Ángel V.S. , nacido en Talayuela hace 43 años y su esposa, han sido condenados a 5 años de cárcel, por haberles encontrado en su casa cierta cantidad de droga.

Según el periódico, las autoridades registraron su casa en agosto del año 2007, en el barrio de San Lázaro de Plasencia.

Nota en el periódico:

La Audiencia de Cáceres ha condenado a tres personas que se dedicaban a vender droga en el barrio de San Lázaro de Plasencia.

Tendrán que cumplir una pena de cinco años de cárcel María M. F. y también su marido Ángel V. S. Ella nació hace 39 años en Plasencia y él hace 43 años en Talayuela. Tienen su residencia en la calle Calzada de San Lázaro, en donde el 16 de agosto del 2007 la policía hizo un registro. Encontraron 26 gramos de cocaína y 31 de heroína, además de una báscula de precisión y numerosas joyas obtenidas con el dinero de la venta de estupefacientes. Cuando se hizo el registro en el interior de la casa, en una especie de patio techado con uralita, los agentes se encontraron con dos ‘clientes’ que estaban consumiendo droga, ya que les obligaban a tomarla antes de salir, para que en caso de ser detenidos por la policía en la calle no le encontraran ninguna sustancia.

Barrio San Lázaro, Plasencia

María y Ángel son obligados a pagar cada uno 30.000 euros de multa.

La Audiencia también condena a cumplir cuatro años y medio de prisión a Azucena P. S., por vender droga en otra casa del barrio de San Lázaro. Azucena nació hace 28 años en Madrid.

En la sentencia se destaca el gran problema que tiene la policía para controlar este barrio placentino en donde el 90% de sus habitantes son de etnia gitana. La vigilancia es difícil debido a la densidad de población, lo angosto de las calles y la densidad de personas que circulan por las mismas, así como la proximidad de las casas y que se encuentra a mucha gente en las aceras.

Fuente: Hoy.es

Si quieres comentar, puedes hacerlo en éste tema de Talayuela Foro.

O Try Drugs simula os efeitos causados por determinadas drogas, como a Maconha (Marijuana), Cocaina (Cocaine) e Heroína (Heroin). Não posso confirmar que os efeitos conseguidos atráves desse simulador é real, mas posso dizer que é um trabalho bem feito.

O Simulador usa de tremedeira no navegador, dificuldades de usar o mouse entre outros.

Via: Clavatown

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Praquelas ami que já tão tudo qualhada, fervida e já cagou no pau.

Se segura Xaquelineee

Que el día de la madre se celebre comercialmente solo una vez al año no es óbice para tener un detalle con esa persona tan especial que cooperó en mi nacimiento y crianza.

Apenas un pequeño detalle en agradecimiento por todas las veces que mi madre pasó noches en vela preparando todo lo que yo y mis hermanos necesitábamos para el día siguiente. Por todo su esfuerzo para garantizar que nunca faltara un plato de alimento, nuestro estudio, nuestra vivienda. Nadie sabe lo que una madre es capaz de hacer por su hijo hasta que tiene uno.

Una mamá es capaz de dar su vida por su hijo. En homenaje a mi mamá y a todas las mamás del mundo he recopilado apenas unos pocos ejemplos:

- Edwarda cayó en un coma diabético del cual no se ha recuperado, su madre, la Sra. Kaye O’Bara, ha cuidado de ella desde entonces 24 horas al día. A pesar de haber perdido a su esposo Joseph y solo con la ayuda de un nieto y su hermana, la Sra. O’Bara continúa día a día alimentando a su hija Cada dos horas y cambiándola de posición cada hora con la esperanza de que vuelva en sí un día.

- Gianna Beretta fue diagnosticada con cáncer de útero cuando esperaba su quinto hijo. Gianna tendría que ser operada de urgencia para salvar su vida. Accedió a la operación solo si se salvaguardaba la vida de su hija. Seis meses después, el 21 de abril de 1962 dio a luz a Gianna Emmanuela. El 28 de Abril, luego de una semana de atroces dolores murió habiendo salvado la vida de su hija en detrimento de la propia.

- Claudia Ahumada, de 28 años se hallaba en una cabina telefónica con su hija en brazos en la intersección de dos avenidas. En forma sorpresiva apareció una camioneta que sin control, se subió a la vereda y destruyó la cabina telefónica. Como consecuencia del violento impacto, Claudia perdió la vida en forma instantánea pero antes empujó a su hija para ponerla a salvo. La niña fue llevada al hospital donde ingresó con traumatismos pero lúcida y fuera de peligro.

Estos son solo algunos casos sonados, pero no menos mérito tienen todas las madres que día a día gastan sus vidas "hasta el mango" para garantizarle un futuro feliz a sus hijos. Madres que se acuestan cuando ya todo el mundo duerme y se levantan antes que el sol salga para poder ganarle un poco de tiempo al tiempo. Madres que cocinan, cosen, ayudan a sus hijos con sus quehaceres, están pendientes de su ropa y hasta de su aseo personal y aparte de todo eso, trabajan para ganarse el sustento de su casa.

Este artículo es un homenaje a esas madres en un día que no es el "día de la madre" aunque para trabajar por su familia todos los días del año son días de la madre.

Tiene usted a su madre viva aún?

Hónrela, exprésele su agradecimiento y su cariño mientras vive. Cuídela.

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A AGÊNCIA antidrogas dos EUA (DEA) só identificou os cartéis colombianos em 1984. Com pontos eletrônicos em barris de éter, aviões de observação descobriram que a cocaína era refinada em usinas, e não mais artesanalmente.

