Uno scirocco imponente,

umido e caldo,

respiro africano e accento sardo,

mi sveglia e mi ravviva la memoria di anni passati.

Mi vedo con la mia tavola e la mia vita sopra,

scivolare su acque bianche rabbiose spumose,

mulinare gambe e braccia,

ascoltare gabbiani e sibili di vento,

ascoltare l’anima.

Ore passate da soli,

con la mente disconnessa dal mondo,

dalle routine e dai doveri,

infilata sotto montagne di gocce e aria,

sabbia nei denti, gola secca.

Adrenalina e solitudine,

per dare un senso compiuto al mio essere,

pur sapendo che non esiste.

Il senso è scendere dall’onda

per poi risalirci.

E anche per quest’anno l’estate se ne va. Le temperature stanno via via diminuendo, le giornate si stanno accorciando sempre di più, tanto che alle 19 di sera già comincia a tramontare il Sole. L’anno solare è composto da quattro stagioni, l’estate, la primavera, l’autunno e l’inverno, ed ognuno dura circa tre mesi. Però, in realtà l’estate sembra molto più corta delle altre stagioni, che invece sembrano non passare mai. In effetti il caldo vero dura solo un mese o al massimo due e poi il clima diventa molto più fresco, fino a diventare proprio freddo con l’avvento dell’inverno. Quest’ultimo in particolare sembra che duri una vita, in quanto il freddo inizia già con l’autunno e continua, a volte, anche a primavera inoltrata. Perciò, personalmente sono una fans sfegatata dell’estate! Adoro, infatti l’atmosfera che si respira nei giorni estivi, le giornate lunghissime e la natura che rivive dopo il letargo dell’inverno. Adoro l’aria di vacanza, di mare, di montagna, di piscina che si respira solo nel periodo estivo. E adoro anche il caldo. In effetti, di natura sono una persona molto freddolosa e quindi adoro la stagione calda. Certo, però sempre nei limiti del possibile. Quando il caldo si fa afoso e insopportabile allora in quel caso non mi piace, in quel caso sto male anche io, come tutti, chiaramente. Però, comunque sia, in generale, preferisco senza alcun dubbio l’estate all’inverno o anche alle altre stagioni. La primavera e l’autunno hanno comunque il loro fascino e la loro particolarità, però il clima è sempre molto indefinito ed è sempre un vero problema vestirsi adeguatamente alle situazioni. L’inverno invece non mi piace proprio! Le uniche cose che amo dell’inverno sono il poter dormire sotto mille strati di coperte, il poter festeggiare il Natale in famiglia e il restare in casa al calduccio, magari davanti al camino, insieme a tutti i familiari, mentre fuori fa un freddo cane. Mi piace molto l’idea del cantuccio caldo, riparato e sicuro. Ma, personalmente, per il resto odio l’inverno. Non ne sopporto il freddo gelido, non ne sopporto il vedere la natura addormentata e apparentemente morta. E poi odio l’inverno soprattutto per il suo tipico maltempo e le sue scarse giornate asciutte e soleggiate, tipiche invece dell’estate. Odio la nebbia, odio la pioggia incessante, odio il gelo che si forma e che rende pericolose quasi tutte le strade. Un tempo, quando ero una bambina, dell’inverno adoravo soprattutto la neve, che, quasi tutti gli anni, tornava a trovarci. E l’amo tutt’ora solo che, però, per amarla davvero, devo riuscire a guardarla con gli occhi di un bambino. Se, invece, la guardo con gli occhi di un adulto, allora non piace proprio per niente, anzi! La neve rende difficoltosa ogni tipo di comunicazione, rende difficili gli spostamenti, mette in crisi molti lavoratori e costringe le persone a restare chiusi in casa, poiché può essere davvero pericolosa. Per questo motivo, quindi, personalmente vivrei costantemente sotto il Sole estivo, al mare, al caldo e senza stare a pensare troppo ai mille problemi e pericoli che può comportare una stagione fredda. Purtroppo però questo è solo un sogno, un banale desiderio; mentre, la realtà ci ricorda che, anche per quest’anno, la calda estate ci sta salutando e noi tutti dovremo tornare nuovamente ad affrontare il freddo e gelido inverno.

