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…ich hab´doch keinen außer Dir….in: Samstags, wenn Krieg ist. Teil 3A Heino Ferch – Wolf Kleinhaupt. Regie: Roland Suso Richter. Buch: Klaus-Peter Wolf, 1993-94

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Kaltblütig ermordet hat Wolf Renate nicht.

Eine Seite in ihm, die eifersuchtskranke, ungeliebte, jähzornige, hat ausgeteilt.

Jetzt atmet Renate nicht mehr. Jetzt muss Wolf einstecken. Jetzt ist der Moment da, das Erkennen, der Schmerz, Renate hat ihn verlassen und noch einmal verlassen. Sie ist tot.

Dunkel.

Ein Scheinwerfer glüht.

Scharfes weißes Streiflicht von der Seite. Die Lichtsäume lassen uns Wolfs Silhouette erkennen, sein Gesicht sehen wir nicht.

Aber wir hören etwas, Leise, dann immer deutlicher, hören wir, dass der junge Mann weint. Gepresst. Wimmernd. Kindlich hoch:

Renate!

Er schaukelt ein wenig vor und zurück, wie es einsame Kinder tun.

..ich lieb´ Dich doch.

Das Weinen zerreißt seine Atemzüge in staccatohaftes Stoßen. Ein Nachhall, vor sich hingeweint, er selbst ein Kind:

….ich lieb´ Dich doch!

Wolf ist allein. Straße. Wald. Dunkelheit. Dreckiger Boden. Ein totes Mädchen. Zu Hause: Enge, Tristesse, Kohlrouladen, Armut, kein Vater.

Wir sind ganz nah bei ihm, als wir ihn die Wahrheit flüstern hören:

…ich hab´doch keinen außer Dir….

Seine Hände in den schwarzen Totschlägerhandschuhen fassen nach Renates Jungmädchenhand, umgreifen sie wie zwei schwarze Raubvogelschwingen, drücken sie.

Wolf zieht Renates Hand an sein Herz. Küßt die toten Finger.

Renates große schwarzglasige Augen scheinen ihm starr dabei zuzusehen. Wolf weint.

Verzweiflung und Begreifen, dass etwas Wertvolles zerstört ist.

Jetzt hat er sich direkt über ihr Gesicht gebeugt.

Ich hab…hab´das doch nicht gewollt.

Renates tote Augen sehen ihm ungerührt zu.

Wolfs Weinen umwebt Renate immer mehr in einen Mantel aus Leid, Reue, Trauer, Verzweiflung.

Da.

Ein Geräusch.

Wolf fährt auf.

Yogi hat ihn beobachtet.

Wolf versteckt Renates Leiche im Gebüsch.

Yogis Lallen ist für Wolf Entwarnung. Der Dumme wird ihn nicht verraten. Wolf schüchtert Yogi ein.

Gewalttätig. Das kann er. Das kennt er. Das wirkt auch.

Später. Szene zu Hause. Wir sehen, wie es ihm geht.

Wir blicken von oben auf eine Zimmerecke mit Bettmatratze. Die Wände bräunlich alt, zeigen Schimmelspuren, das Zimmer scheint winzig, vollgestopft, eng.

An der Stirnwand ein monströses Hit ler plakat. Ein Rei ch – ein Volk – ein Füh rer!

Auf dem Bett liegt – mit nacktem Oberkörper, eine Kette um den Hals mit riesigem Eisernen Kreuz auf der Brust – Wolf.

Er hält sich die Stirn, weint leise verkrampft. Durch die offensichtlich papierdünne Wand hören wir ganz eindeutig laute Beischlafgeräusche. Eine Frau stöhnt rhythmisch, quietscht, als der Höhepunkt näher kommt. Wolfs Bett, die Matratze, ist so schmal, dass er mit dem Ellbogen an der Wand anstößt.

Sein Weinen mischt sich mit plötzlicher Wut, er fährt ruckartig auf, schnellt hoch und schlägt mit der flachen Hand an die Wand, hinter der die Geräusche erzeugt werden.

Keine Wirkung.

Er fällt zurück, eine Hand greift in das Kissen, als wolle er es sich über das Gesicht drücken, um nichts mehr hören zu müssen.

Dann packt er mit einem blitzartigen Griff die Kopfhörer, die im Krempel auf dem Nachttisch lagen, setzt die Hörer auf, drückt den Knopf des Walkman. – und entspannt.

Aus den Headphones dröhnt Death Metal, laut wie ein Eisenwalzwerk.

Wolf starrt einige Sekunden zur Decke, lauscht, verkrampft wieder, weint erneut.

Schnitt. Anderer Morgen.

Eine Frau im Morgenmantel – wir stehen neben ihr in der abgewohnten Küche.

Altmodische weisse Schlachthauskacheln an der Wand, Emailpfannen. Aluspüle. Resopal. Schwenk zum Türausschnitt in den Wohnflur vorbei an braunen Punktmustertapeten, die aussehen, als hätte jemand Kaffeesatz an die Wand geworfen.

Im Gang sehen wir Wolf die paar Schritte näher kommen. Er zieht sich gerade sein schwarzes T-Shirt über den Kopf, der Oberkörper ist noch nackt.

Trotz der nur wenigen Sekundenbruchteile, die wir ihn nackt sehen, sind wir augenblicklich beeindruckt.

Körperlich bedrohliche Wucht. Schnellkraft

Seine gelangweilt überlegenen Bewegungen, mit denen er das Shirt von den Achseln aus über seinen muskulösen Oberleib gleiten lässt, sind proletenhaft, aber einschüchternd. Das soll auch so sein.

Wolf ist wieder ganz cool in seiner Rolle als harte Stahlfaust.

Sofort Selbstgedrehte. Saugt, pufft, saugt, pufft. Die ausgestoßenen Rauchwolken wirken giftig, gefährlich.

Gibt´s Kaffee?

Fordernd, genervt.

Aus dem off:

Morgen Wolfi!

Die Frau im Morgenmantel ist seine Mutter.

Sie gibt ihm mit liebevoller Geste die braune Kaufhof-Thermoskanne. Sieht eine Ascheflocke an der Wange ihres Sohnes und möchte den Fleck wegwischen, wie sie es bei ihrem kleinen Wolfi immer gemacht hat.

Das gelingt nicht. Wolf wirft blitzartig den Kopf mit einer ungeduldigen Ausweichbewegung soweit zurück, dass ihre Hand ins Leere geht.

Sie wacht auf, ist beleidigt , enttäuscht.

Beide frontal voreinander – starren sich an.

Wolf: Mußt Du jedem Penner so einen vorhecheln?

Dreht sich weg: Ich hasse das. Angeekelt.

Setzt sich an die Stirnseite des mit Krempel und Krimskrams vollgeladenen Tisches.

Wir sehen, dass der Morgenmantel der Mutter kurz unter ihrem Schritt endet. Die Beine sind nackt.

Immer dasselbe. Denkst Du, die Nummer nimmt Dir noch jemand ab?

Die Mutter: Sei ruhig.

Wolf: Is´doch wahr.

Sie: Das geht Dich überhaupt nichts an. – Ei?

Nicken.

