Grand Paris ou grand écart ? La ville de l’après-Kyoto ne doit pas être celle de l’avant-Mumbai !, par Isabelle Baraud-Serfaty

A force de controverses répétitives sur le Grand Paris et d’instrumentalisation politique, on finirait presque par se lasser de ces débats devenus finalement très parisiens. Et on se dit que les vrais défis urbains sont ceux de ces mégalopoles d’Amérique du Sud ou d’Asie qui, chaque année, doivent trouver les moyens d’accueillir plusieurs centaines de milliers d’habitants supplémentaires. Prenons le cas de l’Inde : l’agglomération de Mumbai, dont la population devrait passer de 19 à 27 millions d’habitants d’ici à 2025, est aujourd’hui écartelée entre deux extrêmes : d’un côté, son ambition de devenir une “ville globale” selon le modèle Shanghaï, de l’autre le poids de la pauvreté et de ses bidonvilles qui accueillent plus de la moitié de la population. Rien à voir ? Si justement, et c’est cela qui est passionnant. Car, avec ses enjeux urbains exacerbés, Mumbai fonctionne comme un miroir grossissant de l’évolution des plus grandes villes mondiales, et nous ramène à… Paris.

Le Monde.fr

Précédemment

• Patrick Guyennon.fr – L’ambition nationale du Grand Paris, par Christian Blanc
• Patrick Guyennon.fr – Michel Bourdeau : “L’horizon de la ville n’est pas un mirage d’architecte”
• Patrick Guyennon.fr – Paul Chemetov : “Les mirages annoncés du Grand Paris se sont dissipés”
• Patrick Guyennon.fr – Le projet du Grand Paris est menacé de s’enliser dans la confusion, par Jean Nouvel

A lire !

• La globalisation, une sociologie. Par Saskia Sassen (Gallimard, 2009)

Di bawah terang bulan

Aku berjalan kembali ke kamar

Ditemani bayanganku sendiri

*oleh Yamaguchi Sodo, kutemukan dalam sebuah antologi puisi Jepang klasik versi Prancis terbitan Gallimard yang kutemukan di rak poésie sebuah kafe francophile (kemahalan, makanan biasa2 aja, goat cheese kok rasanya kaya feta) di Ubud.

Adrenaline rushes through my veins, desperate to seek an outlet.  It runs through red pulsing lines, like those drawings of the human anatomy and my 8th grade science project.  A coffee, a cigarette, upbeat music, fast heartbeat.  Visions of paradise and visions of blood, a figure dancing with knives extended threateningly, executing expert slices and passes that cause decapitation and castration.  Flowers grow from the disemboweled bodies with a white fluorescence.  It is a vision of possibilities and repressed dreams that lie dormant in the mind of every being.  The wind carries the scent of forest and musky earth.

Gallimard, if I could

but grasp this

dream

as you did.

« Merde, putain de bordel de merde », pensais-je, mais je suis resté sans voix, les pupilles dilatées, la pomme d’Adam figée, les doigts tétanisés, le corps crispé, le rectum sous pression, le compte en banque en deuil en voyant mon iPod se précipiter au ralenti dans le vide, en direction du rez-de-chaussée depuis le 6^e étage, sans ascenseur ni airbag.

Le mal est fait, mon baladeur du futur – sans retour possible – a avalé son bulletin de naissance et sa garantie d’un an.

En outre, ce décès prématuré me ramène à la réalité sociale, avec des parents qui ont toujours vécu a crédit, je ne pouvais que vivre au-dessus de la fin. Le plus étrange à bien y réfléchir, c’est cette douleur sourde qui émane de quelque part entre ma tête et mon nombril, comme si je m’étais trop confessé à cette petite chose qui ne répond pas lorsqu’on lui parle un de ces lundis matin où l’on est déjà en retard sur son week-end.

J’ai vu s’envoler tour à tour de fugaces instants de banalité entre amis, ces musiques qui en disent plus sur moi que je ne les connais, et peut-être aussi ce que ressentent mes doigts sur le clavier tactile. Je ramasse la dépouille de mon compagnon d’agoraphobie, tout en murmurant tendrement que je suis devenu incapable de me souvenir sans lui.

La mémoire dans la ferraille, dans le plastique, il ne me reste que le Refurb Store pour lot de consolation, disons que cela est toujours mieux que les pouffements maladroitement étouffés de mes congénères qui pensent souvent à plusieurs, mais rarement seuls.