Nuovi strumenti mi stanno attirando,

e l’evoluzione che sta prendendo la rete assume direzioni imprevedibili.

Siamo in presenza di un macroorganismo formato

da migliaia di cervelli che fluttuano

tra argomenti disparati, polemiche

semplici cazzate.

Trovano risposte ma si fanno soprattutto domande,

creando una conoscenza universale,

uno stato dell’arte del linguaggio contaminato,

una babele che si capisce, però.

Un caos semantico e totale,

coinvolgente come nella creazione dell’universo,

e io entità singola mi sento parte di un evento naturale,

il big bang dell’unicaconoscenza.

Siamo nati da un Dio, e la nostra evoluzione ci sta portando

ad aggregarci per diventarlo di nuovo.

Siamo cellule dello stesso essere.

Metà maggio ed era già vacanza.

Preparavo il mio zainetto, lo legavo dietro la sella della bici,

bella, verde, cromata,

e filavo felice verso il mare,

dove ad attendermi c’erano stormi di ragazze

che neanche mi guardavano

e frotte di compagni con i quali sfidarci a qualunque cosa,

purchè stancante.

Era bella, quella sensazione.

Di avere un lungo periodo di riposo,

senza pensieri per la testa,

di sopravvivenza, di lavoro,

di impegni, rate e di doveri.

Solo una bicicletta e un asciugamano.

E rientrando la sera, pedalando sulla mia bici,

bella, verde, cromata,

pensavo felice.

Voglio vivere tutta la vita così.

Scrivo tanto, ultimamente. Pensieri sparsi,

in un’alluvione di parole,  di concetti, di stronzate.

Ho pensieri sparpagliati che si rincorrono,

cozzano dentro il cranio, si riversano sugli arti,

muovono ignare dita per vergarli bit su bit.

Strano essere, l’umano.

Il suo cervello è la sua dannazione,

forse la sua condanna.

Le notizie di questo tempo stordiscono la mia attenzione,

e mi lasciano parecchio irritato.

Viviamo in un mondo assurdo,

dove i veri valori sono valutati in euro,

dove il valore di un uomo morto dipende dal luogo in cui è morto,

dove i politici sono pontificatori di stronzate,

e i pontefici politici.

Dove la mercificazione della carne umana

è diventata primo commercio mondiale (porno)

e continuiamo a far fumare la gente sapendo che morirà.

Dove abbiamo le risorse per produrre energia a costo zero,

ma dobbiamo comprare petrolio e costruire centrali nucleari

per le nostre industrie.

Dove non sappiamo più riconoscere un sapore genuino

assuefatti dall’industria della grande distribuzione,

dove preferiamo perdere due ore per comprare il prezzemolo,

quando potremmo averne un vasetto sul davanzale.

Potrei continuare all’infinito, ma smetterei qui:

le dita si sono impuntate, non ne vogliono sapere.

Facciamo una cosa:

continuate voi.

Questo è un post per voi donne. Solo per voi.

Perchè mi dispiace vedere il livello di compromesso al quale siete scese.

Avete modificato il senso dell’essere donne

trasformandolo nel senso dell’essere quello che gli uomini vogliono che siate.

Chirurgia estetica per sembrare vostre figlie,

per inseguire il mito dell’eterna giovinezza,

per essere accettate più dagli altri che da voi stesse.

Uomini che vi trattano come carne da macello,

facendovi salire su cubi,

svestendovi per uno yoghurt,

prostituendovi per un reality,

uccidendovi per una dieta.

Non avete più rispetto per voi stesse,

come potete pensare di poterlo avere dagli altri?

E’ la degradazione dell’essere umano,

bisognerebbe iniziare a reagire.

Magari evitando di sorridere quando una velina fa vedere il culo e dice una battuta,

o quando a un colloquio “è meglio se ti vesti scollata”,

o quando “mi rifaccio il seno perchè sto meglio con me stessa”,

o quando spingi tua figlia a partecipare ai provini

perchè vuole diventare qualcuno nel mondo dello spettacolo.

Basta.

