Le voile étendu sur la tête
quand cet homme
photographiait son fils imberbe
les gens disaient déjà
qu’il était sur le bord
de sa tombe
des femmes cherchaient l’herbe
pour des lapins sans voix
puis venaient les douces vendanges
l’anthracite flambait
dans ces grandes demeures
où parfois du sang noir séchait
près d’une pièce d’or.

(Jean Follain)

La châtaigne dans sa bogue
serait bien cachée dans l’herbe
si elle n’ouvrait pas son œil brun

(Marie Rose de France)

La campagne restait calme
une fille lavait sa jambe pure
et les heures
s’inscrivaient dans l’étoffe qu’elles usent
attaquant les fleurs dans le damas.
Les pages d’un livre d’école
avaient été par le vent emportés
jusqu’au-dessus des églantiers
et le long du chemin
aux fossés pleins de bêtes rusées
aux talus couverts de ces herbes propices
à des tisanes de douceur
deux ouvriers longuement se contaient
les secrets des métiers du bois.

(Jean Follain)

Oui, dit l’herbe,
Dans les prairies
Je suis à part entière.

(Guillevic)

Illustration

Atteint le regard la chose naturelle
passe le chien avec ses taches de hasard
un brin d’herbe siffle au vent

(Jean Follain)

Illustration

Les sources naissent des pierres.
Elles ont, dans l’herbe,
Le goût des framboises.
Des coqs blancs traversent les falaises.
En amont, en aval
L’échéance du sang conduit à l’origine.
Même la neige annonce les îles.
Elles luisent la nuit
Avec les eaux sacrées.
Ces fêtes vertes, ces fables
N’extraient du fleuve que l’enfance.
Chaque banc de sable est beau comme un buisson de laine
Où le feu prophétise
Qu’il y aura, demain,
Des villes sous les branches.
La mort est pure dans l’estuaire
- Et la transparence habitable.
Je parle en elle
La langue du dieu frais.

(Jean Claude Renard)

L’enseigne s’érige
au-dessus d’une porte
où le chien vient gratter
l’homme dort.
Il a dit ramenant l’herbe
je préfère ma demeure
à tout au monde
mes fleurs rouges à mes filles.
Il ignore qu’un cristal
se multiplie.
N’empêche que sonne l’heure
comme à sa jeunesse altérée.
Si la maison croulait, auprès des ruines
un bouvreuil chanterait encore.

(Jean Follain)

Nous étions devenus ces chevaux dans la prairie,
- nous l’aurions voulu! -
nous mettant à courir quand il nous plaît,
puis, équanimes,
sur l’herbe et les fleurs qui souffleraient,
et comme eux,
si l’abattoir s’approche – c’est demain -
qui ne le sauraient pas.

(André Frénaud)

Le soir chausse en haute brousse
Les escarpins du sommeil.
Tournez, moulins, lourds de lune,
Gluants d’algues, de lamproies.

Un renard chasse en silence
Pointe, muse et glisse
Au ras de l’herbe et des ronces
Son museau de hareng saur.

La silencieuse rose,
Fleur des pluies, frémit tout bas;
L’escadrille des grenouilles
Fait battre ses gorges blanches.

Dans le sidéral hôtel
Où la bonne fait l’amour,
Eclatée de cornemuses
Vibrante comme un tambour,

Sous les gros édredons rouges
Les chalands sont endormis,
Lourds de rêves et de soupes,
Ecrasés de solitude.

Dormez vises, moi je veille
A la proue de vos destins,
Près du chat, du perce-oreille,
Sous la lampe du matin.

(Maurice Fombeure)

Tu passes toujours et tu reviens.
D’autres t’ont donné un nom. Pourtant
tu n’en as aucun, tu les as tous.
Je dis cendrier, purée, pollen,
je dis visage, herbe, bol, silex.
Tu sors de l’un pour entrer dans l’autre.
Tu tisses des fils qu’on ne voit pas
mais qu’on sent partout. J’ouvre la porte,
je suis sur le seuil: tu me regardes.

(Jacques Ancet)

Dans la plaine enneigée où toute l’herbe s’abolit
Le héron blanc s’est enfoui dans sa propre apparence

(Dôgen)

Je m’étais endormi
Dans les destins de l’herbe.
Je n’en avais plus.

(Guillevic)

Après avoir entendu son nom
je regarde à nouveau
cette herbe en fleur

(Teiji)

Le soleil est couché, à présent l’herbe longue
Oscille, languissante, dans le vent du soir ;
L’oiseau s’est envolé de cette pierre grise
Pour retrouver quelque chaud recoin où se blottir.

Il n’est rien, dans tout le paysage désert,
Qui vienne frapper mon regard ou mon oreille,
Si ce n’est que le vent, là-bas,
Accourt en soupirant sur la mer de bruyères.

(Emily Jane Brontë)

la ciel quitte sa barque
aux parois d’oiseaux peints

ivre de feuilles
il tremble

un homme saisi du haut désir
lève les mains vers lui
et voudrait devenir une herbe

(Daniel Boulanger)

(Claude Esteban)

Illustration

Ton coeur est frais comme tes bras,
Ta bouche est fraîche comme l’ombre,
Ton ombre est fraîche comme une eau
Qui s’écoulerait de ton coeur.

Beau corps, violoncelle d’amour,
Les cheveux sont les harpes.
Au ruisseau d’ombre et d’herbes longues
Etincelle le saut des carpes.

Celle que j’aime est un ruisseau
Qui me caresse de sa course.
Celle que j’aime est un berceau
Où je m’endors au bruit des sources.

Celle que j’aime est un rosier
Dont je voudrais cueillir la rose.
Celle que j’aime est un brasier
Qui me purifie toute chose.

Celle que j’aime est un roseau
Qui me courbe sous ses bras frêles.
Celle que j’aime est un oiseau
Sa voix c’est du soleil qui grêle.

Celle que j’aime est une aurore
Qui me sépare de la mort.
Mais la mort qu’elle porte en elle
Est un mystère de lumière.

(Carmen Oriol)

Illustration

aller dans le blanc
on ne veut pas

mieux vaut en rester là
attendre l’arrêt complet
d’un mot

il faudra bien qu’il cesse

alors
il devrait y avoir de nouveau les arbres
les deux murs
et quelques mètres d’herbe

normalement

(Antoine Emaz)

Ce silence de l’herbe
Sa vaillance
Aussi sa solitude
D’où vient
Ce qui l’irrigue
Comme mon souffle?

(Alain Vircondelet)

Ecouter toute cette herbe
Seule
Dans son silence
Et l’écouter rejoindre
L’universelle respiration.

(Alain Vircondelet)