Em seguida, identificou as estruturas empresariais do tráfico de drogas com aviões, navios de carga, lançamento em alto mar, recolhimento por iates de luxo, corredores que se formavam em portos e aeroportos, a interação com Peru e Bolívia… O atraso foi de pelo menos seis anos. Os dois mercados básicos eram, e são, EUA e Europa, neste caso, pela substituição parcial de heroína por cocaína.

Os corredores de exportação para os EUA eram rotas diretas, por ar e por mar, da grande plataforma atual, via cartéis mexicanos. Mas, no caso da Europa, sempre foram necessárias plataformas intermediárias em outros países. No caso do Brasil, nas cidades com aeroporto ou porto internacional, como o Rio, em especial, que tem os dois, e São Paulo, Santos, Vitória e Recife. Os corredores de exportação de cocaína desenvolvem um mercado interno de sustentação, um varejo de drogas. O atacado fica por conta de esquemas externos de muito maior sofisticação.

Infeliz coincidência. No início dos anos 80, ocorre a transição democrática no Brasil. Os primeiros governadores eleitos pelo voto direto, em Estados como Rio, São Paulo e Pernambuco, haviam enfrentado a ditadura e vinham com seus compromissos sociais e o desmonte das máquinas repressivas de suas polícias. Sem nenhuma informação sobre a estrutura empresarial existente, que nem o DEA conhecia até 1984, os orçamentos foram pendendo para a área social, contra a segurança pública.

Até ali, as polícias militares eram parte do Exército, e seus recursos contavam com um orçamento federal adicional. Passaram a depender dos orçamentos locais.

Constrói-se com rapidez o varejo interno de cocaína, cujo desenho fundador foi carioca, por ser o corredor mais importante. Aos poucos, foi sendo “exportado” para outras grandes cidades.

O narcovarejo eliminou a ideia do traficante separado do usuário, e a violência associada a ele avançou a taxas crescentes, com a vida banalizada. A cocaína como um objeto de delito de consumo social prazeroso e de alto poder de corrupção avançou como mercado.

A dinâmica inicial do narcovarejo operado por moradores das comunidades desapareceu, e a violência ganhou imagens de terror.

As armas pesadas vieram para ataque/defesa de “territórios”. E para a oferta, sempre elástica, de drogas e de armas. Um nó de complexo desatamento. Uma equação que exige muito mais do que vontade para ser resolvida.

Cand conduci …

Inainte de o intalnire …

Dentistas Online

Parece absurdo, mas basta olharmos para trás e ver como as drogas que hoje são consideradas ilícitas faziam parte do dia a dia clínico de dentistas e médicos. Um grande exemplo é a bala de cocaína, usada na época para aliviar dor de dente.

Prometia curar a dor de dente instantâneamente e custava apenas 15 centavos de dólar.

Outro exemplo interessante é a glico-heroína, que vinha em pó adicionada de açucar para se tornar mais palatável, muito usada na época como analgésico

A própria analgesia inalatória é feita HOJE EM DIA com o Óxido Nitroso, também conhecido como gás do riso. Foi inventado pelo famoso dentista Orac Wells, que tinha a intenção de diminuir a dor e o sofrimento nos tratamentos dentários.

Fonte: aqui

Veja também:

• O que causa mancha nos dentes?
• Curiosidades acerca da Odontologia
• Definição de dentista
• Como trabalhar sempre sorrindo!

Un adicto a la heroína duerme en una silla a una parada de autobús en Karachi, Pakistán el 28 de julio de 2009. 
Pakistán ocupó el segundo lugar detrás de Irán por incautaciones de heroína y morfina en 2007, segun un informe de la Oficina de las Naciones Unidas contra la Droga y el Delito (ONUDD) publicado en junio de 2009.
(Akhtar Soomro)

Não é novidade. Pena que está nas mãos dos grandes industriários, que ganham muito dinheiro com o vício e morte dos seus consumidores, permitir que as pessoas se conscientizem.

Daniel Pinheiro

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Álcool e tabaco são piores que maconha, LSD e ecstasy, diz especialista

da Efe, em Londres

Fonte: Folha de S. Paulo

O álcool e o tabaco causam mais danos à saúde do que algumas drogas ilegais como a maconha, o LSD e o ecstasy, segundo David Nutt, professor do Imperial College London e presidente do comitê assessor do governo britânico sobre abuso de drogas.

O especialista acusou os políticos de distorcerem e desvalorizarem os resultados dos estudos científicos no atual debate sobre drogas ilícitas.

Nutt criticou também que alguns boletins tenham publicado relatórios exagerados sobre os supostos danos de algumas dessas drogas.

Segundo o especialista, o álcool deve figurar como a quinta droga mais perigosa depois da heroína, cocaína, barbitúricos e a metadona, enquanto o tabaco aparece em nono lugar.

“A cannabis, o LSD e o ecstasy, mesmo sendo nocivos, estão mais abaixo na lista, em 11º, 14º e 18º, respectivamente”, explica Nutt em um documento do Centro de Estudos sobre Crime e Justiça do King’s College.

Segundo Nutt, fumar maconha cria um risco “relativamente pequeno” de doença mental, mas o álcool e o tabaco são mais perigosos para a saúde.

Um porta-voz do Ministério do Interior se distanciou das opiniões expressadas pelo cientista.

Reclassificação

O governo britânico realizou no ano passado uma reclassificação dos diferentes tipos de drogas e situou a maconha no mesmo nível das anfetaminas.

Segundo a atual classificação, pertencem à classe A de drogas mais perigosas como ecstasy, LSD, heroína, cocaína, crack, cogumelos alucinógenos e as anfetaminas injetáveis.

Na classe B figuram as outras anfetaminas, além de cannabis e metilfenidato (Ritalina), enquanto na classe C, consideradas as menos perigosas, estão os tranqüilizantes, alguns analgésicos e o cloridrato de cetamina (ketamina).