Avete abituato gli uomini a cercare la donna giovane, bella e tettona,

quando invece non è necessario.

Gli uomini vogliono solo donne da amare,

non fate in modo che cerchino solo quelle da portare a letto.

Cambiate il vostro modo di essere donne,

e noi saremo uomini migliori.

Ispirazione da Il corpo delle Donne

Un foglio bianco, una penna, un vocabolario.

Questo bastava per emozionarmi

e per impressionare la mia insegnante,

che ci diceva sempre:

Le parole sono importanti.

Oggi non è più così,

le parole sono avvilite da gente che in italiano parla 

come in natura l’asino raglia,

da giornali e tv che scrivono articoli sgrammaticati,

con magazzeni, gabine, sdrai e perticati,

e da giovani che scrivono in codice come spie russe.

Dispiace vedere la lingua non strapazzata e reinventata,

ma violentata e smembrata per sciatteria,

per vile mancanza di voglia di esprimersi.

Tv, radio e cellulare,

Facebook, blog, twitter e mail hanno ampliato enormenente

la possibilità di esprimersi, mettendo in comunicazione

miliardi di persone, culture, religioni.

L’unico problema è sempre il solito,

dalla notte dei tempi:

aver qualcosa da dire.

E dirla bene.

Vivendo in un mondo caotico,

lavorando, studiando, vivendo a ritmi tecno

ma con un cervello che al massimo si muove a ritmo di valzer,

ogni tanto la fantasia cerca una via di fuga,

un pensiero che gli permetta di non scoppiare

imbrattando le pareti dell’ufficio.

L’idea dell’isola deserta.

La mia ha la forma plasmata dai racconti di Salgari e di Defoe,

dove palme e tempeste si accanivano sugli esseri umani ingegnosi,

rifinita dalle cartoline spedite dagli amici e poi dai viaggi fatti in giro per il mondo,

per arrivare a compimento nelle fantastiche spiagge primaverili,

deserte e profumate, assolate.

La voglia di fuggire è sempre presente, perchè il nostro mondo è pressante,

invadente, e spesso mi chiedo se ne vale la pena viverci affogati dentro.

Ultimamente, seduto su quegli scogli, mentre raccolgo lumachine di mare,

sentendo il  solo rumore delle onde e dei miei respiri,

mi chiedo il perchè non possa vivere così.

Quando sono sott’acqua e guardo donzelle e ricci, orate e bocconi,

perchè non possa permettermi giornate così tutti i giorni.

Poi trovo la risposta.

Perchè non ne ho il coraggio.

Di rinunciare alle certezze acquisite,

alle comodità di una vita spesso preconfezionata,

alle responsabilità che ne creano altre,

ai possedimenti materiali che diventano il nostro totem.

Guardo spesso barche a vela, leggo racconti di gente che molla tutto e parte,

per una idea di vita che è cercare oltre i propri limiti e conoscenze.

Non ci vuole molto, economicamente.

Ma ha un costo incommensurabile:

la nostra vecchia vita.

Gente che stride in tv, con occhi iniettati di sangue e fiumi di parole,

dicendo, parlando, sentenziando, secondo loro,

di politica.

Gente piccola, senza studi, senza spessore,

che segue la platea, l’onda emotiva, l’odore del sangue.

Gente che sentenzia e decide della nostra vita,

quando la loro prospettiva è deformata verso il loro pistolino,

e la loro ragione di vita è un pezzo di carne di donna,

possibilmente quarto posteriore o petto,

tenera e molto giovane.

Gente miope che ha nel dio consumo la loro unica religione,

e nei discepoli banche i loro vangeli,

credendo che il lavoro sia un accessorio della vita,

purchè firmato.

La speranza si affievolisce, spenta dalle ovvietà dei giornali,

alberi deceduti per fine indegna, non come la carta igienica.

Giovani generazioni crescono sospinte dal vento effimero di valori falsi,

come le griffe comprate al mercatino,

per apparire all’altezza di una società che è solo bassezze,

società che è spinta verso un abisso prolisso.

Attenti, questi tempi sono il preludio di una svolta radicale e armata:

la rivoluzione della patata.

