar
Que com arrumação das mãos factícias (e creio que digo bem)
Acendo o cigarro para adiar a viagem,
Para adiar todas as viagens.
Para adiar o universo inteiro.

Volta amanhã, realidade!
Basta por hoje, gentes!
Adia-te, presente absoluto!
Mais vale não ser que ser assim.

Comprem chocolates à criança a quem sucedi por erro,
E tirem a tabuleta porque amanhã é infinito.

Mas tenho que arrumar mala,
Tenho por força que arrumar a mala,
A mala.

Não posso levar as camisas na hipótese e a mala na razão.
Sim, toda a vida tenho tido que arrumar a mala.
Mas também, toda a vida, tenho ficado sentado sobre o canto das camisas empilhadas,
A ruminar, como um boi que não chegou a Ápis, destino.

Tenho que arrumar a mala de ser.
Tenho que existir a arrumar malas.
A cinza do cigarro cai sobre a camisa de cima do monte.
Olho para o lado, verifico que estou a dormir.
Sei só que tenho que arrumar a mala,
E que os desertos são grandes e tudo é deserto,
E qualquer parábola a respeito disto, mas dessa é que já me esqueci.

Ergo-me de repente todos os Césares.
Vou definitivamente arrumar a mala.
Arre, hei de arrumá-la e fechá-la;
Hei de vê-la levar de aqui,
Hei de existir independentemente dela.

Grandes são os desertos e tudo é deserto,
Salvo erro, naturalmente.
Pobre da alma humana com oásis só no deserto ao lado!

Mais vale arrumar a mala.
Fim.

Caralhada de Álvaro de Campos, engenheiro.

Estava para desviar isto, mas pareceu-me bem e deixei ficar. Só imaginar o Fernando Pessoa num concerto dos Terrakota é satisfação suficiente. Ou então numa entrevista de emprego, obrigando-se a ser pro-activo, o coitadinho, com uma batata ainda cheia de terra na algibeira para entreter os seus dedos de artista enquanto afina as caretas que deve mostrar ao especialista em recrutamento armado das mais modernas técnicas psico-policiais do mercado. A única vez que fui a um psiquiatra fi-lo tremer na cadeira, olhando-o fixa e muito lucidamente. Ele tentou vingar-se receitando-me roedores tóxicos. A sessão resultou porque me convenceu que o meu suposto mal era superior a tal ciência. Afinal o mal que me afligia era ter tomado a razão que me escapava por algo superior ao meu desregramento. E o Fernando? Numa era em que a proletarização, qual lepra, chapinharia mesmo na face de empregados de escritório, cujas filhas de dezoito anos masturbam homens de aspecto decente nas escadas para um reles emprego, amaria ele isso? Amor frouxo, com certeza. Escreve poemas, poeta sujo, escreve, numa pseudo-língua (segundo Debord, pois nem tudo o que ele diz eu acredito), que algum triste rapazito, embora o saiba, a desviar essa triste sujidade será feliz.

.

o eterno retorno

.

me lembro bem, eu já fui um deus

daqueles que moviam mundos e fundos

bastava rir para ver tudo florir

mas aqueles que eu chamava de meus

aqueles que deveriam ter fé

foram virando as costas

e, sem mais nem menos, me largaram a pé

sem perguntas e sem respostas

.

eu sabia que a sensação de estar só

como tudo nesse mundo

um belo dia, retornaria ao pó

e assim me tornei um vagabundo

um inútil pária das estrelas

um monumento ao nada que sirva

um sinônimo de ovelha

não de pastor ou cristo ou shiva

.

o mundo era meu, estava escrito,

no entanto, não tomei posse

e deixei o bem dito pelo maldito

mas se a luz é sombra até que se mostre

encontrei no breu o farol da volta

a poesia me pegou na veia

e, com mil poetas como escolta,

voltei à vida com a caneta cheia!

.

Guardador de Vaca

.

.