Sie kommt mit Pfanne und Spiegeleiern heran.

Er verschränkt die Arme.

Wenn Walter mich nicht sitzen gelassen hätte, wegen dieser Schlampe….

Wolf, extrem gelangweilt, genervt, hat er sicher schon hundert Mal gehört.

Schnarrt:

Ich weiss….. ich weiss….

Dicht hinter Wolf – auch die Küche ist eng und vollgestopft. – geht die Tür zum Schlafzimmer auf.

Ein älterer Mann Ende Vierzig im Unterhemd und Schlafanzughose kommt herein.

Wolf beugt sich angewidert nach vorne, weg von dem Eindringling.

Der Mann: Morgen!

Wolf wirft einen flammenden Blick nach seiner Mutter, Arme verschränkt, wehrt er alles ab. Der Mann setzt sich an den Frühstückstisch.

Wolfs Ellenbogen sticht auf den Mann zu.

Langer Killerblick in die Augen des Eindringlings. If looks could kill the man were dead right now.

Die Mutter

Auch Eier?

Dem Mann ist ungemütlich zu Mute. Er setzt sich auf seine Hände, unruhig vorgebeugt, sieht er zu Wolf.

Betonwand.

Wolf wendet sich ab, stochert in seinem Teller, schmeißt die Gabel hin. Abwehr in Person.

Arme verschränkt. Genervt. Zweiter Killerblick zum dem Mann: Der tut so, als würde er den Blickmord nicht wahrnehmen .

Schnitt.

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1993-94 Heino Ferch – Wolf Kleinhaupt, Wolf-Dietrich Sprenger – Der Mann, Rolf. Isolde Barth – Gisela, die Mutter.

s.a. unser Podcast Filmszenen: Neuer Beitrag: Grüne Wüste: im Krankenhaus Audio.mp3 ->->

s.a. unser Podcast Filmszenen: Neuer Beitrag: Der Schutzengel: Angst. Audio.mp3 ->->

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in eigener Sache unsere Top-Five: meistbesuchte Eintrage der letzten vier Wochen:

http://www.blogigo.de/ignazwrobel/5086/ Fernsehtipp Die Drei Musketiere

http://www.blogigo.de/ignazwrobel/Heino-Ferch-Fotos-von-Stephan-Rabold-Thomas-Rusch/143/ Fotos Heino Ferch

http://www.blogigo.de/ignazwrobel/Filmszenen-Fernsetipp-Der-geheimnisvolle-Schatz-von/5117/ Fernsehtipp Schatz von Troja

http://www.blogigo.de/ignazwrobel/Filmszenen-Ostern-Heino-Ferch-liest-die-Texte-ueber/6/ Ostern

http://www.blogigo.de/ignazwrobel/Filmszenen-Fernsehtipp-Auf-ewig-und-einen-Tag-Teil/236/ Fernsehtipp Auf ewig und einen Tag

http://www.blogigo.de/ignazwrobel/235/ Vergleich Handlungsverläufe

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Die Adolph-Grimme-Online-Award Kommission hat sich doch tatsächlich noch einmal mit einer Einladung zur Nominierungsveranstaltung am 10. Mai in Düsseldorf gemeldet. Hübsch. 1300 Vorschläge gingen ein und 1300 Einladungen raus.

19.4.2007

Bildquelle und Bildrechte bei Süddeutscher Rundfunk (SDR)

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…er macht es besser als Du! ….in: Samstags, wenn Krieg ist. Teil 2B.
Porträt Wolf – Heino Ferch. Buch: Klaus-Peter Wolf , Regie: Roland Suso Richter. 1993-94

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Wir sehen das Auto auf dem regennassen Asphaltband, links und rechts der Straße Bäume. Die Scheinwerfer fräsen Lichtkegel in den Nebel.

Voice over Renate: Spinnst Du, Du hast sie wohl nich´ mehr alle….!

Wolf: Na, hat er´s Dir besorgt, Dein Gino?

Renate: Lass´mich sofort aussteigen.

Wolf, leise, mit tiefer Stimme, rauh:

Du blödes Fli tt chen.

Sie sieht ihn an. Sie fühlt, dass sie in Gefahr, dass er unberechenbar ist.

Er schlägt sie in´s Gesicht.

Sie ist entsetzt ängstlich - hält sich die Wange.

Wolf: Ausgerechnet der Zu chtb ulle der Itak erm af ia! Na das is´ sein Hobby – Deutsche Weiber b ums e n, wusstest Du das nicht?

Renate: Lass mich sofort aussteigen!

Wolf: Ausländerhure!

Jetzt spuckt er sie an. Du bist die Beleidigung der Deutschen Frau.

Renate: Du bist höchstens die Beleidigung des Deutschen Mannes!

Wolf, rauh : Mir wird schlecht, wenn ich daran denke, dass er ihn Dir reingesteckt hat.

In seiner Wut kommt er von der Straße ab, ein Grenzpfosten muß dran glauben. Der Wagen rumpelt über die Böschung und bleibt stehen.

Renate, die nicht angeschnallt war, hat sich den Kopf an der Scheibe blutig geschlagen…

Platzwunde an der Augenbraue.

Insert auf ihre Handflache. Blut tropft hinein. Dicke schwere dunkelrote Tropfen…

Sie sieht erregt zu Wolf hinüber, kurz vor dem Weinen. Dann siegt ihre Wut.

Du blöder Arsch Du, Du hast sie nich´ mehr alle!!!

Sie schlägt wahllos auf ihn ein.

Du Idiot!! Er hat mich vor Dir gewarnt. (s.a. Winterschläfer. Vor dem Sleepers auf der Straße) Alle. Wer so is´ wie Du…..

Plötzliche Stille. Beide atmen heftig.

Wolf sieht weg. Diesen Moment nutzt sie, um einen Fluchtversuch zu starten.

Sie schafft eine paar Schritte vom Wagen weg, dann hat er sie schon eingefangen.

Wieder Handgemenge. Er schüttelt sie.

Wolf:

Sag´, dass es nich´ wahr is´!! Daß ihr es getrieben habt!!

Renate:

Wahr. Und ob wir´s gemacht haben – Wenn Du´s wissen willst, er ist so ein…

Wolf stößt Renate von sich.

Renate: Er macht es besser als Du.

Close Up. Wolfs Gesicht im Profil im grellen Laternenlicht.-

Es ist erstarrt.

Renate: …wenn es das ist, was Du wissen wolltest.

Er packt sie, ringt sie nieder, ist über ihr.

Sie liegt auf dem Rücken, Wehschreie, kurz, in hoher Not.

Es ist dunkel, wir sehen nur Silhouetten, weiße Strichkürzel ihrer vom grellen Licht beleuchteten Körper auf schwarzem Boden. Schwarzem Steingrund.

Er kniet auf ihren Beinen, hält die Arme fest.

Close up.

Ihr Oberkörper. Ihr Gesicht, ihre Abwehrbewegungen, der Oberkörper versucht, sich Wolfs Griff zu entwinden. (s.a. Winterschläfer Streit)

Das Aufbäumen zeigt nur noch Angst, Panik, die Bewegungen unkoordiniert, sie wird es nicht schaffen.

