Nous recevons Yvan Pommaux

Samedi 28 Novembre 2009

à 16 H30

Angelot du lac, Yvan Pommaux, l’école des loisirs, 9,90 euros

Le grand sommeil, Yvan Pommaux, l’école des loisirs, 5,50 euros

Marion Duval, Sos éléphants, Yvan Pommaux et Philippe Masson, Bayard jeunesse, 8,90 euros

Je me souviens, Georges Perec, Yvan Pommaux, éditions du sorbier, 10,50 euros

]]> http://toulousestreet.wordpress.com/2009/11/04/dancing-madly-backwards/ Wed, 04 Nov 2009 17:21:29 +0000 mf http://toulousestreet.wordpress.com/2009/11/04/dancing-madly-backwards/

The old bricks of the Lafitte Housing Project are gone, leaving just a scar of tall grass and piles of dirt, a thin stump forest of new pilings naked and brown rising up like the dead cypress trees in Bienvenue and St. Bernard, like the gray leafless forest that lines the I-10 West. The good red brick, laid half a century ago by the hands of craftsmen from the Seventh Ward, is gone. The buildings that crouched on their stoops like museum lions watching the traffic on Orleans Avenue roll by are just another fading Polaroid in a city of long memory

Soon the Tyvek-wrapped sticks will rise up overnight like toadstools to replace them; trading sheetrock for plaster, vinyl siding for masonry, cement steps for a blue-roofed porch, and the street will never be the same. The place will smell of fresh plastic like a new car, will smell like Houston or Atlanta or Charlotte instead of coffee or beans or sweet olive and something deep inside us will vanish as the old buildings vanished, replaced with a vague sadness; not just those who raised families and grew old in those bricks but all of us who have traveled Orleans Avenue as the short route from Mid-City and the Lake to downtown.

The landscape changes gradually down here, houses slowly settling and sagging between the shoulder joints like old men collapsing in a chair for a nap; swallowed by vines with old Creole roots that once strangled trees before the woods back of town were cut for lumber, before that wood turned into the rows of houses that stand in their place; the roads crumbling bit by bit as if the asphalt were trying to turn to back to oil and work its way down into the ground from whence it came.

Not much else is really changed on Orleans. From the old can factory out by my house converted to shops and condos, across the bayou to the rows of shotguns that still line the street in various states of repair and habitation. Up at the busy corner of Broad the old Ruth’s Chris building still stands across from the Zulu Social Aid & Pleasure Club. The abandoned neighborhood clinic still hoists the Carver movie house sign, the marquee with old pre-flood messages that once listed Blackula and Super Fly still stands, an old mural of a street car carrying children into their check ups slowly fading, the small frame chapels and big brick churches still advertise services. So little is different.

As you roll up to Galvez, where the other day I saw a flock of domestic ducks escaped from someone’s yard, you reach the corner where the chain-link wrapped fields begin, not an inviting field of the sort that makes people drive slow through the park even when they’re supposed to be in a hurry but a vast absence where Lafitte once stood. Soon there will be bright new buildings in cheerful colors with carefully chosen factory accents to try to blend in but it won’t work. I hope the new tenants are happy. No more fighting the Housing Authority or the shotgun slumlords. Lights that light and water that runs and stoves that cook, no asbestos or lead but instead that new car smell to match the aroma of that new sofa on easy terms from the place on St. Claude where the guy on TV says, “let ‘em have it.”

They’re going to redo Orleans Avenue as well, strip it down to the bones and pour it new, smooth and level, but I think once the oil-spill-sheen blue and green siding starts to go on the new apartment blocks I’ll begin driving up Bienville to work. I want to be happy for the lucky few who get new homes in the old neighborhood, who can still walk to church or Willie Mae’s or up to some old, familiar bar for a beer with friends. I am happy for them, but I won’t want to look at the place. I’ve spent my time in the east and north, in towns where the settlers cabin at the county museum is not as old as bathtubs I’ve sat in here in New Orleans, places where the local natives haven’t been on that particular land as long as my family’s been in Lafourche. If I wanted Houston or Atlanta, or even the raw suburbs of the Northshore or Baton Rogue, I could move there in a minute and save a pile of money and trouble, but I don’t.

Maybe it’s just me. I know my wife would love to move out to the lake, to a nice stick built brick box plopped onto a broad green lawn but the idea repels me just as the thought of the yolk yellow and slime green apartments rising up on Orleans repels me. I think the plot of The Curious Case of Benjamin Buttons is just a clever device of F. Scott Fitzgerald’s, something to catch an editor’s eye back when selling stories meant money. Still, it resonates here (where the story is partly set) in a peculiar way. Remember Fitzgerald spent a month on Prytania, looking out over Lafayette Cemetery and walking those broken sidewalks of slick brick. Perhaps something planted itself in his mind over those weeks, this feeling I have that some of us are drawn here not to live out our futures but are instead arebpulled backwards by the undertow of history all around us, into a life the rest of the world has been shedding like last year’s styles since the Jazz Age, until we are those old men from my analogy sagging in our chairs, the last view through our fluttering eyelids before we nap old, comfortable and familiar, the landscape of memory spread out before us in the afternoon sun.

“Je me souviens” est la devise du Québec.

Son origine :

En concevant en 1883 les plans du Palais législatif de Québec (aujourd’hui l’Assemblée nationale), Eugène-Étienne Taché (1836-1912), architecte et sous-ministre des Terres de la Couronne, fit graver dans la pierre, sous les armes du Québec qui apparaissent au-dessus de la porte principale du parlement, la devise Je me souviens. Elle fut utilisée et désignée comme la devise du Québec durant plusieurs décennies. L’adoption en 1939 de nouvelles armoiries du Québec sur le listel desquelles elle figure, raffermit son caractère officiel.

