Ieri, nel tardo pomeriggio, mi trovavo in centro città per commissioni e camminavo in modo affrettato perchè iniziava a diventare buio. Nell’attraversare un giardino con le aiuole piene di fiori autunnali, con i viali tappezzati di foglie secche dai vari colori: giallo oro, arancio, rosso, verde, marrone, notavo su una panchina illuminata da un lampione, due ragazzi seduti abbracciati che si baciavano, incuranti del freddo e della gente. Nell’osservarli mi si è scaldato il cuore, tutta l’agitazione che avevo per la fretta mi è passata di colpo e provando una dolcezza infinita nei loro confronti mi è venuta in mente la poesia di Jaques Prèvert “I ragazzi che si amano”.

I ragazzi che si amano si baciano in piedi

Contro le porte della notte

E i passanti che passano li segnano a dito

Ma i ragazzi che si amano

Non ci sono per nessuno

Ed è la loro ombra soltanto

Che trema nella notte

Stimolando la rabbia dei passanti

La loro rabbia il loro disprezzo le risa la loro invidia

I ragazzi che si amano non ci sono per nessuno

Essi sono altrove molto più lontano della notte

Molto più in alto del giorno

Nell’abbagliante splendore del loro primo amore.

Jacques Prévert (4 febbraio 1900-11 aprile 1977). Di sangue brettone, schivo, testardo, ribelle e sentimentale conservò tale carattere nelle sue composizioni.

Questo amore
Così violento
Così fragile
Così tenero
Così disperato
Questo amore
Bello come il giorno
Cattivo come il tempo
Quando il tempo e cattivo
Questo amore così vero
Questo amore così bello
Così felice
Così gioioso
Così irrisorio
Tremante di paura
come un bambino quando è buio
Così sicuro dì sé
Come un uomo tranquillo
nel cuore della notte
Questo amore che faceva paura
Agli altri
E li faceva parlare e impallidire
Questo amore tenuto d’occhio
Perché noi lo tenevamo d’occhio
Braccato ferito calpestato
fatto fuori negato cancellato
Perché noi l’abbiamo braccato
ferito calpestato fatto fuori
negato cancellato
Questo amore tutt’intero
Così vivo ancora
E baciato dal sole
E’ il tuo amore
E’ il mio amore
E’ quel che è stato
Questa cosa sempre nuova
Che non è mai cambiata
Vera come una pianta
Tremante come un uccello
Calda viva come l’estate
Sia tu che io possiamo
Andare e tornare possiamo
Dimenticare
E poi riaddormentarci
Svegliarci soffrire invecchiare
Addormentarci ancora
Sognarci della morte
Ringiovanire
E svegli sorridere e ridere
Il nostro amore non si muove
Testardo come un mulo
Vivo come il desiderio
Crudele come la memoria
Stupido come i rimpianti
Tenero come il ricordo
Freddo come il marmo
Bello come il giorno
Fragile come un bambino
Ci guarda sorridendo
Ci parla senza dire
E io l’ascolto tremando
E grido
Grido per te
Grido per me
Ti supplico
Per te per me per tutti quelli che si amano
E che si sono amati
Oh sì gli grido
Per te per me per tutti gli altri
Che non conosco
Resta dove sei
Non andartene via
Resta dov’eri un tempo
Resta dove sei
Non muoverti
Non te ne andare
Noi che siamo amati noi t’abbiamo
Dimenticato
Tu non dimenticarci
Non avevamo che te sulla terra
Non lasciarci morire assiderati
Lontano sempre più lontano
Dove tu vuoi
Dacci un segno di vita
Più tardi, più tardi, di notte
Nella foresta del ricordo
Sorgi improvviso
Tendici la mano
Portaci in salvo.

(Jacques Prévert)

Sarà il periodo particolare o non so che altro ma mi è tornata alla mente questa bellissima poesia di Prévert, con cui innauguro questa nuova sezione del blog, Locanda Almayer (ovvero pause dal cammino).

The relationships between directors and their screenwriters are often complicated.  Ranging from the contempt of Alfred Hitchcock, who often refered to his writers as “stooges”, to the more respectful attitude of Arthur Hiller, who once said, “I get on my knees to a good writer.” 