Un sole alto come il mio umore illumina

una città appena sveglia, spettinata da una brezza fresca e leggera,

che si insinua dentro la polo, rinfrescando muscoli appena lavati,

profumati.

Disegno linee curve sull’asfalto,

come pennello due ruote di gomma,

come tela una città ancora deserta.

Imbocco la via, e sento già profumi inebrianti

di calde paste e di miscele di caffè,

e mentre sfilo il casco,

i succhi gastrici mi fanno avere contrazioni da partoriente.

Un sorriso, bello, sincero, solare,

lei è sempre così, in questo bar, a qualunque ora.

“Crema, Marmellata o triste e vuoto?”

Una domanda, tutte le mattine,

e la mia giornata inizia bene.

Entra poca gente, interessata alle notizie inutili

di giornali gettati sui tavoli.

Io no, la mia giornata inizia con le persone,

per sapere cosa pensano, cosa fanno, i loro programmi, i loro sogni.

Voglio i sogni della gente, che mettono in moto la mia fantasia.

Quel sorriso.

Apre al mio cervello,

orizzonti sconosciuti.

Mi sono imbattuto in una di quelle trasmissioni taglia e cuci,

tette alla zuava e zigomi alla babbuino,

in cui due promessi sposi di facevano fare a pezzi,

per essere in forma per la cerimonia.

Mentre bisturi affilati affondavano nelle carni inermi,

mi domandavo se tutto ciò avvicina all’essere quello che uno immagina di se.

Sono me stesso o c’è bisogno d’altro per diventarlo?

Tutta la vita combattiamo contro dei genitori che vogliono importi

il loro giusto modello di vita,

per non ripercorrere gli errori che hanno fatto loro,

dandoci sui nervi dal primo ciuccio,

passando per la maglia di lana

e finendo con chi ti scegli come compagna.

Contro la società consumistica che ci vuole

idioti, sorridenti e ben vestiti,

fotocopie del modello che vende di più sul mercato,

discepoli del dio Prada e della dea giffe,

immolati e affettati come capretti

alla dea della quarta di reggiseno e del tanga brasiliano.

E’ difficile restare se stessi, perchè forse non lo siamo mai stati.

Trovare nella propria anima barlumi di personalità

è come scavare nelle miniere di diamanti:

fatichi fino ad ammazzarti, scavi e scavi e qualche volta trovi qualcosa

che solo dopo un duro lavoro diventa pietra preziosa,

che poi ti vendi per un nuovo cellulare.

Mentre con un occhio controllo lo schermo
e con l’altro il bicchiere di mirto ghiacciato,
sdraiato al sole di un caldo pomeriggio sardo,
ragiono sul senso delle notizie che ci propinano.
Assuefatti da anni di procacità al chilo,
e ovvietà al quintale,
seguaci delle nudità rifatte
e delle notizie ritrattate,
vorrei capire in quale esatto momento,
l’uomo italiano da navigatore e santo
si trasforma in un porco tonto,
mentre la donna da madonna e mecenate ,
s’acconcia da mignotta e sgalletata.
La nazione è la stessa, sdraiata su uno stivale,
in una europa e un mondo che gareggiano a farsi male,
noi invece siam diversi purtroppo, peggiori,
se non cambiamo presto, saran dolori.
Perchè per noi, ormai, non c’è speranza,
occupati come siamo alla nostra panza,
ma per i figli, no, dobbiam combattere,
questo tragico andazzo dobbiamo abbattere,
con un semplice e sereno gesto:
mandare i figli a letto presto.

Ci sono giornate che nascono storte, proseguono sbilenche, finiscono sfracellate.

Oggi è una di quelle.

Bip bip bip, antifurto che suona.. occhio che si apre,

di seguito l’altro per pura cortesia.

Rantolo giù dal letto, sbattendo la testa sulle pareti

come una pallina del minigolf.

Lo fermo, soffocando i suoi lamenti lancinanti nella notte buia e tetra,

ma mi dimentico che , arrogante e stupido, chiamerà i numeri di telefono impostati.

Risultato: bestemmie di genitori, suoceri, cognati, fratelli.

Non mi sono ancora alzato che la mia giornata parte con la zavorra.

