…

viver, propriamente, não vivi
senão em projeto.

jamais percebi estar vivendo

quando em volta viviam quantos! quanto.
alguma vez os invejei e me punha a um canto, à espera,
contraditória e simplesmente,
de chegar a hora de também
viver.

não chegou. digo que não. tudo foram ensaios,
testes, ilustrações. a verdadeira vida
sorria longe, indecifrável.
desisti. agora sou um sobrevivente.

estou onde não estão
minhas raízes, meu caminho,

onde sobrei,
sobrevivente
da vida que ainda
não vivi

…

Carlos Drummond de Andrade

Dormiu no carro, com a esperança de que sua casa resurgisse inexplicavelmente, da mesma maneira que desapareceu. Acordou na manhã seguinte um pouco antes das 7:00 horas, mas antes de abrir os olhos pediu a todo os deuses, os quais nunca acreditou, que tudo tivesse voltado ao normal: que seu despertador disparasse com alguma canção antiga que o deixaria irritado; que sua camisa usada de ontem estivesse na cadeira; que seus óculos, muletas para miopia, estivessem sobre a pia do banheiro.

Entretanto, não importava se seus olhos estavam fechados ou abertos, o vazio continuava lá. Telefonou para o trabalho e avisou que não compareceria por não estar se sentindo bem. Não mentiu. Foi até a padaria próxima: pão na chapa, café com leite e pensamentos, que buscavam alguma resposta para este problema demasiado incomum. Macumba, carma, sina, castigo ou loucura?

Ao fim de um longo dia de trabalho o homem chega em casa: frase clichê. Entretanto, neste caso, dizer que ele chegou em casa é mera força de hábito, pois ao chegar  no endereço respectivo de sua moradia naquele fim de tarde, o que este homem encontrou foi apenas um grande terreno vazio. Sem paredes, portas, janelas, objetos trazidos de viagens e que não serviam para nada, roupas gastas pelo uso, o vasinho de arruda que há muito não era regado, livros que nunca leria, enfim, tudo que o fazia denominar aquele pedaço de terra e grama e cimento de lar.

O acontecido roubou-lhe as palavras. Engoliu o tempo. Tudo se tornou completamente quieto, uma vida suspensa… O que quer que tenha causado o fato não tinha importância, não poder voltar o deixava sem vento, sem ar, a ausência repentina de seu pequeno mundo causava tamanho torpor, que a urgência maior era mesmo fazer com que este mal-estar se dissipasse, e o único meio de fazer isso era, ou encontrando sua habitação perdida, ou construindo uma nova…

Se nos fosse possível ver além do alcance do nosso saber, e ainda um pouco além da obra preparatória do nosso pressentimento, talvez suportássemos melhor as nossas tristezas com mais confiança do que nossas alegrias. Pois elas são os instantes em que algo novo penetrou em nós, algo desconhecido; nossos sentimentos se calam em um acanhamento tímido, tudo em nós recua, surge uma quietude, e o novo, que ninguém conhece, é encontrado bem ali no meio, em silêncio.

Rainer Maria Rilke, Cartas a um jovem poeta

Em tempos de ficções fotográficas, vale lembrar a obra de Gregory Crewdson, artista americano. Leia uma entrevista com o autor publicada na Aperture no ano passado.

Veja o trabalho dele na Luhring Augustine, galeria em Nova Iorque que o representa , e conheça um pouco do seu processo de produção neste programa abaixo.

Produções cinematográficas.

Ana bolota

um dia te compro uma bota

Ana menina

adora um piscina

Ana boneca

não brinca de peteca

Ana louca

tem a minha boca

Ana de muito respeito

um pedaço do meu peito

Ana muito cordata

uma inteligência que mata

Ana querida

bagunçou a minha vida

Ana, você é muito mais bela

do que você pensa

Ana, você é bela como um poema

Analgésica

Analista

Anarquia

Anatômica

Ana luz

Ana céu

Ana lua

Ana terra

Ana mundo

Ana minha

Ana mestra.

 (adaptação de um poema de Tom Jobim para sua esposa Ana.)