Sa signification :

En l’absence de textes où Eugène-Étienne Taché expliquerait ses intentions, c’est en se plaçant dans le contexte où il a créé cette devise qu’on peut en comprendre la signification. Taché a conçu la décoration de la façade de l’hôtel du Parlement comme un rappel de l’histoire du Québec. Il en a fait un véritable Panthéon. Des bronzes y représentent les Amérindiens, les explorateurs, les missionnaires, les militaires et les administrateurs publics du Régime français, ainsi que des figures du Régime anglais, comme Wolfe, Dorchester et Elgin. D’autres éléments décoratifs évoquent des personnages ou des épisodes du passé et Taché avait prévu de l’espace pour les héros des générations à venir. La devise placée au-dessus de la porte principale résume les intentions de l’architecte : Je me souviens… de tout ce que cette façade rappelle.

NB : http://www.drapeau.gouv.qc.ca/devise/devise.html

A tale of old men and the sea, of old men and the south, of old men everywhere from Salmon Rushdie courtesy of The New Yorker online. To share the last lines is not really a spoiler, when the opening lines clearly prefigure the end. And it is the getting there from the first to the last that is the joy of this.

The observance of Halloween, that has become just another excuse to turn over the season aisles for new merchandise masks the deeper, darker meanings of the date our pagan friends call Samhain and which is tied to what our Mexican neighbors call the Day of the Dead. I have no fun plans for this weekend so I find myself contemplating the more serious associations of All Hallow’s Eve and All Saints Day. I don’t intend to be a killjoy because you have a costume and are bound for Frenchman Street and I am not. I probably spend more time than most people thinking about these issues, more time Remembering, so maybe its a good thing to grasp this spoke of the wheel a bit more firmly and with purpose.

So, to share the true spirit of this weekend here is brief excerpt of a wonderful story on Floods, Death and Ghosts, things which people in New Orleans know like no others. It is the tale of two old men that culminates in the Tsunami of 2004. What is remembered lives.

Senior did not like the Japanese word everyone used to name the waters of death. To him the waves were Death itself and needed no other name. Death had come to his city, had come a-harvesting and had taken Junior and many strangers away. In the aftermath of the waves, there grew up all around him, like a forest, the noises and actions that inevitably follow on calamity—the good behavior of the kind, the bad behavior of the desperate and the powerful, the surging aimless crowds. He was lost in the forest of the aftermath and saw nothing except the empty veranda next to his own and, in the lane below, the girls with the lowered heads. News came that D’Mello was among the lost. D’Mello, too, was gone. Perhaps he was not dead. Perhaps he had simply gone home, at last, to his storied city of Mumbai, on the country’s other coast, that city which was neither of the north nor of the south but a frontierville, the greatest, most wondrous, and most dreadful of all such places, the megalopolis of the borderlands, the place of in-between. Or, on the other hand, perhaps D’Mello had drowned and Death, swallowing him, had denied his body the Christian dignity of a grave.

He, Senior, was the one who had asked for death. Yet Death had left him alive, had taken so many others, had taken even Junior and D’Mello, but left him untouched. The world was meaningless. There was no meaning to be found in it, he thought. The texts were empty and his eyes were blind. Perhaps he said some of this aloud. He may even have shouted it out. The girls in the lane below were looking up at him, and the green birds in the golden-shower tree were disturbed. Then, all of a sudden, he imagined that across the way, on the empty adjacent veranda, he saw a shadow move. He had cried out, “Why not me?,” and in response a shadow had flickered where Junior used to stand. Death and life were just adjacent verandas. Senior stood on one of them as he always had, and on the other, continuing their tradition of many years, was Junior, his shadow, his namesake, arguing.

Το αντιτουριστικό blog για την Ισπανία επιστρέφει για να γιορτάσει την “ημέρα της ισπανικότητας” με ένα επετειακό κείμενο γεμάτο Je me souviens.

Θυμάμαι λοιπόν την πρώτη φορά που κατάλαβα πως η 12η Οκτωβρίου είναι αργία επειδή ήταν εθνική εορτή και γιορτή της Παναγιάς της Pilar, προστάτιδας των ένοπλων δυνάμεων. Ήταν λοιπόν σαν και σήμερα πριν τρία χρόνια που έπινα βερμούτ από τη βρύση και έτρωγα μύδια κονσέρβα σε ένα βερμουτομπάρ στη Μαδρίτη. Δεν ήξερα οτί στους δρόμους της πρωτεύουσας γινόταν παρέλαση, νόμιζα πως ήταν αργία για χάρη της Παρθένου (για μία ακόμη φορά) και τίποτα παραπάνω. Είχα ξεχάσει πως είναι οι εθνικές γιορτές και ξαφνικά βλέπω να μας την πέφτουν στο μπαρ ορδές σημαιοκρατούντων και σημαιοστολισμένων οικογενειών. Με καλύτερη μια κυρία γύρω στα 50 που είχε ντυθεί η ίδια σημαία της Ισπανίας.