No Reino Unido, a classificação é importante também no ponto de vista da lei e da sanção penal: a posse de drogas da classe A pode levar a sete anos de prisão e multa ilimitada frente a um máximo de cinco anos para as da classe B e dois anos para as da classe C.

O comércio é punido ainda mais duramente: pode levar à prisão perpétua no primeiro caso e até 14 anos de prisão para classe B e C.

“… ¿pero por qué iba yo a querer hacer algo así? Yo elegí no elegir la vida: elegí otra cosa. ¿Y las razones? No hay razones. ¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?”

Es así como comienza la película basada en la novela homónima de Irwin Welsh.

Este grupo de de heroinómanos, que no tiene otro fin el la vida, sin mayores aspiraciones que la misma heroína, solo preocuparse de como obtenerla.

La heroina, una droga tan adictiva y a la vez tan placentera, con la cual se puede experimentar la sensación de 10 orgasmos de una sola vez.

Dirigida por Danny Bolye

Protagonizada por Ewan Mc Gregor , Jonny Lee Miller , Kevin Mc Kidd, entre otros.

Muy buena banda sonora.

Bandidos temei!

]]> http://saenima.wordpress.com/2009/10/15/10-drogas-que-no-debes-consumir-mientras-conduces/ Fri, 16 Oct 2009 01:36:06 +0000 saenima http://saenima.wordpress.com/2009/10/15/10-drogas-que-no-debes-consumir-mientras-conduces/

Este video me lo mandó un amigo y no pude evitar matarme de la risa!. Es demasiado ridiculo y exagerado, y si sabes a lo que se refiere más risa te dará. La lista de las drogas que no debes consumir mientras manejas es:

1. Heroína (Una de las drogas más adictivas que genera una alta dependencia física. Puede fumarse, inyectarse o inhalarse.)

2. Marihuana (Cannabis Sativa, Mary Jane, Weed, Pot, Mota, Ganja, etc.)

3. LSD (El más famoso de los psicodélicos y el que probablemente haya sido probado por más personas)

4. Cocaína (Aspirada por la nariz <snorting> los efectos estimulantes se producen rápidamente, bastante intensos y desaparecen en poco tiempo)

5. Alcohol (Léase Ron, Pisco, Whisky, Vodka, Tequila y otro tipo de licores o simpatizantes)

6. Valium (Léase “tranquilizantes” en general, diazepam, alprazolam, clonazepam, etc.)

7. MDMA (Conocida comúnmente como “Éxtasis”, pero conocida también como XTC, MDM y Adán)

8. Pegamentos (La forma de drogarse más barata)

9. Absinthe (Léase Absenta, “The Green Fairy”, “El Hada Verde”, etc)

“Después del primer vaso, uno ve las cosas como le gustaría que fuesen. Después del segundo, uno ve las cosas que no existen. Finalmente, uno acaba viendo las cosas tal y como son, y eso es lo más horrible que puede ocurrir” Oscar Wilde

10. Todas las drogas anteriores juntas.

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“You see, I think drugs have done some good things for us. I really do. And if you don’t believe drugs have done good things for us, do me a favor. Go home tonight. Take all your albums, all your tapes and all your CDs and burn them. ‘Cause you know what, the musicians that made all that great music that’s enhanced your lives throughout the years — rrreal fucking high on drugs. The Beatles were so fucking high they let Ringo sing a few tunes.” Bill Hicks

14 de outubro de 1969.

Não sei onde estou, não sei se em um grande escuro ou um grande clarão, sei lá, creio eu, que seja cósmico. Posso estar em outro mundo, outro país, outra família, com outros amigos, com outros sonhos, ou só.

Creio que esta não seja a principal questão, o que importa é que hoje, tudo na minha vida mudou, digo mais! Posso agora ter vida!!!

Como estou feliz.

É claro que nem tudo é tão fácil, bonito, simples. Houve grandes obstáculos.

Vida simples em São Paulo. Pais que trabalhavam incessantemente, dia e noite. Sonhos compartilhados com um velho barraco, sonhos de uma vida melhor.

Até o momento em que, na cidade de São José do Rio Preto,  sua mãe conheceu a grande chance de sua vida. Foi como se um grande sol despontasse, após um inebriante intervalo.

A partir deste dia, sempre havia esperança, mesmo que fosse quase impossível. Com o passar dos anos, seus pais conseguiram revirar o mundo pelo avesso, tendo uma vida tranquila.

Mas aí para ela surgiram grandes dificuldades. Cuidar dos filhos, problemas financeiros, separaçãos. Um momento em que mesmo sozinha conseguiu se erguer e avançar (avança).

Fui criado assim, em meio a muito suor. Por isso escrevo hoje, pois é o quadragésimo aniversário de que, para mim, é a maior de todas as heroínas da História, maior que as grandes personalidades que influenciaram o planeta, maior que todos os heróis de quadrinhos.

Heroína do cotidiano, da vida real. Vida dedicada até o último momento.

Hoje sou o que sou por ter sido meu exemplo nestes 19 anos de vida.

Hoje sou o que sou, por ter conhecido através dela, meu Mestre da Vida.

Que as cornetas soem em reverência há estes 40 gloriosos anos!!!

♫ : From First T o Last

I’ve Sent My Letters, “Everything’s Fine”, But I Lied…

„Judecătorii vor să o facă, juraţii vor să o facă. Toată lumea vrea să şi-o tragă cu puştoaice”. Roman Polanski, un regizor strălucit („Pianistul” pare filmat cu graţie divină) cu un destin halucinant şi tragic, vorbeşte fără regrete despre noaptea când, drogat fiind, a făcut sex cu o copilă îmbătată. E cinic şi invocă ipocrizia celor care îl condamnă: „Nu avea treisprezece ani. În câteva săptămâni împlinea paisprezece, dacă vreţi să ştiţi”.