Vado al frigo, un bel sorso d’acqua fresca mi chiarirà le confuse idee:

plaf, macchia d’acqua nel pavimento, freezer in panne, tutto scongelato.

grrrrrrrrrrrrr.

Raccolgo gli ultimi frammenti della mia calma per andare a

prendere uno straccio.

La vista è sfocata, ancora, ma non tanto da vedere strani movimenti nel lavello.

Ahhhhh! Formiche!

ma porc. put. vaf. ecche..azz mign. tua sor… mam.. padr…..

Insomma dopo due ore di asciugamenti d’acqua e di sterminio di una tribù improvvida di formiche testarossa,

non so ancora se alzarmi per rischiare l’osso del collo

o trascorrere il resto della giornata nel letto con catetere e flebo a prova di disastri.

Odore strano, molto strano.

Troppo strano. Qualcosa brucia.

Eh se brucia.

Non ci posso credere, il mio lettore Archos va a fuoco!!

Lo butto nel lavandino e vanno in fumo centinaia di ore di playlist e di mix.

La disperazione mi prende.

Mi manca l’arcangelo Gabriele che mi annunci la fine del mondo.

Driinn.

E’ solo la sveglia di mia moglie, che non sarà arcangelo ma almeno angelo.

Nel senso che dorme come un angelo e non si è accorta di nulla.

In una domenica grondante sudore,

dopo aver piacevolmente conversato

su tiscaliforum con un blogger tanto famoso 

quanto difettoso di autoironia e dimestichezza con l’italiano,

rifletto sull’evoluzione della piattaforma tiscaliblog e dei suoi utenti.

Il 30/04/2004 scrivevo il mio primo post,

dopo aver scritto alcuni commenti sul blog di elenoir.

Il nuovo strumento era (ed è) un formidabile mezzo di espressione,

dove chiunque può esprimere qualunque cosa.

Allora sembrava di vivere in un delirio di sensazioni,

confronti, commenti interessanti, polemiche, provocazioni,

poesie, racconti, concetti più o meno profondi.

L’evoluzione degli strumenti di comunicazione

ha fatto sì che democraticamente tutti abbiano un blog,

mille possibilità di esprimersi,

poco tempo da dedicare.

Tanti blogger validi hanno un po’ perso la carica

e hanno cercato altri lidi, forse sbagliando.

E’ indubbio però che, prima la rivoluzione nella grafica,

poi l’indubbia virata di Tiscaliblog su argomenti più giovani

e vicini al target commerciale,

poi ancora e soprattutto la selezione automatica dei blog

in un paniere di qualche centinaio di blog affidabili,

ha portato a una scadente proposta di articoli in home page.

Tra questi parecchi miei, per intenderci.

Non entro nelle scelte editoriali di tiscali,

evidentemente l’impostazione generalista è premiata

maggiormente dagli utenti più giovani.

Trovo però che forse una diversa impostazione

della scelta degli articoli potrebbe riattizzare gli interessi di tanti

blogger che non trovano più gli stimoli di una volta.

Tiscali finora ha garantito parecchia libertà di esprimersi:

spero si continui a confrontarsi senza isterismi da adolescenti

o polemiche di basso livello.

C’è spazio per tutti: Poesia e amenità, copia-incolla,

musica e foto, pezzi di gradevole letteratura.

E anche il mio piccolo e inutile contributo:

ovvietà a costo zero.

Puntuale come le elezioni politiche,

e come lo scandalo su Totti,

arriva il solito bollettino di guerra giornalistico.

No, non parlo delle morti sparpagliate per il mondo,

degli operai che volano dai ponteggi o annegano nei pozzi,

delle vittime del turismo dell’immigrazione.

Parlo del caldo “assassino” che solerti media ci propinano

come fosse l’epidemia del colera.

Infatti dissotterrano il solito servizio sull’ondata di calura,

erano trent’anni che non succedeva,

gli agricoltori sono preoccupati,

gli alberghi sono pieni,

pericolo valanghe in montagna,

e lo propinano ad ogni TG e ad ogni ora.