Wolfs Ringergriff zwingt jede Bewegung zurück zu Boden.

Wir sehen es nicht, aber begreifen, dass das Aufbäumen des Oberkörpers ein Versuch ist, sich einer Gewalt zu entwinden, die außerhalb des Bildausschnitts stattfindet.

Ihr geschrien-geweintes: ….ich hab´doch nur Spaß gemacht…

ist verzerrt, verwischt von einem Schmerz, den er ihr gerade zufügt.

Sie gibt Laute von sich wie jemand, der vor Schmerz und Panik nicht mehr richtig schreien kann.

Na, brüllt er, macht Dir das auch Spaß?

Ihr Gesicht – die Augen weit aufgerissen, sie ist still, atmet stoßend – Undeutlich haben wir seine Finger um ihren Hals gesehen.

Insert auf ihr dünnes Jungmädchenbein im Discostiefelchen. Das Bein zuckt, wird schlaff.

Stille.

Schnitt.

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1993-94 Heino Ferch (im Alter von 30) – Wolf Kleinhaupt, Renate Kroll – Nick Saar

Bildquelle und Bildrechte bei Süddeutscher Rundfunk (SDR)

…Nacht. Schwere Atemstöße. Ein dumpfer Schlag… in: Samstags, wenn Krieg ist. Porträt Wolf Kleinhaupt- Heino Ferch. Regie: Roland Suso Richter. Nach einem Roman von Klaus-Peter Wolf. 1993-94

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Die Szene.
Zerstörung.

Nacht. Schwere Atemstöße. Ein dumpfer Schlag, – wie auf Stein.

Gerissener Kameraschwenk auf einen Davidstern. Er ist aus Basalt, ein Relief auf einem Grabstein. Der Schlag hat eine Ecke abgesprengt.
Atemstoß – Schlag.
Gerissene Schwenks wechseln zwischen einem Gesicht und dem Stern. Nach jedem Schlag ist eine weitere Ecke des Reliefs abgeplatzt.

Das Gesicht gehört einem jungen Mann, Haare bis auf die Kopfhaut abgeschoren, verzerrtes Gesicht. Er schlägt mit einer schweren Baseballkeule auf den Grabstein ein.

Hintergrundsmusik:

Eine Männerstimme singt einen russisch –orthodoxen Choral. Hall.

Ein zweites Gesicht, Haare abgeschoren, baumelnder Gothikohrring. Der Zweite sieht zu. Ruhig.

Schnitt.

Mauer. Friedhofsmauer von außen. Wir blicken von oben hinunter. Ein junger Mann rennt herbei, bis an die Mauer, scheint hinein zu wollen.

Schnitt.

Mauer von innen.

Close up Gesicht und Arm des zweiten Mannes. Der gestreckte Arm hält eine Sprühdose, wir hören das Zischen des Sprühstoßes. Mit roter Farbe sprüht er Worte an die Mauer.

Schnitt. Mauer aussen.

Ein Reißschwenk folgt dem Jungen. Seine Bewegungen sind unkoordiniert, er schlittert mit dem Rücken an der Mauer entlang, kindlich suchender Blick.
Der Junge ist offensichtlich geistig behindert. Es ist Yogi, der jüngere Bruder von Siggi, dem Sprüher.
Kamerafahrt über Yogi, Yogi rennt, Gesicht erhoben, angstvoller Blick. Er hört scheinbar die Schläge auf der Mauerinnenseite.

Schnitt.

Sehr nah auf das wütend zähnegefletschte Gesicht des Grabstein-Schlägers.

Eine Fackel zieht über einen zweiten Grabstein – wir sehen eine hebräische Inschrift.

Der Schläger von vorn. Er holt direkt vor uns aus und schlägt zu, knapp an uns vorbei auf den Stern.

Wütend verächtliche Grimasse des Mannes. Der Stein fällt. Der Schläger atmet seinen Adrenalinstoß ab. Er ist bleich, hohle Augen, Adlernase, brutaler Mund. Der Mann ist Wolf, der Kopf einer Skinhead-Truppe.

Schnitt. Der Junge hat das Friedhofstor erreicht und sieht durch die Gitterstäbe, verängstigt, verständnislos.

Schnitt.

Weitere Hiebe mit einem Steinhammer am meterlangen Stiel. Wir sehen die ausholende Bewegung mit beiden Armen, hören den Aufschlag des schweren Steinbrechers auf dem Grabstein. Der Zerstörer trägt einen Drittes-Reich-Militärmantel, Naziorden, Ritterkreuz.

Die Hiebe bringen den Stein am Boden zum Bersten. Er bricht quer durch.

Close up auf das Gesicht des Schlägers. Aus zähnegefletschtem Hass wird Verachtung, Unterlippe vorgeschoben, hassverzerrter Mund, die Lippen voller Speichel.

Schnelle Schnitte.

Zwei Füße in Springerstiefeln. Der Junge am Tor, verkrallt sich an den Gitterstäben, hat Angst.

Schnitt.

Der eine Skinhead wirft dem anderen die Baseballkeule zu.

Subjektive Kamera, sucht unruhig am Boden hin und her, der Erste der Beiden bückt sich, manipuliert etwas in Bodennähe.

Jetzt sehen wir den Strahl einer Flüssigkeit aus einem Kanister. Die Skinheads tränken den Platz mit Benzin.

Schnitt auf den Schläger, Wolf.

Ein schattenhafterTyp, seelenlos, grau, atmet, heftig von der Anstrengung, Siegerpose, erfreut, hassverzerrter Mund, glatte Visage. Blickt ins Licht, siegreich erfreut.

Die anderen machen für ihn weiter. Die Hand mit der Fackel geht ans Benzin am Boden.

Mit einem puffenden Geräusch springt Feuer auf, füllt das ganze Blickfeld, wir sehen nur unscharf flackerndes Licht.

Die Stimme des Choralsängers wird lauter. Die Kamera fährt rückwärts.

Ein Lichthof um Flammen.

Die melancholisch sehnsuchtsvolle Stimme, die den großen Choral intoniert, ist Hauptthema geworden, das Bild des Flammenspiels illustriert die Melancholie, die Schwermut des Liedes.

Mehr und mehr erkennen wir eine Form in den Flammenstrassen:

Die Neofaschisten hatten das Benzin in Hakenkreuzform ausgegossen. Ein flammendes Kreuz mit vier Haken bedeckt die geweihte Erde des jüdischen Friedhofes von Ichtenhausen.

Dazwischen die zerstörten Grabsteine.

Wir hören Priester und Frauenchor im antiphonaren Wechselgesang. Steil von oben blicken wir auf besudelte und zerstörte Reihen von Grabsteinen. Die Skinheads stehen herum, sehen sich ihr Werk an.

Close up auf Yogis Auge. In seiner Pupille spiegeln sich die Flammen des brennenden Friedhofes. (s.a. Schatz von Troja. In der Pupille des Kindes spiegeln sich die Flammen des brennenden Troja.)

Close ups in die fasziniert erregten Gesichter der Täter.

Der Anführer, Wolf, hat sich eine schwarze Sonnenbrille aufgesetzt, das Gesicht unbewegt, starrt er in die Flammen.