La foule, cannibale et voyeuriste, ne connait pas la pitié, elle se nourrit de moments de détresse, de la moindre faiblesse. Cerné de toute part par ces gens comblant les cases vides dans mon agenda, je suppose qu’ils rigolent intérieurement, eux les fétichistes équipés d’albums photographique, de bibliothèque, de vinylothèque qui jugent que la centralisation à outrance et la dématérialisation générationnelle amenuisent la, leur culture ou plutôt son économie, comme si Gallimard et Universal leur appartenaient.

L’argent est une vérité plus honnête que les bons sentiments.

Après avoir écouté religieusement leurs prédictions alarmistes sur l’avenir de l’industrie culturelle entre anticipation techno-fumiste et Oui-Oui et son taxi, du type “On perd l’essentiel dans l’accessoire”, vraiment profond, je prends congé de mes amis les hyènes – plus propriétaires que nomades – pour le dehors, sans écouteur pour en faire abstraction.

À l’extérieur. Un mélange de préméditations guettant leurs heures et d’un laisser-aller général, coupable, à l’abri de la grande ombre.

Jamais ma paire de steadycam n’a été autant a l’affût, la nuit avait donné son verdict depuis l’happy-hour, on n’y voyait rien dans cet écran de fumée couleur nègre, mais on entendait, trop, peut-être que j’écoutais tout, des prostituées prenant leurs poses syndicales avant de régler leurs impôts directs en passant par le son des impacts de bile sur le bitume, de mineurs n’ayant pas compris que les chiffres « 8 .6 » n’étaient pas là pour faire joli.

La démarche mi prédatrice, mi militaire, je bute cycliquement contre détritus et tessons de bouteilles presque vides tombées en disgrâce d’une de ces poubelles pleines depuis la sortie des lycéens et la rentrée tardive des manutentionnaires cherchant une raison de continuer encore une fois de plus, demain avant que le jour ne se lève.

Je me fie à d’infimes lumières mourant en se réfléchissant parfois sur le sol mouillé, souvent sur ces enseignes en berne de commerces s’alignant sur les horaires de bureau de la mairie.

Quelques clochards plus tard, j’émerge de la pénombre, passablement hébété au sortir de cette apnée dans le néant de l’humanité, puis le voile laisse place à un quai colonisé par plus de bruits que de voix, c’est ça la lumière, c’est forcément des gens.

Comme par hasard, ce soir, je n’ai pas d’Ipod pour me préserver de la cacophonie donc je me rapproche. Je distingue une tribu, une de celles où ses membres ont les moyens d’être contre le système, le gouvernement ou leurs parents, l’été campant au bord des fleuves, l’hiver végétant dans leur squat de luxe, les vêtements et la peau troués juste là où il faut, ces malheureux prônant la liberté individuelle d’une même voix.

Une fois à portée de propagande des « néo quelque chose », le chef de meute de ces anticonformistes blonds m’alpague par un “mon frère” à croire que mon géniteur a appliqué à lettre le concept de la polygamie, à moins que ce soit l’une de ces familiarités que l’on alloue communément, affectueusement, aux animaux de compagnie.

D’humeur triviale, je me rapproche des autochtones qui se débattent pour exister entre le langage des 4^ème de couverture d’ouvrages de philosophie qu’ils n’ont jamais ouvert et un semblant d’argot banlieusard mal digéré après la dernière visite de leurs dealers sponsorisés par Lacoste. L’un d’eux arbore un large sourire, ainsi que le message suivant « Je suis mort depuis bien trop longtemps, mais je suis toujours en vie, ici et là ». Nihilistes de supermarché et penseurs de bac à sable, bonsoir.

C’est bien ça l’idée, les objets reflètent le mieux ce que l’on doit penser (à défaut d’être) : un piercing, du textile, un pass Navigo…
Un ordre cela reste un ordre, peu importe sa nature, on communique de l’œil à l’objet dorénavant, c’est sûrement le meilleur moyen de briller en société, quelle qu’elle soit ou telle qu’on la voudrait.

« - Hé, Man, tu veux tirer une taff ?

- Non, merci je ne fume pas, pourrai-je savoir ce que vous faites ici en pleine nuit ? C’est une orgie platonique ou une tentative de suicide collectif au THC ?