E dispensano utilissimi cosigli:

non uscite nelle ore calde,

bevete molta acqua,

vestitevi leggeri

e mangiate verdure e frutta.

Ho trovato mio nonno che usciva alle sei del mattino con la bocca piena di cicoria e mele,

gonfio d’acqua come un’otre che si fermava ad ogni lampione più frequentemente del suo cane.

Perchè ci dobbiamo meritare una informazione così insulsa?

Serata Algherese calda, sciami di gente varia, donne succinte e uomini strabuzzanti, dotati di arti – protesi vitree piene di liquidi gialli e rossi, e di vassoietti di sushi con spuntì e philadelphia, che rendono immorale la morte di poveri pesci.

Ascolto il mio amico, mentre mi racconta dei suoi sogni, di scrivere e leggere, di viaggiare e conoscere, mentre una moglie terra terra pensa a come spendere i suoi soldi in cose inutili e avvilenti.

Una attrice conosciuta ma un po’ in disarmo ci sorride, lasciando intravedere il ventre molle e un seno volante. Un senso di pena ci prende, insieme, e uno sguardo commenta per noi la triste scena.

Ragazzine, a frotte, sensuali, forse un po’ mignotte,

uomini, decadenti, spelacchiati, certo parecchio arrapati.

Una vita brulicante che cerca uno scopo nel trascorrere delle ore,

nel consumarsi dei liquidi, nel seccarsi delle gole.

L’estate è anche questo: l’attendi, e quando arriva non sei preparato e ti sfugge velocemente. Finisco il mio vermentino, saluto, vado via.

Ci ho provato, non mi potete rimproverare questo.

Settimane a tentare di capire

l’entusiasmo di tutti,

in un orgasmo generale nazionale,

pompato da giornali, vip e gente normale.

La poesia della parola, vilipesa per l’ego smisurato

di un popolo di guardoni e egocentrici,

attenti a far vedere il lato migliore di se,

ed emergere un poco dalla squallida vita dove sono riposti.

Il pretesto può essere qualunque, spesso politico:

dare addosso a Berlusconi o Veronica,

Bertinotti o Franceschini, non importa.

Fare rumore sì, per essere riconosciuti, per avere molti amici,

per avere il minuto di popolarità.

Cosa vi interessa cosa sto facendo adesso?

Potrei essere in mutande, e non sono un bello spettacolo.

Cosa vi importa di quali sono i cinque libri che preferisco?

FB è un nuovo modo per farsi ì cazzi degli altri,non per socializzare.

Perchè non si pensa veramente a quello che si scrive, se non per dire due fesserie.

Nel blog, nei forum e nelle mail, prima di esprimerti ragioni, controlli, sedimenti, comunichi.

Su Internet come nella vita la comunicazione è importante,

se hai qualcosa da dire che aiuti a capire.

Se il messaggio è fine a se stesso,

non ha senso.

Questa comunicazione minimal-trista l’abbandono,

senza rimpianti.

mail blog e carta stampata,

saranno meglio di questa solenne porcata!

Scrivo da quattro anni, per diletto,

per passare il tempo, per lasciare macchie di me.

Aspetto il momento giusto per dire a tutti chi realmente sono.

Ma in fondo, non so neanche io chi realmente sono.

Sono quello che sta scrivendo alla velocità della luce

cercando di seguire le note di Gillespie,

o quello che oggi ha potato le sue rose?

La mia vita è in questa nicchia?

Il mio Io analogico è così anche fuori dal digitale?

Quanti concetti vengono fuori,

mentre il cervello è lasciato libero di scorrazzare nel prato del nonsense,

senza paletta per gli escrementi.

Osservo gli altri, quelli veri, in carne e ossa,

e inizio a rifugiarmi sempre di più nella sicurezza della barriera digitale.

Facevo così con i libri, ma i personaggi non mi rispondevano.

Ora è diverso, annulli lo spazio e spesso anche il tempo,

conosci il profondo delle persone,

confidi pensieri indicibili.

Siamo evoluti in una entità immateriale,

con un sapere infinito digitale,

rapporti sessuali binari,

spesso solitari.