Ήταν η αποκορύφωση του κιτς, μια απόλαυση να τη βλέπεις. Φθσικά οι Ισπανοί της παρέας νιώθοντας ντροπή για τη συμπατριώτισσά τους απορούσαν που το έβρισκα αστείο. (Αλλά ήταν: Κόκκινο ταγεράκι, κίτρινη μπλούζα και παπούτσια, κιτρινοκόκκινη ομπρέλα, σκουλαρίκια και βραχιόλια.) Νομίζω πως συνέβαλε το γεγονός πως ενώ με τις παρελάσεις και την επετειακή ατμόσφαιρα φρικάρω στην Ελλάδα, εδώ μου φαινόταν τόσο εξωτικό και κιτς που με εξίταρε απίστευτα. Ήθελα να βγω στους δρόμους να δω τους Ισπανούς να γιορτάζουν την ισπανικότητά τους. Τι άλλο να κάνουν εκτός από το να πίνουν βερμούτ από τη βρύση και να τρώνε μύδια κονσέρβα; Να υπήρχαν κι άλλες γυναίκες-σημαίες εκείς έξω;

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Πέρασε ο καιρός και έφτασε η επόμενη χρονιά. Τότε λοιπόν συνέβει κάτι το ανήκουστο. Μία ημέρα πριν από την εθνική γιορτή ο αρχηγός του δεξιού κόμματος Partido Popular (PP), Mariano Rajoy πιάστηκε να λέει, καθώς πίστευε πως τα μικρόφωνα ήταν κλειστά: “Έχω και την παπαριά την παρέλαση αύριο”. Και δυστυχώς ως ο αρχηγός της δεξιάς παράταξης ήταν ο ίδιος που την προηγούμενη χρονιά καλούσε τους όλους τους Ισπανούς να πάνε στην παρέλαση για να γιορτάσουν οτί είναι Ισπανοί και όχι τίποτες ξένοι.

Από τότε λοιπόν άρχισα να τον συμπαθώ αυτόν τον κυριούλη, με αποτέλεσμα να προκαλέσω την οργή των φίλων μου, που δεν ήθελαν να το ακούν ούτε για αστείο. Αλλά ειλικρινά μου είχε φανεί τόσο ανθρώπινο τότε. (Εκτός του ότι αποτελεί την πιο λογική κουβέντα που τον έχω ακούσει να λέει τόσα χρόνια.)

Και φτάνουμε στο σήμερα, 12 Οκτωβρίου 2009 και η Ισπανία γιορτάζει την ισπανικότητά της και την Παναγιά Pilar, προστάτιδα των ενόπλων δυνάμεων δυο μέρες μετά από την ταφή του 23ου στρατιώτη που σκοτώνεται στο Αφγανιστάν. Η σοσιαλιστική κυβέρνηση κάνει ηλίθιες δηλώσεις για ηρωικό θάνατο στο καθήκον και η μανούλα του παιδιού να λέει πως τους λένε ψέματα. Πως τα στέλνουν στον πόλεμο και τους λένε πως θα πάνε σε ανθρωπιστική αποστολή. (Είχα την εντύπωση πως εδώ που φτάσαμε το ξέρει ο κόσμος όλος οτί εκεί γίνεται πόλεμος, αλλά την πίστεψα αυτή τη γυναίκα.) Ο Mariano Rajoy που υποστηρίζει τη σοσιαλιστική κυβέρνηση στην απόστολή στο Αφγανιστάν, ζήτησε να είναι πιο προσεκτικοί. Τα ΜΜΕ ασχολούνται με τους πειρατές που ξαναέσκασαν μύτη πριν καμια βδομάδα και ο Ομπάμα κέρδισε το Όσκαρ ειρήνης. Και του χρόνου.

Veux-tu que je te dise : depuis que tu es parti, je n’ai plus le souvenir heureux.

Au fond de moi, ton prénom de fer blanc n’en finit pas de résonner sur la marelle du temps passé.

A cloche-mémoire, je pousse les clichés de notre histoire, de tes espoirs à mes regrets. Et le bruit de ma peine, de la terre jusqu’à ton ciel.

K-Date 4.1

I was reading through everyone’s anniversary posting, and mentally comparing those to the page I sort of ripped from my own mental notebook and stuck up, unfinished and a bit confused. I remind myself that down here August is the cruelest month, when we all often wish to be a pair of scuttling claws beneath the sea. And mines been a doozy. Take my job, for instance. Please. I’ll throw in the parking space.

Rex Dingler of NOLA Rising, a warrior for New Orleans of the stature of Ashley Morris, does as fine a job as any and ended his K 4.0 piece with these worlds that I am going to take away and spend part of today noodling on. One reason I stopped the Wet Bank Guide is I found I could not sustain the level of anger that sort of writing required, not both the anger and my sanity.

Ultimately, I will celebrate by offering forgiveness to those who I believe have slighted our city, who have stolen from her coffers, and have made irreverent gains from the suffering of her people. I forgive George W. Bush for the ineptitude of his leadership and those under him for their failings. I forgive the modern day carpet-baggers who have come to be known as disaster profiteers. I forgive those who squandered our opportunity to build a better New Orleans and failed to right the ailments of our city, deciding instead to return to business as usual.

While I forgive them, I will not forget them nor make excuses for their actions or behaviors. I forgive them not to ease their conscience, but to ease my own. I forgive them not to ease their way for greater plunder, but to allow me the clarity of vision to carry out my own dreams for a better city. I forgive so that I can let go of the past and move toward a better tomorrow, hopefully leaving behind the waterlines of misery that this storm had wrought.

I have had various epigrams for my blogs. Wet Bank Guide’s was from Sun Ra: “Its after the end of the world. Don’t you know that yet?: Living in a landscape and among a people that makes Waiting for Godot seem greeting card cheerful it was a good one, and I still carry that one engraved deep inside.

Here on Toulouse Street the closest we have to an epigram is the little box at right quoting Jim Morrison: “I love the friends I have gathered together here on this thin raft.” There are no better words for how I feel about New Orleans and the people I know here, and I have a rough painted sign in the backyard (my own attempt to emulate Rex’s movement) to remind me of this daily.

Perhaps it is time for a new epigram. I am thinking of the one below for now, one which jumped immediately into my mental scribble of a Katrina anniversary post Friday night. I think it encompasses so much of our experience, what is borne out of the alchemy of profound loss and a ruthless optimism, an insistence that there will be a city here if they must build it from our bones. No, that’s a bit too angry, too old fashioned Markus the Wet Bank Guy in his locusts and honey madness (but true none the less).