Film, of course, is a collaborative art and debate over which creative artist is most responsible for a film’s quality has been on going since the dawn of cinema.  Out of dozens of people involved in the production of any film, the field of contenders was whittled down to the director and the screenwriter.  Those siding with the former argued that the director is the main contributor to pictorial design in a medium that is essentially visual.  The supporters of the latter maintained that the writer was most responsible for a film’s themes as developed through plot, character and dialogue.  The belief that the director was the principal creator of a film production was given greater impetus in the 50’s with the introduction of the “auteur theory” as presented by the critics of the French film magazine “Cahiers du Cinema.”  The theory’s tenets, first formulated by Francois Truffaut, himself destined for superstar director status, stated that certain directors had not only an overwhelming technique as displayed in their mise-en scène, but were most responsible for their film’s overall qualities such as consistency of theme.  The theory has its detractors, especially among screenwriters and other creative artists involved in film.  An industry wag once suggested that the “auteur theory” is the art of making the screenwriter, cinematographer, production designer, editor and countless others disappear. 

Among the most prominent of the above implied magicians was Alfred Hitchcock.  One of his most frequent collaborators was John Michael Hayes who in the 1950’s scripted some of Hitchcock’s most famous and successful films, including REAR WINDOW (1954) and TO CATCH A THIEF (1955).  A good example of Hitchcock’s dismissive attitude can be found in an incident where Hayes proudly showed the director a ceramic statuette he had won for writing REAR WINDOW.  “They make toilet bowls out of the same thing,” was Hitchcock’s crude response to the Edgar Allan Poe award. 

Despite such attitudes, several directors have forged relationships with writers that are very different.  Even though he became one of the most respected directors in Hollywood history, Billy Wilder always considered himself primarily a screenwriter.  Unusual in an industry and town that, to put it mildly, always looked down on writers.  Wilder began a writing partnership with Charles Brackett in the 1930’s and within a few years was directing such Wilder/Brackett screenplays as THE LOST WEEKEND (1945) and the terrifyingly cynical SUNSET BOULEVARD (1950, with D.M. Marshman).  The latter was a bitter story of a defeated Hollywood screenwriter.  He later began writing with I.A.L. Diamond, directing their works SOME LIKE IT HOT (1959) and THE APARTMENT(1960) among others.  The partnership lasted untill the 1980’s.  Perhaps because he continued as a writer, Wilder never took on airs as the great director.  After all, the films he directed were always distinguished by their smart dialogue and characterizations-hallmarks of good screenplays-and not by anything inherent in Wilder’s mise-en scène.  Wilder poked fun at the film world’s attitude toward writers with his gently mocking tombstone epitaph, “I’m a writer.  But then nobody’s perfect.” A joke, of course, but also a clever reminder of the final line from SOME LIKE IT HOT, one of Wilder and Diamonds greatest achievements. 

In 1976 Martin Scorsese and Paul Schrader made TAXI DRIVER , the most important of their frequent collaborations.  A close examination reveals Schrader as the primary creative force behind the film.  Scorsese’s camera pyrotechnics are impressive, but it is a piece driven by character and shocking acts of violence, and Schrader wrote the whole thing with a gun next to his typewriter.  Of course, much of the film is improvised by the cast, which adds yet another dimension to the idea of film as a meeting of minds. 

There are frequent examples of usually terrible directors clicking with a talented writer and providing audiences with an unusually good film.  Such a lucky fellow was Brian de Palma with THE UNTOUCHABLES (1987).  David Mamet was responsible for the script. 

Ironically, the French, who gave birth to the “auteur theory”, also placed a premium on dialogue writers like Henri Jeanson.  Also of note is the major role writers played in one of the most important movements in French film history.  Jacques Prévert working with director Marcel Carné created films like PORT OF SHADOWS (1938) and DAYBREAK (1939), both bolstered by Prévert’s poetic voice.  The latter about a murderer cornered in his attic by police, was a masterpiece of the school of “poetic realism.”   The movement was characterized by romanticism tempered by a profound pessimism about the human condition, but with a deeply felt optimism about the power of film art.