Polanski a fost arestat în Elveţia pentru că a fugit, trei decenii, de justiţia americană. Pledase vinovat la acuzaţia de sex cu un minor. Nu s-a simţit niciodată aşa. Anii ‘70 au fost o iluzie şi o supradoză. „Playboy” publicase pictoriale cu fete mai mici decât cea abuzată de el. Starurile de la Hollywood trăiau voluptatea depravării, cocaina venea în plic, cu celebritatea. Promiscuitatea universului în care se învârtea nu este o scuză (Polanski ar fi trebuit să suporte un proces). Lumea decăzută, care se înalţă ca zidurile unei închisori în jurul tău, oferă însă o explicaţie. Departe, în cartierele sărace ale Americii consumeriste şi haotice, tineri anonimi şi confuzi îşi injectau heroină în deznădejde. Ca şi Polanski, trăiau între repere obscure şi minţi rătăcite.

Hubert Selby Jr. s-a născut pe 23 iulie 1928. Cincizeci de ani mai târziu, după ce scăpase de dependenţa de morfină, publica un roman puternic, de forţa unei bombe care explodează acolo unde am învăţat că e inima. „Requiem pentru un vis” nu e o carte despre toxicomani. E o fotografie făcută din cădere. Cuvintele lui Selby Jr. au ajuns, mai târziu, pe peliculă, într-un film cu o coloană sonoră care sună aşa cum trebuie că sună secundele dinainte de moarte. Sunt amintiri violente despre cum drogurile amputează dragostea, mutilează şi te lasă singur ca un nou-născut fără şanse.

Traversăm timpul şi Oceanul. În Berceni, în anul 2009, cel mai mare centru de tratament pentru toxicomani din România se sfârşeşte. Sute de pacienţi sunt privaţi de metadonă. Fără requiem. Oamenii ăştia sunt abandonaţi. Urmează sevrajul şi cronica unor morţi anunţate. Se vor prăbuşi trăgând după ei nevinovaţi.

Mihai şi Corina spun că se iubesc. De zece ani se iubesc. Şi totuşi, nu despre romantism e vorba aici. Istoria lor pare turnată după cartea lui Selby. Pentru heroină, Corina a coborât ultima treaptă a trotuarului. S-a vândut prin ganguri, Dacii vechi şi moteluri ieftine. Mihai, pentru partea lui de heroină, i-a fost peşte. A ieşit în stradă cu ea, a protejat-o şi i-a selectat clientela. Mihai şi Corina vin de acolo de unde drogurile nu sunt excepţia, ci un mod (modul sinucigaş) de a face existenţa temporar îndurabilă. Nu au strălucirea actorilor care sau jucat în „Requiem pentru un vis”. Doar privirea mărită şi fixă, ca o lupă aşezată peste subteranele oraşului, peste intestinele, maţele şi murdăria lui. „Dependenţa de heroină este o boală cronică, înregistrată în Clasificarea Internaţională a Maladiilor”, spun medicii. Degeaba. „Şi-au făcut-o singuri!”, urlă mulţimea cu pietre în mâini. Aşa e. Dar nu e numai atât. Mihai şi Corina se iubesc, se agaţă unul de celălalt şi se târăsc. Fără metadonă nu mai există, de-acum, decât finalul. Colegul meu Andrei Udişteanu, excelent reporter, le spune mâine povestea în „Evenimentul zilei”. Citiţi-o, înainte să strigaţi: „Muriţi!”.

* acest articol a fost publicat in evenimentul zilei (www.evz.ro), in data de 10.10.2009.

O texto desta semana com o Breno é sobre Aids e camisinha, e abaixo segue uma história real, como só poderia ser, já que o blogjob é todo baseado em mulheres reais. Os nomes foram alterados, mas só isso. Patricia e Victor existem. Jordi morreu. Este não é um texto com opiniões, não é uma discussão, não tem conselhos. É só um conto. Só a primeira vez em que vamos falar de Aids e camisinha aqui. Até junho de 2007, mais de 205 mil pessoas morreram de Aids no Brasil. Segundo a página do Ministério da Saúde, foram identificados 314.294 casos de aids em homens e 159.793 em mulheres. Em 1985, havia 15 casos da doença em homens para 1 em mulher. Hoje, a relação é de 1,5 para 1. Na faixa etária de 13 a 19 anos, a partir de 1998, a maioria dos casos é entre mulheres. Não deixem de ler o texto do Breno no Coisa de Homem, é espetacular.

Punk

Eles se conheceram no metrô de Barcelona. Patricia andava por ali, passos ritmados, sem vontade, a caminho de mais uma aula no curso de pedagogia. Das mãos, que balançavam acompanhando o ritmo dos quadris sensuais e belos, saltavam unhas irregulares e dedos frágeis, exageradamente brancos, com a pele fina, transparente como um feto. A boca grossa, bem desenhada, luzia na cara.

Perdia-se na massa que percorria o túnel do metrô, apenas uma catalã bonita de cabelos sujos, pintados de ruivo, dona de um corpo bem feito que nunca fez ginástica.

Jordi estava agachado no chão. A mão direita, morena, com dedos finos e arredondados nas pontas, como os de Patricia, estava erguida, estirada pra cima. Pedindo esmolas, chamava a atenção dos que passavam com seu cabelo sujo organizado num moicano pintado de azul e as sobrancelhas, desenhadas como as de uma mulher, espetadas com alfinetes de prender fraldas de neném.

A pele moura ficava realmente bela com transparentes olhos verdes, mas esses ninguém via, porque não havia razão para olhar nos olhos mais um punk na Espanha dos últimos anos 90.