This epigram is a bit more detached, distant from the anger at the past, anger at the Federal Flood and all that represents; not forgetting the past but a step into the future informed by all that has happened; a rebirth (which is all we ever wanted). It is an experience not unlike Bob Kaufman’s who first spoke the poem the quote below is taken from the day he ended a decade long Buddhist vow of silence–taken after the Kennedy assassination which he kept until the end of the Vietnam War–stepping out of that quiet chrysalis into a world transformed in part by his words.

All those ships that never sailed
The ones with their seacocks open
That were scuttled in their stalls…
Today I bring them back
Huge and transitory
And let them sail
Forever.
–Bob Kaufman

Hmmm

I remember where I was when I first heard this song, on an NPR broadcast. The NPR archive reminds me it was Sept. 14, 2005. I was driving through South Fargo to pick my daughter up at junior high school. I had to pull over. I was late.

This video contains disturbing images of the dead. Here on Toulouse Street, as on the Wet Bank Guide, above all we Remember them:

…”Our Father, Oshun, Mother of God, ghosts of the Flood—we remember. We have suffered, and we will never forget the Flood and those who did not come through. We are the people who came through and came back. We remember the lost. We remember you. Je me souviens.”

I got a nasty-gram from You Tube, noting that I have posted something with content owned by Koch Entertainment. I sent Eliza Gilkyson, who wrote and performed the song Requiem, via MySpace asking if she might call off the hounds for a few days, at least until the anniversary is past.

Update:I just heard back from Eliza Gilkyson via My Space mail. She says it is lovely, and not to worry about Koch. Thank you, m’am.

Septembre approche.  Bientôt, dans la ville de Québec, cela fera 250 ans que la bataille des plaines d’Abaraham a eu lieu.  Je me rappelle encore de la polémique qui entourait la reconstitution de cette bataille un peu plus tôt cette année, soit à partir de janvier (vous pouvez voir le dossier de cette polémique ici).

Pour faire un court résumé, la bataille des plaines d’Abraham a eu lieu le 13 septembre 1759 (en pleine guerre de Sept ans), dans laquelle les militaires français, dirigé par le général Montcalm, ont perdu face aux militaires anglais du général Wolfe.  Pour les Québécois, il s’agit d’un événement décisif, car plus tard, en 1763, la Nouvelle-France, colonie française, va devenir anglaise.

La commémoration ne semble pas ravir tout le monde : “Dans Le Devoir [du 8 janvier 2009], un chroniqueur a noté que l’événement risque de laisser un goût amer à certains. «Connaissez-vous bien des endroits dans le monde où un peuple célèbre dans l’allégresse la pire défaite de son histoire?»”  Pourtant, ce n’est pas la première fois qu’il y a contreverse.  “En 1959, les «fêtes» du 200e de la fameuse bataille ont soulevé une controverse de plusieurs semaines, certains refusant que l’on célèbre la «disparition de la Nouvelle-France», selon les archives de Radio-Canada.”

Mais revenons en 2009.  Pendant ce temps-là, un député de l’ADQ (Action démocratique du Québec) déclare que cette bataille “fait partie de notre histoire, de notre identité. Il faut vraiment avoir une mentalité de colonisés pour se sentir attaqués par ça.” (Lien vers l’article)  Du côté des historiens, Alain Laberge, professeur au département d’histoire à l’Université Laval et spécialiste de la Nouvelle-France, dit qu’il s’agit d’un devoir de mémoire alors que l’historien Denis Vaujoie ajoute que le mot commémoration est trop festif : “Ces types d’événements sont plutôt «des rappels historiques, des moments de silence, des moments detristesse», selon lui.”  (Lien vers l’article)

Le cinéaste Pierre Falardeau, ouvertement souverainiste, rage : “Il n’y aura pas ce genre de cochonnerie du gouvernement fédéral. C’est ben beau faire rire de soi, se faire écoeurer, se faire emmerder, mais cette fois-ci c’est assez.”  (Lien vers l’article)  Et il n’est pas le seul à s’opposer aux commémorations.  Le Parti québécois et le Bloc québécois (deux partis politiques, l’un provincial, l’autre fédéral), des membres de Loco Locass (groupe hip-hop engagé) et même le Réseau de résistance du Québécois (RRQ) sont contre.  Ce dernier, représenté par Patrick Bourgeois, avait annoncé que “des gestes de désobéissance civile seraient faits si la commémoration avait lieu.” (Lien vers l’article)  Quant à Gérald Larose, celui-ci promet du grabuge.

À partir de là, le ton semble devenir de plus en plus violent : “Des extrémistes ont menacé [La Commission des champs de bataille nationaux] de mettre le feu aux bivouacs des figurants et de semer la pagaille au cours de l’événement.”  Afin d’assurer la sécurité des participants et des spectateurs, l’organisme fédéral annule les reconstitutions, ce qui ne plaît pas au Canada anglais.  Malgré tout, il y aura d’autres événements entourant la bataille des plaines d’Abraham, dont une activité qui expose les stratégies des armées française et anglaise. 

Voilà pour l’histoire de la contreverse.  Je vous suggère également l’article de François Bourque, qui résume mieux que moi. 

Cependant, ce billet est loin d’être terminé.  Je me suis intéressée aux commentaires dans les blogues qui ont abordé la contreverse, même si ceux-ci peuvent être  écrit par des “trolls”.  Un des commentateurs de ce billet apparente la commémoration à du masochisme.  Un autre croit que les Québécois ne sont pas assez matures pour faire la paix avec leur passé.  Autant de commentaires négatifs que positifs.  Mais l’un de ceux-ci rejoint ma façon de penser :

“Notre histoire, tout comme celle de toutes les nations, comporte des moments grandioses et d’autres moins (que l’on pense à celle des allemands, des serbes, des trucs, des américains, etc.) mais il est absurde de vouloir les éluder sous le prétexte que ces derniers ne cadrent pas avec l’idée bucolique que l’on veut transmettre de sa nation.”