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Demonios y maravillas
Vientos y mareas
A lo lejos ya el mar se ha retirado
Y tú
Como un alga dulcemente acariciada por el viento
En las arenas del viento te agitas entre sueños
Demonios y maravillas
Vientos y mareas
A lo lejos ya el mar se ha retirado
Pero en tus ojos entreabiertos
Han quedado dos pequeñas olas
Demonios y maravillas
Vientos y mareas
Dos pequeñas olas para ahogarme.

.
Jacques Prévert
Arenas movedizas
.

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Pintar primero una jaula

con la puerta abierta

pintar después algo bonito

algo simple, algo bello,

algo útil para el pájaro.

Apoyar después la tela contra un árbol

En un jardín en un soto

o en un bosque esconderse tras el árbol

Sin decir nada, sin moverse

A veces el pájaro llega enseguida

Pero puede tardar años

antes de decidirse.

No hay que desanimarse

Hay que esperar

Esperar si es necesario durante años

La celeridad o la tardanza

En la llegada del pájaro

No tiene nada que ver

Con la calidad del cuadro.

Cuando el pájaro llega, si llega

observar el más profundo silencio

esperar que el pájaro entre en la jaula

y una vez que haya entrado

cerrar suavemente la puerta con el pincel.

Después borrar uno a uno todos los barrotes

cuidando de no tocar ninguna pluma del pájaro.

Hacer acto seguido, el retrato del árbol,

escogiendo la rama más bella para el pájaro,

Pintar también el verde follaje

Y la frescura del viento,

El polvillo del sol

y el ruido de los bichos de la hierva en el calor estival

y después esperar

que el pájaro se decida a cantar.

Si el pájaro no canta, mala señal,

Señal de que el cuadro es malo,

Pero si canta es buena señal,

Señal de que podéis firmar.

Entonces arrancadle delicadamente

una pluma al pájaro

Y escribid vuestro nombre

En un ángulo del cuadro.

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Jacques Prévert

Para hacer el retrato de un pájaro

adică, la simbolişti

reiau nu doar din lipsă de timp un fragment dintr-un text mai vechi, scris  tot pe acest blog

şi ca să rămîn eu însămi şi astăzi, îl aleg pe scumpul (de) Prevert;
şi -cine ştie?- poate pînă la sfîrşitul zilei…. se trezeşte şi mintea mea şi găseşte şi altceva, în afara celor ‘absolut obligatorii’….
cu un zîmbet de mulţumire, îmi aduc aminte si spun, nu doar în gînd, astea:
Jacques Prevert - Sunt Aşa Cum Sunt
Când îmi e de râs,
Râd în hohot, da.
Drag mi-e cui sunt draga.
Oare-i vina mea
Daca nu-i acelasi?
Daca ba e unul,
Ba-i altcineva?
Sunt asa cum sunt.
N-am ce sa va fac
Nu ma pot schimba.
M-am nascut sa plac
Asa mi-este dat.
Am tocuri prea-nalte
Mijloc prea cambrat
Sânul mult prea tare
Ochi prea-ncercanat…
Ei, si-apoi
Ce treaba-aveti voi?
Sunt asa cum sunt.
Cui ma place plac.
Ce treaba-aveti voi
Ce mi-s-a-ntâmplat?
Draga-am fost cuiva
Cineva-mi fu drag,
Dragi ca doi copii
Care se au dragi
Simplu: dragi, dragi, dragi…
Ce ma iscoditi?
Traiesc sa va plac
N-am ce sa va fac.

“Las flores los jardines los surtidores las sonrisas

Y la dulzura de vivir

Un hombre está ahí en el suelo y se baña en su sangre

Los recuerdos las flores los surtidores los jardines

Y los sueños infantiles

Un hombre está ahí en el suelo como un fardo sangrante

Las flores los surtidores los jardines los recuerdos

Y la dulzura de vivir

Un hombre está ahí en el suelo como un niño dormido.

Jacques Prévert: “El fusilado“

(Imagen.-He Zubin.-2007.-Artspace/ Virginia Miller Galleries.- Miami.-Florida.-USA.-artnet)

Pai nosso que estás no céu, por favor, fique aí.

- Jacques Prévert (4 de fevereiro de 1900 — 11 de abril de 1977) foi um poeta e roteirista francês.