- Toi t’es du genre à répondre à une question par une question, caustique quoi, waouh, tu fais du stand-up c’est ça ? Fume Man, soit cool, on refait le monde, on veut laisser une trace dans le monde, une empreinte man dans l’univers ! Emanciper les esprits en suivant nos propres règles…

- Une trace ou une preuve ? Je ne sais pas si le fait de laisser une empreinte de vos culs rachitiques en cercle servent à quoi que ce soit vos grands desseins, par contre vu les proportions de mauvais shit qui traîne négligemment à vos pieds, un petit tour en cellule de dégrisement serait une excellente opportunité de confronter vos théories fumeuses à une réalité humide, non ?

- Waouh, t’es un de ces matérialistes à la solde de Babylone man ! Un de ces cyniques avec la chemise bien repassée et le truc d’Apple dernier cri man !

- Ha ! Désolé si je ne suis pas assez bien pour votre liberté de penser, mais entre la propagande d’amphi, le totalitarisme à la cool et l’apologie des stupéfiants pour un monde meilleur, quand avez-vous le temps de goûter au libre arbitre dans tout ça ?

-… »

Après une minute de silence, je quitte les libertaires d’une saison, ceux-là mêmes qui rentreront dans le rang d’une école de commerce aux petits matins de leur premier bad trip, puis en retrouvant la nuit sans un bruit, je me dis que plus je connais les Hommes, plus j’aime mon Ipod.

Marie Ndiaye é a vencedora do Prémio Goncourt deste ano, com o romance Trois Femmes Puissantes (Gallimard). Brevemente, o livro será editado em Portugal pela Teorema.

Je n’arrive pas à choisir entre un alibi sur mesure et le bon pedigree
(Marie NDiaye 0 – l’identité nationale 1)

Prix littéraire plus que mérité  ! Marie Ndiaye a reçu aujourd’hui le prix Goncourt pour son livre “Trois femmes puissantes”, comme nous le lui souhaitions récemment sur Modici.
Je partage bien souvent l’avis de tous ceux qui estiment qu’un prix littéraire n’est pas forcément une référence. Cette fois, pourtant, cette récompense lui revenait de droit ! Si vous n’avez pas encore lu ce triptyque, n’hésitez plus !

Sibylle Lhopiteau

100.ooo Ans de Beauté

http://www.100000ansdebeaute.com/

Una obra excepcional, concebida por L’Oréal

Contacto: infos@editions-babylone.com

Otros temas culturales en:

Boulevard Cerviño

La música de Mario Aguirre en CD Baby

Próximo Show de Mario & The Blues in the South Band en http://thebluesinthesouthband.wordpress.com

Venue: El Gato Negro – Lomas de Zamora | Viernes 13 noviembre 2009 – 21:30

Publicado en Armando González-Farret, Blues, Blues – Schedule, Blues citadino – urbano, Blues rural, El Gato Negro – Lomas de Zamora, Lomas de Zamora – Buenos Aires – Argentina, Mariano Higes, Mario Aguirre, Mario Agurre – Schedule, María Vivas, Pandolo, The Blues in the South Band, The Blues in the South Band – Schedule con etiquetas Armando González-Farret, Bloody Mary, Blues, Blues citadino – urbano, Blues rural, El Gato Negro – Lomas de Zamora, Lomo a la Mississippi, María Vivas, Mariano Higes, Mario Aguirre, Pandolo, The Blues in the South Band, Viernes 13 noviembre 2009 el Octubre 6, 2009 por Mario Aguirre

Conçu par Jeanne Champagne en collaboration avec Equinoxe, scène nationale de Châteauroux.

Samedi 28 novembre à 18h et 20h30 : lecture dans la cuisine de George Sand de “La Maison” d’après “La vie matérielle” et autres textes de Marguerite Duras par Tania Torrens.

Dimanche 29 novembre à 16h : Dans le grenier littéraire, interprétation par Tania Torrens du texte “Ecrire” de Marguerite Duras (édition Folio Gallimard).