Das wahre Übel, das Übel schlechthin, sind gesellschaftliche Konventionen und Fiktionen, die sich über die natürlichen Gegebenheiten legen – angefangen von der Familie bis hin zum Geld, von der Religion bis zum Staat. Man wird als Mann oder Frau geboren – ich will damit sagen, man wird geboren, um als Erwachsener einmal Mann oder Frau zu sein; man wird aber nach den Gesetzen der Natur nicht geboren, um Ehemann oder reich oder arm zu sein, ebenso wenig kommt man als Katholik oder Protestant, als Portugiese oder Engländer zur Welt. All das wird man nur unter dem Einfluss gesellschaftlicher Fiktionen? Warum aber sind diese gesellschaftlichen Fiktionen schlecht? Weil es sich Fiktionen handelt, weil sie nicht natürlich sind.

Aus „Ein anarchistischer Bankier“ von Fernado Pessoa; ISBN 3803112362

Não sei quantas almas tenho

Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem acabei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,
Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem;
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.
Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que sogue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo : “Fui eu ?”
Deus sabe, porque o escreveu.

Fernando Pessoa

IMPRESSÕES DO CREPÚSCULO

Pauis de roçarem ânsias pela minh’ alma em ouro…

Dobre longínquo de Outros Sinos… Empalidece o louro

Trigo na cinza do poente… Corre um frio carnal por minh’ alma…

Tão sempre a mesma, a Hora!… Balouçar de cimos de palma!

Silêncio que as folhas fitam em nós… Outono delgado

Oh que mudo grito de ânsia põe garras na Hora!

Que pasmo de mim anseia por outra coisa que o que chora!

Estendo as mãos para além, mas ao estendê-las já vejo

Que não é aquilo que quero aquilo que desejo…

Címbalos de Imperfeição… Ó tão antiguidade

A Hora expulsa de si-Tempo! Onda de recuo que invade

O meu abandonar-se a mim próprio até desfalecer,

E recordar tanto o Eu presente que me sinto esquecer!…

Fluido de auréola, transparente de Foi, oco de ter-se.

O Mistério sabe-me a eu ser outro… Luar sobre o não conter-se…

A sentinela é hirta – a lança que finca no chão

É mais alta do que ela… Para que é tudo isto…. Dia chão…

Trepadeiras de despropósitos lambendo de Hora os Aléns…

Horizontes fechando os olhos ao espaço em que são elos de ferro…

Fanfarras de ópios de silêncios futuros… Longes trens…

Portões vistos longe… através de árvores… tão de ferro!

Não: não digas nada!
Supor o que dirá
A tua boca velada
É ouvi-lo já

Que invisível se vê.

Recebi hoje, em meu e-mail, a carta mais linda que já li. Embora linda, ela vinha de um amor não completamente correspondido, de um coração partido.

Em cada palavra um juramento de vida e, logo após cada vírgula, um adeus.

Ela se desenvolve totalmente ambígua, e, no final, já tão desiludida, termina como começou, sem saber o que fazer com aquele imenso amor.

Eu reli inúmeras vezes, na tentativa de resolver aquele impasse.

Não. Eu não poderia. E foram se passando os minutos, na frente do teclado, até que eu pudesse ter a coragem de escrever: “let it be”. Apaguei. Reescrevi.

A emoção em receber a carta é bem inferior a de quem manda. A surpresa é maior, posso garantir. E perguntava como, depois de tanto tempo, escreveu sentimentos em palavras? Será que eles terão a mesma força escritos do que sentidos?

O tempo passa para sentimentos, mas as palavras são, virtualmente, eternas.

Não digo que deixamos de amar ou esquecemos as pessoas já amadas, não, isso nunca. Mas elas vão tomando um lugar no escurinho, lá no fundo, daquele coração que bateu mais ávido por esta carta, há muito mais tempo.

Todos sabemos qual é nosso limite. Não conseguimos empregá-lo sempre. Porque o amor é ilimitado, e, as palavras das cartas de amor são soltas, desprovidas da formalidade, sem a vergonha de serem elas mesmas.