Após o sucesso da sua primeira coletânea de poesias, Paroles (1946), Prévert torna-se um grande poeta popular, graças à sua linguagem familiar, seu senso de humor, seus hinos à liberdade e ao jogo que faz com as palavras. Seus poemas passam a serem estudados em todas as escolas francesas do mundo, conquistando o reconhecimento internacional.

Poeta e roteirista, Jacques Prévert ironiza os usos e costumes, o clero, a igreja. Cria os roteiros e diálogos de grandes filmes franceses pertencentes à escola do realismo poético, realizados em sua maioria por Jean Renoir e Marcel Carné.

Compositor, ele escreve a música “Les Feuilles Mortes”, que foi muito famosa em seu tempo, na voz de Ives Montand. Mais tarde, Serge Gainsbourg compôs uma música chamada “La chanson de Prevért” que faz referência à canção citada mais acima.

Fonte: Wikipedia

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En Arlés donde rueda el Ródano
a la luz atroz del mediodía
un hombre de fósforo y de sangre
emite un lamento obsesivo
como una mujer que alumbra un hijo
y el paño se enrojece
y el hombre huye gritando
perseguido por el sol
un sol de un amarillo estridente
hacia el burdel junto al Ródano
El hombre llega como un rey mago
con su regalo absurdo
tiene la mirada azul y dulce
la verdadera mirada lúcida y loca
de aquellos que han dado todo a la vida
de aquellos que no son celosos
y muestra a la pobre criatura
su oreja que yace en el paño
y ella llora sin comprender nada
soñando tristes presagios
la tierna y horrorosa valva
donde las penas del amor muerto
y las voces inhumanas del arte
se mezclan con los murmullos del mar
y van a morir sobre el embaldosado
en el cuarto donde el edredón rojo
de un rojo repentino y resplandeciente
mezcla este rojo tan rojo
con la sangre mucho más roja todavía
de Vincent medio muerto
Y tranquilo como la imagen misma
de la miseria y el amor
la criatura desnuda y solitaria sin edad
contempla al pobre Vincent
fulminado por su propia tempestad
que se desploma sobre las baldosas
tendido sobre su cuadro más bello
y la tempestad se va calmada e indiferente
haciendo rodar ante él sus grandes barriles de sangre
la deslumbrante tempestad del genio de Vincent
y Vincent se queda allá durmiendo soñando roncando
y el sol por encima del burdel
como una loca naranja en un desierto sin nombre
el sol sobre Arlés
aullando gira alrededor

.

Jacques Prévert
El lamento de Vincent
.

Raccolta, queste le mie preferite:

“Sono quella che sono”

Sono quella che sono
Sono fatta così
Se ho voglia di ridere
Rido come una matta
Amo colui che m’ama
Non è colpa mia
Se non e sempre quello
Per cui faccio follie
Sono quella che sono
Sono fatta così
Che volete ancora
Che volete da me
Son fatta per piacere
Non c’e niente da fare
Troppo alti i miei tacchi
Troppo arcuate le reni
Troppo sodi i miei seni
Troppo truccati gli occhi
E poi
Che ve ne importa a voi
Sono fatta così
Chi mi vuole son qui
Che cosa ve ne importa
Del mio proprio passato
Certo qualcuno ho amato
E qualcuno ha amato me
Come i giovani che s’amano
Sanno semplicemente amare
Amare amare…
Che vale interrogarmi
Sono qui per piacervi
E niente può cambiarmi

“Questo Amore”