La même pensée peut s’appliquer en généalogie.  Ainsi, si je découvre un jour qu’un de mes ancêtres a commis un crime grave, je ne dois pas le nier, ni en avoir honte.  C’est un fait, je n’en suis pas responsable, mais j’ai le pouvoir de décider ce que je veux faire de ma vie.  Ça devrait être le même raisonnement pour tous les descendants des habitants de la Nouvelle-France.  Pas besoin d’une thérapie pour se sortir du complexe d’infériorité, surtout si nous possédons la volonté de changer les choses.

Tout d’abord, un petit mot sur mon article d’avant-hier… Je n’ai jamais dit catégoriquement que les Américains ne sont jamais allés sur la Lune. Ils y sont allés, je le crois à 97% (je me laisse un 3% au cas où… question de ne pas être déçu si jamais ). Seulement, voilà, je me demande pourquoi depuis 36 ans, on n’a pas réitéré l’exploit ? La preuve de ma position est dans le questionnement qui se trouve dans le titre qui demande “est-ce vraiment un mensonge ?” Je m’intéressais seulement à ce mouvement qui a grandi depuis la diffusion au réseau américain Fox en 2001 sur quoi les pas de Neil Armstrong “auraient été truqués” (remarquez les guillemets). C’est intéressant car ça a attiré autant des réactions fortes que si j’avais écrit: “les gens qui croient aux conspirations du 11 septembre 2001 sont tous des “fuckés” qui devraient se trouver une vie”. Et pourtant, je connais combien de gens qui ont cru à “Loose Change” ? D’ailleurs, c’est fascinant de voir qu’on croit au complot qui nous plaît quand ça fait notre affaire. Après tout, croire que la NASA aurait réussi à faire taire environ 400 000 personnes plus une nation ennemie (l’URSS) est tout aussi incroyable que l’idée que le gouvernement américain aurait réussi à faire taire des centaines de milliers de personnes sur le plus gros attentat perpétré aux États-Unis au 21ème siècle… Ouf… Là, je viens d’ouvrir une boîte de Pandore. Ça va sentir le commentaire passionné à plein nez avec ça.

Bon, changeons de sujet. Les conspirations, ça m’épuise. Petite nouvelle cocasse qui vient du Nouveau-Brunswick où on changera la devise sur les plaques d’immatriculation. En effet, on y retrouvera bientôt: “Être… ici on le peut”. Oui, le genre de phrase qui ne semble pas rejoindre la population. Il faut dire que ça ne pourrait être plus vague comme devise. C’est surtout les points de suspension qui causent déjà un sacré problème. On dirait que la devise est incomplète. Et elle laisse place à n’importe quoi, une belle manne pour des humoristes. Ces points de suspension laissent presque supposer une hésitation dans le sens de: “Être au Nouveau-Brunswick ?… Oui, on le peut, si tu traverses les lignes, tu es au Nouveau-Brunswick.” Disons qu’on est loin d’une formule rassembleuse.

De l’autre côté, notre devise “Je me souviens” est peut-être plus précise, mais s’applique de moins en moins. Parce que si on avait autant de mémoire que notre devise, on serait une société beaucoup plus saine. Parce qu’il suffit de voir les sondages d’intention de vote pour comprendre que définitivement, mise à part nos plaques d’immatriculation, plus personne n’a de mémoire.

Vous l’avez constaté, Kennedy ne figure finalement pas sur le traklisting définitif de Autopsie Volume 3, la dernière tape du plus connu des rappeurs Suisse.
Pour lui, nul doute, la faute incombe à Seth Gueko, ce gitan de mini golf.

Ken -Tu peux pas te débarasser de moi comme ça, NO YOU CAN’t !
Seth -Sblax sblax ma couillasse !!
Ken -Y a pas de sblax sblax qui tienne. Avant Booba parlait de moi comme le futur du rap, après Ouest Side. J’étais sa petite princesse. Et vous avez tout gâché…
Despo -Qu’est-ce qui se putain de passe ici ?
Ken -Toi aussi tu fais partie des conspirateurs, vous avez volé ma place

Despo -Toute chose à une fin, sauf les bananes qui en ont deux.
Ken -…
Seth -Sblax ?
Ken -J’ai compris la phrase mais j’ai pas compris la phrase EN MEME TEMPS !
Despo -Les oeufs et la caillasse ne breakdancent pas ensemble. Et maintenant je me casse parce que la dernière fois que je t’ai parlé j’ai fini dans un remix terrifiant à sortir des non-punchlines ridicules et j’avais une casquette pourrav dans le clip.
Ken -Ouais c’est ça casse toi pauvre con. Ah merde je me suis trompé de président. Je voulais dire YES WE CAN’ !
Despo -Retiens ceci avant de partir : Si le crocodile a mis un pantalon c’est qu’il a trouvé où mettre sa queue.
Seth -Putain ça a aucun sens, j’adore.
Despo -Si ça a un sens.
Seth -Ça c’est valable que si on s’en rend compte.

Le petit Zaïrois ne préfère rien rajouter et s’en va pour de bon cette fois. Laissant les 2 nouvelles sensations du rap Français décider entre eux de qui sera l’avenir. Il n’emmène pas Dosseh avec lui mais Dosseh le suit quand même.