Yogi gibt Laute von sich, er kann keine Worte formulieren, seine Gefühle setzt er in gebrabbelte Lautfolgen um. Siggi, sein Bruder, geht zu ihm hin.

- – -

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1993-94 Heino Ferch (im Alter von 30) – Wolf Kleinhaupt, Markus Knüfken – Siggi Schmidtmüller, Felix Eitner – Yogi Schmidtmüller.

Romanvorlage:
Klaus-Peter Wolf: Samstags, wenn Krieg ist. TB Droemersche Verlagsanstalt Th. Knaur Nachf., München, 1994. ISBN 3-426-60390-X

Es ist zu beachten, dass die Rolle, die Figur, des Skinhead Wolf Kleinhaupt (Heino Ferch) faschistisches Gedankengut und dessen Auswirkungen nicht unterstützt, sondern scharf kritisiert.
Die Rolle des Wolf exemplifiziert das Zerstörerische neofaschistischen Gedankengutes, das heißt, Wolf führt uns in seinem Handeln vor, dass Hass und Gewalt zum Untergang führen.

Die Figur Wolf zeigt uns auch gleichzeitig, welche Lebensumstände – Armut, Arbeitslosigkeit, bedrückende intrafamiliäre Umstände,- in einem jungen Mann derartiges Gedankengut entstehen lassen.

(s.a. die Rolle des Obersturmbannführers Raufeisen, die stilistisch und in vielen Handlungsmotiven die Rolle Wolf ausbaut. )

Das Ende des Schweigens

27.3.2007

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Fluchtversuch.

Vor der Szene.

Paul, der Sohn von Hans und Katharina, versucht seinerseits, die Grenze in den Westen zu überwinden, um wieder bei seinen Eltern sein zu können.

Er entflieht seiner Pionier-Erziehung in einem Kinderheim, streunt durch die Straßen auf der Suche nach Essbarem, als seine Klavierlehrerin Lavinia Kellermann ihn findet und spontan bei sich aufnimmt.

Paul überredet Lavinia, mit ihm zusammen in eines der von Mietern geräumten Grenzwohnhäuser zu gehen, deren Fensterrückfront direkt auf Westgebiet führt. Lavinia spielt die Begleitperson des Pioniers Paul, der im Auftrag der Partei den Grenzpolizisten für ihre Arbeit danken soll.

Die beiden schaffen es, unbemerkt in die oberen Stockwerke des Hauses zu gelangen. Im Erdgeschoß und im ersten Stock sind die Fenster bereits vermauert. Dort ist kein Hinauskommen, nur die Fenster im zweiten Stock sind noch zugänglich.

Lavinia und Paul warten im zweiten Stock versteckt, bis es dunkel ist.

Sie werden tatsächlich nicht entdeckt.

Hans und Katharina hatten ihren Sohn schon am Nachmittag ins Haus gehen sehen und verlassen den Platz nicht.
Die ganze Zeit stehen sie direkt jenseits des Stacheldrahts und schauen zu dem Haus hinüber, in dem sie ihren Sohn wissen.

Die Szene.

Abends. Es ist dunkel.

Paul geht zum Fenster und setzt sich auf die Fensterbank, die Beine baumeln bereits herunter, da versucht Katharina vom unten , ihrem Sohn Zeichen zu geben. Sie reisst sich zusammen, vermindert ihre Gestensprache ins Unauffällige.

Hans sichert mit ängstlichem Blick zu den Grenzpolizisten, bevor er es wagt, zu seinem Sohn hochzusehen. Er lacht kurz.

Jetzt, da sich etwas bewegt, Hoffnung möglich ist, füllt sich Hans´ vorher scheinbar leere Hülle wieder mit ihm selbst, seinem Willen, seinem ich. Er gewinnt sehr schnell an Substanz, ist da, beginnt zu handeln.

Wenige Schritte bringen ihn zu einem Polizisten. Er spricht ihn leise an.

Da sind zwei, die wollen runter.

…is mein Kind.

Der Polizist reagiert geistesgegenwärtig. Er bleibt unbeweglich unauffällig, fragt aber hellwach, schnell und alarmiert:

Wo?

Hans unterdrückt seine Aufregung, ganz leise und gestenarm:

Da hinter mir, im zweiten Stock.

Der Polizist wirft einen unauffälligen Blick auf die Stelle, erkennt die Lage und geht nach einem

…Moment …

weg.

Ein zweiter Westpolizist sichert mit unruhigem Blick nach den Ostgrenzpolizisten. Auch wir werfen einen Blick hinüber, sehen drei Wachsoldaten drüben. Sie haben nichts bemerkt.

Nahaufnahme Hans.

Wir sehen ihn von hinten. Er geht von uns weg. Auch in diesen wenigen Momenten, da wir nur seinen Rücken sehen, bemerken wir: er sieht aus wie ein Mensch, der einfach jederzeit einen Nackenschlag erwartet.

Der Polizist verständigt über Funktelefon die Feuerwehr.

..vierundzwanzig an eins, vierundzwanzig an eins…(…) …aber ganz schnell…

hören wir.

Hans zu Katharina:

Die holen jemanden. Ich glaub´, die Feuerwehr.

Oben sitzt Paul auf der Fensterbank des zweiten Stocks, ungefähr. zehn Meter über dem Erdboden, die Beine baumeln noch immer nach draussen. Seine Mutter bedeutet ihm

Nicht springen….

Paul wartet. Alle warten, die Polizisten, Passanten, Hans, Katharina.
Leider blicken immer mehr der umstehenden Leute zu Paul hoch. Die Blicke der Schaulustigen ziehen die Blicke der Grenzpolizisten ebenfalls auf die Stelle.

Wir sind dicht hinter Katharina und Hans . Wir sehen mit ihnen hinauf zum zweiten Stock.

…nicht springen…

wiederholt Katharina leise.

Wir sehen Paul als kleine Silhouette vor dem erhellten Zimmerhintergrund.

Ihr dürft nich´ springen. flüstert Katharina.

Jetzt stehen schon elf Schaulustige herum, die alle zu Paul hochsehen.

Paul gibt seiner Mutter Zeichen, dass er sie verstanden hat.

Auf der Ostseite bei den Grenzsoldaten. Sie wollen rauchen. Der eine zum Anderen:

Gib mir mal eine.

Na jez´ fangen se langsam an, des Maul zu halten, wird auch Zeit.

Wir sehen jetzt schon insgesamt sieben Ost-Grenzpolizisten und -soldaten. Sie rauchen, einer blickt durch den Stacheldrahtzaun hinüber zu den Menschen im Westen.

Er erlauert, dass da was nicht stimmt. Die Leute verhalten sich auffällig, normabweichend.

Subjektiver Blick durch die Augen des Grenzsoldaten. Er sieht Hans. Und gerade Hans´ Blick zu seinem Sohn ist es, der den Blick des Ostgrenzers auf die heiße Stelle lenkt.

Der Soldat halblaut: Scheiße, Mann.

Los, Alarm! Gib Alarm Mann!

Schon schreien die Polizisten Befehle .

Oben bei Paul. Er sieht nach Lavinia.