Questo amore
Così violento
Così fragile
Così tenero
Così disperato
Questo amore
Bello come il giorno
Cattivo come il tempo
Quando il tempo e cattivo
Questo amore così vero
Questo amore così bello
Così felice
Così gioioso
Così irrisorio
Tremante di paura come un bambino quando e buio
Così sicuro dì sé
Come un uomo tranquillo nel cuore della notte
Questo amore che faceva paura
Agli altri
E li faceva parlare e impallidire
Questo amore tenuto d’occhio
Perché noi lo tenevamo d’occhio
Braccato ferito calpestato fatto fuori negato cancellato
Perché noi l’abbiamo braccato ferito calpestato fatto fuori negato cancellato
Questo amore tutt’intero
Così vivo ancora
E baciato dal sole
E’ il tuo amore
E’ il mio amore
E’ quel che e stato
Questa cosa sempre nuova
Che non e mai cambiata
Vera come una pianta
Tremante come un uccello
Calda viva come l’estate
Sia tu che io possiamo
Andare e tornare possiamo
Dimenticare
E poi riaddormentarci
Svegliarci soffrire invecchiare
Addormentarci ancora
Sognarci della morte
Ringiovanire
E svegli sorridere ridere Il nostro amore non si muove
Testardo come un mulo
Vivo come il desiderio
Crudele come la memoria
Stupido come i rimpianti
Tenero come il ricordo
Freddo come il marmo
Bello come il giorno
Fragile come un bambino
Ci guarda sorridendo
Ci parla senza dire
E io l’ascolto tremando
E grido
Grido per te
Grido per me
Ti supplico
Per te per me per tutti quelli che si amano
E che si sono amati
Oh sì gli grido
Per te per me per tutti gli altri
Che non conosco
Resta dove sei
Non andartene via
Resta dov’eri un tempo
Resta dove sei
Non muoverti
Non te ne andare
Noi che siamo amati noi t’abbiamo
Dimenticato
Tu non dimenticarci
Non avevamo che te sulla terra
Non lasciarci morire assiderati
Lontano sempre più lontano
Dove tu vuoi
Dacci un segno di vita
Più tardi, più tardi, di notte
Nella foresta del ricordo
Sorgi improvviso
Tendici la mano
Portaci in salvo.
 
“Prima Colazione”

Lui ha messo
Il caffè nella tazza
Lui ha messo
Il latte nel caffè
Lui ha messo
Lo zucchero nel caffellatte
Ha girato
Il cucchiaino
Ha bevuto il caffellatte
Ha posato la tazza
Senza parlarmi
S’è acceso
Una sigaretta
Ha fatto
Dei cerchi di fumo
Ha messo la cenere
Nel portacenere
Senza parlarmi
Senza guardarmi
S’è alzato
S’è messo
Sulla testa il cappello
S’è messo
L’impermeabile
Perché pioveva
E se n’è andato
Sotto la pioggia
Senza parlare
Senza guardarmi,
E io mi son presa
La testa fra le mani
E ho pianto.

“Canzone”

Che giorno e tutti i giorni
Amica mia
E’ tutta la vita
Amore mio
Noi ci amiamo noi viviamo
Noi viviamo noi ci amiamo
E non sappiamo cosa sia la vita
Cosa sia il giorno
E non sappiamo cosa sia l’amore.

“Primo Giorno”

Lenzuola bianche in un armadio
Lenzuola rosse in un letto
Un figlio in una madre
La madre nei dolori
Il padre davanti alla stanza
La stanza nella casa
La casa nella città
La città nella notte
La morte in un grido
E il figlio nella vita.

“Paris at Night”
Tre fiammiferi accesi uno per uno nella notte
Il primo per vederti tutto il viso
Il secondo per vederti gli occhi
L’ultimo per vedere la tua bocca
E tutto il buio per ricordarmi queste cose
Mentre ti stringo fra le braccia.

“Il tempo Perso”
Davanti alla porta dell’officina
l’operaio s’arresta di scatto
il bel tempo l’ha tirato per la giacca
e come egli si volta
e osserva il sole
tutto rosso tutto tondo
sorridente nel suo cielo di piombo
strizza l’occhio
familiarmente
Su dimmi compagno Sole
forse non trovi
che è piuttosto da coglione
offrire una simile giornata
a un padrone?