Seth -Écoute ma couillasse, t’as été l’avenir du rap de 2005 à 2008 c’est déjà bien, mais maintenant l’avenir du rap c’est moi.
Ken -Truc de ouf !! qu’est-ce que t’as de plus que moi ?
Seth -Je suis le super héros du rap, je suis comme un X-Men tu vois ?
Ken -Ben non,les X-Men c’est Ill et Cassidy…
Seth -Non mais j’ai tous les pouvoirs de tous les rappeurs réunis en moi. Zdedededex
Ken -Mais ?! Truc de ouf !! C’est moi ça EN MEME TEMPS !!! J’ai tous les flows gros ! Le 94 nique sa mère gros !
Seth -Ouais mais moi j’ai pas trop tardé à sortir mon album. Seulement 4ans. Et maintenant il est dans les bacs.
Ken -Nique sa mère gros ! Ça c’est encore moi TRUC DE OUF !
Seth -Mais moi ma pochette est superbe, je suis en mode coup de poing dessus…
Ken -T’as encore eu la même idée que moi EN MÊME TEMPS ! Je suis en mode coup de coude sur ma pochette, moi.
Booba -Elles sont vraiment trop laides vos pochettes…
Seth -Mais la mienne est la plus moche !
Ken -Non c’est la mienne la plus moche !!
Seth -B2O, départage nous. Toi tu t’y connais bien en pochette de mauvais goût ma couillasse. La pochette de “0.9″ c’est le truc le plus krawex que j’ai vu depuis longtemps.
Ken – pour le coup je suis d’accord avec lui en même temps.
Booba – vous voulez des albums dans la gueule ou quoi ?!

Vu que les mamans du petit Seth Gueko et du petit Kennedy ne sont toujours pas venues les chercher, Booba en a la garde et ne peux les laisser seul en studio. Ils seraient foutu d’enregistrer encore de morceaux ces cons là.
Il est donc bien obligé de les emmener avec lui en promo à la radio. Il y va également accompagné de son crew Mala, Brams, Djé et Naadei.
Pour ceux qui n’écoutent plus les émissions rap à la radio, je vous rassure, c’est toujours comme quand vous en avez eu marre, on dirait des autistes dans une réunion d’alcooliques anonymes.
Jacky -T’entends pas ou quoi ?! Hiiiiiiiiiii !
Booba -Si si !
Jacky -Et là je reçois l’homme qui va par le nom de B2O ! Haaaaaa !
Booba -Si si !
Jacky -Et il est pas venu tout seul ! Hyaaaaa !
Booba -Non non !
Jacky -Tu vas nous présenter toute ta clique. Haaaaaaan !
Booba -Peut-être peut-être.
Jacky -Huuuuuuuuuuu ?
Booba -Je suis pas assistante social. Si ils veulent se présenter ils le font eux même. Moi c’est pas mon but de présenter les autres. À l’époque de Lunatic, avec Ali on se présentait tout seul. On a attendu après personne pour nous présenter alors je vois pas pourquoi je présenterai les gens maintenant, bande d’assistés de merdes.
Ken -Il a raison EN MÊME TEMPS ! Kennedy dans la maison ! Le 94 dans la maison ! On m’appelle Kennedy ou Futur parce que j’ai trop d’avance.

Jacky -…
Seth -Zdedededex ! ma couillasse ! Moi c’est Seth Gueko ! La chevalière !! Marche avant ! marche arrière ! Sblax Sblax ! Saint Ouen l’Aumône tiex ! Et je suis le nouvel avenir du rap Français.
Jacky -…
Booba -Ouais voilà. Et avec moi y a mon crew de d’habitude. Toujours Mala et Brams.
Mala -Izi !
Brams -Izi !
Booba -Et y a aussi le nouveau, Djé. C’est le futur futur du rap Français.
Djé -Enchanté je suis.
Booba -Je l’aime bien parce qu’il est comme maître Yoda, faut remettre les phrases dans le bon sens pour comprendre ce qu’il dit.
Djé -Haut de Seine en l’air Dexter apparaît le gang.
Booba -Bon bah là j’ai rien compris par exemple… Tu peux pas dire “izi” comme tout le monde ?
Seth -Izi !
Ken -Izi ! Moi d’abord !Je l’ai dit en premier !
Booba -Mais pas vous bande de cons.
Jacky – T’entends pas ou quoi ?! On revient après la pub pour le freestyle collectif ! Hooouuuuuuu !!
Seth -Super, j’ai le temps d’aller aux toilettes pour me faire une bistouflex !

Après la pub vient le freestyle où Kennedy pensait briller depuis qu’il acquit une impressionnate collection de flow puisque, rappelons le, il les a tous.
Seulement voilà, ça ne change finalement rien il est toujours au même niveau par rapport aux autres.

Ken -Mais je comprends pas, j’ai tous les flows en même temps pourtant…
Booba -Bah c’est que depuis nous on en a changé plusieurs fois.
Ken -Quoi ? Truc de ouf ? Vous changez de flow ?
Brams -Izi ! Bah oui, moi je rappe plus comme à l’époque 45, qui était déjà différent de time bomb. Et même depuis Panthéon j’en ai changé.
Mala -Iiiiiiiiiziiiiiiiiiiiii !!!
Ken -Mais pourquoi faire ? C’est quoi le projet en même temps ?
Booba -C’est pour pas rapper tout le temps de la même façon. Moi par exemple sur autopsie volume 3 je rappe avec 2 de tense et je respire fort à la fin de chaque mesure, j’ai un flow amorphe et des intonations d’autiste et le public aime ça parce qu’il est pas habitué tu vois ? Ça s’appelle progresser. Enfin en France en tout cas.
Ken -Truc de ouf ! J’ai encore beaucoup à apprendre.
Booba -Par exemple tous les flows que tu as maintenant, bah tu pourrais t’en servir aussi… En même temps…
Ken -Wahou ! Trop fort ! Truc de ouf ! J’y aurais jamais pensé mais c’est vrai que je pourrais. YES WE CAN !