Ela parou e lhe deu umas moedas. Eles se olharam, sorriram e se apaixonaram, assim, sem mais pedir um do outro.

Patricia ficou ruborizada, e tomada pela razão que tantas vezes não admite o amor, se despediu e saiu andando pelo corredor de azulejos encardidos em direção ao trem. Não viu que ele corria refazendo seu caminho, e se surpreendeu quando, alguns segundos depois, o amor veio pegá-la pelo braço. O punk, sorrindo, pediu para conversar.

Ela encarou Jordi por entre as lentes dos óculos de armadura em tom perdido, algo entre laranja e vermelho, como seus cabelos. E sorriu doce, aceitando o convite em catalão e perdendo de bom grado o trem pra pedagogia.

Foram pra praça Catalunia, no centro da trabalhadora Barcelona, um dos berços da burguesia espanhola, quiçá da burguesia européia, tomado de assalto por uma juventude vinda de todos os lados, viciada em expressar visualmente sua falta de lugar no mundo.

Desconstruindo seu corpo sujo, Jordi fazia arte catalã à sua maneira, mesmo porque nunca se emocionou com Miró, achava Dali muito bicha e gostava do Gaudí do mesmo jeito que um dia havia gostado do Barça, porque os dois representavam seu país, que nunca foi a Espanha, mas a Catalunia. Fazia arte com uma estética escolhida com quase vinte anos de atraso.

Jordi caprichava no movimento das mãos e no charme do olhar enquanto fumava com Patrícia na saída do metrô. Entre turistas, yuppies, imigrantes pobres com feições indígenas e árabes, putas do leste europeu com corpos esculturais e pele muito branca, putas da África com corpos esculturais e pele muito negra, americanos de bermuda cáqui, europeus com roupas de revista e todas as variedades de alternativos, cercados por prédios altos onde grandes decisões corporativas nos andares de cima se mesclavam com ondas de compulsão consumista nas lojas de departamento dos andares de baixo, combinaram um encontro mais tarde na praça do trip.

Naquela noite, sentados nas escadas de concreto da tal praça, esta cinza, suja, escura, em torno das quais pequenos bares reuniam a boemia sem dinheiro da cidade, eles se beijaram. O mundo parou.

As dores de Jordi foram as suas daquela madrugada em diante. Outras dores de Patricia foram também aquelas que Jordi a fez sentir. Nunca foi tão pura, tão santa, tão mulher, tão virgem, quanto na vida ao lado dele, vivendo as dores de um homem.

Encontraram a felicidade reservada aos mártires do amor católico, desta vez, abençoado num apartamento sujo, grande e velho. Ela, mártir dele e de suas dores. Ele, mártir da doença.

Desde sua construção, há mais de cento e dez anos, o apartamento alugado por Patricia nunca fora reformado. Depois de um século, aquele espaço todo entre o teto alto de gesso enfeitado e o chão de diferentes padrões de azulejos decorados estava, finalmente, repleto de amor.

Cento e dez anos de casamentos frios, de solteironas sofridas, de punheteiros abandonados com seus membros sem imaginação. Cento e dez anos de uma frigidez que, parecia, nunca se despregaria das paredes.

Despregou-se. Deu lugar aos gritos histéricos que só pode inspirar o prazer proibido. Cada orgasmo era uma afronta.
Todo o amor era improvável.

O sexo finalmente rompia o proibido, sem que o gozo jamais rompesse a camisinha. Cinco anos e nenhuma camisinha estourada. Cinco anos e nunca sua saliva molhou a vulva daquela santa. Sua porra jamais lhe molhou as coxas, a cara, as mãos. Amor sem porra, ou amor com porra educada, sempre contida num véu de látex.
A rotina dos exames de Aids instalou-se na vida de Patricia, sem que ela se importasse.

Ela soube nas primeiras semanas de namoro que Jordi tinha a doença. Sentiu medo, mas não foi nada como o chão se abrindo embaixo de seus pés, com certeza. Se apaixonou, afinal, por um cara na hora em que ele pedia esmolas, sujo, com o corpo cheio de furos, no chão do metrô. Sim, porque naquele mesmo dia em que ele estirou os braços pra pedir esmolas, tirou mais tarde o casaco de couro na praça. E, descuidado, revelou outros furos que não tinham sido feitos na pele por alfinetes, mas por seringas. Eram alguns, roxos, marcando as juntas dos braços. Buracos pra heroína passar.

Aquela doença, na vida de Jordi, era lógica. A infância entre marroquinos e ciganos no subúrbio foi sujeita aos porres da mãe prostituta. Ainda moleque fugiu das surras, assim que as pernas lhe alcançaram os passos necessários. Aos treze anos já dormia na rua, onde encontrou uma paz pra dormir que nunca teve na sua cama.

Aos 20, quando conheceu Patricia, tinha sete anos de rua. Na rua aprendeu a viver dos restos que a burguesia aprendeu a gerar na Catalúnia muito antes de fazê-lo em quase todo o resto do mundo. Nas ruas descobriu as esmolas e os furtos pra pagar a heroína. Aos 15 anos descobriu a Aids. Jordi era um punk atrasado na história, mas foi vanguardista da doença. A Aids veio sem drama. Não dava para ser punk e sentir medo de morrer. Tudo fazia sentido naquele mundo que era o único que conheceu. Até conhecer Patricia.

Aos 20 anos, Jordi conheceu o amor. A garota catalã acabava de sair da casa dos pais, e ele deixou o prédio abandonado que ocupava com outros neo-punks no bairro de Gracia para viver com ela. A amiga do curso com quem tinha alugado o imóvel saiu em poucos dias, horrorizada com aquele homem. Outras pessoas saíram de sua vida. Preencheram eles os metros de apartamento e ali diferentes amigos do casal, quase sempre junkies, alugaram o segundo quarto.