“Adesso sono cresciuto” Bambino
ho vissuto piacevolmente
il riso sfrenato tutti i giorni
il riso sfrenato veramente
e poi una tristezza talmente triste
qualche volta tutti e due contemporaneamente
Allora mi credevo disperato
Insomma mi mancava la speranza
non avevo nient’altro che la vita
ero intatto
ero contento
ed ero triste
ma non fingevo mai
Conoscevo il gesto per restare vivo
Scuotere il capo
per dir no
scuotere il capo
per non far entrare le idee delle persone
Scuotere il capo per dir no
e sorridere per dir sì
sì alle cose e agli esseri
agli esseri e alle cose da guardare e carezzare
da amare
da prendere o lasciare
Ero com’ero
senza un pensier mio
E quando mi occorrevano le idee
per compagnia
io le chiamavo
Ed esse venivano
e dicevo sì a quelle ch’eran gradite
le altre le buttavo
Adesso son cresciuto
e le idee anche
ma son sempre delle grandi idee
delle belle idee
delle ideali idee
Ed io rido sempre loro in faccia
Ma esse mi aspettano
per vendicarsi
e divorarmi
un giorno quand’io sarò stanchissimo
Ma all’angolo di un bosco
le aspetto anch’io
e taglierò loro la gola
e spezzerò loro l’appetito.

“Quando tu dormi”
Tu di notte dormi
e io invece ho l’insonnia
io ti vedo dormire
questo mi fa soffrire
Hai gli occhi chiusi il lungo corpo disteso
E’ buffo ma tutto questo mi fa piangere
poi d’improvviso eccoti sorridere
ridi di gusto mentre dormi
ma dove sei in quel momento
per dove sei partito mi domando
magari con un’altra donna
molto lontano e in un altro paese
per ridere di me insieme a lei
Tu di notte dormi
e io invece ho l’insonnia
io ti vedo dormire
questo mi fa soffrire
Quando tu dormi non so se mi ami
sei qui con me eppure sei distante
io tutta nuda mi sto aggrappando a te
ma è come se io fossi lontana
eppure sento il tuo cuore che batte
ma non so se batte per me
non so più niente non ne so più niente
vorrei che il tuo cuore non battesse più
se un giorno tu non dovessi più amarmi
Tu di notte dormi
e io invece ho l’insonnia
io ti vedo dormire
questo mi fa soffrire
Tutte le notti io piango tutta la notte
e tu sogni e tu sorridi
ma tutto ciò non può durare
certo una notte io ti ucciderò
e i tuoi sogni allora finiranno
e poiché anch’io mi ucciderò
anche la mia insonnia potrà avere fine
e i nostri due cadaveri di nuovo assieme
dormiranno nel letto nuziale
Tu di notte sogni
e io invece ho l’insonnia
io ti vedo sognare
e questo mi fa piangere
Ecco il giorno e subito ti svegli
e proprio a me sorridi
sorridi con il sole
e io non penso più alla notte
dici quelle parole sempre quelle
e io come sempre rispondo

“Narciso”
Nudo si bagna Narciso
e fanciulle graziose vengono a vederlo
Narciso esce dall’acqua le avvicina e s’accorge
di non essere più come prima
Di lui qualcosa è mutato
S’accarezza con la mano
meravigliato di mostrare senza volere senza sapere
come un giovane stallone
le prove della sua virilità che nasce
Torna nell’acqua
più abbagliato che impacciato
E guarda le fanciulle
e
mezzo immerso nell’acqua ancora si guarda
E per un
fenomeno di rifrazione
vede un bastone spezzato
Così s’annega
Infantile deluso disperato.

Edizioni Salani – Comprato Dicembre 1997 – Letto fine 1997 e 1998 mentre stavo in Casa con Valentina – L’ho regalato ad Elisa a Cecina – Giudizio ***1/2

Jacques Prevert su Wiki

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Un hombre entra en la tienda de la florista
y elige flores
la florista envuelve las flores
el hombre se lleva la mano al bolsillo
para buscar el dinero
el dinero para pagar las flores
pero al mismo tiempo se lleva
súbitamente
la mano al corazón
y cae

Al mismo tiempo que cae
el dinero rueda por el suelo
y también las flores caen
al mismo tiempo que el hombre
al mismo tiempo que el dinero
y la florista se queda allí
ante el dinero que rueda
ante las flores que se marchitan
ante el hombre que se muere
sin duda todo es muy triste
es necesario que la florista
haga algo
pero no sabe qué hacer
no sabe
por dónde empezar

Hay tantas cosas por hacer
con ese hombre que se muere
esas flores que se marchitan
y ese dinero
ese dinero que rueda
que no deja de rodar.

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Jacques Prévert. En la tienda de la florista

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