Seth Gueko saisit alors là sa chance d’évincer son rival de toujours de maintenant.
Seth -Pour y arriver il te faudrait le flow initial !
Ken -Le flow initial ?

Seth -C’est la formule secrète. Le flow de Rockin Squat.
Ken -Pas con du tout ça ! Je vais aller chercher ce flow !

Et là dessus Kennedy s’en va pour prendre le premier avion pour la jungle amazonienne où bon nombre de danger le guettent. en chemin il croisera peter petrelli eklips du remède qui s’avérera être son frère caché et bien d’autres surprises toutes plus désagréables les unes que les autres.
Booba -Mais… Squat il a jamais eu de flow en fait… Ni maintenant ni avant…
Seth -Voilà ! Comme ça il trouvera jamais et il reviendra jamais nous faire chier. Sblax !

seth explique qu’il est le xmen du rap
http://rapadonf.fr/blog/2009/04/seth-gueko-interview-rapadonf-video/
peter petrelli en pleine action

“No me acuerdo de la Primera Guerra Mundial pero la leí hace tiempo.

No me acuerdo de mi primer viaje a Acapulco pero sí de haber leído Crónica de una muerte anunciada en la vieja carretera interminable.

No me acuerdo de ninguna mujer de principios de siglo que no sea Margarita.

No me acuerdo de qué color era el sillón en el que escuché caer el hacha de Raskólnikov. Un sonido apagado que aún corta en mis oídos.

No me acuerdo de ningún cacique mexicano que no se parezca a Pedro Páramo.

No me acuerdo de ninguna cuerda que no haya ahorcado a un inocente.

No me acuerdo de cien años a menos que estén tan apretados.

No me acuerdo de ninguna fuga que no haya sido interminable.”

Extracto de artículo publicado en Babelia por Emiliano Monge. Leer completo.

Ver además:

http://www.sextopiso.com/mex/autor_detalle.php?id=62

http://www.solodelibros.es/22/01/2007/me-acuerdo-georges-perec/

http://www.poets.org/viewmedia.php/prmMID/5945

http://www.joebrainard.org/

On this day, I will remember the heroism of the Coasties and the moment Lt.Gen. Russel L. Honore told the soldier at the Convention Center “put down that rifle, son. This is a relief mission.” I will remember the tens upon tens of thousands of good Americans who have come on their own time and their own expense to rebuild a city.

And I will remember that at first the Guard came with rifles and no water and until Honore came they watched the people die in fear and horror because no one in command could figure out what to do. And I will remember the photograph of the elderly woman at the Convention Center, her body hidden beneath the American flag. I will remember the other pictures I have seen of bodies hidden under flags torn down to cover them because after the storm the flags were still there.

I will remember it wasn’t much of a storm here in town (never forgetting the rest of the coast, the Hiroshima barrenness of Waveland) but instead that here the Federal levees failed. And I will remember that this city has largely been rebuilt by the survivors and those church groups and earnest college kids while the central government discovers new ways not to compensate us for the failure of their works. I will remember they rebuilt Hiroshima, and did not need fraternities and church clubs from the Midwest to do so.

And through all these thoughts I will join the tens of thousands of others and Go Fourth on the River to watch the fireworks because if you detect feelings of ambivalence here you are fucking well right, but America is not something I left behind because I think I’m so damned smart and Euro-leftie-sophisticated. It is something that was brutally taken from me, the last illusions torn away by the Federal Flood and its never ending aftermath. I still miss it sometimes.

So I will stand on the river levee and watch the rocket’s red glare and bombs bursting in air here on this transient earth in the only place to which I can honestly and without reservations still pledge allegiance: New Orleans.

You may roast your weenies. We will boil our shrimps. Eh la bas.

Le lieu est connu de tous, dans ses déclinaisons diverses, la classe de ma première année d’école, quelque part au mois de septembre 1983, alors que dans le silence obtenu sous la menace, nous recopiions, mes camarades et moi, les 26 merveilleuses lettres de notre alphabet, je pris soudain la mesure d’un don. Je m’aperçu, par un hasard divin que je devais retrouver plus tard, que je parvenais à écrire les yeux fermés. Que ma main seule alors continuait de reproduire ces runes dont l’usage m’était encore tout à fait étranger. Je tente l’expérience une seconde fois, une troisième fois. La chose est acquise. Autours de moi, les têtes sont restées penchées sur leurs cahiers, ignorantes des risques de la scoliose et de mon pouvoir sur les lettres et sur le monde. Je demande l’autorisation à l’institutrice de m’approcher de son bureau. Je me lève, me dirige vers elle. Arrivé à ses côtés, je déclare, à voix basse : « j’écris les yeux fermés ». C’est mon premier souvenir d’enfant, et dans ce premier souvenir, je me souviens distinctement du hurlement qu’elle a alors poussé, en lieu et place de l’admiration que j’attendais : «  mais il est fou celui-là, il écrit les yeux fermé ! Retourne à ta place ! ». Je suis retourné à ma place sous les regards amusés de ces petits écoliers consciencieux dont je ne me fis aucun ami. Ils n’avaient rien compris,… heureusement !

Hassan NASSER

Today one of the closest friends of one of my oldest and dearest friends died. His certificate of death will read cancer but in his story we see he was in part another victim of of Hurricane Katrina and the Federal Flood.

His story as told by Victoria Slind-Flor is here. It says, in part:

John never recovered from Katrina. Every task of daily living was three times more difficult for him. He had constant car trouble, and sometimes had to take his bicycle long distances to any of the stores where he could buy groceries. He began eating only one meal a day, and because shopping was so difficult, his food choices became more and more limited. The first time I saw him post-Katrina, when he came out for a visit, I was appalled as he’d lost so much weight and had such ill-fitting clothing. And he seemed so much more anxious than he’d ever been before. Each time he came out to California, he saw more risks, more dangers, more causes for anxiety in all directions. I’d go out into the garden to water and come back inside finding him sitting in exactly the same rigid and vigilant position he was in when I left. He didn’t sleep well at night when he was here, constantly waking and looking around anxiously.