Dividiam jantares leves, porres de cidra, noites ao som de Sex Pistols gravado em fitas cassetes tocadas num aparelho de som pouco confiável. Pintaram um símbolo tribal gigante na parede de frente pra lareira de mármore. E Jordi fez crescer um mar de pés de maconha, todas fêmeas, na varanda imensa do apartamento grande. Foram felizes. Muitas vezes. E miseráveis, muitas outras.

Aquele amor ensinou ao punk as melhores sensações que já tinha experimentado, ao preço das melhores sensações que conhecia. Era o amor ou a heroína. O amor ou o existencialismo das ruas. O amor ou o prazer da destruição. E esse prazer não é pouco.

A cada tanto Jordi se desligava de Patricia, de todo aquele amor que, apesar de tanto, não conseguia lhe dar tudo, pra se preparar pro seu pulo no abismo. Ele pulava parado, escorado em alguma rua mijada e cheia de ratos, onde a heroína encontrava velhos buracos pra entrar. Entrava e reinava.

E o raio da heroína que, apesar de tanto, não conseguia lhe dar tudo, ainda convidava para a festa manchas rosas que lhe cobriam a pele e ardores de febre que lhe faziam ver a morte. E a morte nunca o havia assustado antes. Mas agora ele conhecia Patricia. A garota aquele dia no metrô lhe roubou, com uma esmola, o direito de morrer em paz.

Jordi voltava para o apartamento centenário, feito um trapo, fétido, enfermo, desgraçado. E Patricia, luzindo inteira, não só a boca carnuda, mais branca e míope que nunca, abria a porta.

Patrícia nunca se sentiu especialmente boa em nada. e, como não se achava grande coisa, não chamava muita atenção dos homens. Nunca teve uma grande paixão, as causas não lhe moviam, não gostava de esportes. Bebia pouco, não fumava maconha, só cigarro. Começou a trabalhar cedo como babá, para fazer bicos, e não parou mais embora nunca tenha encontrado muito prazer nisso.

Agora, imbuída de um poder como divino, sentia uma força que nunca tinha sentido em sua vida frágil que, sem Jordi e suas dores, não conhecia qualquer sentido. Por cinco anos ela cuidou das crises em que o corpo berrava pra agulha entrar nos buracos do braço do seu homem. Ele urrava na cama, suava, delirava. Ela trancava portas e janelas para ele não sair nem pular. Chorava, sofria e virava o trapo que ele era.

Ele acordava, um dia, como curado, dono de um amor grato que já não era o maior que aquele apartamento tinha visto. Era o amor maior daquele bairro inteiro. E o bairro era medieval.

Recorria ao AZT e não faziam sexo por um tempo. Até o remédio reduzir tanto a carga viral que ela não era detectável, embora ele continuasse contaminado. Os pés de maconha cresciam mais frondosos na varanda e ele não usava nenhuma droga além de sua erva cultivada e de boas bolas de haxixe misturadas em cigarros de tabaco, goles de cidra, café, açúcar e, de vez em quando, coca-cola.

Os amigos apareciam no apartamento com seus problemas e riquezas. Foram tantos, tão soltos na vida, passando por aquele apartamento enorme, que o sótão foi-se enchendo de mochilas e bolsas fétidas. Cada um que pedia para guardar ali alguma coisa agia como se fosse voltar logo. Alguns sumiram, alguns foram presos, outros morreram. Mas a maioria acabava mesmo era esquecendo onde tinha largado o que tinham deixado no sótão de Jordi e Patricia. Com o tempo, os dois também não sabiam mais o que estava lá. E as coisas iam perdendo o cheiro. Ficavam só coisas. Muitas coisas.

Chegaram os parentes. Quer dizer, as irmãs e o irmão.

As duas irmãs de Jordi se acercaram por gratidão a Patricia. Canonizaram a garota, como ela bem merecia, e reaprenderam a amar o irmão. Uma delas, descobriria depois, também tinha Aids. Nunca usou heroína, pegou do marido que tinha injetado cocaína há muito tempo.

O irmão dela chegou porque precisava de um lugar pra dormir. Foi um encontro incrível. Victor era um neo-hippie. Veio de chinelas de couro, cabelo comprido, roupa bordada. Fedia como Jordi, mas tinha outros hábitos. Heroína, nem pensar. Sua praça também era outra. Ía pro parque da Ciutadela encontrar os seus. Eles gostavam de tocar percussão. Organizavam vários tambores numa performance desastrosa de percussionistas brancos. Dançavam na rua, em ritmos que eles acreditavam ser tribais, eram vegetarianos, tinham poucos músculos e rumavam pra França no outono para colher frutas.

Foi com a mochila cheia de cerejas, um pote de geléia e dois pães integrais que Victor bateu à porta da irmã pela primeira vez. Voltava da França, onde morava com outra neo-hippie, quinze anos mais velha, para uma visita a seu país. Evitou a casa dos pais. Os pais deles eram velhos hippies reformados. Tinham deixado pra lá boa parte do que pregaram nos anos 60 e morriam de desgosto pelo genro punk e pelo filho cabeludo.

Victor tocou o timbre e conheceu Jordi. Se gostaram de imediato. Organizaram um belo jantar, com cerejas, geléia de cereja, pão integral e cidra barata, para esperar Patricia chegar do trabalho de babá. Trazer o irmão pra sua vida foi um dos momentos mais felizes da catalã. E eles conversaram horas ao som de reggae e ska.