Dio ci ha dato una vita, noi ce ne creiamo infinite,

parallele o intersecanti,

banali o interessanti,

diventando un essere multiplo sociale,

una perfetta nuova specie animale:

L’uomo multidigitale.

Imbozzolato nel letto, intiepido da uno scaldasonno salvifico,

attendo il mio turno per entrare in doccia,

prima di affrontare le forze della natura per andare a un concerto mattutino.

Volgare e adorata musica Jazz, dopo che ho dovuto sorbire adeguata contropartita

con concerto d’archi su valzer viennesi e operetta in tedesco.

Incipit.

Serata invernale, ma tanto in teatro ci sarà il riscaldamento.

Alla prima in questo teatro di periferia,

rimango parecchio sconcertato: siamo in un teatro o allo zoo?

Decine di donne dal gusto quantomeno dubbio travestite da orsi e volpi,

chiacchiericcia rumorosamente nella hall, mettendomi subito a disagio

con sguardi indagatori sul mio corpo estraneo e soprattutto sotto i 60 anni.

Un orso bianco si avvicina e mi chiede se ho visto un signore con un cappello blu,

dico di no, e lei mi sorride a 12 denti, non di più, credo.

Entriamo, e trovati i posti mi guardo intorno: un teatro moderno,

nel senso recente, di un squallido color bluette, freddo e insignificante.

Fredda ma significante la temperatura.

Forse ho capito perchè è frequentato da animali in pelliccia.

Una signora dietro di noi sbraita perchè un altro signore

le è passata davanti strofinandosi contro.

Il Signore elegante, non obbietta,

ma probabilmente l’unica alternativa sarebbe stata calarsi dall’alto,

vista la stazza del grizzly femmina, parecchio molesta e vendicativa.

Inizia lo spettacolo, dove cinque ragazze e una violinista un po’ andata iniziano il loro rituale,

intermezzato da moine fuori dal tempo e da gesti da grande teatro, ridicoli in un luogo così.

Entra la soprano, vestita come una melanzana viola, e i capelli fritti sul capo.

Canta bene, ed è già qualcosa.

Entrano i ballerini, lei capelli rossi ricci in una nuvola perturbata,

lui cotonato all’indietro come preso dal maestrale impetuoso.

Volano leggeri nella loro triste performance, senza grande tecnica,

dozzinali e inutili.

Continua la serata, mentre la gente applaude per scaldarsi le mani,

e non vede l’ora che sia finita,

tanto che alla fine del concerto, prima dei soliti bis programmati,

la gente si alza e fa per andare, prima di riprecipitarsi seccata dal

prolungarsi di questa inutile e ghiacciata agonia.

I ringraziamenti degli artisti concludono questa serata

e usciti fuori ci lanciamo nel caldo riparo della nostra macchina.

Valzer viennesi? Al concerto di Capodanno, a casa e al caldo!

Ho ragione a meritarmi un bel concertino jazz?

Buona domenica

La sigla di Studio Aperto, l'inizio della fine!

