Bon, bon, bon les enfants. Je crois qu’il est temps de faire un point. Je ne suis ni cinglée, ni dépressive et pas vraiment suicidaire. Ouf. Je suis hystérique – ou histrionique pour les plus calés. C’est pas très glorieux, c’est vrai, et j’attends de pouvoir affiner et combattre plus efficacement le truc avec le psy, mais ça va déjà mieux en le disant.

J’ai réalisé que c’est un truc de famille, à plus ou moins grande échelle, cette tare. Oui oui, ça reste une tare, un trouble du comportement, non ? Bref, ma mère est pareille, voire pire, parce qu’elle a fini par en prendre son parti pour mieux le vivre, sans doute. En conclusion elle trouve ça bien. Elle s’aime beaucoup, ma mère, mais moi comme je l’ai déjà dit je le vis plutôt mal et je n’ai pas du tout envie de continuer à foutre ma vie en l’air en attirant l’attention par tous les moyens possibles et imaginables jusqu’à m’en taper la tête contre les murs. Au sens propre du terme.

Ca aurait pu être mieux, mais ça aurait pu être pire aussi, et au final ça soulage de mettre des mots dessus et déculpabilisant aussi de réaliser que je suis loin d’être la seule dans ce cas.

Merci Sigmund.