Die Alarmsirene beginnt repetierend zu heulen.

Das Ehepaar hofft weiter, den Wettlauf mit der Zeit zu gewinnen. Hans ist erregt, besorgt, erschrocken, sieht sich um.

Schnitt.

Im Zimmer bei Paul und Lavinia.

Lavinia versucht, Möbel vor die Tür zu schieben, um Zeit zu gewinnen, wenn die Grenzsoldaten einzudringen versuchen.

Die Kommode ist zu niedrig, um die Türklinke zu blockieren.

Die Soldaten haben die Tür erreicht. Schreie von draussen. Paul sitzt immer noch auf der Fensterbank. Die Feuerwehr kommt und kommt nicht.

Die Männer beginnen, die Tür einzuschlagen, Lavinia hält dagegen, schreit zu Paul

Bleib am Fenster, bleib am Fenster!!!

Paul gehorcht nicht, er steigt von der Fensterbank, will Lavinia helfen.

Wir wieder unten bei den Eltern.

Wir sehen, was sie sehen, dass Paul vom Fenster verschwindet.

Hinter Hans und Katharina stehen jetzt schon circa zwanzig, dreissig Passanten. Hans hat Angst, fasst trotzdem seine Frau um die Schulter, hält sie.

Oben im Zimmer.

Schreie. Die Polizisten brüllen, man solle die Tür aufmachen.

Die Tür zerbirst unter den anhaltenden Schlägen eines Feuerbeiles.

Insert auf Hände und Füße der Beiden im Zimmer, wir sehen, wie ihre Kraft nicht ausreicht, dass ihre Füße samt Kommode über den Boden rückwärts gedrückt werden.

Die beiden können die Kommode nicht mehr halten.

Lavinia stürzt.

Ein Grenzsoldat gibt der Tür wütende Schläge mit den Gewehrkolben.

Er durchschlägt die Tür. Paul rennt zum Fenster, Lavinia schreit auf ihn ein…

Wir verstehen sie nicht, aber Paul entscheidet sich in seiner Panik, Schutz bei Lavinia zu suchen, er rennt zu ihr hin, umklammert sie, hat Angst.

Die Tür gibt nach.

Mehr als zehn Grenzsoldaten dringen ein, zielen mit Gewehren auf die weinende Frau und den Knaben.

Der Fluchtversuch ist misslungen.

Unser letzter Blick hier oben im Zimmer fällt auf Lavinia und Paul. Lavinia hält Paul fest an sich gedrückt, über ihre Schulter sehen wir den verängstigten Kinderblick.

Schnitt.

Von Draussen auf das Fenster.

Die schwarze Silhouette eines Grenzsoldaten nähert sich und schließt die Fensterflügel.

Schnitt.

Wir direkt vor Hans und Katharina. Sie hören auf, zum Fenster hinaufzusehen. Hinter ihnen fährt die Feuerwehr vor, ein großer Einsatzwagen mit Leiter.

Katharina ist noch starr entsetzt.

Hans schwarzer leerer Blick ist bereits dort, wo er seinen Sohn finden wird:

im Nirgendwo.

Er dreht sich um und geht langsam zwischen den Leuten hindurch weg von der Stelle. Er verschwindet aus unserem Blickfeld.

Die Kamera geht in die Vogelperspektive, über die Kopfe der Menschen hinweg.

Wir hören im Voice over den Erzähler.

Die Kuhlkes warteten –

….auch als klar wurde, dass sie ihren Sohn nicht wiedersehen würden.
….Als sie ihr Leben weiter führten, warteten sie.

Wie so viele.

Sie warteten achtundzwanzig Jahre, zwei Monate und achtundzwanzig Tage.

Dann fiel die Mauer.

….und als sie sich wieder trafen,
waren sie sich fremd.

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2006-2007 Heino Ferch – Hans Kuhlke, Inka Friedrich – Katharina Kuhlke, Iris Berben – Lavinia Kellermann, Axel Prahl – Erwin Sawatzke,

Frederick Lau – Paul Kuhlke, Wilfried Hochholdinger – Horst Klingspiel (Erzieher im sozialistischen Geiste), Markus Boysen – Rechtsanwalt Dr. Hanno von Krampnitz

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Interview Stärke Schwäche Berliner Morgenpost ->

11.3.2007

Bildquelle und alle Bildrechte bei teamWorx Filmproduktionsgesellschaft und WDR (Westdeutscher Rundfunk)

Hören statt Lesen – Kino für die Ohren Audio.mp3 (Sprecher: ignazwrobel)

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Vor der Szene.

Das Ehepaar, Hans und Katharina Kuhlke, hofft, dass der Möbelhausbesitzer Erwin Sawatzke ihnen Geld für einen Anwalt vorstreckt.

Der Anwalt soll versuchen, Paul, den Sohn, zu seinen Eltern in den Westen herauszuschleusen.

Erwin gibt Katharina hinter Hans Rücken wortlos zu verstehen, dass er das Anwaltshonorar gegen Bezahlung in Form von sexueller Dienstleistung vorstrecken wird. Katharina geht darauf ein.

Nach erfolgtem Beratungsgespräch mit dem Anwalt sagt sie Hans, was geschehen ist. Hans regelt die Sache mit der Faust. Das Vertrauen zu seiner Frau jedoch hat verheerenden Schaden genommen. Und: der Anwalt musste seine Hoffnung zerstören, Paul mit rechtstaatlichen Mitteln wiederzubekommen.

Das Ehepaar nimmt Quartier im Übergangslager Marienfelde.

Die Verhältnisse dort ähneln den Zuständen in einer völlig überfüllten Jugendherberge während der Hochsaison. Das letzte Eckchen Privatheit muss dort aufgegeben werden. Hans verliert zusehends an Kraft, nach aussen zu agieren. Er zieht sich völlig in sich selbst zurück.

Der Verlust seines Sohnes, der Verlust der Frau, ihrer unbedingt zuverlässigen Solidarität, schiebt ihn in eine persönliche Einsamkeit, die jeden Handlungsimpuls erstickt.

Die Szene.

Wir sehen Hans und Katharina in einem mit Metallstockbetten vollgestopften Saal. Es ist Abend. Hans liegt auf dem unteren Bett. Katharina deckt ihn zu und geht hinaus.

Draussen hört sie, dass der amerikanische Vizepräsident Lyndon B. Johnson Marienfelde besuchen wird.

Anderntags malen die Frauen Transparente für den Besuch. Auf den Bannern formulieren sie ihre Bitten an den Vizekanzler. Hans hilft nicht mit.

Er liegt nur passiv auf seinem Bett. Katharina kann ihn nicht dazu bewegen, mitzumachen.

Turnsaal.

Wir blicken Katharina über die Schulter und sehen ihr zu. Sie schreibt:

Ich will mein Kind zurück.

Plötzlich ist sie wütend. Sie springt auf und geht in den Schlafsaal.

Hans liegt angekleidet auf der unteren Liege des Stockbettes, die Hände in den Hosentaschen vergraben und starrt bewegungslos geradeaus auf den Unterboden der Liege über ihm.

Katharina:

Jez´ hör´ mal zu Hans!