E, por menos românticos que sejamos, lemos sempre até o final.

E nós as guardamos, naquele lugar secreto, para lermos mais e mais vezes; para nos sentirmos verdadeiramente queridos, para lembrarmos desta “massagem no ego”, para acreditarmos que teremos chance de recuperar este momento de felicidade sempre que quisermos.

Como já disse, eu nada podia contra aquele coração partido.

Eu não tinha forças para avisar sobre o sofrer por amor, sobre desiludir-se e sair ileso, sobre amar e não ser amado.

O que me restou foi um silêncio fúnebre. Não respondi.

E na falta de palavras, o que sei é que falta emoção pertinente àquela situação.

“Tudo o que chega, chega sempre por alguma razão”

                             (Fernando Pessoa)

Nunca deixo saber aos meus sentimentos o que lhes vou fazer sentir…
Brinco com as minhas sensações como uma princesa cheia de tédio com os seus grandes gatos prontos e cruéis…
Fecho subitamente portas dentro de mim, por onde certas sensações iam passar para se realizarem. Retiro bruscamente do seu caminho os objectos espirituais que lhes vão vincar certos gestos.

. Fernando Pessoa – Livro do Desassossego .

“I am the escaped one,
After I was born
They locked me up inside me
But I left.
My soul seeks me,
Through hills and valley,
I hope my soul
Never finds me”

Fernando Pessoa

A brief, magical, evanescent, mayfly friendship brought this poet to this pinhead in the pin-cushion of the universe.

Fernando Pessoa

‘See life from a distance. Never question it. There’s nothing it can tell you.’

Desde que sinta a brisa fresca no meu cabelo

E ver o sol brilhar forte nas folhas

Não irei pedir por mais.

Que melhor coisa podia o destino dar-me?

Que a passagem sensual da vida em momentos

De ignorância como este?

As long as I feel the full breeze in my hair

And see the sun shining strong on the leaves,

I will not ask for more.

What better thing could destiny give me

Than the sensual passing of life in moments

Of ignorance like this?

Ricardo Reis




Portal Pessoa




The Book of Disquiet by Fernando Pessoa

GoogleBook facsimile { via The Blog of Disquiet }

Manuscrito de “Indícios de oiro” e fotos de Fernando Pessoa em leilão na P4

O único manuscrito conhecido de “Indícios de oiro”, colectânea de poemas de Mário de Sá-Carneiro, vai hoje a leilão na P4, em Lisboa, com um valor-base de licitação entre 5000 e 7000 euros. Uma fotografia de Fernando Pessoa, aos dez anos, será outro dos principais lotes.O livro, central na bibliografia de Sá-Carneiro, só foi publicado em 1937, 21 anos após a morte do poeta, com chancela da Presença.Do mesmo autor irá também a leilão um caderno de apontamentos com recortes de imprensa e duas páginas de notas pessoais manuscritas. A leiloeira calcula que ele possa valer entre 3000 e 5000 euros.Por um valor estimado superior ao dos dois itens anteriores – entre 6500 e 10 mil euros – será posta à venda uma fotografia de Fernando Pessoa aos 10 anos, com assinatura do futuro poeta e a seguinte dedicatória (grafia da época): “à sua boa amiga Maria Ignácia de Saldanha Sette offerece como prova de muita amizade o seu amiguinho – Fernando”.Dos 50 lotes a leiloar fazem ainda parte os dois primeiros números da revista inglesa “Blast”, em que colaboraram os poetas T.S.Eliot e Ezra Pound, “De secretis Libri XVII Ex variis Authoribus collecti”, um livro hermético do século XVI, de Johann Jacob Wecker, cartazes editados pelo Estado Novo, uma fotografia de Sarah Bernhardt com dedicatória a Silva Pinto e um conjunto de fotos de Fernando Pessoa.

 Fonte: Jornal Público