Entrée à 5€ – Domaine de George Sand à Nohant

Réservation au 02 54 31 06 04

Impossible d’ignorer le dernier livre de Marie Ndiaye – non parce qu’il s’est déjà vendu à 140 000 exemplaires et que Gallimard en est à sa deuxième réimpression – mais tout simplement parce qu’il est exceptionnel. Je l’ai découvert à la fin de l’été et je l’ai dévoré. Dans ce livre, l’auteur brosse, au travers de trois nouvelles, trois portraits de femme qui chacune à sa façon dit non. Non à l’humiliation et à la fatalité mais avec dignité et lucidité sans jamais renoncer à aller plus loin, sans jamais oublier qui elles sont. L’histoire de Norah, Fanta et Khady Demba se déroule au Sénégal – pays d’origine du père de Marie Ndiaye – dans une ambiance souvent violente, fantasmatique et imaginaire mais bien réelle sur le sort qui peut encore être réservé aux femmes dans certains lieux. Avocate, mère de famille ou jeune femme en quête d’un monde meilleur, chacune devra briser son carcan, apposé par un père, un mari ou une belle-famille… Chacune, face à elle-même, devra faire des choix pour se libérer, pour trancher, pour retrouver son libre arbitre, pour gagner sa liberté… Au-delà de ces trois histoires, l’auteur nous transporte dans une écriture magnifique. De la grande littérature.

Peu évoquée par les chroniqueurs littéraires à la sortie de son livre – trop occupés par les Nothomb ou Beigbeder -, les libraires, eux, ne s’y sont pas trompés, le public l’a plébiscitée, espérons maintenant qu’un prix comme le Goncourt, récompensera Marie N Diaye pour ce triptyque d’une rare puissance, le 2 novembre 2009.

Sibylle Lhopiteau

http://www.gallimard.fr/rentree-2009/MarieNDiaye.htm

The EU on Sunday (18 October) used the book fair in Frankfurt to launch its online digital library of official documents issued in the last 50 years. The EU’s so-called digital bookshop puts more than 12 million scanned pages online, to be downloaded for free by anyone interested. The oldest document is a 1952 speech by Jean Monnet which inaugurated the High Authority of the Coal and Steel Community, later to become the EU.

“The digital library frees the memory of the European Union tied to paper since its beginning,” EU commissioner for multilingualism Leonard Orban said. “The millions of pages now accessible to everyone in the 23 official languages demonstrate the continued commitment of the European Union to preserve and encourage the history of the Union in its linguistic diversity,” he added. Apart from the bloc’s 23 official languages, some publications are also available in Chinese, Russian and around 20 other languages.

The equivalent of four kilometres of bookshelves were scanned from February 2008 at a cost of about €2.5 million and will also be included in Europeana, a mammoth project aimed at digitising several national libraries and arts museums all over the EU. The move comes also amid fierce opposition by European publishers to the free online books project of US giant Google.

Also at the Frankfurt book fair, French publisher Editis announced the development of an online book distribution system.

By creating their own digital bookstore, comments The New York Times, French publishers reckon they might be able to keep Google and Amazon at bay, or at least extract better terms in any French settlement modelled after the proposed US deal. But apart from the Editis project, big French publishers such as Hachette, Gallimard or Flammarion are developing their own online projects, making it hard to provide a united front against the US company.

http://euobserver.com/9/28846

On peut, bien sûr, attendre que les nombreux jurés des multiples prix littéraires de l’automne annoncent les heureux lauréats, puis se précipiter chez son libraire pour acquérir les perles que d’aucuns, éditeurs,  attaché(e)s de presse, journalistes auront polies soigneusement au fil des mois pour en faire des objets incontournables. Et l’on sera parfois déçu de tant d’éloges ou bien agréablement surpris que l’œuvre ait ainsi résisté à tant d’assauts médiatico-laudatifs. « Les Bienveillantes » fut un exemple remarquable de cette destinée tricotée par avance. Annoncée, sanctifiée, dénoncée, parfois dévorée, toujours achetée, exportée, pas souvent terminée, trônant sur toutes les étagères.

On peut aussi s’amuser à deviner qui seront les favoris et les outsiders dans chacune des catégories, une fois les listes rendues publiques. Je ne résiste pas à m’y adonner et encourage qui veut à se lancer dans la course aux pronostics.

Dans la catégorie Prix Nobel de littérature, je penche comme les bookmakers londoniens pour Amos Oz, Israël étant au cœur des enjeux du monde, mais il doit se méfier de Joyce Carol Oates dont l’œuvre colossale en fait un outsider sérieux.