Du hast aufgegeben!

Ich hab nich´ aufgegeben und ich werd´ auch nich´ aufgeben.

Keine Reaktion.

Überhaupt keine Reaktion.

Hans schaut Katharina nicht an, er starrt weiter auf einen Fleck der Liege über ihm.

Katharina:

Dein.. dein Trauergesicht. Ich kann das nicht mehr sehen!! Jetz´komm`, – steh´auf.

Sie greift seinen Ellenbogen. Hans dreht sich sofort von ihr weg, legt sich auf die Seite, verschränkt die Arme.

Katharina: Hans wir müssen irgendwas tun!

Hans leise, monoton: Was solln wir denn tun verrat mir das mal.

Katharina rüttelt Hans am Arm.

Hans will keinen Kontakt aufnehmen, seine Aufmerksamkeit klebt weiter im Nichts.

Als sie ihn zu sich hindreht, hat er keinen Blick mehr.. Seine Augen – zwei schwarze Löcher ohne Licht..

Katharina sehr wütend:

Ich hab´ Dich geheiratet, weil ich Dich bewundert habe.

Weil ich gedacht hab´ dass wir zusammen das Leben hinkriegen.
Besser hinkriegen.

Sie rüttelt ihn immer wieder am Arm.

Hans senkt die Lider, blendet die Aussenwelt aus, hält seine Hände fest geschlossen, dicht und starr an seinem Leib und lässt den Impuls von Katharina nicht zu sich durchdringen.

Er scheint mit einer zähen Nein-Bewegung aus dem Nacken ein lass mich anzudeuten.

Er dreht sich wieder in Seitenlage, von Katharina weg.
Jetzt hängt er seinen Blick an ein Fleckchen an der Wand, lässt nicht los.
Er hört nichts. Katharinas Worte schwallen über ihn hinweg.

Katharina:

Ich erstick hier fast an diesem Schwachsinn. An ´nem Kerl, der im Bett rumliegt..

Steh jetzt auf, Hans, jetzt steh auf!!

Keine Reaktion.

Hans steh auf jetz´, komm…

Katharina packt ihren Mann am Arm und zerrt ihn von der Liege.

Raus jez´hier, los mach…!

Sie zerrt und zerrt, kurz bevor er fällt, fängt er sich und geht in die Vertikale.

Hör auf! Hören wir ihn herausdrücken.

Inzwischen schaut der ganze Saal. Alle starren die beiden an.

Endlich steht er.

(…)

Sie schubst ihn.

Mensch Hans! Wo issn´ der Hans, den ich kenne, gibt´s den nich´ mehr oder was.

Jedes Mal, wenn Katharina ihn stößt, reagiert er zäh. Er wirkt, wie jemand, der ganz und gar in Ruhe gelassen werden will, aber nicht ausweichen kann.

So, als wolle er den Stoß abschütteln wie etwas Lästiges. Und gleichzeitig so, als wäre er gewohnt, geschlagen zu werden, ohne Erlaubnis auf eine Abwehrbewegung. Er lässt sich stoßen, ohne Gegendruck, und sucht erst dann, verzögert, wieder sein Gleichgewicht.

Close up Hans.

Er starrt wieder vor sich hin, auf ein Fleckchen auf der Liege.

Sein Gesicht, die erstarrte Trauer auf den Wangen, im Blick, der fest verschlossene Mund. Vergeblich suchen wir dieses Gesicht nach einer, irgendeiner kleinen Stelle ab, die uns versichern könnte, dass da Wille, Hoffnung, Denken, Nachdenken ist.

Da ist nichts mehr.

Keine Person.

Kein Ich.

Nur noch eine Hülle um ein Garnichts herum. Hans gibt es nicht mehr.
Die Person Hans ist zusammengeschnurrt, zusammengezogen, geschmolzen und hat sich an einen von aussen unerreichbaren Ort zurückgezogen.

Katharina bemerkt das mit großem Schrecken.

Sie versteht nicht, was passiert, aber das Verschwinden eines greifbaren Ich jagt ihr Angst ein, Panik, sie versucht, ihn wieder herbeizuzerren von dort, wohin er zu verschwinden im Begriff ist..

Sie weint und schlägt ihn.

Das kann doch nich sein!!

Wut und Verzweiflung.

Wegen Dir kann ich nich mehr zurück zu meim Kind!

Jetzt schlägt sie ihren Mann dafür, dass er Schuld ist an diesem Alptraum hier.

Sie braucht ja auch eine Erklärung für das alles, für ihre Verzweiflung.
Trotzdem: Fehler.

Kardinalfehler.

Er nimmt die Schläge hin..

Sein Gesicht zeigt etwas, was eigentlich niemals irgend ein Gesicht eines Menschen zeigen dürfte, solange das Wort Menschlichkeit noch Bedeutung hat.

Zwischen den Augen auf der Stirn erscheinen jetzt die Zeichen eines Schmerzes, der.. nun… der…ein übervolles Mass an alter Erfahrung unmenschlichen Mißhandeltwerdens mit der akuten Erleben mischt und…………….

Den Mann abstürzen lässt.

Er fällt.

- – -

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2005-2006 Heino Ferch – Hans Kuhlke, Inka Friedrich – Katharina Kuhlke.

- –

Unsere mageren Worte geben nur einen vagen, skizzenhaften Eindruck der hervorragenden Darstellungsleistung in dieser Szene. Am besten sehen Sie sich die Szene selbst noch einmal an. -
Wie das unbewußt zunehmende, sprachunfähige Leid das Bewußtsein des Mannes mehr und mehr einschränkt, bis sein Wille, er, kollabiert, ist m.E. von Heino Ferch atemberaubend genau, beeindruckend dargestellt. Fantastisch auch das schnelle Auseinanderdriften von Katharinas hilflos eskalierender Wut und Hans´ Gegenbewegung in die Implosion.

11.3.2007

“…Nu mach´doch mal n´schöneret Jesicht!….” in: Die Mauer-Berlin ´61. Teil 2. Porträt Hans Kuhlke – Heino Ferch. 2005-06

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Hören statt Lesen – Kino für die Ohren: Audio.mp3

Hans und Erwin im Auto. Erwin am Steuer.

Close Up auf Kuhlkes Gesicht. Er wirkt, als wäre ihm die Situation unangenehm, warum, wissen wir noch nicht.

Erwin: Nu mach´doch mal n´schöneret Jesicht!

Kuhlke versucht es tatsächlich.

Erwin: Biss´ doch ´n Glückspilz. Ha? Komms´ rüber, hass´ gleich Arbeit…

Erwin forciert künstliche Fröhlichkeit.

Gleich durchstart´n, hm?

Lacht unternehmerisch. Wie sehen, dass er noch einmal zu Kuhlke hinüberblickt. Was er da zu sehen scheint, ist offensichtlich ein Null-Echo.

Schnitt.

Eine offene Wohnungstür.

Kuhlke steht im Türausschnitt.

Über dem einzigen Hemd, das er jetzt noch besitzt, dem „Westhemd“, trägt er eine viel zu große Anzugjacke, offensichtlich Leihstück von Erwin, der recht stämmig ist. Unter dem Arm eine zerschlissene Aktentasche. Er sieht erbarmungswürdig „falsch“ aus.