Non ho mai capito l’utilità di Studio Aperto… cioè un sedicente telegiornale che ha fatto dello sciacallaggio sul “GIALLO DI COGNE”(e simili) e del gossip il proprio marchio distintivo. Già analizzando le due cose cioè: la Franzoni che piange disperata e la Marini che litiga con il fidanzato di turno, si capisce che sono due estremi fastidiosissimi già da sopportare presi singolarmente figuriamoci ad unirli! Il tutto condito con delle musichette strappa lacrime come colonna sonora, sono sempre quelle tra l’altro, sia che si tratti del sempre verde “GIALLO DI COGNE” sia che per 2 cuccioli abbandonati sull’autostrada, sia che Pamela Prati confessi di essere un uomo!Sempre quelle, inevitabilmente le stesse. Un altro fattore veramente odioso è la voce che definirei LACRIMOSA nei servizi, cioè quella voce triste, mogia mogia e da vittima, di solito tipica nelle adolescenti appena lasciate dal fidanzato per la loro migliore amica, UNO STRAZIO! Studio Aperto sembra tratto da un b-movie fantascientifico, è tremendamente TRASH, è sensazionalista, è strillone, è una chiavica! Tra i vari difetti che ha potuto vantare nella sua brillante storia ci sono anche tre direttori di eccezione: il “simpaticissimo” Paolo Liguori, la voce più bella della TV: Mario Giordano (che difese il tg dicendo che ha un “taglio giovane” ma che noi giovani siamo così stupidi per te??) ci tengo a precisare che il “mostro” fu fondato nientepopodimenoche da Emilio Fede! Allora giustamente voi mi direte: E cosa ti aspettavi? Eh lo so, sono un sognatore.  Di Studio Aperto disprezzo anche i collegamenti troncati con la motosega; scienziati, inviati, direttori, giornalisti, testimoni, spesso vengono chiamati al telefono per sentire il loro parere, ma dopo 30 secondi di collegamento, il presentatore di turno, inizia a dire “ok, grazie, sì, grazie mille, abbiamo capito, alla prossima, si, ok, abbiamo capito, va bene, puoi smettere, smettila, grazie” tanto vale dirgli “ZITTO IDIOTA!”. Altro capitolo sono i presentatori da studio, non so come mai, ma le donne hanno regolarmente il nasone, salvo rari casi, e gli uomini sembrano sbattuti lì un po’ per caso, tipo passanti. Ma una cosa ho sempre apprezzato di Studio Aperto: la fascia oraria. Una fascia umile, le 12.30 e le 18.30, prima di tutti gli altri un po’ ad ammettere che in effetti non c’è paragone, non possiamo competere allora iniziamo prima, almeno poi cambiano e si vedono quelli seri, una sorta di umiltà intrinseca come a dire “lo so, siamo scrausi”. Questo fatto mi ha sempre tranquillizzato, pensavo: “ah, menomale lo sanno pure loro allora” e quindi ritenevo che un modello così scrauso di telegiornale non potesse mai fare scuola, eppure… ci sono riusciti. Guardatevi il TG5, il TG2 e alcuni servizi del TG1 e ditemi se non si stanno trasformando in studio aperto… musichette, sensazionalismo, notizie inutili, presunti “tagli giovanili”… VI PREGO NO! FERMATEVI! Non ci voglio credere, fermate questa deriva studiapertiana! CHIUDETE QUESTO STUDIO, VI PREGO!

non posso non segnalare: odiostudioaperto.blogspot.com

Sotto una veranda legnosa appeso

come un salame ad una sedia in corda,

subisco uno scirocco sfacciato fradicio,

mitigandolo con un vinello rosso torbido,

ragionando su stelle e pianeti,

e su cefali arrosto con alloro e sale.

Amo il momento del buio, del silenzio di una città che in lontananza si rilassa,

di migliaia di persone che pensano un po’ a loro

e meno a lavori sempre più tristi.

Il giardino respira, lo sento.

Ha un fiato buono,

meglio del mio avvinazzato

con sentore di mandorle e di

pesce arrosto.

A cosa serve vivere?

Forse a vedere fin dove riusciamo ad arrivare senza impazzire?

Fare il contadino è più importante che fare l’ingegnere?

Un sorso, ancora.

Tre motivi per vivere, tirali subito fuori.

Al primo leggere, al secondo la musica, al terzo il vino.

Quindi adesso smetto di scrivere, prendo un libro e metto su un disco:

e arrangiatevi

Il tempo avanza, inesorabilmente.

Il mio cuore arranca, in questa vita complicata e multipla,

fatta di sfaccettature digitali,

facebook astrali, blog ancestrali,

rapporti eterei interpersonali.

L’io si frantuma in decine di pezzetti,

e le briciole le spargo nello spazio digitale,

creando una mappa del tesoro,

che solo chi ha pazienza può decifrare.

Sempre che interessi a qualcuno.

La semplicità è ormai preistoria,

sepolta da strati di mille impegni,

troppi stimoli e poco tempo per seguirli,

bene.

Sto migliorando, o sto cadendo verso il fondo?

Non capisco se ha senso avere queste conoscenze,

o sarebbe meglio averne meno ma più piene,

coscienti.

La mia coscienza ha bisogno di riposo,

di pochi concetti,

di reali problemi.

La strada la voglio dritta

e con poche traverse..