Pour le Goncourt, la favorite est incontestablement Marie NDiaye. Passage chez Gallimard, écriture de plus en plus léchée et déjà titulaire du Femina avec son magnifique « Rosie Carpe ». La maison de la rue Sébastien Bottin mise sur elle. Mais Jean-Michel Guenassia et son « Club des incorrigibles optimistes » pourraient l’emporter contre toute attente. Premier roman volumineux paru chez Albin-Michel et dont le regard sur les années soixante peut en séduire plus d’un.

Côté Renaudot, « l’enfant de Berlin » pourrait faire d’Anne Wiazemsky une lauréate crédible. Déjà auréolée du Goncourt des lycéens et du Grand prix du roman de l’Académie française, elle suivrait sa juste route. Mais Véronique Ovaldé pourrait lui ravir la place si elle n’a pas le Goncourt des lycéens, justement.

Plongé dans la lecture délicieuse du « Ciel de Bay city » de Catherine Mavrikakis, je ne peux m’empêcher de penser à elle pour le Femina. Une façon également de récompenser son éditrice, Sabine Wespieser, qui sait allier réussite et engagement littéraire. Elle devra cependant compter avec Brigitte Giraud, dont le talent s’affine et s’affirme au fil des rentrées et Gwenaëlle Aubry qui s’affiche partout avec « Personne ».

Yannick Haenel pourrait bien avoir l’Interallié après avoir raflé le Prix du roman Fnac. Et Justine Levy le Médicis, histoire de suivre les pas de papa…

Quant à Frédéric Beigbeder, osera-t-il donner le Prix de Flore ou le Prix Décembre à son ami Simon Liberati, sélectionné par deux fois ? Réponse bientôt.

Cela fait maintenant des mois que court ce lièvre dans la steppe littéraire hexagonale, nous stupéfiant par sa santé insolente et son œil rieur. On pourrait se passer de le signaler tant ont été nombreux les observateurs de tous poils à saluer sa grâce et son talent. Mais plutôt que de prendre un gros gibier qui nous tombera des mains parce qu’on se sera laissé berner par l’ouverture de la chasse en cette saison automnale, mieux vaut apprivoiser ce « Lièvre de Patagonie » durant de longues heures (car il ne se laisse pas dévorer comme ça) et l’offrir à Noël à ceux qu’on aime.

Ces mémoires de Claude Lanzmann parues chez Gallimard sont une surprise, car ceux qui en sont les personnages principaux courent encore dans le crâne de cet octogénaire qui a tout connu du siècle passé. C’est un concentré de « mémoire vive » qui donne le sentiment qu’ « hier » est encore là.

Il y a les femmes, les longues années de vie commune avec Simone De Beauvoir, l’amour du théâtre partagé avec Judith Magre et cette aventure folle avec une jeune nord-coréenne qui brûle pour lui d’un amour irrépressible et impossible.

Il y a le courage, toujours prêt à surgir de Lanzmann, dans la guerre, dans la marche, face au nazisme, au communisme, au colonialisme, à la bêtise.

Il y a le journalisme, l’engagement avec Sartre, l’engagement pour Israël, le grand saut, en F-16 ou sur Phantom, nageant dans les courants d’où personne ne revient, défiant l’existence, toujours.

Il y a ces centaines d’anecdotes qui font une vie riche et étonnante, qui font un livre aux arborescences de roman épique.

Et puis il y a « Shoah », l’aventure, l’épreuve, le film, et tout ce qui tourne autour, ce que l’on ne connaît pas. L’acharnement de son auteur à le porter à bouts de bras durant des années, rattrapant les anciens nazis dans leur folle échappée (c’était sans compter la rapidité du lièvre), soutenant les survivants de l’Holocauste, se relevant après chacune de ses chutes.

Le lièvre nous met hors d’haleine, mais sa course est une aventure unique.

Il y a des choses comme ça dans la vie qui m’échappent. Par exemple, pourquoi ais-je acheté le dernier David Foenkinos ? [remember] J’étais à la RNAC, je faisais de mal a personne, et pan, je l’ai pris. Peut-être que j’aime bien le petit David, qui pond son presque roman (moins de 200 pages pour plus de 100 chapitres, merci les sauts de lignes) tous les ans jusqu’à que, par la force des choses, on le considère comme un écrivain important du paysage littéraire. Ou alors c’est physique, entre son jewfro, ses lunettes et sa gringaletitude, j’ai pour le bonhomme un peu de compassion. A moins que ce ne soit l’interview radio entendue la veille, où l’intervieweuse avait visiblement fait une descente dans la poudreuse pour oser déclarer que David avait un style à la Woody Allen. Toujours est-il que dix minutes plus tard, j’étais plus pauvre de seize euros et j’entamais la lecture de La Délicatesse.