Er fühlt sich unwohl. Er stammelt

Ich…a….ich bin von Möbel-Sawatzke. Sie sind drei…

Schnitt auf die angesprochene Person. Ein älterer korpulenter Mann mit Brille und Hauskleidung, Großvater-Strickweste, Karohemd.

Der Mann hört zwar zu, versteht Kuhlkes Gestammele aber offensichtlich nicht ganz.

….drei Raten in Rückstand und wir haben Sie jetz´ schon vier Mal…

Kuhlkes Text klingt auswendig gelernt und von ihm selbst nicht verstanden.

Wieder Schnitt auf Kuhlke:

Scheinbar fühlt er auch, dass etwas nicht stimmt. Er schüttelt den Kopf wie ein Schüler, der sich beim Vorsprechen eines Gedichts vertan hat und sieht in einem Zettel nach, den er in der Hand hat. Er blättert.

..Sie sind…

Er findet die entsprechende Stelle nicht.

Wir sehen, dass er sich immer schlechter fühlt.

Er zögert einen Moment. Wir fühlen, dass in diesem Zögern ein einziges Gefühl stark und präsent ist:

Der Wunsch, weit weg zu sein aus dieser Situation. Der Zettel in seiner Hand scheint ein sinn- und bedeutungsloses Stück Papier.

Er blickt auf.

…Sie sind vier Raten in….

Wieder sieht er in den Zettel. Jetzt vielleicht, um dem Mann nicht mehr ins Gesicht sehen zu müssen. Noch mehr brauchen wir nicht mitzubekommen. Die Situation ist verloren.

Schnitt

Wieder im Wagen. Erwin ist sauer, schweigt Kuhlke verärgert an.

Kuhlke schielt nach ihm, Verlierergesicht, schuldbewusst.

Zweiter Versuch.

Wir stehen hinter Kuhlke und blicken dem zahlungsrückständigen Kunden ins Gesicht. Ein Fleischertyp mit Cholerikerphysiognomie.

Der Fleischer knurrt:

Wasss denn…?

Kuhlkes ängstlich unterlegen gequältes Beschwichtigungs-Verliererlächeln weckt in uns den Wunsch, sofort wegzusehen, um dieser Prostitution des Selbstwertgefühls eines Menschen nicht mehr durch unsere Blicke eine noch größere Beschämung hinzuzufügen.

Jetzt traut sich Kuhlke zwei Worte zu sagen, schüchtern:

…Möbel Sawatzke. ..

Knall. Die Wohnungstür fällt ins Schloß.

Kuhlke legt den Kopf ein wenig schief, es kommt noch ein Wort, obwohl die Tür schon zugeknallt ist:

…ich….

Oh Jesus Christ, ist das furchtbar. Wie kann ein Mensch nur so ohne jede seelische Stabilität auf einer Eisscholle innerer Verlorenheit treiben…(Jungs wo seid ihr denn alle? Marc Bittner, gib ihm was von Deinem lauernden Sadismus, Hanno gib ihm was von Deiner Zukunftsgläubigkeit, Georg Meier, gib ihm was vom Deiner Renitenz, Barbie, gib ihm Deine Wut, Weber, gib ihm Dein Ego, Mühlhausen, gib ihm ein Gran deiner geistigen Wendigkeit!
Keine Antwort.
Ich weiß auch nicht, wo sie sind. Scheinbar irgendwo in der Vergangenheit verschwunden.)

Die Quälerei hat ein schnelles Ende. Kuhlke hat nicht mal einen Eröffnungssatz geschafft.

Auto.

Kuhlke, zerknirscht:

Ich kann das im Moment nich…

Erwin. Ach, hoe´ doch uff, wat isdenndadabei? Immer zuerst den Fuss in die Tür….

Kuhlkes Blick? Uns sträubt sich die Feder. (Haben Sie schon mal ein nicht sehr großes Tier angeschrien, ihren Hund vielleicht, ihre Katze? Erinnern Sie sich?)

Erwin. Det is doch janz klaar.

Schnitt.

Dritte Wohnung.

Ein junges Paar. Die Frau in Latzschürze, der Mann im Karohemd. Arme Leute. Wir stehen wieder schräg hinter Kuhlke.

Die Frau weint. Kuhlke hat Sawatzkes Forderung offensichtlich schon vorgetragen.

Schnitt auf Kuhlke.

Er steht wieder im Türrahmen. Hinter ihm ein Tapetenmuster, als hätte jemand Sauerkraut an die Wand geworfen. Neben seinem Kopf sehen wir ein Wandschmuckbild- Holzschnitt im weissen Balkenrahmen: Rotkäppchen und der Wolf.

Kuhlke ist kein Wolf. Er hat Mitleid. Er sagt nichts. Er sieht der Verzweiflung der Frau selbst verzweifelt zu.

Schnitt.

In Erwins Möbelhaus.

Erwin hängt Lampen auf und erzählt Katharina Kuhlke, was er mit ihrem Mann erlebt hat:

….na ja, und denn – isser losjerannt……..einfach los.

Is abjehaun…

….. na kann man ja auch irjendwie vaschtehn…

…. is ja auch furchtbar allet….

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2005-2006 Heino Ferch – Hans Kuhlke, Inka Friedrich – Katharina Kuhlke, Axel Prahl – Erwin Sawatzke.

3.3.2007

Bildquelle und alle Bildrechte bei teamWorx Filmproduktionsgesellschaft und WDR (Westdeutscher Rundfunk)

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“…dass das erlaubt ist….!” in: Die Mauer – Berlin ´61. Porträt Hans Kuhlke – Heino Ferch. Regie: Hartmut Schoen, Buch: Hartmut Schoen, 2005-2006

Hören statt Lesen – Kino für die Ohren: Audio.mp3

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Vor der Szene:

August 1961.

Hans Kuhlke, ein Bauarbeiter, seine Frau Katharina und sein Sohn Paul, ca. vierzehn, leben im Ostteil Berlins.

Nach einem Besuch der Geburtstagsfeier des Möbelhaus-Besitzers Erwin Sawatzke und seiner Frau Renate im Westteil der Stadt ist Hans und Katharina der Rückweg nach Hause versperrt.

Als sie am Ende der Heimfahrt den U-Bahnhof zu Hause im Ostteil der Stadt verlassen wollen, ist der Ausgang vergittert.

Soldaten überall. Die Grenzen wurden in dieser Nacht dicht gemacht, nachdem monatelang Tausende und Tausende von Menschen aus dem Osten in den Westen abgewandert waren.

Die Mauer wird gebaut.

Hans und Katharina bleiben zunächst bei Sawatzkes. Paul, der Sohn, war an diesem Abend zu Hause in der elterlichen Wohnung im Osten. Jetzt ist die Familie auseinandergerissen.

Hans und Katharina sind plan- und ratlos, was sie tun können. Sie haben nichts. Kein Geld, keine Arbeit, nicht mal Kleidung zum Wechseln.