Teria sido tudo muito imaculado, não fosse um dente do Victor cair no meio da ceia. Vida alternativa tem seus percalços. Frutas são cheias de açúcar e ninguém escova os dentes cada vez que colhe sei lá quantas cerejas. Era o terceiro dente que ele perdia até os 25 anos. Os outros eram manchados.

Os irmãos tinham dentes fracos, que julgavam ser herança de uma criação macrobiótica. Até os três anos de idade, Patricia nunca comeu um produto de origem animal. Nada. Zero. Um dia, a mãe se descuidou dela no meio do supermercado. Quando deu por si, encontrou a filha ao lado do balcão de peixes, com um filé de merluza gelado metido na boca. Incluiu proteínas na dieta dos filhos. Com o tempo, foi incluindo tantas coisas na vida que, finalmente, deixou de ser hippie.

A visita durou onze dias e ele foi embora pra França, mas os irmãos branquelos acabaram se encontrando alguma vezes durante aqueles anos de amor. Victor assistiu, mais de uma vez, Jordi em um de seus baixões, de volta à heroína ou prestes a reatar seu namoro com ela. Também o viu padecer de Aids. Nunca o julgou por nada, porque simplesmente não era de sua natureza julgar.

Ele era Jesus, que compartia o pão e a compreensão com as frutas que trazia na bolsa. Ele era Jesus com os cabelos longos como os da irmã e as sandálias de couro e batas de tecido cru. Não esticava a mão para cima pedindo misericórdia: abria os braços pros lados oferecendo luz. Bom, pelo menos acreditava nisso. Como Patricia se acreditava Maria. E Jordi se acreditava um anjo caído.

Ainda assim, Victor teve um choque inicial com a doença, e consigo mesmo. Naquela primeira ceia conheceu Jordi manchado de rosa e magro. Não precisou perguntar nada.  Parecia que o cunhado tinha as quatro letras escritas na testa e ele não conseguia parar de lê-las: AIDS.

Victor se pegou olhando as xícaras guardadas no armário e lavando-as, mesmo limpas antes de tomar qualquer coisa. Parou pra olhar a tampa do vaso antes da primeira cagada no apartamento da irmã e limpou a superfície muito bem antes de encostar as coxas no plástico. Ainda assim, sentou-se desconfortável.

Não dividiu um beque com o cara, não pediu uma bola. Fumou mais tarde, sozinho. Fumou sempre sozinho. Jordi nunca ofereceu o seu, nunca pediu o dele.

Aconteceu, no entanto, que muito rápido um milagre se instalou entre o punk e o hippie-cristo. Foram dias só, e Jordi deixou de ser Aids pra ser o fã de Sex Pistols, o cara que contava piadas ingênuas, o mestre no cultivo da erva mais apreciada por Victor, o cara magro e alto e moreno que encheu o apartamento de amor. Não tem como a riqueza do mundo de alguém, de qualquer um, perder a queda de braço com um vírus.  Assim como Patricia, Victor olhava para Jordi e era só isso o que via: Jordi.

Mas o tempo se instalou nessa estória de amor, e algumas coisas foram mudando. Essas mudanças não encontraram os freios da convenção, e caminharam livres, sem prestações para pagar, sem pressão da família, filhos pra criar e, muito, muito menos, aparências pra manter. Com o passar do tempo, Patricia foi-se cansando dos giros da roda na qual amarrou o próprio corpo. E se amarrou em parte porque não sabia mesmo pra que lado ir, e a roda malograda do Jordi lhe dava alguma direção, mesmo que não levasse a nenhum destino.

Amarrou-se a Jordi, um pouco, por cansaço. Agora, se cansava dele. E aquele amor ia chegar ao fim.

O fim do amor punk de Jordi e Patricia, quem diria, seria igual a todos os outros. Porque todos os amores parecem únicos, quando não são. E todos os fins parecem patéticos, por que são.

Ele a traiu com uma garota punk do País Basco que andava pra cima e pra baixo com um rato branco de estimação. Terminaram uma vez. Ela ficou com dois amigos dele, bebeu muita cidra pra fazer isso e não sentiu tesão nem ternura, transou como uma puta, em troca de vingança. Eles voltaram. Terminaram. Voltaram. Foram se machucando e se desrespeitando até que a dor resolvesse as coisas por eles.

Jordi foi-se embora aos 25 anos do apartamento que um dia tinha enchido de amor. Partiu com dez anos de Aids e mais que isso de heroína. Um dos homens mais fortes do mundo. Foi morar com outros punks numa das cavernas da ilha de Menorca, na costa espanhola, e namorou meninas que, como ele, também namoravam a heroína.

Patricia, aos 24 anos, decidiu terminar a faculdade. Voltou a pegar o metrô, continuou se sustentando com os trabalhos de babá e, alguns meses depois, conseguiu um estágio. Um estágio como professora na cadeia. Foi pra aula, no primeiro dia de trabalho, com a calça apertada, os cabelos vermelhos e sujos presos num rabo-de-cavalo, os olhos míopes ainda mais sonhadores e embaçados porque se esqueceu de limpar as lentes dos óculos de armação vermelha ou laranja. Chegou no portão do presídio, respirou muito fundo e se identificou sorrindo para entrar. Sabia que iria se apaixonar.

Candela Costa despertó de un sobresalto. Las manos le sudaban, sus dientes castañeaban, el corazón le explotaba.

-¡Mierda! – exclamó aliviada.

Por suerte habían pasado aquellos días angustiantes cuando dormía en la calle y no tenía futuro. Aliviada, corrió a encender la radio y la voz del pastor Ezequiel le recordó su presente. Ahora era alguien. Un ser humano nuevo repleto de gracia. Además, tenía entradas para ve a U2.  Se sintió feliz, realizada.

-¡Gracias Cristo! ¡Gracias Jesús!- vociferó a todo pulmón espantando al gato.