François est un type bien, c’est aussi fort étonnant qu’il ose aborder Nathalie dans la rue. De ce minuscule acte de courage ordinaire naît une relation de sept ans, ponctuée d’un mariage. Puis François est renversé par une voiture lors de son jogging matinal, ayant traversé sans regarder. Bien qu’hautement sensuelle, Nathalie demeure des mois, des années, sans nouvel amant. Elle repousse les avances de Charles son patron, pour finalement embrasser un moche subalterne sans raison apparente. Pour le Suédois Markus, il n’en faudra pas plus pour qu’il presse la jeune femme de lui confier un second baiser. Séduite par l’étrange personnage, Nathalie se laisse porter par ce nouvel afflux d’émotions. Lorsque Charles apprend leur liaison, il tente de faire muter Markus, mais n’obtient que la double démission des nouveaux amants, qui iront se retrouver chez la mère de Nathalie. Fin. Sans déconner.

Donc, heu, voilà pour l’intrigue. Oui oui, l’intrigue du bouquin entier en fait. J’ai d’habitude rien contre l’ordinaire, mais là clairement Foenkinos n’avait rien à raconter. Ce n’est pas un texte introspectif sur le deuil, ni sur l’amour improbable. David préfère cultiver un style léger au détriment de la profondeur psychologique, au risque de créer des personnages aussi transparents que l’intrigue. Force est d’admettre que certaines idées littéraires font mouche, mais l’auteur se regarde écrire et se saborde la plupart du temps en nous expliquant ses propres traits d’esprit. A côté de ça, nombre de tentatives comiques tombent à l’eau, trop timides ou mal placées. On sent que Foenkinos passe à côté de quelque chose sans savoir qui blâmer, le relecteur qui fait mal son boulot ou David qui ne travaille pas assez son texte. Sans parler des hontes de débutant, comme annoncer « qu’elle ignorait c’était la dernière fois qu’elle lui parlait » dix lignes avant qu’il meure.

Au moins La Délicatesse n’est pas un mauvais roman. Mais ce n’est pas un bon non plus. Après avoir longuement cogité, le terme insignifiant me paraît le plus approprié, dans le sens où dans quelques mois je serai incapable de vous dire de quoi ça pouvait bien parler. Abattre un bouquin par an pour occuper l’espace médiatique, c’es bien, réfléchir le temps d’avoir un vrai propos et travailler le temps d’obtenir un style aiguisé, c’est mieux.
Maintenant si je pouvais arriver à comprendre pourquoi j’ai acheté ce truc, histoire de pas refaire l’andouille l’année prochaine.

Demain, ciné !

Les écrivains sont finalement des élèves bien sages, dressés à l’ancienne par des éditeurs soucieux du rythme des saisons et de la rigueur inculquée par les anciens. Septembre doit demeurer septembre, un éditeur doit y présenter ses meilleurs poulains et un écrivain qui se respecte ne doit pas se tourner les pouces lorsque sonne la cloche. D’ailleurs, à cet instant précis, le bon élève doit avoir déjà remis sa copie au professeur.

En cette rentrée, on retrouve étrangement les mêmes têtes, les mêmes titres, comme ailleurs les gommes ont une odeur retrouvée et les récrés résonnent des mêmes cris. Ça rassure tout le monde. Le lecteur, l’éditeur, le libraire. On sait qui mettre en pile, qui acheter, qui élire meilleur élève début novembre pour le tableau d’excellence.

Et dans la cour, car l’écrivain qui veut réussir se doit de fréquenter davantage la cour que la classe, on distingue cet étrange phénomène de bandes et d’âmes errantes portant leur solitude comme une marque de leur originalité.

Bandes d’ambianceurs qui se serrent les coudes et brandissent avec négligence leurs devoirs de vacances comme un passe-temps qui les dépasse. Ils y parlent de l’époque, de la nuit, de la drogue et des femmes. Tous copains de virées, jeunes, riches, intelligents et désœuvrés. Frédéric Beigbeder, Simon Liberati, comme en d’autres saisons Floriant Zeller.