Hans ist machtlos gegenüber der Situation, dem Vorgehen der staatlichen Instanzen, er kann kaum begreifen, in welchen Alptraum er eintaucht. Er vermisst seinen Sohn, zu dem er eine besonders enge und tiefe väterliche Bindung hat.

Zeit vergeht.

Paul darf nicht in den Westen. Der Staat kümmert sich um seine Erziehung im sozialistischen Geist.

Hans und Katharina gehen immer wieder zum Zaun, der West und Ost trennt. Sie geraten in eine Straßenschlacht. Hans wird geschlagen und blutet aus der Nase.

Sie gehen zu Sawatzkes zurück, mit denen sie sich vorher eigentlich wegen Renates Unfreundlichkeit überworfen hatten.

Die Szene.

Erwin Sawatzke am Telefon:

Renate.. ich…ja.. ja….

Totale. Nacht. Kunstlicht.

Wir sehen, dass die drei im großen Ausstellungsraum des Möbelhauses Sawatzke sind. Hans sitzt auf einer Ausstellungscouch, den Kopf im Nacken. Er versucht, die Blutung zu stillen.

Katharina geht unruhig hin und her. Sie sieht in der Zeitung ein Foto von sich und Hans. Beide hatten versucht, schwimmend das Ostufer zu erreichen, waren aber zurückbefohlen worden.
Ein Sensationsfoto von ihnen, nur in Unterwäsche, alarmiert und verängstigt, auf der Titelseite der Zeitung.

Katharina: Dass das erlaubt ist….

Erwin kommt vom Telefon zurück:

Tja, tut mir leid, det klappt leider nich… …die Handwerker war´n bereits da und ham det janze Zimmer vollgestellt, also bei mir zu Hause könnter leider nich´ übernacht´n ..

Aber – wie jesacht – det is ja hier allet fabrikneu, zum Teil schon Winterware – für Euch nur det Feinste vom Feinst´n…

Katharina hat sich auch gesetzt, stützt ratlos den Kopf in die Hände.

Erwin lächelt pseudoverbindlich.

Erwin, ernster: Na ja, jez versucht erstma´ n´ bisschen zu schlafen..

Er sieht sich nach Hans um. Hans hält noch immer den Kopf hoch, um die Blutung zu stillen. Immer wieder muss er ein Taschentuch gegen sein Gesicht drücken, Blut fließt nach…

Erwin dreht sich zu Hans um:

Braucht ihr noch watt…?

Hans, leise, schüttelt den Kopf:

Nee.

Erwin:

Mannomannomann! ..die könn´ doch unmöglich so ´ne Stadt wie Berlin—ach wat sachich, die wolln´ja janz Deutschland zerteil´n.

Na ja – aber wartet´s mal ab: ihr werdet schon sehn´, nächste Woche is dat allet wieder vorbei, da wern´ wir nur noch drüber lachen, hmm?

Schnitt auf Hans.

Er hört den aufmunternden Ton nicht. Er will ihn nicht hören.

Wir fühlen, dass mit Hans eine Veränderung geschieht. Er wirkt ablehnend, verschlossen, bleiern. Sein Blick, seine Augen zeigen etwas, was uns beunruhigt. Da ist kein Wille mehr, kein Blick, der eine Zukunft sähe.

Uns weht etwas an, das sich anfühlt, wie die resignierte Traurigkeit eines im Zwinger vergessenen Tieres.

Erwin: Oder?

Als Hans den Kopf hebt, die Lippen zusammenpresst, wissen wir, dass seine Antwort, würde er etwas sagen, ablehnend wäre.

Es scheint, als würde etwas in ihm abgleiten, abrutschen, in die Tiefe fallen, wie ein Stück Erde, ein Stein, der über eine Kante ins Bodenlose fällt.

Wir empfinden deutlich, dass wir einem Mann zusehen, dessen Gefühl, allein gelassen zu sein, ihn beinahe mitreißt, hinunterdrückt, wie eine hohe Wasserwelle.

Erwin zieht sich zurück, ein wenig schüchtern vor Hans´ schweigender Ablehnung.

Jez schlaftma erstma. Gut nacht!

Erwin löscht das Licht.

Der Raum ist dunkel, Licht kommt nur von draussen, von der Straßenbeleuchtung, die durch die großen Schaufenster hereinscheint.
Wir begreifen, dass das Ehepaar wie zwei Dekorations-Ausstellungsobjekte von draussen zu sehen wäre, wäre Licht im Raum angeschaltet.

Schnitt auf Hans.

Er ist zusammengesunken. Atmet schwer, als wäre jeder Atemzug eine Anstrengung. Er wirkt völlig lethargisch, innerlich erstarrt, dumpf, erschöpft. Er stützt sich auf die Armlehne, steht mit bleiernen Bewegungen auf, geht ein paar Schritte.

Schnitt auf Katharina.

Wir sehen sie von hinten. Sie steht da und blickt aus dem Schaufenster.
Sie scheint zu frieren.

Hans geht zu einer Liege hinüber.

Er hält sein Taschentuch in beiden Händen. Es ist keine besondere Bewegung oder irgendwie auffällige Haltung. Aber die Art, wie diese beiden Hände sich an dem Stück Stoff festhalten, erschüttert. Die Geste ist umweht von einer resignierten, unbeschützten Einsamkeit, bei der wir nicht wissen, ob wir wegschauen, wegrennen oder weinen sollen.

Hans lässt sich auf der Liege nieder, jede Bewegung ist bemüht, angestrengt. Wieder presst er das Tuch gegen die Blutung.

Atmet durch.

Er dreht den Kopf.

Wir folgen seinem Blick und sehen seine Frau an der großen Glasfront des Schaufensters stehen. Draussen gehen Passanten vorbei.

Hans sieht eine Weile nach ihr, dann lässt er den Kopf auf die Brust sinken. Im Halbdunkel wirkt sein Gesicht verzweifelt, verhärmt.
Jeder steht für sich allein.

Keine Worte.

Keine Brücken.

Ende der Szene.

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- – -

2005-2006 Heino Ferch – Hans Kuhlke, Inka Friedrich – Katharina Kuhlke, Axel Prahl („Das Wunder von Lengede“, „Sommer vorm Balkon“, „Nicht alle waren Mörder“) – Erwin Sawatzke, Frederick Lau – Paul Kuhlke.

(zu ab: ” Der Raum ist dunkel.” s.a. Der Anwalt und sein Gast, Schluss-Szene: Der Morgen.)

Assoziationskette:

Peter Zadek – Bremer Stil – Berlin 1992 Blauer Engel – Ferch – Verfilmung eines Johannes Mario Simmel Romans (Hurra, wir leben noch) -  Ferch 2007: Simmel-Verfilmung (unter Rola – Berben – Berben – Eichinger – Hofmann – Ferch – Berlin Mauer ´61): Und Jimmy ging zum Regenbogen ;- Zadek – Wildgruber – Wildgruber -Gedeck – Ferch ;- Zadek – Eva Mattes – Widows – Ferch ;-  Zadek – Tukur – Ghetto – Ferch – Luftbrücke. Zadek 1999 Hamlet – Wiener Volkstheater – Spiel um Dein Leben, Auf ewig und einen Tag (Hamletmonolog) – Ferch.

25.2.2007