Había deseado tanto ver a Bono y la misericordia divina respondió pronto – como cada vez que pedía algo-, desde que había encontrado la luz. Uno de los cientos de miembros de su iglesia se las había cedido humildemente, a cambio de sus oraciones porque era sabido por la mayoría que, Jesús le escuchaba primero a ella que a nadie. Así había renovado su ropero con lo último de Banana Republic y con las marcas preferidas de zapatos que ella, por su bondad y entrega al señor merecía.

-¡Alabado, misericordioso! ¡Eterno, por siempre! – profirió despertando a los vecinos.

Todo lo que ahora era se lo debía al Pastor Ezequiel. A ese hombre de dios, cuya fe y entrega lo había colocado en la arista principal de la iglesia de los verdaderos hermanos de Cristo. La única religión auténtica y mayor comunidad de feligreses de la ciudad. No en vano, el hombre, había recibido tantas bendiciones. Un buen número de autos, un canal de TV, una cadena de radio y decenas de inmuebles donde había colocado a sus parientes cercanos y a sus incontables vástagos, fruto del amor que compartía con las innumerables devotas que se le ofrecían siendo aún vírgenes.

Hacía un par de años que Candela había dejado las drogas mayores. Desde aquel día que el pastor Ezequiel la sacó de la cárcel, donde cumplía una condena por consumo y tráfico de heroína, cocaína y éxtasis. Entonces, todo había empezado como un juego. Uno peligroso destinado a seducir a sus amantes, muchachas menores de edad a las que enviciaba y luego desechaba a su suerte.

Una visita que le hizo el pastor Ezequiel en prisión la había regenerado. Al extremo, de llegar al convencimiento que sus naturales apetitos por su mismo sexo  no eran más que las tendencias diabólicas de la vida disoluta a la que antes se había dedicado.

-¡Alabado, Eterno! ¡Tuyo es el poder! ¡ Señor, soy tu esclava! –gritando emocionada salió de  prisión.

Era costumbre del pastor Ezequiel recorrer las cárceles de mujeres ofreciendo libertad, a cambio de que las muchachas – por supuesto que elegidas por su apariencia física- se adhirieran a su iglesia bajo la promesa de su conversión y participación activa reclutando jóvenes feligreses.

Candela, todavía era una muchacha guapa. No había perdido su talento seductor, que antes encandilaba a las jovencitas y que ahora explotaba para convencer a cientos de muchachos y hombres mayores, para el recaudo de limosna. Su antigua experiencia como delincuente juvenil, le garantizaba un éxito sin precedentes. 

-¡Alabado, Misericordioso! ¡Tú, el sempiterno! – exclamaba complacido el pastor Ezequiel, de su buen ojo con Candela.

Candela fue escalando de una manera sorprendente dentro de la jerarquía de la Iglesia. Llegando, en poco tiempo, a ser una joven ministra con mucha influencia entre los numerosos devotos que concurrían a su recinto en busca de todos los bienes materiales con que dios la premiaba a ella.

Con Candela, el pastor Ezequiel descubrió  una mina de oro. Cuya mente delincuencial ideaba cientos de artificios para recolectar cada día mayores fondos. Sus inescrupulosos proyectos le permitieron recorrer muchos países vecinos, dónde su presencia prometía aliviar el dolor, la pobreza y el abandono en la que se encontraba tanta gente humilde

-¡Misericordia, Cristo Salvador! ¡Sólo tú eres capaz de salvarnos!- profería Candela con fanatismo, mientras los incautos financiaban sus viajes repetidamente.

Candela compró ropa, casas, carros y se hizo de numerosa servidumbre. Hasta que una mañana, el señor le habló en sueños encomendándole la fundación de una nueva iglesia. Decidió hacerle caso, como una sierva incondicional de Cristo. Empezó construyendo un presuntuoso local y a difamar al pastor Ezequiel con la intención de quitarle feligreses.

La ira del pastor Ezequiel se diseminó a través de sus medios de comunicación. Sin embargo, no pudo desmentir toda la inmundicia que Candela le sabía. Porque, además, ella era también otra de sus víctimas de su abuso sexual.

-¡Ilumíname, misericordioso! ¡Sálvame, todo poderoso! 

Al parecer, el pastor Ezequiel fue escuchado. Y en uno de sus recorridos por las cárceles se encontró con otra joven, a  la que prometió salvación eterna a cambio de sus servicios.

Una noche -mientras Candela se revolvía entre sus proyectos manipuladores-, se topó con la muchacha. Su carne débil fue presa fácil. No pudo resistirse a los encantos seductores de la jovencita, como tampoco, a las bolsas de heroína que ésta llevaba en la cartera.

-¡Sálvame, Cristo! ¡Hazme fuerte otra vez!

Pero todo fue en vano. Candela recayó con más fuerza que antes en sus vicios antiguos. Por la droga, lo vendió todo. Estafó a sus fieles y la gente le perdió la confianza. Deambulaba pidiendo limosna por los alrededores de la iglesia del pastor Ezequiel. Pero, éste, advertía a todos desde su púlpito su peligrosa facha criminal por las esquinas.

Nadie más ha vuelto a hablar de Candela. Dicen que está irreconocible, viviendo de la prostitución debajo del puente. Otros, aseguran haberla visto muerta.

Pero el único que sabe su paradero real es el pastor Ezequiel. Que se ha asegurado de que vuelva a ese recinto maldito de donde un día la sacó con la promesa de un mundo mejor.              

-¡Alabado, salvador! ¡Alabado seas por siempre! – exclama el pastor Ezequiel con la plena seguridad que Candela,  jamás saldrá de la cárcel.

E é bom que não sejam usadas em lugar nenhum também…