There is a hidden pattern in this story that perhaps only I see, a revelation that the events of 8-29 were one of the last great events of the 20th century. John was certainly marked all his life by his experiences in World Word II as a child. His life, it seems, was booked marked by great upheavals. Epochs do not end neatly in years which end in zero, and I think the failure of our Twentieth Century engineering and the reaction of our governments, hamstrung by the great, late-century conservative revolution of sabotage by tax cut, all brought us to where we are today. The story of New Orleans is as as much a disaster of the Twentieth Century as the burning of the Hindenburg.

And John, like so many of our oldest citizens, survived but just barely, less well equipped to survive the vicissitudes of life. I am reminded of the friend of my mother’s who died well after 2005 but who’s family marked on her stone “victim of Katrina,” of the story someone told at the Rising Tide conference two years ago of the elderly gentleman who simply gave up trying to rebuild his own home and calmly walked into the river.

If you have been here long enough you will know that part of what I do here is in remembrance of 8-29-05, in remembrance of The Dead. My friend Victoria is a Pagan and tells us herself what she will do come Samhain this year, not too unlike what I sometimes do here: Remember.

Every year at Samhain, it’s my privilege to stand on the top of a mountain under the stars, in the middle of a circle of friends, and call out the names of the Beloved Dead, who have passed from this life during the previous year. This year, John’s will be one of the names I will call. And my friends will slowly dance a circle around me, chanting softly “What is remembered lives” at each name. John, you will always be remembered with love and affection. Thank you for the gift you were to me, and to many others.

Je me souviens.
s

This is the 40th anniversary of Jazz Fest, which started as a small festival in what is now Congo Sqaure at Armstrong Park. If you look closely at your cubes, you will notice stars next to the artists who were present at the first event. Many will be there, but many more will not.

I started to make a list of people I have seen over the years who will not be there, but it got too depressing. Time to pull out my Roosevelt Sykes LPs and try to get the turntable hooked up to the PC when I should be working. Better yet, I think I need to drag out the cassette I still have somewhere from the days I used to smuggle a deck into Jazz Fest and digitize one of those shows.

While I get busy with that here is is a bit of the Honeydripper himself playing “Gulfport Boogie”.

This year I will pull out the straw hat he autographed for me long ago one night at the Maple Leaf and wear it to the book signing. If you don’t make a point of stopping by the memorial spot in the center of the Fairgrounds every year, make the effort this year and just stop for a while and whistle a few bars to let them all know they are remembered.

Je me souviens. Remember.

Despite my intentions to furnish the house with as many unique finds and bargains as I can lay my hands on, I have to admit that filling the house won’t be possible unless I use big-box stores for some items. Their selection and pricing do serve a purpose, so I’ll be using them where I need to.

Having never been to any IKEA other than Ottawa’s teeny, tiny, ill stocked and overcrowded location (though it won’t be that way for much longer), I was psyched when my sister and I decided to take a last minute trip to one of la belle ville’s locations.

After making a quick pit stop in St. Albert from some super fresh and sqeaky cheese curds, we finally arrived at our destination.

It seems as though Montrealers love IKEA just as much as we Ottawans do, because the store was packed.

We headed in, on the lookout for items that were hard to come by, or unavailable in the Ottawa store.

I’ve been eyeing the Trollsta sideboard for a while now, I think that the combination of modern and traditional lines is really interesting, and would be a perfect fit in the Den.  I was hoping that there would be a yellow model available to see in person, but the only ones there were black.  I’m thinking of doing the Den and Entryway in yellow, but I’m not sure if I’m up to the challenge of rocking “IKEA yellow”.

Another great find was this Nils stool.  After seeing an article, in Style at Home a few months back, I was inspired to start looking for a stool or ottoman that I could put in the entryway.  I love the practicality of having somewhere to sit down to put on shoes and boots, and I appreciate the opportunity to add a shot of colour into the entryway.

At one time, the IKEA in Ottawa had a small fabric section, but it was removed several years ago. The one we found in Montreal was filled with loads of affordable fabric in tons of great colours and patterns.  After pouring over their selection, I think I’ve decided on one to use for the throw cushions for the chairs that will be living on the front porch.

A quick trip through the As-Is section rewarded me with an Ung Drill frame, discounted to $10 and with no apparent defects.  I plan on painting it and using it somehow in the guestroom.

All in all, no major purchases were made, but the trip was well worth it, and so much fun.  We’ll be returning for some serious shopping once I actually move, but until then, this was an excellent fact-finding excercise and awesome way to spend a Sunday afternoon.

Remember

For Ashley Morris 1963-2008
All New Orleans mourns for you.

By Dylan Thomas
And death shall have no dominion.
Dead men naked they shall be one
With the man in the wind and the west moon;
When their bones are picked clean and the clean bones gone,
They shall have stars at elbow and foot;
Though they go mad they shall be sane,
Though they sink through the sea they shall rise again;
Though lovers be lost love shall not;
And death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.
Under the windings of the sea
They lying long shall not die windily;
Twisting on racks when sinews give way,
Strapped to a wheel, yet they shall not break;
Faith in their hands shall snap in two,
And the unicorn evils run them through;
Split all ends up they shan’t crack;
And death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.
No more may gulls cry at their ears
Or waves break loud on the seashores;
Where blew a flower may a flower no more
Lift its head to the blows of the rain;
Though they be mad and dead as nails,
Heads of the characters hammer through daisies;
Break in the sun till the sun breaks down,
And death shall have no dominion.