Sous d’autres platanes, on croise les transfuges qui gagneront la première place en changeant discrètement d’éditeur. Cette année ce sera Marie NDiaye qui quitte Minuit pour Gallimard.

Plus loin, ces élèves doués dont la rigueur métronomique nous gratifie d’un roman de cent pages en septembre de chaque année. Première des ventes encore une fois, Amélie et son « Voyage d’hiver », son meilleur roman depuis cinq ans, dit-on un peu partout dans la cour. C’est qu’ils ont, ces écrivains de la cour des grands, un étrange don d’ubiquité qui leur permet de faire parler d’eux, ici et ailleurs en même temps, sur France 2, France 5 et Canal Plus dans la même soirée.

Quant aux petits qui se sont frayé une place dans cette cour-là, on les remarque tout de suite. Véronique Ovaldé qui réussit cette année à se mettre au premier rang sans avoir à pousser des coudes. Jean-Michel Guenassia, premier roman, dont le « club des incorrigibles optimistes » a déjà fait le tour de l’école parce qu’il ne parle ni de drogue chez les riches, ni de guerre en Irak, ni de suicides dans le Nord de la France par temps pluvieux.

Il y a bien sûr tous les autres – près de six cents -, studieux, ombres qui passent, un stylo à la main et l’espoir au fond du cœur.

C’est finalement curieux cette façon toute française de faire de la littérature, avec ses devoirs et ses bons élèves toujours prêts à parader en une cour automnale, galvanisés par la note, le hochet, le paraître.

Septembre demeure septembre, avec ses habitudes recouvrées, ses étés indiens et ses entêtements sans importance.

Murmures à Beyoglu

David Boratav

Beyoglu est un quartier, une humeur où dominerait le bleu. Beyoglu est une colline, la huitième, hors des remparts qui ceignent les sept collines d’Istanbul.
À Londres, un homme perd le sommeil. Il y a longtemps, il s’est égaré dans une langue qui n’était pas la sienne. Il a épuisé ses forces dans la torpeur usante des villes de l’Occident. Sa vie est en suspens, une attente, pénétrée d’un parfum d’inéluctable. Ses pas l’emmènent sur les rives du détroit, à Beyoglu.
  Beyoglu est un prisme, bâti sur une faille. Un concentré d’humanité parcouru de forces contraires, d’attentes conjuguées, de volontés travesties.
  Beyoglu est une rumeur qui court sur la rive européenne du Bosphore. Le creuset d’un murmure où se confondent les langues d’une cité-empire. Un village sillonné par la course d’un enfant, un entrelacs de rues en pente et de conversations, une fenêtre sur le ciel balkanique. Un territoire qui n’en finirait pas de s’effriter, de se perdre et de se relever. Une croisée, où les hommes naissent et cohabitent, passent, réussissent et corrompent, où d’autres se laissent rattraper par des désirs enfouis. Et ceux que leurs pas mènent jusqu’à Beyoglu, ceux qui d’aventure viennent à y rester, il arrive que leurs espoirs et la cadence de leurs rêves, pour un temps et parfois pour toujours, en soient transformés.

La editorial francesa Gallimard ha encargado dos adaptaciones literarias que prometen hacer las delicias de los aficionados a la BD en los meses venideros.

La primera es una versión en cómic del cuento La Piel de Asno de Charles Perrault a cargo de Edmond Baudoin. Contará con 64 páginas y se publicará en 2010 en la colección Fetiche de Gallimard, dedicada a las adaptaciones literarias. Para aquellos que no la conozcan, un pequeño resumen de la historia: una reina en su lecho de muerte hace prometer a su consorte real que no se casará de nuevo hasta que encuentre una mujer más bella. La única persona capaz de rivalizar en belleza con la reina es su propia hija y el rey le pide la mano. Para escapar de esta unión incestuosa, la princesa formula peticiones extraordinarias para su dote, hasta el sacrificio de un asno que produce oro…

Con antelación, en noviembre de este año, Gallimard también publicará una adaptación literia de El huesped de Albert Camus. Jacques Ferrández será el encargado de trasladar este relato al formato álbum de 56 páginas. El huesped relata la historia de un joven maestro a quien un policía confía un prisionero para que lo traslade a otro pueblo, con el trasfondo del problema argelino.

Via: Bodoï